Capítulo LI.

No puedo decir con qué propósito tenía en mente cuando me empeñé con tanto ahínco en rastrear y demostrar el origen de Estella. Pronto se verá que la cuestión no se me presentó de manera clara hasta que alguien más sabio que yo me la planteó.

Pero cuando Herbert y yo sostuvimos nuestra trascendental conversación, me invadió una febril convicción de que debía llegar al fondo del asunto, de que no debía dejarlo estar, sino que debía ver al señor Jaggers y llegar a la pura verdad. Realmente no sé si sentía que hacía esto por Estella, o si me alegraba transferir al hombre cuya salvación tanto me preocupaba algunos destellos del interés romántico que durante tanto tiempo me había rodeado. Quizá esta última posibilidad sea la más cercana a la verdad.

De cualquier modo, apenas podía contenerme de salir esa noche hacia Gerrard Street. Las advertencias de Herbert, de que si lo hacía probablemente acabaría postrado e inútil justo cuando la seguridad de nuestro fugitivo dependería de mí, fueron lo único que refrenó mi impaciencia. Con el compromiso, reiterado una y otra vez, de que pasara lo que pasara, iría a ver al señor Jaggers al día siguiente, finalmente accedí a quedarme tranquilo, dejar que atendieran mis heridas y permanecer en casa. A la mañana siguiente salimos juntos, y en la esquina de Giltspur Street, junto a Smithfield, dejé a Herbert para que siguiera su camino hacia la City, y tomé mi rumbo hacia Little Britain.

Había ocasiones periódicas en que el señor Jaggers y Wemmick revisaban las cuentas de la oficina, cotejaban los comprobantes y ponían todo en orden. En esas ocasiones, Wemmick llevaba sus libros y papeles al despacho del señor Jaggers, y uno de los empleados del piso superior bajaba a la oficina exterior. Al encontrar a dicho empleado en el puesto de Wemmick esa mañana, supe lo que estaba ocurriendo; pero no me desagradó que el señor Jaggers y Wemmick estuvieran juntos, ya que así Wemmick oiría por sí mismo que yo no decía nada que pudiera comprometerlo.

Mi aspecto, con el brazo vendado y el abrigo suelto sobre los hombros, favorecía mi propósito. Aunque había enviado al señor Jaggers un breve informe del accidente tan pronto como llegué a la ciudad, ahora debía contarle todos los detalles; y la particularidad de la ocasión hizo que nuestra conversación fuera menos seca y dura, y menos estrictamente regulada por las reglas de la evidencia, que en otras ocasiones. Mientras describía el desastre, el señor Jaggers permanecía, como era su costumbre, de pie ante el fuego. Wemmick se recostaba en su silla, mirándome fijamente, con las manos en los bolsillos del pantalón y la pluma puesta horizontalmente en el soporte. Los dos toscos bustos, siempre inseparables en mi mente de los procedimientos oficiales, parecían considerar, congestionados, si no olían fuego en ese mismo instante.

Terminada mi narración y agotadas sus preguntas, saqué entonces la autorización de la señorita Havisham para recibir las novecientas libras destinadas a Herbert. Los ojos del señor Jaggers se hundieron un poco más en su cabeza cuando le entregué las tablillas, pero pronto se las pasó a Wemmick, con instrucciones de redactar el cheque para su firma. Mientras esto se llevaba a cabo, yo observaba a Wemmick mientras escribía, y el señor Jaggers, balanceándose sobre sus bien lustrados botines, me observaba a mí. "Lo siento, Pip", dijo, cuando guardé el cheque en el bolsillo tras haberlo firmado, "que no hagamos nada por ti."

"La señorita Havisham tuvo la amabilidad de preguntarme", respondí, "si podía hacer algo por mí, y le dije que no."

"Cada uno debe conocer su propio negocio", dijo el señor Jaggers. Y vi que los labios de Wemmick formaban las palabras "propiedad portátil".

"Yo no le habría dicho que no, en tu lugar", dijo el señor Jaggers; "pero cada hombre debe saber mejor que nadie cuál es su propio negocio."

"El negocio de cada hombre", dijo Wemmick, algo reprochador hacia mí, "es la propiedad portátil."

Como pensé que había llegado el momento de abordar el tema que me preocupaba, dije, volviéndome hacia el señor Jaggers:

"Sin embargo, sí le pedí algo a la señorita Havisham, señor. Le pedí que me diera alguna información relativa a su hija adoptiva, y me dio todo lo que poseía."

"¿Ah, sí?", dijo el señor Jaggers, inclinándose para mirar sus botines y luego enderezándose. "¡Vaya! No creo que yo lo hubiera hecho, de haber sido la señorita Havisham. Pero ella debe conocer mejor que nadie su propio negocio."

"Sé más de la historia de la hija adoptiva de la señorita Havisham que la propia señorita Havisham, señor. Conozco a su madre."

El señor Jaggers me miró inquisitivamente y repitió: "¿Madre?"

"He visto a su madre en estos últimos tres días."

"¿Sí?", dijo el señor Jaggers.

"Y usted también la ha visto, señor. Y la ha visto aún más recientemente."

"¿Sí?", dijo el señor Jaggers.

"Quizá yo sepa más de la historia de Estella que incluso usted", dije. "Conozco también a su padre."

Cierto freno en la actitud del señor Jaggers—era demasiado dueño de sí mismo para cambiar de actitud, pero no pudo evitar que se percibiera una pausa de atención indefinible—me aseguró que él no sabía quién era su padre. Esto lo había sospechado firmemente por el relato de Provis (tal como Herbert me lo repitió) sobre cómo se había mantenido en la sombra; lo cual relacioné con el hecho de que él mismo no fue cliente del señor Jaggers hasta unos cuatro años después, y cuando ya no tenía motivo para reclamar su identidad. Pero antes no podía estar seguro de esta ignorancia por parte del señor Jaggers, aunque ahora sí lo estaba.

"¿Así que conoces al padre de la joven, Pip?", dijo el señor Jaggers.

"Sí", respondí, "y su nombre es Provis—de Nueva Gales del Sur."

Incluso el señor Jaggers se sobresaltó cuando pronuncié esas palabras. Fue el sobresalto más leve que pudiera escapar a un hombre, el más cuidadosamente reprimido y pronto contenido, pero se sobresaltó, aunque lo disimuló como parte del gesto de sacar su pañuelo de bolsillo. No puedo decir cómo recibió Wemmick el anuncio; pues temí mirarlo en ese momento, no fuera que la agudeza del señor Jaggers detectara que había habido alguna comunicación entre nosotros desconocida para él.

"¿Y sobre qué pruebas, Pip", preguntó el señor Jaggers, muy tranquilo, mientras detenía el pañuelo a medio camino de la nariz, "hace Provis esta afirmación?"

"Él no la hace", respondí, "y nunca la ha hecho, ni sabe ni cree que su hija esté viva."

Por una vez, el poderoso pañuelo de bolsillo falló. Mi respuesta fue tan inesperada, que el señor Jaggers guardó el pañuelo sin completar el gesto habitual, cruzó los brazos y me miró con severa atención, aunque con el rostro inmutable.

Entonces le conté todo lo que sabía, y cómo lo sabía; con la única reserva de dejarle suponer que lo sabía por la señorita Havisham, cuando en realidad lo sabía por Wemmick. Fui sumamente cuidadoso en ese punto. Tampoco miré a Wemmick hasta que hube terminado de contar todo lo que tenía que decir, y había pasado un rato enfrentando en silencio la mirada del señor Jaggers. Cuando por fin dirigí la vista hacia Wemmick, vi que había quitado la pluma del soporte y estaba absorto mirando la mesa ante él.

"¡Vaya!", dijo por fin el señor Jaggers, mientras se acercaba a los papeles sobre la mesa. "¿En qué punto estabas, Wemmick, cuando entró el señor Pip?"

Pero no pude resignarme a que me despachara de ese modo, e hice un apasionado, casi indignado, llamado para que fuera más franco y honesto conmigo. Le recordé las falsas esperanzas en las que había caído, el tiempo que habían durado y el descubrimiento que había hecho; y le insinué el peligro que pesaba sobre mi ánimo. Me presenté como alguien seguramente digno de un poco de confianza de su parte, en retribución a la que yo acababa de depositar en él. Le dije que no lo culpaba, ni sospechaba de él, ni desconfiaba, pero que quería de él la seguridad de la verdad. Y si me preguntaba por qué la quería y por qué creía tener derecho a ella, le diría, aunque poco le importaran esos pobres sueños, que había amado a Estella profunda y largamente, y que aunque la había perdido y debía vivir una vida despojada, todo lo que la concerniera seguía siendo para mí más cercano y querido que cualquier otra cosa en el mundo. Y viendo que el señor Jaggers permanecía completamente quieto y silencioso, y aparentemente imperturbable ante mi súplica, me volví hacia Wemmick y le dije: "Wemmick, sé que eres un hombre de corazón bondadoso. He visto tu agradable hogar, a tu anciano padre y todas las maneras inocentes, alegres y juguetonas con que refrescas tu vida de trabajo. Y te ruego que digas una palabra por mí al señor Jaggers y le hagas ver que, considerando todas las circunstancias, debería ser más abierto conmigo."

Nunca he visto a dos hombres mirarse de manera más extraña que como lo hicieron el señor Jaggers y Wemmick tras esta apelación. Al principio, me asaltó la duda de que Wemmick sería despedido de inmediato; pero se desvaneció al ver que el señor Jaggers se relajaba en algo parecido a una sonrisa y que Wemmick cobraba más valor.

"¿Qué es todo esto?", dijo el señor Jaggers. "¿Tú con un padre anciano, y tú con maneras agradables y juguetonas?"

"¡Bueno!", replicó Wemmick. "Si no las traigo aquí, ¿qué importa?"

—Pip —dijo el señor Jaggers, poniendo su mano sobre mi brazo y sonriendo abiertamente—, este hombre debe de ser el impostor más astuto de todo Londres.

—En absoluto —replicó Wemmick, mostrándose cada vez más audaz—. Creo que el impostor es usted.

De nuevo intercambiaron esas miradas extrañas de antes, cada uno aparentemente aún desconfiando de que el otro lo estuviera engañando.

—¿Usted, con un hogar agradable? —dijo el señor Jaggers.

—Mientras no interfiera con el trabajo —respondió Wemmick—, que así sea. Ahora que lo observo, señor, no me sorprendería que estuviera planeando y maquinando tener un hogar agradable propio algún día, cuando se canse de todo este trabajo.

El señor Jaggers asintió retrospectivamente dos o tres veces, y en realidad dejó escapar un suspiro. —Pip —dijo—, no hablemos de 'pobres sueños'; tú sabes más de esas cosas que yo, pues tienes una experiencia mucho más reciente de ese tipo. Pero ahora, sobre este otro asunto. Te voy a plantear un caso. ¡Atención! No admito nada.

Esperó a que yo declarara que comprendía perfectamente que él expresamente decía que no admitía nada.

—Ahora, Pip —dijo el señor Jaggers—, plantea este caso. Supón el caso de que una mujer, en circunstancias como las que has mencionado, mantuviera oculto a su hijo y se viera obligada a comunicar el hecho a su asesor legal, cuando este le hiciera ver que debía saberlo, pensando en la amplitud de su defensa, cómo estaba la situación respecto a ese niño. Supón el caso de que, al mismo tiempo, él tuviera el encargo de encontrar un niño para que una excéntrica dama rica lo adoptara y criara.

—Lo sigo, señor.

—Supón el caso de que él viviera en una atmósfera de maldad, y que todo lo que veía de los niños era que eran engendrados en gran número para su destrucción segura. Supón el caso de que a menudo viera a niños solemnemente juzgados en un tribunal penal, donde los exhibían para que fueran vistos; supón el caso de que supiera habitualmente de su encarcelamiento, azotes, deportación, abandono, expulsión, preparados de todas las formas posibles para el verdugo, y creciendo para ser ahorcados. Supón el caso de que casi todos los niños que veía en su vida diaria de trabajo tenía motivos para considerarlos como simple semilla, destinada a convertirse en los peces que habrían de caer en su red: para ser procesados, defendidos, perjurados, convertidos en huérfanos, atormentados de algún modo.

—Lo sigo, señor.

—Supón el caso, Pip, de que aquí hubiera una niña bonita entre el montón que podía ser salvada; cuyo padre la creía muerta y no se atrevía a hacer ningún movimiento; sobre la cual, respecto a la madre, el asesor legal tenía este poder: “Sé lo que hiciste, y cómo lo hiciste. Viniste de tal manera, hiciste tales cosas para desviar las sospechas. Te he seguido en todo, y te lo cuento todo. Entrega a la niña, a menos que sea necesario presentarla para exculparte, y entonces será presentada. Entrégame a la niña y haré todo lo posible por salvarte. Si tú te salvas, tu hija también; si te pierdes, tu hija aún así se salva.” Supón que esto se hizo, y que la mujer fue absuelta.

—Lo entiendo perfectamente.

—¿Pero que yo no hago ninguna admisión?

—Que no hace ninguna admisión. —Y Wemmick repitió—: Ninguna admisión.

—Supón el caso, Pip, de que la pasión y el terror a la muerte hubieran alterado un poco la mente de la mujer, y que al ser puesta en libertad, se asustara del mundo y acudiera a él en busca de refugio. Supón el caso de que él la acogiera, y que reprimiera la vieja naturaleza salvaje y violenta cada vez que veía indicios de que podía resurgir, afirmando su poder sobre ella como antes. ¿Comprendes el caso hipotético?

—Por completo.

—Supón el caso de que la niña creciera y se casara por dinero. Que la madre aún viviera. Que el padre aún viviera. Que la madre y el padre, sin saberlo el uno del otro, vivieran a tan solo unas millas, estadios, o si quieres, a unos metros de distancia. Que el secreto siguiera siendo un secreto, salvo que tú te hubieras enterado. Piensa muy cuidadosamente en ese último caso.

—Lo hago.

—Le pido a Wemmick que también lo piense muy cuidadosamente.

Y Wemmick dijo: —Lo hago.

—¿Por quién revelarías el secreto? ¿Por el padre? Creo que no le serviría de mucho la madre. ¿Por la madre? Pienso que, si hubiera hecho tal cosa, estaría más segura donde está. ¿Por la hija? Creo que difícilmente le serviría establecer su parentesco para información de su esposo y arrastrarla de nuevo a la deshonra, después de una huida de veinte años, bastante segura de durar toda la vida. Pero añade el caso de que la hubieras amado, Pip, y la hubieras hecho objeto de esos 'pobres sueños' que, en algún momento, han estado en la cabeza de más hombres de los que crees, entonces te digo que sería mejor —y lo harías mucho antes, cuando lo hubieras pensado bien— que te cortaras esa mano izquierda vendada con la derecha, y luego le pasaras el hacha a Wemmick para que te cortara la otra también.

Miré a Wemmick, cuyo rostro estaba muy serio. Se tocó los labios gravemente con el dedo índice. Yo hice lo mismo. El señor Jaggers hizo lo mismo. —Ahora, Wemmick —dijo este último, retomando su modo habitual—, ¿en qué asunto estabas cuando el señor Pip entró?

Permaneciendo de pie un momento mientras ellos trabajaban, observé que las miradas extrañas que se habían lanzado se repetían varias veces: con la diferencia de que ahora cada uno parecía sospechar, por no decir estar consciente, de haberse mostrado ante el otro en una luz débil y poco profesional. Por esta razón, supongo, ahora eran inflexibles entre sí; el señor Jaggers, sumamente autoritario, y Wemmick, obstinadamente justificándose siempre que había el más mínimo punto en suspenso por un momento. Nunca los había visto en tan malos términos; pues por lo general se llevaban muy bien.

Pero ambos se sintieron afortunadamente aliviados por la oportuna aparición de Mike, el cliente del gorro de piel y la costumbre de limpiarse la nariz con la manga, a quien había visto el primer día que entré en esas paredes. Este individuo, que, ya fuera en persona o por algún miembro de su familia, parecía estar siempre en problemas (lo que allí significaba Newgate), vino a anunciar que su hija mayor había sido detenida bajo sospecha de robo en una tienda. Mientras comunicaba esta triste circunstancia a Wemmick, el señor Jaggers permanecía magistralmente ante el fuego, sin intervenir en el asunto, y el ojo de Mike brilló con una lágrima.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Wemmick, con la mayor indignación—. ¿Para qué vienes aquí lloriqueando?

—No lo hice a propósito, señor Wemmick.

—Sí lo hiciste —dijo Wemmick—. ¿Cómo te atreves? No estás en condiciones de venir aquí si no puedes hacerlo sin lloriquear como una mala pluma. ¿Qué significa eso?

—Un hombre no puede evitar sus sentimientos, señor Wemmick —suplicó Mike.

—¿Sus qué? —preguntó Wemmick, casi salvajemente—. ¡Dilo de nuevo!

—Ahora escuche, amigo mío —dijo el señor Jaggers, avanzando un paso y señalando la puerta—. Salga de esta oficina. Aquí no quiero sentimientos. Fuera.

—Bien merecido lo tienes —dijo Wemmick—. Fuera.

Así que el desafortunado Mike se retiró muy humildemente, y el señor Jaggers y Wemmick parecieron haber restablecido su buen entendimiento, y volvieron al trabajo con un aire de renovación, como si acabaran de almorzar.