Capítulo 3.XXXIV.

Cómo las mujeres suelen tener el mayor anhelo por las cosas prohibidas.

Cuando yo era, dijo Carpalino, un mujeriego en Orleans, todo el arte de la retórica, con todos sus tropos y figuras, no era capaz de proporcionarme un color o adorno de mayor fuerza y valor, ni podía yo, mediante ninguna otra forma o manera de elocución, encontrar un argumento más persuasivo para atraer a jóvenes y bellas damas casadas a las redes del adulterio, seduciéndolas y tentándolas a probar conmigo los placeres amorosos, que decirles con animada vivacidad, y mostrarles con gran despliegue de repulsión hacia un crimen tan horrendo, cuán celosos eran sus maridos. Esto no fue invención mía. Está escrito, y tenemos leyes, ejemplos, razones y experiencias diarias que lo confirman. Si esta creencia entra alguna vez en sus cabezas, sus maridos serán infaliblemente cornudos; sí, por Dios, lo serán, sin necesidad de jurar, aunque hicieran como Semíramis, Pasífae, Egesta, las mujeres de la isla Mández en Egipto, y otras cortesanas y busconas mencionadas en los escritos de Heródoto, Estrabón y otros tales pilluelos.

En verdad, dijo Ponócrates, he oído contar, y me lo han referido como una verdad, que el Papa Juan XXII, pasando un día por la Abadía de Toucherome, fue humildemente solicitado y suplicado por la abadesa y otras discretas madres del convento para que les concediera una indulgencia mediante la cual pudieran confesarse unas a otras, alegando que las mujeres religiosas estaban sujetas a ciertos pequeños deslices y defectos secretos que sería una vergüenza atroz y ardiente revelar a los hombres, por muy sacerdotales que fueran sus funciones; pero que entre ellas mismas, con mayor libertad, familiaridad y alegría, abrirían sus ofensas, faltas y deslices bajo el sello de la confesión. No hay nada, respondió el papa, que sea apropiado que me pidan y a lo que yo no accediera gustosamente; pero encuentro un inconveniente. Saben que la confesión debe guardarse en secreto, y las mujeres no son capaces de hacerlo. Muy bien, dijeron ellas, santísimo padre, y mucho más discretamente que los mejores hombres.

Ese mismo día, el papa les entregó una bonita caja, en la que hizo poner adrede un pequeño jilguero, pidiéndoles muy gentil y cortésmente que la guardaran bajo llave en un lugar seguro y oculto, y prometiéndoles, por la fe de un papa, que accedería a su petición si mantenían en secreto lo que estaba encerrado en esa caja depositada, ordenándoles además que no se atrevieran, de ninguna manera, directa o indirectamente, a abrirla, bajo pena de la más alta censura eclesiástica, la excomunión eterna. Apenas hecha la prohibición, todas ardieron en el más vehemente deseo de saber y ver qué clase de cosa había dentro. Ya les parecía largo que el papa no se hubiera ido, para así, con más calma y comodidad, entregarse juntas a la curiosidad de abrir la caja prohibida.

El santo padre, después de darles su bendición, se retiró y volvió a los aposentos pontificios de su palacio. Pero apenas había dado tres pasos fuera de las puertas del claustro, cuando las buenas damas, apiñándose y atropellándose unas a otras, corrieron empujando y forcejeando para ver quién sería la primera en abrir la caja prohibida y descubrir el quod latitat en su interior.

Al día siguiente, el papa las visitó de nuevo, con el pleno propósito, según imaginaban ellas, de despachar la concesión de la indulgencia tan buscada y deseada. Pero antes de entrar en conversación alguna con ellas, mandó que le trajeran la caja. Así se hizo; pero, con su permiso, el pájaro ya no estaba allí. Entonces el papa les hizo ver a sus maternidades cuán difícil les resultaba guardar los secretos revelados en confesión sin manifestarlos a otros, pues en veinticuatro horas no habían sido capaces de mantener en secreto una caja que él había confiado especialmente a su discreción, encargo y custodia.

¡Bienvenido, en verdad, mi querido maestro, bienvenido! Me alegró oírle hablar, ¡alabado sea el Señor por todo! No recuerdo haberle visto antes de ahora, desde la última vez que actuó en Montpellier con nuestros antiguos amigos, Antonio Saporra, Guy Bourguyer, Baltasar Noyer, Tolet, Juan Quentin, Francisco Robinet, Juan Perdrier y Francisco Rabelais, la comedia moral de aquel que se había casado con una esposa muda. Yo estuve allí, dijo Epistemon. El buen hombre, su esposo, insistía con gran empeño en que le soltaran el frenillo de la lengua, y quería que hablara a toda costa. A su deseo, se hicieron algunos esfuerzos en ella, y en parte por la habilidad del médico, en parte por la destreza del cirujano, al cortarle el encilígloto que tenía bajo la lengua, habló y volvió a hablar; sí, en pocas horas habló tan alto, tanto, tan fuerte y por tanto tiempo, que su pobre esposo volvió al mismo médico en busca de una receta para hacerla callar. Hay, dijo el médico, muchos remedios en nuestro arte para hacer hablar a las mujeres mudas, pero ninguno que yo haya aprendido para hacerlas guardar silencio. El único remedio que he hallado es la sordera del marido. El desdichado, a las pocas semanas, por virtud de algunos polvos, encantamientos o hechizos que el médico le recetó, quedó tan sordo que no habría oído el estruendo de mil novecientos cañones disparados a la vez. Su esposa, al ver que en verdad estaba tan sordo como un clavo, y que sus gritos eran en vano, pues él no la oía, enloqueció por completo.

Algún tiempo después, el doctor pidió su honorario al esposo, quien respondió que en verdad era sordo y no podía entender el tenor de su demanda. Entonces el galeno le espolvoreó con un poco de no sé qué clase de polvo, que lo volvió tonto de inmediato, tal era la virtud estupidizante de esa extraña dosis pulverizada. Entonces, este esposo necio y su esposa loca se unieron y, lanzándose sobre el médico y el cirujano, los arañaron, golpearon y apalearon de tal modo que los dejaron medio muertos en el lugar, tan furiosos fueron los golpes que recibieron. Nunca en mi vida me he reído tanto como con la representación de esa bufonada.

Volvamos a donde lo dejamos, dijo Panurgo. Tus palabras, traducidas del lenguaje de los mendigos a un castellano llano, significan que no es muy inconveniente que yo me case, y que no debo preocuparme por ser cornudo. Has dado en el clavo. Creo, maestro doctor, que el día de mi boda estarás tan ocupado con tus pacientes, o tan seriamente ocupado en otra cosa, que no podremos contar con tu compañía. Señor, excusaré de corazón tu ausencia.

Stercus et urina medici sunt prandia prima. Ex aliis paleas, ex istis collige grana.

Te equivocas, dijo Rondibilis, en el segundo verso de nuestro dístico, pues debería decir así—

Nobis sunt signa, vobis sunt prandia digna.

Si mi esposa alguna vez llegara a estar indispuesta y mal de salud, miraré la orina que haya hecho en un vaso de orinal, dijo Rondibilis, le tomaré el pulso y examinaré el estado de su hipogastrio, junto con sus partes umbilicales—según la regla prescrita por Hipócrates, 2. Aph. 35—antes de proceder más en la cura de su dolencia. No, no, dijo Panurgo, eso servirá de poco. Tal cosa es para nosotros los abogados, que tenemos la rúbrica De ventre inspiciendo. No te preocupes por eso, maestro doctor; le pondré un emplasto de tripas calientes. No descuides tus asuntos más urgentes por venir a mi boda. Te enviaré provisiones a tu casa, sin que tengas que salir, y siempre serás mi amigo especial. Dicho esto, acercándose un poco más a él, le puso en la mano, sin decir palabra, cuatro nobles de oro. Rondibilis cerró el puño sobre ellos muy amablemente; sin embargo, como si le hubiera disgustado aceptar tales presentes dorados, de repente, como si estuviera enojado, dijo: ¡He, he, he, he, he! no hacía falta nada; te lo agradezco de todos modos. De los malvados nunca recibo suficiente, y de la gente honesta no rechazo nada. Siempre estaré, señor, a tus órdenes. Con tal de que te pague bien, dijo Panurgo. Eso, dijo Rondibilis, se sobreentiende.