Capítulo XLIX

Un curandero tibetano—Lumbago y una sorprendente cura para ello—Mechas combustibles—Fuego y mantequilla—Oraciones, agonía y contorsiones—Extrañas ideas sobre la medicina.

Por extraños que parecieran los remedios tibetanos, ninguno resultó tan interesante como el que presencié en un lugar llamado Kutzia. Había entrado en un campamento de unas veinte o treinta tiendas, cuando mi atención fue atraída por una multitud excitada reunida alrededor de un anciano al que le habían quitado las ropas. Estaba fuertemente atado con cuerdas y la agonía se reflejaba en su rostro. Un hombre alto, de cabello largo, con abrigo rojo y pesadas botas, se arrodillaba junto al sufriente y rezaba fervorosamente, haciendo girar un molinillo de oración que sostenía en su mano derecha.

Mi curiosidad se despertó y me acerqué al grupo, ante lo cual tres o cuatro tibetanos se levantaron y me hicieron señas para que me marchara. Fingí no entender y, tras una acalorada discusión, se me permitió quedarme.

Evidentemente, se estaba realizando una operación por parte de un curandero tibetano, y la expectación entre la multitud que rodeaba al enfermo era considerable. El doctor estaba ocupado preparando mechas combustibles, que envolvía cuidadosamente en papel de seda. Al cortarlas por el centro, formaban dos conos, cada uno con una pequeña cola de papel retorcido que sobresalía de su cima. Tras completar seis u ocho de estos, el curandero hizo que su paciente, o más bien su víctima, adoptara una postura sentada. Pregunté qué le pasaba al enfermo. Por lo que me dijeron y por un examen que realicé por mi cuenta, quedé convencido de que el hombre sufría un ataque de lumbago. Sin embargo, la inminente cura me interesaba más que la enfermedad en sí, y el doctor, al notar lo absorto que estaba en la escena, me invitó a sentarme a su lado. Primero, el hombre pidió "fuego", y una mujer le entregó una rama encendida de una hoguera cercana. Él la balanceó en el aire y pronunció ciertos exorcismos. Luego, el paciente fue sometido a un minucioso examen, lanzando un grito agudo cada vez que los largos y huesudos dedos del médico tocaban sus costados, tras lo cual el hombre de ciencia, señalando el lugar, informó a su boquiabierta audiencia que el dolor estaba "ahí". Colocándose unas enormes gafas, frotó con la palma de la mano la región umbilical del paciente y luego midió con el pulgar doblado dos pulgadas a cada lado y un poco debajo del ombligo. Para marcar estas distancias, usó la rama encendida, aplicándola sobre la piel en esos puntos.

"¡Murr, murr!" ("¡Mantequilla, mantequilla!") pidió a continuación, y le trajeron mantequilla. Tras frotar un poco sobre las quemaduras, colocó sobre cada una de ellas un cono separado y presionó hasta que quedó fijo, con la punta hacia arriba. Moviendo las cuentas de un rosario, haciendo girar el molinillo de oración y murmurando plegarias, el curandero entró en un verdadero frenesí. Miró al sol, elevando la voz de un susurro apenas audible a un barítono atronador en su punto más alto, y toda su audiencia parecía tan afectada por la escena que todos temblaban y rezaban aterrados. De nuevo, el doctor tomó nerviosamente la rama encendida en una mano y, soplando con todas sus fuerzas, produjo una llama. La excitación entre la multitud se intensificó. Todos, con la cabeza inclinada hacia el suelo, rezaban fervorosamente. El doctor agitó la rama encendida tres o cuatro veces en el aire y luego aplicó las llamas a las puntas de papel de los conos combustibles. Al parecer, en la preparación de estos se había mezclado salitre y azufre. Ardían rápidamente, haciendo un ruido como el de la mecha de un cohete.

En ese momento, la agitación de los espectadores no se comparaba con la del paciente, que comenzaba a sentir los efectos de este remedio primitivo. El fuego chisporroteaba sobre su piel desnuda. La cura estaba haciendo efecto. La boca del desdichado hombre echaba espuma y sus ojos se salían de las órbitas. Gemía y se quejaba, haciendo desesperados esfuerzos por desatar las ataduras que mantenían sus manos sujetas a la espalda. Dos hombres fornidos se lanzaron hacia adelante y lo sujetaron, mientras el curandero y todas las mujeres presentes, inclinadas sobre el cuerpo postrado, soplaban con todas sus fuerzas sobre lo que quedaba de los tres conos humeantes que se consumían en la carne de la víctima.

El dolor del que se quejaba el hombre parecía rodear su cintura, por lo que el extraño médico, tras desatarle los brazos de la espalda y atárselos por delante, comenzó de nuevo sus mediciones, esta vez desde la columna vertebral.

"¡Chik, ni, sum!" ("¡Uno, dos, tres!") exclamó, mientras marcaba los tres puntos de la misma manera que antes, los untaba con mantequilla y fijaba los conos. Siguió una repetición de la excitación anterior: oraciones, agonía y contorsiones, pero el paciente no quedó completamente curado, y más conos fueron posteriormente encendidos en ambos costados, a pesar de sus protestas y de mis súplicas en su favor. Pronto, el pobre hombre tenía un verdadero círculo de graves quemaduras alrededor del cuerpo.

No hace falta decir que, cuando dos horas después terminó la operación, el enfermo se había convertido en un moribundo. Con el fin de obtener algunas pistas sobre la medicina tibetana de este eminente médico—a quien los tibetanos tenían en gran estima—le envié un pequeño obsequio y le pedí que me visitara. Se sintió halagado y no mostró deseo de mantener en secreto sus métodos, sino que incluso me animó a probar algunos de sus singulares remedios.

Según él, el fuego curaría la mayoría de las enfermedades; lo que el fuego no pudiera curar, lo haría el agua. No obstante, tenía algunos pequeños paquetes de polvos de varios colores, a los que atribuía poderes extraordinarios.

"Me temo que su paciente morirá", le comenté.

"Puede que sí", fue la respuesta, "pero será culpa del paciente, no del remedio. Además, ¿qué importa si mueres hoy o mañana?"

Y con este dictamen poco profesional me dejó.