Capítulo 4.LXIII.

Cómo Pantagruel se quedó dormido cerca de la isla de Chaneph, y de los problemas que se propusieron resolver al despertar.

Al día siguiente, prosiguiendo alegremente nuestro viaje, avistamos la isla de Chaneph, a la cual no pudo arribar la nave de Pantagruel, pues el viento cambió de dirección y luego nos abandonó, quedándonos en calma chicha, avanzando apenas, virando de estribor a babor y de babor a estribor, aunque añadimos paños de repuesto a las velas.

Con este contratiempo estábamos todos desanimados, cabizbajos, desconcertados, tan apagados como un burro en el fango, en do sol fa ut bemol, desafinados, fuera de lugar y no sé cómo, sin ganas de pronunciar una sola sílaba entre nosotros.

Pantagruel dormitaba, cabeceando en la toldilla junto al camarote, con un Heliodoro en la mano; pues siempre tenía por costumbre dormir mejor con un libro que de memoria.

Epistemon estaba conjurando con su astrolabio para saber en qué latitud nos encontrábamos.

Fray Juan se había metido en la cocina, examinando, por el ascendente de los asadores y el horóscopo de los guisos y fricaseas, qué hora del día sería entonces.

Panurgo (¡dulce criatura!) sostenía un tallo de pantagruelión, alias cáñamo, junto a la lengua, y con él hacía bonitas burbujas y vejigas.

Gimnasta estaba haciendo mondadientes con lentisco.

Ponócrates, adormilado, dormitaba y soñando, soñaba; se hacía cosquillas para reírse y con un dedo se rascaba la cabeza donde no le picaba.

Carpalino, con una cáscara de nuez y una carta de verne (eso es una baraja en Gascuña), estaba haciendo un pequeño y alegre molino de viento, cortando la carta a lo largo en cuatro tiras y fijándolas con un alfiler al lomo de la nuez, y su concavidad al costado embreado de la borda del barco.

Eusthenes, montado a horcajadas sobre uno de los cañones, tocaba en él con los dedos como si fuera una trompeta marina.

Rizótomo, con la suave piel de una tortuga de campo, alias llamada topo, se estaba haciendo una bolsa de terciopelo.

Xenómanes estaba remendando un viejo farol maltrecho con unas correas de halcón.

Nuestro piloto (¡buen hombre!) sacaba gusanos de las narices de los marineros.

Por fin, Fray Juan, regresando de la proa, notó que Pantagruel estaba despierto. Entonces, rompiendo aquel obstinado silencio, le preguntó animadamente y con alegría cómo se debía matar el tiempo y atraer buen clima durante una calma en el mar.

Panurgo, cuyo estómago sentía la garganta cortada, apoyó la moción de inmediato y pidió una píldora para purgar la melancolía.

Epistemon también intervino y preguntó cómo podría uno estar a punto de orinarse de risa cuando no tiene ánimo para la alegría.

Gimnasta, levantándose, pidió un remedio para la vista nublada.

Ponócrates, después de frotarse un rato la cabeza y sacudirse las orejas, preguntó cómo se podría evitar el sueño ligero. ¡Alto! exclamó Pantagruel, los peripatéticos sabiamente han establecido la regla de que todos los problemas, preguntas y dudas que se propongan para resolver deben ser ciertos, claros e inteligibles. ¿Qué entiendes por sueño de perro? Quiero decir, respondió Ponócrates, dormir en ayunas bajo el sol al mediodía, como hacen los perros.

Rizótomo, que estaba encorvado sobre la bomba, levantó la cabeza adormilada y, bostezando perezosamente, por simpatía natural hizo que casi todos en la nave bostezaran también; luego pidió un remedio contra los bostezos y las aberturas de boca.

Xenómanes, medio confundido y cansado de remendar su farol anticuado, preguntó cómo podría estar tan bien lastrado y cargado el estómago desde la quilla hasta la escotilla principal, con provisiones bien estibadas, que nuestros vasos humanos no escoraran ni se balancearan, sino que estuvieran bien equilibrados y firmes.

Carpalino, girando su diminuto molino de viento, preguntó cuántos movimientos deben sentirse en la naturaleza antes de que un caballero pueda decir que tiene hambre.

Eusthenes, al oírlos hablar, subió desde la entrecubierta y desde el cabrestante preguntó por qué un hombre en ayunas, mordido por una serpiente también en ayunas, corre mayor peligro de muerte que cuando hombre y serpiente han desayunado;—por qué la saliva en ayunas del hombre es venenosa para las serpientes y criaturas ponzoñosas.

Una sola solución puede servir para todos sus problemas, caballeros, respondió Pantagruel; y un solo remedio para todos esos síntomas y accidentes. Mi respuesta será breve, para no cansarlos con una larga e innecesaria retahíla de palabrería pedantesca. El estómago no tiene oídos, ni se llena con bellas palabras; serán respondidos a gusto mediante signos y gestos. Como antiguamente en Roma, Tarquino el Soberbio, su último rey, envió una respuesta por signos a su hijo Sexto, que estaba entre los Gabios en Gabio. (Diciendo esto, tiró de la cuerda de una campanilla y Fray Juan corrió a la cocina.) El hijo, habiendo enviado a su padre un mensajero para saber cómo podría someter a los Gabios, el rey, desconfiando del mensajero, no le dio respuesta alguna, y solo lo llevó a su jardín privado, y en su presencia, con la espada, cortó las cabezas de las amapolas más altas que allí había. El emisario regresó sin otro despacho, pero al relatar al príncipe lo que había visto hacer a su padre, este comprendió fácilmente que con esos signos le aconsejaba cortar las cabezas de los principales hombres de la ciudad, para así someter mejor al resto del pueblo.