Capítulo 4.LV.

Cómo Pantagruel, estando en el mar, escuchó diversas palabras descongeladas.

Cuando estábamos en el mar, festejando, bebiendo, conversando y contando historias, Pantagruel se levantó y se puso de pie para mirar a lo lejos; luego nos preguntó: ¿No oyen nada, señores? Me parece oír gente hablando en el aire, aunque no veo a nadie. ¡Escuchen! Según su orden, prestamos atención y, con los oídos bien abiertos, absorbimos el aire como algunos de ustedes chupan ostras, para ver si podíamos captar algún sonido disperso por el cielo; y para no perder nada, como el emperador Antonino, algunos de nosotros pusimos las manos ahuecadas junto a las orejas; pero nada de esto sirvió, ni pudimos oír ninguna voz. Sin embargo, Pantagruel seguía asegurándonos que oía varias voces en el aire, algunas de hombres y otras de mujeres.

Al final, empezamos a imaginar que también oíamos algo, o al menos que nos zumbaban los oídos; y cuanto más escuchábamos, con mayor claridad distinguíamos las voces, hasta poder identificar sonidos articulados. Esto nos asustó mucho, y no sin razón; ya que no veíamos nada, pero oíamos tan diversos sonidos y voces de hombres, mujeres, niños, caballos, etc., tanto que Panurgo exclamó: ¡Por el vientre de Dios, no se juega con el diablo; estamos perdidos, huyamos! Hay alguna emboscada por aquí cerca. Fray Juan, ¿estás aquí, mi querido? Te ruego, quédate conmigo, viejo amigo. ¿Tienes tu buen garrote? Asegúrate de que no se quede atascado en la vaina; nunca lo limpias como deberías. Estamos perdidos. ¡Escuchen! Son cañones, que Dios me juzgue. Huyamos, no digo con manos y pies, como dijo Bruto en la batalla de Farsalia; digo, con velas y remos. Vámonos de aquí. Nunca me siento valiente en el mar; en las bodegas y en otros lugares tengo de sobra. Huyamos y salvemos el pellejo. No lo digo por miedo, pues no temo nada salvo el peligro, eso no; siempre digo lo que no debería. El arquero libre de Baignolet decía lo mismo. No arriesguemos nada, digo yo, no sea que salgamos mal parados. Vira, timón a barlovento, hijo de soltero. Ojalá estuviera ahora en Quinquenais, aunque nunca me casara. Apresúrate, despleguemos todas las velas que podamos. Ellos son demasiado para nosotros; no podemos enfrentarlos; son diez contra uno, se los aseguro. Además, están en su terreno, mientras nosotros no conocemos el país. Nos matarán. No perderemos honor por huir. Demóstenes dice que el que huye puede pelear otro día. Al menos, retiremos a sotavento. Timón a barlovento; acerca la escota mayor, tensa las amuras, iza las gavias. Estamos muertos; vámonos, en nombre del diablo, vámonos.

Pantagruel, al oír el triste clamor que hacía Panurgo, dijo: ¿Quién habla de huir? Primero veamos quiénes son; quizá sean amigos. Todavía no puedo ver a nadie, aunque puedo ver a cien millas a la redonda. Pero pensemos un poco. He leído que un filósofo llamado Petron opinaba que existían varios mundos que se tocaban entre sí formando un triángulo equilátero; en cuyo centro, decía, estaba la morada de la verdad; y que allí residían las palabras, ideas, copias e imágenes de todas las cosas pasadas y futuras; alrededor de lo cual estaba la edad; y que con el paso del tiempo, parte de ellas solía caer sobre la humanidad como reumas y mohos, igual que el rocío caía sobre el vellón de Gedeón, hasta que la edad se cumplía.

También recuerdo, continuó, que Aristóteles afirma que las palabras de Homero son voladoras, móviles y, por consiguiente, animadas. Además, Antífanes decía que la filosofía de Platón era como palabras que, al ser pronunciadas en algún país durante un invierno riguroso, se congelan de inmediato, se hielan y no se oyen; pues lo que Platón enseñaba a los jóvenes apenas podía ser entendido por ellos cuando ya eran viejos. Ahora, continuó, deberíamos filosofar e investigar si este no es el lugar donde esas palabras se descongelan.

Se asombrarían mucho si este fuera la cabeza y la lira de Orfeo. Cuando las mujeres tracias lo despedazaron, arrojaron su cabeza y su lira al río Hebro, por donde flotaron hasta el mar Euxino y llegaron a la isla de Lesbos; la cabeza entonando continuamente un canto lastimero, como lamentando la muerte de Orfeo, y la lira, movida por el viento, hacía sonar sus cuerdas y acompañaba armoniosamente la voz. Veamos si no podemos descubrirlas por aquí.