Capítulo VII — La señorita Rottenmeier pasa un día incómodo

Cuando Heidi abrió los ojos en su primera mañana en Fráncfort, no podía recordar dónde estaba. Entonces se los frotó y miró a su alrededor. Estaba sentada en una cama alta y blanca, a un lado de una habitación grande y espaciosa, en la que la luz entraba a través de unas cortinas blancas larguísimas; cerca de la ventana había dos sillas tapizadas con grandes flores, y luego un sofá con las mismas flores, frente al cual había una mesa redonda; en la esquina, un lavabo con objetos que Heidi jamás había visto en su vida. Pero de pronto recordó que estaba en Fráncfort; todo lo sucedido el día anterior volvió a su memoria y, finalmente, recordó claramente las instrucciones que le había dado la ama de llaves, al menos hasta donde las había escuchado. Heidi saltó de la cama y se vistió; luego corrió primero a una ventana y después a otra; quería ver el cielo y el campo afuera; se sentía como un pájaro enjaulado detrás de esas grandes cortinas. Pero eran demasiado pesadas para que pudiera apartarlas, así que se arrastró por debajo de ellas para llegar a la ventana. Pero éstas también eran tan altas que apenas podía asomar la cabeza por encima del alféizar para mirar afuera. Aun así, no podía ver lo que tanto deseaba. En vano fue de una ventana a otra: no veía más que paredes y ventanas, y otra vez paredes y ventanas. Heidi se sintió bastante asustada. Todavía era temprano, pues Heidi estaba acostumbrada a levantarse temprano y salir corriendo enseguida para ver cómo estaba todo, si el cielo era azul y si el sol ya estaba sobre las montañas, o si los abetos se mecían y las flores habían abierto los ojos. Como un pájaro que, al encontrarse por primera vez en su brillante jaula nueva, va de un lado a otro probando las rejas para ver si puede atravesarlas y volar de nuevo al aire libre, así Heidi seguía corriendo de un lado a otro, tratando de abrir primero una y luego otra de las ventanas, porque sentía que no podía soportar ver sólo paredes y ventanas, y que en algún lugar afuera debía estar la hierba verde y los últimos restos de nieve en las laderas de la montaña, que tanto anhelaba ver. Pero las ventanas permanecían inmóviles, hiciera lo que hiciera Heidi para abrirlas, incluso intentando meter sus pequeños dedos por debajo para levantarlas; pero todo fue en vano. Cuando al cabo de un rato vio que sus esfuerzos eran inútiles, dejó de intentarlo y empezó a pensar si no sería mejor salir y rodear la casa hasta llegar al césped, pero entonces recordó que la noche anterior sólo había visto piedras frente a la casa. En ese momento, alguien llamó a la puerta y, enseguida, Tinette asomó la cabeza y dijo: "El desayuno está listo." Heidi no tenía idea de lo que significaba una invitación así, y el rostro de Tinette no animaba a hacer preguntas, sino todo lo contrario. Heidi fue lo bastante perspicaz para leer la expresión de su cara y actuó en consecuencia. Así que sacó el pequeño banquillo de debajo de la mesa, lo puso en la esquina y se sentó en él, esperando en silencio lo que sucedería después. Poco después, con mucho ruido y alboroto, apareció la señorita Rottenmeier, que de nuevo parecía muy disgustada y llamó a Heidi: "¿Qué te pasa, Adelheid? ¿No entiendes lo que es el desayuno? ¡Ven de inmediato!"

Ahora Heidi no tuvo dificultad en entender y la siguió enseguida. Clara llevaba ya un rato en la mesa del desayuno y saludó amablemente a Heidi, con el rostro considerablemente más alegre de lo habitual, pues esperaba que ese día sucedieran muchas cosas nuevas. El desayuno transcurrió tranquilamente; Heidi comió su pan con mantequilla de manera perfectamente correcta, y cuando terminaron y Clara fue llevada de nuevo al estudio, la señorita Rottenmeier le indicó que la siguiera y permaneciera con Clara hasta que llegara el tutor y comenzaran las lecciones.

Tan pronto como las niñas volvieron a quedarse solas, Heidi preguntó: "¿Cómo se puede ver desde aquí afuera y mirar directamente hacia el suelo?"

"Debes abrir la ventana y mirar afuera", respondió Clara divertida.

"Pero las ventanas no se abren", replicó Heidi con tristeza.

"Sí se abren", le aseguró Clara. "Tú no puedes abrirlas, ni yo tampoco, pero cuando veas a Sebastián puedes pedirle que abra una."

Fue un gran alivio para Heidi saber que las ventanas podían abrirse y que se podía mirar afuera, pues aún sentía como si estuviera encerrada en una prisión. Clara entonces comenzó a hacerle preguntas sobre su hogar, y Heidi se alegró mucho de contarle todo acerca de la montaña y las cabras, y los prados llenos de flores que tanto amaba.

Mientras tanto, el tutor había llegado; sin embargo, la señorita Rottenmeier no lo llevó directamente al estudio, sino que primero lo apartó al comedor, donde le expuso sus problemas y le explicó la incómoda situación en la que se encontraba y cómo había sucedido todo. Al parecer, hacía algún tiempo ella había escrito al señor Sesemann para decirle que su hija deseaba mucho tener una compañera, y añadió lo conveniente que le parecía a ella misma, pues sería un estímulo para Clara en sus lecciones y una distracción en sus ratos de juego. La señorita Rottenmeier, en realidad, deseaba este arreglo por su propio bien, ya que así se vería libre de tener que entretener siempre a la niña enferma, lo cual a veces le resultaba demasiado. El padre respondió que estaba completamente de acuerdo en que su hija tuviera una compañera, siempre que se la tratara en todo como a su propia hija, pues no quería que ningún niño fuera atormentado ni maltratado, "lo cual era un comentario muy innecesario", añadió la señorita Rottenmeier, "¡pues quién quiere atormentar a los niños!" Pero ahora continuó explicando lo terriblemente engañada que había estado respecto a la niña, y relató todas las cosas inimaginables de las que ya había sido culpable, de modo que no sólo habría que empezar por enseñarle el abecedario, sino que habría que comenzar con la instrucción más elemental en todo lo relacionado con la vida diaria. Sólo veía una salida a este desastroso estado de cosas, y era que el tutor declarara que era imposible que las dos aprendieran juntas sin perjuicio para Clara, que estaba muy por delante de la otra; eso sería una excusa válida para deshacerse de la niña, y el señor Sesemann seguramente estaría de acuerdo en que la niña regresara a casa, pero ella no se atrevía a hacerlo sin su orden, ya que él sabía que la compañera ya había llegado. Pero el tutor era un hombre prudente y no propenso a tomar una visión parcial de las cosas. Trató de calmar a la señorita Rottenmeier y opinó que, si la niña estaba atrasada en algunas cosas, probablemente estaba adelantada en otras, y que un poco de enseñanza regular pronto equilibraría la situación. Cuando la señorita Rottenmeier vio que él no estaba dispuesto a apoyarla y que, evidentemente, estaba dispuesto a encargarse de enseñar el abecedario, abrió la puerta del estudio, que cerró rápidamente en cuanto él pasó, quedándose ella del otro lado, pues sentía un verdadero horror por el abecedario. Caminó de un lado a otro por el comedor, pensando cómo debía indicar a los sirvientes que se dirigieran a Adelaide. El padre había escrito que debía ser tratada exactamente como a su propia hija, y esto, imaginaba, se refería especialmente a los sirvientes. Sin embargo, no tuvo mucho tiempo para reflexionar, pues de pronto se oyó un estrépito espantoso en el estudio, seguido de gritos frenéticos llamando a Sebastián. Corrió a la habitación. Allí, en el suelo, yacía en un revoltijo confuso, libros, cuadernos, tintero y otros objetos, con el mantel encima, mientras que de debajo de todo ello fluía una oscura corriente de tinta por todo el piso. Heidi había desaparecido.

“¡Vaya situación!” exclamó la señorita Rottenmeier, retorciéndose las manos. “¡El mantel, los libros, la cesta de labores, todo en la tinta! ¡Supongo que fue esa desafortunada niña!”

El tutor estaba de pie, mirando con angustia el desastre; ciertamente sólo cabía una opinión sobre un asunto así, y era desfavorable. Clara, mientras tanto, parecía disfrutar de un acontecimiento tan inusual y de observar sus consecuencias. “Sí, fue Heidi”, explicó, “pero completamente por accidente; de ningún modo debe ser castigada; se levantó con tal prisa para irse que arrastró el mantel consigo, y así todo se vino abajo. Pasaban varios carruajes, por eso salió corriendo así; quizá nunca haya visto un carruaje.”

“¿No lo dije? ¡No tiene la menor idea de nada! Ni la más remota noción de que debe quedarse sentada y escuchar durante las lecciones. Pero, ¿dónde está la niña que ha causado todo este problema? ¡Seguro que no habrá huido! ¿Qué le diría yo al señor Sesemann?” Salió corriendo de la habitación y bajó las escaleras. Allí, en la puerta abierta, estaba Heidi, mirando asombrada arriba y abajo por la calle.

—¿Qué estás haciendo? ¿En qué piensas para salir corriendo así? —llamó la señorita Rottenmeier.

—Escuché el sonido de los abetos, pero no puedo ver dónde están, y ahora ya no los oigo —respondió Heidi, mirando decepcionada en la dirección de donde le había llegado el ruido de los carruajes, que para ella había parecido como el soplo del viento del sur entre los árboles, por lo que, llena de alegría, había salido corriendo a buscarlos.

—¡¿Abetos?! ¿Acaso crees que estamos en un bosque? ¿Qué ideas tan ridículas son esas? ¡Sube y mira el desastre que has causado!

Heidi se dio la vuelta y siguió a la señorita Rottenmeier escaleras arriba; estaba bastante asombrada al ver el desastre que había provocado, pues en su alegría y prisa por llegar a los abetos no se había dado cuenta de que arrastraba todo tras de sí.

—Te disculpo esta vez porque es la primera, pero no quiero volver a verte hacer algo así por segunda vez —dijo la señorita Rottenmeier, señalando el suelo—. Durante tus lecciones debes sentarte quieta y poner atención. Si no puedes hacerlo, tendré que atarte a la silla. ¿Entiendes?

—Sí —respondió Heidi—, pero seguro que no volveré a moverme —pues ahora comprendía que era una regla quedarse quieta mientras le enseñaban.

Entonces llamaron a Sebastián y a Tinette para que recogieran los objetos rotos y pusieran todo en orden de nuevo; el preceptor se despidió y se marchó, ya que era imposible continuar con las lecciones ese día; sin duda, esa mañana no hubo tiempo para bostezar.

Clara debía descansar un rato por la tarde, y durante ese intervalo, como informó la señorita Rottenmeier a Heidi, ésta podía entretenerse como quisiera. Cuando Clara fue acomodada en su diván después de la comida y la ama de llaves se retiró a su habitación, Heidi supo que había llegado el momento de elegir su propia ocupación. Era justo lo que deseaba, pues había algo que se había propuesto hacer; pero necesitaría ayuda para lograrlo, y pensando en ello se colocó en el vestíbulo, frente a la puerta del comedor, para interceptar a la persona que buscaba. A los pocos minutos apareció Sebastián desde la cocina con una bandeja de objetos de plata para el té, que debía guardar en el aparador del comedor. Al llegar a lo alto de las escaleras, Heidi se acercó a él y le habló en el tono formal que la señorita Rottenmeier le había ordenado usar.

Sebastián la miró sorprendido y respondió algo cortante: —¿Qué desea la señorita?

—Solo quería preguntarte algo, pero no es nada malo como lo de esta mañana —dijo Heidi, ansiosa por congraciarse con él, pues notaba que Sebastián estaba un poco malhumorado y pensaba que era por la tinta que había derramado en el suelo.

—¿De veras? Y antes que nada quisiera saber por qué me hablas así —respondió Sebastián, evidentemente aún molesto.

—La señorita Rottenmeier me dijo que siempre te hablara así —explicó Heidi.

Entonces Sebastián se echó a reír, lo que sorprendió mucho a Heidi, pues no veía nada gracioso en la conversación, pero Sebastián, al comprender que la niña solo obedecía órdenes, añadió en tono amistoso: —¿Qué es entonces lo que desea la señorita?

Ahora fue el turno de Heidi de sentirse un poco contrariada, y dijo: —Mi nombre no es señorita, es Heidi.

—Así es, pero la misma señora me ha ordenado que la llame señorita —explicó Sebastián.

—¿De veras? Oh, entonces así debo llamarme —dijo Heidi sumisamente, pues ya había notado que todo lo que decía la señorita Rottenmeier era ley—. Entonces ahora tengo tres nombres —añadió con un suspiro.

—¿Qué quería preguntar la pequeña señorita? —dijo Sebastián mientras entraba al comedor para guardar la plata.

—¿Cómo se abre una ventana?

—¡Pues así! —y Sebastián levantó una de las grandes ventanas.

Heidi corrió hacia ella, pero no era lo suficientemente alta para ver afuera, pues su cabeza apenas llegaba al alféizar.

—Ahí tiene, ahora la señorita puede asomarse y ver lo que pasa abajo —dijo Sebastián mientras le acercaba un banco alto de madera para que se subiera.

Heidi se subió y, por fin, creyó que iba a ver lo que tanto anhelaba. Pero retiró la cabeza con una expresión de gran decepción.

—Pero si afuera no hay más que calles de piedra —dijo con tristeza—; pero si voy hasta el otro lado de la casa, ¿qué veré allí, Sebastián?

—Nada más que lo que ve aquí —le respondió.

—¿Entonces dónde puedo ir para ver todo el valle?

—Tendría que subir a lo alto de una torre, una torre de iglesia, como esa de allá con la bola dorada en la cima. Desde allí se puede ver muy lejos.

Heidi bajó rápidamente de su banco, corrió hacia la puerta, bajó los escalones y salió a la calle. Sin embargo, las cosas no resultaron tan fáciles como pensaba. Desde la ventana, la torre le había parecido tan cercana que creyó que solo tenía que cruzar la calle para llegar a ella. Pero ahora, aunque recorrió toda la calle, no lograba acercarse, e incluso pronto la perdió de vista; dobló por otra calle y siguió y siguió, pero nada de la torre. Pasó junto a mucha gente, pero todos parecían tener tanta prisa que Heidi pensó que no tendrían tiempo de decirle por dónde ir. De pronto, en una esquina vio a un niño que llevaba un organillo a la espalda y un animalito curioso en el brazo. Heidi corrió hacia él y le dijo: —¿Dónde está la torre con la bola dorada en la punta?

—No lo sé —fue la respuesta.

—¿A quién puedo preguntar para que me la muestre? —volvió a preguntar.

—No lo sé.

—¿Conoces alguna otra iglesia con una torre alta?

—Sí, conozco una.

—Entonces ven y muéstramela.

—Primero enséñame qué me vas a dar por eso —dijo el niño, extendiendo la mano mientras hablaba. Heidi buscó en sus bolsillos y al poco sacó una tarjeta en la que estaba pintada una guirnalda de hermosas rosas rojas; la miró un momento, pues le daba algo de pena desprenderse de ella; Clara se la había regalado esa misma mañana, pero... ¡poder ver el valle y todas esas hermosas laderas verdes! —Toma —dijo Heidi, tendiéndole la tarjeta—, ¿te gustaría tenerla?

El niño retiró la mano y negó con la cabeza.

—¿Entonces qué te gustaría? —preguntó Heidi, no apenada de volver a guardar la tarjeta en su bolsillo.

—Dinero.

—No tengo, pero Clara sí; estoy segura de que me dará. ¿Cuánto quieres?

—Dos peniques.

—Vamos entonces.

Empezaron a caminar juntos por la calle y, en el camino, Heidi le preguntó a su compañero qué llevaba en la espalda; era un organillo, le explicó él, que tocaba música hermosa cuando giraba la manivela. De pronto se encontraron frente a una iglesia vieja con una torre alta; el niño se detuvo y dijo: —Ahí está.

—¿Pero cómo voy a entrar? —preguntó Heidi, mirando las puertas bien cerradas.

—No lo sé —fue la respuesta.

—¿Crees que puedo tocar como hacen con Sebastián?

—No lo sé.

Heidi ya había visto una campana en la pared, que ahora tiró con todas sus fuerzas. —Si subo, tú debes quedarte aquí, porque no sé volver y tendrás que mostrarme el camino.

—¿Qué me darás entonces por eso?

—¿Qué quieres que te dé?

—Otros dos peniques.

Oyeron la llave girar por dentro y luego alguien abrió la pesada puerta que crujía; salió un anciano que primero los miró sorprendido y luego, enojado, empezó a regañarlos: —¿Qué significa esto de hacerme bajar así? ¿No pueden leer lo que está escrito sobre la campana: 'Para quienes deseen subir a la torre'?

El niño no dijo nada, solo señaló a Heidi. Ella respondió: —Pero yo sí quiero subir a la torre.

—¿Qué quieres hacer allá arriba? —dijo el anciano—. ¿Alguien te mandó?

—No —respondió Heidi—, solo quería subir para mirar hacia abajo.

—¡Vete a tu casa y no vuelvas a hacerme esta broma, o la próxima vez no te irá tan bien! —y con eso se dio vuelta y estaba por cerrar la puerta. Pero Heidi lo tomó del abrigo y le dijo suplicante: —Déjame subir, solo una vez.

Él la miró y su expresión cambió al ver sus ojos suplicantes; la tomó de la mano y le dijo amablemente: —Bueno, si de verdad lo deseas tanto, te llevaré.

El niño se sentó en los escalones de la iglesia para mostrar que estaba dispuesto a esperar ahí.

De la mano del anciano, Heidi subió los muchos escalones de la torre; se iban haciendo más pequeños a medida que se acercaban a la cima, y al final encontraron uno muy angosto, y allí terminó su ascenso. El anciano levantó a Heidi para que pudiera asomarse por la ventana abierta.

—Ahí tienes, ahora puedes mirar hacia abajo —le dijo.

Heidi vio bajo ella un mar de techos, torres y chimeneas; enseguida retiró la cabeza y dijo con voz triste y decepcionada: —No es para nada lo que imaginaba.

—Ya ves, una niña como tú no entiende nada de vistas. ¡Vamos abajo y no vuelvas a tocar mi campana!

Él la bajó y fue delante de ella por la estrecha escalera. A la izquierda de la curva, donde se ensanchaba, estaba la puerta de la habitación del guardián de la torre, y el rellano se extendía junto a ella hasta el borde del empinado y inclinado tejado. Al final de este había una gran cesta, frente a la cual estaba sentada una enorme gata gris, que gruñó al verlos, pues quería advertir a los transeúntes que no debían meterse con su familia. Heidi se detuvo y la miró asombrada, pues nunca había visto una gata tan monstruosa; sin embargo, había ejércitos enteros de ratones en la vieja torre, así que la gata no tenía dificultad en atrapar media docena para su cena cada día. El anciano, al ver a Heidi tan admirada, dijo: "No te hará daño mientras yo esté cerca; ven, puedes echar un vistazo a los gatitos."

Heidi se acercó a la cesta y estalló en expresiones de alegría.

—¡Oh, qué dulzuras! ¡Qué adorables gatitos! —repetía, saltando de un lado a otro de la cesta para no perderse ninguna de las graciosas travesuras de los siete u ocho gatitos que se revolcaban y caían unos sobre otros.

—¿Te gustaría tener uno? —dijo el anciano, que disfrutaba viendo el placer de la niña.

—¿Para mí, para quedármelo? —dijo Heidi emocionada, que apenas podía creer que tal felicidad fuera para ella.

—Sí, por supuesto, más de uno si quieres; en fin, puedes llevarte todos si tienes espacio para ellos —pues el anciano estaba más que contento de pensar que podría deshacerse de sus gatitos sin más problemas.

Heidi apenas podía contenerse de alegría. Habría espacio de sobra para ellos en la gran casa, y entonces, ¡cuán sorprendida y encantada estaría Clara al ver los dulces gatitos!

—¿Pero cómo puedo llevármelos? —preguntó Heidi, y fue rápidamente a ver cuántos podía cargar en sus manos, cuando la vieja gata saltó hacia ella tan ferozmente que retrocedió asustada.

—Yo los llevaré por ti si me dices a dónde —dijo el anciano, acariciando a la gata para tranquilizarla, pues era una vieja amiga suya que había vivido con él en la torre durante muchos años.

—A la casa del señor Sesemann, la casa grande donde hay una cabeza de perro dorada en la puerta, con un aro en la boca —explicó Heidi.

Tantas indicaciones no eran realmente necesarias para el anciano, que había estado a cargo de la torre durante muchos años y conocía cada casa, cercana o lejana, y además Sebastián era conocido suyo.

—Conozco la casa —dijo—, pero ¿cuándo los llevo y a quién debo preguntar? No eres de la familia, estoy seguro.

—No, pero Clara estará tan contenta cuando le lleve los gatitos.

El anciano quería ahora bajar las escaleras, pero Heidi no sabía cómo apartarse de aquel espectáculo tan divertido.

—¡Si pudiera llevarme uno o dos! Uno para mí y otro para Clara, ¿puedo?

—Bueno, espera un momento —dijo el hombre, y apartó con cautela a la gata hacia su habitación, y dejándola junto a un cuenco de comida, salió de nuevo y cerró la puerta—. Ahora toma dos.

Los ojos de Heidi brillaron de alegría. Tomó un gatito blanco y otro rayado blanco y amarillo, y puso uno en el bolsillo derecho y el otro en el izquierdo. Luego bajó las escaleras. El muchacho seguía sentado afuera en los escalones, y cuando el anciano cerró la puerta de la iglesia tras ellos, ella preguntó: —¿Por dónde vamos a la casa del señor Sesemann?

—No lo sé —fue la respuesta.

Heidi comenzó a describir la puerta principal, los escalones y las ventanas, pero el muchacho solo sacudía la cabeza, sin entender nada más.

—Bueno, mira —continuó Heidi—, desde una ventana se ve una casa gris muy, muy grande, y el techo va así—, y Heidi trazó una línea en zigzag en el aire con su dedo índice.

Con esto, el muchacho se levantó de un salto, evidentemente acostumbrado a guiarse por señales similares. Salió corriendo con Heidi tras él, y en muy poco tiempo llegaron a la puerta con la gran cabeza de perro como aldaba. Heidi tocó el timbre. Sebastián abrió rápidamente, y al ver que era Heidi, exclamó con voz apresurada: —¡De prisa! ¡De prisa!

Heidi entró rápidamente y Sebastián cerró la puerta tras ella, dejando al muchacho, a quien no había notado, parado asombrado en los escalones.

—De prisa, señorita —dijo Sebastián de nuevo—; vaya directo al comedor, ya están en la mesa; la señorita Rottenmeier parece un cañón cargado. ¿Qué haría que la señorita saliera corriendo así?

Heidi entró en la habitación. La ama de llaves no levantó la vista, Clara no habló; reinaba un incómodo silencio. Sebastián acercó su silla y, cuando estuvo sentada, la señorita Rottenmeier, con semblante severo, la reprendió con voz solemne y dura: —Hablaré contigo después, Adelheid, solo diré ahora que te has comportado de una manera sumamente descortés y reprobable al salir de la casa como lo hiciste, sin pedir permiso, sin que nadie supiera nada; y luego andar vagando hasta esta hora; nunca oí de tal comportamiento.

—¡Miau! —fue la respuesta.

Esto fue demasiado para el temperamento de la dama; alzando la voz exclamó: —¿Te atreves, Adelheid, después de tu mala conducta, a responderme como si fuera una broma?

—Yo no... —empezó Heidi—. ¡Miau! ¡Miau!

Sebastián casi dejó caer el plato y salió corriendo de la habitación.

—Ya basta —intentó decir la señorita Rottenmeier, pero la voz casi se le ahogaba de la ira—. Levántate y sal de la habitación.

Heidi se levantó asustada, e intentó de nuevo explicar. —De verdad que yo no... —¡Miau! ¡Miau! ¡Miau!

—Pero, Heidi —intervino ahora Clara—, si ves que eso enfurece a la señorita Rottenmeier, ¿por qué sigues diciendo miau?

—No soy yo, son los gatitos —por fin Heidi tuvo tiempo de decir.

—¿Cómo? ¿Qué? ¡Gatitos! —chilló la señorita Rottenmeier—. ¡Sebastián! ¡Tinette! ¡Encuentren esas horribles criaturas! ¡Llévenselas! Y se levantó y huyó al despacho y cerró la puerta con llave, para asegurarse de estar a salvo de los gatitos, que para ella eran las cosas más horribles de la creación.

Sebastián tuvo que esperar unos minutos fuera de la puerta para reponerse de la risa antes de volver a entrar en la habitación. Mientras servía a Heidi, había visto la cabecita de un gatito asomando por su bolsillo, y adivinando la escena que seguiría, se había divertido tanto con los primeros miaus que apenas pudo terminar de servir los platos. Los angustiados gritos de la dama cesaron antes de que él recuperara la compostura suficiente para regresar al comedor. Ahora todo era paz y tranquilidad, Clara tenía los gatitos en su regazo y Heidi estaba arrodillada a su lado, ambas riendo y jugando con los diminutos y graciosos animales.

—Sebastián —exclamó Clara al verlo entrar—, tienes que ayudarnos; debes encontrar una cama para los gatitos donde la señorita Rottenmeier no los descubra, porque les tiene tanto miedo que los echará de inmediato; pero queremos quedárnoslos y sacarlos siempre que estemos solas. ¿Dónde puedes ponerlos?

—Yo me encargaré —respondió Sebastián de buena gana—. Haré una cama en una cesta y la pondré en algún lugar donde la señora no suela ir; déjenmelo a mí. Se puso manos a la obra de inmediato, riéndose para sí, pues sospechaba que algún día habría más alboroto por esto, y a Sebastián no le desagradaba la idea de que la señorita Rottenmeier se llevara algún sobresalto.

No fue sino hasta pasado un tiempo, y cuando ya se acercaba la hora de irse a la cama, que la señorita Rottenmeier se atrevió a abrir la puerta un poco y preguntar: —¿Ya te llevaste esas horribles criaturas, Sebastián?

Él le aseguró dos veces que así era; había estado merodeando por la habitación esperando esa pregunta, y ahora rápidamente y en silencio recogió los gatitos del regazo de Clara y desapareció con ellos.

El sermón de castigo que la señorita Rottenmeier tenía reservado para Heidi se pospuso hasta el día siguiente, pues se sentía demasiado agotada después de todas las emociones de irritación, enojo y susto que, sin querer, Heidi le había causado. Se retiró sin decir palabra, Clara y Heidi la siguieron, felices de saber que los gatitos dormían en una cama cómoda.