Capítulo LV

Una entrevista—¿Paz o guerra?—Regalos y la bufanda de la amistad—La Kata—El final de una visita amistosa.

Tras dudar un poco, cuatro oficiales nos hicieron señas de que deseaban acercarse.

“¡Tú eres un gran rey!”, gritó uno a todo pulmón, “y queremos depositar estos presentes a tus pies”, y señaló unas pequeñas bolsas que los otros tres hombres llevaban. “¡Gelbo! ¡Chakzal! ¡Chakzal!” (“¡Te saludamos, rey!”)

No me sentía en absoluto regio después de la miserable noche que habíamos pasado, pero deseaba tratar a los nativos con la debida deferencia y cortesía siempre que fuera posible.

Dije que cuatro hombres podían acercarse, pero que el resto del grupo debía retirarse a un lugar a unos doscientos metros de distancia. Así lo hicieron de inmediato, lo cual me sorprendió un poco después de la actitud belicosa que habían mostrado al principio. Dejaron sus arcabuces en el suelo de la manera más humilde y guardaron debidamente sus espadas en las vainas. Los cuatro oficiales se acercaron y, ya muy cerca de nosotros, arrojaron las bolsas al suelo y las abrieron para mostrarnos su contenido. Había tsamba, harina, chura (una especie de queso), guram (pasta dulce), mantequilla y frutas secas. Los oficiales eran sumamente efusivos en sus humildes saludos. Se habían quitado las gorras y las arrojaron al suelo, y mantenían la lengua afuera hasta que les rogué que la metieran. Decían ser subordinados del Tokchim Tarjum, quien los había enviado a preguntar por mi salud y deseaba que lo considerara mi mejor amigo. Bien consciente de las dificultades que debíamos enfrentar al viajar por un país tan inhóspito, el Tarjum, según decían, deseaba que aceptara los regalos que ahora me ofrecían, y junto con ellos me entregaron una Kata, o “la bufanda del amor y la amistad”, una larga pieza de gasa fina como la seda, cuyo extremo había sido cortado en flecos. En el Tíbet, estas Katas acompañan cada obsequio, y ningún visitante sale sin una, que al llegar presenta de inmediato a su anfitrión. Los altos Lamas las venden a los devotos, y una o más de estas bufandas se entregan a quienes dejan una ofrenda satisfactoria tras visitar un lamaísmo o templo. Si se envía un mensaje verbal a un amigo, se le acompaña con una Kata, y entre funcionarios y Lamas pequeños trozos de esta gasa se incluyen incluso en cartas. No dar ni enviar una Kata a un visitante distinguido se considera una falta de cortesía y equivale a un desaire.

Me apresuré a expresar mi agradecimiento por la amabilidad del Tarjum y entregué a los mensajeros una suma en plata tres veces superior al valor de los artículos presentados. Los hombres parecían muy agradables y amistosos, y conversamos durante un rato. Para mi disgusto, el pobre Mansing, aturdido ante tanta comida, ya no pudo resistir el hambre y, sin importarle la falta de etiqueta ni las posibles consecuencias, procedió a llenarse la boca con puñados de harina, queso y mantequilla. Esto llevó a los tibetanos a sospechar que debíamos estar muriéndonos de hambre y, con su habitual astucia, decidieron aprovecharse de la situación.

“El Tarjum”, dijo el mayor de los mensajeros, “desea que regreses y seas su huésped, entonces te alimentará a ti y a tus hombres, y luego volverás a tu país.”

“Gracias”, respondí; “no queremos la comida del Tarjum, ni deseamos regresar. Le agradezco mucho su amabilidad, pero continuaremos nuestro viaje.”

“Entonces”, dijo airadamente un joven y corpulento tibetano, “si continúan su viaje, nos llevaremos de vuelta nuestros regalos.”

“¡Y su Kata!” respondí, lanzando primero la gran bola de mantequilla contra su pecho, y después las pequeñas bolsas de harina, tsamba, queso, fruta, etc., que un minuto antes estaban tan bien dispuestas ante nosotros.

Este inesperado bombardeo desconcertó por completo a los tibetanos, quienes, con los abrigos, cabellos y rostros llenos de polvo, huyeron como pudieron, mientras Chanden Sing, siempre tan rápido como un rayo cuando se trataba de golpear, descargaba la culata de su rifle en la parte más redonda del cuerpo de uno de los embajadores, que en su torpe atuendo intentaba levantarse y correr.

Mansing, el filósofo de nuestro grupo, interrumpido en su comida pero sin inmutarse ni preocuparse por lo que ocurría, recogió la fruta, el queso y los trozos de mantequilla esparcidos por todas partes, murmurando que era una lástima desperdiciar buena comida de manera tan imprudente.

Los soldados, que habían estado observando atentamente desde la distancia las distintas fases de la entrevista, consideraron prudente retirarse apresuradamente y, montando sus caballos con inconfundible rapidez, galoparon cuesta abajo y luego a lo largo del valle del río, hasta perderse de vista en la niebla, mientras los pobres embajadores, que no habían logrado reunirse con sus ponis, los siguieron tan rápido como les fue posible dadas las circunstancias, considerando el aire enrarecido y el terreno accidentado.

Sus gritos de angustia, causados solo por el miedo, ya que no les habíamos hecho daño alguno, sirvieron para reforzar el desprecio que mis hombres sentían ya por los soldados tibetanos y sus oficiales.

La escena realmente fue cómica, y saqué todo el provecho posible de ella, riendo con mis compañeros y ridiculizando ante ellos el supuesto valor de los tibetanos.

Cuando los tibetanos desaparecieron de la vista, Chanden Sing y yo dejamos de lado nuestro orgullo y ayudamos a Mansing a recoger los dátiles secos, los albaricoques, los trozos de chura, mantequilla y guram. Luego, tras cargar nuestros yaks, reanudamos la marcha.