Capítulo XXXV.

Faltaba casi una hora para el desayuno, así que nos fuimos y nos internamos en el bosque; porque Tom dijo que necesitábamos algo de luz para ver cómo cavar, y una linterna daba demasiada, y podía meternos en problemas; lo que debíamos conseguir era un montón de esos troncos podridos que llaman fuego fatuo, que solo dan un resplandor suave cuando los pones en un lugar oscuro. Trajimos un brazo lleno y lo escondimos entre las hierbas, y nos sentamos a descansar, y Tom dijo, algo insatisfecho:

—Caramba, todo esto es tan fácil y torpe como puede ser. Y por eso mismo es tan endemoniadamente difícil idear un plan difícil. No hay ningún vigilante al que drogar—debería haber un vigilante. Ni siquiera hay un perro al que darle una mezcla para dormir. Y Jim está encadenado de una pierna, con una cadena de tres metros, a la pata de su cama: vamos, que lo único que hay que hacer es levantar la cama y sacar la cadena. Y el tío Silas confía en todo el mundo; le manda la llave al negro cabeza de calabaza, y no manda a nadie a vigilarlo. Jim pudo haberse escapado por ese agujero de la ventana antes de esto, solo que no serviría de nada intentar viajar con una cadena de tres metros en la pierna. Vaya, rayos, Huck, es el arreglo más tonto que he visto. Hay que inventar todas las dificultades. Bueno, no podemos evitarlo; tenemos que hacer lo mejor que podamos con lo que tenemos. De todos modos, hay una cosa: es más honorable sacarlo en medio de un montón de dificultades y peligros, cuando ninguno de ellos te lo pusieron los que debían hacerlo, y tú tuviste que idearlos todos. Mira nada más eso de la linterna. Si vamos a los hechos, simplemente tenemos que fingir que una linterna es arriesgada. Vaya, podríamos trabajar con una procesión de antorchas si quisiéramos, creo yo. Ahora, que lo pienso, tenemos que buscar algo para hacer una sierra en cuanto tengamos la oportunidad.

—¿Para qué queremos una sierra?

—¿Para qué la queremos? ¿No tenemos que serrar la pata de la cama de Jim, para soltar la cadena?

—Pero si acabas de decir que uno puede levantar la cama y sacar la cadena.

—Vaya, eso es típico de ti, Huck Finn. Siempre encuentras la manera más infantil de hacer las cosas. ¿Acaso no has leído ningún libro? ¿El Barón Trenck, ni Casanova, ni Benvenuto Cellini, ni Enrique IV, ni ninguno de esos héroes? ¿Quién ha oído hablar de liberar a un prisionero de una manera tan de solterona como esa? No; la forma en que lo hacen las mejores autoridades es serrar la pata de la cama en dos, dejarla así, tragarse el aserrín para que no lo encuentren, y poner algo de tierra y grasa alrededor del corte para que ni el senescal más astuto note que fue serrada, y piense que la pata está perfectamente bien. Entonces, la noche que estés listo, le das una patada a la pata, se cae; te quitas la cadena, y ahí estás. No hay más que enganchar tu escalera de cuerda a las almenas, deslizarte por ella, romperte la pierna en el foso—porque la escalera de cuerda siempre es seis metros demasiado corta, ya sabes—y ahí están tus caballos y tus fieles vasallos, y te recogen y te lanzan sobre una silla de montar, y te vas a tu natal Languedoc, o Navarra, o donde sea. Es grandioso, Huck. Ojalá hubiera un foso en esta cabaña. Si tenemos tiempo, la noche de la fuga, cavaremos uno.

Yo digo:

—¿Para qué queremos un foso si vamos a sacarlo arrastrándose por debajo de la cabaña?

Pero él no me oyó. Ya se había olvidado de mí y de todo lo demás. Tenía la barbilla apoyada en la mano, pensando. Al poco rato suspira y sacude la cabeza; luego suspira de nuevo, y dice:

—No, no serviría—no hay suficiente necesidad.

—¿Para qué? —digo yo.

—Pues para serrar la pierna de Jim —dice él.

—¡Dios santo! —digo—; no hay ninguna necesidad de eso. ¿Y para qué querrías serrarle la pierna, de todos modos?

—Bueno, algunas de las mejores autoridades lo han hecho. No podían quitarse la cadena, así que se cortaron la mano y listo. Y una pierna sería mejor aún. Pero eso hay que dejarlo. No hay suficiente necesidad en este caso; y, además, Jim es negro, y no entendería las razones, ni cómo es la costumbre en Europa; así que lo dejamos. Pero hay una cosa: puede tener una escalera de cuerda; podemos romper nuestras sábanas y hacerle una escalera de cuerda fácilmente. Y podemos mandársela en un pastel; casi siempre se hace así. Y yo he comido peores pasteles.

—Vaya, Tom Sawyer, cómo hablas —digo—; Jim no tiene para qué una escalera de cuerda.

—Sí la tiene. Cómo hablas, deberías decir; no sabes nada de esto. Tiene que tener una escalera de cuerda; todos la tienen.

—¿Y qué demonios va a hacer con ella?

—¿Hacer con ella? Puede esconderla en su cama, ¿no? Eso es lo que hacen todos; y él también tiene que hacerlo. Huck, nunca pareces querer hacer nada como se debe; siempre quieres inventar algo nuevo. ¿Y si no hace nada con ella? ¿No estará ahí en su cama, como pista, después de que se haya ido? ¿Y no crees que van a querer pistas? Por supuesto que sí. ¿Y tú no les dejarías ninguna? ¡Eso sí que sería bonito! Nunca he oído algo así.

—Bueno —digo—, si está en el reglamento y tiene que tenerla, está bien, que la tenga; porque no quiero ir en contra de ningún reglamento; pero hay una cosa, Tom Sawyer: si vamos a romper nuestras sábanas para hacerle una escalera de cuerda a Jim, nos vamos a meter en problemas con la tía Sally, tan seguro como que naciste. Ahora, como yo lo veo, una escalera de corteza de nogal no cuesta nada, no se desperdicia nada, y es igual de buena para meter en un pastel y esconder en un colchón de paja, como cualquier escalera de trapo que puedas hacer; y para Jim, que no tiene experiencia, le da igual qué clase de—

—Bah, Huck Finn, si yo fuera tan ignorante como tú, me quedaría callado—eso haría. ¿Quién ha oído hablar de un prisionero de estado escapando con una escalera de corteza de nogal? Es perfectamente ridículo.

—Bueno, está bien, Tom, hazlo a tu manera; pero si me haces caso, me dejas tomar prestada una sábana del tendedero.

Dijo que eso serviría. Y eso le dio otra idea, y dice:

—Pide prestada una camisa también.

—¿Para qué queremos una camisa, Tom?

—Para que Jim lleve un diario.

—¡Diario tu abuela! Jim no sabe escribir.

—Supón que no sabe escribir—puede hacer marcas en la camisa, ¿no?, si le hacemos una pluma con una cuchara de peltre vieja o un pedazo de un aro de barril de hierro viejo.

—Vaya, Tom, podemos sacar una pluma de una oca y hacerle una mejor; y más rápido, también.

—Los prisioneros no tienen ocas rondando por la torre para sacarles plumas, tonto. Siempre hacen sus plumas con el pedazo más duro, resistente y molesto de un viejo candelabro de bronce o algo así que puedan encontrar; y les toma semanas y semanas, y meses y meses limarla, porque tienen que hacerlo frotándola contra la pared. No usarían una pluma de oca aunque la tuvieran. No es lo correcto.

—Bueno, entonces, ¿con qué le haremos la tinta?

—Muchos la hacen con óxido de hierro y lágrimas; pero eso es lo común y de mujeres; las mejores autoridades usan su propia sangre. Jim puede hacer eso; y cuando quiera mandar algún mensaje misterioso común y corriente para que el mundo sepa dónde está cautivo, puede escribirlo en el fondo de un plato de lata con un tenedor y tirarlo por la ventana. El Hombre de la Máscara de Hierro siempre hacía eso, y es un buen método.

—Jim no tiene platos de lata. Le dan de comer en un sartén.

—Eso no importa; podemos conseguirle algunos.

—Nadie puede leer sus platos.

—Eso no tiene nada que ver, Huck Finn. Todo lo que tiene que hacer es escribir en el plato y tirarlo. No tienes que poder leerlo. Vaya, la mitad de las veces no puedes leer nada de lo que un prisionero escribe en un plato de lata, ni en ningún otro lado.

—Bueno, entonces, ¿qué sentido tiene desperdiciar los platos?

—Vaya, caramba, no son los platos del prisionero.

—Pero son los platos de alguien, ¿no?

—Bueno, ¿y si lo son? ¿Qué le importa al prisionero de quién—

Ahí se detuvo, porque oímos sonar el cuerno del desayuno. Así que salimos corriendo hacia la casa.

Durante la mañana tomé prestada una sábana y una camisa blanca del tendedero; y encontré un saco viejo y las metí dentro, y bajamos a buscar la luz de zorro y también la pusimos ahí. Yo lo llamaba tomar prestado, porque así lo decía papá siempre; pero Tom decía que no era tomar prestado, era robar. Dijo que estábamos representando a prisioneros; y a los prisioneros no les importa cómo consiguen algo con tal de conseguirlo, y nadie los culpa por eso. No es ningún crimen que un prisionero robe lo que necesita para escapar, dijo Tom; es su derecho; así que, mientras estuviéramos representando a un prisionero, teníamos perfecto derecho a robar cualquier cosa en este lugar que nos sirviera para sacarnos de la prisión. Dijo que si no fuéramos prisioneros sería muy diferente, y que sólo una persona ruin y despreciable robaría si no fuera prisionera. Así que decidimos que robaríamos todo lo que nos resultara útil. Y sin embargo, después de eso, un día armó un gran escándalo cuando robé una sandía del campo de los negros y me la comí; y me hizo ir a darles una moneda de diez centavos sin decirles para qué era. Tom dijo que lo que él quería decir era que podíamos robar cualquier cosa que necesitáramos. Bueno, le dije, yo necesitaba la sandía. Pero él dijo que no la necesitaba para escapar de la prisión; ahí estaba la diferencia. Dijo que si la hubiera querido para esconder un cuchillo y pasárselo a Jim para que matara al senescal, entonces estaría bien. Así que lo dejé así, aunque no veía ninguna ventaja en representar a un prisionero si tenía que sentarme a darle vueltas a tantas distinciones sutiles cada vez que veía la oportunidad de quedarme con una sandía.

Bueno, como decía, esa mañana esperamos hasta que todos estuvieron ocupados en sus asuntos y no había nadie a la vista en el patio; entonces Tom llevó el saco al cobertizo mientras yo me quedé un poco apartado para vigilar. Al rato salió, y fuimos a sentarnos en la pila de leña para hablar. Él dice:

—Ahora todo está bien, excepto las herramientas; y eso se arregla fácil.

—¿Herramientas? —dije.

—Sí.

—¿Herramientas para qué?

—Pues, para cavar. No vamos a roerlo para sacarlo, ¿verdad?

—¿Acaso esos viejos picos y cosas que hay ahí no sirven para sacar a un negro cavando? —dije.

Él se volvió hacia mí, con una mirada tan compasiva que daban ganas de llorar, y dijo:

—Huck Finn, ¿alguna vez oíste de un prisionero que tuviera picos y palas, y todas las comodidades modernas en su guardarropa para cavar su salida? Ahora quiero preguntarte—si tienes algo de sentido común—¿qué oportunidad tendría de ser un héroe? Pues, sería como si le prestaran la llave y ya. Picos y palas... ni a un rey se las darían.

—Bueno, entonces —dije—, si no queremos los picos y palas, ¿qué queremos?

—Un par de cuchillos de mesa.

—¿Para cavar los cimientos de esa cabaña?

—Sí.

—Rayos, es una tontería, Tom.

—No importa lo tonto que sea, es la manera correcta—y es la manera habitual. Y no hay otra manera, que yo sepa, y he leído todos los libros que dan información sobre estas cosas. Siempre cavan con un cuchillo de mesa—y no a través de tierra, fíjate; generalmente es a través de roca sólida. Y les toma semanas y semanas y semanas, y para siempre. Mira a uno de esos prisioneros en la mazmorra más baja del Castillo de If, en el puerto de Marsella, que se cavó la salida así; ¿cuánto tiempo crees que le llevó?

—No lo sé.

—Bueno, adivina.

—No lo sé. Un mes y medio.

—Treinta y siete años—y salió en China. Así debe ser. Ojalá el fondo de esta fortaleza fuera de roca sólida.

—Jim no conoce a nadie en China.

—¿Y eso qué tiene que ver? Tampoco el otro tipo. Pero siempre te desvías del tema. ¿Por qué no te concentras en lo principal?

—Está bien—no me importa dónde salga, con tal de que salga; y a Jim tampoco, supongo. Pero hay una cosa, de todos modos—Jim es demasiado viejo para sacarlo cavando con un cuchillo de mesa. No va a aguantar.

—Sí va a aguantar. ¿Crees que nos va a tomar treinta y siete años cavar a través de un cimiento de tierra?

—¿Cuánto nos va a tomar, Tom?

—Bueno, no podemos arriesgarnos a tardar tanto como deberíamos, porque puede que no tarde mucho en que el tío Silas reciba noticias de Nueva Orleans. Se enterará de que Jim no es de allá. Entonces lo siguiente será anunciar a Jim, o algo así. Así que no podemos arriesgarnos a tardar tanto cavando como deberíamos. Lo correcto sería tardar un par de años; pero no podemos. Dadas las circunstancias, lo que recomiendo es esto: que empecemos a cavar de inmediato, lo más rápido posible; y después, podemos fingir, entre nosotros, que estuvimos haciéndolo durante treinta y siete años. Así podremos sacarlo y huir con él la primera vez que haya una alarma. Sí, creo que esa será la mejor manera.

—Eso sí tiene sentido —dije—. Fingir no cuesta nada; fingir no es problema; y si hace falta, no me importa fingir que estuvimos en eso ciento cincuenta años. No me costaría nada, después de que le agarre la mano. Así que me voy ahora y me agencio un par de cuchillos de mesa.

—Consigue tres —dice él—; necesitamos uno para hacer una sierra.

—Tom, si no es muy irregular ni irreligioso sugerirlo —dije—, hay una hoja de sierra vieja y oxidada por allá, metida bajo el revestimiento detrás de la casa de humo.

Me miró como cansado y desanimado, y dijo:

—No tiene caso tratar de enseñarte nada, Huck. Anda y consigue los cuchillos—tres de ellos. Así que lo hice.