Capítulo V — Los dos hombres vestidos de negro.

El personaje que entró vestía una túnica negra y tenía un semblante sombrío. Lo primero que llamó la atención de nuestro Jehan (quien, como el lector podrá suponer, se había acomodado en su escondite de tal manera que podía ver y oír todo a su antojo) fue la absoluta tristeza de las vestiduras y el rostro de este recién llegado. Sin embargo, había cierta dulzura esparcida en ese rostro, pero era la dulzura de un gato o de un juez, una dulzura fingida y traicionera. Era muy canoso y arrugado, y no lejos de sus sesenta años; sus ojos parpadeaban, sus cejas eran blancas, su labio colgante y sus manos grandes. Cuando Jehan vio que no era más que esto, es decir, sin duda un médico o un magistrado, y que este hombre tenía la nariz muy alejada de la boca, signo de estupidez, se acurrucó en su agujero, desesperado por verse obligado a pasar un tiempo indefinido en tan incómoda postura y en tan mala compañía.

El archidiácono, mientras tanto, ni siquiera se había levantado para recibir a este personaje. Le había hecho una seña para que se sentara en un taburete cerca de la puerta y, tras varios momentos de un silencio que parecía la continuación de una meditación anterior, le dijo de manera algo condescendiente: “Buenos días, maestro Jacques”.

“Saludos, maestro”, respondió el hombre de negro.

En las dos formas en que se pronunciaba “maestro Jacques” por un lado, y el “maestro” por excelencia por el otro, había la diferencia entre monseñor y señor, entre domine y domne. Era evidentemente el encuentro de un maestro y un discípulo.

“¡Bien!”, reanudó el archidiácono, tras un nuevo silencio que maestro Jacques se cuidó mucho de no interrumpir, “¿cómo va todo?”

“¡Ay, maestro!”, dijo el otro, con una triste sonrisa, “aún sigo buscando la piedra. Mucha ceniza. Pero ni una chispa de oro.”

Dom Claude hizo un gesto de impaciencia. “No le hablo de eso, maestro Jacques Charmolue, sino del juicio de su mago. ¿No es Marc Cenaine como le llaman? ¿el mayordomo de la Cámara de Cuentas? ¿Confiesa su brujería? ¿Han tenido éxito con la tortura?”

“¡Ay, no!”, respondió maestro Jacques, aún con su triste sonrisa; “no tenemos ese consuelo. Ese hombre es una piedra. Podríamos hervirlo en el Mercado de los Cerdos antes de que dijera algo. Sin embargo, no escatimamos nada para llegar a la verdad; ya está completamente dislocado, estamos aplicando todas las hierbas del día de San Juan; como dice el viejo comediante Plauto,—

‘Advorsum stimulos, laminas, crucesque, compedesque, Nervos, catenas, carceres, numellas, pedicas, boias.’

Nada da resultado; ese hombre es terrible. Estoy al borde de la desesperación con él.”

“¿No han encontrado nada nuevo en su casa?”

“Por mi fe, sí”, dijo maestro Jacques, hurgando en su bolsa; “este pergamino. Hay palabras en él que no podemos comprender. El abogado criminalista, monsieur Philippe Lheulier, sin embargo, sabe algo de hebreo, que aprendió en aquel asunto de los judíos de la calle Kantersten, en Bruselas.”

Diciendo esto, maestro Jacques desenrolló un pergamino. “Démelo”, dijo el archidiácono. Y echando un vistazo a ese escrito: “¡Pura magia, maestro Jacques!”, exclamó. “‘¡Emen-Hétan!’ Es el grito de los vampiros cuando llegan al aquelarre de las brujas. Per ipsum, et cum ipso, et in ipso! Es el mandato que encadena al diablo en el infierno. Hax, pax, max! eso se refiere a la medicina. Una fórmula contra la mordedura de perros rabiosos. ¡Maestro Jacques! usted es procurador del rey en los tribunales eclesiásticos: este pergamino es abominable.”

“Volveremos a torturarlo una vez más. Aquí también”, añadió maestro Jacques, hurgando de nuevo en su bolsa, “hay algo que hemos encontrado en la casa de Marc Cenaine.”

Era un recipiente de la misma familia que los que cubrían el horno de dom Claude.

“¡Ah!”, dijo el archidiácono, “un crisol para alquimia.”

“Le confieso”, continuó maestro Jacques, con su tímida y torpe sonrisa, “que lo he probado sobre el horno, pero no he tenido más éxito que con el mío propio.”

El archidiácono comenzó a examinar el recipiente. “¿Qué ha grabado en su crisol? ¡Och! ¡och! ¡la palabra que ahuyenta las pulgas! ¡Ese Marc Cenaine es un ignorante! ¡Verdaderamente creo que nunca hará oro con esto! ¡Sirve para ponerlo en su dormitorio en verano y nada más!”

“Ya que hablamos de errores”, dijo el procurador del rey, “acabo de estudiar las figuras del portal de abajo antes de subir aquí; ¿está vuestra reverencia completamente seguro de que la apertura de la obra de física está representada allí, del lado del Hôtel-Dieu, y que entre las siete figuras desnudas que están a los pies de Notre-Dame, la que tiene alas en los talones es Mercurio?”

“Sí”, respondió el sacerdote; “lo escribe Augustin Nypho, ese médico italiano que tenía un demonio barbudo que le revelaba todas las cosas. Sin embargo, bajaremos y se lo explicaré con el texto delante.”

“Gracias, maestro”, dijo Charmolue, inclinándose hasta el suelo. “Por cierto, estaba a punto de olvidarlo. ¿Cuándo desea que aprehenda a la pequeña hechicera?”

“¿Qué hechicera?”

“Esa muchacha gitana que usted conoce, la que viene todos los días a bailar en la plaza de la iglesia, ¡a pesar de la prohibición del oficial! Tiene una cabra endemoniada con cuernos del diablo, que lee, que escribe, que sabe matemáticas como Picatrix, y que bastaría para ahorcar a toda Bohemia. La acusación está lista; pronto estará terminada, ¡se lo aseguro! Una criatura encantadora, por mi alma, ¡esa bailarina! ¡Los ojos negros más hermosos! ¡Dos carbunclos egipcios! ¿Cuándo comenzamos?”

El archidiácono estaba excesivamente pálido.

“Le diré eso después”, balbuceó, con una voz apenas articulada; luego prosiguió con esfuerzo: “Ocúpese de Marc Cenaine.”

“Descuide”, dijo Charmolue con una sonrisa; “lo volveré a atar para usted en la cama de cuero cuando llegue a casa. Pero es un verdadero demonio; incluso cansa al propio Pierrat Torterue, que tiene las manos más grandes que las mías. Como dice ese buen Plauto,—

‘Nudus vinctus, centum pondo, es quando pendes per pedes.’

¡La tortura de la rueda y el eje! ¡Es la más eficaz! ¡La probará!”

Dom Claude parecía absorto en una sombría abstracción. Se volvió hacia Charmolue,—

“Maestro Pierrat—Maestro Jacques, quiero decir, ocúpese de Marc Cenaine.”

“Sí, sí, dom Claude. ¡Pobre hombre! habrá sufrido como Mummol. ¡Qué idea la de ir al aquelarre de las brujas! un mayordomo de la Cámara de Cuentas, que debería conocer el texto de Carlomagno; Stryga vel masca!—En cuanto a la muchacha,—Smelarda, como la llaman,—esperaré sus órdenes. Ah, al pasar por el portal, me explicará también el significado del jardinero pintado en relieve, que se ve al entrar en la iglesia. ¿No es el Sembrador? ¡Eh, maestro, en qué piensa usted, dígame?”

Dom Claude, sumido en sus propios pensamientos, ya no le escuchaba. Charmolue, siguiendo la dirección de su mirada, percibió que estaba fija mecánicamente en la gran telaraña que cubría la ventana. En ese momento, una mosca desorientada que buscaba el sol de marzo, se lanzó a través de la red y quedó atrapada allí. Al sentir la agitación de su tela, la enorme araña hizo un movimiento brusco desde su celda central, luego de un salto, se abalanzó sobre la mosca, a la que envolvió con sus antenas delanteras, mientras su horrible trompa se hundía en la cabeza de la víctima. “¡Pobre mosca!”, dijo el procurador del rey en el tribunal eclesiástico; y levantó la mano para salvarla. El archidiácono, como si despertara de pronto, le retuvo el brazo con violencia convulsiva.

“¡Maestro Jacques!”, exclamó, “¡deje que el destino siga su curso!” El procurador se volvió asustado; le pareció que unas tenazas de hierro le habían sujetado el brazo. El ojo del sacerdote estaba fijo, salvaje, llameante, y permanecía clavado en el horrible pequeño grupo de la araña y la mosca.

“¡Oh, sí!”, prosiguió el sacerdote, con una voz que parecía surgir de lo más profundo de su ser, “he aquí un símbolo de todo. Ella vuela, está alegre, acaba de nacer; busca la primavera, el aire libre, la libertad: ¡oh, sí! pero que entre en contacto con la red fatal, y la araña sale de ella, ¡la horrible araña! ¡Pobre bailarina! ¡pobre mosca predestinada! ¡Deje que las cosas sigan su curso, maestro Jacques, es el destino! ¡Ay! ¡Claude, tú eres la araña! ¡Claude, tú eres también la mosca! Volabas hacia el saber, la luz, el sol. No tenías otra preocupación que alcanzar el aire libre, la plena luz de la verdad eterna; pero al precipitarte hacia la deslumbrante ventana que se abre al otro mundo,—al mundo de la claridad, la inteligencia y la ciencia—¡mosca ciega! ¡hombre sabio insensato! no has visto esa sutil telaraña tendida por el destino entre la luz y tú—te has lanzado de cabeza en ella, y ahora luchas con la cabeza rota y las alas destrozadas entre las antenas de hierro del destino! ¡Maestro Jacques! ¡Maestro Jacques! ¡deja que la araña haga su voluntad!”

—Te lo aseguro —dijo Charmolue, que lo miraba sin comprenderlo—, no lo tocaré. Pero suéltame el brazo, maestro, ¡por piedad! Tienes una mano como unas tenazas.

El archidiácono no lo escuchaba. —¡Oh, insensato! —continuó, sin apartar la vista de la ventana—. Y aun si hubieras logrado romper esa formidable telaraña con tus alas de mosquito, ¿crees que habrías alcanzado la luz? ¡Ay! Ese vidrio que está más allá, ese obstáculo transparente, ese muro de cristal, más duro que el bronce, que separa a todas las filosofías de la verdad, ¿cómo lo habrías vencido? ¡Oh, vanidad de la ciencia! ¡Cuántos sabios vienen volando de lejos para estrellar sus cabezas contra ti! ¡Cuántos sistemas se lanzan en vano, zumbando, contra ese eterno vidrio!

Guardó silencio. Estas últimas ideas, que poco a poco lo habían hecho volver de sí mismo a la ciencia, parecían haberlo calmado. Jacques Charmolue lo devolvió por completo a la realidad al dirigirle esta pregunta: —Vamos, maestro, ¿cuándo vendrás a ayudarme a hacer oro? Estoy impaciente por lograrlo.

El archidiácono negó con la cabeza, con una sonrisa amarga. —Maestro Jacques, lea el ‘Dialogus de Energia et Operatione Dæmonum’ de Miguel Psellus. Lo que hacemos no es del todo inocente.

—Hable más bajo, maestro. Ya lo sospechaba —dijo Jacques Charmolue—. Pero hay que practicar un poco de ciencia hermética cuando uno es solo procurador del rey en el tribunal eclesiástico, con treinta coronas tornesas al año. Pero hable bajo.

En ese momento, el sonido de mandíbulas masticando, que provenía de debajo del horno, llegó al oído inquieto de Charmolue.

—¿Qué es eso? —preguntó.

Era el estudiante, que, incómodo y muy aburrido en su escondite, había logrado encontrar allí una corteza rancia y un triángulo de queso mohoso, y se había puesto a devorarlo todo sin ceremonia, a modo de consuelo y desayuno. Como tenía mucha hambre, hacía bastante ruido y acentuaba cada bocado, lo que sobresaltaba y alarmaba al procurador.

—Es una gata mía —dijo rápidamente el archidiácono—, que se está regalando ahí abajo con un ratón.

Esta explicación satisfizo a Charmolue.

—En efecto, maestro —respondió con una sonrisa respetuosa—, todos los grandes filósofos tienen su animal familiar. Ya sabe lo que dice Servio: ‘Nullus enim locus sine genio est,—pues no hay lugar que no tenga su espíritu’.

Pero don Claudio, que temía alguna nueva travesura de Jehan, recordó a su digno discípulo que tenían unas figuras en la fachada que estudiar juntos, y ambos salieron de la celda, acompañados de un gran “¡uf!” del estudiante, que empezaba a temer seriamente que su rodilla adquiriera la marca de su barbilla.