Capítulo VIII — Jo se enfrenta a Apollyon

—Chicas, ¿a dónde van? —preguntó Amy, entrando en su habitación una tarde de sábado y encontrándolas preparándose para salir, con un aire de secreto que despertó su curiosidad.

—No importa. Las niñas pequeñas no deben hacer preguntas —respondió Jo bruscamente.

Ahora bien, si hay algo que mortifica nuestros sentimientos cuando somos jóvenes, es que nos digan eso, y que nos manden a «jugar, querida» es aún más difícil de soportar. Amy se irguió ante tal insulto y decidió descubrir el secreto, aunque tuviera que insistir durante una hora. Volviéndose hacia Meg, quien nunca le negaba nada por mucho tiempo, dijo con tono persuasivo: —¡Cuéntame, por favor! Creo que podrías dejarme ir también, porque Beth está entretenida con su piano, yo no tengo nada que hacer y me siento tan sola.

—No puedo, querida, porque no estás invitada —empezó Meg, pero Jo la interrumpió impaciente—: Ahora, Meg, cállate o lo arruinarás todo. No puedes ir, Amy, así que no seas una niña y no llores por eso.

—Van a algún lado con Laurie, lo sé. Anoche estaban susurrando y riendo juntos en el sofá, y se callaron cuando entré. ¿No van con él?

—Sí, vamos. Ahora quédate quieta y deja de molestar.

Amy guardó silencio, pero usó sus ojos y vio a Meg deslizar un abanico en su bolsillo.

—¡Ya sé! ¡Ya sé! ¡Van al teatro a ver Los Siete Castillos! —exclamó, añadiendo resuelta—: Y yo iré, porque mamá dijo que podía verlo, tengo mi dinero de trapos, y fue muy feo que no me lo dijeran a tiempo.

—Escúchame un minuto y sé buena niña —dijo Meg suavemente—. Mamá no quiere que vayas esta semana, porque tus ojos aún no están lo suficientemente bien para soportar la luz de esa obra de hadas. La próxima semana podrás ir con Beth y Hannah, y pasar un buen rato.

—Eso no me gusta ni la mitad de lo que me gustaría ir con ustedes y Laurie. Por favor, déjenme. He estado enferma con este resfriado tanto tiempo y encerrada, que me muero de ganas de divertirme. Por favor, Meg, seré muy buena —suplicó Amy, poniendo la expresión más patética que pudo.

—Supongamos que la llevamos. No creo que a mamá le importe, si la abrigamos bien —empezó Meg.

—Si ella va, yo no iré, y si yo no voy, a Laurie no le gustará, y sería muy grosero, después de que solo nos invitó a nosotras, ir y arrastrar a Amy. Pensaría que le disgustaría meterse donde no la quieren —dijo Jo de mal humor, pues no le gustaba la molestia de cuidar a una niña inquieta cuando quería divertirse.

El tono y la actitud de Jo enfurecieron a Amy, quien empezó a ponerse las botas diciendo, de la manera más irritante: —Iré. Meg dice que puedo, y si pago por mí, Laurie no tiene nada que ver.

—No puedes sentarte con nosotras, porque nuestros asientos están reservados, y no debes sentarte sola, así que Laurie te dará su lugar y eso arruinará nuestro placer. O él conseguirá otro asiento para ti, y eso no es correcto cuando no fuiste invitada. No darás ni un paso, así que quédate donde estás —regañó Jo, más enfadada que nunca, pues acababa de pincharse el dedo por la prisa.

Sentada en el suelo con una bota puesta, Amy empezó a llorar y Meg a razonar con ella, cuando Laurie llamó desde abajo y las dos chicas bajaron a toda prisa, dejando a su hermana llorando. Porque de vez en cuando se le olvidaban sus maneras de niña mayor y actuaba como una niña mimada. Justo cuando el grupo estaba por salir, Amy gritó desde la barandilla en tono amenazante: —Te arrepentirás de esto, Jo March, ya verás.

—¡Tonterías! —respondió Jo, dando un portazo.

Lo pasaron de maravilla, pues Los Siete Castillos del Lago de Diamante fue tan brillante y maravilloso como cualquiera podría desear. Pero a pesar de los cómicos diablillos rojos, los duendecillos brillantes y los magníficos príncipes y princesas, el placer de Jo tenía un dejo de amargura. Los rizos rubios de la reina de las hadas le recordaban a Amy, y entre acto y acto se entretenía imaginando qué haría su hermana para hacerla «arrepentirse». Ella y Amy habían tenido muchas animadas escaramuzas a lo largo de sus vidas, pues ambas tenían temperamento fuerte y solían ser violentas cuando se enojaban de verdad. Amy molestaba a Jo, y Jo irritaba a Amy, y de vez en cuando ocurrían explosiones de las que ambas se avergonzaban después. Aunque era la mayor, Jo tenía menos autocontrol y le costaba mucho dominar el espíritu fogoso que siempre la metía en problemas. Su enojo nunca duraba mucho, y después de confesar humildemente su falta, se arrepentía sinceramente y trataba de mejorar. Sus hermanas solían decir que les gustaba hacer enfadar a Jo porque después era un ángel. La pobre Jo luchaba desesperadamente por ser buena, pero su peor enemigo siempre estaba listo para encenderse y derrotarla, y le tomó años de esfuerzo paciente dominarlo.

Cuando regresaron a casa, encontraron a Amy leyendo en la sala. Adoptó un aire ofendido al verlas entrar, no levantó la vista de su libro ni hizo una sola pregunta. Tal vez la curiosidad habría vencido al resentimiento, si Beth no hubiera estado allí para preguntar y recibir una vívida descripción de la obra. Al subir para guardar su mejor sombrero, la primera mirada de Jo fue hacia la cómoda, pues en su última pelea Amy había calmado sus sentimientos volcando el cajón superior de Jo en el suelo. Sin embargo, todo estaba en su lugar, y tras una rápida revisión de sus armarios, bolsas y cajas, Jo decidió que Amy la había perdonado y olvidado el agravio.

Ahí Jo se equivocó, pues al día siguiente hizo un descubrimiento que provocó una tormenta. Meg, Beth y Amy estaban sentadas juntas, ya entrada la tarde, cuando Jo irrumpió en la habitación, luciendo alterada y preguntando sin aliento: —¿Alguien ha tomado mi libro?

Meg y Beth dijeron «No» al instante y parecían sorprendidas. Amy atizó el fuego y no dijo nada. Jo vio que se sonrojaba y se abalanzó sobre ella en un segundo.

—¡Amy, tú lo tienes!

—No, no lo tengo.

—¡Entonces sabes dónde está!

—No, no lo sé.

—¡Eso es una mentira! —gritó Jo, tomándola por los hombros y mirándola con tal fiereza que asustaría a una niña mucho más valiente que Amy.

—No lo es. No lo tengo, no sé dónde está ahora y no me importa.

—Sabes algo al respecto, y será mejor que lo digas de inmediato, o te haré hablar —y Jo le dio un pequeño sacudón.

—Regaña todo lo que quieras, nunca volverás a ver tu tonto libro viejo —gritó Amy, exaltándose a su vez.

—¿Por qué no?

—Lo quemé.

—¿Qué? ¿Mi librito al que le tenía tanto cariño, en el que trabajé tanto y que pensaba terminar antes de que papá regresara? ¿De verdad lo quemaste? —dijo Jo, palideciendo mucho, mientras sus ojos brillaban y sus manos apretaban nerviosamente a Amy.

—¡Sí, lo hice! Te dije que te haría pagar por ser tan grosera ayer, y lo hice, así que...

Amy no pudo continuar, porque el temperamento ardiente de Jo se apoderó de ella y sacudió a Amy hasta que le castañetearon los dientes, gritando en un arrebato de dolor y furia...

—¡Eres una chica mala, mala! Nunca podré volver a escribirlo y nunca te perdonaré mientras viva.

Meg corrió a rescatar a Amy y Beth a calmar a Jo, pero Jo estaba fuera de sí y, con una bofetada final en la oreja de su hermana, salió corriendo de la habitación hacia el viejo sofá del desván y terminó su pelea sola.

La tormenta se calmó abajo, porque la señora March llegó a casa y, tras oír la historia, pronto hizo que Amy comprendiera el daño que había hecho a su hermana. El libro de Jo era el orgullo de su corazón y su familia lo consideraba un brote literario de gran promesa. Eran solo media docena de cuentos de hadas, pero Jo había trabajado en ellos pacientemente, poniendo todo su corazón en su labor, con la esperanza de hacer algo lo bastante bueno para imprimir. Acababa de copiarlos con gran esmero y había destruido el viejo manuscrito, así que la hoguera de Amy había consumido el trabajo amoroso de varios años. A otros les parecía una pérdida pequeña, pero para Jo era una calamidad terrible y sentía que nunca podría recuperarse. Beth lo lamentó como si se tratara de un gatito perdido y Meg se negó a defender a su favorita. La señora March se mostró seria y apenada, y Amy sintió que nadie la querría hasta que pidiera perdón por el acto que ahora lamentaba más que ninguna de ellas.

Cuando sonó la campana del té, Jo apareció, con un aspecto tan severo e inaccesible que Amy necesitó todo su valor para decir humildemente...

—Por favor, perdóname, Jo. Estoy muy, muy arrepentida.

—Nunca te perdonaré —fue la dura respuesta de Jo, y desde ese momento ignoró por completo a Amy.

Nadie habló del gran problema, ni siquiera la señora March, pues todas habían aprendido por experiencia que cuando Jo estaba en ese estado las palabras eran inútiles, y lo más sabio era esperar hasta que algún pequeño accidente, o su propia naturaleza generosa, suavizara el resentimiento de Jo y curara la brecha. No fue una noche feliz, pues aunque cosieron como de costumbre mientras su madre leía en voz alta a Bremer, Scott o Edgeworth, faltaba algo y la dulce paz del hogar se vio perturbada. Lo sintieron más cuando llegó la hora de cantar, pues Beth solo pudo tocar, Jo permaneció muda como una piedra y Amy se quebró, así que solo Meg y mamá cantaron. Pero a pesar de sus esfuerzos por ser alegres como alondras, las voces de flauta no parecían armonizar tan bien como de costumbre y todas se sentían fuera de tono.

Cuando Jo recibió su beso de buenas noches, la señora March le susurró suavemente: "Querida, no dejes que el sol se ponga sobre tu enojo. Perdónense, ayúdense y comiencen de nuevo mañana."

Jo quería apoyar la cabeza en ese pecho maternal y llorar hasta desahogar su pena y su ira, pero las lágrimas le parecían una debilidad impropia de un hombre, y se sentía tan profundamente herida que realmente no podía perdonar todavía. Así que parpadeó con fuerza, negó con la cabeza y dijo bruscamente, porque Amy la escuchaba: "Fue algo abominable, y no merece ser perdonada."

Dicho esto, se marchó a la cama, y esa noche no hubo charla alegre ni confidencias.

Amy se sintió muy ofendida porque sus intentos de hacer las paces habían sido rechazados, y empezó a desear no haberse humillado, a sentirse más herida que nunca y a enorgullecerse de su virtud superior de una manera especialmente exasperante. Jo seguía pareciendo una nube de tormenta, y nada salió bien en todo el día. Hacía un frío amargo por la mañana, dejó caer su preciado pastel en la cuneta, la tía March tuvo un ataque de nerviosismo, Meg estaba sensible, Beth la miraba triste y melancólica al llegar a casa, y Amy no dejaba de hacer comentarios sobre la gente que siempre hablaba de ser buena y ni siquiera lo intentaba cuando otros les daban ejemplo de virtud.

"Todos son tan odiosos, le pediré a Laurie que vaya a patinar. Él siempre es amable y alegre, y sé que me hará sentir mejor", se dijo Jo, y se fue.

Amy oyó el choque de los patines y miró afuera con una exclamación impaciente.

"¡Ahí está! Ella prometió que la próxima vez iría yo, porque este es el último hielo que tendremos. Pero no sirve de nada pedirle a alguien tan gruñona que me lleve."

"No digas eso. Fuiste muy traviesa, y es difícil perdonar la pérdida de su precioso librito, pero creo que ya podría hacerlo, y supongo que lo hará si la pruebas en el momento adecuado", dijo Meg. "Ve tras ellos. No digas nada hasta que Jo esté de buen humor con Laurie, luego aprovecha un momento tranquilo y solo abrázala o hazle algo amable, y estoy segura de que volverán a ser amigas de corazón."

"Lo intentaré", dijo Amy, pues el consejo le pareció bien, y tras un apuro para alistarse, corrió tras los amigos, que ya desaparecían por la colina.

No estaba lejos el río, pero ambos ya estaban listos antes de que Amy los alcanzara. Jo la vio venir y le dio la espalda. Laurie no la vio, pues patinaba cuidadosamente por la orilla, tanteando el hielo, ya que una ola de calor había precedido la helada.

"Iré hasta la primera curva y veré si todo está bien antes de que empecemos a correr", oyó Amy que decía, mientras se alejaba veloz, pareciendo un joven ruso con su abrigo y gorro ribeteados de piel.

Jo oyó a Amy resoplar tras la carrera, golpear sus pies y soplarse los dedos mientras intentaba ponerse los patines, pero Jo no se volvió y siguió bajando lentamente en zigzag por el río, sintiendo una amarga y triste satisfacción ante los problemas de su hermana. Había alimentado su enojo hasta que creció y se apoderó de ella, como siempre ocurre con los malos pensamientos y sentimientos si no se expulsan de inmediato. Cuando Laurie dobló la curva, gritó hacia atrás...

"Mantente cerca de la orilla. No es seguro en el centro." Jo escuchó, pero Amy estaba luchando por ponerse de pie y no oyó una palabra. Jo miró por encima del hombro, y el pequeño demonio que albergaba le susurró al oído...

"No importa si escuchó o no, que se cuide sola."

Laurie había desaparecido tras la curva, Jo estaba justo en la vuelta, y Amy, muy atrás, se dirigía hacia el hielo más liso en el centro del río. Por un momento Jo se quedó quieta con una extraña sensación en el corazón, luego decidió seguir, pero algo la detuvo y la hizo girar justo a tiempo para ver a Amy levantar las manos y hundirse, con un repentino crujido de hielo podrido, el chapoteo del agua y un grito que hizo que el corazón de Jo se detuviera de miedo. Intentó llamar a Laurie, pero la voz no le salía. Trató de correr, pero los pies no le respondían, y por un segundo solo pudo quedarse inmóvil, mirando con terror el pequeño gorro azul sobre el agua negra. Algo pasó velozmente junto a ella, y la voz de Laurie gritó...

"¡Trae una viga! ¡Rápido, rápido!"

Nunca supo cómo lo hizo, pero durante los siguientes minutos trabajó como poseída, obedeciendo ciegamente a Laurie, que se mantenía sereno y, acostado, sostenía a Amy con su brazo y el palo de hockey hasta que Jo arrastró una viga de la cerca, y juntos sacaron a la niña, más asustada que herida.

"Ahora debemos llevarla a casa lo más rápido posible. Pónganle nuestras cosas encima mientras yo me quito estos condenados patines", exclamó Laurie, envolviendo a Amy con su abrigo y forcejeando con las correas, que nunca parecieron tan complicadas.

Tiritando, empapados y llorando, llevaron a Amy a casa, y tras un momento de gran agitación, se quedó dormida, envuelta en mantas frente al fuego. Durante el ajetreo, Jo apenas habló, pero se movía de un lado a otro, pálida y alterada, con la ropa medio quitada, el vestido rasgado y las manos cortadas y magulladas por el hielo, las vigas y las rebeldes hebillas. Cuando Amy estuvo cómodamente dormida, la casa en silencio y la señora March sentada junto a la cama, llamó a Jo y comenzó a vendarle las manos heridas.

"¿Estás segura de que está a salvo?" susurró Jo, mirando con remordimiento la cabeza dorada que podría haber desaparecido para siempre bajo el traicionero hielo.

"Completamente a salvo, querida. No está herida, y ni siquiera se resfriará, creo, fuiste muy sensata al cubrirla y traerla rápido a casa", respondió su madre con alegría.

"Laurie lo hizo todo. Yo solo la dejé ir. Mamá, si ella hubiera muerto, sería culpa mía." Y Jo se dejó caer junto a la cama en un arrebato de lágrimas penitentes, contando todo lo sucedido, condenando amargamente su dureza de corazón y sollozando su gratitud por haber sido librada del castigo que podría haberle tocado.

"¡Es mi terrible temperamento! ¡Intento corregirlo, creo que lo he logrado, y luego estalla peor que nunca! Oh, mamá, ¿qué voy a hacer? ¿Qué voy a hacer?" exclamó la pobre Jo, desesperada.

"Vigila y reza, querida, nunca te canses de intentarlo y nunca pienses que es imposible vencer tu defecto", dijo la señora March, atrayendo la despeinada cabeza a su hombro y besando la mejilla húmeda con tanta ternura que Jo lloró aún más.

"¡Tú no sabes, no puedes imaginar lo malo que es! ¡Parece que podría hacer cualquier cosa cuando estoy furiosa! Me pongo tan salvaje que podría lastimar a cualquiera y disfrutarlo. Temo que algún día haga algo terrible, arruine mi vida y haga que todos me odien. ¡Oh, mamá, ayúdame, ayúdame!"

"Lo haré, hija mía, lo haré. No llores tan amargamente, pero recuerda este día y resuelve con toda tu alma que nunca conocerás otro igual. Jo, querida, todos tenemos nuestras tentaciones, algunas mucho mayores que las tuyas, y a menudo nos lleva toda la vida vencerlas. Crees que tu genio es el peor del mundo, pero el mío solía ser igual."

"¿El tuyo, mamá? ¡Si nunca te enojas!" Y por un momento Jo olvidó el remordimiento, sorprendida.

"He intentado corregirlo durante cuarenta años, y solo he logrado controlarlo. Me enojo casi todos los días de mi vida, Jo, pero he aprendido a no demostrarlo, y aún espero aprender a no sentirlo, aunque me lleve otros cuarenta años lograrlo."

La paciencia y humildad del rostro que tanto amaba fue para Jo una lección mejor que la más sabia conferencia o el reproche más severo. Se sintió reconfortada de inmediato por la simpatía y la confianza que le brindaban. Saber que su madre tenía un defecto como el suyo y luchaba por corregirlo hizo que el propio le resultara más llevadero y fortaleció su resolución de vencerlo, aunque cuarenta años le parecieran mucho tiempo para vigilar y rezar a una chica de quince.

"Mamá, ¿te enojas cuando aprietas los labios y sales de la habitación a veces, cuando la tía March te regaña o la gente te molesta?" preguntó Jo, sintiéndose más cercana y querida por su madre que nunca.

"Sí, he aprendido a contener las palabras apresuradas que me suben a los labios, y cuando siento que están a punto de salir contra mi voluntad, simplemente me alejo un minuto y me doy un pequeño sacudón por ser tan débil y mala", respondió la señora March con un suspiro y una sonrisa, mientras alisaba y recogía el cabello despeinado de Jo.

"¿Cómo aprendiste a quedarte callada? Eso es lo que más me cuesta, porque las palabras hirientes salen antes de que me dé cuenta, y cuanto más digo, peor me pongo, hasta que me da gusto herir los sentimientos de los demás y decir cosas terribles. Dime cómo lo haces, querida Marmee."

"Mi buena madre solía ayudarme..."

"Como tú a nosotras..." interrumpió Jo, con un beso agradecido.

“Pero la perdí cuando era un poco mayor que tú, y durante años tuve que luchar sola, porque era demasiado orgullosa para confesar mi debilidad a nadie más. Lo pasé muy mal, Jo, y derramé muchas lágrimas amargas por mis fracasos, porque a pesar de mis esfuerzos, nunca parecía avanzar. Luego llegó tu padre, y fui tan feliz que me resultó fácil ser buena. Pero después, cuando tenía a mis cuatro pequeñas hijas a mi alrededor y éramos pobres, el viejo problema volvió a empezar, porque no soy paciente por naturaleza, y me costaba mucho ver a mis hijas carecer de algo.”

—¡Pobre mamá! ¿Qué te ayudó entonces?

—Tu padre, Jo. Él nunca pierde la paciencia, nunca duda ni se queja, sino que siempre espera, trabaja y aguarda con tanta alegría que a una le da vergüenza hacer lo contrario delante de él. Me ayudó y me consoló, y me mostró que debía esforzarme por practicar todas las virtudes que quisiera que mis hijas tuvieran, porque yo era su ejemplo. Era más fácil intentarlo por ustedes que por mí misma. Una mirada sorprendida o asustada de alguna de ustedes cuando hablaba con dureza me reprendía más que cualquier palabra, y el amor, respeto y confianza de mis hijas era la recompensa más dulce que podía recibir por mis esfuerzos por ser la mujer que quisiera que imitaran.”

—Ay, mamá, si alguna vez llego a ser la mitad de buena que tú, me daré por satisfecha —exclamó Jo, muy conmovida.

—Espero que seas mucho mejor, querida, pero debes vigilar a tu ‘enemigo íntimo’, como dice tu padre, o puede entristecer, si no arruinar, tu vida. Has recibido una advertencia. Recuérdala, y esfuérzate con todo tu corazón y alma por dominar ese temperamento impulsivo, antes de que te cause más dolor y arrepentimiento que el que has sentido hoy.

—Lo intentaré, mamá, de verdad lo haré. Pero debes ayudarme, recordármelo y evitar que me descontrole. A veces veía que papá se ponía el dedo en los labios y te miraba con una expresión muy amable pero seria, y tú siempre apretabas los labios y te ibas. ¿Te estaba recordando eso entonces? —preguntó Jo en voz baja.

—Sí. Le pedí que me ayudara así, y nunca lo olvidó, sino que me salvó de muchas palabras ásperas con ese pequeño gesto y esa mirada bondadosa.

Jo vio que los ojos de su madre se llenaban de lágrimas y sus labios temblaban al hablar, y temiendo haber dicho demasiado, susurró ansiosa: —¿Estuvo mal observarte y hablar de eso? No quise ser grosera, pero me siento tan cómoda diciéndote todo lo que pienso, y me siento tan segura y feliz aquí.

—Mi Jo, puedes decirle cualquier cosa a tu madre, porque mi mayor felicidad y orgullo es sentir que mis hijas confían en mí y saben cuánto las amo.

—Pensé que te había hecho sentir mal.

—No, querida, pero hablar de tu padre me recordó cuánto lo extraño, cuánto le debo, y cuán fielmente debo vigilar y trabajar para mantener a salvo y buenas a sus pequeñas hijas para él.

—Sin embargo, tú le dijiste que se fuera, mamá, y no lloraste cuando se fue, y ahora nunca te quejas, ni pareces necesitar ayuda —dijo Jo, asombrada.

—Di lo mejor de mí al país que amo, y guardé mis lágrimas hasta que él se fue. ¿Por qué debería quejarme, si ambos hemos hecho simplemente nuestro deber y seguramente seremos más felices por ello al final? Si no parezco necesitar ayuda, es porque tengo un amigo mejor, incluso que tu padre, para consolarme y sostenerme. Hija mía, los problemas y tentaciones de tu vida están comenzando y pueden ser muchos, pero puedes superarlos y sobreponerte a todos si aprendes a sentir la fuerza y ternura de tu Padre Celestial como sientes la de tu padre terrenal. Cuanto más lo ames y confíes en Él, más cerca te sentirás de Él, y menos dependerás del poder y la sabiduría humanos. Su amor y cuidado nunca se cansan ni cambian, nunca pueden serte arrebatados, pero pueden convertirse en la fuente de paz, felicidad y fortaleza para toda la vida. Cree esto de corazón, y acude a Dios con todas tus pequeñas preocupaciones, esperanzas, pecados y penas, tan libre y confiadamente como acudes a tu madre.

La única respuesta de Jo fue abrazar fuertemente a su madre, y en el silencio que siguió, la oración más sincera que jamás había hecho salió de su corazón sin palabras. Porque en esa hora triste pero feliz, había aprendido no solo la amargura del remordimiento y la desesperación, sino la dulzura de la abnegación y el autocontrol, y guiada por la mano de su madre, se había acercado más al Amigo que siempre recibe a cada niño con un amor más fuerte que el de cualquier padre, más tierno que el de cualquier madre.

Amy se movió y suspiró en sueños, y como si estuviera ansiosa por empezar de inmediato a enmendar su falta, Jo levantó la mirada con una expresión en el rostro que nunca antes había tenido.

—Dejé que el sol se pusiera sobre mi enojo. No quise perdonarla, y hoy, si no hubiera sido por Laurie, ¡podría haber sido demasiado tarde! ¿Cómo pude ser tan mala? —dijo Jo, casi en voz baja, mientras se inclinaba sobre su hermana acariciando suavemente el cabello húmedo esparcido sobre la almohada.

Como si la oyera, Amy abrió los ojos y extendió los brazos, con una sonrisa que fue directo al corazón de Jo. Ninguna dijo una palabra, pero se abrazaron fuertemente, a pesar de las mantas, y todo fue perdonado y olvidado en un solo y sincero beso.