Capítulo VII — Chateaupérs al rescate.

Quizá el lector recuerde la situación crítica en la que dejamos a Quasimodo. El valiente sordo, asediado por todos lados, había perdido, si no todo el valor, al menos toda esperanza de salvar, no a sí mismo (pues no pensaba en sí), sino a la gitana. Corría desesperado por la galería. Notre-Dame estaba a punto de ser tomada por asalto por los mendigos. De pronto, un gran galope de caballos llenó las calles vecinas y, con una larga fila de antorchas y una gruesa columna de jinetes, con las riendas sueltas y las lanzas en ristre, estos furiosos sonidos irrumpieron en la plaza como un huracán,—

“¡Francia! ¡Francia! ¡A degollar a los villanos! ¡Châteaupers al rescate! ¡La Prévôté! ¡La Prévôté!”

Los aterrados vagabundos dieron la vuelta.

Quasimodo, que no oía, vio las espadas desnudas, las antorchas, los hierros de las picas, toda aquella caballería, a la cabeza de la cual reconoció al capitán Febo; contempló la confusión de los mendigos, el terror de algunos, el desconcierto entre los más valientes, y de este auxilio inesperado recobró tanta fuerza, que arrojó desde la iglesia a los primeros asaltantes que ya trepaban a la galería.

En efecto, eran las tropas del rey las que habían llegado. Los vagabundos se comportaron valientemente. Se defendieron como hombres desesperados. Atacados de flanco por la calle Saint-Pierre-aux-Bœufs, y por la retaguardia por la calle del Parvis, acorralados contra Notre-Dame, a la que aún asaltaban y que Quasimodo defendía, siendo al mismo tiempo sitiadores y sitiados, se hallaban en la extraña situación en la que más tarde se encontró el conde Enrique Harcourt, Taurinum obsessor idem et obsessus, como dice su epitafio, en el famoso sitio de Turín, en 1640, entre el príncipe Tomás de Saboya, a quien asediaba, y el marqués de Leganés, que lo bloqueaba.

La batalla fue espantosa. Era diente de perro contra carne de lobo, como dice P. Mathieu. Los caballeros del rey, entre los cuales Febo de Châteaupers se portaba valientemente, no daban cuartel, y el tajo de la espada liquidaba a los que escapaban de la lanza. Los mendigos, mal armados, espumaban y mordían de rabia. Hombres, mujeres, niños, se lanzaban sobre las grupas y los pechos de los caballos, y se colgaban allí como gatos, con dientes, uñas de las manos y de los pies. Otros golpeaban en la cara a los arqueros con sus antorchas. Otros clavaban garfios de hierro en los cuellos de los caballeros y los derribaban. Hacían pedazos a los que caían.

Se notó a uno que tenía una gran y reluciente guadaña, y que, durante mucho tiempo, segaba las patas de los caballos. Era espantoso. Cantaba una copla, con entonación nasal, blandía y retiraba la guadaña sin cesar. A cada golpe trazaba a su alrededor un gran círculo de miembros cercenados. Avanzaba así en lo más espeso de la caballería, con la tranquila lentitud, el vaivén de la cabeza y la respiración regular de un segador que ataca un campo de trigo. Era Clopin Trouillefou. Un disparo de arcabuz lo derribó.

Mientras tanto, las ventanas se habían vuelto a abrir. Los vecinos, al oír los gritos de guerra de las tropas del rey, se habían mezclado en la refriega, y las balas llovían sobre los mendigos desde todos los pisos. El Parvis estaba lleno de un espeso humo, que la fusilería surcaba con llamas. A través de él se distinguía confusamente la fachada de Notre-Dame, y el decrépito Hôtel-Dieu con algunos pálidos inválidos que miraban desde lo alto de su techo, todo ajedrezado de buhardillas.

Por fin los mendigos cedieron. El cansancio, la falta de buenas armas, el susto de esta sorpresa, la fusilería desde las ventanas, el valeroso ataque de las tropas del rey, todo los abrumaba. Forzaron la línea de los asaltantes y huyeron en todas direcciones, dejando el Parvis cubierto de muertos.

Cuando Quasimodo, que no había dejado de luchar ni un momento, vio esta derrota, cayó de rodillas y levantó las manos al cielo; luego, embriagado de alegría, corrió, subió con la rapidez de un ave hasta aquella celda, cuyos accesos había defendido tan intrépidamente. Ahora sólo tenía un pensamiento: arrodillarse ante ella, a quien acababa de salvar por segunda vez.

Cuando entró en la celda, la encontró vacía.

LIBRO UNDÉCIMO.