Capítulo 4.XLVI.

Cómo un diablillo fue engañado por un labrador de Papafígolandia.

A mediados de julio, el diablo llegó al lugar mencionado con toda su cuadrilla a sus espaldas, un coro entero de los jóvenes del infierno; y al encontrarse con el labrador, le dijo: Bien, cabeza de chorlito, ¿cómo te ha ido desde que me fui? Tú y yo debemos compartir el negocio. Sí, señor diablo, respondió el campesino; es justo que así sea. Entonces él y sus hombres comenzaron a cortar y cosechar el grano; y, por otro lado, los diablillos del demonio se pusieron a trabajar, arrancando y sacando el rastrojo de raíz.

El campesino hizo trillar su grano, lo aventó, lo puso en sacos y fue con él al mercado. Lo mismo hicieron los sirvientes del diablo, y se sentaron allí junto al hombre para vender su paja. El campesino vendió todo su grano a buen precio, y con el dinero llenó una especie de botín viejo que llevaba atado al cinturón. Pero los diablos no sacaron ni un solo centavo; lejos de recibir propina, fueron objeto de burlas y mofas por parte de los lugareños.

Terminado el mercado, dijo el diablo al labrador: Bien, campesino, me has engañado una vez, es culpa tuya; si me engañas dos veces, será culpa mía. No, buen señor diablo, replicó el labrador; ¿cómo puede decirse que lo he engañado, si fue su merced quien eligió primero? La verdad es que con este truco pensó engañarme, esperando que nada brotaría de la tierra para mi parte, y que encontraría bajo tierra el grano que yo había sembrado, y con él tentaría a los pobres y necesitados, al hipócrita solapado o al avaro codicioso; así los haría caer en sus trampas. Pero en verdad, aún debe ir a la escuela; no es usted ningún mago, por lo que veo; porque el grano que se sembró está muerto y podrido, y su corrupción ha causado la generación de aquello que usted me vio vender. Así que eligió lo peor, y por eso está maldito en el evangelio. Bien, no hablemos más de eso, dijo el diablo; ¿con qué puedes sembrar nuestro campo para el próximo año? Si uno quisiera sacarle el mejor provecho, respondió el labrador, convendría sembrarlo de rábanos. Ahora sí, exclamó el diablo, hablas como un buen tipo, palurdo. Bien, siémbra muchos rábanos, yo me encargaré de mantenerlos a salvo de tormentas, y no granizaré ni un poco sobre ellos. Pero escúchame, esta vez pido para mi parte lo que esté sobre la tierra; lo que esté debajo será tuyo. Trabaja, bruto, trabaja. Voy a tentar a los herejes; sus almas son manjares exquisitos cuando se asan en lonjas y bien sazonadas. Mi señor Lucifer tiene retortijones; harán un delicioso y caliente plato para el estómago de su excelencia.

Cuando llegó la temporada de los rábanos, nuestro diablo no faltó a la cita en el campo, con una tropa de despreciables secuaces, todos diablos de segunda, y al encontrar allí al labrador y sus hombres, empezó a cortar y recoger las hojas de los rábanos. Después de él, el labrador con su pala desenterró los rábanos y los guardó en bolsas. Hecho esto, el diablo, el labrador y sus cuadrillas se dirigieron al mercado, y allí el labrador enseguida hizo buen dinero con sus rábanos; pero el pobre diablo no obtuvo nada; peor aún, fue objeto de burla general por parte de las muchachas curiosas. Veo que me has jugado una mala pasada, malvado, gritó el diablo enfurecido; al fin estoy completamente decidido a terminar el asunto entre tú y yo respecto al campo, y estos serán los términos: nos arañaremos mutuamente, y quien de los dos grite primero "¡Basta!" cederá su parte del campo, que pertenecerá por completo al vencedor. Fijo la fecha para esta prueba de habilidad dentro de siete días; ten por seguro que te arañaré como un diablo. Iba a tentar a tus fornicadores, alguaciles, enredadores de causas, escribanos, falsificadores de documentos, abogados de doble cara, procuradores prevaricadores y otras alimañas semejantes; pero fueron tan amables de enviarme recado por un intérprete de que ya son todos míos. Además, nuestro señor Lucifer está tan harto de sus almas que a menudo las devuelve a los sucios pinches y diablos desaliñados de su cocina, y apenas pueden tragarlas, salvo de vez en cuando, cuando están bien condimentadas.

Algunos dicen que no hay desayuno como el de un estudiante, ni comida como la de un abogado, ni merienda de la tarde como la de un viñador, ni cena como la de un comerciante, ni segunda cena como la de una sirvienta, y que ninguna de estas comidas iguala a la de un duende con hábito. Todo esto es bastante cierto. Así, en la primera comida de mi señor Lucifer, los duendes, también llamados diablillos con capucha, son un plato fijo. Solía desayunar gustoso con estudiantes; pero, ¡ay!, no sé por qué mala suerte en los últimos años han unido la Santa Biblia a sus estudios; así que no logramos que ninguno baje entre nosotros; y realmente creo que, a menos que los hipócritas de la tribu de Leví nos ayuden, quitando a los libreros iluminados su San Pablo, ya sea por amenazas, insultos, fuerza, violencia, fuego y leña, no podremos atraer a ninguno más para que pique abajo. Suele almorzar con abogados, creadores de problemas, multiplicadores de pleitos, aquellos que tuercen y pervierten el derecho y la ley y exprimen y despojan a los pobres; de estos nunca teme quedarse sin provisiones. Pero ¿quién puede soportar estar casado con un solo plato?

El otro día dijo, en capítulo pleno, que tenía muchas ganas de comerse el alma de uno de la fraternidad del hábito que se había olvidado de hablar por sí mismo en su sermón, y prometió doble paga y una gran pensión a quien le trajera semejante manjar bien caliente. Todos salimos a buscar tal rareza, pero volvimos sin presa; porque todos ellos advierten a las buenas mujeres que recuerden su convento. En cuanto a las meriendas de la tarde, las ha dejado desde que sufrió terribles retortijones; sus nodrizas, cantineros, carboneros y cocineros han sido duramente maltratados y aporreados en los países del norte.

Su alteza diabólica cena muy bien con comerciantes, usureros, boticarios, estafadores, falsificadores de moneda y adulteradores de mercancías. De vez en cuando, cuando está de buen humor, su segunda cena consiste en sirvientas que, después de empaparse a escondidas la cara con el buen licor de su amo, llenan el recipiente con él de segunda mano, o con otra agua maloliente.

Bien, trabaja, campesino, trabaja; voy a tentar a los estudiantes de Trebisonda para que abandonen padre y madre, renuncien para siempre a la regla establecida y común de vivir, rechacen y se liberen de obedecer los edictos de su legítimo soberano, vivan en absoluta libertad, desprecien orgullosamente a todos, se burlen de toda la humanidad y, tomando el alegre y pequeño gorro de la licencia poética, se conviertan en tantos y tan graciosos duendecillos.