Capítulo 5.III.

Cómo es que solo hay un papahalcón en la Isla Tintinábula.

Entonces preguntamos al maestro Aedituus por qué solo había un papahalcón entre tantas aves venerables multiplicadas en todas sus especies. Él respondió que tal era la primera institución y el destino fatal de las estrellas, que los clérigos-halcón engendraban a los curas-halcón y monjes-halcón sin cópula carnal, así como algunas abejas nacen de un toro joven; los curas-halcón engendraban a los obispos-halcón, los obispos-halcón a los altivos cardenales-halcón, y los altivos cardenales-halcón, si vivían lo suficiente, finalmente llegaban a ser papahalcón.

De esta última clase nunca hay más de uno a la vez, así como en una colmena solo hay un rey, y en el mundo solo hay un sol.

Cuando el papahalcón muere, otro surge en su lugar de entre toda la cría de cardenales-halcón, es decir, como deben entenderlo siempre, sin cópula carnal. Así que en esa especie hay una unidad individual, con una perpetuidad de sucesión, ni más ni menos que en el fénix arábigo.

Es cierto que, hace unas dos mil setecientas sesenta lunas, se vieron dos papahalcón en la faz de la tierra; pero entonces nunca vieron en su vida tal desdicha y alboroto como el que hubo en toda esta isla. Porque todas esas mismas aves se picoteaban, arañaban y maltrataban unas a otras todo ese tiempo, que fue un verdadero infierno, y la isla estuvo a punto de quedarse sin habitantes. Unos apoyaban a este papahalcón, otros al otro. Algunos, mudos de asombro, estaban tan callados como peces; ni una nota se les podía sacar; parte de las alegres campanas aquí estaban tan silenciosas como si hubieran perdido la lengua, quiero decir, los badajos.

Durante esos tiempos turbulentos llamaron en su ayuda a los emperadores, reyes, duques, condes, barones y repúblicas del mundo que viven al otro lado del agua; y este cisma y sedición no terminó hasta que uno de ellos murió, y la pluralidad se redujo a la unidad.

Luego preguntamos qué movía a esas aves a estar continuamente cantando y entonando. Él respondió que eran las campanas que colgaban en la parte superior de sus jaulas. Después nos dijo: ¿Quieren que haga que estos monjes-halcón que ven bardocuculados con una bolsa como la que usan para destilar aguardiente, canten como calandrias? Por favor, dijimos. Entonces dio media docena de tirones a una cuerda pequeña, lo que hizo sonar una diminuta campana con varios tintineos; y enseguida un grupo de monjes-halcón corrió hacia él como si el diablo los llevara, y se pusieron a cantar como locos.

Por favor, maestro, gritó Panurgo, si yo también hiciera sonar esta campana, ¿podría hacer que esas otras aves de allá, con plumas color arenque ahumado, canten? Sí, claro que podrías, respondió Aedituus. Con esto, Panurgo se colgó (de las manos, quiero decir) del extremo de la cuerda de la campana, y apenas la hizo sonar, esas aves ahumadas acudieron allí y empezaron a alzar la voz y a hacer una especie de ruido ronco y desagradable, que me resisto a llamar canto. Aedituus nos dijo en verdad que solo se alimentaban de pescado, como las garzas y cormoranes del mundo, y que eran una quinta clase de cucullati recién aparecida.

Agregó que le había contado Robert Valbringue, quien pasó por allí recientemente de regreso de África, que una sexta clase estaba por llegar volando, a la que llamaba capus-halcón, más hoscos, de rostro avinagrado, trastornados, ariscos y repugnantes que cualquier otra clase en toda la isla. África, dijo Pantagruel, siempre suele producir alguna cosa nueva y monstruosa.