Capítulo XIV.

Al poco rato, cuando nos levantamos, revisamos las cosas que la banda había robado del naufragio, y encontramos botas, mantas, ropa y toda clase de objetos, y un montón de libros, un catalejo y tres cajas de cigarros. Nunca antes en nuestras vidas habíamos sido tan ricos. Los cigarros eran de primera. Pasamos toda la tarde descansando en el bosque, conversando, yo leyendo los libros y pasándola bien en general. Le conté a Jim todo lo que había pasado dentro del naufragio y en el transbordador, y le dije que ese tipo de cosas eran aventuras; pero él dijo que no quería más aventuras. Dijo que cuando yo entré en el camarote y él volvió arrastrándose para subir a la balsa y la encontró desaparecida, casi se muere; porque pensó que todo estaba perdido para él, de cualquier manera que se viera; porque si no lo salvaban, se ahogaría; y si lo salvaban, quien lo salvara lo devolvería a casa para cobrar la recompensa, y entonces la señorita Watson lo vendería al Sur, seguro. Bueno, tenía razón; casi siempre la tenía; tenía una cabeza poco común, para ser un negro.

Le leí bastante a Jim sobre reyes, duques, condes y demás, y sobre lo llamativo que se vestían, y el estilo que tenían, y cómo se llamaban entre ellos su majestad, su excelencia, su señoría, y así sucesivamente, en vez de señor; y los ojos de Jim se salían de las órbitas, y estaba muy interesado. Dice:

—No sabía que hubiera tantos de ellos. Apenas he oído hablar de ninguno, salvo del viejo rey Salomón, a menos que cuentes esos reyes que vienen en la baraja. ¿Cuánto gana un rey?

—¿Ganar? —dije yo—. Pues ganan mil dólares al mes si quieren; pueden tener todo lo que deseen; todo les pertenece.

—¿No es eso fabuloso? ¿Y qué tienen que hacer, Huck?

—¡No hacen nada! ¡Vaya, qué cosas dices! Solo se la pasan sentados.

—¿De veras? ¿Es cierto eso?

—Claro que sí. Solo se la pasan sentados, excepto, quizá, cuando hay una guerra; entonces van a la guerra. Pero el resto del tiempo solo holgazanean; o salen de caza con halcones—solo de caza y... ¡Shh! ¿Oíste un ruido?

Salimos corriendo a mirar; pero no era nada más que el aleteo de la rueda de un barco de vapor allá lejos, doblando la punta; así que regresamos.

—Sí —dije yo—, y otras veces, cuando todo está aburrido, discuten con el parlamento; y si alguien no hace lo que dice, les corta la cabeza. Pero la mayoría del tiempo andan por el harén.

—¿Por el qué?

—El harén.

—¿Qué es el harén?

—El lugar donde guarda a sus esposas. ¿No sabes lo que es un harén? Salomón tenía uno; tenía como un millón de esposas.

—Vaya, sí, es cierto; ya... ya lo había olvidado. El harén es una casa de huéspedes, supongo. Seguro que hacen mucho ruido en la guardería. Y supongo que las esposas pelean bastante; y eso aumenta el escándalo. Sin embargo, dicen que Salomón fue el hombre más sabio que haya existido. Yo no me creo eso. Porque, ¿por qué un hombre sabio querría vivir en medio de tanto alboroto todo el tiempo? No, claro que no. Un hombre sabio construiría una fábrica de calderas; y luego podría cerrar la fábrica cuando quisiera descansar.

—Bueno, pero de todos modos era el hombre más sabio; porque la viuda me lo dijo, ella misma.

—No me importa lo que diga la viuda, tampoco era un hombre sabio. Tenía unas costumbres de lo más raras que he visto. ¿Sabes de ese niño que iba a partir por la mitad?

—Sí, la viuda me contó todo eso.

—¡Pues entonces! ¿No fue esa la idea más absurda del mundo? Solo míralo un momento. Aquí está el tronco, ahí—esa es una de las mujeres; aquí estás tú—esa es la otra; yo soy Salomón; y este billete de dólar es el niño. Las dos lo reclaman. ¿Qué hago yo? ¿Me voy a preguntar a los vecinos para averiguar a quién pertenece el billete y se lo entrego a la correcta, sano y salvo, como haría cualquiera con sentido común? No; yo agarro y parto el billete en dos, y le doy la mitad a una y la otra mitad a la otra mujer. Así era como Salomón iba a hacer con el niño. Ahora quiero preguntarte: ¿de qué sirve media billete?—no puedes comprar nada con eso. ¿Y de qué sirve medio niño? Yo no daría ni un comino por un millón de ellos.

—Pero vamos, Jim, no has entendido el punto—caramba, te has perdido el sentido por completo.

—¿Quién, yo? Anda ya. No me hables de tus puntos. Creo que sé reconocer el sentido común cuando lo veo; y no hay ningún sentido en hacer eso. La disputa no era por medio niño, la disputa era por un niño entero; y el hombre que cree que puede resolver una disputa por un niño entero con medio niño no sabe ni lo suficiente para resguardarse de la lluvia. No me hables de Salomón, Huck, lo conozco de sobra.

—Pero te digo que no entiendes el punto.

—¡Al diablo el punto! Creo que sé lo que sé. Y mira, el verdadero punto está más abajo—está más profundo. Está en la forma en que criaron a Salomón. Si tienes uno o dos hijos nada más, ¿vas a desperdiciar hijos? No, no lo harás; no puedes darte ese lujo. Sabes cómo valorarlos. Pero si tienes como cinco millones de hijos corriendo por la casa, es diferente. Le da igual partir un hijo en dos que un gato. Hay muchos más. Uno o dos hijos, más o menos, no le importaban a Salomón, maldita sea.

Nunca vi un negro igual. Si se le metía una idea en la cabeza, no había forma de sacársela. Era el más crítico con Salomón de todos los negros que he conocido. Así que empecé a hablar de otros reyes y dejé de lado a Salomón. Le conté sobre Luis Dieciséis, al que le cortaron la cabeza en Francia hace mucho tiempo; y sobre su hijito el delfín, que habría sido rey, pero lo encerraron en la cárcel, y algunos dicen que murió allí.

—Pobre muchacho.

—Pero algunos dicen que logró escapar y vino a América.

—¡Eso está bien! Pero se va a sentir muy solo—no hay reyes aquí, ¿verdad, Huck?

—No.

—Entonces no puede conseguir trabajo. ¿Qué va a hacer?

—Pues no lo sé. Algunos entran a la policía, y otros enseñan a la gente a hablar francés.

—¿Cómo, Huck, los franceses no hablan igual que nosotros?

—No, Jim; no entenderías ni una palabra de lo que dicen—ni una sola palabra.

—¡Vaya, no lo puedo creer! ¿Cómo es eso?

—No lo sé; pero así es. Aprendí algo de su jerga en un libro. Supón que un hombre viniera y te dijera "Polly-voo-franzy"—¿qué pensarías?

—No pensaría nada; le daría un golpe en la cabeza—eso sí, si no fuera blanco. No permitiría que ningún negro me dijera eso.

—Bah, no te está diciendo nada. Solo te está preguntando si sabes hablar francés.

—Bueno, entonces, ¿por qué no lo dice así?

—Pues lo está diciendo. Así es como lo dice un francés.

—Pues es una manera ridícula, y no quiero oír más de eso. No tiene sentido.

—Mira, Jim; ¿un gato habla como nosotros?

—No, un gato no.

—Bueno, ¿y una vaca?

—No, una vaca tampoco.

—¿Un gato habla como una vaca, o una vaca como un gato?

—No, no lo hacen.

—Es natural y correcto que hablen diferente, ¿verdad?

—Por supuesto.

—¿Y no es natural y correcto que un gato y una vaca hablen diferente a nosotros?

—Claro que sí.

—Bueno, entonces, ¿por qué no sería natural y correcto que un francés hable diferente a nosotros? Respóndeme eso.

—¿Un gato es un hombre, Huck?

—No.

—Entonces, no tiene sentido que un gato hable como un hombre. ¿Una vaca es un hombre? ¿O una vaca es un gato?

—No, no es ninguno de los dos.

—Entonces, no tiene por qué hablar como ninguno de ellos. ¿Un francés es un hombre?

—Sí.

—¡Pues entonces! Maldita sea, ¿por qué no habla como un hombre? ¡Respóndeme eso!

Vi que no valía la pena gastar palabras—no se puede enseñar a un negro a discutir. Así que me rendí.