LIBRO XXIV. ARROYUELOS DE OTOÑO

Como consecuencia, etc.

Como consecuencia de la abundancia de lluvias de verano, o de los caprichosos arroyos que fluyen en otoño, o de las reticulaciones de muchos arroyos bordeados de hierbas, o de los riachuelos subterráneos que buscan el mar, canto canciones de años continuados.

Primero los rápidos siempre modernos de la vida, (pronto, pronto se mezclarán, con los viejos cauces de la muerte).

Algunos recorren los campos de cultivo de Ohio o los bosques, algunos descienden por los cañones de Colorado desde fuentes de nieve perpetua, algunos medio ocultos en Oregón, o muy al sur en Texas, algunos en el norte buscando su camino hacia Erie, Niágara, Ottawa, algunos hacia las bahías de Atlántica, y así hasta la gran salmuera.

En ti, quienquiera que seas que hojeas mi libro, en mí mismo, en todo el mundo, fluyen estas corrientes, todas, todas tendiendo hacia el místico océano.

Corrientes para iniciar un continente nuevo, oberturas enviadas a lo sólido desde lo líquido, fusión de océano y tierra, olas tiernas y pensativas, (no sólo seguras y pacíficas, también olas agitadas y ominosas, ¿quién sabe de dónde surgen las abísmicas olas de la tormenta? Rugiendo sobre la vastedad, con muchos mástiles rotos y velas desgarradas).

O desde el mar del Tiempo, recogiendo y abarcando todo, traigo, una hilera de algas y conchas arrastradas por el viento.

Oh pequeñas conchas, tan curiosamente retorcidas, tan límpidas, frías y silenciosas, ¿no llamaréis, pequeñas conchas, al ser sostenidas en los tímpanos de los templos, murmullos y ecos que aún evocan la música tenue y lejana de la eternidad, llevada tierra adentro, enviada desde el borde de Atlántica, melodías para el alma de las praderas, reverberaciones susurradas, acordes para el oído del Oeste resonando alegremente, vuestros mensajes antiguos, pero siempre nuevos e intraducibles, infinitesimales de mi vida, y de muchas vidas, (pues no sólo mi vida y mis años entrego—todo, todo lo entrego), estos despojos del fondo, arrojados en lo alto y en seco, ¿llegados a las costas de América?

El regreso de los héroes

1 Por las tierras y por estos días apasionados y por mí mismo, ahora por un tiempo me retiro a ti, oh suelo de los campos otoñales, recostándome en tu pecho, entregándome a ti, respondiendo a los latidos de tu corazón sano y equilibrado, componiendo un verso para ti.

Oh tierra que no tienes voz, confíame una voz, oh cosecha de mis tierras—oh crecimientos veraniegos sin límite, oh pródiga tierra parda parturienta—oh infinito vientre fecundo, una canción para narrarte.

2 Siempre en este escenario, se representa el sereno drama anual de Dios, fastuosas procesiones, cantos de aves, el amanecer que más plenamente alimenta y refresca el alma, el mar agitado, las olas en la orilla, las olas musicales y fuertes, los bosques, los árboles robustos, los árboles esbeltos y afilados, los liliputienses ejércitos incontables de la hierba, el calor, las lluvias, los pastizales inconmensurables, el espectáculo de las nieves, la orquesta libre de los vientos, el techo extendido de nubes colgantes de luz, el claro cerúleo y los flecos plateados, las estrellas altas y dilatadas, las estrellas plácidas que invitan, los rebaños y manadas en movimiento, las llanuras y praderas esmeralda, los espectáculos de todas las tierras variadas y todos los crecimientos y productos.

3 América fecunda—¡hoy, estás colmada de nacimientos y alegrías! Gimes de riquezas, tu abundancia te viste como un manto envolvente, ríes fuerte con el dolor de grandes posesiones, una vida entrelazada en miríadas como vides enlazadas ata todo tu vasto dominio, como un enorme barco cargado hasta el borde navegas hacia el puerto, así como la lluvia cae del cielo y los vapores ascienden de la tierra, así los valores preciosos han caído sobre ti y surgido de ti; ¡tú, envidia del mundo! ¡tú, milagro! Tú, bañada, ahogada, nadando en abundancia, tú, afortunada Señora de los graneros tranquilos, tú, Dama de la Pradera que te sientas en el centro y contemplas tu mundo, y miras al Este y miras al Oeste, dispensadora, que con una palabra das mil millas, un millón de granjas, y nada te falta, tú, toda-aceptadora—tú, hospitalaria, (sólo tú eres hospitalaria como Dios es hospitalario).

4 Cuando canté recientemente, mi voz era triste, tristes eran los espectáculos a mi alrededor con los ruidos ensordecedores del odio y el humo de la guerra; en medio del conflicto, los héroes, yo estaba, o pasaba con paso lento entre los heridos y moribundos.

Pero ahora no canto la guerra, ni el paso medido de los soldados, ni las tiendas de los campamentos, ni los regimientos que llegan apresurados desplegándose en línea de batalla; no más los tristes y antinaturales espectáculos de la guerra.

¿Pidieron espacio esas filas inmortales y sonrojadas, los primeros ejércitos que avanzaban? ¿Piden espacio, ay, las filas espectrales, los temidos ejércitos que siguieron?

(Pasad, pasad, orgullosas brigadas, con vuestras vigorosas piernas marchando, con vuestros hombros jóvenes y fuertes, con vuestras mochilas y vuestros mosquetes; cuán exultante me detuve y los observé, cuando partían marchando.

Pasad—entonces que suenen los tambores otra vez, pues un ejército surge a la vista, oh otro ejército que se reúne, pululando, siguiendo en la retaguardia, oh temido ejército que se acrecienta, oh regimientos tan lastimosos, con su diarrea mortal, con su fiebre, oh queridos mutilados de mi tierra, con abundantes vendas ensangrentadas y muletas, he aquí, vuestro ejército pálido sigue.)

5 Pero en estos días de brillo, en el hermoso paisaje que se extiende a lo lejos, los caminos y senderos, los carros agrícolas cargados en alto, y los frutos y graneros, ¿deberían los muertos interponerse?

Ah, los muertos no me estropean nada, encajan bien en la Naturaleza, encajan muy bien en el paisaje bajo los árboles y la hierba, y a lo largo del borde del cielo en el lejano margen del horizonte.

Tampoco los olvido, Partidos, ni en invierno ni en verano a mis seres perdidos, pero sobre todo al aire libre como ahora, cuando mi alma está absorta y en paz, como gratas apariciones, vuestros recuerdos se elevan y pasan silenciosamente junto a mí.

6 Vi el día del regreso de los héroes, (aunque los héroes nunca superados jamás regresarán, a ellos ese día no los vi).

Vi el interminable cuerpo, vi las procesiones de ejércitos, los vi acercarse, desfilar en divisiones, avanzando hacia el norte, con su trabajo hecho, acampando un tiempo en agrupaciones de poderosos campamentos.

No eran soldados de fiesta—jóvenes, pero veteranos, curtidos, morenos, apuestos, fuertes, de la estirpe de la granja y el taller, endurecidos por muchas largas campañas y marchas sudorosas, acostumbrados a muchos campos sangrientos y arduamente disputados.

Una pausa—los ejércitos esperan, un millón de vencedores enrojecidos esperan, el mundo también espera, luego, suave como la noche que se rompe y seguro como el alba, se disuelven, desaparecen.

¡Exulten, oh tierras! ¡tierras victoriosas! No allí vuestra victoria en esos campos rojos y estremecidos, sino aquí y de ahora en adelante vuestra victoria.

Derrítanse, desvanezcan, ejércitos—dispersaos, soldados de azul, volved a ser lo que erais, abandonad para siempre vuestras armas mortales, otras serán las armas de los campos en adelante para ustedes, ya sea en el Sur o en el Norte, con guerras más sensatas, dulces guerras, guerras que dan vida.

7 ¡Fuerte mi garganta, y clara mi alma! La estación del agradecimiento y la voz de la entrega total, el canto de alegría y poder por la fertilidad sin límites.

Todos los campos, cultivados y sin cultivar, se expanden ante mí, veo las verdaderas arenas de mi raza, ya sean las primeras o las últimas, las arenas inocentes y fuertes del hombre.

Veo a los héroes en otras labores, veo bien empuñadas en sus manos las mejores armas.

Veo donde la Madre de Todo, con mirada abarcadora contempla, permanece largo rato, y cuenta la variada recolección de los productos.

Ocupado el lejano, el panorama bañado de sol, la pradera, el huerto y el grano amarillo del Norte, el algodón y el arroz del Sur y la caña de Luisiana, barbechos abiertos sin sembrar, ricos campos de trébol y fleo, vacas y caballos pastando, y rebaños de ovejas y cerdos, y muchos ríos majestuosos fluyendo y muchos arroyos alegres, y saludables tierras altas con brisas perfumadas de hierbas, y la buena hierba verde, ese delicado milagro, la hierba siempre recurrente.

8 ¡Trabajen, héroes! ¡cosechen los productos! No sólo en esos campos bélicos la Madre de Todo, con figura dilatada y ojos llameantes los observó.

¡Trabajen, héroes! ¡trabajen bien! ¡manejen bien las armas! La Madre de Todo, aún aquí como siempre, los observa.

América satisfecha, tú contemplas, sobre los campos del Oeste esos monstruos reptantes, las invenciones humano-divinas, los implementos que ahorran trabajo; contemplas moverse en todas direcciones, como si tuvieran vida, los rastrillos giratorios, las segadoras a vapor y las máquinas de tracción animal, los motores, trilladoras y limpiadoras de grano, separando bien la paja, el ágil trabajo del tenedor patentado, contemplas el aserradero moderno, la desmotadora de algodón del sur y la limpiadora de arroz.

Bajo tu mirada, oh Maternal, con estos y otros y con sus propias manos fuertes, los héroes cosechan.

Todos recogen y todos cosechan, pero si no fuera por ti, oh Poderosa, ni una guadaña podría blandirse ahora con seguridad, ni una caña de maíz colgaría ahora sus sedosos penachos en paz.

Bajo ti solamente cosechan, aunque sea solo un manojo de heno bajo tu gran faz, Cosechan el trigo de Ohio, Illinois, Wisconsin, cada lanza con púas bajo ti, Cosechan el maíz de Misuri, Kentucky, Tennessee, cada mazorca en su vaina verde claro, Recogen el heno en sus innumerables pajares en los tranquilos y fragantes graneros, La avena a sus depósitos, la patata blanca, el alforfón de Míchigan, a los suyos; Recogen el algodón en Misisipi o Alabama, excavan y guardan el dorado boniato dulce de Georgia y las Carolinas, Esquilan la lana de California o Pensilvania, Cortan el lino en los Estados del Medio, o el cáñamo o el tabaco en las fronteras, Recogen el guisante y el frijol, o arrancan manzanas de los árboles o racimos de uvas de las vides, O cualquier cosa que madure en todos estos Estados o en el Norte o el Sur, Bajo el sol radiante y bajo ti.

Había un niño que salía cada día

Había un niño que salía cada día, Y el primer objeto que miraba, ese objeto se convertía en él, Y ese objeto pasaba a ser parte de él por el día o por una parte del día, O por muchos años o por ciclos extensos de años.

Las primeras lilas pasaron a ser parte de este niño, Y la hierba y las campanillas blancas y rojas, y el trébol blanco y rojo, y el canto del pájaro phoebe, Y los corderos de marzo y la débil camada rosada de la cerda, y el potrillo de la yegua y el ternero de la vaca, Y la ruidosa cría del corral o junto al lodo de la orilla del estanque, Y los peces suspendiéndose tan curiosamente allá abajo, y el hermoso y curioso líquido, Y las plantas acuáticas con sus gráciles cabezas planas, todo pasó a ser parte de él.

Los brotes del campo de abril y mayo pasaron a ser parte de él, Los brotes del grano de invierno y los del maíz amarillo claro, y las raíces comestibles del jardín, Y los manzanos cubiertos de flores y luego el fruto, y las bayas silvestres, y las hierbas más comunes junto al camino, Y el viejo borracho tambaleándose a casa desde la letrina de la taberna de donde recién había salido, Y la maestra que pasaba camino a la escuela, Y los chicos amistosos que pasaban, y los chicos pendencieros, Y las chicas limpias y de mejillas frescas, y el niño y la niña negros descalzos, Y todos los cambios de ciudad y campo dondequiera que iba.

Sus propios padres, él que lo engendró y ella que lo concibió en su vientre y lo dio a luz, Le dieron a este niño más de sí mismos que eso, Le dieron después cada día, pasaron a ser parte de él.

La madre en casa colocando tranquilamente los platos en la mesa de la cena, La madre con palabras suaves, limpia su cofia y vestido, un olor saludable emanando de su persona y ropa al pasar, El padre, fuerte, autosuficiente, varonil, mezquino, airado, injusto, El golpe, la palabra rápida y fuerte, el trato duro, el señuelo astuto, Las costumbres familiares, el lenguaje, la compañía, los muebles, el corazón anhelante y henchido, El afecto que no se puede negar, el sentido de lo real, el pensamiento de si al final resultara irreal, Las dudas del día y las dudas de la noche, la curiosidad del cómo y el porqué, Si lo que parece ser es así, o si todo son destellos y motas, Hombres y mujeres llenando las calles rápidamente, si no son destellos y motas, ¿qué son? Las calles mismas y las fachadas de las casas, y los productos en las vitrinas, Vehículos, carruajes, los muelles de gruesas tablas, el enorme cruce en los transbordadores, El pueblo en la colina visto desde lejos al atardecer, el río en medio, Sombras, aureolas y niebla, la luz cayendo sobre techos y hastiales blancos o marrones a dos millas de distancia, La goleta cercana descendiendo soñolienta por la marea, el pequeño bote remolcado flojamente detrás, Las olas apresuradas y turbulentas, crestas rotas rápidamente, salpicando, Las capas de nubes coloreadas, la larga franja de tono marrón solitaria a lo lejos, la extensión de pureza en la que yace inmóvil, El borde del horizonte, la gaviota marina volando, la fragancia del pantano salado y el lodo de la orilla, Todo esto pasó a ser parte de aquel niño que salía cada día, y que ahora sale, y siempre saldrá cada día.

La vieja Irlanda

Lejos de aquí, en medio de una isla de maravillosa belleza, Agachada sobre una tumba una antigua madre afligida, Alguna vez reina, ahora delgada y harapienta sentada en el suelo, Su viejo cabello blanco cayendo desordenado sobre sus hombros, A sus pies una arpa real caída y sin usar, Largo tiempo en silencio, ella también demasiado tiempo en silencio, llorando su esperanza y heredero cubiertos, De toda la tierra su corazón es el más lleno de tristeza porque es el más lleno de amor.

Sin embargo, una palabra, madre antigua, Ya no necesitas agacharte ahí en el suelo frío con la frente entre las rodillas, Oh, no necesitas sentarte ahí velada en tu viejo cabello blanco tan desordenado, Porque debes saber que aquel a quien lloras no está en esa tumba, Fue una ilusión, el hijo que amas no estaba realmente muerto, El Señor no está muerto, ha resucitado joven y fuerte en otro país, Incluso mientras llorabas ahí junto a tu arpa caída junto a la tumba, Aquello por lo que llorabas fue transformado, pasó de la tumba, Los vientos lo favorecieron y el mar lo llevó, Y ahora con sangre rosada y nueva, Se mueve hoy en un nuevo país.

La morgue de la ciudad

Junto a la morgue de la ciudad junto a la puerta, Mientras deambulaba ocioso alejándome del bullicio, Me detengo curioso, pues he aquí, una figura marginada, una pobre prostituta muerta traída, Depositan su cadáver sin reclamar, yace sobre el húmedo pavimento de ladrillo, La mujer divina, su cuerpo, veo el cuerpo, lo contemplo solo, Aquella casa antes llena de pasión y belleza, todo lo demás no lo noto, Ni el silencio tan frío, ni el agua corriendo del grifo, ni los olores mórbidos me impresionan, Sino solo la casa—esa casa maravillosa—esa delicada y hermosa casa—¡esa ruina! ¡Esa casa inmortal más que todas las hileras de viviendas jamás construidas! O capitolio de cúpula blanca con majestuosa figura en lo alto, o todas las viejas catedrales de altas agujas, Esa pequeña casa sola más que todas ellas—¡pobre, desesperada casa! Hermoso, temible naufragio—morada de un alma—ella misma un alma, Casa sin reclamar, evitada—toma un aliento de mis labios temblorosos, Toma una lágrima que dejo caer al pasar pensando en ti, Casa muerta de amor—casa de locura y pecado, derruida, aplastada, Casa de vida, antes hablando y riendo—pero ah, pobre casa, muerta incluso entonces, Meses, años, una casa resonante y adornada—pero muerta, muerta, muerta.

Este compost

1 Algo me sobresalta donde creía estar más seguro, Me retiro de los bosques tranquilos que amaba, Ahora no iré a caminar por los pastizales, No me quitaré la ropa para encontrarme con mi amante el mar, No tocaré mi carne con la tierra como con otra carne para renovarme.

Oh, ¿cómo puede ser que la tierra misma no enferme? ¿Cómo pueden estar vivas ustedes, brotes de primavera? ¿Cómo pueden brindar salud ustedes, savia de hierbas, raíces, huertos, grano? ¿No están continuamente depositando cadáveres enfermos en ustedes? ¿No está cada continente trabajado una y otra vez con muertos corrompidos?

¿Dónde han dispuesto de sus cadáveres? ¿Esos borrachos y glotones de tantas generaciones? ¿Dónde han drenado todo el líquido y la carne inmunda? No veo nada de eso sobre ustedes hoy, o tal vez estoy engañado, Haré un surco con mi arado, presionaré mi pala a través del césped y lo voltearé debajo, Estoy seguro de que expondré algo de la carne inmunda.

2 ¡He aquí este compost! ¡Obsérvalo bien! Quizá cada partícula alguna vez formó parte de una persona enferma—aun así, ¡mira! La hierba de primavera cubre las praderas, El frijol brota silenciosamente a través de la tierra en el jardín, La delicada hoja de la cebolla asoma hacia arriba, Los brotes de manzana se agrupan en las ramas del manzano, La resurrección del trigo aparece con pálido rostro desde sus tumbas, El matiz despierta sobre el sauce y la morera, Los pájaros machos cantan por las mañanas y tardes mientras las hembras se sientan en sus nidos, Las crías de las aves de corral rompen los huevos incubados, Los recién nacidos de los animales aparecen, el ternero cae de la vaca, el potrillo de la yegua, De su pequeña colina surgen fielmente las hojas verde oscuro de la papa, De su colina surge el tallo amarillo del maíz, las lilas florecen en los patios, El crecimiento veraniego es inocente y desdeñoso por encima de todas esas capas de muertos corrompidos.

¡Qué química! Que los vientos realmente no sean infecciosos, Que esto no sea un engaño, este transparente baño verde del mar que es tan amoroso conmigo, Que es seguro permitirle lamer mi cuerpo desnudo por completo con sus lenguas, Que no me pondrá en peligro con las fiebres que se han depositado en él, Que todo está limpio por siempre y para siempre, Que la fresca bebida del pozo sabe tan bien, Que las moras son tan sabrosas y jugosas, Que los frutos del manzanal y el naranjal, que los melones, uvas, duraznos, ciruelas, ninguno de ellos me envenenará, Que cuando me recuesto en la hierba no contraigo ninguna enfermedad, Aunque probablemente cada brizna de hierba surge de lo que alguna vez fue enfermedad contagiosa.

Ahora estoy aterrorizado ante la Tierra, tan serena y paciente, Hace brotar cosas tan dulces de tales corrupciones, Gira inofensiva e inmaculada sobre su eje, con sucesiones interminables de cadáveres enfermos, Destila vientos tan exquisitos de tan impregnado hedor, Renueva con miradas tan inconscientes sus pródigos, anuales y suntuosos cultivos, Da materiales tan divinos a los hombres, y al final acepta de ellos tales desechos.

A un Revolucionario Europeo Derrotado

¡Ánimo aún, mi hermano o mi hermana! Sigue adelante—la libertad debe ser servida ocurra lo que ocurra; Nada es aquello que se apaga con uno o dos fracasos, ni con cualquier número de fracasos, Ni por la indiferencia o ingratitud del pueblo, ni por ninguna deslealtad, Ni por la exhibición de los colmillos del poder, soldados, cañones, estatutos penales.

Aquello en lo que creemos permanece latente por siempre a través de todos los continentes, No invita a nadie, no promete nada, se sienta en calma y luz, es positivo y sereno, no conoce el desaliento, Espera pacientemente, espera su momento.

(No son sólo canciones de lealtad éstas, Sino también canciones de insurrección, Pues soy el poeta jurado de todo rebelde intrépido en el mundo, Y quien me acompaña deja atrás la paz y la rutina, Y arriesga su vida para perderla en cualquier momento.)

La batalla ruge con muchas alarmas estruendosas y frecuentes avances y retiradas, El infiel triunfa, o cree triunfar, La prisión, el cadalso, el garrote, los grilletes, el collar de hierro y las balas de plomo hacen su trabajo, Los héroes nombrados y anónimos pasan a otras esferas, Los grandes oradores y escritores son exiliados, yacen enfermos en tierras lejanas, La causa duerme, las gargantas más fuertes se ahogan en su propia sangre, Los jóvenes bajan las pestañas hacia el suelo al encontrarse; Pero a pesar de todo esto, la libertad no ha abandonado el lugar, ni el infiel ha tomado plena posesión.

Cuando la libertad se va de un lugar, no es la primera en irse, ni la segunda ni la tercera, Espera a que todo lo demás se vaya, es la última.

Cuando ya no quedan recuerdos de héroes y mártires, Y cuando toda vida y todas las almas de hombres y mujeres han sido expulsadas de cualquier parte de la tierra, Sólo entonces la libertad o la idea de libertad será expulsada de esa parte de la tierra, Y el infiel tomará plena posesión.

Entonces, ¡ánimo, revolucionario o revolucionaria europea! Porque mientras todo no cese, tampoco debes cesar tú.

No sé para qué eres, (no sé para qué soy yo mismo, ni para qué es nada), Pero lo buscaré cuidadosamente incluso en la derrota, En la derrota, la pobreza, la incomprensión, el encarcelamiento—pues ellos también son grandes.

¿Pensamos que la victoria era grande? Así es—pero ahora me parece, cuando no puede evitarse, que la derrota es grande, Y que la muerte y el desaliento son grandes.

Tierra Sin Nombre

Naciones diez mil años antes de estos Estados, y muchas veces diez mil años antes de estos Estados, Reunieron racimos de edades en las que hombres y mujeres como nosotros crecieron, recorrieron su curso y siguieron adelante, Qué ciudades de vasta construcción, qué repúblicas ordenadas, qué tribus pastoriles y nómadas, Qué historias, gobernantes, héroes, quizás superando a todos los demás, Qué leyes, costumbres, riquezas, artes, tradiciones, Qué tipo de matrimonio, qué vestimentas, qué fisiología y frenología, Qué de libertad y esclavitud entre ellos, qué pensaban de la muerte y el alma, Quiénes fueron ingeniosos y sabios, quiénes bellos y poéticos, quiénes brutales y no desarrollados, No queda marca, ni registro alguno—y sin embargo todo permanece.

Oh, sé que esos hombres y mujeres no existieron en vano, tanto como nosotros no existimos en vano, Sé que pertenecen al esquema del mundo tanto como nosotros pertenecemos a él ahora.

Lejanos se encuentran, pero cerca de mí están, Algunos con rostros ovalados, sabios y serenos, Algunos desnudos y salvajes, algunos como enormes enjambres de insectos, Algunos en tiendas, pastores, patriarcas, tribus, jinetes, Algunos merodeando por los bosques, algunos viviendo pacíficamente en granjas, trabajando, cosechando, llenando graneros, Algunos recorriendo avenidas pavimentadas, entre templos, palacios, fábricas, bibliotecas, espectáculos, cortes, teatros, monumentos maravillosos. ¿Acaso esos miles de millones de hombres realmente se han ido? ¿Se han ido esas mujeres de la antigua experiencia de la tierra? ¿Sus vidas, ciudades, artes, descansan sólo con nosotros? ¿No lograron nada bueno para sí mismos?

Creo que de todos esos hombres y mujeres que llenaron las tierras sin nombre, cada uno existe en este momento aquí o en otro lugar, invisible para nosotros. En exacta proporción a lo que creció en vida, y de lo que hizo, sintió, llegó a ser, amó, pecó, en vida.

Creo que ese no fue el final de esas naciones ni de ninguna persona de ellas, tanto como esto no será el final de mi nación, ni de mí; De sus lenguas, gobiernos, matrimonios, literatura, productos, juegos, guerras, costumbres, crímenes, prisiones, esclavos, héroes, poetas, Sospecho que sus resultados esperan curiosamente en el mundo aún no visto, contrapartes de lo que les ocurrió en el mundo visible, Sospecho que los encontraré allí, Sospecho que allí hallaré cada antiguo detalle de esas tierras sin nombre.

Canto de la Prudencia

Deambulé por las calles de Manhattan meditando, Sobre el Tiempo, el Espacio, la Realidad—sobre cosas como éstas, y a la par de ellas la Prudencia.

La última explicación siempre queda por hacerse sobre la prudencia, Tanto lo pequeño como lo grande se apartan silenciosamente de la prudencia que conviene a la inmortalidad.

El alma es por sí misma, Todo converge hacia ella, todo se refiere a lo que sigue, Todo lo que una persona hace, dice, piensa, es de consecuencia, Ningún movimiento puede hacer un hombre o una mujer, que le afecte en un día, mes, cualquier parte de la vida directa, o la hora de la muerte, Sin que lo mismo le afecte después, a lo largo de la vida indirecta.

Lo indirecto es tanto como lo directo, El espíritu recibe del cuerpo tanto como da al cuerpo, si no es que más.

Ni una palabra o acto, ni llaga venérea, decoloración, privacidad del onanista, Putrefacción de glotones o bebedores de ron, malversación, astucia, traición, asesinato, seducción, prostitución, Dejan de tener consecuencias más allá de la muerte tanto como antes de la muerte.

La caridad y la fuerza personal son las únicas inversiones que valen algo.

No es necesaria especificación, todo lo que un hombre o mujer hace, que es vigoroso, benévolo, limpio, es ganancia para él o ella, En el orden inquebrantable del universo y a través de todo su alcance para siempre.

Quien ha sido sabio recibe intereses, Salvaje, criminal, Presidente, juez, agricultor, marinero, mecánico, literato, joven, viejo, es igual, El interés llegará—todo llegará.

Individualmente, totalmente, afectar ahora, afectaron su tiempo, afectarán por siempre, todo el pasado y todo el presente y todo el futuro, Todas las acciones valientes de guerra y paz, Toda ayuda dada a familiares, extraños, pobres, ancianos, afligidos, niños pequeños, viudas, enfermos y a personas evitadas, Toda abnegación que se mantuvo firme y distante en los naufragios, y vio a otros ocupar los asientos de los botes, Toda ofrenda de bienes o vida por la buena causa antigua, o por un amigo, o por una opinión, Todos los dolores de entusiastas ridiculizados por sus vecinos, Todo el amor dulce e ilimitado y el precioso sufrimiento de las madres, Todos los hombres honestos frustrados en luchas registradas o no registradas, Toda la grandeza y el bien de las antiguas naciones cuyos fragmentos heredamos, Todo el bien de docenas de antiguas naciones desconocidas para nosotros por nombre, fecha, ubicación, Todo lo que alguna vez se inició virilmente, haya tenido éxito o no, Todas las sugerencias de la mente divina del hombre o la divinidad de su boca, o la forma de sus grandes manos, Todo lo que se piensa o dice bien este día en cualquier parte del globo, o en cualquiera de las estrellas errantes, o en cualquiera de las estrellas fijas, por quienes están allí como nosotros aquí, Todo lo que en adelante se piense o haga por ti, quienquiera que seas, o por cualquiera, Todo esto redunda, ha redundado, redundará, en las identidades de donde surgieron, o surgirán.

¿Adivinaste que algo vivía sólo su momento? El mundo no existe así, ninguna parte palpable o impalpable existe así, Ninguna consumación existe sin provenir de alguna consumación anterior lejana, y ésta de otra, Sin que la más lejana concebible se acerque un poco más al principio que cualquiera.

Todo lo que satisface a las almas es verdadero; La prudencia satisface enteramente el anhelo y la saciedad de las almas, Sólo ella finalmente satisface el alma, El alma tiene ese orgullo inconmensurable que se rebela contra toda lección salvo la suya.

Ahora pronuncio la palabra de la prudencia que camina a la par del tiempo, el espacio, la realidad, Que responde al orgullo que rechaza toda lección salvo la suya.

Lo que es la prudencia es indivisible, rehúsa separar una parte de la vida de cada otra parte, no divide al justo del injusto ni al vivo del muerto, iguala cada pensamiento o acto con su correspondiente, no conoce posible perdón ni expiación delegada, sabe que el joven que serenamente arriesgó su vida y la perdió ha hecho sumamente bien por sí mismo, sin duda, que aquel que nunca arriesgó su vida, pero la conserva hasta la vejez en riquezas y comodidad, probablemente no ha logrado nada por sí mismo digno de mención, sabe que solo ha aprendido realmente quien ha aprendido a preferir los resultados, quien favorece al cuerpo y al alma por igual, quien percibe lo indirecto siguiendo con certeza a lo directo, quien en su espíritu, en cualquier emergencia, no se apresura ni rehúye la muerte.

El cantante en la prisión

¡Oh visión de piedad, vergüenza y dolor! ¡Oh pensamiento temible: un alma convicta!

1 Resonó el estribillo a lo largo del pasillo, la prisión, se elevó hasta el techo, las bóvedas del cielo arriba, derramándose en torrentes de melodía en tonos tan dulces, fuertes y pensativos como jamás se escucharon, llegando hasta el centinela lejano y los guardias armados, que detuvieron su paso, haciendo que el pulso del oyente se detuviera de éxtasis y asombro.

2 El sol estaba bajo en el oeste un día de invierno, cuando por un pasillo angosto entre los ladrones y forajidos del país, (allí sentados por cientos, asesinos de rostro marchito, astutos falsificadores, reunidos para el servicio dominical en los muros de la prisión, los guardianes alrededor, abundantes, bien armados, vigilando con ojos atentos,) una dama caminó serenamente llevando de la mano a un pequeño niño inocente a cada lado, a quienes sentó en sus banquillos junto a ella en la plataforma, y, tras preludiar con el instrumento un preludio bajo y musical, con una voz que superaba a todas, entonó un antiguo himno peculiar.

Un alma confinada por barrotes y ataduras, clama, ¡ayuda! ¡oh ayuda! y se retuerce las manos, cegados sus ojos, sangrando su pecho, sin hallar perdón ni bálsamo de descanso.

Sin cesar camina de un lado a otro, ¡oh días de corazón enfermo! ¡oh noches de aflicción! Ni mano amiga, ni rostro amoroso, ni favor llega, ni palabra de gracia.

No fui yo quien cometió el pecado, el cuerpo despiadado me arrastró; aunque mucho luché valientemente, el cuerpo fue demasiado para mí.

Querida alma prisionera, resiste un poco más, pues tarde o temprano llegará la gracia segura; para liberarte y llevarte a casa, vendrá el perdonador celestial, la muerte.

¡Convicta nunca más, ni vergüenza ni dolor! ¡Parte, alma liberada por Dios!

3 La cantante cesó, una mirada barrió desde sus claros y serenos ojos todos esos rostros alzados, extraña mar de rostros de prisión, mil rostros variados, astutos, brutales, marcados y hermosos, luego se levantó, regresando por el angosto pasillo entre ellos, mientras su vestido los rozaba susurrando en el silencio, desapareció con sus hijos en el crepúsculo.

Mientras sobre todos, convictos y guardianes armados antes de moverse, (el convicto olvidando la prisión, el guardián su pistola cargada,) cayó un silencio y una pausa maravillosa por un minuto, con profundos sollozos ahogados y el sonido de hombres malos inclinados y movidos al llanto, y los jadeos convulsivos de la juventud, recuerdos del hogar, la voz de la madre en la canción de cuna, el cuidado de la hermana, la infancia feliz, el espíritu largamente contenido despertando a la reminiscencia; un minuto maravilloso entonces, pero después, en la noche solitaria, para muchos, muchos allí, años después, incluso en la hora de la muerte, el triste estribillo, la melodía, la voz, las palabras, retornaban, la dama grande y serena camina por el angosto pasillo, la melodía lastimera de nuevo, la cantante en la prisión canta,

¡Oh visión de piedad, vergüenza y dolor! ¡Oh pensamiento temible: un alma convicta!

Trino para el tiempo de las lilas

Tríname ahora por la alegría del tiempo de las lilas, (volviendo en reminiscencia,) ordéname, oh lengua y labios, por amor a la Naturaleza, recuerdos del primer verano, recoge las señales de bienvenida, (como niños con guijarros o ensartando conchas,) pon en abril y mayo, las ranas hylas croando en los estanques, el aire elástico, abejas, mariposas, el gorrión con sus notas sencillas, el azulejo y la golondrina veloz, sin olvidar al carpintero mostrando sus alas doradas, la tranquila neblina soleada, el humo que se aferra, el vapor, el brillo de las aguas con peces en ellas, el azul celeste arriba, todo lo que es alegre y chispeante, los arroyos corriendo, los bosques de arces, los días crujientes de febrero y la fabricación de azúcar, el petirrojo donde salta, de ojos brillantes, pecho marrón, con su claro llamado musical al amanecer y de nuevo al atardecer, o revoloteando entre los árboles del manzano, construyendo el nido de su pareja, la nieve derretida de marzo, el sauce brotando sus retoños verde-amarillos, ¡porque la primavera está aquí! ¡el verano está aquí! ¿y qué es esto en él y de él? Tú, alma, liberada—la inquietud tras no sé qué; ¡Ven, no nos demoremos más aquí, levantémonos y partamos! ¡Oh, si uno pudiera volar como un ave! ¡Oh, escapar, zarpar como en un barco! Deslizarse contigo, oh alma, sobre todo, en todo, como un barco sobre las aguas; recogiendo estas señales, los preludios, el cielo azul, la hierba, las gotas de rocío matutinas, el aroma de las lilas, los arbustos con hojas oscuras en forma de corazón, violetas silvestres, las pequeñas y delicadas flores pálidas llamadas inocencia, muestras y tipos no solo por sí mismos, sino por su atmósfera, para adornar el arbusto que amo—para cantar con los pájaros, un trino por la alegría de volver en reminiscencia.

Bocetos para una tumba [G. P., sepultado en 1870]

1 ¿Qué podemos cantar, oh tú dentro de esta tumba? ¿Qué tablillas, bocetos, colgamos para ti, oh millonario? La vida que viviste no la conocemos, salvo que anduviste tus años en trueques, entre los refugios de corredores, ni el heroísmo fue tuyo, ni la guerra, ni la gloria.

2 Silente, mi alma, con párpados caídos, como esperando, meditó, apartándose de todas las muestras, monumentos de héroes.

Mientras por las vistas interiores, silenciosamente surgían, fantasmales, (como por la noche las auroras del norte,) cuadros llameantes, proféticos, escenas sin cuerpo, proyecciones espirituales.

En uno, entre las calles de la ciudad, apareció el hogar de un obrero, después de terminar su jornada, limpio, aireado, la luz de gas encendida, la alfombra barrida y un fuego en la estufa alegre.

En uno, la escena sagrada del parto, una madre feliz y sin dolor daba a luz a un niño perfecto.

En uno, en un abundante desayuno matutino, se sentaban padres pacíficos con hijos contentos.

En uno, de dos en dos y de tres en tres, jóvenes, cientos concentrándose, caminaban por los senderos y calles y caminos, hacia una escuela de gran cúpula.

En uno, un trío hermoso, abuela, hija amorosa, hija de la hija amorosa, sentadas, charlando y cosiendo.

En uno, a lo largo de una serie de nobles habitaciones, entre abundantes libros y revistas, pinturas en las paredes, finas estatuillas, había grupos de amigables jornaleros, mecánicos jóvenes y viejos, leyendo, conversando.

Todos, todos los espectáculos de la vida laboriosa, ciudad y campo, de mujeres, hombres y niños, sus necesidades provistas, teñidos por el sol y por una vez matizados de alegría, el matrimonio, la calle, la fábrica, la granja, la habitación de la casa, el cuarto de alojamiento, el trabajo y la fatiga, el baño, el gimnasio, el patio de juegos, la biblioteca, la universidad, el estudiante, niño o niña, guiado hacia adelante para ser enseñado, el enfermo atendido, el descalzo calzado, el huérfano con padre y madre, el hambriento alimentado, el sin techo alojado; (las intenciones perfectas y divinas, el funcionamiento, los detalles, tal vez humanos.)

3 Oh tú dentro de esta tumba, de ti tales escenas, tú dador sin medida, generoso, igualando los dones de la tierra, tan grandes como la tierra, tu nombre una tierra, con montañas, campos y mareas.

Ni solo por tus ríos, vosotros ríos, por ti, tus orillas Connecticut, por ti y toda tu vida fecunda viejo Támesis, por ti Potomac bañando el suelo que Washington pisó, por ti Patapsco, tú Hudson, tú interminable Misisipi—ni solo tú, sino que al alto mar lanzo, mi pensamiento, su memoria.

Desde detrás de esta máscara [Para enfrentar un retrato]

1 Desde detrás de esta máscara tosca y curvada, estas luces y sombras, este drama de todo, este telón común del rostro contenido en mí para mí, en ti para ti, en cada uno para cada uno, (tragedias, penas, risas, lágrimas—¡oh cielo! ¡Las apasionadas y fecundas obras que este telón oculta!) Este barniz del más sereno y puro cielo de Dios, esta película del hirviente abismo de Satán, este mapa de la geografía del corazón, este continente pequeño e ilimitado, este mar sin sonido; desde las convoluciones de este globo, este orbe astronómico más sutil que el sol o la luna, que Júpiter, Venus, Marte, esta condensación del universo, (no, aquí el único universo, aquí la idea, todo envuelto en este puñado místico;) estos ojos grabados, que brillan hacia ti para pasar al futuro, para lanzarse y girar por el espacio girando de lado, de estos emanar, para ti, quienquiera que seas—una mirada.

2 Un viajero de pensamientos y años, de paz y guerra, de juventud ya pasada y mediana edad declinando, (como el primer volumen de una historia leído y dejado a un lado, y este el segundo, canciones, aventuras, especulaciones, pronto por cerrar,) deteniéndome un momento aquí y ahora, hacia ti me vuelvo de frente, como en el camino o en alguna puerta entreabierta por casualidad, o ventana abierta, haciendo una pausa, inclinándome, descubriéndome la cabeza, te saludo especialmente, para atraer y unir tu alma inseparablemente con la mía, luego viajar, viajar adelante.

Vocalismo

Vocalismo, medida, concentración, determinación y el divino poder de pronunciar palabras; ¿Tienes los pulmones llenos y los labios ágiles por largo ensayo? ¿por vigorosa práctica? ¿por tu físico? ¿Te mueves en estas vastas tierras tan amplias como ellas mismas? ¿Llegas debidamente al divino poder de pronunciar palabras? Pues solo al final, después de muchos años, después de castidad, amistad, procreación, prudencia y desnudez, Después de pisar la tierra y atravesar ríos y lagos, Después de una garganta liberada, después de absorber eras, temperamentos, razas, después de conocimiento, libertad, crímenes, Después de fe completa, después de clarificaciones, elevaciones y de remover obstáculos, Después de esto y más, es apenas posible que llegue a un hombre, a una mujer, el divino poder de pronunciar palabras; Entonces hacia ese hombre o esa mujer todos acuden rápidamente—nadie rehúsa, todos atienden, Ejércitos, barcos, antigüedades, bibliotecas, pinturas, máquinas, ciudades, odio, desesperación, amistad, dolor, robo, asesinato, aspiración, se forman en filas cerradas, Desembocan como se les necesita para marchar obedientes por la boca de ese hombre o esa mujer.

Oh, ¿qué hay en mí que me hace temblar tanto ante las voces? Seguramente a quien me hable con la voz adecuada, a él o ella seguiré, Como el agua sigue a la luna, silenciosamente, con pasos fluidos, en cualquier parte del mundo.

Todo espera las voces adecuadas; ¿Dónde está el órgano practicado y perfecto? ¿dónde está el alma desarrollada? Pues veo que cada palabra pronunciada desde allí tiene sonidos más profundos, dulces y nuevos, imposibles bajo otras condiciones.

Veo cerebros y labios cerrados, tímpanos y sienes sin golpear, Hasta que llega aquello que tiene la cualidad de golpear y de abrir, Hasta que llega aquello que tiene la cualidad de hacer surgir lo que yace dormido, siempre listo, en todas las palabras.

A Él Que Fue Crucificado

Mi espíritu al tuyo, querido hermano, No te preocupes porque muchos pronuncian tu nombre sin comprenderte, Yo no pronuncio tu nombre, pero te comprendo, Te señalo con alegría, oh mi camarada, para saludarte, y saludar a los que están contigo, antes y después, y a los que vendrán también, Que todos trabajamos juntos transmitiendo la misma encomienda y sucesión, Nosotros, pocos iguales, indiferentes a las tierras, indiferentes a los tiempos, Nosotros, abarcadores de todos los continentes, todas las castas, permisores de todas las teologías, Compasivos, perceptivos, vínculo de los hombres, Caminamos silenciosos entre disputas y afirmaciones, pero no rechazamos a los disputantes ni a nada de lo afirmado, Oímos los gritos y el estrépito, nos alcanzan las divisiones, celos, recriminaciones por todos lados, Nos cierran perentoriamente para rodearnos, camarada mío, Sin embargo, caminamos libres, sin ataduras, por toda la tierra, viajando de un lado a otro hasta dejar nuestra marca imborrable en el tiempo y las diversas eras, Hasta saturar el tiempo y las eras, para que los hombres y mujeres de razas y edades venideras puedan ser hermanos y amantes como nosotros.

Ustedes, Criminales en Juicio en los Tribunales

Ustedes, criminales en juicio en los tribunales, Ustedes, convictos en celdas de prisión, ustedes, asesinos sentenciados encadenados y esposados con hierro, ¿Quién soy yo también para no estar en juicio o en prisión? Yo, despiadado y diabólico como cualquiera, ¿que mis muñecas no estén encadenadas con hierro, ni mis tobillos con hierro?

Ustedes, prostitutas que se exhiben en las aceras o son obscenas en sus habitaciones, ¿Quién soy yo para llamarlas más obscenas que a mí mismo?

¡Oh culpable! Yo reconozco—¡me expongo! (Oh admiradores, no me alaben—no me elogien—me hacen estremecer, Yo veo lo que ustedes no ven—sé lo que ustedes no saben.)

Dentro de estos huesos del pecho estoy manchado y ahogado, Bajo este rostro que parece tan impasible corren continuamente las mareas del infierno, Los deseos y la maldad me son aceptables, Camino con los delincuentes con amor apasionado, Siento que soy de ellos—pertenezco a esos convictos y prostitutas yo mismo, Y de ahora en adelante no los negaré—¿cómo podría negarme a mí mismo?

Leyes para las Creaciones

Leyes para las creaciones, Para artistas y líderes fuertes, para nuevas camadas de maestros y literatos perfectos para América, Para nobles sabios y músicos venideros. Todo debe tener referencia al conjunto del mundo, y a la verdad compacta del mundo, No habrá tema demasiado marcado—todas las obras ilustrarán la ley divina de las indirectas.

¿Qué supones que es la creación? ¿Qué supones que satisfará al alma, sino caminar libre y no tener superior? ¿Qué supones que te insinuaría de cien maneras, sino que el hombre o la mujer es tan bueno como Dios? ¿Y que no hay Dios más divino que tú mismo? ¿Y que eso es lo que finalmente significan los mitos más antiguos y los más nuevos? ¿Y que tú o cualquiera deben acercarse a las creaciones a través de tales leyes?

A una Prostituta Común

Estate tranquila—estate a gusto conmigo—soy Walt Whitman, liberal y fogoso como la Naturaleza, No hasta que el sol te excluya te excluiré yo, No hasta que las aguas se nieguen a brillar para ti y las hojas a susurrar para ti, mis palabras se negarán a brillar y susurrar para ti.

Muchacha, te cito una cita, y te encargo que te prepares para ser digna de encontrarme, Y te encargo que seas paciente y perfecta hasta que yo llegue.

Hasta entonces te saludo con una mirada significativa para que no me olvides.

Estuve Buscando Mucho Tiempo

Estuve buscando mucho tiempo Intenciones, Una clave para la historia del pasado para mí, y para estos cantos—y ahora la he encontrado, No está en esas fábulas encuadernadas en las bibliotecas, (ni las acepto ni las rechazo,) No está más en las leyendas que en todo lo demás, Está en el presente—es esta tierra hoy, Está en la Democracia—(el propósito y fin de todo el pasado,) Es la vida de un hombre o una mujer hoy—el hombre promedio de hoy, Está en los idiomas, costumbres sociales, literaturas, artes, Está en la gran exhibición de cosas artificiales, barcos, maquinaria, política, credos, adelantos modernos y el intercambio de naciones, Todo para lo moderno—todo para el hombre promedio de hoy.

Pensamiento

De personas que han llegado a altas posiciones, ceremonias, riqueza, erudición y similares; (Para mí todo lo que esas personas han alcanzado se desvanece de ellas, salvo en lo que resulta para sus cuerpos y almas, De modo que a menudo me parecen demacrados y desnudos, Y a menudo cada uno se burla de los otros, y se burla de sí mismo o de sí misma, Y en cada uno el núcleo de la vida, es decir, la felicidad, está lleno del excremento podrido de gusanos, Y a menudo esos hombres y mujeres pasan sin saberlo las verdaderas realidades de la vida, y van hacia realidades falsas, Y a menudo están vivos después de lo que la costumbre les ha servido, pero nada más, Y a menudo me parecen tristes, apresurados, sonámbulos no despertados caminando en el crepúsculo.)

Milagros

¿Por qué, quién hace mucho de un milagro? Para mí no conozco nada más que milagros, Ya sea que camine por las calles de Manhattan, O lance mi mirada sobre los techos de las casas hacia el cielo, O camine con los pies desnudos por la orilla justo en el borde del agua, O me detenga bajo los árboles en el bosque, O hable de día con alguien a quien amo, o duerma en la cama de noche con alguien a quien amo, O me siente a la mesa en la cena con los demás, O mire a los extraños frente a mí viajando en el tranvía, O observe a las abejas laboriosas alrededor de la colmena en una mañana de verano, O animales pastando en los campos, O aves, o la maravilla de los insectos en el aire, O la maravilla del atardecer, o de las estrellas brillando tan quietas y brillantes, O la exquisita y delicada curva del nuevo cuarto de luna en primavera; Estos con los demás, todos y cada uno, son para mí milagros, Todo se refiere al conjunto, pero cada uno es distinto y en su lugar.

Para mí cada hora de la luz y la oscuridad es un milagro, Cada centímetro cúbico de espacio es un milagro, Cada metro cuadrado de la superficie de la tierra está cubierto de lo mismo, Cada pie del interior está repleto de lo mismo. Para mí el mar es un milagro continuo, Los peces que nadan—las rocas—el movimiento de las olas—los barcos con hombres dentro, ¿Qué milagros más extraños existen?

Chispas de la Rueda

Donde la incesante multitud de la ciudad avanza durante todo el día, Retirado me uno a un grupo de niños que observan, Me detengo a un lado con ellos.

Junto al borde de la acera, Un afilador trabaja en su rueda afilando un gran cuchillo, Inclinado cuidadosamente lo sostiene contra la piedra, con el pie y la rodilla, Con paso medido la gira rápidamente, mientras presiona con mano ligera pero firme, Entonces brotan en abundantes chorros dorados, Chispas de la rueda.

La escena y todo lo que la rodea, cómo me atrapan y me afectan, El triste anciano de barbilla afilada con ropas gastadas y ancho cinturón de cuero, Yo mismo efusivo y fluido, un fantasma curiosamente flotante, ahora aquí absorbido y detenido, El grupo, (un punto inadvertido en un vasto entorno,) Los atentos y callados niños, la base ruidosa, orgullosa e inquieta de las calles, El ronco y bajo zumbido de la piedra giratoria, la hoja presionada suavemente, Difundiendo, cayendo, lanzándose de lado, en pequeñas lluvias de oro, Chispas de la rueda.

A un Alumno

¿Se necesita una reforma? ¿es a través de ti? Cuanto mayor sea la reforma necesaria, mayor la Personalidad que necesitas para lograrla.

¡Tú! ¿no ves acaso de qué serviría tener ojos, sangre, complexión, limpios y dulces? ¿No ves acaso de qué serviría poseer tal cuerpo y alma que, al entrar en la multitud, un ambiente de deseo y dominio entre contigo, y todos queden impresionados por tu Personalidad?

¡Oh el imán! ¡la carne una y otra vez! Ve, querido amigo, si es necesario renuncia a todo lo demás, y comienza hoy a acostumbrarte al valor, la realidad, la autoestima, la determinación, la elevación. No descanses hasta que te afirmes y te manifiestes en tu propia Personalidad.

Desplegado de los Pliegues

Desplegado de los pliegues de la mujer, el hombre surge desplegado, y siempre ha de surgir desplegado, Solo de la mujer más sublime de la tierra ha de surgir el hombre más sublime de la tierra, Desplegado de la mujer más amistosa ha de surgir el hombre más amistoso, Solo del cuerpo perfecto de una mujer puede formarse un hombre de cuerpo perfecto, Solo de los poemas inimitables de la mujer pueden surgir los poemas del hombre, (solo de ahí han surgido mis poemas); Desplegado de la mujer fuerte y arrogante que amo, solo de ahí puede aparecer el hombre fuerte y arrogante que amo, Desplegado por abrazos vigorosos de la mujer bien musculada amada, solo de ahí surgen los abrazos vigorosos del hombre, Desplegado de los pliegues del cerebro de la mujer surgen todos los pliegues del cerebro del hombre, debidamente obedientes, Desplegado de la justicia de la mujer toda justicia se despliega, Desplegado de la simpatía de la mujer es toda simpatía; Un hombre es algo grandioso sobre la tierra y a través de la eternidad, pero toda la grandeza del hombre se despliega de la mujer; Primero el hombre se forma en la mujer, luego puede formarse en sí mismo.

¿Qué soy yo después de todo?

¿Qué soy yo después de todo sino un niño, complacido con el sonido de mi propio nombre? repitiéndolo una y otra vez; Me aparto para escucharlo—nunca me cansa.

También para ti tu nombre; ¿Pensaste acaso que no había más que dos o tres pronunciaciones en el sonido de tu nombre?

Kosmos

Quien incluye la diversidad y es la Naturaleza, Quien es la amplitud de la tierra, y la rudeza y sexualidad de la tierra, y la gran caridad de la tierra, y también el equilibrio, Quien no ha mirado en vano desde las ventanas de los ojos, o cuyo cerebro no ha recibido mensajeros en vano, Quien contiene creyentes e incrédulos, quien es el amante más majestuoso, Quien guarda debidamente su proporción triple de realismo, espiritualismo y de lo estético o intelectual, Quien, habiendo considerado el cuerpo, halla buenos todos sus órganos y partes, Quien, a partir de la teoría de la tierra y de su propio cuerpo, comprende por sutiles analogías todas las demás teorías, La teoría de una ciudad, un poema y de la gran política de estos Estados; Quien cree no solo en nuestro globo con su sol y luna, sino en otros globos con sus soles y lunas, Quien, construyendo la casa de sí mismo o de sí misma, no para un día sino para todo el tiempo, ve razas, eras, fechas, generaciones, El pasado, el futuro, habitando allí, como el espacio, inseparables juntos.

Otros pueden alabar lo que gusten

Otros pueden alabar lo que gusten; Pero yo, desde las orillas del Missouri que corre, no alabo nada en el arte ni en nada más, Hasta que haya inhalado bien la atmósfera de este río, también el aroma de la pradera occidental, Y lo exhale todo de nuevo.

¿Quién aprende mi lección completa?

¿Quién aprende mi lección completa? Jefe, oficial, aprendiz, clérigo y ateo, El necio y el pensador sabio, padres e hijos, comerciante, empleado, cargador y cliente, Editor, autor, artista y escolar—acérquense y comiencen; No es una lección—abre las barreras a una buena lección, Y esa a otra, y cada una a otra más.

Las grandes leyes toman y difunden sin argumento, Yo soy del mismo estilo, pues soy su amigo, Las amo sin reservas, no me detengo ni hago reverencias.

Permanezco abstraído y escucho hermosas historias de cosas y de las razones de las cosas, Son tan hermosas que me empujo a mí mismo para escuchar.

No puedo decirle a nadie lo que escucho—no puedo decírmelo a mí mismo— es muy maravilloso.

No es poca cosa, este globo redondo y delicioso moviéndose tan exactamente en su órbita por siempre jamás, sin un solo sacudón ni la falsedad de un solo segundo, No creo que fue hecho en seis días, ni en diez mil años, ni en diez mil millones de años, Ni planeado y construido una cosa tras otra como un arquitecto planea y construye una casa.

No creo que setenta años sea el tiempo de un hombre o una mujer, Ni que setenta millones de años sea el tiempo de un hombre o una mujer, Ni que los años alguna vez detendrán la existencia mía, ni de nadie más.

¿Es maravilloso que yo sea inmortal? como todos son inmortales; Sé que es maravilloso, pero mi vista es igualmente maravillosa, y cómo fui concebido en el vientre de mi madre es igualmente maravilloso, Y pasé de ser un bebé en el trance reptante de un par de veranos e inviernos a articular y caminar—todo esto es igualmente maravilloso.

Y que mi alma te abrace en esta hora, y nos afectemos mutuamente sin vernos jamás, y quizá nunca lleguemos a vernos, es igualmente maravilloso.

Y que pueda pensar pensamientos como estos es igual de maravilloso, Y que pueda recordártelo, y tú los pienses y sepas que son verdad, es igual de maravilloso.

Y que la luna gire alrededor de la tierra y con la tierra, es igualmente maravilloso, Y que se equilibren con el sol y las estrellas es igualmente maravilloso.

Pruebas

Todos se someten a ellas donde se hallan, internas, seguras, inaccesibles al análisis en el alma, No las tradiciones, no las autoridades externas son los jueces, Ellas son los jueces de las autoridades externas y de todas las tradiciones, Solo corroboran en su andar aquello que se corrobora a sí mismo y las toca a ellas mismas; Con todo, tienen para siempre en sí mismas el poder de corroborar cerca y lejos sin una sola excepción.

La antorcha

En mi costa del Noroeste, en medio de la noche, un grupo de pescadores observa, Afuera, en el lago que se extiende ante ellos, otros arponean salmones, La canoa, una cosa tenue y sombría, se mueve sobre el agua negra, Llevando una antorcha encendida en la proa.

¡Oh Estrella de Francia [1870-71]!

¡Oh estrella de Francia, El brillo de tu esperanza y fuerza y fama, Como un orgulloso navío que lideró la flota tanto tiempo, Hoy parece un naufragio arrastrado por la tormenta, un casco sin mástil, Y entre sus multitudes frenéticas y medio ahogadas, Ni timón ni timonel.

Estrella herida y apagada, Orbe no solo de Francia, pálido símbolo de mi alma, sus más queridas esperanzas, La lucha y la osadía, furia divina por la libertad, De aspiraciones hacia el ideal lejano, sueños entusiastas de hermandad, De terror para el tirano y el sacerdote.

Estrella crucificada—vendida por traidores, Estrella jadeante sobre una tierra de muerte, tierra heroica, Tierra extraña, apasionada, burlona, frívola.

¡Miserable! pero por tus errores, vanidades, pecados, No te reprenderé ahora, Tus inigualables penas y angustias los han aplacado todos, Y te han dejado sagrada.

En que entre tus muchos defectos siempre aspiraste alto, En que no quisiste realmente venderte por grande que fuera el precio, En que sin duda despertaste llorando de tu sueño drogado, En que solo entre tus hermanas tú, gigante, desgarraste a quienes te avergonzaron, En que no pudiste, no quisiste, llevar las cadenas habituales, Esta cruz, tu rostro lívido, tus manos y pies traspasados, La lanza clavada en tu costado.

¡Oh estrella! ¡Oh navío de Francia, golpeado y frustrado tanto tiempo! ¡Resiste, oh orbe herido! ¡Oh navío, sigue adelante!

Tan cierto como el navío de todos, la misma Tierra, Producto de fuego mortal y caos turbulento, Surgiendo al fin de sus espasmos de furia y sus venenos, Emergiendo por fin en perfecto poder y belleza, Avanzando bajo el sol siguiendo su curso, Así tú, oh navío de Francia.

Terminados los días, disipadas las nubes, El trabajo concluido, la tan buscada liberación, Cuando he aquí, renacida, muy por encima del mundo europeo, (En alegría respondiendo desde allí, como un rostro lejano a otro, reflejando el nuestro, Columbia,) De nuevo tu estrella, oh Francia, hermosa estrella resplandeciente, En paz celestial, más clara, más brillante que nunca, Brillará inmortal.

El domador de bueyes

En un lejano condado del norte, en la apacible región pastoril, vive mi amigo agricultor, tema de mi recitativo, un famoso domador de bueyes. Allí le llevan los novillos de tres y cuatro años para que los amanse. Él tomará el novillo más salvaje del mundo y lo domará y amansará. Irá sin temor, sin látigo alguno, donde el joven toro se agita de un lado a otro en el corral. La cabeza del novillo se sacude inquieta, alta en el aire, con ojos furiosos. ¡Pero mira! qué pronto se calma su furia—qué pronto este domador lo amansa. ¡Mira! en las granjas de los alrededores hay un centenar de bueyes, jóvenes y viejos, y él es el hombre que los ha domado. Todos lo conocen, todos le tienen afecto. ¡Mira! algunos son animales tan hermosos, de aspecto tan altivo. Algunos son de color leonado, otros moteados, uno tiene una línea blanca a lo largo de su lomo, algunos son atigrados. Algunos tienen cuernos anchos y abiertos (una buena señal)—¡mira! los brillantes pelajes. Mira, los dos con estrellas en la frente—mira, los cuerpos redondos y los lomos anchos. ¡Qué rectos y firmes se paran sobre sus patas—qué ojos tan sagaces! ¡Qué atentos observan a su domador—desean tenerlo cerca—cómo se giran para mirarlo cuando se aleja! ¡Qué expresión de anhelo! qué inquietos se ponen cuando él se aparta de ellos. Ahora me maravillo de qué será lo que él les parece, (los libros, la política, los poemas, se apartan—todo lo demás se aparta). Confieso que sólo envidio su fascinación—mi silencioso, iletrado amigo, a quien un centenar de bueyes aman allí en su vida en las granjas, en el lejano condado del norte, en la apacible región pastoril.

Pensamiento de escuela de un anciano [Para la inauguración de una escuela pública, Camden, Nueva Jersey, 1874]

El pensamiento de escuela de un anciano, un anciano recogiendo recuerdos juveniles y flores que la propia juventud no puede.

¡Ahora sólo te conozco, oh bellos cielos aurorales—oh rocío matinal sobre la hierba!

Y estos veo, estos ojos centelleantes, estos depósitos de significado místico, estas vidas jóvenes, construyendo, equipando como una flota de barcos, barcos inmortales, pronto a zarpar sobre los mares inconmensurables, en el viaje del alma.

¿Sólo un grupo de niños y niñas? ¿Sólo las tediosas clases de deletreo, escritura, cálculo? ¿Sólo una escuela pública?

Ah, más, infinitamente más; (Como George Fox alzó su grito de advertencia: “¿Es este montón de ladrillos y argamasa, estos suelos muertos, ventanas, barandales, lo que llaman la iglesia? Pero esto no es la iglesia en absoluto—la iglesia son almas vivas, siempre vivas.”)

Y tú, América, ¿haces el verdadero balance de tu presente? ¿Las luces y sombras de tu futuro, bueno o malo? Mira a la infancia, a la juventud, al maestro y la escuela.

Deambulando al amanecer

Deambulando al amanecer, emergiendo de la noche y de pensamientos sombríos, tú en mis pensamientos, ¡anhelando tu armoniosa Unión! ¡tú, ave cantora divina! Tú, enredada en tiempos difíciles, mi país, con astucia y negra desolación, con toda bajeza, traición arrojada sobre ti. Este prodigio común contemplé—observé al tordo alimentando a sus crías, el tordo cantor cuyos tonos de alegría y fe extática no dejan de certificar y alegrar mi alma.

Allí reflexioné, sentí, si gusanos, serpientes, asquerosas larvas, pueden convertirse en dulces canciones espirituales, si la inmundicia así transformada, así usada y bendecida puede ser, entonces puedo confiar en ti, en tu destino, en tus días, mi país; ¿Quién sabe si estas serán las lecciones adecuadas para ti? De aquí puede surgir tu futura canción con trinos gozosos, destinada a llenar el mundo.

Música italiana en Dakota [“El Decimoséptimo—la mejor banda de regimiento que jamás escuché.”]

A través del suave aire vespertino que lo envuelve todo, rocas, bosques, fuerte, cañones, centinelas patrullando, vastedades interminables, en dulces corrientes, en notas de flautas y cornetas, eléctricas, pensativas, turbulentas, artificiales, (aunque extrañamente apropiadas incluso aquí, significados antes desconocidos, más sutiles que nunca, más armonía, como si hubieran nacido aquí, relacionadas aquí, no en los salones decorados de la ciudad, no ante el público de la ópera, sonidos, ecos, melodías errantes, como realmente en casa aquí, el amor inocente de La Sonnambula, tríos con la angustia de Norma, y tu coro extático, Poliuto); bañadas por el límpido atardecer amarillo inclinado, música, música italiana en Dakota.

Mientras la Naturaleza, soberana de este reino nudoso, acechando en ocultos y bárbaros recovecos sombríos, reconociendo afinidad aunque esté muy distante, (como alguna vieja raíz o suelo de la tierra su última flor o fruto), escucha complacida.

Con todos tus dones

Con todos tus dones, América, de pie segura, avanzando rápidamente, observando al mundo, poder, riqueza, extensión, concedidos a ti—con estos y otros semejantes concedidos a ti, ¿y si te falta un don? (el problema humano definitivo nunca resuelto), el don de mujeres perfectas dignas de ti—¿y si te falta ese don de dones? ¿La femenina excelsa en ti? ¿la belleza, salud, plenitud, dignas de ti? ¿Las madres dignas de ti?

Mi galería de imágenes

En una pequeña casa guardo imágenes suspendidas, no es una casa fija, es redonda, sólo mide unos cuantos centímetros de un lado a otro; sin embargo, mira, tiene espacio para todos los espectáculos del mundo, ¡todos los recuerdos! Aquí los cuadros de la vida, y aquí los grupos de la muerte; aquí, ¿lo reconoces? este es el propio cicerone, con el dedo levantado señala las imágenes pródigas.

Los estados de la pradera

Un nuevo jardín de la creación, no una soledad primigenia, denso, alegre, moderno, millones de habitantes, ciudades y granjas, entrelazados con hierro, compuesto, unido, muchos en uno, por todo el mundo contribuido—la sociedad de la libertad, la ley y la laboriosidad, la corona y paraíso fecundo, hasta ahora, de las acumulaciones del tiempo, para justificar el pasado.