Capítulo XLIII

El Langa Tsangpo—Una tormenta terrible—Empapados hasta los huesos—Marcha pesada—Contra los dioses—Dificultad para encontrar el monasterio y la aldea—¡Un ladrido!—Llegada al fin—Golpecitos suaves—Bajo un techo.

Descendimos unas dos millas hasta la llanura y cruzamos un rápido delta del Langa Tsangpo o río Langa; luego otro, una milla más adelante. Como estos ríos venían directamente de las nieves, el agua estaba muy fría y a menudo tenía entre tres y cuatro pies de profundidad, debido al deshielo de la nieve y el hielo durante el día.

Apenas habíamos llegado a las orillas del Mansarowar, cuando las densas nubes que colgaban sobre nuestras cabezas descargaron tal torrente de lluvia, que en un instante estábamos empapados hasta la piel. Marchábamos muy rápido, ya que ahora todas nuestras cargas pesadas iban sobre los dos yaks, pero la noche estaba avanzada y la oscuridad era tal que solo podíamos ver unos pocos centímetros delante de nosotros. Caminábamos literalmente en uno o dos centímetros de agua, y un feroz viento del sureste lanzaba la lluvia y el granizo con tal fuerza contra nuestros rostros y manos que nos causaba un dolor considerable. Estábamos congelados en nuestras ropas mojadas y castañeábamos los dientes, aunque caminábamos rápido, manteniéndonos juntos. De vez en cuando, un relámpago iluminaba el lago, seguido de un estruendo aterrador de trueno, y por lo que podíamos ver en esos breves segundos de luz, intentábamos guiarnos hacia la aldea de Tucker y el Gomba.

Los ríos, hinchados por la lluvia, eran sumamente difíciles de cruzar, y el agua parecía fluir tan rápido sobre el lecho inclinado, que apenas lográbamos mantenernos en pie. Estábamos tan mojados que ni siquiera nos molestamos en quitarnos los zapatos o la ropa, y cruzamos chapoteando, con todo y ropa. Tres veces nos metimos en el agua helada hasta la cintura, y luego marchamos, aparentemente por millas interminables, sobre la pendiente pedregosa y llena de guijarros. No podíamos ver hacia dónde íbamos, y la tormenta parecía empeorar a cada momento: tropezábamos entre grandes piedras y rocas, y caíamos unos sobre otros en las resbaladizas rocas. Más adelante, nos hundimos hasta las rodillas en el lodo, y cada vez que levantábamos un pie, parecía de plomo. Era un aguacero como pocos había experimentado antes.

—¿Estás seguro, Kachi, de que este lago es el hogar de los dioses? —le pregunté a Kachi—. En el Lago del Diablo tuvimos mejor clima que este.

—Sí, señor —respondió Kachi—. Pero usted hace enojar a los dioses, y por eso envían truenos, granizo y lluvia para detener su avance. Usted va en contra de los dioses, señor.

—No importa, Kachi. No puede llover para siempre.

A medianoche no teníamos idea de nuestra posición, pero seguimos adelante.

—¿Ya pasamos el Gomba? ¿Aún no llegamos? —eran las preguntas que nos hacíamos. Me parecía que, a la velocidad que íbamos, ya debíamos estar muy cerca, y sin embargo, después de otra hora de caminata, no lo habíamos encontrado. Yo creía que habíamos recorrido unas nueve millas, y opiné que ya lo habíamos pasado, pero los Shokas insistieron en que no, así que continuamos.

Apenas habíamos avanzado quinientos metros, cuando escuchamos un débil y lejano ladrido de perro, sumamente bienvenido. Venía del noroeste, y supusimos que debía provenir de Tucker. Nos habíamos desviado demasiado al sur, lo que explicaba que lo hubiéramos pasado de largo en la oscuridad.

Guiados por los aullidos, dirigimos apresuradamente nuestros pasos hacia los asentamientos. El solitario ladrido del perro fue acompañado de inmediato por otros cincuenta ladridos furiosos, y aunque por el sonido sabíamos que nos acercábamos a la aldea, la oscuridad y la tormenta eran tales que no podíamos encontrar el lugar. Solo cuando estuvimos junto a las chozas de barro pudimos estar seguros de que por fin habíamos llegado.

Ya eran entre las dos y las tres de la madrugada. La lluvia seguía cayendo a torrentes y, ¡ay!, no había señal de que alguno de los habitantes estuviera dispuesto a darnos refugio. Era impensable montar nuestra pequeña tienda de campaña, pues nuestras cosas ya estaban completamente empapadas.

El ruido que hacíamos golpeando la puerta era tan decidido, que casi la echamos abajo. Se trataba de una casa de refugio, un serai para peregrinos, y como afirmábamos ser peregrinos, teníamos, según las leyes del país, derecho a ser admitidos. El Kutial Nattoo, que ya había llegado antes a este lago por otra ruta, nos condujo hasta esa casa.

—Son bandidos —dijo una voz ronca desde el interior—; de lo contrario, no vendrían a esta hora.

—No, no lo somos —suplicamos—. Por favor, ábranos. Somos personas de bien. No haremos daño a nadie y pagaremos por todo.

—¡Middu, Middu! (No puede ser, no). Son bandidos. No abriré.

Para demostrar que no éramos lo que imaginaban, los fieles Chanden Sing y Dola volvieron a golpear suavemente la puerta, tanto que el cerrojo cedió. Al momento siguiente, diez extraños estaban sentados alrededor de un fuego cálido, secando sus pieles arrugadas y empapadas junto a las llamas de tamarisco seco y estiércol. El dueño, que por cierto era médico, se tranquilizó al ver que no teníamos malas intenciones y al encontrar unas monedas de plata en la palma de su mano. Sin embargo, dijo que prefería que durmiéramos en otro lugar: había una excelente choza vacía al lado.

Al aceptar esto, nos condujo hasta el lugar, y allí pasamos el resto de la noche, o mejor dicho, la madrugada.