Capítulo 4.XLV.

Cómo Pantagruel desembarcó en la isla de los Papahigos.

A la mañana siguiente llegamos a la isla de los Papahigos; antiguamente un pueblo rico y libre, llamado los Gaillardetes, pero ahora, ¡ay!, miserablemente pobre y bajo el yugo de los Papímanos. La causa de esto fue la siguiente:

En una cierta festividad anual, el burgomaestre, los síndicos y los principales rabinos de los Gaillardetes fueron a la isla vecina de Papimanía para ver la fiesta y pasar el tiempo. Ahora bien, uno de ellos, al ver el retrato del papa (con cuya imagen, según una loable costumbre, el pueblo era bendecido en las grandes festividades), hizo muecas y exclamó: “¡Un higo para él!”, como señal de manifiesto desprecio y burla. Para vengarse de tal afrenta, los Papímanos, días después, sin dar el menor aviso, tomaron las armas y sorprendieron, destruyeron y arruinaron toda la isla de los Gaillardetes; pasaron a los hombres por la espada, sin perdonar a nadie salvo mujeres y niños, y a estos también solo bajo la condición de hacer lo que los habitantes de Milán fueron obligados a hacer por el emperador Federico Barbarroja.

Estos se habían rebelado contra él en su ausencia, y deshonrosamente expulsaron a la emperatriz de la ciudad, montándola a caballo sobre una mula llamada Thacor, con el trasero hacia la cabeza de la vieja y cansada mula, y la cara vuelta hacia la grupa. Al regresar Federico, los dominó y ordenó una búsqueda tan minuciosa que encontró y recuperó la famosa mula Thacor. Entonces, el verdugo, por orden suya, metió un higo en la parte íntima de la mula, en presencia de los ciudadanos esclavizados que fueron llevados al centro de la gran plaza, y proclamó en nombre del emperador, con trompetas, que quien quisiera salvar su vida debía sacar públicamente el higo con los dientes y luego volver a colocarlo en el mismo lugar de donde lo había sacado, sin usar las manos, y que quien se negara a hacerlo sería ahorcado de inmediato y moriría con las botas puestas. Algunos necios testarudos, por orgullo, prefirieron ser colgados antes que someterse a tan vergonzosa y abominable deshonra; y otros, menos escrupulosos, se armaron de valor y decidieron enfrentarse al higo, y “un higo por ello”, antes que lucir peor con una soga al cuello y morir en el aire sin previo aviso. Así, cuando sacaron cuidadosamente el higo con los dientes de la parte íntima de la vieja Thacor, se lo mostraron claramente al verdugo, diciendo: “Ecco lo fico, ¡He aquí el higo!”

Por la misma ignominia, el resto de estos pobres y afligidos Gaillardetes salvaron el pellejo, convirtiéndose en tributarios y esclavos, y se les dio el nombre de Papahigos, porque dijeron: “¡Un higo para la imagen del papa!”. Desde entonces, los pobres desdichados nunca prosperaron, sino que cada año el diablo estaba a sus puertas, y eran azotados por granizo, tormentas, hambre y toda clase de calamidades, como castigo eterno por el pecado de sus antepasados y parientes. Al ver la miseria y calamidad de esa generación, no quisimos internarnos más en el país, conformándonos con entrar en una pequeña capilla cerca del puerto para tomar un poco de agua bendita. Estaba deteriorada y en ruinas, y también le faltaba techo—como San Pedro en Roma. Al entrar, mientras mojábamos los dedos en la pila bendita, vimos en medio de aquel santo charco a un sujeto envuelto en estolas, todo bajo el agua, como un pato buceador, salvo la punta de su hocico para respirar. A su alrededor estaban tres sacerdotes, verdaderos tonsurados, bien afeitados y rapados, que murmuraban extrañas palabras a los demonios sacadas de un libro de conjuros.

Pantagruel no poco se asombró de esto, y al preguntar qué clase de juego era aquel, le dijeron que hacía tres años la peste había azotado tan terriblemente la isla que la mejor parte de ella había quedado completamente despoblada, y las tierras yacían en barbecho y sin ocupar. Ahora, pasada la mortandad, ese mismo sujeto que se había metido en la pila sagrada, poseyendo un gran terreno, se hallaba sembrándolo de trigo blanco de invierno justo en el momento en que un diablillo tonto, que aún no sabía leer ni escribir, ni provocar granizo ni truenos, salvo en perejil o berzas, obtuvo permiso de su amo Lucifer para ir a esta isla de los Papahigos, donde los demonios eran muy familiares con los hombres y mujeres, y solían ir a divertirse.

Este mismo diablo, al llegar allí, se dirigió al labrador y le preguntó qué estaba haciendo. El pobre hombre le dijo que estaba sembrando la tierra con grano para poder subsistir el año siguiente. —Sí, pero la tierra no es tuya, señor arador —exclamó el diablo—, sino mía; pues desde que ustedes se burlaron del papa, toda esta tierra ha sido proscrita, adjudicada y abandonada a nosotros. Sin embargo, sembrar grano no es de mi incumbencia; por eso te permitiré sembrar el campo, es decir, siempre que compartamos las ganancias. —Acepto —respondió el campesino. —Quiero decir —dijo el diablo— que de lo que produzca la tierra se harán dos partes: una de lo que crezca sobre el suelo, y otra de lo que quede cubierto por la tierra. El derecho de elegir me corresponde a mí, pues soy un diablo de noble y antigua estirpe; tú eres un simple villano. Así que elijo lo que quede bajo tierra, y tú toma lo que esté arriba. ¿Cuándo piensas cosechar, eh? —Hacia mediados de julio —respondió el campesino. —Bien —dijo el diablo—, no te fallaré entonces; mientras tanto, trabaja como debes. Trabaja, villano, trabaja. Yo voy a tentar al agradable pecado de la lujuria a las monjas de Pedorrín, las falsas santas del hábito, y a la glotona cuadrilla. Estoy más que seguro de ellas. Solo necesitan encontrarse, y el asunto está hecho; verdadero fuego y yesca, tocar y tomar; cae la monja, y se levanta el fraile.