LIBRO XXI. TOQUES DE TAMBOR

Primero, oh canciones para un preludio

Primero, oh canciones para un preludio, golpeen suavemente con orgullo y alegría en el tenso tímpano de mi ciudad, cómo ella guió a los demás hacia las armas, cómo dio la señal, cómo de inmediato, con miembros ágiles y sin esperar un instante, saltó, (¡Oh soberbia! ¡Oh Manhattan, mía, incomparable! ¡Oh la más fuerte en la hora del peligro, en la crisis! ¡Oh más verdadera que el acero!) Cómo saltaste, cómo arrojaste los trajes de la paz con mano indiferente, cómo tu suave música de ópera cambió, y en su lugar se escucharon el tambor y el pífano, cómo guiaste hacia la guerra, (eso servirá para nuestro preludio, canciones de soldados,) cómo los redobles de Manhattan guiaron.

Durante cuarenta años vi en mi ciudad desfilar soldados, cuarenta años como un espectáculo, hasta que sin aviso la dama de esta ciudad fecunda y turbulenta, insomne entre sus barcos, sus casas, su incalculable riqueza, con su millón de hijos a su alrededor, de repente, en plena noche, al recibir noticias del sur, enfurecida golpeó el pavimento con el puño cerrado.

Un choque eléctrico, la noche lo sostuvo, hasta que con un zumbido ominoso nuestra colmena al amanecer derramó sus miríadas.

De las casas entonces y de los talleres, y por todas las puertas, saltaron tumultuosos, y he aquí, ¡Manhattan armándose!

Al ritmo de los tambores, los jóvenes se alistan y se arman, los obreros se arman, (la llana, el cepillo, el martillo del herrero, arrojados a un lado con precipitación,) el abogado deja su oficina y se arma, el juez deja el tribunal, el conductor abandona su carreta en la calle, salta, arroja las riendas bruscamente sobre el lomo de los caballos, el vendedor deja la tienda, el jefe, el contador, el portero, todos se van; escuadrones se reúnen por doquier por acuerdo común y se arman, los nuevos reclutas, incluso niños, los viejos les muestran cómo llevar sus pertrechos, abrochan las correas cuidadosamente, afuera armándose, adentro armándose, el destello de los cañones de los fusiles, las tiendas blancas agrupadas en campamentos, los centinelas armados alrededor, el cañón al amanecer y otra vez al atardecer, regimientos armados llegan cada día, atraviesan la ciudad y embarcan en los muelles, (¡Qué bien lucen mientras marchan hacia el río, sudorosos, con sus armas al hombro! ¡Cómo los amo! ¡Cómo quisiera abrazarlos, con sus rostros morenos y sus ropas y mochilas cubiertas de polvo!) ¡La sangre de la ciudad armada! ¡Armada! ¡El grito en todas partes! Las banderas ondeando desde los campanarios de las iglesias y de todos los edificios públicos y tiendas, la despedida entre lágrimas, la madre besa a su hijo, el hijo besa a su madre, (A la madre le cuesta separarse, pero no pronuncia palabra para retenerlo,) la escolta tumultuosa, las filas de policías precediendo, abriendo paso, el entusiasmo desbordado, los vítores salvajes de la multitud por sus favoritos, la artillería, los cañones silenciosos brillando como oro, arrastrados, retumban suavemente sobre las piedras, (Cañones silenciosos, pronto dejarán de estarlo, pronto desenganchados para iniciar la roja tarea;) todo el murmullo de la preparación, todo el decidido armamento, el servicio hospitalario, el lino, las vendas y medicinas, las mujeres ofreciéndose como enfermeras, el trabajo iniciado en serio, ya no es un simple desfile; ¡Guerra! ¡una raza armada avanza! ¡la bienvenida a la batalla, sin volverse atrás! ¡Guerra! sean semanas, meses o años, una raza armada avanza para recibirla.

¡Mannahatta en marcha—y oh, cantarlo bien! ¡Oh, por una vida varonil en el campamento!

Y la robusta artillería, los cañones brillando como oro, el trabajo de gigantes, para servir bien a los cañones, ¡Desengánchenlos! (ya no más como en los pasados cuarenta años solo para salvas de cortesía, pongan ahora algo más que pólvora y estopa.)

Y tú, dama de los barcos, tú, Mannahatta, vieja matrona de esta orgullosa, amistosa y turbulenta ciudad, a menudo en paz y riqueza estabas pensativa o fruncías el ceño en secreto entre todos tus hijos, pero ahora sonríes de gozo, exultante vieja Mannahatta.

Mil ochocientos sesenta y uno

Año armado—año de la lucha, ningún verso delicado ni rimas sentimentales de amor para ti, año terrible, no eres como un poetilla pálido sentado en un escritorio balbuceando cadencias al piano, sino como un hombre fuerte erguido, vestido de azul, avanzando, llevando el fusil al hombro, con cuerpo bien musculoso y rostro y manos curtidos por el sol, con un cuchillo en el cinturón al costado, como te oí gritar fuerte, tu voz sonora resonando a través del continente, tu voz masculina, oh año, surgiendo entre las grandes ciudades, entre los hombres de Manhattan te vi como uno de los obreros, los habitantes de Manhattan, o con grandes pasos cruzando las praderas desde Illinois e Indiana, cruzando rápidamente el Oeste con paso elástico y descendiendo los Alleghanies, o bajando desde los grandes lagos o en Pennsylvania, o en la cubierta a lo largo del río Ohio, o hacia el sur por los ríos Tennessee o Cumberland, o en Chattanooga en la cima de la montaña, vi tu andar y vi tus miembros musculosos vestidos de azul, portando armas, año robusto, oí tu voz decidida lanzada una y otra vez, año que de repente cantó por las bocas de los cañones de labios redondos, te repito, apresurado, estruendoso, triste, año atribulado.

¡Redoblad! ¡Redoblad! ¡Tambores!

¡Redoblad! ¡redoblad! tambores—¡soplad! ¡cornetas! ¡soplad! A través de las ventanas—a través de las puertas—irrumpan como una fuerza implacable, en la solemne iglesia, y dispersen a la congregación, en la escuela donde el alumno estudia; que el novio no tenga quietud—ahora no debe tener felicidad con su novia, ni el pacífico agricultor paz alguna, arando su campo o recogiendo su grano, tan ferozmente zumban y retumban ustedes, tambores—tan agudas, cornetas, soplan.

¡Redoblad! ¡redoblad! tambores—¡soplad! ¡cornetas! ¡soplad! Sobre el tráfico de las ciudades—sobre el retumbar de las ruedas en las calles; ¿Hay camas preparadas para los que duermen de noche en las casas? nadie debe dormir en esas camas, ningún comerciante negociando de día—ningún corredor o especulador—¿continuarían? ¿Seguirán hablando los habladores? ¿Intentará el cantante cantar? ¿Se levantará el abogado en el tribunal para exponer su caso ante el juez? Entonces hagan sonar más rápido, más fuerte los tambores—ustedes, cornetas, soplen más salvajes.

¡Redoblad! ¡redoblad! tambores—¡soplad! ¡cornetas! ¡soplad! No hagan tregua—no se detengan ante ninguna protesta, no presten atención al tímido—ni al que llora o reza, no presten atención al anciano que suplica al joven, no dejen que se oiga la voz del niño, ni las súplicas de la madre, hagan que incluso los caballetes tiemblen donde yacen los muertos esperando las carrozas fúnebres, tan fuerte retumban ustedes, oh terribles tambores—tan alto soplan ustedes, cornetas.

Desde Paumanok partiendo vuelo como un ave

Desde Paumanok partiendo vuelo como un ave, alrededor y alrededor para elevarme y cantar la idea de todos, al norte me dirijo para cantar allí canciones árticas, a Canadá hasta absorber Canadá en mí, luego a Michigan, a Wisconsin, Iowa, Minnesota, para cantar sus canciones, (son inimitables;) luego a Ohio e Indiana para cantar las suyas, a Misuri y Kansas y Arkansas para cantar las suyas, a Tennessee y Kentucky, a las Carolinas y Georgia para cantar las suyas, a Texas y así hasta California, para vagar aceptado en todas partes; para cantar primero, (al ritmo del tambor de guerra si es necesario,) la idea de todos, del mundo occidental uno e inseparable, y luego la canción de cada miembro de estos Estados.

Canción de la bandera al amanecer

Poeta: Oh, una nueva canción, una canción libre, ondeando, ondeando, ondeando, ondeando, por sonidos, por voces más claras, por la voz del viento y la del tambor, por la voz de la bandera y la voz del niño y la voz del mar y la voz del padre, baja en la tierra y alta en el aire, en la tierra donde padre e hijo están de pie, en el aire hacia arriba donde se dirigen sus miradas, donde la bandera al amanecer ondea.

¡Palabras! ¡palabras de libros! ¿qué son ustedes? Palabras no más, pues escuchen y vean, mi canción está allí, al aire libre, y debo cantar, con la bandera y el estandarte ondeando.

Tejeré la cuerda y entrelazaré, el deseo del hombre y el deseo del niño, los entrelazaré, pondré vida, pondré la punta reluciente de la bayoneta, dejaré que silben balas y perdigones, (como quien lleva un símbolo y una amenaza lejos hacia el futuro, gritando con voz de trompeta, ¡Despierten y cuídense! ¡Cuídense y despierten!) verteré el verso con corrientes de sangre, lleno de voluntad, lleno de alegría, luego soltaré, lanzar, para ir y competir, con la bandera y el estandarte ondeando.

Estandarte: Sube aquí, bardo, bardo, sube aquí, alma, alma, sube aquí, querido niño, para volar en las nubes y los vientos conmigo, y jugar con la luz sin medida.

Niño: Padre, ¿qué es eso en el cielo que me llama con un dedo largo? ¿Y qué me dice todo el tiempo?

Padre: Nada, hijo mío, ves en el cielo, y nada en absoluto te dice—pero mira, hijo mío, mira estas cosas deslumbrantes en las casas, y ve las tiendas de dinero abriéndose, y ve los vehículos preparándose para arrastrarse por las calles con mercancías; estas, ah, estas, ¡cuánto se valoran y por ellas se trabaja! ¡Cuánto las envidia toda la tierra!

Poeta: Fresco y rojo rosado el sol se eleva alto, flota el mar en azul distante corriendo por sus canales, flota el viento sobre el pecho del mar acercándose a tierra, el gran viento constante del oeste o del oeste-suroeste, flotando tan ligero con espuma blanca como la leche sobre las aguas.

Pero yo no soy el mar ni el sol rojo, no soy el viento con risa de muchacha, no el viento inmenso que fortalece, no el viento que azota, no el espíritu que siempre azota su propio cuerpo hasta el terror y la muerte, pero soy aquello que, invisible, viene y canta, canta, canta, que murmura en los arroyos y corre en las lluvias sobre la tierra, que las aves conocen en los bosques por las mañanas y las tardes, y que conocen las arenas de la orilla y la ola silbante, y esa bandera y gallardete, allá en lo alto ondeando y ondeando.

Niño: Oh padre, está viva—está llena de gente—tiene niños, oh, ahora me parece que le habla a sus hijos, la oigo—me habla a mí—¡oh, es maravilloso! ¡Oh, se estira—se extiende y corre tan rápido—oh, padre mío, es tan ancha que cubre todo el cielo!

Padre: Basta, basta, mi tonto niño, lo que dices me entristece, mucho me disgusta; mira, con los demás otra vez te digo, no mires banderas y gallardetes en lo alto, sino contempla los pavimentos bien preparados, y observa las casas de muros sólidos.

Bandera y Gallardete: Habla al niño, oh bardo de Manhattan, a todos nuestros hijos, ya sea al norte o al sur de Manhattan, señala este día, dejando todos los demás, a nosotros sobre todo—y sin embargo no sabemos por qué, pues ¿qué somos, simples tiras de tela que nada aprovechan, solo ondeando en el viento?

Poeta: Yo oigo y no veo solo tiras de tela, oigo el paso de ejércitos, oigo al centinela desafiante, oigo los gritos jubilosos de millones de hombres, ¡oigo la Libertad! Oigo el redoble de tambores y el sonar de trompetas, yo mismo me muevo afuera, elevándome y volando entonces, uso las alas del ave terrestre y uso las alas del ave marina, y miro hacia abajo como desde lo alto, no niego los preciosos frutos de la paz, veo ciudades populosas con riquezas incalculables, veo innumerables granjas, veo a los granjeros trabajando en sus campos o graneros, veo a los obreros trabajando, veo edificios por todas partes fundados, en construcción o terminados, veo trenes de vagones avanzando rápidamente por las vías arrastrados por las locomotoras, veo las tiendas, depósitos de Boston, Baltimore, Charleston, Nueva Orleans, veo allá en el Oeste la inmensa extensión de grano, me detengo un momento suspendido, paso a los bosques madereros del Norte, y otra vez a la plantación del Sur, y otra vez a California; abarcando todo veo la ganancia innumerable, las reuniones laboriosas, los salarios ganados, veo la Identidad formada de treinta y ocho Estados espaciosos y altivos, (y muchos más por venir,) veo fuertes en las costas de los puertos, veo barcos entrando y saliendo; entonces sobre todo, (¡sí! ¡sí!) mi pequeño y alargado gallardete en forma de espada, sube rápidamente indicando guerra y desafío—y ahora las drizas lo han izado, al lado de mi bandera ancha y azul, al lado de mi bandera estrellada, descartando la paz sobre todo el mar y la tierra.

Bandera y Gallardete: ¡Aún más fuerte, más alto, más vigoroso, bardo! ¡Aún más lejos, más ancho avanza! Que nuestros hijos no crean ya que somos solo riquezas y paz, podemos ser terror y carnicería, y lo somos ahora, no somos ahora ninguno de estos Estados espaciosos y altivos, (ni cinco, ni diez,) ni mercado ni depósito somos, ni banco de dinero en la ciudad, pero estos y todos, y la tierra morena y extendida, y las minas debajo, son nuestras, y las costas del mar son nuestras, y los grandes y pequeños ríos, y los campos que riegan, y las cosechas y los frutos son nuestros, bahías y canales y barcos entrando y saliendo son nuestros—mientras nosotros sobre todo, sobre el área extendida abajo, los tres o cuatro millones de millas cuadradas, las capitales, los cuarenta millones de personas,—¡oh bardo! en vida y muerte supremos, nosotros, incluso nosotros, de ahora en adelante ondeamos dominantes, en lo alto, no solo por el presente, por mil años cantando a través de ti, esta canción al alma de un pobre niño.

Niño: Oh padre, no me gustan las casas, nunca serán nada para mí, ni me gusta el dinero, pero subir allá me gustaría, oh querido padre, esa bandera me gusta, ese gallardete quiero ser y debo ser.

Padre: Hijo mío, me llenas de angustia, Ser ese estandarte sería demasiado aterrador, Poco sabes lo que significa este día, y después de este día, para siempre, Es no ganar nada, sino arriesgar y desafiarlo todo, Adelante, a enfrentarse a las guerras—¡y oh, qué guerras!—¿qué tienes tú que ver con ellas? ¿Con pasiones de demonios, matanza, muerte prematura?

Estandarte: Entonces canto a los demonios y la muerte, Lo pongo todo, sí, todo lo pondré, estandarte en forma de espada para la guerra, Y un placer nuevo y extático, y el balbuceante anhelo de los niños, Mezclado con los sonidos de la tierra pacífica y el líquido arrullo del mar, Y los barcos negros luchando en el mar envueltos en humo, Y el frío helado del lejano, lejano norte, con cedros y pinos susurrantes, Y el zumbido de tambores y el sonido de soldados marchando, y el sol ardiente brillando al sur, Y las olas peinando la playa en mi costa oriental, y mi costa occidental igual, Y todo lo que hay entre esas costas, y mi siempre caudaloso Misisipi con meandros y rápidos, Y mis campos de Illinois, y mis campos de Kansas, y mis campos de Misuri, El Continente, entregando toda la identidad sin reservar un átomo, ¡Viertan! Inunden aquello que pide, que canta, con todo y el fruto de todo, Fusionando y sosteniendo, reclamando, devorando el todo, Ya no con labio tierno, ni sonido musical de labios, Sino emergiendo de la noche para siempre, nuestra voz persuasiva ya no, Graznando como cuervos aquí en el viento.

Poeta: Mis miembros, mis venas se dilatan, mi tema por fin está claro, Estandarte tan ancho avanzando desde la noche, te canto altivo y resuelto, Rompo donde esperé mucho, demasiado tiempo, ensordecido y cegado, Mi oído y mi lengua han vuelto a mí, (un niño pequeño me enseñó,) Oigo desde lo alto, oh estandarte de guerra, tu irónica llamada y demanda, ¡Insensato! ¡insensato! (sin embargo, yo al menos te canto,) ¡Oh estandarte! No eres casas de paz en verdad, ni ninguna ni toda su prosperidad, (si es necesario, de nuevo tendrás cada una de esas casas para destruirlas, No pensaste destruir esas valiosas casas, firmes, llenas de comodidad, construidas con dinero, ¿Que permanezcan firmes, entonces? ni una hora, salvo que tú, por encima de ellas y de todo, permanezcas firme;) Oh estandarte, no eres tan precioso como el dinero, no eres productos agrícolas, ni el buen nutrimento material, Ni excelentes almacenes, ni descargados en muelles desde los barcos, Ni los soberbios barcos a vela o a vapor, trayendo y llevando cargamentos, Ni maquinaria, vehículos, comercio, ni ingresos—sino tú como ahora te veo, Elevándote desde la noche, trayendo tu racimo de estrellas, (estrellas siempre en aumento,) Divisor del amanecer, cortando el aire, tocado por el sol, midiendo el cielo, (Visto y anhelado apasionadamente por un pobre niño pequeño, Mientras otros siguen ocupados o hablando con destreza, enseñando siempre la economía, la economía;) ¡Oh tú allá arriba! ¡Oh estandarte! donde ondeas como una serpiente siseando tan curiosa, Fuera de alcance, solo una idea, pero por la que se lucha con furia, arriesgando la muerte sangrienta, amado por mí, Tan amado—¡oh tú estandarte que lideras el día con estrellas traídas de la noche! Sin valor, objeto de miradas, sobre todo y exigiéndolo todo—(dueño absoluto de todo)—¡oh estandarte y bandera! Yo también dejo lo demás—por grande que sea, no es nada—casas, máquinas no son nada—no las veo, Solo te veo a ti, ¡oh estandarte belicoso! ¡Oh bandera tan ancha, con franjas, canta solo tú, Flameando allá arriba en el viento.

Surjan, oh días, de sus profundidades insondables

1 Surjan, oh días, de sus profundidades insondables, hasta que barran más altos, más fieros, Mucho tiempo mi alma hambrienta de gimnasia devoró lo que la tierra me dio, Mucho tiempo vagué entre los bosques del norte, mucho tiempo observé el Niágara derramarse, Crucé las praderas y dormí en su seno, Crucé las Nevadas, crucé las mesetas, ascendí las rocas elevadas a lo largo del Pacífico, Navegué mar adentro, navegué a través de la tormenta, la tormenta me renovó, Observé con alegría las fauces amenazantes de las olas,

Observé las crestas blancas donde corrían tan alto, rizando, Escuché el viento silbar, vi las nubes negras, Vi desde abajo lo que surgía y se elevaba, (¡Oh, soberbio! ¡Oh, salvaje como mi corazón, y poderoso!) Escuché el trueno continuo que bramaba tras el relámpago, Noté los hilos delgados y dentados de los relámpagos que de repente y rápido, en medio del estrépito, se perseguían unos a otros por el cielo; Estas y cosas así, yo, exultante, vi—vi con asombro, aunque pensativo y dominante, Todo el amenazante poder del mundo alzándose a mi alrededor, Sin embargo, allí con mi alma me alimenté, me alimenté satisfecho, altivo.

2 Bien estuvo, oh alma—bien fue la preparación que me diste, Ahora avanzamos para saciar nuestro latente y mayor apetito, Ahora salimos a recibir lo que la tierra y el mar nunca nos dieron, No vamos por los poderosos bosques, sino por las ciudades aún más poderosas, Algo para nosotros está fluyendo ahora más que el mismo Niágara, Torrentes de hombres, (¿son realmente inagotables las fuentes y arroyos del Noroeste?) ¿Qué eran aquellas tormentas de las montañas y el mar comparadas con los pavimentos y hogares aquí? ¿Qué, comparado con las pasiones que hoy presencio a mi alrededor? ¿Se había levantado el mar? ¿Soplaba el viento la flauta de la muerte bajo las nubes negras? ¡He aquí! desde profundidades más insondables, algo más mortal y salvaje, Manhattan surgiendo, avanzando con frente amenazante—Cincinnati, Chicago, desencadenadas; ¿Qué era aquella ola que vi en el océano? mira lo que viene aquí, ¡Cómo asciende con pies y manos audaces—cómo arremete! ¡Cómo el verdadero trueno ruge tras el relámpago—qué brillantes los destellos! ¡Cómo la Democracia avanza con porte desesperado y vengativo, mostrada en la oscuridad por esos relámpagos! (Sin embargo, un lamento triste y un sollozo bajo creí oír en la oscuridad, En una pausa de la ensordecedora confusión.)

3 ¡Truena! ¡Avanza, Democracia! ¡Golpea con golpe vengativo! ¡Y tú, días, ciudades, elévense más alto que nunca! ¡Estallen más fuerte, más fuerte aún, tormentas! Me han hecho bien, Mi alma, preparada en las montañas, absorbe su inmortal y fuerte nutrimento, Largo tiempo caminé por mis ciudades, mis caminos rurales entre granjas, solo medio satisfecho, Una duda nauseabunda, ondulando como una serpiente, se arrastraba ante mí, Continuamente precediendo mis pasos, volviéndose hacia mí a menudo, silbando irónicamente en voz baja; Las ciudades que tanto amé abandoné y dejé, Corrí hacia las certezas que me eran adecuadas, Hambriento, hambriento, hambriento, de energías primordiales y la intrepidez de la Naturaleza, Solo con eso me refresqué, solo eso podía saborear, Esperé largo tiempo el estallido del fuego contenido—sobre el agua y el aire esperé mucho; Pero ahora ya no espero, estoy plenamente satisfecho, estoy saciado, He presenciado el verdadero relámpago, he visto mis ciudades eléctricas, He vivido para ver al hombre estallar y a la América guerrera levantarse, Por eso no buscaré más el alimento de los solitarios parajes del norte, No más vagaré por las montañas ni navegaré el mar tempestuoso.

Virginia—El Oeste

Vi al noble padre caído en días aciagos, con la mano alzada, amenazante, blandiendo, (Recuerdos de antaño en suspenso, amor y fe en suspenso,) El cuchillo insano hacia la Madre de Todas.

Vi al noble hijo avanzar con pies vigorosos, saliendo de la tierra de las praderas, tierra de las aguas de Ohio y de Indiana, Al rescate el robusto gigante apresura su numerosa prole, Vestidos de azul, portando sus confiables rifles al hombro.

Entonces la Madre de Todas, con voz serena, habló, Como para ti Rebelde, (me pareció oírla decir,) ¿por qué luchas contra mí, y por qué buscas mi vida? ¿Cuando tú mismo siempre provees para defenderme? Porque tú me diste a Washington—y ahora también a estos.

Ciudad de Barcos

¡Ciudad de barcos! (¡Oh los barcos negros! ¡Oh los barcos fieros! ¡Oh los hermosos barcos de vapor y de vela de proa afilada!) ¡Ciudad del mundo! (pues aquí están todas las razas, Todas las tierras de la tierra hacen aquí sus aportes;) ¡Ciudad del mar! ¡Ciudad de mareas apresuradas y brillantes! ¡Ciudad cuyas alegres mareas continuamente avanzan o retroceden, girando dentro y fuera con remolinos y espuma! ¡Ciudad de muelles y almacenes—ciudad de altas fachadas de mármol y hierro! Ciudad orgullosa y apasionada—ciudad fogosa, loca, extravagante! ¡Surge, oh ciudad—no solo para la paz, sino sé realmente tú misma, belicosa! No temas—no te sometas a modelos que no sean los tuyos, oh ciudad! Mírame—encárname como yo te he encarnado a ti! No he rechazado nada de lo que me ofreciste—quien tú adoptaste, yo he adoptado, Bueno o malo, nunca te cuestiono—amo todo—no condeno nada, Canto y celebro todo lo tuyo—aunque ya no la paz, En la paz canté la paz, pero ahora el tambor de la guerra es mío, La guerra, la guerra roja es mi canto por tus calles, ¡oh ciudad!

La Historia del Centenario

[Voluntario de 1861-2, en Washington Park, Brooklyn, asistiendo al Centenario.] Dame tu mano, viejo revolucionario, La cima de la colina está cerca, solo unos pasos más, (hagan espacio, caballeros,) Has seguido bien el sendero conmigo, a pesar de tus cien y tantos años, Puedes caminar, anciano, aunque tus ojos están casi agotados, Tus facultades te sirven, y pronto necesitaré que me sirvan a mí.

Descansa, mientras te cuento lo que significa la multitud que nos rodea, En la llanura de abajo los reclutas están entrenando y ejercitándose, Allí está el campamento, un regimiento parte mañana, ¿Oyes a los oficiales dando sus órdenes? ¿Oyes el chocar de los mosquetes? ¿Qué te sucede ahora, anciano? ¿Por qué tiemblas y aprietas mi mano tan convulsivamente? Las tropas solo están entrenando, aún están rodeadas de sonrisas, A su alrededor, cerca, los amigos bien vestidos y las mujeres, Mientras el espléndido y cálido sol de la tarde brilla, Verde la vegetación de pleno verano y fresca sopla la brisa juguetona, Sobre orgullosas y pacíficas ciudades y el brazo de mar entre ellas.

Pero el entrenamiento y el desfile han terminado, regresan a los cuarteles, ¡Solo escucha esa aprobación de manos! ¡escucha qué aplauso!

Mientras las multitudes ahora se separan y dispersan—pero nosotros, anciano, No te he traído aquí en vano—debemos quedarnos, Tú para hablar en tu turno, y yo para escuchar y contar.

[El Centenario] Cuando apreté tu mano no fue por terror, Sino porque de repente, aquí a mi alrededor, Y abajo, donde los muchachos entrenaban, y por las laderas corrían, Y donde están las tiendas, y dondequiera que mires al sur, sureste y suroeste, Sobre colinas, cruzando tierras bajas, y en los bordes de los bosques, Y a lo largo de las orillas, en el barro (ahora cubierto), volvió y de repente rugió, Como hace ochenta y cinco años, no fue un simple desfile recibido con aplausos de amigos, Sino una batalla en la que yo mismo participé—sí, aunque haya pasado tanto tiempo, Yo participé, Caminando entonces esta cima, este mismo suelo.

Sí, este es el lugar, Mis ojos ciegos, incluso mientras hablo, lo ven repoblado desde las tumbas, Los años retroceden, los pavimentos y las casas majestuosas desaparecen, Vuelven a aparecer los rudos fuertes, se montan los viejos cañones con aros, Veo las líneas de tierra elevada extendiéndose del río a la bahía, Distingo la vista de las aguas, distingo las colinas y las laderas; Aquí acampamos, era también esta época del verano.

Mientras hablo lo recuerdo todo, recuerdo la Declaración, Se leyó aquí, todo el ejército desfiló, se nos leyó aquí, Rodeado de su estado mayor, el General estaba en el centro, sostenía su espada desenvainada, Brillaba al sol a la vista de todo el ejército.

Fue un acto audaz entonces—los barcos de guerra ingleses acababan de llegar, Podíamos observar hacia la bahía baja donde estaban anclados, Y los transportes llenos de soldados.

Unos días más y desembarcaron, y entonces la batalla.

Veinte mil fueron traídos contra nosotros, Una fuerza veterana equipada con buena artillería.

No cuento ahora toda la batalla, Pero una brigada, temprano en la mañana, fue ordenada al frente para enfrentar a los casacas rojas, De esa brigada hablo, y de cómo marchó con firmeza, Y de cómo resistió largo y bien enfrentando la muerte.

¿Quién crees que marchaba firme y severamente enfrentando la muerte? Era la brigada de los más jóvenes, dos mil hombres, Reclutados en Virginia y Maryland, y la mayoría conocidos personalmente por el General.

Avanzaron con paso ágil hacia las aguas de Gowanus, Hasta que de repente, inesperadamente, por desfiladeros en el bosque, tomados de noche, Los británicos avanzando, rodeando desde el este, disparando ferozmente sus cañones, Esa brigada de los más jóvenes quedó aislada y a merced del enemigo.

El General los observaba desde esta colina, Hicieron repetidos y desesperados intentos de romper el cerco, Luego se agruparon muy juntos, muy compactos, su bandera ondeando en el centro, ¡Pero oh, desde las colinas cómo los cañones los diezmaban y diezmaban!

¡Todavía me enferma esa matanza! Vi la humedad formarse en gotas en el rostro del General. Vi cómo se retorcía las manos de angustia.

Mientras tanto, los británicos maniobraban para sacarnos a una batalla campal, Pero no nos atrevimos a confiar en las posibilidades de una batalla campal.

Luchamos en destacamentos, Saliendo luchamos en varios puntos, pero en cada uno la suerte nos fue adversa, Nuestro enemigo avanzando, ganando terreno, nos empujó de regreso a las defensas en esta colina, Hasta que nos volvimos amenazantes aquí, y entonces nos dejó.

Así fue la salida de la brigada de los más jóvenes, dos mil hombres, Pocos regresaron, casi todos permanecen en Brooklyn.

Esa y aquí la primera batalla de mi General, No había mujeres mirando ni sol para disfrutar, no terminó con aplausos, Nadie aplaudió aquí entonces.

Sino en la oscuridad, en la niebla, en el suelo bajo una lluvia fría, Cansados esa noche yacimos derrotados y hoscos, Mientras muchos arrogantes señores reían burlonamente acampados frente a nosotros, Bastante cerca para oírse, festejando, chocando copas de vino por su victoria.

Tan gris y húmedo, y otro día más, pero la noche de ese día, la niebla levantándose, la lluvia cesando, Silencioso como un fantasma mientras creían tenerlo seguro, mi General se retiró.

Lo vi junto al río, Abajo, junto al ferry iluminado por antorchas, apresurando el embarque; Mi General esperó hasta que todos los soldados y heridos hubieran cruzado, Y entonces, (fue justo antes del amanecer,) estos ojos descansaron sobre él por última vez.

Todos los demás parecían llenos de pesadumbre, Muchos sin duda pensaban en la rendición.

Pero cuando mi General pasó junto a mí, De pie en su bote y mirando hacia el sol naciente, Vi algo diferente a la rendición.

[Término] Basta, la historia del centenario termina, Los dos, el pasado y el presente, se han intercambiado, Yo mismo como conector, como trovador de un gran futuro, estoy hablando ahora.

¿Y es este el suelo que pisó Washington? ¿Y estas aguas que cruzo a diario sin pensar, son las mismas que él cruzó, Tan resuelto en la derrota como otros generales en sus más orgullosos triunfos?

Debo copiar la historia, y enviarla al este y al oeste, Debo preservar esa mirada como brilló sobre ustedes, ríos de Brooklyn.

Miren—al regresar el ciclo anual, regresan los fantasmas, Es el 27 de agosto y los británicos han desembarcado, Comienza la batalla y va en nuestra contra, contemplen a través del humo el rostro de Washington, La brigada de Virginia y Maryland ha marchado para interceptar al enemigo, Están aislados, la artillería asesina desde las colinas los ataca, Fila tras fila cae, mientras sobre ellos silenciosamente se inclina la bandera, Bautizada ese día en muchas heridas sangrientas de jóvenes. En la muerte, la derrota, y en las lágrimas de hermanas y madres.

¡Ah, colinas y laderas de Brooklyn! Percibo que son más valiosas de lo que sus dueños suponían; En medio de ustedes se alza un campamento muy antiguo, Permanece para siempre el campamento de esa brigada muerta.

Caballería cruzando un vado

Una línea en larga formación donde serpentean entre islas verdes, Siguen un curso serpenteante, sus armas brillan al sol—escuchen el musical tintineo, Contemplen el plateado río, en él los caballos chapoteando se detienen a beber, Contemplen los hombres de rostro tostado, cada grupo, cada persona es un cuadro, los descuidados descansan sobre las sillas, Unos emergen en la orilla opuesta, otros apenas entran al vado—mientras, Escarlata y azul y blanco níveo, Las banderas guía ondean alegremente al viento.

Vivac en la ladera de una montaña

Veo ante mí ahora un ejército en marcha deteniéndose, Abajo se extiende un fértil valle, con graneros y huertos de verano, Detrás, los lados aterrazados de una montaña, abrupta, en partes elevándose alto, Quebrada, con rocas, con cedros aferrados, con altas siluetas apenas visibles, Las numerosas fogatas esparcidas cerca y lejos, algunas allá arriba en la montaña, Las formas sombrías de hombres y caballos, grandes, titilando, Y sobre todo el cielo—¡el cielo! tan, tan lejos, tachonado, estallando, las eternas estrellas.

Un cuerpo de ejército en marcha

Con su nube de exploradores al frente, Con ahora el sonido de un solo disparo chasqueando como un látigo, y ahora una descarga irregular, Las filas abarrotadas avanzan y avanzan, las densas brigadas avanzan, Brillando tenuemente, esforzándose bajo el sol—los hombres cubiertos de polvo, En columnas suben y bajan con las ondulaciones del terreno, Con artillería intercalada—las ruedas retumban, los caballos sudan, Mientras avanza el cuerpo de ejército.

Junto a la llama vacilante del vivac

Junto a la llama vacilante del vivac, Una procesión que gira a mi alrededor, solemne y dulce y lenta—pero primero noto, Las tiendas del ejército dormido, el contorno tenue de los campos y bosques, La oscuridad iluminada por puntos de fuego encendido, el silencio, Como un fantasma, lejos o cerca, una figura ocasional moviéndose, Los arbustos y árboles, (al levantar la vista parecen observarme sigilosamente,) Mientras desfilan pensamientos, oh pensamientos tiernos y maravillosos, De la vida y la muerte, del hogar y el pasado y los amados, y de quienes están lejos; Una solemne y lenta procesión allí mientras me siento en el suelo, Junto a la llama vacilante del vivac.

Ven del campo, padre

Ven del campo, padre, aquí hay una carta de nuestro Pete, Y ven a la puerta principal, madre, aquí hay una carta de tu querido hijo.

Mira, es otoño, Mira, donde los árboles, de verde más profundo, más amarillos y más rojos, Refrescan y endulzan los pueblos de Ohio con hojas que revolotean en el viento moderado, Donde las manzanas maduras cuelgan en los huertos y las uvas en las vides enrejadas, (¿Hueles el aroma de las uvas en las vides? ¿Hueles el trigo sarraceno donde hace poco zumbaban las abejas?)

Sobre todo, mira, el cielo tan calmo, tan transparente después de la lluvia, y con nubes maravillosas, Abajo también, todo calmo, todo vital y hermoso, y la granja prospera bien.

Abajo en los campos todo prospera bien, Pero ahora del campo ven, padre, ven al llamado de la hija. Y ven a la entrada, madre, a la puerta principal ven de inmediato.

Tan rápido como puede se apresura, algo ominoso, sus pasos temblorosos, No se detiene a alisar su cabello ni a ajustar su cofia.

Abre el sobre rápidamente, Oh, esta no es la letra de nuestro hijo, pero su nombre está firmado, Oh, una mano extraña escribe por nuestro querido hijo, ¡Oh alma de madre herida! Todo se le nubla ante los ojos, destella en negro, solo capta las palabras principales, Frases entrecortadas, herida de bala en el pecho, escaramuza de caballería, llevado al hospital, Por ahora grave, pero pronto estará mejor.

Ah, ahora la figura solitaria para mí, En medio de la próspera y abundante Ohio con todas sus ciudades y granjas, Pálida de rostro y aturdida, muy débil, Apoyada en el marco de una puerta.

No sufras tanto, querida madre, (la hija recién crecida habla entre sollozos, Las hermanitas se agrupan en silencio y consternadas,) Mira, querida madre, la carta dice que Pete pronto estará mejor.

Ay, pobre muchacho, nunca estará mejor, (ni tal vez necesite estar mejor, ese alma valiente y sencilla,) Mientras ellos permanecen en casa en la puerta, él ya está muerto, El único hijo ha muerto.

Pero la madre necesita estar mejor, Ella, de figura delgada, pronto vestida de negro, De día sus comidas intactas, luego de noche duerme a intervalos, a menudo despierta, En la medianoche despierta, llora, anhela con un solo y profundo anhelo, Oh, que pudiera retirarse inadvertida, silenciosa, escapar de la vida y retirarse, Para seguir, buscar, estar con su querido hijo muerto.

Vigilia extraña que guardé en el campo una noche

Vigilia extraña guardé en el campo una noche; Cuando tú, mi hijo y mi camarada, caíste a mi lado ese día, Solo una mirada te di que tus queridos ojos devolvieron con una mirada que nunca olvidaré, Un toque de tu mano a la mía, oh muchacho, que alzaste mientras yacías en el suelo, Luego seguí adelante en la batalla, la batalla reñida, Hasta tarde en la noche, al fin relevado, de nuevo encontré el camino al lugar, Te hallé en la muerte tan frío, querido camarada, hallé tu cuerpo, hijo de besos correspondidos, (nunca más en la tierra correspondidos,) Descubrí tu rostro a la luz de las estrellas, curiosa la escena, soplaba fresca la noche moderada, Largo rato allí y entonces en vigilia estuve, en torno a mí el campo de batalla extendiéndose tenuemente, Vigilia maravillosa y vigilia dulce allí en la fragante y silenciosa noche, Pero no cayó una lágrima, ni siquiera un suspiro prolongado, largo, largo miré, Luego en la tierra, medio reclinado, me senté a tu lado apoyando mi barbilla en mis manos, Pasando dulces horas, horas inmortales y místicas contigo, querido camarada—ni una lágrima, ni una palabra, Vigilia de silencio, amor y muerte, vigilia por ti, mi hijo y mi soldado, Mientras en silencio avanzaban las estrellas en lo alto, al este nuevas surgían, Vigilia final por ti, valiente muchacho, (no pude salvarte, rápida fue tu muerte, te amé fielmente y cuidé de ti en vida, creo que sin duda nos volveremos a encontrar,) Hasta el último instante de la noche, justo cuando apareció el alba, A mi camarada envolví en su manta, cubrí bien su forma, Doblé bien la manta, metiéndola cuidadosamente sobre la cabeza y cuidadosamente bajo los pies, Y allí y entonces, bañado por el sol naciente, a mi hijo en su tumba, en su tumba rudimentaria lo deposité, Terminando mi extraña vigilia con eso, vigilia de noche y campo de batalla sombrío, Vigilia por el muchacho de besos correspondidos, (nunca más en la tierra correspondidos,) Vigilia por el camarada muerto rápidamente, vigilia que nunca olvido, cómo al clarear el día, Me levanté del frío suelo y envolví bien a mi soldado en su manta, Y lo enterré donde cayó.

Una marcha en las filas acosadas, y el camino desconocido

Una marcha en las filas, bajo fuerte presión, y el camino desconocido, Una ruta a través de un bosque espeso con pasos amortiguados en la oscuridad, Nuestro ejército frustrado con severas pérdidas, y el hosco remanente en retirada, Hasta que pasada la medianoche nos llegan los destellos de las luces de un edificio débilmente iluminado, Llegamos a un claro en el bosque y nos detenemos junto al edificio de luz tenue, Es una vieja iglesia grande en el cruce de caminos, ahora convertida en hospital improvisado, Al entrar solo un minuto veo una escena más allá de todas las imágenes y poemas jamás creados, Sombras de la más profunda, profunda negrura, apenas iluminadas por velas y lámparas en movimiento, Y por una gran antorcha fija, de llama roja salvaje y nubes de humo, Por estas luces, multitudes, grupos de figuras veo vagamente en el suelo, algunas tendidas en los bancos, A mis pies distingo más claramente a un soldado, apenas un muchacho, en peligro de desangrarse, (le han disparado en el abdomen,) Detengo la sangre temporalmente, (el rostro del joven es blanco como un lirio,) Luego, antes de partir, recorro con la mirada la escena, deseoso de absorberlo todo, Rostros, variedades, posturas indescriptibles, la mayoría en penumbra, algunos de ellos muertos, Cirujanos operando, asistentes sosteniendo luces, el olor a éter, el olor a sangre, La multitud, oh la multitud de formas ensangrentadas, también el patio exterior lleno, Algunos sobre la tierra desnuda, otros en tablones o camillas, algunos sudando en el espasmo de la muerte, Un grito o llanto ocasional, las órdenes o llamados del médico, El brillo de los pequeños instrumentos de acero captando el destello de las antorchas, Todo esto lo retomo mientras canto, vuelvo a ver las formas, huelo el olor, Luego escucho afuera las órdenes dadas, Formen filas, muchachos, formen filas; Pero antes me inclino hacia el joven moribundo, abre los ojos, me regala una media sonrisa, Luego los ojos se cierran, se cierran con calma, y me apresuro a la oscuridad, Reanudando, marchando, siempre marchando en la oscuridad, avanzando en las filas, El camino desconocido, aún marchando.

Una visión en el campamento en el amanecer gris y tenue

Una visión en el campamento en el amanecer gris y tenue, Al salir de mi tienda tan temprano, sin poder dormir, Mientras camino despacio en el aire fresco y frío por el sendero junto a la tienda del hospital, Veo tres figuras tendidas en camillas, llevadas allí y dejadas sin atención, Sobre cada una la manta extendida, amplia manta de lana marrón, Manta gris y pesada, doblada, cubriéndolo todo.

Curioso me detengo y permanezco en silencio, Luego con dedos ligeros levanto apenas la manta del rostro más cercano; ¿Quién eres tú, hombre mayor tan enjuto y severo, con cabellos bien encanecidos y la carne hundida alrededor de los ojos? ¿Quién eres tú, mi querido camarada? Luego me acerco al segundo—¿y quién eres tú, mi niño y amado? ¿Quién eres tú, dulce muchacho de mejillas aún lozanas? Luego al tercero—un rostro ni de niño ni de anciano, muy sereno, como de hermoso marfil amarillo-blanco; Joven, creo que te conozco—creo que este rostro es el del propio Cristo, Muerto y divino y hermano de todos, y aquí yace de nuevo.

Mientras fatigado vagaba por los bosques de Virginia

Mientras fatigado vagaba por los bosques de Virginia, Al son de las hojas crujientes pateadas por mis pies, (pues era otoño,) Observé al pie de un árbol la tumba de un soldado; Mortalmente herido y enterrado en la retirada, (fácil de entender para todos,) La pausa de una hora al mediodía, cuando ¡arriba! no hay tiempo que perder—aun así dejaron esta señal, En una tablilla garabateada y clavada en el árbol junto a la tumba, Audaz, cauto, leal, y mi amado camarada.

Largo, largo tiempo medito, luego sigo mi camino errante, Muchas estaciones cambiantes por venir, y muchas escenas de la vida, Sin embargo, a veces, a través de estaciones y escenas cambiantes, de repente, solo, o en la calle atestada, Se me aparece la tumba del soldado desconocido, la inscripción ruda en los bosques de Virginia, Audaz, cauto, leal, y mi amado camarada.

No el piloto

No el piloto se ha encargado de llevar su nave al puerto, aunque haya sido rechazado y muchas veces frustrado; No el explorador que penetra tierra adentro, cansado y largo, Por desiertos abrasados, nieves heladas, ríos húmedos, persevera hasta alcanzar su destino, Más que yo me he encargado, atendido o no, de componer una marcha para estos Estados, Para un llamado a la batalla, incitando a las armas si es necesario, años, siglos después.

Año que temblaste y vacilaste bajo mis pies

¡Año que temblaste y vacilaste bajo mis pies! Tu viento de verano era lo bastante cálido, pero el aire que respiré me heló, Una densa penumbra cayó a través del sol y me oscureció, ¿Debo cambiar mis canciones triunfales? me dije a mí mismo, ¿Debo en verdad aprender a entonar los fríos cantos fúnebres de los derrotados? ¿Y hoscos himnos de derrota?

El curador de heridas

1 Anciano encorvado llego entre rostros nuevos, Años mirando hacia atrás, reanudando en respuesta a los niños, Ven cuéntanos, anciano, como de jóvenes y doncellas que me aman, (Despertado y furioso, pensé en hacer sonar la alarma y urgir una guerra implacable, Pero pronto mis dedos fallaron, mi rostro se inclinó y me resigné, A sentarme junto a los heridos y calmarlos, o mirar en silencio a los muertos;) Años después de estas escenas, de estas pasiones furiosas, estas oportunidades, De héroes insuperables, (¿fue un bando tan valiente? el otro fue igualmente valiente;) Ahora sean testigos de nuevo, pinten los ejércitos más poderosos de la tierra, De esos ejércitos tan veloces, tan asombrosos, ¿qué viste para contarnos? ¿Qué permanece contigo más tarde y más profundamente? de pánicos curiosos, De combates encarnizados o asedios tremendos, ¿qué es lo que más queda?

2 Oh doncellas y jóvenes que amo y que me aman, Lo que preguntan de mis días, eso lo más extraño y repentino su charla me lo recuerda, Soldado alerta llego tras una larga marcha cubierto de sudor y polvo, Justo a tiempo llego, me lanzo a la lucha, grito fuerte en la carga exitosa, Entro en las posiciones capturadas—aunque, como un río que corre veloz, se desvanecen, Pasan y se van, se desvanecen—no me detengo en los peligros ni en las alegrías de los soldados, (Ambos los recuerdo bien—muchas las penurias, pocas las alegrías, sin embargo estaba contento.)

Pero en silencio, en proyecciones de sueños, Mientras el mundo de la ganancia, la apariencia y la alegría continúa, Tan pronto lo que pasó se olvida, y las olas borran las huellas en la arena, Con rodillas flexionadas regreso y entro por las puertas, (mientras para ti allá arriba, Quienquiera que seas, sigue sin ruido y sé de corazón fuerte.)

Llevando las vendas, agua y esponja, Directo y veloz voy hacia mis heridos, Donde yacen en el suelo tras la batalla, traídos allí, Donde su sangre invaluable enrojece la hierba y la tierra, O a las hileras de la tienda del hospital, o bajo el hospital techado, A las largas hileras de catres a cada lado regreso, A cada uno y a todos, uno tras otro me acerco, no omito a ninguno, Un asistente me sigue con una bandeja, lleva un balde para desechos, Pronto se llenará de trapos coagulados y sangre, vaciado, y vuelto a llenar.

Sigo adelante, me detengo, Con rodillas flexionadas y mano firme para curar heridas, Soy firme con cada uno, los dolores son agudos pero inevitables, Uno me mira con ojos suplicantes—¡pobre muchacho! Nunca te conocí, Sin embargo creo que no podría negarme en este momento a morir por ti, si eso te salvara.

3 Adelante, adelante voy, (¡abran puertas del tiempo! ¡abran puertas del hospital!) La cabeza aplastada curo, (pobre mano enloquecida, no arranques la venda,) El cuello del jinete con la bala que lo atraviesa examino, Duro el respirar resuena, ya vidrioso el ojo, pero la vida lucha con fuerza, (¡Ven dulce muerte! déjate persuadir, oh hermosa muerte! Por piedad, ven pronto.)

Del muñón del brazo, la mano amputada, Deshago la gasa coagulada, retiro el tejido muerto, lavo la materia y la sangre, De nuevo en su almohada el soldado se recuesta con el cuello curvado y la cabeza caída de lado, Sus ojos están cerrados, su rostro pálido, no se atreve a mirar el muñón sangriento, Y aún no lo ha mirado.

Curo una herida en el costado, profunda, profunda, Pero solo un día o dos más, pues veo el cuerpo todo consumido y hundiéndose, Y veo el semblante azul-amarillo.

Curo el hombro perforado, el pie con la herida de bala, Limpio uno con gangrena roedora y pútrida, tan nauseabunda, tan ofensiva, Mientras el asistente está detrás, a mi lado, sosteniendo la bandeja y el balde.

Soy fiel, no me rindo, El muslo fracturado, la rodilla, la herida en el abdomen, Estas y más curo con mano impasible, (aunque en lo profundo de mi pecho un fuego, una llama ardiente.)

4 Así, en silencio, en proyecciones de sueños, Regresando, reanudando, recorro los hospitales, A los heridos y lastimados calmo con mano suave, Me siento junto a los inquietos toda la noche oscura, algunos son tan jóvenes, Algunos sufren tanto, recuerdo la experiencia dulce y triste, (Muchos brazos amorosos de soldados han cruzado y descansado sobre este cuello, Muchos besos de soldados habitan en estos labios barbados.)

Demasiado tiempo, demasiado tiempo, América

Demasiado tiempo, demasiado tiempo, América, Recorriendo caminos todos parejos y pacíficos aprendiste solo de alegrías y prosperidad, Pero ahora, ah ahora, aprender de crisis de angustia, avanzando, enfrentando el destino más terrible y sin retroceder, Y ahora concebir y mostrar al mundo lo que realmente son tus hijos en masa, (Pues ¿quién sino yo ha concebido ya lo que realmente son tus hijos en masa?)

Dame el espléndido sol silencioso

Dame el espléndido sol silencioso con todos sus rayos deslumbrantes, dame frutos otoñales maduros y rojos del huerto, dame un campo donde crece la hierba sin segar, dame una glorieta, dame la parra enrejada, dame maíz y trigo frescos, dame animales que se mueven serenamente enseñando contento, dame noches perfectamente tranquilas como en las altas mesetas al oeste del Misisipi, y yo mirando las estrellas, dame al amanecer un jardín fragante de hermosas flores donde pueda caminar sin ser molestado, dame para casarme una mujer de dulce aliento de la que nunca me canse, dame un hijo perfecto, dame lejos del ruido del mundo una vida rural y doméstica, dame para trinar canciones espontáneas en soledad, solo para mis oídos, dame soledad, dame la Naturaleza, ¡devuélveme, oh Naturaleza, tus corduras primigenias!

Estas cosas exijo tener, (cansado de la emoción incesante y desgarrado por la lucha de la guerra,) estas busco obtener, pidiéndolas sin cesar, surgiendo en clamores desde mi corazón, mientras aún pido sin cesar, sigo aferrado a mi ciudad, día tras día y año tras año, oh ciudad, caminando por tus calles, donde me tienes encadenado cierto tiempo, negándote a soltarme, pero dándome para saciarme, enriquecido de alma, me das para siempre rostros; (Oh, veo aquello de lo que buscaba escapar, enfrentándolo, revirtiendo mis clamores, veo mi propia alma pisoteando lo que pedía.)

2 Quédate con tu espléndido sol silencioso, quédate con tus bosques, oh Naturaleza, y los lugares tranquilos junto a los bosques, quédate con tus campos de trébol y fleo, y tus campos de maíz y huertos, quédate con los campos de alforfón en flor donde zumban las abejas del noveno mes; ¡Dame rostros y calles—dame estos fantasmas incesantes e interminables a lo largo de las aceras! ¡Dame ojos interminables—dame mujeres—dame camaradas y amantes por millares! ¡Déjame ver nuevos cada día—déjame tomar nuevos de la mano cada día! Dame tales espectáculos—¡dame las calles de Manhattan! ¡Dame Broadway, con los soldados marchando—dame el sonido de trompetas y tambores! (Los soldados en compañías o regimientos—unos partiendo, sonrojados e imprudentes, otros, cumplido su tiempo, regresando con filas diezmadas, jóvenes, pero muy viejos, marchando, sin notar nada;) ¡Dame las orillas y muelles densamente bordeados de barcos negros! ¡Oh, eso para mí! ¡Oh, una vida intensa, plena hasta el hartazgo y variada! ¡La vida del teatro, del bar, del gran hotel, para mí! ¡El salón del vapor! ¡la excursión abarrotada para mí! ¡la procesión de antorchas! ¡La densa brigada rumbo a la guerra, con altos carros militares siguiéndola; gente, interminable, fluyendo, con voces fuertes, pasiones, desfiles, calles de Manhattan con sus poderosos latidos, con tambores resonando como ahora, el interminable y ruidoso coro, el crujir y tintinear de los fusiles, (incluso la vista de los heridos,) multitudes de Manhattan, con su turbulento coro musical! ¡Rostros y ojos de Manhattan para siempre para mí!

Canto fúnebre para dos veteranos

El último rayo de sol cae suavemente del sábado concluido, sobre el pavimento aquí, y más allá lo está mirando, hacia una tumba doble recién hecha.

He aquí, la luna ascendiendo, desde el este la luna redonda y plateada, hermosa sobre los tejados, luna fantasmal y espectral, inmensa y silenciosa luna.

Veo una triste procesión, y oigo el sonido de cornetas que se acercan en tono pleno, todos los canales de las calles de la ciudad se inundan, como con voces y lágrimas.

Oigo los grandes tambores retumbando, y los pequeños tambores zumbando con constancia, y cada golpe de los grandes tambores convulsivos, me atraviesa de lado a lado.

Porque el hijo es traído junto con el padre, (en las primeras filas del feroz asalto cayeron, dos veteranos, padre e hijo, cayeron juntos, y la tumba doble los espera.)

Ahora suenan más cerca las cornetas, y los tambores golpean más convulsos, y la luz del día sobre el pavimento se ha desvanecido por completo, y la fuerte marcha fúnebre me envuelve.

En el cielo oriental elevándose, la vasta y triste aparición se mueve iluminada, (es el rostro grande y transparente de alguna madre, en el cielo creciendo más brillante.)

¡Oh, fuerte marcha fúnebre, me complaces! ¡Oh, luna inmensa con tu rostro plateado, me reconfortas! ¡Oh, mis dos soldados! ¡Oh, mis veteranos que pasan al entierro! Lo que tengo también se los doy.

La luna les da luz, y las cornetas y los tambores les dan música, y mi corazón, oh mis soldados, mis veteranos, mi corazón les da amor.

Sobre la carnicería se alzó una voz profética

Sobre la carnicería se alzó una voz profética, No se desanimen, el afecto resolverá aún los problemas de la libertad, quienes se aman se volverán invencibles, aún harán victoriosa a Columbia.

Hijos de la Madre de Todos, aún serán victoriosos, aún se reirán con desprecio de los ataques del resto del mundo.

Ningún peligro detendrá a los amantes de Columbia, si es necesario, mil se inmolarán con firmeza por uno solo.

Uno de Massachusetts será camarada de un misuriano, de Maine y de la ardiente Carolina, y otro de Oregón, serán amigos trinos, más valiosos entre sí que todas las riquezas de la tierra.

A Michigan llegarán tiernamente los perfumes de Florida, no los perfumes de flores, sino más dulces, y llevados más allá de la muerte.

Será costumbre en las casas y calles ver afecto varonil, los más intrépidos y rudos se tocarán rostro a rostro suavemente, la dependencia de la Libertad será de amantes, la continuidad de la Igualdad será de camaradas.

Estos los unirán y atarán más fuerte que aros de hierro, yo, extático, ¡oh compañeros! ¡oh tierras! los ato con el amor de los amantes.

(¿Esperaban ser mantenidos unidos por abogados? ¿O por un acuerdo en papel? ¿o por las armas? No, ni el mundo, ni ningún ser viviente, se mantendrá así unido.)

Vi al viejo general acorralado

Vi al viejo general acorralado, (viejo como era, sus ojos grises aún brillaban en batalla como estrellas,) su pequeña fuerza estaba ahora completamente cercada, en sus posiciones, pidió voluntarios para cruzar las líneas enemigas, una emergencia desesperada, vi a cien o más adelantarse desde las filas, pero solo dos o tres fueron seleccionados, los vi recibir sus órdenes aparte, escucharon con atención, el ayudante estaba muy serio, los vi partir con alegría, arriesgando libremente sus vidas.

La visión del artillero

Mientras mi esposa duerme a mi lado, y las guerras han terminado hace tiempo, y mi cabeza reposa en la almohada en casa, y la medianoche vacía transcurre, y a través del silencio, a través de la oscuridad, oigo, apenas oigo, la respiración de mi hijo, allí en la habitación al despertar de mi sueño esta visión se me impone; el combate comienza allí y entonces en una fantasía irreal, los exploradores inician, avanzan con cautela, oigo el chasquido irregular ¡crac! ¡crac! oigo los sonidos de los diferentes proyectiles, el corto ¡t-t-t! ¡t-t-t! de las balas de fusil, veo los obuses explotando dejando pequeñas nubes blancas, oigo los grandes obuses chillando al pasar, la metralla como el zumbido y rumor del viento entre los árboles, (tumultuoso ahora el combate arrecia,) todas las escenas en las baterías resurgen ante mí en detalle, el estruendo y el humo, el orgullo de los hombres en sus piezas, el jefe de artilleros apunta y regula su pieza y selecciona una espoleta del tiempo adecuado, tras disparar lo veo inclinarse a un lado y mirar ansioso para notar el efecto; en otro lugar oigo el grito de un regimiento cargando, (el joven coronel lidera él mismo esta vez con la espada en alto,) veo los huecos abiertos por las descargas enemigas, (rápidamente llenados, sin demora,) respiro el humo sofocante, luego las nubes planas flotan bajas ocultando todo; ahora una extraña calma por unos segundos, ni un disparo de ninguno de los lados, luego se reanuda el caos más fuerte que nunca, con llamados y órdenes ansiosos de los oficiales, mientras desde alguna parte lejana del campo el viento trae a mis oídos un grito de aplauso, (algún éxito especial,) y siempre el sonido del cañón cerca o lejos, (despertando incluso en sueños una diabólica exaltación y toda la vieja loca alegría en lo profundo de mi alma,) y siempre la prisa de la infantería cambiando posiciones, baterías, caballería, moviéndose de aquí para allá, (los que caen, mueren, no les hago caso, los heridos chorreando y rojos no les hago caso, algunos cojean hacia la retaguardia,) suciedad, calor, prisa, ayudantes de campo galopando o corriendo a toda velocidad, con el repiqueteo de armas pequeñas, el silbido de advertencia de los rifles, (esto en mi visión lo oigo o lo veo,) y bombas estallando en el aire, y de noche los cohetes de varios colores.

Etiopía saludando a la bandera

¿Quién eres tú, mujer oscura, tan antigua que apenas eres humana, con tu cabeza lanuda y blanca y turbante, y pies desnudos y huesudos? ¿Por qué te levantas aquí junto al camino y saludas la bandera?

(Es mientras nuestro ejército recorre las arenas y pinos de Carolina, que sales de la puerta de tu choza, tú, Etiopía, vienes a mí, mientras bajo el valiente Sherman marcho hacia el mar.)

Hace cien años mi amo me separó de mis padres, siendo una niña pequeña, me atraparon como se atrapa a una bestia salvaje, luego aquí me trajo el cruel negrero a través del mar.

No dice más, pero permanece todo el día, su cabeza altiva y turbante se inclina, y sus ojos oscuros giran, y hace una reverencia a los regimientos, a los guiones que pasan.

¿Qué es, mujer fatídica, tan turbia, apenas humana? ¿Por qué agitas la cabeza con el turbante atado, amarillo, rojo y verde? ¿Son tan extrañas y maravillosas las cosas que ves o has visto?

No me pertenece la juventud

No me pertenece la juventud, ni la delicadeza, no puedo engañar al tiempo con charla, torpe en el salón, ni bailarín ni elegante, sentado en el círculo de los eruditos, constreñido y quieto, pues el aprendizaje no me es natural, la belleza, el conocimiento, no me son naturales—sin embargo, hay dos o tres cosas que sí me son propias, he alimentado a los heridos y consolado a más de un soldado moribundo, y en intervalos de espera o en medio del campamento, he compuesto estas canciones.

Raza de veteranos

¡Raza de veteranos—raza de vencedores! ¡Raza de la tierra, lista para el conflicto—raza de la marcha conquistadora! (Ya no más la raza crédula, raza de temple duradero,) Raza que en adelante no reconoce otra ley que la suya propia, raza de pasión y tormenta.

El mundo que tome buena nota

El mundo que tome buena nota, estrellas plateadas desvaneciéndose, Leche blanquecina desgarrada, humedad blanca desprendiéndose, Carbones treinta y ocho, funestos y ardientes, Escarlata, significativa, manos en señal de advertencia, Ahora y de aquí en adelante ondean desde estas costas.

Oh muchacho de la pradera de rostro tostado

Oh muchacho de la pradera de rostro tostado, Antes de que llegaras al campamento llegaron muchos regalos de bienvenida, Elogios y presentes llegaron y alimento nutritivo, hasta que al fin, entre los reclutas, Llegaste tú, taciturno, sin nada que dar—solo nos miramos, Cuando ¡oh! más que todos los regalos del mundo me diste.

Mira hacia abajo, hermosa luna

Mira hacia abajo, hermosa luna, y baña esta escena, Derrama suavemente las inundaciones del nimbo nocturno sobre rostros macabros, hinchados, morados, Sobre los muertos de espaldas con los brazos extendidos, Derrama tu nimbo generoso, sagrada luna.

Reconciliación

Palabra sobre todo, hermosa como el cielo, Hermoso que la guerra y todos sus actos de carnicería deban perderse por completo con el tiempo, Que las manos de las hermanas Muerte y Noche incesantemente y suavemente laven una y otra vez este mundo sólido; Pues mi enemigo está muerto, un hombre divino como yo está muerto, Miro donde yace de rostro blanco y quieto en el ataúd—me acerco, Me inclino y toco suavemente con mis labios el rostro blanco en el ataúd.

Qué solemne, uno a uno [Ciudad de Washington, 1865]

Qué solemne, uno a uno, Mientras las filas regresan cansadas y sudorosas, mientras los hombres desfilan por donde están, Mientras los rostros, las máscaras aparecen, mientras miro los rostros estudiando las máscaras, (Mientras levanto la vista de esta página estudiándote, querido amigo, seas quien seas,) Qué solemne el pensamiento de mi alma susurrante a cada uno en las filas, y a ti, Veo detrás de cada máscara esa maravilla, un alma afín, Oh, la bala nunca podría matar lo que realmente eres, querido amigo, Ni la bayoneta herir lo que realmente eres; ¡El alma! te veo, tan grande como cualquiera, tan bueno como el mejor, Esperando seguro y contento, que la bala nunca podría matar, Ni la bayoneta herir, oh amigo.

Mientras yacía con mi cabeza en tu regazo, camarada

Mientras yacía con mi cabeza en tu regazo, camarada, Retomo la confesión que hice, lo que te dije a ti y al aire libre lo retomo, Sé que soy inquieto y hago que otros lo sean, Sé que mis palabras son armas llenas de peligro, llenas de muerte, Pues enfrento la paz, la seguridad y todas las leyes establecidas, para trastocarlas, Soy más resuelto porque todos me han negado de lo que jamás habría sido si todos me hubieran aceptado, No hago caso ni he hecho caso jamás ni a la experiencia, ni a las advertencias, ni a las mayorías, ni al ridículo, Y la amenaza de lo que llaman infierno es poco o nada para mí, Y el atractivo de lo que llaman cielo es poco o nada para mí; ¡Querido camarada! Confieso que te he impulsado a seguirme, y aún te impulso, sin la menor idea de cuál es nuestro destino, Ni de si saldremos victoriosos, o seremos completamente sometidos y derrotados.

Ramillete delicado

¡Ramillete delicado! ¡bandera de vida fecunda! ¡Cubriendo todas mis tierras—todas mis costas! ¡Bandera de la muerte! (¡cómo te observé a través del humo de la batalla avanzando! ¡Cómo te oí ondear y crujir, tela desafiante!) Bandera cerúlea—bandera soleada, salpicada con los orbes de la noche! ¡Ah, mi belleza plateada—ah, mi blanca y lanuda y carmesí! ¡Ah, cantar la canción de ti, mi matrona poderosa! Mi sagrada, mi madre.

A cierto civil

¿Pediste de mí rimas dulces? ¿Buscaste las rimas pacíficas y lánguidas del civil? ¿Te resultó tan difícil seguir lo que canté antes? No cantaba antes para que me siguieras, para que entendieras—ni ahora lo hago; (He nacido de lo mismo que nació la guerra, El redoble del tambor siempre es para mí dulce música, Amo bien la marcha fúnebre marcial, Con su lento lamento y su latido convulsivo guiando el funeral del oficial;) ¿Qué puede importarte a ti un poeta como yo? por tanto, deja mis obras, Y ve a arrullarte con lo que puedas entender, y con melodías de piano, Pues yo no arrullo a nadie, y nunca me entenderás.

He aquí, vencedora en las cumbres

He aquí, vencedora en las cumbres, Donde tú, de frente poderosa, contemplas el mundo, (El mundo, oh Libertad, que en vano conspiró contra ti,) De sus incontables asechanzas, tras frustrarlas todas, Dominante, con el sol deslumbrante a tu alrededor, Ahora ondeas indemne en inmortal integridad y esplendor—he aquí, en estas horas supremas, No te traigo un poema orgulloso, ni un verso de éxtasis triunfal, Sino un ramillete que contiene la oscuridad de la noche y heridas sangrantes, Y salmos de los muertos.

Espíritu cuyo trabajo está hecho [Ciudad de Washington, 1865]

Espíritu cuyo trabajo está hecho—¡espíritu de horas terribles! Antes de partir desvanece de mis ojos tus bosques de bayonetas; Espíritu de los temores y dudas más sombríos, (pero siempre avanzando sin titubear,) Espíritu de muchos días solemnes y muchas escenas salvajes—espíritu eléctrico, Que con voz murmurante a través de la guerra ya cerrada, como un fantasma incansable revoloteó, Despertando la tierra con aliento de fuego, mientras golpeabas y golpeabas el tambor, Ahora, mientras el sonido del tambor, hueco y áspero hasta el final, resuena a mi alrededor, Mientras tus filas, tus inmortales filas, regresan, regresan de las batallas, Mientras los fusiles de los jóvenes aún descansan sobre sus hombros, Mientras veo las bayonetas erizadas sobre sus hombros, Mientras esas bayonetas inclinadas, verdaderos bosques de ellas apareciendo a lo lejos, se acercan y pasan, regresando a casa, Moviéndose con paso firme, oscilando de un lado a otro, a la derecha y a la izquierda, Elevándose y cayendo suavemente mientras los pasos marcan el ritmo; Espíritu de horas que conocí, todas de rojo febril un día, pero pálidas como la muerte al siguiente, Toca mi boca antes de partir, presiona mis labios, Déjame tus pulsos de furia—déjalos en herencia para mí—lléname de corrientes convulsivas, Que ardan y quemen en mis cantos cuando te hayas ido, Que te identifiquen para el futuro en estas canciones.

Adiós a un soldado

Adiós, oh soldado, Tú de la ruda campaña, (que compartimos,) La marcha rápida, la vida del campamento, La fiera contienda de frentes opuestos, la larga maniobra, Batallas rojas con su matanza, el estímulo, el fuerte y terrible juego, Hechizo de todos los corazones valientes y varoniles, los trenes del tiempo a través de ti y de todos los tuyos llenos, Con la guerra y la expresión de la guerra.

Adiós, querido camarada, Tu misión está cumplida—pero yo, más belicoso, Yo mismo y esta alma contenciosa mía, Aún en nuestra propia campaña, Por caminos inexplorados con emboscadas y oponentes al acecho, A través de muchas derrotas agudas y muchas crisis, a menudo frustrados, Aquí marchando, siempre marchando, una guerra por librar—aquí mismo, A batallas más fieras y pesadas doy expresión.

Gira, oh Libertad

Gira, oh Libertad, pues la guerra ha terminado, De ella y de todo en adelante expandiéndote, sin dudar más, resuelta, abarcando el mundo, Gira de las tierras retrospectivas que registran pruebas del pasado, De los cantores que cantan las glorias rezagadas del pasado, De los cantos del mundo feudal, los triunfos de reyes, esclavitud, casta, Gira hacia el mundo, los triunfos reservados y por venir—deja ese mundo hacia atrás, Déjalo a los cantores de hasta ahora, dales el pasado rezagado, Pero lo que queda, queda para los cantores para ti—las guerras por venir son para ti, (Mira cómo las guerras del pasado te han curtido debidamente, y las guerras del presente también te curten;) Entonces gira, y no temas, oh Libertad—gira tu rostro inmortal, Hacia donde el futuro, mayor que todo el pasado, Se prepara rápida y seguramente para ti.

A la tierra fermentada que pisaron

Al suelo fermentado que pisaron llamando canto por última vez, (Saliendo de mi tienda para siempre, soltando, desatando las cuerdas de la tienda,) En la frescura del aire matutino, en los amplios circuitos y panoramas que vuelven a la paz restaurada, A los ardientes campos que irradian y a las infinitas perspectivas más allá, al Sur y al Norte, Al suelo fermentado del vasto mundo occidental para dar testimonio de mis cantos, A las colinas Alleghanas y al incansable Misisipi, A las rocas llamo y canto, y a todos los árboles del bosque, A las llanuras de los poemas de héroes, a las praderas que se extienden ampliamente, Al mar lejano y a los vientos invisibles, y al aire sano e impalpable; Y respondiendo, todos contestan, (pero no con palabras,) La tierra común, testigo de guerra y paz, reconoce en silencio, La pradera me atrae, como el padre al hijo contra su ancho pecho, El hielo y la lluvia del Norte que me dieron origen me nutren hasta el final, Pero el sol ardiente del Sur es el que madura plenamente mis cantos.