Capítulo 4.IX.

Cómo Pantagruel llegó a la isla de Ennasin, y de las extrañas formas de parentesco en ese país.

Seguíamos con el viento del sur-suroeste y habíamos pasado un día entero sin avistar tierra. Al tercer día, cuando las moscas empiezan a revolotear (lo cual, como saben, es unas dos o tres horas después de la salida del sol), divisamos una isla triangular, muy parecida a Sicilia por su forma y situación. Se llamaba la Isla de las Alianzas.

La gente de allí se parece mucho a los poitevinos pelirrojos, salvo que todos ellos, hombres, mujeres y niños, tienen la nariz en forma de as de trébol. Por esa razón, el antiguo nombre del país era Ennasin. Todos eran parientes, según nos dijo el alcalde del lugar; al menos eso presumían.

Ustedes, gente del otro mundo, consideran algo maravilloso que, de la familia de los Fabios en Roma, en cierto día, que fue el 13 de febrero, por cierta puerta, que era la Porta Carmentalis, luego llamada Scelerata, situada antiguamente al pie del Capitolio, entre la roca Tarpeya y el Tíber, salieran contra los veientes de Etruria trescientos seis hombres armados, todos parientes entre sí, con otros cinco mil soldados, todos ellos sus vasallos, que fueron muertos cerca del río Cremera, que sale del lago de Beccano. Ahora bien, de este mismo país de Ennasin, en caso de necesidad, podrían salir más de trescientos mil, todos parientes y de una sola familia. Sus grados de consanguinidad y alianza son muy extraños; pues siendo así parientes y aliados entre sí, descubrimos que ninguno era ni padre ni madre, hermano ni hermana, tío ni tía, sobrino ni sobrina, yerno ni nuera, padrino ni madrina del otro; salvo, en verdad, un viejo alto y chato que, según noté, llamaba padre a una niñita de tres o cuatro años con el trasero sucio, y la niña lo llamaba hija.

Su distinción de grados de parentesco era así: un hombre solía llamar a una mujer, mi pedazo flaco; la mujer lo llamaba, mi marsopa. Esos, dijo fray Juan, deben apestar terriblemente a pescado cuando se frotan el tocino uno con el otro. Uno, sonriendo a una joven lozana y vivaz, le dijo: Buenos días, querida carda. Ella, para devolverle la cortesía, respondió: Lo mismo para ti, mi corcel. ¡Ja, ja, ja!, dijo Panurgo, eso está bastante bien, en verdad; pues de hecho le conviene cardar a este corcel. Otro saludó a su trasero con un: Adiós, mi funda. Ella replicó: Adiós, ensayo. Por la bragueta de Santa Winifreda, exclamó Gimnasta, esta funda ha sido ensayada muchas veces. Otro preguntó a una amiga suya: ¿Cómo estás, hacha? Ella le respondió: A tu servicio, querido mango. Por el vientre de Dios, dijo Carpalino, este mango y esta hacha hacen buena pareja. Mientras avanzábamos, vi a uno que, llamando a su parienta, la llamó mi miga, y ella lo llamó mi corteza.

Uno le dijo a una mujer lozana, jugosa y de buen ver: Me alegra verte, querida espita. Y a mí encontrarte tan alegre, dulce grifo, respondió ella. Uno llamó a una muchacha su pala; ella lo llamó su badajo; uno nombró a la suya mi zapatilla; y ella, mi pie; otro, mi bota; ella, mi polaina.

En el mismo grado de parentesco, uno llamó a la suya mi mantequilla; ella lo llamó mis huevos; y eran parientes como un plato de huevos con mantequilla. Oí a uno llamar a la suya mi tripa, y ella a él, mi haz de leña. Ahora bien, por más que me esforcé, no pude descubrir qué parentesco, alianza, afinidad o consanguinidad había entre ellos, según nuestra costumbre; solo nos dijeron que ella era la tripa del haz. (Tripa de haz significa los palitos más pequeños de un haz de leña). Otro, halagando a su conveniente, dijo: Tuya, mi concha; ella respondió: Ya era tuya antes, dulce ostra. Creo, dijo Carpalino, que ella ya le vació la ostra. Otro sujeto larguirucho y feo, montado en unas altas sandalias de madera, al encontrarse con una robusta y desaliñada mujer, le dijo: ¿Cómo estás, mi trompo? Ella le respondió secamente y con arrogancia: No mejor por ti, mi látigo. Por el cerdo de San Antonio, dijo Xenómanes, lo creo; pues ¿cómo va este látigo a azotar ese trompo?

Un profesor universitario, bien provisto de bacalao, empolvado y arreglado, tras conversar un rato con una gran dama, se despidió con estas palabras: Gracias, dulce manjar; ella exclamó: No hay por qué, salsa agria. Dijo Pantagruel: Esto no es del todo incongruente, pues el dulce manjar debe llevar salsa agria. Un cabeza de madera le dijo a una jovencita: Hace tiempo que no te veo, bolsa; Mucho mejor, gritó ella, flauta. Júntenlos, dijo Panurgo, y soplen en sus traseros, será una gaita. Luego vimos a un pequeño jorobado, bastante cerca de nosotros, despidiéndose de una parienta suya así: Adiós, amiga hendidura; ella replicó: Que te vaya bien, amigo clavija. Dijo fray Juan: ¿Qué más podrían decir, si él fuera todo clavija y ella toda hendidura? Pero ahora daría algo por saber si cada rincón de la hendidura puede taparse con esa misma clavija.

Un soltero lascivo, hablando con una vieja trucha, decía: Acuérdate, fusil oxidado. No fallaré, dijo ella, escariadora. ¿Creen que estos dos son parientes?, preguntó Pantagruel al alcalde. Más bien los tomo por enemigos. En nuestro país, una mujer consideraría esto una ofensa mortal. Buenas gentes del otro mundo, replicó el alcalde, ustedes tienen pocos parientes tan cercanos como lo son este fusil y la escariadora; pues ambos salen de la misma tienda. ¿Qué, fue la tienda su madre?, preguntó Panurgo. ¿Qué madre?, dijo el alcalde, ¿de qué habla este hombre? Eso debe ser alguna afinidad de su mundo; aquí no tenemos ni padre ni madre. Sus pequeños miserables que viven al otro lado del agua, pobres diablos, con botas de heno, tal vez tengan eso; pero nosotros lo despreciamos. El buen Pantagruel se quedó mirando y escuchando; pero al oír esas palabras estuvo a punto de perder la paciencia.

Habiendo examinado muy detenidamente la situación de la isla y el modo de vida de la nación Ennasin, fuimos a tomar una copa a una taberna, donde casualmente se celebraba una boda al modo del país. Exceptuando esa costumbre chocante, la fiesta era excelente.

Mientras estábamos allí, se concertó una divertida unión entre una mujer llamada Pera (una figura esbelta, según pensamos, aunque algunos, que sabían más, decían que era blanda y floja), y un joven tierno llamado Queso, algo arenoso. (Muchas uniones así han existido, y antes eran muy elogiadas.) En nuestro país decimos: Il ne fut onques tel mariage, qu’est de la poire et du fromage; no hay matrimonio como el de la pera y el queso; y en muchos otros lugares se han hecho buenas combinaciones de ese tipo. Además, cuando las mujeres están en sus últimas oraciones, hasta hoy se dice que después del queso no viene nada.

En otra sala vi cómo casaban una vieja bota grasienta con una joven bota flexible. Le dijeron a Pantagruel que la joven bota tomaba a la vieja para tener y poseer porque era de cuero especial, en buen estado, y encerada, curada, untada y engrasada a propósito, aunque hubiera sido para el pescador que se acuesta con las botas puestas. En otra sala, abajo, vi a un joven zapato casándose con una joven zapatilla para bien o para mal; lo cual, nos dijeron, no era por su piedad, cualidades o persona, sino por la cuarta p comprensiva, porción; los escudos, doblones, coronas y otras semillas de cilantro con que estaba acolchada por todas partes.