Parte 40

(Vv. 3491-3684.) El rey comprende que más consejos y ruegos no servirán de nada, así que, a regañadientes, deja a su hijo y, tomando un buen caballo fuerte y unas armas hermosas, se las envía a quien bien las merece, junto con un cirujano que era un hombre leal y cristiano. No había en el mundo hombre más digno de confianza, y era más hábil en la curación de heridas que todos los médicos de Montpellier. Aquella noche atendió al caballero lo mejor que pudo, según la orden del rey. Ya la noticia había llegado a los caballeros y doncellas, a las damas y barones de toda la región, y durante toda la noche hasta el amanecer, extraños y amigos hacían largos viajes desde todos los alrededores. Cuando llegó la mañana, había tal multitud ante el castillo que no había espacio para mover un pie. Y el rey, levantándose temprano angustiado por el combate, va directamente a ver a su hijo, que ya se había colocado en la cabeza el yelmo hecho en Poitiers. No hay posibilidad de demora ni de paz, pues aunque el rey hace todo lo posible, sus esfuerzos son en vano. En medio de la plaza del castillo, donde todo el pueblo está reunido, se librará el combate conforme al deseo y mandato del rey. El rey manda de inmediato llamar al caballero extranjero, y lo conducen al campo, que estaba lleno de gente del reino de Logres. Pues así como la gente suele ir a la iglesia a escuchar el órgano en las fiestas anuales de Pentecostés o Navidad, así se habían reunido todos ahora. Todas las doncellas extranjeras del reino del rey Arturo habían ayunado tres días y andado descalzas en sus camisas, para que Dios concediera fuerza y valor al caballero que debía luchar por los cautivos. Muy temprano, antes de que sonara prima, ambos caballeros, completamente armados, fueron llevados al lugar, montados en dos caballos igualmente protegidos. Meleagant era muy apuesto, ágil y bien formado; la cota de malla de finos anillos, el yelmo y el escudo colgado del cuello, todo le sentaba bien. Sin embargo, todos los espectadores favorecían al otro caballero, incluso quienes le deseaban mal, y decían que Meleagant no valía nada en comparación con él. Apenas estuvieron ambos en el campo, el rey se acerca y los retiene cuanto puede intentando hacer la paz entre ellos, pero no logra convencer a su hijo. Entonces les dice: "Detengan sus caballos hasta que yo llegue a lo alto de la torre. Será solo un pequeño favor, si esperan ese tiempo por mí." Luego, apesadumbrado, los deja y va directamente al lugar donde sabía que encontraría a la Reina. Ella le había pedido la noche anterior que la pusiera en un sitio donde pudiera ver la batalla sin obstáculos; él le había concedido ese favor y ahora fue a buscarla y llevarla, pues tenía gran deseo de mostrarle honor y cortesía. La colocó en una ventana y él tomó su lugar en otra ventana a su derecha. Junto a ellos, se reunieron allí muchos caballeros y damas y doncellas prudentes, que eran nativos de esa tierra; y había muchos otros, que eran cautivos y que estaban entregados a sus oraciones y plegarias. Los que eran prisioneros rezaban por su señor, pues a Dios y a él confiaban su auxilio y liberación. Entonces los combatientes, sin demora, hacen que toda la gente se aparte; luego chocan los escudos con los codos, se calzan los brazos en las correas y se lanzan uno contra otro con tal violencia que cada uno clava su lanza dos brazos de largo en el escudo del adversario, haciendo que la lanza se parta y astille como una chispa voladora. Y los caballos se encuentran de frente, chocando pecho contra pecho, y los escudos y yelmos retumban con tal estrépito que parece un gran trueno; no queda correa de pecho, cincha, rienda ni sobrecincha sin romperse, y los arcos de las sillas, aunque fuertes, se hacen pedazos. Los combatientes no sintieron vergüenza de caer al suelo, dadas sus desgracias, pero se levantan rápidamente y, sin perder tiempo en amenazas, se lanzan uno contra otro más fieros que dos jabalíes salvajes, y se asestan grandes golpes con sus espadas de acero como hombres cuyo odio es violento. Repetidas veces cortan los yelmos y las cotas de malla relucientes con tal fiereza que, tras la espada, la sangre brota. Brindaron un combate excelente, pues se aturdían y herían mutuamente con sus pesados y crueles golpes. Sostuvieron muchos asaltos feroces, duros y prolongados con igual honor, de modo que los espectadores no podían discernir ventaja de ningún lado. Pero era inevitable que quien había cruzado el puente estuviera muy debilitado por sus manos heridas. La gente que estaba de su parte se mostró muy angustiada, pues notaban que sus golpes se debilitaban y temían que saliera perdiendo; les parecía que se debilitaba, mientras Meleagant triunfaba, y comenzaron a murmurar por todas partes. Pero en la ventana de la torre había una doncella sabia que pensó para sí que el caballero no había emprendido el combate ni por ella ni por la multitud reunida en el campo, sino que su único incentivo había sido la Reina; y pensó que, si él supiera que ella estaba en la ventana viéndolo y observándolo, su fuerza y valor aumentarían. Y si hubiera sabido su nombre, con gusto lo habría llamado para que mirara a su alrededor. Entonces se acercó a la Reina y le dijo: "Señora, por Dios y por usted, así como por nosotras, le ruego que me diga, si lo sabe, el nombre de ese caballero, para que pueda serle de alguna ayuda." "Doncella," responde la Reina, "me has hecho una pregunta en la que no veo odio ni malicia, sino buena intención; el nombre del caballero, lo sé, es Lanzarote del Lago." "¡Dios, cuán feliz y alegre estoy de corazón!" dice la doncella. Entonces se inclina hacia adelante y lo llama por su nombre tan fuerte que todos la oyen: "¡Lanzarote, vuélvete y mira quién está aquí fijándose en ti!"

(Vv. 3685-3954.) Cuando Lanzarote oyó su nombre, no tardó en volverse: gira y ve sentada allá arriba, en la ventana de la torre, a aquella a quien más deseaba ver en el mundo. Desde el momento en que la divisó, no apartó de ella ni los ojos ni el rostro, defendiéndose con golpes de revés. Y mientras tanto, Meleagante lo atacaba con toda la fiereza posible, complacido al pensar que el otro ya no podía resistirle; y los del país también estaban muy satisfechos, mientras que los forasteros estaban tan angustiados que ya no podían sostenerse en pie, y muchos caían al suelo, ya de rodillas, ya tendidos boca abajo; así, unos se alegraban y otros se afligían. Entonces la doncella volvió a gritar desde la ventana: "¡Ah, Lanzarote, ¿cómo es que ahora te comportas tan neciamente? Antes eras la encarnación del valor y de todo lo bueno, y no creo que Dios haya hecho nunca un caballero que pudiera igualarte en valentía y mérito. Pero ahora te vemos tan apurado que das golpes de revés y combates a tu adversario de espaldas. Gira, colócate del otro lado, de modo que puedas mirar hacia esta torre, pues te ayudará tenerla a la vista." Entonces Lanzarote se avergüenza y mortifica tanto que se odia a sí mismo, pues sabe muy bien que todos han visto cómo, desde hace un rato, lleva la peor parte en el combate. Acto seguido, salta hacia atrás y maniobra hasta forzar a Meleagante a colocarse entre él y la torre. Meleagante hace todo lo posible por recuperar su posición anterior. Pero Lanzarote se abalanza sobre él y lo golpea tan violentamente en el cuerpo y el escudo cada vez que intenta rodearlo, que lo obliga a girar dos o tres veces contra su voluntad. La fuerza y el coraje de Lanzarote crecen, en parte porque cuenta con la ayuda del amor, y en parte porque nunca odió a nadie tanto como a aquel con quien lucha. El amor y el odio mortal, tan feroz que nunca antes se vio tal odio, lo enardecen y envalentonan tanto que Meleagante deja de tomarlo a la ligera y empieza a temerle, pues nunca había conocido ni enfrentado a un caballero tan aguerrido, ni ningún caballero lo había herido o lastimado como este lo hace. Se alegra de alejarse de él, y se retira y esquiva, temiendo sus golpes y evitándolos. Y Lanzarote no lo amenaza en vano, sino que lo acorrala rápidamente hacia la torre donde la Reina estaba atenta, observando. Allí, en la torre, le rindió homenaje con sus golpes hasta que estuvo tan cerca que, de dar un paso más, perdería de vista a su dama. Así, Lanzarote lo hizo retroceder una y otra vez en la dirección que quiso, deteniéndose siempre ante la Reina, su señora, quien había encendido la llama que lo obligaba a fijar la mirada en ella. Y esa misma llama lo impulsó tanto contra Meleagante que pudo conducirlo y llevarlo donde quiso. Lo empuja contra su voluntad como a un ciego o a un hombre con pierna de palo. El rey ve a su hijo tan acosado que le da lástima y lo compadece, y no quiere negarle ayuda y auxilio si le es posible; pero si desea proceder cortésmente, primero debe pedir permiso a la Reina. Así que comenzó a decirle: "Señora, desde que la tengo bajo mi poder, la he amado y fielmente servido y honrado. Nunca dejé de hacer nada en lo que viera comprometido su honor; ahora págueme por lo que he hecho. Pues voy a pedirle un favor que no debe conceder a menos que lo haga de buena voluntad. Veo claramente que mi hijo lleva la peor parte en este combate; no lo digo por la pena que siento, sino para que Lanzarote, que lo tiene en su poder, no lo mate. Ni usted debería desear verlo muerto; no porque no haya ofendido tanto a usted como a él, sino porque yo se lo pido: así que dígale, por favor, que deje de golpearlo. Si quiere, así podrá recompensarme por lo que he hecho por usted." "Buen señor, estoy dispuesta a hacerlo a su ruego", responde la Reina; "aunque odiara de muerte a su hijo, que es cierto que no amo, usted me ha servido tan bien que, por complacerlo, estoy dispuesta a que desista." Estas palabras no se dijeron en privado, sino que Lanzarote y Meleagante oyeron lo que se dijo. El amante perfecto siempre es obediente y cumple rápida y gustosamente el deseo de su dama. Así que Lanzarote se vio obligado a hacer la voluntad de su señora, pues amaba más que Píramo, si es que eso fuera posible para algún hombre. Lanzarote oyó lo que se dijo, y tan pronto como la última palabra salió de su boca, "ya que desea que desista, estoy dispuesta a que así sea", Lanzarote no lo habría tocado ni se habría movido por nada, aunque el otro lo hubiera matado. No lo toca ni levanta la mano. Pero Meleagante, fuera de sí de rabia y vergüenza al oír que fue necesario interceder por él, lo golpea con todas sus fuerzas. Y el rey bajó de la torre para reprender a su hijo, y entrando en la liza le habló así: "¿Qué es esto? ¿Es propio golpearlo cuando él no te toca? ¡Eres demasiado cruel y salvaje, y tu destreza ahora está fuera de lugar! Pues todos sabemos sin duda que él es superior a ti." Entonces Meleagante, ahogado de vergüenza, dice al rey: "¡Creo que estás ciego! No creo que veas nada. Hay que estar ciego para pensar que no soy mejor que él." "¡Busca a alguien que te crea!", responde el rey, "pues todos saben si dices la verdad o mientes. Todos sabemos bien la verdad." Entonces el rey ordena a sus barones que se lleven a su hijo, lo cual hacen de inmediato cumpliendo su mandato: se llevan a Meleagante. Pero no fue necesario usar la fuerza para que Lanzarote se retirara, pues Meleagante podría haberle hecho mucho daño antes de que él intentara defenderse. Entonces el rey dice a su hijo: "Que Dios me ayude, ahora debes hacer las paces y entregar a la Reina. Debes poner fin a esta disputa de una vez por todas y renunciar a tu reclamo." "¡Eso es un gran disparate! Te oigo hablar necedades. ¡Hazte a un lado! ¡Deja que luchemos y no te metas en nuestros asuntos!" Pero el rey dice que intervendrá, pues sabe bien que, si la lucha continuara, Lanzarote mataría a su hijo. "¿Él matarme? Antes lo derrotaría y mataría yo a él, si nos dejaras solos y nos permitieras luchar." Entonces el rey dice: "Que Dios me ayude, todo lo que dices no sirve de nada." "¿Por qué?", pregunta él. "Porque no lo consentiré. No confiaré tanto en tu necedad y orgullo como para permitir que te maten. Es de tontos buscar la muerte, como tú lo haces en tu ignorancia. Sé bien que me odias porque quiero salvarte la vida. Dios no permitirá que vea y presencie tu muerte, si puedo evitarlo, pues me causaría demasiado dolor." Le habla y lo reprende hasta que finalmente se restablecen la paz y la buena voluntad. Los términos de la paz son estos: entregará la Reina a Lanzarote, siempre que este, sin objeción, acepte combatir de nuevo contra ellos dentro de un año, cuando él decida convocarlo: esto no supone prueba alguna para Lanzarote. Cuando se hace la paz, toda la gente se acerca, y se decide que el combate se celebrará en la corte del rey Arturo, quien gobierna Bretaña y Cornualles: allí deciden que será. Y la Reina debe consentir, y Lanzarote debe prometer que, si Meleagante logra probar que él es un traidor, ella deberá volver con él sin que nadie intervenga. Cuando la Reina y Lanzarote estuvieron de acuerdo, se concluyó el acuerdo, y ambos se retiraron y se quitaron las armas. Ahora bien, la costumbre en el país era que, cuando uno salía, todos los demás podían hacerlo también. Todos bendijeron a Lanzarote: y pueden imaginar cuánta alegría debió sentir, como en verdad la sintió. Todos los forasteros se reúnen y se alegran por Lanzarote, hablando para que él los escuche: "Señor, en verdad nos alegramos en cuanto oímos su nombre, pues supimos de inmediato que todos seríamos liberados." Había una gran multitud presente en esa alegre escena, pues cada uno se esforzaba y empujaba para tocarlo si era posible. Quien lograba tocarlo se sentía más feliz de lo que podía expresar. Había mucha alegría, y también tristeza; quienes ahora eran liberados se regocijaban sin reservas; pero Meleagante y los suyos no obtenían nada de lo que deseaban, sino que estaban pensativos, sombríos y cabizbajos. El rey se aparta de la liza, llevándose consigo a Lanzarote, quien le ruega que lo lleve ante la Reina. "No dejaré de hacerlo", responde el rey; "pues me parece lo correcto. Y si quiere, le mostraré a Kay el senescal." Ante esto, Lanzarote se alegra tanto que casi cae a sus pies. Entonces el rey lo llevó de inmediato al salón, donde la Reina había ido a esperarlo.

Cuando la Reina vio al rey llevando a Lanzarote de la mano, se levantó ante él, pero su semblante era de disgusto y ceño fruncido, y no pronunció palabra alguna. "Señora, aquí está Lanzarote que viene a verla," dice el rey; "debería alegrarse y sentirse satisfecha." "¿Yo, señor? Él no puede complacerme. No me importa verlo." "Vamos, señora," dice el rey, que era muy franco y cortés, "¿qué la induce a comportarse así? Es demasiado desdeñosa con un hombre que le ha servido tan fielmente, que en este viaje ha expuesto su vida repetidas veces al peligro mortal por usted, y que la ha defendido y rescatado de mi hijo Meleagante, quien le había hecho un gran daño." "Señor, en verdad ha hecho mal uso de su tiempo. Jamás negaré que no le tengo gratitud alguna." Ahora Lanzarote queda desconcertado; pero responde con mucha humildad, como un amante refinado: "Señora, ciertamente esto me aflige, pero no me atrevo a preguntar la razón." La Reina escuchó cómo Lanzarote expresaba su desilusión, pero, para entristecerlo y confundirlo, no le respondió ni una sola palabra, sino que regresó a su habitación. Y Lanzarote la siguió con la mirada y el corazón hasta que llegó a la puerta; pero no estuvo mucho tiempo a la vista, pues la habitación estaba cerca. Sus ojos la habrían seguido de buen grado, de haber sido posible; pero el corazón, que es más señor y poderoso en su fuerza, la siguió tras la puerta, mientras los ojos quedaban atrás llorando con el cuerpo. Y el rey le dijo en privado: "Lanzarote, me asombra lo que esto significa: y cómo es posible que la Reina no pueda soportar verte, y que sea tan reacia a hablar contigo. Si alguna vez ha estado acostumbrada a hablarte, no debería ser tacaña ahora ni evitar la conversación contigo, después de lo que has hecho por ella. Ahora dime, si lo sabes, por qué y por qué falta te ha mostrado tal semblante." "Señor, no lo noté hasta ahora; pero ella no quiere mirarme ni escuchar mis palabras, y eso me aflige y me entristece mucho." "En verdad," dice el rey, "ella está equivocada, pues arriesgaste tu vida por ella. Ven ahora, buen y dulce amigo, y vayamos a hablar con el senescal." "Con gusto lo haré," responde él. Entonces ambos van a ver al senescal. Tan pronto como Lanzarote llegó donde él estaba, la primera exclamación del senescal fue: "¡Cuánto me has avergonzado!" "¿Yo? ¿Cómo así?" pregunta Lanzarote; "dime, ¿qué deshonra te he causado?" "Una deshonra muy grande, pues lograste lo que yo no pude, e hiciste lo que yo no supe hacer."

Entonces el rey los dejó solos en la habitación y salió solo. Y Lanzarote pregunta al senescal si ha estado mal. "Sí," responde, "y aún lo estoy. Jamás he estado más desdichado que ahora. Y habría muerto hace tiempo, de no ser por el rey, que en su compasión me ha mostrado tanta bondad y gentileza que no permitió que me faltara nada de lo que necesitaba; al contrario, me proveyó de inmediato de todo lo que deseaba. Pero en contraste con la bondad que él me mostró, estaba Meleagante, su hijo, que es todo maldad, y que llamó a los médicos y les ordenó aplicar ungüentos que me mataran. ¡Tal padre y tal hijastro he tenido! Porque cuando el rey, deseando que pronto sanara, mandó ponerme un buen emplasto en las heridas, su traicionero hijo, queriendo matarme, lo hizo quitar de inmediato y aplicó un ungüento dañino. Pero estoy seguro de que el rey ignoraba esto; no toleraría tales artimañas viles y asesinas. Pero no sabes cuán cortés ha sido con mi señora: ninguna torre fronteriza, desde que Noé construyó el arca, fue jamás tan cuidadosamente custodiada, pues él la ha vigilado tan celosamente que, aunque su hijo se impacientaba por la restricción, no le permitió verla sino en presencia del propio rey. Hasta ahora, el rey, en su misericordia, le ha mostrado todas las consideraciones que ella misma propuso. Ella sola disponía de sus asuntos. Y el rey la estimaba aún más por la lealtad que mostraba. Pero, ¿es cierto, como me han dicho, que está tan enojada contigo que públicamente se ha negado a hablarte?" "Te han dicho la pura verdad," responde Lanzarote, "pero por Dios, ¿puedes decirme por qué está tan disgustada conmigo?" Él responde que no lo sabe, y que le sorprende mucho. "Bien, que sea como ella quiera," dice Lanzarote, sintiéndose impotente; "ahora debo despedirme, e iré a buscar a mi señor Gauvain, que ha entrado en esta tierra y que acordó conmigo dirigirse directamente al puente de agua." Luego, saliendo de la habitación, se presentó ante el rey y pidió permiso para ir en esa dirección. Y el rey le concede gustoso el permiso para marcharse. Entonces aquellos a quienes Lanzarote había liberado y sacado de prisión le preguntan qué deben hacer. Y él responde: "Todos los que lo deseen pueden venir conmigo, y quienes prefieran quedarse con la Reina pueden hacerlo: no hay razón para que me acompañen." Entonces todos los que así lo desean lo acompañan, más alegres y gozosos de lo habitual. Con la Reina permanecen sus doncellas, que son de ánimo ligero, y también muchos caballeros y damas. Pero no hay uno solo de los que se quedan, que no hubiera preferido regresar a su propio país antes que quedarse allí. Pero por causa de mi señor Gauvain, cuya llegada se espera, la Reina los retiene, diciendo que no se moverá hasta tener noticias suyas.