Capítulo XXXVI.

Tan pronto como creímos que todos estaban dormidos esa noche, bajamos por el pararrayos, nos encerramos en el cobertizo y sacamos nuestro montón de luz de zorro, y nos pusimos a trabajar. Limpiamos todo lo que estorbaba, como unos cuatro o cinco pies a lo largo del centro del tronco de abajo. Tom dijo que ahora estaba justo detrás de la cama de Jim, y que cavaríamos por debajo, y cuando termináramos nadie en la cabaña podría saber que había un agujero allí, porque la colcha de Jim colgaba casi hasta el suelo, y habría que levantarla y mirar debajo para ver el agujero. Así que cavamos y cavamos con los cuchillos de mesa hasta casi la medianoche; y entonces estábamos rendidos, con las manos llenas de ampollas, y aun así apenas se notaba que hubiéramos hecho algo. Al final le digo:

—Esto no es un trabajo de treinta y siete años; es un trabajo de treinta y ocho años, Tom Sawyer.

Él no dijo nada. Pero suspiró, y al poco rato dejó de cavar, y entonces por un buen rato supe que estaba pensando. Luego dice:

—No sirve de nada, Huck, no va a funcionar. Si fuéramos prisioneros, sí, porque entonces tendríamos todos los años que quisiéramos, y sin apuro; y solo podríamos cavar unos minutos cada día, mientras cambiaban la guardia, así que no se nos ampollarían las manos, y podríamos seguir así, año tras año, y hacerlo bien, como debe ser. Pero no podemos perder el tiempo; tenemos que apurarnos; no tenemos tiempo que perder. Si pasáramos otra noche así, tendríamos que parar una semana para que se nos curaran las manos—no podríamos tocar un cuchillo de mesa antes de eso.

—Bueno, entonces, ¿qué vamos a hacer, Tom?

—Te lo diré. No está bien, ni es moral, y no me gustaría que se supiera; pero no hay más que una manera: tenemos que sacarlo con picos, y fingir que son cuchillos de mesa.

—¡Ahora sí estás hablando! —le digo—; tu cabeza se pone cada vez más sensata, Tom Sawyer —le digo—. El pico es lo que hace falta, moral o no moral; y por mi parte, no me importa nada la moralidad del asunto. Cuando me decido a robarme un negro, o una sandía, o un libro de la escuela dominical, no me fijo en cómo se hace con tal de que se haga. Lo que quiero es mi negro; o lo que quiero es mi sandía; o lo que quiero es mi libro de la escuela dominical; y si el pico es lo más a la mano, con eso voy a sacar a ese negro, o esa sandía, o ese libro de la escuela dominical; y no me importa un comino lo que piensen las autoridades tampoco.

—Bueno —dice él—, hay excusa para usar picos y fingir en un caso como este; si no fuera así, no lo aprobaría, ni me quedaría viendo cómo se rompen las reglas—porque lo correcto es correcto, y lo incorrecto es incorrecto, y uno no tiene por qué hacer lo malo cuando no es ignorante y sabe mejor. Puede que para ti esté bien sacar a Jim con un pico, sin fingir, porque tú no sabes mejor; pero para mí no, porque yo sí sé mejor. Dame un cuchillo de mesa.

Él tenía el suyo al lado, pero yo le pasé el mío. Lo tiró al suelo y dice:

—Dame un cuchillo de mesa.

No sabía bien qué hacer—pero entonces pensé. Busqué entre las herramientas viejas, saqué una piqueta y se la di, y él la tomó y se puso a trabajar, sin decir una palabra.

Siempre era así de particular. Lleno de principios.

Así que yo tomé una pala, y entonces picamos y paleamos, turnándonos, y hacíamos volar la tierra. Aguantamos como media hora, que fue lo máximo que pudimos estar de pie; pero teníamos un buen agujero que mostrar. Cuando subí las escaleras miré por la ventana y vi a Tom haciendo su mayor esfuerzo con el pararrayos, pero no podía lograrlo, tenía las manos tan adoloridas. Al final dice:

—No sirve, no se puede. ¿Qué crees que debería hacer? ¿No se te ocurre nada?

—Sí —le digo—, pero creo que no es lo habitual. Sube por las escaleras, y finge que es un pararrayos.

Así lo hizo.

Al día siguiente Tom robó una cuchara de peltre y un candelabro de bronce en la casa, para hacerle unas plumas a Jim, y seis velas de sebo; y yo me quedé rondando las cabañas de los negros esperando una oportunidad, y robé tres platos de hojalata. Tom dijo que no era suficiente; pero yo dije que nadie vería los platos que Jim tirara, porque caerían en las matas de hinojo de perro y estramonio bajo la ventana—luego podríamos recogerlos y él podría usarlos de nuevo. Así que Tom quedó conforme. Entonces dice:

—Ahora, lo que hay que pensar es cómo hacerle llegar las cosas a Jim.

—Pasarlas por el agujero —le digo—, cuando lo tengamos listo.

Él solo me miró con desprecio, y dijo algo sobre que nadie había oído jamás una idea tan idiota, y luego se puso a pensar. Al rato dijo que había calculado dos o tres maneras, pero que no hacía falta decidirse aún por ninguna. Dijo que primero teníamos que avisarle a Jim.

Esa noche bajamos por el pararrayos poco después de las diez, llevamos una de las velas, y escuchamos bajo la ventana, y oímos a Jim roncando; así que la tiramos adentro, y no lo despertó. Luego nos pusimos a trabajar con la piqueta y la pala, y en unas dos horas y media terminamos el trabajo. Nos metimos por debajo de la cama de Jim y entramos a la cabaña, buscamos la vela y la encendimos, y nos paramos junto a Jim un rato, y lo encontramos viéndose fuerte y sano, y luego lo despertamos suave y poco a poco. Estaba tan contento de vernos que casi lloró; y nos llamó cariño, y todos los apodos que se le ocurrieron; y quería que buscáramos un cincel frío para cortarle la cadena de la pierna de inmediato, y salir de allí sin perder tiempo. Pero Tom le mostró lo poco regular que sería eso, y se sentó y le contó todos nuestros planes, y cómo podríamos cambiarlos en un minuto si había alguna alarma; y que no tuviera el menor miedo, porque nos aseguraríamos de que escapara, seguro. Así que Jim dijo que estaba bien, y nos sentamos a hablar de los viejos tiempos un rato, y luego Tom hizo un montón de preguntas, y cuando Jim le contó que el tío Silas entraba cada día o dos a rezar con él, y la tía Sally iba a ver si estaba cómodo y tenía suficiente para comer, y que ambos eran tan amables como podían ser, Tom dice:

—Ahora sé cómo arreglarlo. Te mandaremos algunas cosas por medio de ellos.

Yo dije: “No hagas nada de eso; es una de las ideas más tontas que he oído;” pero él no me hizo caso; siguió adelante. Así era él cuando ya tenía sus planes hechos.

Así que le contó a Jim cómo tendríamos que meterle el pastel con la escalera de soga y otras cosas grandes por medio de Nat, el negro que le daba de comer, y que debía estar atento, y no sorprenderse, y no dejar que Nat lo viera abrirlas; y que pondríamos cosas pequeñas en los bolsillos del abrigo del tío y él debía robárselas; y que ataríamos cosas a las cintas del delantal de la tía o las pondríamos en el bolsillo de su delantal, si teníamos oportunidad; y le dijo qué serían y para qué servían. Y le dijo cómo llevar un diario en la camisa con su sangre, y todo eso. Le contó todo. Jim no le veía sentido a la mayoría, pero aceptó que nosotros éramos blancos y sabíamos más que él; así que quedó conforme, y dijo que haría todo tal como Tom decía.

Jim tenía muchas pipas de mazorca de maíz y tabaco; así que pasamos un buen rato bien sociable; luego salimos arrastrándonos por el agujero, y así nos fuimos a la cama, con las manos que parecían haber sido mordidas. Tom estaba de muy buen humor. Dijo que era la mejor diversión que había tenido en su vida, y la más intelectual; y dijo que si pudiera, seguiríamos así el resto de nuestras vidas y dejaríamos a Jim para que nuestros hijos lo sacaran; porque creía que a Jim le gustaría cada vez más mientras se acostumbrara. Dijo que así podría alargarse hasta ochenta años, y sería el mejor tiempo registrado. Y dijo que todos los que participáramos seríamos célebres.

Por la mañana salimos al montón de leña y cortamos el candelabro de bronce en pedazos manejables, y Tom los metió, junto con la cuchara de peltre, en su bolsillo. Luego fuimos a las cabañas de los negros, y mientras yo distraía a Nat, Tom metió un pedazo de candelabro en medio de un pan de maíz que estaba en la bandeja de Jim, y fuimos con Nat a ver cómo resultaba, y resultó de maravilla; cuando Jim lo mordió casi se le rompieron todos los dientes; y nunca hubo nada que pudiera haber funcionado mejor. Tom mismo lo dijo. Jim nunca dio a entender que fuera otra cosa que un simple pedazo de piedra o algo así que siempre se mete en el pan, ya sabes; pero después de eso nunca volvió a morder nada sin antes pincharlo con el tenedor tres o cuatro veces primero.

Y mientras estábamos allí de pie en la penumbra, de pronto un par de sabuesos salió disparado de debajo de la cama de Jim; y siguieron entrando hasta que ya eran once, y casi no había espacio para respirar ahí dentro. ¡Caramba, se nos olvidó cerrar la puerta del cobertizo! El negro Nat apenas alcanzó a gritar “¡Brujas!” una vez, y se desplomó en el suelo entre los perros, y empezó a gemir como si se estuviera muriendo. Tom abrió de golpe la puerta y lanzó un pedazo de carne de Jim, y los perros se abalanzaron sobre él, y en dos segundos él mismo salió y volvió a entrar, cerrando la puerta, y yo supe que también había asegurado la otra puerta. Luego se puso a atender al negro, calmándolo y acariciándolo, y preguntándole si otra vez había creído ver algo. Él se incorporó, parpadeó mirando alrededor, y dijo:

—Señorito Sid, usted dirá que soy un tonto, pero si no creo que vi casi un millón de perros, o demonios, o algo así, ojalá me muera aquí mismo en este lugar. Lo vi, seguro que sí. Señorito Sid, los sentí—los sentí, señor; estaban por todas partes sobre mí. Maldita sea, sólo quisiera poder ponerle la mano encima a una de esas brujas, sólo una vez—sólo una vez—es todo lo que pediría. Pero sobre todo, quisiera que me dejaran en paz, eso sí.

Tom dijo:

—Bueno, te diré lo que pienso. ¿Por qué vienen justo a la hora del desayuno de este negro fugitivo? Es porque tienen hambre; esa es la razón. Hazles un pastel de brujas; eso es lo que tienes que hacer.

—Pero, cielos, señorito Sid, ¿cómo voy a hacer un pastel de brujas? No sé cómo se hace. Nunca he oído hablar de tal cosa.

—Bueno, entonces tendré que hacerlo yo mismo.

—¿De verdad lo haría, joven? ¿De verdad? ¡Yo adoraría el suelo que pisa, de verdad que sí!

—Está bien, lo haré, ya que eres tú, y has sido bueno con nosotros y nos mostraste al negro fugitivo. Pero tienes que tener mucho cuidado. Cuando vengamos, das la espalda; y entonces, pase lo que pase con lo que pongamos en la sartén, no dejes ver que lo ves. Y no mires cuando Jim saque la sartén—podría pasar algo, no sé qué. Y sobre todo, no toques las cosas de brujas.

—¿Tocarlas, señorito Sid? ¿De qué está hablando? Yo no pondría ni el peso de mi dedo sobre ellas, ni por diez mil billones de dólares, no lo haría.