Carta 118: Sobre la vanidad de buscar cargos

1. Has estado exigiendo cartas más frecuentes de mi parte. Pero si comparamos las cuentas, no estarás en el lado acreedor. En efecto, habíamos hecho el acuerdo de que tu parte venía primero, que debías escribir las primeras cartas y que yo respondería. Sin embargo, no seré desagradable; sé que es seguro confiar en ti, así que pagaré por adelantado, y aun así no haré como el elocuente Cicerón le aconseja a Ático: “Aunque no tengas nada que decir, escribe lo que se te ocurra”.

2. Porque siempre habrá algo sobre lo que pueda escribir, incluso omitiendo todas las clases de noticias con las que Cicerón llena su correspondencia: qué candidato está en dificultades, quién lucha con recursos prestados y quién con los propios; quién es candidato al consulado confiando en César, o en Pompeyo, o en su propia caja fuerte; cuán despiadado usurero es Cecilio, de quien sus amigos no pueden sacar ni un centavo por menos del uno por ciento mensual.

Pero es preferible ocuparse de los propios males, en vez de los ajenos: examinarse a uno mismo y ver por cuántas cosas vanas se es candidato, y no votar por ninguna de ellas.

3. Esto, mi querido Lucilio, es algo noble, esto trae paz y libertad: no postularse para nada y pasar de largo en todas las elecciones de la Fortuna. ¿Cómo puedes llamarlo placentero, cuando se reúnen las tribus y los candidatos hacen ofrendas en sus templos favoritos—algunos prometiendo regalos en dinero y otros haciendo negocios mediante un agente, o desgastándose las manos con los besos de aquellos a quienes, una vez elegidos, les negarán el más mínimo contacto—cuando todos esperan con ansiedad el anuncio del heraldo? ¿Llamas placentero, digo, estar ocioso y contemplar esta feria de vanidades sin comprar ni vender?

4. ¡Cuánto mayor es la alegría de quien observa sin preocupación, no solo la elección de un pretor o de un cónsul, sino esa gran lucha en la que unos buscan honores anuales, otros poder permanente, otros el triunfo y el resultado favorable de la guerra, y otros riquezas, o matrimonio y descendencia, o el bienestar propio y de sus familiares! ¡Qué acción de gran espíritu es ser la única persona que no postula para nada, que no ruega a nadie, y que dice: “Fortuna, no tengo nada que ver contigo. No estoy a tu servicio. Sé que hombres como Catón son despreciados por ti, y hombres como Vatinius son hechos por ti. No pido favores”. Así es como se reduce a la Fortuna a las filas.

5. Sobre estas cosas, entonces, podemos escribir por turno, y este es el material siempre fresco que podemos extraer al observar las inquietas multitudes de hombres, quienes, para alcanzar algo ruin, luchan de mal en peor y buscan aquello que pronto deberán evitar o incluso les resultará empalagoso.

6. Porque ¿quién se ha sentido alguna vez satisfecho, después de alcanzar aquello que parecía tan grande mientras lo deseaba? La felicidad no es, como los hombres creen, algo codicioso; es algo humilde; por eso nunca sacia el deseo del hombre. Consideras elevados los objetos que buscas, porque estás en un nivel bajo y, por lo tanto, lejos de ellos; pero son insignificantes a los ojos de quien los ha alcanzado. Y me equivoco mucho si no desea escalar aún más alto; eso que tú consideras la cima es solo un peldaño en la escalera.

Hay otras cosas, sin embargo, que, tras muchas adiciones, son transformadas por la última incorporación; en ellas se imprime un carácter nuevo, distinto del anterior. Una piedra forma un arco: la piedra que encaja las partes inclinadas y sostiene el arco por su posición en el centro. ¿Y por qué la última adición, aunque sea muy pequeña, marca una gran diferencia? Porque no incrementa; completa. 17. Algunas cosas, al desarrollarse, abandonan su forma anterior y se transforman en una figura nueva. Cuando la mente ha desarrollado durante mucho tiempo una idea y, al intentar abarcar su magnitud, se fatiga, esa cosa comienza a ser llamada “infinita”. Y entonces esto se convierte en algo muy diferente de lo que era cuando parecía grande pero finita. Del mismo modo, hemos considerado algo como difícil de dividir; al final, cuando la tarea se vuelve cada vez más ardua, se descubre que es “indivisible”. De manera similar, de aquello que apenas podía moverse o solo con dificultad, hemos avanzado más y más, hasta llegar a lo “inmóvil”. Por la misma lógica, cierta cosa era conforme a la naturaleza; su grandeza la ha transformado en otra cualidad peculiar y la ha convertido en un Bien. Adiós.