Parte 5

Protesta: Por Zahir-u-Din

¡Ay! ¡ay! esta Noche desperdiciada, con todo su aire perfumado de jazmín, sus mil estrellas, serenas y brillantes. Yo yago solo, y te anhelo, anhelo tu cabellera perfumada de champa, tus tranquilos ojos de tono crepuscular;

Anhelo los labios delicados y curvos —su dulzura sinuosa posada en los míos— aquí, donde la esbelta fuente gotea, aquí, donde las rosas amarillas resplandecen, pálidas bajo el tierno brillo plateado que las estrellas arrojan sobre el jardín.

¡Ay! ¡ay! ¡pobre juventud apasionada! ¿Por qué debemos pasar estas noches solitarias? Los poetas apenas dicen la verdad,— a pesar de su elogiosa letanía, su estación no es solo de deleites ni cada noche un éxtasis.

El mismo poder y pasión que hacen— que podrían hacer— de sus días un sueño dorado, ¡cuánto debe sufrir por su causa! Hasta que, en su furia feroz y fútil, los sentidos frustrados casi creen que serían más felices en la vejez.

Vejez que puede hallar dulces las rosas rojas, y aun así no ansiar una boca roja como rosa; escuchar a los bulbul, sin desear que pies de dulces cantores pasen por su camino; inhalar cálidas brisas del sur, y aun así nunca dejar vagar su fantasía.

Desde alguna aldea cercana puedo oír el latido cadencioso de un tambor, ahora suavemente distante, ahora más cercano; y de una manera casi humana, parece venir, lastimero, anhelante, cargado de suspiros de pasión intermitente,

Para burlarse de mí, tendido aquí solo entre las mil flores inútiles sobre la piedra del borde de la fuente— piedra fría, que me enfría mientras yago contando las horas que pasan lentamente por los destellos blancos en el cielo.

Algún banquete celebran los tambores, donde, juntos, lado a lado, alegres en su estado de gasa y oropel, con labios serenos y ojos bajos, se sientan el joven novio y su novia, mientras a su alrededor surgen canciones y risas.

Ellos están juntos; ¿por qué nosotros estamos tan irremediable, tan lejanamente separados? ¡Oh, te lo imploro, ven a mí! ¡Ven a mí, consuelo de mis ojos! ¡Ven, consuelo de mi corazón! ¡Luz de mis sentidos! ¿Qué respuestas?

Una pequeña brisa lánguida y burlona que susurra entre las flores de jazmín y se agita entre los árboles de tamarindo; un pequeño murmullo del agua que gotea, inaudible, durante horas silenciosas, y luego estalla en un burbujeo repentino.

Viento, ¿nunca has amado a una rosa? Y agua, ¿no buscas el mar? ¿Por qué, entonces, burlarse de mi reposo? ¿Es mi culpa estar solo bajo el plumoso árbol de tamarindo cuyas sombras se proyectan sobre mí?

No, en verdad estoy loco de sed por todo lo que esta noche me niega y ebrio de anhelo, y maldito más allá de toda posibilidad de sueño o descanso, con amor, insaciable, insatisfecho, y sueños de belleza no poseída.

Odiando la hora que no te trae, loco por el espacio entre nosotros dos, triste por mis brazos vacíos, tan ardientes y febriles, que ni siquiera la piedra fría puede enfriar su dolor ardiente,— ¡y oh, esta sensación de estar solo!

Llévate, oh Noche, tus horas desperdiciadas, no me traes el deleite de mi vida, mi estrella de estrellas, mi flor de flores. Me dejas sin amor y desamparado, ¡pasa, noche tan falsa y fútil, pasa y muere en el amanecer!

Canto de la hambruna

Muerte y hambre por doquier y ni una señal de lluvia, los huesos de quienes han muerto de hambre yacen sin enterrar en la llanura. ¿Qué me importa que los huesos blanqueen? Mañana pueden ser los míos, pero esta noche dormiré en tus brazos y beberé tus labios como vino.

Cólera, disturbios y muerte súbita, y la valiente sangre roja liberada, el ojo vidrioso y el aliento que falla,— ¿pero qué son estas cosas para mí? Tu aliento es rápido y tus ojos son brillantes y tu sangre es roja como el vino, y esta noche dormiré en tus brazos y retendré tus labios con los míos.

Oigo el sonido de mil lágrimas, como una suave lluvia que cae, veo la fiebre, la locura y los miedos cumpliendo la historia de dolor del hombre. Pero por el momento tu estrella brilla, me deleito bajo su resplandor, porque esta noche dormiré en tus brazos y sentiré tus labios en los míos.

Y no debes pensar que soy demasiado frío, que no me detengo a pensar, porque todo el placer que esta vida puede ofrecer está al borde del precipicio. Pensar solo podría disminuir el deleite de mi alma, y hoy no debe languidecer. Porque esta noche yaceré en tus brazos y cerraré tus labios con los míos.

Confío en que cualquier pena que las Parcas envíen pueda sobrellevarla en silencio, y ruego por gracia cuando llegue el final, para morir como debe hacerlo un hombre. Hoy, al menos, debe ser claro y brillante, sin señal de tristeza, porque esta noche duermo en tus brazos y siento tus labios en los míos.

Así sigo trabajando, bajo el sol abrasador, para enterrar a los muertos que podamos, pero feliz, oh, feliz, cuando el día termina y la noche nos envuelve en gris. ¡Ojalá los que ocultamos a la vista tuvieran un descanso tan dulce como el mío! Porque esta noche dormiré en tus brazos y beberé tus labios como vino.

La ventana con vista al puerto

Triste es la tarde: toda la arena nivelada queda sola y abandonada, mientras el mar inquieto, cansado de las verdes caricias de la tierra, se retira hacia su propia infinitud.

Pero aún más triste es esta blanca y fría aurora llenando los espacios vacíos del cielo, mientras pequeños vientos soplan aquí y allá desolados y todas las estrellas, cansadas de brillar, mueren.

Y más que desolador, despertar, levantarse, dejando el lecho donde, suavemente dormido aún, yace lo que durante la noche pasada fue mi cielo; y mirando a través del alféizar de la ventana

Veo, desde la ventaja de la ventana superior, a la humanidad volver a su yugo una vez más, y reanudar con cansancio su rutina diaria de amor y trabajo, fatiga, lucha y dolor.

Cómo los pensamientos tristes regresan a través de la noche: todo parece tan inútil y vano. ¿De qué sirven los arrebatos, la pasión y el deleite, consumidos; como si no pudieran volver a despertar?

Los nervios agotados y el cerebro cansado repiten la pregunta: ¿Hacia dónde tienden todas estas pasiones?— Esta curiosa sed, tan dolorosa y tan dulce, tan feroz, tan efímera, ¿a qué fin?

Incluso, si buscamos para nosotros mismos, la Raza, la única inmortalidad que conocemos,— incluso si de la flor de nuestro abrazo alguna chispa se encendiera, o algún fruto creciera,

¿De qué serviría? ¿Qué ganancia, para nosotros o para ello, que causemos otro Tú u otro Yo,— otra vida, encendida por nuestra fugaz pasión, para sufrir como nosotros un tiempo y morir?

¿Qué objetivo, qué fin en verdad? Nuestra existencia corre en un círculo cerrado. Todo lo que sabemos o vemos tiende a asegurarnos que mil soles, quizás llenos de vida, han dejado de existir.

Ah, la gris aurora parece más que desolada, y la noche pasada de pasión peor que desperdiciada, el amor solo una flor inútil, que tarde o temprano se convierte en un fruto de amargo regusto.

La juventud, incluso la juventud, parece fútil y desamparada mientras el nuevo día crece lentamente blanco arriba. Pálida y acusadora llega la fría aurora tras el fervor de una noche de amor.

De regreso a la frontera

La temblorosa mañana está rompiendo contra el blanco vacío del cielo, y cientos de pájaros despiertan en los arbustos de tamarisco cercanos. Yo, esperando solo en la estación, puedo oír a lo lejos, azul grisáceo, el sonido de esa desolación de hierro, el tren que me llevará lejos de ti.

Me llevará bajo tu ventana, sentirás en tus sueños mientras yaces el temblor, desde el tejado hasta el sótano, el paso de mi tren que barre veloz. Y yo miraré al pasar,— tu querida, inolvidable puerta, fue nuestra hasta anoche, pero ¡ay! nunca más será mía.

A través del crepúsculo azul grisáceo e incierto, donde la escarcha deja libre el cristal de la ventana, miraré la cortina ribeteada de oropel que ocultó tanto placer para mí. Me voy a mi largo deber postergado, solo en el frío y la penumbra, mis ojos aún llenos de la belleza que dejo en tu habitación perfumada de rosas.

Sigue soñando; pues tus cabellos están libres de mi beso persistente. Ya no te mantengo despierta con caricias; ¡sé feliz con esto! De la pasión que me dijiste que odiabas ahora y para siempre quedas libre, paso en mi tren, cargado de tristeza, por tu casa que fue mi cielo.

No hallarás rastro, cuando despiertes, de mí ni de mi amor del pasado, levántate y alégrate: por fin he partido como tanto deseabas. Mi ferviente e inútil insistencia ya no tendrás que soportar, ni siquiera percibir a lo lejos el humo de mi tren que se desvanece.

Ensueño: Zahir-u-Din

Solo, espero, hasta que por su puerta crepuscular la Noche se deslice silenciosamente, con sombra y penumbra, y floración púrpura, esparcidas sobre el cenit azul.

Sus estrellas que tiemblan, quisieran disimular la luz arrojada sobre los amantes,— su silencio y misterio no conocen historia como la que el día puede poseer. El día tiene registro de placer y dolor, pero las cosas que hace la Noche permanecen por siempre desconocidas.

Durante mil años, bajo mil cielos, la Noche ha traído amor a los hombres; por eso los viejos, viejos anhelos surgen cuando la luz se atenúa arriba.

Por eso, ahora que las sombras se cierran, y las brumas extrañas y blancas, mientras el Tiempo se perfuma de almizcle y rosa; mágico con luz de plata.

Anhelo amor; ¿me concederás algo? El día ha terminado al fin. ¡Ven! como siempre han venido los amantes, a través de los atardeceres del pasado. Rápido, como siempre han venido los amantes, suave, como siempre han venido los amantes a través del pasado ya olvidado.

Canto del mar

Contra las tablas del costado de la cabina, (tan delgada cosa entre ellos y yo), las grandes olas tronaban, palpitaban y suspiraban, las grandes olas verdes del mar de la India.

Tu rostro era blanco como la espuma es blanca, tu cabello se rizaba como se rizan las olas, ojalá hubiéramos navegado y alcanzado esa noche el último borde del mar, el fin del mundo.

El viento soplaba por la escotilla abierta, tan fresco, alegre, salado y libre; levantaba tu cabello, buscaba tus labios, y luego volvía a barrer hacia el mar abierto.

Los motores palpitaban con su ritmo constante; tu corazón estaba más cerca, y era todo lo que oía; tus labios eran salados, pero los encontré dulces, mientras, dócil, no decías palabra.

Tan recta yacías en tu angosta litera, mecida por las olas; y parecías ser la esencia de todo lo dulce en la tierra, de todo lo triste y extraño en el mar.

Y eras blanca como la espuma es blanca, tu cabello se rizaba como se rizan las olas. ¡Ah! Si tan solo hubiéramos navegado y alcanzado esa noche el último borde del mar, el fin del mundo.

¡A las colinas!

Son ocho millas de ida y ocho de vuelta, justo al romper el alba. Es hielo por fuera y llama por dentro, ¡para lograr un beso al amanecer!

Lejos, donde las Colinas de Lila se alzan suaves desde la llanura brumosa, yace un solitario y encantado valle donde al fin detuve mi caballo.

El invierno azota esta tierra solitaria, este yermo pedregoso y sin árboles, donde al Este, justo al Este, cruzando la arena, volamos con febril prisa.

¡Detente! Pronto el Este se tornará rojo, los patos salvajes vuelan hacia el Oeste, y forman sobre mi ansiosa cabeza triángulos en el cielo.

Vamos como el viento; ambos somos aún tan jóvenes; ¡gracias al destino! (Corta como cuchillos este aire tan frío), ¡Dios mío! ¡Si llego tarde!

Detrás de nosotros, envuelta en niebla y sueño, yace la Ciudad en Ruinas, (aunque corramos, parece que avanzamos lento), mientras el cielo se va aclarando.

Solo ocho millas de ida, ocho de vuelta, buen camino todo el trayecto; pero cada vez más las nubes comienzan a enrojecer el día.

Y cada pico cubierto de nieve se torna rosado, una joya iridiscente. Mi corazón late rápido, de alegría, al pensar ¡qué cerca estoy de ellos!

A medida que milla tras milla queda atrás, hasta que, ¡oh, deleite!, veo el Deseo de mi Corazón, que suavemente me llama a través de la penumbra.

La dicha absoluta de ese Primer Amor ningún amor posterior la ha dado, cuando, mientras el cielo se iluminaba arriba, entramos en el Paraíso.

Hasta que despierte

Cuando esté muriendo, inclínate sobre mí con ternura, suavemente, inclínate, como se inclinan las rosas amarillas bajo el viento del sur. Así podré, cuando despierte, si es que hay un Despertar, conservar, lo que me arrulló hasta dormir, el roce de tus labios en mi boca.

Sus rubíes: Contado por Valgovind

A lo largo del camino caluroso e interminable, sereno y erguido, con ojos demacrados, el prisionero soportaba la carga de sus grilletes bajo el abrasador cielo azul.

Sereno y alto, con la frente sin doblegar, sin esperanza, sin amigo, él, bajo escolta, avanzaba, con la muerte esperándolo al final.

Los campos de amapolas eran rosados y alegres a ambos lados, y en el calor su aroma somnoliento exhalaba todo el día una fragancia onírica casi dulce.

Y cuando caía el fresco de la tarde y colores suaves tocaban el cielo, aún sentía la juventud en su interior y casi olvidaba que debía morir.

A veces, de noche, cuando encendían las fogatas y arrojaban luz vacilante alrededor, su guardia, amigablemente, le permitía sentarse y conversar un rato con ellos, sin ataduras.

Así estaban, la noche antes de la última, descansando, cuando un grupo de muchachas cruzó el pequeño campamento, con labios risueños y cabellos perfumados.

Entonces, en los cansados ojos del Prisionero, una luz repentina brilló de nuevo; las mujeres lo vieron con sorpresa y compasión por las cadenas que llevaba.

Poco les importa el Crimen a las mujeres si el criminal es joven y apuesto aquí, en este clima tropical y amoroso donde el amor aún es indómito y libre.

Y una de ellas, caminaba más despacio, detrás de las demás, quizás cautivada por su figura ágil, quien, al pasar, esperó un momento y sonrió.

La guardia, con amable costumbre oriental, sonrió para sí y la dejó quedarse. Tan tolerantes con la pasión humana, "Para amar solo le queda un día más."

Sin embargo, cuando (la suave y perfumada penumbra apenas iluminada por el fuego moribundo) sus brazos acariciaron su juventud y lozanía, para él no era solo deseo.

"Para mí," susurró, mientras yacía, "queda poca vida por vivir. Una cosa ansío llevarme: tú tienes el don; pero, ¿lo darás?"

"Si pudiera saber que algún hijo mío viviría su vida, y vería el sol brillar sobre estos campos de amapolas, ¿qué me importaría que la mía termine?"

"Morir no sería morir del todo, dejando una pequeña vida atrás, tú, si fueras amable conmigo esta noche, podrías concederme esto; pero, ¿eres amable?"

"Mira, tengo algo aquí para ti, para ti y para Eso, si Eso llegara a ser." Su mirada se suavizó en la penumbra, con dulces lágrimas que él no pudo ver.

Se quitó la cadena del cuello, oculta en la cadena de plata había tres rubíes, sin defecto ni mancha. Ella respondió suavemente: "Me quedaré."

La atrajo hacia sí; el cielo sin luna apenas daba luz; el fuego estaba muerto. Una suave compasión llenó sus jóvenes ojos, y muchas cosas tiernas le dijo.

Durante toda la noche calurosa y silenciosa, ella le dio cuanto él pidió. Y, quedando solo antes del amanecer, fue serenamente hacia la tumba,

Feliz; porque incluso cuando la soga apretó su cuello, sus pensamientos eran libres, y giraban en torno a su Secreta Esperanza, la pequeña vida que habría de ser.

Cuando las amapolas florecieron de nuevo, ella dio a luz a su hijo, que reía y balbuceaba alegremente, mientras en su pequeño cuello llevaba los rubíes dados en el camino.

Por el bien de su pequeño quiso esperar, pero en vano trató de olvidar, y, apenada por el destino del Prisionero, rompió su dulce corazón y murió.

Canción de Taj Mahomed

Querida es mi espada incrustada; al cruzar la Frontera me trajo muchas recompensas; querida es mi Amada, el tesoro enjoyado de una hora amorosa. Queridísimos son mis sueños y fantasías.

A estos adoro; por ellos vivo y trabajo, teniéndolos en más que a la espada o la Amada enjoyada, porque, en verdad, esta puede oxidarse, y aquella resultar infiel, pero, hasta que mis miembros sean polvo, tengo mis Fantasías.

El Jardín de Kama:

Kama, el Eros indio

El día muere, el zorro volador vuela, ámbar y amatista arden en el cielo. Mira, el sol lanza un último, prolongado y rosado beso al paisaje para despedirse.

¡Es la hora de nuestra cita! Oh, ven, sin resistirte, hermosa, expectante, con pasos vacilantes. La sombra nos cubrirá, las rosas se inclinarán sobre nosotros, haciendo una cámara nupcial, sagrada y dulce.

No conocemos la razón de la vida, ni la duración de su estación, no sabemos si lo saben, los grandes de arriba. Ninguno de nosotros la buscó, y pocos la soportarían, si no estuviera dorada con el encanto del amor.

Pero mucho se perdona a los Dioses que han dado, aunque sea por una hora, el Éxtasis de la Juventud. Aún no lo conoces, pero Kama te lo mostrará, cambiando tus sueños por su Exquisita Verdad.

Las luciérnagas te iluminarán, y nada te asustará, nada perturbará el Vuelo de las Horas. Ven, que te espero, la noche es demasiado tarde para ti, ven, mientras el crepúsculo cierra las flores.

Todo soplo está quieto, y, perfumado de lirios, enfriado por el crepúsculo, refrescado por el rocío, el jardín yace sin aliento, donde Kama, el Inmortal, en la estrellada quietud, te espera.

Canción del Campamento, Río Gomal

Hemos dejado atrás Gul Kach, marchamos hacia Apozai,— donde el placer y el descanso nos esperan para darnos la bienvenida más adelante.

Estamos retrocediendo desde el Gomal, cruzando la llanura de Gir-dao, el campamento está desierto, nunca volveremos.

A lo largo de las rocas y los desfiladeros, las mulas y los camellos avanzan. Adiós a Rahimut-Ullah, el hombre que queda atrás.

Algunos los perdimos en el combate, y algunos murieron en la pelea, pero a él lo atrapó la fiebre, en el puesto de centinela, de noche.

Un disparo de fusil habría sido más rápido, menos problema una estocada de sable, pero su Destino decidió fiebre, y cada uno muere como debe.

Detrás de nosotros, rojo en la distancia. Las llamas vacilantes se alzan alto, las llamas de nuestras chozas de pasto ardiendo, contra el negro del cielo.

Oímos el sonido del río, un gemido cada vez más débil, el corazón de todos nosotros se vuelve hacia atrás, hacia donde él queda solo.

Cantamos un poco más fuerte, sabemos que nos sentimos despojados, dejamos el campamento juntos, y solo uno de nosotros queda.

El único, de muchos, y cada uno debe llegar a su fin, desearía poder dejar de cantar, él era mi amigo.

Estamos retrocediendo desde el Gomal, marchamos hacia Apozai, y el placer y el descanso nos esperan para darnos la bienvenida más adelante.

Quizá el festín sepa amargo, los labios de las muchachas menos amables,— por Rahimut-Ullah, el hombre que queda atrás.

Canción de los colores: por Taj Mahomed

Color rosa Rosa soy yo, el rosa brilla y resplandece en muchas flores; sus labios, esas puertas tiernas por donde, en tiempo de amor, fluye la esencia del amor de él a ella, están teñidos de delicado rosa. Mía es la primera luz rubí que brota del Este, cuando se abren las blancas puertas del día.

En el melocotón aterciopelado, y en la mejilla aún más suave de la doncella, yo, en un rubor de radiante floración, me poso, aferrándome, al atardecer, al pico centelleante que velo en torrentes de luz rosada.

Azul Mío es el tono celestial de los cielos azules, donde las nubes blancas yacen suaves como alas de serafines, mía la dulce luz sombreada en ojos inocentes, cuyos bellos ojos solo miran cosas bellas.

Mía es la Azul Lejanía, delicada y clara, mía la Azul Gloria del mar matutino; todo aquello que el alma tanto anhela y no halla aquí, los ojos enamorados se engañan y lo encuentran en mí.

¡Salve Escarlata! al Rojo Real de la sangre viva, liberada por el acero en torrente que libera el espíritu, forzada de cuerpos exhaustos, desgarrados por el trabajo o el tormento, tiñendo las pacientes puertas de la vida recién nacida.

Color de Guerra y Furia, de Pompa y Esplendor, estandartes que centellean, banderas rojas que ondean y resplandecen, color de Carnicería, Gloria, también Vergüenza, vestidura de mujeres que las mujeres no pueden nombrar.

Me oculto en minas, donde habitan Rubíes no nacidos, titilo y ardo en el fuego inconstante del Infierno, la sangre exprimida de la uva es mía, ¡Salve! al Rojo Púrpura Real del Vino.

Fuerte soy, demasiado fuerte para ojos que se cansan, en el tono ardiente del Saqueo, el Motín, la Llama. La Muerte y la Desesperación son negras, la Guerra y el Deseo, las dos cartas rojas en el desigual juego de la Vida.

Verde soy la Vida de los Bosques y los Arroyos Errantes, verde como los juncos plumosos que ama la Floricana, joven como una doncella que sueña con su boda, aún dulcemente inexperta en los caminos del Amor.