Capítulo LXXXIX

Un objeto desconocido en el Tíbet—Mi esponja embrujada—Un lama dispara mi Martini-Henry—El fusil estalla.

Habían llegado ya al fondo de la caja hermética, y el Pombo extrajo con mucha suspicacia un curioso objeto aplanado.

—¿Qué es eso? —preguntó, como de costumbre, levantando el objeto en el aire.

Mi vista estaba tan dañada que no podía distinguir claramente de qué se trataba; pero al agitarlo frente a mi nariz, reconocí que era mi esponja de baño, extraviada desde hacía tiempo, seca y aplastada, que Chanden Sing, con su habitual destreza para empacar, había guardado en el fondo de la caja, apilando encima las pesadas cajas de placas fotográficas. La esponja, que era muy grande, ahora se había reducido a menos de una pulgada de grosor, debido al peso que durante semanas había reposado sobre ella.

Los tibetanos estaban sumamente desconcertados ante este nuevo hallazgo, que decían se parecía al yesquero; y la tocaron con mucha cautela, pues algunos lamas decían que podría explotar.

Cuando su curiosidad se vio satisfecha, la tomaron y la arrojaron lejos. Cayó cerca de mí, en un pequeño charco de agua. Esta fue una oportunidad de oro para asustar a mis carceleros, y me dirigí a la esponja en inglés, y con cualquier palabra que se me ocurrió, fingiendo pronunciar conjuros. La atención de los lamas y soldados, naturalmente, se centró de inmediato en este comportamiento inusual de mi parte; y no pudieron ocultar su terror cuando, al hablar cada vez más fuerte a la esponja, ésta fue hinchándose poco a poco hasta recuperar su tamaño normal, absorbiendo la humedad.

Los tibetanos, que al principio apenas podían creer lo que veían ante este suceso incomprensible, se llenaron de tal pánico ante lo que creían una demostración de mis poderes ocultos, que se produjo una estampida general en todas direcciones.

De algún modo, todo esto resultaba entretenido, y de cualquier manera servía para pasar el tiempo. Sin embargo, la escena más divertida de aquella tarde aún estaba por llegar.

Al cabo de un rato, los lamas recobraron el valor y regresaron al lugar donde habían revisado mi equipaje. Uno de ellos tomó mi Martini-Henry, y los demás lo animaron a dispararlo. Se acercó a mí, y cuando le expliqué cómo cargarlo, tomó un cartucho y lo colocó en la recámara, pero insistió en no cerrar el cerrojo completamente. Cuando le advertí de las consecuencias, me golpeó en la cabeza con la culata del fusil.

Es costumbre, al apuntar con uno de sus arcabuces, que llevan un soporte, colocar la culata frente a la nariz en vez de apoyarla firmemente en el hombro como hacemos nosotros. Así que el lama apuntó de esta manera a uno de mis yaks, que pastaba tranquilamente a unos treinta metros. Mientras todos observaban ansiosos para ver el resultado de la puntería de este tirador, apretó el gatillo; el fusil se disparó con un estruendo inusualmente fuerte, y ¡he aquí! el cañón del Martini estalló y el violento retroceso le dio al lama un terrible golpe en la cara. El fusil, saliendo de sus manos, dio una voltereta en el aire, y el lama cayó de espaldas al suelo, donde quedó tendido, sangrando por todas partes y gritando como un niño. Su nariz quedó aplastada; perdió un ojo y sus dientes quedaron destrozados.

No sé si el fusil estalló porque el cerrojo no había sido cerrado correctamente, o porque también había barro en el cañón; pero aquí incluyo una fotografía del arma rota, que los tibetanos me devolvieron varios meses después a través del Gobierno de la India.

Cabe decir que el lama herido era el jefe del grupo que quería que me cortaran la cabeza, así que, naturalmente, no pude evitar mostrar mi satisfacción por el accidente. Me alegré de que me hubieran dejado vivir un día más, aunque sólo fuera para ver su castigo autoimpuesto.