Capítulo XXXVIII.

Hacer esas plumas fue un trabajo terriblemente difícil, y lo mismo la sierra; y Jim opinaba que la inscripción iba a ser lo más difícil de todo. Esa es la que el prisionero tiene que garabatear en la pared. Pero tenía que tenerla; Tom decía que debía hacerlo; no había caso de un prisionero de estado que no dejara su inscripción para la posteridad, y su escudo de armas.

—Mira a Lady Jane Grey —dice—; mira a Gilford Dudley; mira al viejo Northumberland. Vaya, Huck, ¿y si es bastante trabajo? ¿Qué vas a hacer? ¿Cómo vas a evitarlo? Jim tiene que hacer su inscripción y su escudo de armas. Todos lo hacen.

Jim dice:

—Pero, señor Tom, yo no tengo escudo de armas; no tengo nada más que esta vieja camisa, y usted sabe que tengo que llevar el diario en ella.

—Oh, no entiendes, Jim; un escudo de armas es algo muy diferente.

—Bueno —dije yo—, de todos modos Jim tiene razón cuando dice que no tiene escudo de armas, porque no lo tiene.

—Creo que ya lo sabía —dice Tom—, pero te apuesto que tendrá uno antes de salir de aquí, porque va a salir como corresponde, y no va a haber ningún defecto en su historial.

Así que mientras Jim y yo limábamos las plumas cada uno en un ladrillo, Jim haciendo la suya de latón y yo la mía de la cuchara, Tom se puso a pensar en el escudo de armas. Al rato dijo que se le habían ocurrido tantos buenos que casi no sabía cuál elegir, pero había uno por el que se decidía. Dice:

—En el escudo pondremos una banda dorada en la base diestra, una cruz de San Andrés morada en el centro, con un perro echado como figura común, y bajo su pata una cadena almenada, por la esclavitud, con un chevrón verde en un jefe recortado, y tres líneas invectadas sobre un campo azul, con los puntos nombril rampantes en una danza dentada; por cimera, un negro fugitivo, sable, con su atado al hombro sobre una barra siniestra; y un par de gules como soportes, que somos tú y yo; lema, Maggiore fretta, minore atto. Lo saqué de un libro: significa ‘cuanta más prisa, menos velocidad’.

—Caracoles —dije—, ¿pero qué significa todo lo demás?

—No tenemos tiempo para preocuparnos por eso —dice—; tenemos que ponernos a trabajar con todo.

—Bueno, de todos modos —dije—, ¿qué es alguna de esas cosas? ¿Qué es un fess?

—Un fess... un fess es... No necesitas saber qué es un fess. Yo le mostraré cómo hacerlo cuando llegue a eso.

—Bah, Tom —dije—, creo que podrías decírselo a uno. ¿Qué es una barra siniestra?

—Oh, no lo sé. Pero tiene que tenerla. Toda la nobleza la tiene.

Así era él. Si no le convenía explicarte algo, no lo hacía. Podías insistirle una semana, no servía de nada.

Ya tenía todo ese asunto del escudo de armas resuelto, así que ahora empezó a terminar el resto de esa parte del trabajo, que era planear una inscripción triste; decía que Jim tenía que tener una, como todos los demás. Inventó varias y las escribió en un papel, y las leyó así:

1. Aquí un corazón cautivo se rompió.

2. Aquí un pobre prisionero, abandonado por el mundo y los amigos, consumió su triste vida.

3. Aquí un corazón solitario se quebró, y un espíritu cansado halló su descanso, tras treinta y siete años de cautiverio solitario.

4. Aquí, sin hogar ni amigos, tras treinta y siete años de amargo cautiverio, pereció un noble extranjero, hijo natural de Luis XIV.

La voz de Tom temblaba mientras las leía, y casi se quiebra. Cuando terminó, no podía decidir cuál de todas debía Jim garabatear en la pared, eran todas tan buenas; pero al final decidió que le dejaría garabatearlas todas. Jim dijo que le tomaría un año garabatear tantas cosas en los troncos con un clavo, y además no sabía hacer letras; pero Tom dijo que él se las marcaría, y así no tendría más que seguir las líneas. Al poco rato dice:

—Pensándolo bien, los troncos no van a servir; no hay paredes de troncos en una mazmorra: tenemos que grabar las inscripciones en una piedra. Traeremos una piedra.

Jim dijo que la piedra era peor que los troncos; dijo que le tomaría tanto tiempo grabarlas en una piedra que nunca saldría. Pero Tom dijo que me dejaría ayudarle. Luego fue a ver cómo íbamos Jim y yo con las plumas. Era un trabajo endemoniadamente duro y lento, y no dejaba que mis manos se curaran de las llagas, y casi no avanzábamos; así que Tom dice:

—Sé cómo arreglarlo. Tenemos que tener una piedra para el escudo de armas y las inscripciones tristes, y podemos matar dos pájaros de un tiro con esa misma piedra. Hay una enorme piedra de afilar en el molino, y la vamos a robar, y tallar las cosas en ella, y también limar las plumas y la sierra.

No era mala idea; y tampoco era pequeña la piedra de afilar; pero decidimos intentarlo. No era medianoche aún, así que salimos para el molino, dejando a Jim trabajando. Robamos la piedra de afilar y nos dispusimos a rodarla hasta la casa, pero fue un trabajo durísimo. A veces, hicimos lo que pudimos, no podíamos evitar que se volcara, y casi nos aplasta cada vez. Tom decía que seguro iba a aplastar a uno de nosotros antes de terminar. La llevamos hasta la mitad del camino; y entonces estábamos completamente exhaustos y empapados en sudor. Vimos que no tenía caso; teníamos que ir a buscar a Jim. Así que levantó su cama y deslizó la cadena del pie de la cama, y la enrolló varias veces alrededor del cuello, y salimos por nuestro agujero y bajamos allá, y Jim y yo empujamos esa piedra de afilar como si nada; y Tom supervisaba. Podía supervisar mejor que cualquier chico que haya visto. Sabía cómo hacer todo.

Nuestro agujero era bastante grande, pero no lo suficiente para pasar la piedra de afilar; pero Jim tomó el pico y pronto lo hizo lo bastante grande. Luego Tom marcó esas cosas en la piedra con el clavo, y puso a Jim a trabajar en ellas, usando el clavo como cincel y un perno de hierro de los cacharros del cobertizo como martillo, y le dijo que trabajara hasta que se le acabara la vela, y entonces podía irse a la cama y esconder la piedra de afilar bajo el colchón de paja y dormir sobre ella. Luego le ayudamos a volver a poner la cadena en el pie de la cama, y nosotros también estábamos listos para dormir. Pero Tom pensó en algo y dice:

—¿Tienes arañas aquí, Jim?

—No, señor, gracias a Dios que no, señor Tom.

—Está bien, te conseguiremos algunas.

—Pero bendito sea, niño, yo no quiero ninguna. Les tengo miedo. Prefiero tener serpientes de cascabel cerca.

Tom pensó un minuto o dos, y dice:

—Es una buena idea. Y creo que ya se ha hecho. Debe haberse hecho; es lógico. Sí, es una excelente idea. ¿Dónde podrías guardarla?

—¿Guardar qué, señor Tom?

—Pues, una serpiente de cascabel.

—¡Dios santo, señor Tom! Si llegara a entrar una serpiente de cascabel aquí, yo saldría rompiendo esa pared de troncos con la cabeza.

—Vamos, Jim, no le tendrías miedo después de un tiempo. Podrías domesticarla.

—¿Domesticarla?

—Sí, es fácil. Todos los animales agradecen la bondad y las caricias, y no pensarían en hacerle daño a quien los cuida. Cualquier libro te lo dirá. Inténtalo, eso es todo lo que te pido; solo inténtalo dos o tres días. Verás que en poco tiempo te querrá; y dormirá contigo; y no se apartará de ti ni un minuto; y te dejará enrollarla en tu cuello y meterle la cabeza en la boca.

—Por favor, señor Tom, ¡no diga eso! ¡No lo soporto! ¿Me dejaría meterle la cabeza en la boca... como un favor, no? Seguro que esperaría mucho tiempo antes de que yo se lo pidiera. Y además, no quiero que duerma conmigo.

—Jim, no seas tan tonto. Un prisionero tiene que tener algún tipo de mascota muda, y si nunca se ha intentado con una serpiente de cascabel, pues hay más gloria en que seas el primero en intentarlo que en cualquier otra cosa que se te ocurra para salvar la vida.

—Pero, señor Tom, yo no quiero esa clase de gloria. Si la serpiente me muerde la barbilla, ¿dónde está la gloria? No, señor, no quiero esas cosas.

—¡Vaya, no puedes intentarlo? Solo quiero que lo intentes, no tienes que seguir si no funciona.

—Pero ya todo está perdido si la serpiente me muerde mientras la estoy probando. Señor Tom, estoy dispuesto a intentar casi cualquier cosa que no sea irrazonable, pero si usted y Huck traen una serpiente de cascabel aquí para que la domestique, yo me voy, eso es seguro.

—Bueno, entonces olvídalo, olvídalo, si eres tan terco con eso. Podemos traerte unas culebras de jardín, y puedes atarles unos botones en la cola y fingir que son serpientes de cascabel, y creo que con eso bastará.

—Puedo soportarlas, señor Tom, pero le aseguro que podría arreglármelas sin ellas. Nunca supe antes que era tanto lío y problema ser prisionero.

—Bueno, siempre es así cuando se hace bien. ¿Tienes ratas por aquí?

—No, señor, no he visto ninguna.

—Bueno, te conseguiremos algunas ratas.

—Pero, señor Tom, yo no quiero ratas. Son las criaturas más molestas para fastidiar a uno, y corretear por encima de uno, y morderle los pies cuando uno trata de dormir, que haya visto. No, señor, prefiero las culebras de jardín, si tengo que tener algo, pero no me dé ratas; no les veo ninguna utilidad, casi.

—Pero, Jim, tienes que tenerlos; todos los tienen. Así que no hagas más escándalo por eso. Los prisioneros nunca están sin ratas. No hay ningún caso en que no sea así. Y las entrenan, las acarician, les enseñan trucos, y llegan a ser tan sociables como las moscas. Pero tienes que tocarles música. ¿Tienes algo para hacer música?

—No tengo nada más que un peine grueso y un pedazo de papel, y una armónica de boca; pero creo que no les interesaría una armónica de boca.

—Sí les interesaría. No les importa qué clase de música sea. Una armónica de boca es más que suficiente para una rata. A todos los animales les gusta la música; en una prisión la adoran. Especialmente la música triste; y no puedes sacar otro tipo de música de una armónica de boca. Siempre les llama la atención; salen a ver qué te pasa. Sí, estás bien; estás muy bien preparado. Debes sentarte en tu cama por las noches antes de dormirte, y temprano en las mañanas, y tocar tu armónica de boca; toca 'El último eslabón se ha roto', esa es la melodía que atrae a una rata más rápido que cualquier otra; y cuando hayas tocado unos dos minutos verás que todas las ratas, y las serpientes, y las arañas, y esas cosas empiezan a preocuparse por ti, y vienen. Y simplemente te rodearán por completo, y pasarán un buen rato.

—Sí, lo harán, creo yo, señor Tom, pero ¿qué clase de rato pasa Jim? Bendito si puedo ver el sentido. Pero lo haré si tengo que hacerlo. Creo que es mejor mantener a los animales contentos, y no tener problemas en la casa.

Tom esperó para pensarlo, y ver si no había algo más; y al poco rato dijo:

—Ah, hay una cosa que olvidé. ¿Crees que podrías hacer crecer una flor aquí?

—No sé, tal vez podría, señor Tom; pero aquí está bastante oscuro, y no le veo la utilidad a una flor, de todos modos, y sería un gran problema.

—Bueno, inténtalo de todas formas. Otros prisioneros lo han hecho.

—Una de esas grandes varas de gordolobo crecería aquí, señor Tom, creo yo, pero no valdría ni la mitad del trabajo que costaría.

—No lo creas. Te traeremos una pequeña y la plantas en ese rincón de allá, y la haces crecer. Y no la llames gordolobo, llámala Pitchiola; ese es su verdadero nombre cuando está en una prisión. Y debes regarla con tus lágrimas.

—Pero tengo mucha agua de manantial, señor Tom.

—No quieres agua de manantial; tienes que regarla con tus lágrimas. Así es como siempre lo hacen.

—Pero, señor Tom, apuesto a que puedo hacer crecer una de esas varas de gordolobo dos veces con agua de manantial mientras otro apenas empieza una con lágrimas.

—Esa no es la idea. Tienes que hacerlo con lágrimas.

—Se va a morir en mis manos, señor Tom, seguro que sí; porque casi nunca lloro.

Así que Tom se quedó sin respuesta. Pero lo pensó un poco, y luego dijo que Jim tendría que arreglárselas lo mejor posible con una cebolla. Prometió que iría a las cabañas de los negros y dejaría una, a escondidas, en la cafetera de Jim, por la mañana. Jim dijo que preferiría tener tabaco en su café; y se quejó tanto de eso, y del trabajo y la molestia de criar el gordolobo, y de tocar la armónica de boca para las ratas, y de acariciar y halagar a las serpientes y arañas y esas cosas, además de todo el otro trabajo que tenía que hacer con las plumas, las inscripciones, los diarios y demás, que ser prisionero era más problema, preocupación y responsabilidad que cualquier otra cosa que hubiera intentado, que Tom casi perdió toda la paciencia con él; y le dijo que estaba cargado con más oportunidades brillantes de las que jamás tuvo un prisionero en el mundo para hacerse un nombre, y aun así no sabía apreciarlas, y que casi estaban desperdiciadas en él. Así que Jim se sintió apenado, y dijo que no volvería a comportarse así, y entonces Tom y yo nos fuimos a la cama.