Capítulo LI.

Nazaret es maravillosamente interesante porque la ciudad tiene un aire de estar exactamente como Jesús la dejó, y uno se encuentra diciendo, todo el tiempo: “El niño Jesús se ha parado en esta puerta, ha jugado en esa calle, ha tocado estas piedras con sus manos, ha recorrido estas colinas de yeso”. Quienquiera que escriba ingeniosamente la infancia de Jesús hará un libro que poseerá un vivo interés tanto para jóvenes como para adultos. Así lo juzgo por el mayor interés que encontramos en Nazaret, comparado con cualquiera de nuestras especulaciones sobre Cafarnaúm y el Mar de Galilea. No era posible, estando junto al Mar de Galilea, formarse más que una vaga y lejana idea de la majestuosa Persona que caminó sobre las olas encrespadas como si fueran tierra firme, y que tocó a los muertos y éstos se levantaron y hablaron. Leo ahora, entre mis notas y con renovado interés, algunas frases de una edición de 1621 del Nuevo Testamento Apócrifo. [Extracto.]

“Cristo, besado por una novia enmudecida por hechiceros, la cura. Una niña leprosa curada por el agua en la que fue lavado el niño Cristo, y se convierte en sirvienta de José y María. El hijo leproso de un príncipe curado de igual manera.

“Un joven que había sido embrujado y convertido en mula, es milagrosamente curado al ser puesto el Salvador niño sobre su lomo, y se casa con la muchacha que había sido curada de lepra. Ante esto, los presentes alaban a Dios.

“Capítulo 16. Cristo, milagrosamente, ensancha o contrae puertas, cubos de leche, cedazos o cajas, que no habían sido bien hechas por José, ya que no era hábil en el oficio de carpintero. El rey de Jerusalén encarga a José un trono. José trabaja en él durante dos años y lo hace dos palmos demasiado corto. El rey, enojado con él, Jesús lo consuela: le ordena tirar de un lado del trono mientras él tira del otro, y lo lleva a sus dimensiones correctas.

“Capítulo 19. Jesús, acusado de arrojar a un niño desde el techo de una casa, milagrosamente hace que el niño muerto hable y lo absuelva; va a buscar agua para su madre, rompe la jarra y milagrosamente recoge el agua en su manto y la lleva a casa.

“Enviado a un maestro, se niega a decir sus letras, y cuando el maestro va a azotarlo, su mano se seca.”

Más adelante, en este curioso volumen de evangelios rechazados, hay una epístola de San Clemente a los Corintios, que se usaba en las iglesias y se consideraba genuina hace catorce o quince siglos. En ella aparece este relato del legendario fénix:

“1. Consideremos ese maravilloso símbolo de la resurrección, que se ve en los países orientales, es decir, en Arabia.

“2. Hay un cierto pájaro llamado fénix. De este nunca hay más que uno a la vez, y vive quinientos años. Y cuando se acerca el momento de su disolución, en que debe morir, se hace un nido de incienso, mirra y otras especias, en el cual, cuando llega su hora, entra y muere.

“3. Pero su carne, al pudrirse, engendra un cierto gusano, que, alimentándose del jugo del ave muerta, desarrolla plumas; y cuando ha crecido completamente, toma el nido en el que yacen los huesos de su progenitor y lo lleva de Arabia a Egipto, a una ciudad llamada Heliópolis:

“4. Y volando a plena luz del día ante la vista de todos, lo deposita sobre el altar del sol, y así regresa de donde vino.

“5. Entonces los sacerdotes consultan los registros de la época y descubren que regresó exactamente al cabo de quinientos años.”

El negocio es el negocio, y no hay nada como la puntualidad, especialmente en un fénix.

Los pocos capítulos relativos a la infancia del Salvador contienen muchas cosas que parecen frívolas y no dignas de conservarse. Sin embargo, gran parte de las secciones restantes del libro se leen como buena Escritura. Hay un versículo que no debió haber sido rechazado, porque evidentemente se refiere proféticamente al común proceder de los Congresos de los Estados Unidos:

“199. Se comportan con altivez, y como hombres prudentes; y aunque son necios, quieren parecer maestros.”

He anotado estos extractos tal como los encontré. Por todas las catedrales de Francia e Italia, uno encuentra tradiciones de personajes que no figuran en la Biblia, y de milagros que no se mencionan en sus páginas. Pero todos están en este Nuevo Testamento Apócrifo, y aunque han sido excluidos de nuestra Biblia moderna, se afirma que fueron evangelio aceptado hace doce o quince siglos, y gozaban de igual crédito que cualquier otro. Uno necesita leer este libro antes de visitar esas venerables catedrales, con sus tesoros de tradiciones prohibidas y olvidadas.

Nos impusieron otro pirata en Nazaret: otro invencible guardia árabe. Echamos nuestra última mirada a la ciudad, aferrada como un avispero encalado a la ladera, y a las ocho de la mañana partimos. Desmontamos y llevamos los caballos por un sendero que creo era tan retorcido como un sacacorchos, que sé era tan empinado como la curva descendente de un arco iris, y que creo que es el peor tramo de camino en la geografía, salvo uno en las Islas Sandwich, que recuerdo dolorosamente, y quizá uno o dos senderos de montaña en la Sierra Nevada. A menudo, en este estrecho sendero, el caballo tenía que equilibrarse cuidadosamente en un tosco escalón de piedra y luego dejar caer sus patas delanteras por el borde y descender más de la mitad de su propia altura. Esto acercaba su hocico al suelo, mientras su cola apuntaba hacia el cielo en algún lugar, dándole el aspecto de estar a punto de pararse de cabeza. Un caballo no puede lucir digno en esa posición. Finalmente logramos el largo descenso y trotamos por la gran llanura de Esdrelón.

Algunos de nosotros seremos baleados antes de terminar esta peregrinación. Los peregrinos leen “Vida Nómada” y se mantienen en un constante estado de heroísmo quijotesco. Tienen la mano en sus pistolas todo el tiempo, y de vez en cuando, cuando menos se espera, las sacan y apuntan a beduinos que no se ven, y sacan sus cuchillos y hacen feroces fintas a otros beduinos que no existen. Siempre estoy en grave peligro, porque estos espasmos son repentinos e irregulares, y por supuesto no puedo saber cuándo debo apartarme. Si alguna vez soy asesinado accidentalmente durante uno de estos arrebatos románticos de los peregrinos, el señor Grimes debe ser estrictamente responsabilizado como cómplice antes del hecho. Si los peregrinos apuntaran deliberadamente y dispararan a un hombre, estaría bien y sería correcto, porque ese hombre no correría ningún peligro; pero estos ataques al azar son lo que me molesta. No quiero ver más lugares como Esdrelón, donde el terreno es llano y la gente puede galopar. Eso pone tonterías melodramáticas en la cabeza de los peregrinos. De repente, cuando uno va cabalgando distraído bajo el sol, pensando en algo muy lejano, ahí vienen, a galope tendido, espoleando y gritando sobre esos viejos caballos llagados hasta que sus talones vuelan más alto que sus cabezas, y al pasar, sale una pequeña pistola de juguete, se oye un pequeño estallido y una diminuta bala silba por el aire. Ahora que he comenzado esta peregrinación, pienso terminarla, aunque, a decir verdad, sólo el más desesperado valor me ha mantenido firme en mi propósito hasta ahora. No me preocupan los beduinos,—no les tengo miedo; porque ni los beduinos ni los árabes comunes han mostrado intención de hacernos daño, pero sí temo a mis propios compañeros.

Al llegar al extremo más lejano de la llanura, cabalgamos un poco cuesta arriba y nos encontramos en Endor, famosa por su bruja. Sus descendientes aún están allí. Eran la horda más salvaje de salvajes medio desnudos que hemos encontrado hasta ahora. Salieron en tropel de colmenas de barro; de chozas construidas con cajas de embalaje; de cavernas abiertas bajo rocas salientes; de grietas en la tierra. En cinco minutos, la soledad y el silencio muertos del lugar desaparecieron, y una multitud pidiendo limosna, chillando y gritando, luchaba alrededor de los pies de los caballos y bloqueaba el paso. “¡Baksheesh! ¡baksheesh! ¡baksheesh! ¡howajji, baksheesh!” Era Magdala otra vez, solo que aquí el brillo de los ojos infieles era feroz y lleno de odio. La población suma doscientos cincuenta habitantes, y más de la mitad vive en cuevas en la roca. La suciedad, la degradación y la barbarie son la especialidad de Endor. Ya no diremos más de Magdala y Deburieh. Endor encabeza la lista. Es peor que cualquier “campamento” indio. La colina es árida, rocosa y desoladora. No se ve ni un brote de hierba, y solo hay un árbol. Es una higuera, que mantiene una precaria existencia entre las rocas a la entrada de la lúgubre caverna que una vez ocupó la verdadera Bruja de Endor. En esta caverna, dice la tradición, Saúl, el rey, se sentó a medianoche, y miró y tembló, mientras la tierra se sacudía, los truenos retumbaban entre las colinas, y de en medio del fuego y el humo el espíritu del profeta muerto se levantaba y lo enfrentaba. Saúl se había escabullido hasta este lugar en la oscuridad, mientras su ejército dormía, para saber qué destino le aguardaba en la batalla del día siguiente. Se fue triste, a enfrentar la deshonra y la muerte.

Un manantial brota de la roca en las sombrías profundidades de la caverna, y teníamos sed. Los habitantes de Endor se opusieron a que entráramos allí. No les molesta la suciedad; no les molestan los harapos; no les molestan los parásitos; no les molesta la ignorancia bárbara ni la barbarie; no les molesta un grado razonable de hambre, pero sí les gusta estar puros y santos ante su dios, sea quien sea, y por eso se estremecen y casi palidecen ante la idea de que unos labios cristianos contaminen un manantial cuyas aguas deben descender a sus gargantas santificadas. No teníamos ningún deseo de herir sus sentimientos ni de pisotear sus prejuicios, pero ya nos habíamos quedado sin agua, tan temprano en el día, y nos consumíamos de sed. Fue en ese momento, y bajo esas circunstancias, que formulé un aforismo que ya se ha hecho célebre. Dije: “La necesidad no reconoce ley.” Entramos y bebimos.

Finalmente logramos alejarnos de esos ruidosos desgraciados, dejándolos atrás en grupos y parejas mientras cruzábamos las colinas: primero los ancianos, luego los niños pequeños, más adelante las jóvenes; los hombres fuertes corrieron a nuestro lado una milla, y solo se detuvieron cuando obtuvieron hasta el último posible piastre en forma de baksheesh.

En una hora, llegamos a Naín, donde Cristo devolvió la vida al hijo de la viuda. Naín es Magdala en pequeña escala. No tiene una población digna de mención. A menos de cien metros de allí está el cementerio original, hasta donde sé; las lápidas yacen planas sobre el suelo, como es costumbre judía en Siria. Creo que los musulmanes no les permiten tener lápidas verticales. Una tumba musulmana suele estar burdamente revocada y encalada, y tiene en un extremo una proyección vertical que intenta, de manera muy tosca, ser ornamental. En las ciudades, a menudo no hay apariencia de tumba en absoluto; una lápida alta y delgada de mármol, elaboradamente grabada, dorada y pintada, marca el lugar de entierro, y está coronada por un turbante, tallado y moldeado para indicar el rango del difunto en vida.

Nos mostraron un fragmento de muro antiguo que, según decían, era uno de los lados de la puerta por donde sacaban al hijo muerto de la viuda hace tantos siglos, cuando Jesús se encontró con la procesión:

“Y cuando llegó cerca de la puerta de la ciudad, he aquí que sacaban a un muerto, hijo único de su madre, la cual era viuda; y mucha gente de la ciudad la acompañaba.

“Y cuando el Señor la vio, se compadeció de ella y le dijo: No llores.

“Y acercándose, tocó el féretro; y los que lo llevaban se detuvieron. Y dijo: Joven, a ti te digo, levántate.

“Entonces el que había muerto se incorporó y comenzó a hablar. Y se lo entregó a su madre.

“Y todos sintieron temor. Y glorificaban a Dios, diciendo: Un gran profeta se ha levantado entre nosotros; y Dios ha visitado a su pueblo.”

Una pequeña mezquita se alza en el lugar que, según la tradición, ocupaba la casa de la viuda. Dos o tres árabes ancianos estaban sentados junto a la puerta. Entramos, y los peregrinos rompieron trozos de los muros de los cimientos, aunque para hacerlo tuvieron que tocar, e incluso pisar, las “alfombras de oración”. Era casi como arrancar pedazos del corazón de esos viejos árabes. Pisar bruscamente las sagradas alfombras de oración con botas—algo que ningún árabe haría—era infligir dolor a hombres que no nos habían ofendido en nada. Supongamos que un grupo de extranjeros armados entrara en una iglesia de pueblo en América y rompiera adornos de las barandillas del altar como curiosidades, y subiera y caminara sobre la Biblia y los cojines del púlpito. Sin embargo, los casos son diferentes. Uno es la profanación de un templo de nuestra fe; el otro, solo la profanación de uno pagano.

Descendimos de nuevo a la llanura y nos detuvimos un momento en un pozo—sin duda de la época de Abraham. Estaba en un lugar desértico. Tenía un muro de tres pies de alto hecho de bloques de piedra cuadrados y pesados, como en las ilustraciones bíblicas. Alrededor había algunos camellos de pie y otros arrodillados. Un grupo de pequeños burros serios, con niños desnudos y morenos trepando sobre ellos, sentados a horcajadas en sus ancas o tirando de sus colas. Muchachas de piel tostada, ojos negros y pies descalzos, vestidas con harapos y adornadas con brazaletes de bronce y pendientes de bisutería, equilibraban cántaros de agua sobre la cabeza o sacaban agua del pozo. Un rebaño de ovejas esperaba a que los pastores llenaran de agua las piedras ahuecadas, para poder beber—piedras que, como las que formaban el muro del pozo, estaban pulidas y profundamente marcadas por los hocicos de cien generaciones de animales sedientos. Árabes pintorescos estaban sentados en el suelo, en grupos, fumando solemnemente sus chibouks de largo tallo. Otros árabes llenaban odres negros de agua—odres que, bien llenos y distendidos hasta que las patas cortas sobresalían dolorosamente, parecían cadáveres de cerdos hinchados por el ahogamiento. ¡Aquí había una gran escena oriental que había admirado mil veces en suaves y ricas grabados de acero! Pero en el grabado no había desolación; ni suciedad; ni harapos; ni pulgas; ni rasgos desagradables; ni ojos enfermos; ni moscas festinando; ni ignorancia abyecta en los rostros; ni llagas en los lomos de los burros; ni un incomprensible parloteo en lenguas desconocidas; ni hedor de camellos; ni la sugerencia de que un par de toneladas de pólvora bajo el grupo y encendidas mejorarían el efecto y darían a la escena un interés genuino y un encanto que siempre sería agradable recordar, aunque uno viviera mil años. Las escenas orientales lucen mejor en grabados de acero. Ya no me dejaré engañar por esa imagen de la Reina de Saba visitando a Salomón. Me diré a mí mismo: Te ves bien, señora, pero tus pies no están limpios y hueles a camello.

En ese momento, un árabe salvaje encargado de una caravana de camellos reconoció a un viejo amigo en Ferguson, y corrieron y se abrazaron, besándose las sucias y barbadas mejillas por ambos lados. Esto explicó de inmediato algo que siempre me había parecido solo una figura de lenguaje oriental exagerada. Me refiero al episodio en que Cristo reprende a un fariseo, o a algún personaje similar, y le recuerda que de él no recibió “el beso de bienvenida”. No me parecía razonable que los hombres se besaran, pero ahora sé que lo hacían. Y tenía sentido. La costumbre era natural y apropiada; porque la gente debe besarse, y un hombre no estaría dispuesto a besar a una de las mujeres de este país por su propia voluntad. Hay que viajar para aprender. Ahora, cada día, viejas frases bíblicas que antes no tenían significado para mí, cobran sentido.

Rodeamos la base de la montaña—el “Pequeño Hermón”—pasamos junto al viejo castillo de los cruzados de El Fuleh, y llegamos a Sunem. Esto era otro Magdala, hasta en los detalles, frescos incluidos. Aquí, según la tradición, nació el profeta Samuel, y aquí la sunamita construyó una pequeña casa sobre la muralla de la ciudad para alojar al profeta Eliseo. Eliseo le preguntó qué esperaba a cambio. Era una pregunta perfectamente natural, pues estas personas están y estaban acostumbradas a ofrecer favores y servicios y luego esperar y pedir una recompensa. Eliseo los conocía bien. No podía comprender que alguien le construyera esa humilde habitación solo por antigua amistad, sin ningún motivo egoísta. Antes solía parecerme una pregunta muy descortés, por no decir grosera, que Eliseo le hiciera esa pregunta a la mujer, pero ahora ya no me lo parece. La mujer dijo que no esperaba nada. Entonces, por su bondad y desinterés, él alegró su corazón con la noticia de que tendría un hijo. Fue una gran recompensa, pero ella no le habría agradecido que fuera una hija; las hijas nunca han sido populares aquí. El hijo nació, creció, se fortaleció, murió. Eliseo lo devolvió a la vida en Sunem.

Aquí encontramos una arboleda de limoneros—fresca, sombreada, cargada de frutos. Uno suele sobrestimar la belleza cuando es rara, pero para mí esta arboleda parecía muy hermosa. Era hermosa. No la sobrestimo. Siempre recordaré Sunem con gratitud, como un lugar que nos brindó este refugio frondoso tras nuestro largo y caluroso viaje. Almorzamos, descansamos, conversamos, fumamos nuestras pipas durante una hora, y luego montamos de nuevo y seguimos nuestro camino.

Mientras trotábamos por la llanura de Jezreel, nos encontramos con media docena de indios Digger (beduinos) con lanzas muy largas en las manos, cabalgando en viejos caballos famélicos y lanzando lanzas a enemigos imaginarios; gritando, agitando sus harapos al viento y comportándose en todos los aspectos como una banda de lunáticos irremediables. ¡Por fin, aquí estaban los “salvajes y libres hijos del desierto, cruzando la llanura como el viento, en sus hermosas yeguas árabes” de los que tanto habíamos leído y que tanto deseábamos ver! ¡Aquí estaban los “trajes pintorescos”! ¡Este era el “espectáculo gallardo”! Vagabundos andrajosos—fanfarronería barata—“yeguas árabes” con espinas y cuellos como el ictiosaurio del museo, y jorobadas y angulosas como un dromedario. Basta una mirada al genuino hijo del desierto para quitarle toda la poesía para siempre; ver a su corcel es desear, por caridad, quitarle el arnés y dejarlo desmoronarse.

Poco después llegamos a un viejo pueblo en ruinas sobre una colina, que no era otro que la antigua Jezreel.

Acab, rey de Samaria (este era un reino muy vasto para la época, y era casi la mitad del tamaño de Rhode Island), vivía en la ciudad de Jezreel, que era su capital. Cerca de él vivía un hombre llamado Nabot, que tenía una viña. El rey se la pidió, y cuando él no quiso dársela, le ofreció comprarla. Pero Nabot se negó a venderla. En aquellos días se consideraba casi un crimen desprenderse de la herencia a cualquier precio, e incluso si alguien lo hacía, la propiedad volvía a él o a sus herederos en el siguiente año jubilar. Así que este niño mimado de rey fue y se acostó en la cama, de cara a la pared, y se lamentó profundamente. La reina, un personaje notorio en aquellos días, y cuyo nombre es aún hoy sinónimo de oprobio, entró y le preguntó por qué estaba triste, y él se lo contó. Jezabel dijo que podía conseguir la viña; y salió y falsificó cartas a los nobles y sabios, en nombre del rey, y les ordenó proclamar un ayuno y sentar a Nabot en un lugar destacado ante el pueblo, y sobornar a dos testigos para que juraran que había blasfemado. Así lo hicieron, y el pueblo apedreó al acusado junto a la muralla de la ciudad, y murió. Entonces Jezabel fue y le dijo al rey: Mira, Nabot ya no existe; levántate y toma posesión de la viña. Así que Acab tomó la viña y entró en ella para poseerla. Pero el profeta Elías fue a verlo y le anunció su destino, y el de Jezabel; y le dijo que en el lugar donde los perros lamieron la sangre de Nabot, también lamerían la suya, y que los perros devorarían a Jezabel junto a la muralla de Jezreel. Con el tiempo, el rey murió en batalla, y cuando las ruedas de su carroza fueron lavadas en el estanque de Samaria, los perros lamieron la sangre. Años después, Jehú, que era rey de Israel, marchó contra Jezreel, por orden de uno de los profetas, y aplicó una de esas reprensiones contundentes tan comunes en esa época: mató a muchos reyes y sus súbditos, y al pasar vio a Jezabel, pintada y elegantemente vestida, asomada a una ventana, y ordenó que la arrojaran. Un sirviente lo hizo, y el caballo de Jehú la pisoteó. Luego Jehú entró y se sentó a cenar; y al poco tiempo dijo: Vayan y entierren a esta maldita mujer, porque es hija de rey. El espíritu de caridad lo invadió demasiado tarde, pues la profecía ya se había cumplido: los perros la habían devorado, y “no hallaron de ella más que el cráneo, los pies y las palmas de las manos”.

Acab, el difunto rey, había dejado una familia indefensa, y Jehú mató a setenta de los hijos huérfanos. Luego mató a todos los parientes, maestros, sirvientes y amigos de la familia, y descansó de sus labores, hasta que se acercó a Samaria, donde se encontró con cuarenta y dos personas y les preguntó quiénes eran; dijeron que eran hermanos del rey de Judá. Los mató. Cuando llegó a Samaria, dijo que demostraría su celo por el Señor; así que reunió a todos los sacerdotes y adoradores de Baal, fingiendo que iba a adoptar ese culto y ofrecer un gran sacrificio; y cuando todos estuvieron encerrados, sin poder defenderse, hizo que mataran a cada uno de ellos. Entonces Jehú, el buen misionero, descansó de sus labores una vez más.

Regresamos al valle y cabalgamos hasta la Fuente de Ain Jelud. Usualmente la llaman la Fuente de Jezreel. Es un estanque de unos treinta metros cuadrados y un metro y medio de profundidad, con un arroyo de agua que fluye desde debajo de una cornisa rocosa. Se encuentra en medio de una gran soledad. Aquí acampó Gedeón en los tiempos antiguos; detrás de Sunem estaban los “madianitas, amalecitas y los hijos del oriente”, que eran “como langostas en multitud; tanto ellos como sus camellos eran innumerables, como la arena junto al mar en multitud”. Lo que significa que eran ciento treinta y cinco mil hombres, y que tenían un servicio de transporte acorde.

Gedeón, con solo trescientos hombres, los sorprendió de noche y se quedó observando mientras se mataban entre ellos hasta que ciento veinte mil yacían muertos en el campo.

Acampamos en Jenín antes del anochecer, y nos levantamos y partimos de nuevo a la una de la madrugada. Hacia el amanecer pasamos por el lugar donde la tradición mejor documentada sitúa el pozo en el que los hermanos de José lo arrojaron, y cerca del mediodía, tras cruzar una sucesión de cumbres cubiertas de higueras y olivos, con el Mediterráneo a la vista a unos sesenta kilómetros de distancia, y pasando por muchas antiguas ciudades bíblicas cuyos habitantes nos miraban con fiereza y parecían dispuestos a practicar con piedras sobre nuestra procesión cristiana, llegamos a las colinas singularmente aterrazadas y poco atractivas que delataban que habíamos salido de Galilea y entrado por fin en Samaria.

Subimos una alta colina para visitar la ciudad de Samaria, de donde quizá era originaria la mujer que conversó con Cristo en el pozo de Jacob, y de donde, sin duda, también provenía el célebre Buen Samaritano. Se dice que Herodes el Grande convirtió este lugar en una ciudad magnífica, y un gran número de columnas de piedra caliza tosca, de seis metros de alto y sesenta centímetros de diámetro, que carecen casi por completo de gracia arquitectónica en forma y ornamento, son señaladas por muchos autores como prueba de ello. Sin embargo, no habrían sido consideradas hermosas en la antigua Grecia.

Los habitantes de este campamento son particularmente agresivos, y apedrearon a dos grupos de nuestros peregrinos hace un par de días, quienes provocaron la dificultad mostrando sus revólveres cuando no tenían intención de usarlos—algo que se considera mala idea en el Lejano Oeste, y que ciertamente debería considerarse así en cualquier lugar. En los nuevos territorios, cuando un hombre pone la mano sobre un arma, sabe que debe usarla; debe usarla de inmediato o esperar ser abatido en el acto. Esos peregrinos habían estado leyendo a Grimes.

No había nada que hacer en Samaria salvo comprar puñados de viejas monedas romanas a un franco la docena, y mirar una iglesia en ruinas de los cruzados y una cripta en ella que una vez contuvo el cuerpo de Juan el Bautista. Este relicario fue llevado hace mucho tiempo a Génova.

Samaria resistió un asedio desastroso, una vez, en tiempos de Eliseo, a manos del rey de Siria. Los víveres alcanzaron tal precio que “una cabeza de asno se vendía por ochenta piezas de plata y la cuarta parte de un cab de estiércol de paloma por cinco piezas de plata”.

Un incidente registrado de aquella época difícil da una idea muy clara de la angustia que reinaba dentro de estos muros en ruinas. Mientras el rey caminaba un día por las almenas, “una mujer clamó diciendo: ¡Socorro, mi señor, oh rey! Y el rey le dijo: ¿Qué te pasa? Y ella respondió: Esta mujer me dijo: Da tu hijo para que lo comamos hoy, y mañana comeremos el mío. Así que cocimos a mi hijo y lo comimos; y al día siguiente le dije: Da tu hijo para que lo comamos; pero ella ha escondido a su hijo”.

El profeta Eliseo declaró que en veinticuatro horas los precios de los alimentos bajarían casi a nada, y así fue. El ejército sirio levantó el campamento y huyó, por alguna razón, la hambruna fue aliviada desde afuera, y más de un especulador oportunista en estiércol de paloma y carne de asno quedó arruinado.

Nos alegramos de dejar este viejo pueblo caluroso y polvoriento y apresurarnos a seguir adelante. A las dos en punto nos detuvimos a almorzar y descansar en la antigua Siquem, entre los históricos montes Gerizim y Ebal, donde en tiempos antiguos los libros de la ley, las maldiciones y las bendiciones, eran leídos desde las alturas a las multitudes judías que estaban abajo.