Capítulo XXXVII.

Eso ya estaba arreglado. Así que nos fuimos y fuimos al montón de basura en el patio trasero, donde guardan las botas viejas, trapos, pedazos de botellas, latas gastadas y toda clase de cachivaches, y escarbamos hasta encontrar una vieja palangana de hojalata, tapamos los agujeros lo mejor que pudimos para hornear el pastel allí, la llevamos al sótano y la llenamos de harina a escondidas, y nos preparamos para el desayuno. Encontramos un par de clavos de teja que Tom dijo que serían útiles para que un prisionero rascara su nombre y sus penas en las paredes del calabozo, y dejamos uno en el bolsillo del delantal de la tía Sally, que estaba colgado en una silla, y el otro lo metimos en la cinta del sombrero del tío Silas, que estaba en la cómoda, porque oímos a los niños decir que su papá y su mamá iban a ir a la casa del negro fugitivo esa mañana, y luego fuimos a desayunar, y Tom dejó la cuchara de peltre en el bolsillo del abrigo del tío Silas, y la tía Sally aún no había llegado, así que tuvimos que esperar un poco.

Y cuando llegó, estaba acalorada, roja y de mal humor, y casi no podía esperar a la bendición; luego empezó a servir café con una mano y a golpear la cabeza del niño más cercano con su dedal con la otra, y dice:

—He buscado por todas partes, y de veras que no entiendo qué ha sido de tu otra camisa.

El corazón se me fue hasta los pulmones y el hígado y esas cosas, y un pedazo duro de corteza de maíz empezó a bajarme por la garganta y se topó en el camino con una tos, y salió disparado por la mesa, y le dio a uno de los niños en el ojo y lo encogió como un gusano de pesca, y le sacó un grito del tamaño de un alarido de guerra, y Tom se puso medio azul alrededor de las agallas, y todo resultó en un buen lío por unos quince segundos o algo así, y yo habría vendido todo por la mitad de precio si hubiera habido un comprador. Pero después de eso todo volvió a la normalidad; fue la sorpresa repentina lo que nos dejó tan fríos. El tío Silas dice:

—Es de lo más curioso, no lo entiendo. Sé perfectamente que me la quité, porque...

—Porque no tienes más que una puesta. ¡Escuchen al hombre! Sé que te la quitaste, y lo sé mejor que por tu memoria de borrego, porque ayer estaba en el tendedero; la vi yo misma. Pero ya no está, eso es todo, y tendrás que ponerte una de franela roja hasta que tenga tiempo de hacerte una nueva. Y será la tercera que hago en dos años. No paro de hacer camisas para ti; y lo que haces con todas ellas es más de lo que puedo entender. Uno pensaría que a tu edad aprenderías a cuidarlas un poco.

—Lo sé, Sally, y de verdad lo intento. Pero no debería ser del todo mi culpa, porque, ya sabes, no las veo ni tengo nada que ver con ellas excepto cuando las llevo puestas; y no creo haber perdido nunca una de las que llevaba encima.

—Bueno, no es tu culpa si no lo has hecho, Silas; lo habrías hecho si hubieras podido, supongo. Y la camisa no es todo lo que falta, tampoco. Falta una cuchara; y eso no es todo. Había diez, y ahora solo hay nueve. La ternera se llevó la camisa, supongo, pero la ternera seguro que no se llevó la cuchara, eso es seguro.

—¿Por qué, qué más falta, Sally?

—Faltan seis velas, eso es lo que pasa. Las ratas pudieron haberse llevado las velas, y supongo que lo hicieron; me sorprende que no se lleven toda la casa, con lo que siempre dices que vas a tapar sus agujeros y no lo haces; y si no fueran tontas, dormirían en tu cabello, Silas, y nunca te darías cuenta; pero no puedes echarle la culpa de la cuchara a las ratas, y eso lo sé.

—Bueno, Sally, es mi culpa, lo reconozco; he sido descuidado; pero no dejaré pasar mañana sin tapar esos agujeros.

—Oh, no te apures; el año que viene estará bien. ¡Matilda Angelina Araminta Phelps!

¡Paf! suena el dedal, y la niña saca las manos del azucarero sin perder tiempo. Justo entonces la mujer negra aparece en el pasillo y dice:

—Señora, falta una sábana.

—¿Una sábana menos? ¡Por el amor de Dios!

—Hoy mismo taparé esos agujeros —dice el tío Silas, con cara de tristeza.

—¡Ay, cállate! ¿Vas a decir que las ratas se llevaron la sábana? ¿Dónde está, Lize?

—Por Dios que no tengo idea, señora Sally. Estaba en el tendedero ayer, pero ya no está: ya no está ahí.

—Creo que el mundo se va a acabar. Nunca he visto cosa igual en todos mis días. Una camisa, una sábana, una cuchara y seis ve...

—Señora —dice una joven mulata—, falta un candelabro de bronce.

—¡Fuera de aquí, sinvergüenza, o te doy con la sartén!

Bueno, estaba que hervía de coraje. Yo empecé a buscar una oportunidad; pensé que me escabulliría al bosque hasta que se calmara el ambiente. Ella seguía furiosa, armando su insurrección sola, y todos los demás muy humildes y callados; y al final el tío Silas, con cara de tonto, saca la cuchara de su bolsillo. Ella se quedó parada, con la boca abierta y las manos en alto; y yo, por mi parte, deseé estar en Jerusalén o en cualquier otro lugar. Pero no por mucho, porque dice:

—Era lo que me esperaba. Así que la tenías en el bolsillo todo el tiempo; y seguro que tienes las otras cosas también. ¿Cómo llegó ahí?

—De verdad no lo sé, Sally —dice él, medio disculpándose—, o te lo diría. Estaba repasando mi texto en Hechos Diecisiete antes del desayuno, y creo que la puse ahí sin darme cuenta, pensando poner mi Nuevo Testamento, y debe ser así, porque mi Nuevo Testamento no está; pero iré a ver; y si el Nuevo Testamento está donde lo dejé, sabré que no lo puse ahí, y eso mostrará que dejé el Nuevo Testamento y tomé la cuchara, y...

—¡Ay, por Dios! ¡Déjame en paz! Váyanse todos, y no se me acerquen hasta que recupere la tranquilidad.

La habría escuchado aunque lo hubiera dicho para sí misma, no digamos en voz alta; y me habría levantado y obedecido aunque estuviera muerto. Al pasar por la sala, el viejo tomó su sombrero, y el clavo de teja cayó al suelo, y él simplemente lo recogió y lo puso en la repisa de la chimenea, sin decir nada, y salió. Tom lo vio hacerlo, y se acordó de la cuchara, y dice:

—Bueno, ya no sirve de nada mandarle cosas a él, no es de fiar. —Luego dice—: Pero de todos modos nos hizo un favor con la cuchara, sin saberlo, así que nosotros le haremos uno sin que lo sepa: tapar sus agujeros de ratas.

Había una buena cantidad de ellos en el sótano, y nos llevó toda una hora, pero hicimos el trabajo bien y en orden. Entonces oímos pasos en la escalera, apagamos la luz y nos escondimos; y ahí viene el viejo, con una vela en una mano y un montón de cosas en la otra, con cara de distraído como si fuera el año pasado. Anduvo de un agujero de ratas a otro, hasta que los revisó todos. Luego se quedó como cinco minutos, quitando la cera de la vela y pensando. Después se fue despacio y soñador hacia las escaleras, diciendo:

—Por mi vida que no recuerdo cuándo lo hice. Ahora podría demostrarle que no fue culpa mía por las ratas. Pero no importa, déjalo así. Supongo que no serviría de nada.

Y así siguió murmurando escaleras arriba, y entonces nos fuimos. Era un anciano muy bueno. Y siempre lo es.

A Tom le preocupaba bastante qué hacer con la cuchara, pero dijo que teníamos que tenerla; así que se puso a pensar. Cuando lo resolvió, me dijo cómo íbamos a hacerlo; luego fuimos y esperamos cerca de la canasta de cucharas hasta que vimos venir a la tía Sally, y entonces Tom empezó a contar las cucharas y a ponerlas a un lado, y yo deslicé una por mi manga, y Tom dice:

—Tía Sally, todavía no hay más que nueve cucharas.

Ella dice:

—Vete a jugar y no me molestes. Yo sé mejor, las conté yo misma.

—Bueno, yo las he contado dos veces, tía, y no puedo hacer más que nueve.

Ella parecía perder la paciencia, pero por supuesto vino a contar; cualquiera lo haría.

—¡Por Dios, no hay más que nueve! —dice—. ¿Pero qué demonios...? Malditas cosas, las contaré de nuevo.

Así que yo devolví la que tenía, y cuando terminó de contar, dice:

—¡Maldita chatarra problemática, ahora hay diez! —y se veía molesta y confundida a la vez. Pero Tom dice:

—Tía, yo no creo que haya diez.

—Tonto, ¿no me viste contarlas?

—Lo sé, pero...

—Bueno, las contaré de nuevo.

Así que me agencié una, y salieron nueve, igual que la vez anterior. Bueno, ella estaba furiosa—temblaba de pies a cabeza, de lo enojada que estaba. Pero contó y contó hasta que se aturdió tanto que a veces empezaba a contar en la canasta buscando una cuchara; y así, tres veces le salieron bien y tres veces mal. Entonces agarró la canasta y la lanzó por toda la casa, tirando al gato de un lado a otro; y nos dijo que nos largáramos y la dejáramos en paz, y que si volvíamos a molestarla antes de la hora de la comida, nos despellejaría. Así que teníamos la cuchara de más, y la dejamos caer en el bolsillo de su delantal mientras nos daba órdenes para zarpar, y Jim la consiguió sin problemas, junto con el clavo de tejamanil, antes del mediodía. Quedamos muy satisfechos con este asunto, y Tom dijo que valía el doble del esfuerzo que nos costó, porque ahora ella nunca podría contar esas cucharas dos veces igual ni aunque le fuera la vida en ello; y no creería que las contó bien aunque así fuera; y dijo que después de contar y contar durante los siguientes tres días, seguro que se rendiría y ofrecería matar a quien le pidiera volver a contarlas.

Así que esa noche volvimos a poner la sábana en el tendedero, y robamos una de su armario; y seguimos poniéndola de vuelta y robándola otra vez durante un par de días, hasta que ya no sabía cuántas sábanas tenía, y no le importaba, y no iba a mortificarse más por eso, y no las volvería a contar ni aunque le fuera la vida en ello; preferiría morir antes.

Así que ahora estábamos bien, en cuanto a la camisa, la sábana, la cuchara y las velas, gracias a la ayuda del ternero, las ratas y las cuentas confusas; y en cuanto al candelabro, no tenía importancia, ya se olvidaría con el tiempo.

Pero ese pastel fue un problema; tuvimos muchísimos líos con ese pastel. Lo preparamos allá en el bosque, y lo cocinamos ahí; y al fin lo terminamos, y quedó muy bien, también; pero no todo en un solo día; y tuvimos que usar tres tinas llenas de harina antes de acabar, y nos quemamos casi por todas partes, y los ojos nos ardían por el humo; porque, verás, solo queríamos la corteza, y no podíamos sostenerla bien, y siempre se venía abajo. Pero claro, al final se nos ocurrió la manera correcta—que era cocinar la escalera también, dentro del pastel. Así que la segunda noche nos reunimos con Jim, y rompimos la sábana en tiritas y las torcimos juntas, y mucho antes del amanecer ya teníamos una hermosa cuerda con la que se podría colgar a una persona. Dijimos que nos había tomado nueve meses hacerla.

Y por la mañana la llevamos al bosque, pero no cabía en el pastel. Como estaba hecha de una sábana entera, había cuerda suficiente para cuarenta pasteles si hubiéramos querido, y todavía sobraba para sopa, o salchichas, o lo que quisieras. Podríamos haber tenido toda una comida.

Pero no la necesitábamos. Solo necesitábamos lo justo para el pastel, así que tiramos el resto. No cocinamos ninguno de los pasteles en la tina—por miedo a que se derritiera la soldadura; pero el tío Silas tenía un noble calentador de bronce al que le tenía mucho aprecio, porque había pertenecido a uno de sus antepasados, con un largo mango de madera que vino de Inglaterra con Guillermo el Conquistador en el Mayflower o en uno de esos primeros barcos y estaba guardado en el desván con un montón de otras ollas y cosas viejas que eran valiosas, no por ser útiles, porque no lo eran, sino por ser reliquias, ya sabes, y la sacamos a escondidas y la llevamos allá, pero falló con los primeros pasteles, porque no sabíamos cómo, pero salió bien con el último. La forramos con masa, la pusimos en las brasas, la llenamos de cuerda de trapo, le pusimos una tapa de masa, cerramos la tapa, pusimos brasas calientes encima, y nos alejamos un metro y medio, con el mango largo, frescos y cómodos, y en quince minutos salió un pastel que daba gusto verlo. Pero quien se lo comiera necesitaría llevarse un par de barriles de mondadientes, porque si esa cuerda de escalera no lo ponía serio, entonces no sé de qué hablo, y le daría dolor de estómago suficiente para que le durara hasta la próxima vez, también.

Nat no miró cuando pusimos el pastel de brujas en la bandeja de Jim; y pusimos los tres platos de hojalata en el fondo de la bandeja, debajo de la comida; así que Jim consiguió todo bien, y en cuanto estuvo solo, rompió el pastel y escondió la cuerda de escalera dentro de su jergón de paja, y rayó unas marcas en un plato de hojalata y lo tiró por el agujero de la ventana.