Capítulo XXXVII — El misterioso puñal

Durante este tiempo, habíamos dejado muy atrás el bosque brillante y transparente. Estábamos mudos de asombro, sobrecogidos por una especie de sentimiento que rozaba la apatía. Seguíamos corriendo a pesar de nosotros mismos. Era una huida perfecta, que se asemejaba a esas horribles sensaciones que a veces experimentamos en sueños.

Instintivamente nos dirigimos hacia el Mar Central, y ahora no puedo decir qué pensamientos salvajes pasaron por mi mente, ni de qué locuras podría haber sido culpable, de no ser por una preocupación muy seria que me devolvió a la vida práctica.

Aunque era consciente de que pisábamos un suelo completamente nuevo para nosotros, de vez en cuando notaba ciertas formaciones rocosas cuya forma me recordaba forzosamente a las cercanas a Puerto Gretchen.

Esto confirmaba, además, las indicaciones de la brújula y nuestro extraordinario e inesperado, así como involuntario, regreso al norte de este gran Mar Central. Se parecía tanto a nuestro punto de partida, que apenas podía dudar de la realidad de nuestra posición. Cientos de arroyos y cascadas caían sobre las numerosas salientes de las rocas.

Incluso llegué a pensar que podía ver a nuestro fiel y monótono Hans y la maravillosa gruta en la que volví a la vida tras mi tremenda caída.

Luego, a medida que avanzábamos aún más, la disposición de los acantilados, la aparición de un arroyo, el perfil inesperado de una roca, volvían a sumirme en un estado de desconcertante duda.

Después de un tiempo, expliqué mi estado de indecisión mental a mi tío. Él confesó sentir una vacilación similar. Era totalmente incapaz de decidirse en medio de este extraordinario pero uniforme panorama.

—No puede haber duda —insistí— de que no hemos desembarcado exactamente en el lugar de donde partimos; pero la tempestad nos ha traído por encima de nuestro punto de partida. Creo, por lo tanto, que si seguimos la costa encontraremos de nuevo el Puerto Gretchen.

—En ese caso —exclamó mi tío—, es inútil continuar nuestra exploración. Lo mejor que podemos hacer es regresar a la balsa. ¿Estás completamente seguro, Harry, de no estar equivocado?

—Es difícil —respondí— tomar una decisión, pues todas estas rocas son exactamente iguales. No hay ninguna diferencia notable entre ellas. Sin embargo, tengo la impresión de que reconozco el promontorio al pie del cual nuestro digno Hans construyó la balsa. Estoy casi convencido de que estamos cerca del pequeño puerto: si es que no es este —añadí, examinando cuidadosamente una ensenada que me resultaba singularmente familiar.

—Querido Harry, si así fuera, deberíamos encontrar huellas de nuestros propios pasos, alguna señal de nuestro paso; y realmente no veo nada que indique que hayamos pasado por aquí.

—Pero yo veo algo —exclamé con voz impetuosa, mientras me adelantaba y recogía ansiosamente algo que brillaba en la arena bajo mis pies.

—¿Qué es? —preguntó el asombrado y desconcertado Profesor.

—Esto —respondí.

Y entregué a mi asombrado pariente una daga oxidada, de forma singular.

—¿Por qué trajiste contigo un arma tan inútil? —exclamó—. Solo te estorbaba innecesariamente.

—¿Yo la traje? Es completamente nueva para mí. Nunca la había visto antes. ¿Estás seguro de que no es de tu colección?

—Que yo sepa, no —dijo el Profesor, perplejo—. No tengo recuerdo de ello. Nunca fue de mi propiedad.

—Esto es muy extraordinario —dije, reflexionando sobre el insólito y singular incidente.

—En absoluto. Hay una explicación muy sencilla, Harry. Se sabe que los islandeses siguen usando estas armas anticuadas, y esta debe de haber pertenecido a Hans, que la dejó caer sin darse cuenta.

Negué con la cabeza. Esa daga nunca había estado en posesión del pacífico y taciturno Hans. Lo conocía a él y a sus costumbres demasiado bien.

—Entonces, ¿qué puede ser, salvo el arma de algún guerrero antediluviano —continué—, de algún hombre vivo, contemporáneo de ese poderoso pastor del que acabamos de escapar? Pero no, misterio tras misterio, esta no es un arma de la época de piedra, ni siquiera del periodo del bronce. Está hecha de excelente acero...

Antes de que pudiera terminar mi frase, mi tío me interrumpió para evitar que me lanzara a toda una serie de teorías, y habló con su tono más frío y decidido.

—Cálmate, muchacho, y trata de usar la razón. Esta arma que hemos encontrado tan inesperadamente es una verdadera daga, de las que llevaban los caballeros en el cinturón durante el siglo XVI. Su uso era dar el coup de grâce, el golpe final, al enemigo que no quería rendirse. Es claramente de fabricación española. No pertenece ni a ti, ni a mí, ni al cazador de eider, ni a ninguno de los seres vivos que puedan existir de manera tan asombrosa en el interior de la Tierra.

—¿Qué quieres decir, tío? —pregunté, ahora perdido en un mar de conjeturas.

—Mírala bien —continuó—; estos bordes dentados no los ha hecho la resistencia de la sangre y los huesos humanos. La hoja está cubierta de una capa regular de moho de hierro y óxido, que no tiene un día, ni un año, ni un siglo, sino mucho más...

El Profesor empezaba a emocionarse, como de costumbre, y se dejaba llevar por su fértil imaginación. Yo podría haber dicho algo. Él me detuvo.

—Harry —exclamó—, estamos al borde de un gran descubrimiento. Esta hoja de daga que has descubierto tan maravillosamente, después de haber sido abandonada sobre la arena durante más de cien, doscientos, incluso trescientos años, ha sido mellada por alguien que intentó grabar una inscripción en estas rocas.

—Pero esta daga no llegó aquí por sí sola —exclamé—, no pudo haberse retorcido sola. Alguien, por lo tanto, nos ha precedido en las orillas de este mar extraordinario.

—Sí, un hombre.

—¿Pero qué hombre ha sido tan temerario como para hacer tal cosa?

—Un hombre que en algún lugar ha escrito su nombre con esta misma daga; un hombre que ha intentado una vez más indicar el camino correcto hacia el interior de la Tierra. Miremos alrededor, muchacho. No sabes la importancia de tu singular y afortunado descubrimiento.

Sumamente interesados, caminamos a lo largo de la pared rocosa, examinando las más pequeñas fisuras, que podrían finalmente convertirse en la tan deseada grieta o conducto.

Por fin llegamos a un lugar donde la orilla se volvía extremadamente estrecha. El mar casi bañaba el pie de las rocas, que aquí eran muy altas y empinadas. Apenas había un sendero de más de dos metros de ancho en algún punto. Finalmente, bajo una enorme roca saliente, descubrimos la entrada de un túnel oscuro y lúgubre.

Allí, sobre una losa cuadrada de granito, que había sido alisada frotándola con otra piedra, pudimos ver dos letras misteriosas y muy desgastadas, las dos iniciales del audaz y extraordinario viajero que nos había precedido en nuestra aventura.

—¡A. S.! —exclamó mi tío—. Lo ves, tenía razón. ¡Arne Saknussemm, siempre Arne Saknussemm!