Capítulo XIII

DHARWAR

La estación de Dharwar no es tan diferente de una que conocemos a unas dos millas y media del centro de Escocia. Es casi del mismo tamaño, pero no hay un pueblo. Aunque no es imponente, tengo entendido que es el centro neurálgico de unas 1,500 millas del Ferrocarril del Sur de Maharatta.

Al detenernos, mi hermano, coronel y agente en el andén, comenta: "Bueno, aquí están, se ven bien—¿tienen equipaje?", y en un abrir y cerrar de ojos ya vamos en camino, dejando el "pequeño montón" de equipaje para que el muchacho lo traiga con calma. La doncella de G. se va en un majestuoso carro de bueyes acolchonado, o dumbie, y nosotros subimos a una moderna victoria. No estoy seguro de cuál es el más distinguido, quizá el dumbie; en todo caso, es más oriental, y sus vivos forros rojos y azules, capota blanca y dos bueyes blancos de raza hacen un conjunto muy alegre.

El bungalow del agente es amplio, de techo plano, con una profunda veranda sostenida por pilares clásicos encalados, y rodeado por un parque. Hay bordes de crisantemos y ásteres chinos en flor, y árboles de follaje curioso y enredaderas florecidas alrededor de la casa. Los canteros de flores parecen desvanecerse en pasto seco, arbustos y árboles del parque, y eso cambia imperceptiblemente hacia un campo seco y ondulado con árboles y arbustos dispersos.

El almuerzo es servido por camareros vestidos de blanco y descalzos, "camareros de pies de terciopelo" para ser convencionales, y hay una bendita paz y tranquilidad en nuestro nuevo entorno. Durante semanas hemos escuchado las voces de nuestros compañeros todo el día; qué contraste es esta quietud y espacio con la multitud en el P. & O. y el estruendo de los cañones y el bullicio de Bombay.

... El cielo está nublado y el ambiente quieto; hacia el este, sobre el campo ondulado y cubierto de matorrales, caen fuertes lluvias, pero aquí los árboles y los cultivos languidecen por falta de agua. Dormitamos en la veranda, despertamos y volvemos a dormir, y nos preguntamos cómo este silencio puede ser real, incluso los pájaros parecen apagados. Notamos que los amigos de E.H.A. están aquí en cantidad: pájaros mina, las Siete Hermanas, cuervos reales, y uno de sus (de E.H.A.) enemigos entra mientras escribo, una rana de ojos amarillos; salta sobre la estera y observa y observa—me gusta la filosofía insondable de su ojo dorado. Y mi hermano deja de leer sobre política india y me llama afuera para ver un cálao—todo pico, y poca cabeza o cuerpo que mencionar, se balancea en un árbol sin hojas y grazna ansiosamente buscando a sus amigos; generalmente andan en grupos de tres o cuatro. Un poco después, mientras escribo junto a una lámpara de lectura en la habitación de G., un lagarto toma posición en la ventana, y desde la oscuridad exterior llega una polilla y se posa en el cristal, y el lagarto la picotea—ni la polilla ni el lagarto entienden el vidrio—picotea, picotea, de vez en cuando—tratando de alcanzar a la polilla—qué maravillosamente humano—el esfuerzo perpetuo de ir Más Allá, sin la voluntad o el poder de ver los infinitos reflejos del Interior.

Mientras especulamos esta noche sobre el paradero de algunos de nuestros vecinos del "Egypt" a estas alturas, llega el correo con cartas de aquí y allá. Una es de la señora del Vicecomisionado. Hace unos días estábamos todos juntos en Bombay, derritiéndonos por el calor, y ahora estamos hacia el sur de esta península, y ella escribe desde el extremo norte: nosotros en un país caluroso y reseco, mientras que ella y el V.-C. están acampando, sentados junto a una enorme fogata en un bosque de pinos. Escribe: "Mañana entraremos en un valle donde se han visto recientemente cinco osos y abundan los faisanes", y al día siguiente "estaremos en la cima del paso, a 9,000 pies. Nieves rosadas y brumas doradas muy abajo se funden en profundidades púrpuras."... Así termina el diario de hoy, con pensamientos agradables sobre familiares y buenos amigos en muchos lugares lejanos de esta vasta tierra.

... Domingo.—Llegamos aquí el viernes—el silencio es casi opresivo. Grandes nubes grises se elevan desde el este durante todo el día hasta la tarde, cuando forman sólidas filas azuladas; cada nube amenaza lluvia que nunca cae. La quietud en el bungalow solo se rompe por el ocasional pío, pío, pío del lagartijo doméstico, un pequeño ser que vive detrás de los marcos de los cuadros y en jarras y rincones en desuso. Su cuerpo mide apenas una pulgada y media, pero su clara voz llena las grandes habitaciones y acentúa el silencio. Afuera es igual de tranquilo; se oye el tintineo—tintineo del pájaro herrero, como una gota de agua cayendo a intervalos regulares en un cuenco de metal.

El coronel y G. salieron a caballo a las 8 a.m., y yo en bicicleta. No es un país tan interesante aquí como el que atravesamos en tren—ondulado, pedregoso, con tierra roja friable, y difícil para andar en bicicleta. Muchos caminos polvorientos se cruzan en todos los ángulos; por ellos se encuentran rebaños de búfalos y vacas conducidos tranquilamente por niños o adultos. Algunas vacas, de naturaleza errante, llevan troncos colgando de una cuerda atada al cuello entre sus patas; no pueden alejarse muy rápido ni muy lejos con esa carga. Levantan el polvo al pasar, que cae y se posa sobre los niños hasta que su piel oscura adquiere un tono como de endrinas. Hay todo tipo de aves para observar—milanos, cuervos, buitres, halcones, águilas; con tantos, no se puede esperar ver aves de caza, aunque parece un país ideal, aunque quizá un poco seco, para faisanes y perdices. Cuando me detengo veo que al costado del camino abunda la vida de insectos, hormigas de varios tipos, negras y rojas, pequeñas y grandes, avanzando por el suelo y subiendo y bajando árboles, como si el mundo dependiera del ajetreo particular de cada una. Hay termiteros como montones irregulares de chocolate crudo—muy duros y resistentes. No sé para qué los construyen—algún día debo reflexionar sobre el asunto como el perezoso, si tengo tiempo, o leer al respecto si eso no es pedir demasiado. Lo que primero llama la atención sobre la termita blanca es que nunca la ves a menos que dejes al descubierto su obra. Sus protecciones endurecidas por el sol suben por los troncos o dondequiera que vaya y ocultan y protegen su blando y blanco cuerpo carnoso, y si abres esa cubierta puedes verla escapar tan rápido como sus pequeñas patas se lo permiten; en realidad es una termita, sabes, como una "cochinilla o gusano de la madera", y no una hormiga. Una maravilla del mundo es cómo obtiene la secreción líquida para unir los granos de arena y construir sus túneles de barro. Si sube a lo alto de una casa para mover muebles o algo así, construye su túnel hasta arriba; y en una tierra sedienta, el último piso de una casa abrasada por el sol no parece el lugar para conseguir agua: pero debo dejar este tema a las disquisiciones de hombres con más tiempo y mayores capacidades, y proceder a hacer algunas observaciones y apuntes sobre las figuras del camino. Aquí hay mujeres que llevan grandes vasijas redondas de barro sobre la cabeza y pequeños cuencos redondos de bronce en las manos, yendo y viniendo de un charco lodoso en medio de un terreno de barro seco. Caminan despacio, el suelo es áspero para los pies descalzos, pues la arcilla está dura, cuarteada y llena de huellas de vaca. Beben y lavan sus cuencos en los restos del estanque, el agua ya tan sucia que un pato decente no nadaría en ella, y caminan removiendo el lodo, luego llenan sus cuencos y se marchan con ellos para usos domésticos—esto suena mal, pero en realidad se ve mucho peor. Las figuras, sin embargo, son encantadoras, con el cuenco equilibrado en la cabeza y los ropajes formando pliegues que a un griego le habría gustado esculpir.... ¡Pero sus rostros!—¡Uf! cuando los ves de cerca, son espantosos.

Es difícil captar su movimiento; son tan inquietas. Todas las personas que usan ropas sueltas parecen ser así; basta ver a las mujeres españolas, y el tipo de mujeres españolas en nuestras Highlands e Irlanda, cómo están constantemente acomodándose los mantos.

… El Club por la noche—un club pequeñísimo, bastante agradable después de un día tranquilo en el bungalow. Me presentaron a los cinco hombres que estaban allí, quienes me interrogaron muy suavemente; apenas pasé la prueba, creo, y nada más. “¿Juega al bridge?—No. ¿Billar?—No mucho.” Empecé a sentirme inquieto y temí que intentaran con el cricket. “¿Tenis?—¡Sí, me encanta el tenis!” Eso facilitó las cosas, y luego pasamos a hablar de caza, y todo fluyó con naturalidad. Uno de mis inquisidores, el señor Huddleston, había estado en el Lumsden’s Horse (el contingente indio en Sudáfrica), y dijo que había ayudado a un hermano menor mío a salir de combate en Thaban’ Chu. El Lumsden’s Horse fue abandonado allí y sufrió grandes pérdidas. Sabía que este hermano había sido sacado del campo de batalla en la espalda del capitán P. Chamney bajo intenso fuego, una de esas acciones dignas de la Cruz Victoria que en Sudáfrica pasaban desapercibidas, y que otros dos compañeros cabalgaron a cada lado para sostener la sangrienta carga. Así que aquí estaba uno de esos dos, y le pregunté quién era el otro, y me dijo: “El soldado Ducat, pero Powell curó la cabeza de tu hermano; ¿no lo conociste en el Hotel Taj en Bombay?” Y me reí, porque recordé al médico del Taj, un hombre más bien reservado, que generalmente se sentaba solo en una mesa en medio del gran comedor; y que, siempre que tenía amigos cenando con él y yo levantaba la vista, seguro encontraba que él o sus amigos miraban hacia mi dirección, sin saber yo por qué. ¡Ahora estaba explicado! Recordaba haber curado la frente de un hombre que había sido rota por un fragmento de proyectil, y concluyó por el apellido en el libro del hotel, y posiblemente por el parecido familiar, que yo era ese hombre, y naturalmente les decía a sus amigos: “Miren a ese hombre allá—¿no dirían que perdió media cabeza por un proyectil pom-pom? Pero sí, y yo la reparé. ¡Está bastante bien hecho, ¿no creen? Apenas se nota la cicatriz.”

En la batalla de Houtneck.

… Luego, el servicio vespertino en una iglesita, una lección tranquila, monótona, suavemente murmurada, y algunos versículos del Antiguo Testamento sobre sangrientas batallas de antaño y ejemplares guerreros hebreos—¡qué reconfortante! Puertas y ventanas están abiertas de par en par, y las polillas entran y revolotean alrededor de las lámparas desde la azul noche exterior. El aire está lleno del traqueteo de la cigarra, que suena como un grillo fuerte, o como el ‘r—r’ de la nota de un correcaminos que parece no terminar nunca; y el lagarto de la casa en la iglesia hace cheep—cheep—cheep de vez en cuando. Nadie presta atención a su fuerte y dulce canto. Unas bonitas chicas eurasiáticas tocan el órgano y cantan, y miran entre sus dedos mientras rezan.

Luego somos despedidos y nos encontramos afuera, en la oscuridad, y la tan ansiada lluvia cae muy suavemente. Los sirvientes nativos vestidos de blanco están allí con lámparas y traen los carromatos de bueyes, y las damas parten en ellos con los cascabeles del arnés tintineando. Nosotros tenemos “La Victoria” de la estación—y la verdad, salvo por el ejercicio, ¡preferiría no caminar! ¿No mató el señor H. una gran víbora Russell en los escalones del club anoche, y no fue mordido, y por eso está vivo para contar la historia hoy y mañana, y para mostrar la piel, de casi un metro de largo con un patrón en cadena por la espalda; ¡el animal!—no se aparta de tu camino; se queda para ser pisado, luego se vuelve y te muerde, y estás muerto en tres minutos, según el reloj.

… Hoy, martes—pude leer un poco—la temperatura bajó. Me resultó entretenido escuchar las voces de varios visitantes en el vestíbulo central del bungalow, del cual una mitad es la sala y la otra el comedor. Las puertas de los dormitorios dan a este espacio, y estas puertas están a un pie del suelo y no alcanzan a tocar la parte superior de los arcos sobre ellas por otros dos pies aproximadamente. No veo la ventaja de esto, salvo que un convaleciente o cualquier otra persona que no quiera hablar, puede, si lo desea, escuchar a otros conversar; si, sin embargo, prefiere dormir, ¡no puede!

Pude entrever a los visitantes, vestidos alegremente, a través de los purdahs transparentes que separan mi habitación del exterior y la veranda. Llegaron en carromatos blancos tirados por bueyes blancos; los carros y el arnés relucían con detalles en bermellón, azul celeste y dorado; el cochero, negro por supuesto, con librea, y un muchacho que llevaba una cola de yak blanca en un cuerno de antílope negro para espantar las moscas. Lamenté no poder ver a estas amables personas, pero espero recuperarme de los efectos del sol, más los baños fríos, y devolverles la visita, y así aumentar mi colección de primeras impresiones de la vida india. “Primeras impresiones erróneas, vagas, distorsionadas”, las llama el señor Aberich Mackay en sus “Veintiún días en la India”, ese clásico indio tan divertido. “¿Qué es lo que estos viajeros ponen por escrito?”, añade. “Permítanme plantearlo como un acertijo. P. ¿Qué es lo que el diputado viajero atesora y el anglo-indio se apresura a desechar? R. Primeras impresiones erróneas, vagas, distorsionadas. Ante los ojos del novato, la India se presenta envuelta en brumas poéticas, ilusorias, fantásticas y subjetivas.” Demoledor para el recién llegado, ¿no es así? Y añade que su víctima, el diputado, “es un objeto a la vez digno de lástima y ridículo, y este ridículo gallo de carnaval, cuya ignorancia e información dejan dos amplias estelas de risa a su paso, es soltado ante el público lector.” Esto es tan gracioso como Crosland en su mejor momento, digamos su golpe directo a Burns, el “labrador incontinente y libidinoso con inclinación por el verso”—¡un sublime golpe de vejiga! Pero escuchemos también a la pobre víctima, el señor Wilfred Blunt, diputado, y lo que tiene que decir en la “Contemporary Review”.

“Me familiaricé en pocas semanas con lo que la mayoría de nuestros funcionarios civiles pasan la vida apenas sospechando. Mi experiencia ha sido la de un turista, pero he regresado convencido de que es perfectamente posible ver, oír y comprender todo lo que vitalmente concierne a nuestro gobierno en la India en seis meses.”

Después de todo, ¿quién puede escribir sobre la India? El mayor Jones me dijo el otro día: “¿Por qué demonios Smith está escribiendo sobre la India—qué sabe él? Apenas acaba de llegar; ¡yo llevo aquí más de diez años y recién he aprendido que no sé nada!”

Entonces le dije: “¿Y qué hay de los escritos del general sir A. B. Blank?” Blank regresa a casa tras unos cuarenta años en la India. “¡Oh, por Dios!”, dijo, “las ideas de Blank son irremediables—¡totalmente anticuadas!” Por lo tanto, nadie puede escribir sobre la India; Smith es demasiado inexperto, Jones apenas ha aprendido que no sabe nada, y el general Blank es demasiado anticuado.

Este día lo pasamos haciendo visitas por la estación. Los dueños de los dos primeros bungalows no estaban; en el tercero, la anfitriona llevaba coronas de flores, que iba a colocar en la tumba de su mayordomo nativo; había muerto de peste. La siguiente casa estaba llena de madonas y doncellas adorando al último recién llegado a la estación, un niño rollizo de seis meses. El padre se había retirado a un rincón tranquilo, pero al ver a otro simple hombre, salió con cierta prontitud y sugirió un trago y un cigarro. La siguiente casa era la del doctor, y la señora doctora y yo apenas comenzábamos a entusiasmarnos hablando de Irlanda, y habíamos llegado a Athlone, Galway y Connemara, cuando los diez minutos, que parecen ser ley aquí, se cumplieron, y G. se levantó para irse, y tuve que dejar los recuerdos del poteen, la humedad, el olor a turba y el “verde más allá del verde”—cosas tan refrescantes incluso de pensar en esta tierra oriental, especialmente para nosotros que estamos de paso y sabemos que pronto estaremos en casa. Pero debe de ser un sentimiento muy distinto para esas personas en sus puestos, atadas por el deber, año tras año, con la considerable posibilidad de quedarse en el pequeño cementerio junto a otros que no lograron regresar. Pero no debemos tocar este aspecto de la vida de nuestra gente aquí, es demasiado profundamente conmovedor. En la siguiente casa sí conseguí un trago, y fue un cambio agradable después de días de leche de búfala y quinina: y mi anfitrión, que había estado en la “Costa Oeste”, me contó su experiencia con los tragos en África. “Los hombres”, dijo, “que no tomaban tragos allí, morían todos sin falta, y los que tomaban tragos y copas en exceso también morían; unos pocos, sin embargo, que los tomaban con moderación, sobrevivieron.”

Luego conducimos hacia el atardecer y las colinas ondulantes, y quedamos sobrecogidos por la intensidad del color. Árboles frondosos bordeaban el camino, y la luz anaranjada se filtraba a través del entramado de sus hojas y ramas, e iluminaba el polvo que levantaban el ganado y la gente en los caminos rojos y las profundas sombras, todo resplandeciendo con un color cálido y sombrío; ojalá pudiera recordarlo exactamente. Una figura aún puedo ver—hay un espacio abierto, césped verde, y árboles al estilo de Corot a ambos lados reflejados en el agua, y una muchacha que lleva una vasija negra de agua en la cabeza cruza el césped bajo los rayos del sol poniente—un destello de ropajes rosados y transparentes alrededor de una esbelta figura morena.

Viernes.—Monté a caballo en la mañana con el Hermano, pinté y salí en coche con G. en la tarde, tenis y bádminton en el club, y gente a cenar; no es un mal programa, ¿verdad? No es emocionante, pero sí saludable, salvo por la excesiva cantidad de comidas entre actividades, y algo tedioso por la inevitable cantidad de cambios de ropa. El paseo a caballo lo comenzamos después de una taza temprana de té. Al principio el clima es agradablemente fresco, pero en una hora ya se siente el sol fuerte, y uno se alegra de entrar, cambiarse a ropa seca y desayunar propiamente como a las 9 a.m. El Hermano entonces va a la oficina, que es un edificio parecido a un gran balneario, en una colina a la que, por varios caminos y a ciertas horas del día, se puede ver a corrientes de ordenados empleados nativos yendo y viniendo. No tengo idea de qué hacen cuando llegan ahí, ni a dónde van cuando se marchan; el campo alrededor parece solo tierra roja, ondulada y arenosa, con arbustos espinosos y árboles dispersos. Pero hay un pueblo nativo; posiblemente esos hombres vayan allá, aunque sus atuendos son demasiado pulcros para sugerir que vivan en barrios nativos.

Hay tal silencio aquí arriba, en la meseta, al mediodía—solo un suave susurro del viento cálido, por lo demás ni siquiera el chillido de un lagarto. Un poco más tarde, en la tarde, comienza el canto de un ave, como una gota de agua cayendo en una olla de metal, muy suave y líquida, y cuando el jardinero riega las flores, más aves se acercan a beber. La casa también está absolutamente quieta; los sirvientes dormitan en sus habitaciones en el patio; G. y su doncella en un cuarto trasero están tan calladas como ratones; consiguieron una máquina de coser, lo cual fue muy ingenioso, pero resultó ser un verdadero problema, no funcionaba—eso fue "a la india", supongo—y han pasado una mañana muy feliz desarmándola y volviéndola a armar—me pregunto si lograrán hacerla funcionar.

Especialmente preparado para nuestro beneficio.

La parte más social del día aquí es la reunión en el club después de terminar la jornada laboral. No he oído describir la vida de club en la India, pero este club, aunque pequeño, creo que es bastante típico. La mitad de la estación se reúne ahí cada tarde antes de la cena; diría que generalmente hay unas veinte damas y caballeros. Uno baja en bicicleta o en coche, y juega tenis en canchas de arcilla dura, un juego muy rápido; luego se juega bádminton adentro cuando oscurece y se encienden las lámparas.—Nunca lo había jugado antes. Qué buen juego es; pero qué difícil es ver el gallito en la penumbra cuando cruza los rayos de la lámpara—excelente práctica para la caza de urogallos, y un buen juego para hombres de mediana edad; pues se requiere alcance, vista y mano rápidas, y el jugador no necesita ser tan ágil de piernas como en el tenis. Esta noche, la pequeña banda de la estación, compuesta por pequeños hombres nativos, tocó afuera del club bajo los árboles, con dos o tres lámparas de huracán iluminando su música y sus serios rostros oscuros, mientras los zorros voladores revoloteaban sobre ellos. Adentro se sentía el ambiente de un alegre círculo familiar—una familia bastante grande de "adultos"—o una fiesta de casa de campo.

El baile comenzaba cuando nos marchamos; los hombres se habían cambiado de ropa deportiva a traje de noche, y las damas habían ido a casa y vuelto, y se organizaba un torneo de bridge. Piensen en la variedad de vestimenta que esto implica, y en los grupos y las luces. El hermano y G. habían llegado del paseo a caballo, G. con falda de montar gris y chaqueta blanca, y el hermano con pantalones de montar y polainas, y dos hombres y una dama llegaron con palos de golf. Otros hombres iban de ropa deportiva, y algunos ya estaban en traje de noche, y lo mismo con las damas—qué mezcla tan curiosa. Todos parecen perfectamente independientes unos de otros, salvo una o dos matronas que se preocupan por los jóvenes y apuran a sus "queridos muchachos" para que dejen las damas, donde "se quedan sentados después de acalorarse en el bádminton y no se preparan para el baile o el bridge." No se puede sino admirar la relación fraternal que parece existir entre estos amables expatriados, la manera en que sacan lo mejor de la situación y se apoyan entre sí, un pequeño grupo de personas blancas, posiblemente treinta en total, en medio de un mundo incontable de personas de color.

Hablemos ahora de la caza de patos para variar, y porque es un tema seguro, y como la pesca, "no tiene aguijón en la cola". Uno de los "queridos muchachos" del club preguntó si me gustaría ir a cazar patos el domingo. Este "joven" es de campo, y por su estatura, complexión, color y acento, uno pensaría que acaba de llegar de la Isla de Skye, la tierra de su gente, donde, como saben, suelen ser bastante altos y fuertes.

Fue muy amable de parte de estos muchachos, creo yo, invitarme a unirme a ellos. No importa si la caza es incierta—es un país nuevo y me siento tan entusiasmado como un londinense en su primer doce de agosto—así que desempaco mi escopeta automática americana de cinco tiros, al lado de la cual todas las escopetas dobles de un solo gatillo sin martillo del año pasado parecen armas de chispa. "¡Arma asesina y cazador sediento de sangre!"—dirán algunos cazadores anticuados de hoy, igual que nuestros abuelos cuando aparecieron las de retrocarga y desapareció ese encantador pasatiempo de baqueta y tacos, frasco de pólvora y cinturón de perdigones. ¡Así ha sido siempre! Desde el día en que algún individuo desagradable usó una espada de bronce en vez de una de piedra en un palo, y desde que Ricardo Corazón de León adoptó ese "instrumento infernal", la ballesta, por su "temible poder", y así mereció de la Providencia y el Papa Inocencio II la "retribución celestial", y fue herido por uno de sus virotes.

Mientras escribo estas notas algo dispersas, una figura muy de otro tiempo pasa cada tanto por nuestra veranda; es nuestro vigilante nocturno, llamado Chowkidar o Ramoosee. Va envuelto en un manto oscuro de muchos pliegues indefinidos, y lleva un bastón y una linterna; pertenece a una casta de ladrones, y si no recibiera su paga, él y sus amigos saquearían el lugar—y posiblemente serían abatidos en el intento. Hace brillar su linterna a través de tus persianas cuando intentas dormir. Si te despierta con sus ronquidos, te escabulles y le viertes agua suavemente por el cuello.

Una hiena o un chacal ha empezado a reír afuera—¡uf!—qué risa tan escalofriante—loca como puede ser—¡qué humor tan horrible! Ya mencioné que el esposo de una dama fue arrebatado y devorado por un tigre hace poco, en algún lugar de esta región, así que empezamos a sentirnos realmente en medio de la acción, aunque lejos de la ciudad bulliciosa.

Mañana iremos en coche a nuestra cacería—¡salimos a las seis! Viajaremos en coches descubiertos, unas ocho millas. Pero, ¿qué importa la distancia? Es nuestro primer día de caza en la India—patos hoy, antílopes negros mañana, luego tal vez sambhur, y quién sabe, ¡quizá la procesión real no acabe con todos los tigres! y empiezo a sentir que si uno se acercara lo suficiente, y no se viera muy fiero, estaría tentado a disparar mi gran y pesada escopeta doble 450 cordita exprés y ver qué sucede.