Capítulo XXVIII

JOHN TIENE ESPERANZA EN LORNA

Por mucho que ansiara saber más acerca de Lorna, y aunque todo mi corazón la anhelaba, aún no podía reconciliarlo con mi deber hacia mi madre y Annie, el dejarlas al día siguiente, que resultaba ser domingo. Pues he aquí que, antes de terminar el desayuno, llegaron todos los hombres de la granja, y sus esposas, e incluso los dos muchachos de los cuervos, vestidos como si fueran a la feria de Barnstaple, para preguntar cómo estaba el señorito John, y si era cierto que el Rey lo había hecho uno de sus guardias personales; y, de ser así, qué se haría con el cinturón de campeón de lucha del Oeste, que yo había ostentado ya por más de un año, y nadie se atrevía a desafiarlo. Curiosamente, este último punto parecía ser el más importante para ellos; y ninguno preguntó quién se encargaría de la granja, o respondería por sus salarios; pero todos preguntaron quién llevaría el cinturón.

A esto respondí, después de estrecharles la mano dos veces a todos, que pensaba seguir usando el cinturón yo mismo, por el honor de la parroquia de Oare, mientras Dios me diera fuerza y salud para enfrentar a quien viniera; pues nunca me habían pedido ser guardia personal, y de haberlo hecho, jamás lo habría aceptado. Algunos exclamaron que el Rey debía de estar loco por no conservarme para su protección, en estos tiempos violentos de papismo. Pude haberles dicho que el Rey no temía en absoluto a los papistas, sino que, por el contrario, les tenía mucho aprecio; sin embargo, guardé silencio, recordando lo que el juez Jeffreys me había aconsejado.

En la iglesia, toda la congregación, hombre, mujer y niño (excepto, claro está, las muchachas Snowe, que solo miraban cuando yo no las veía), se volvió hacia mí al unísono, y me observó tan fijamente, buscando algún reflejo del Rey en mí, que olvidaron el momento de arrodillarse y el párroco tuvo que llamarles la atención. Si tosía, o movía mi libro, o me inclinaba, o incluso decía “Amén”, se intercambiaban miradas que significaban: “Eso lo ha aprendido en la ciudad de Londres, y seguramente de Su Majestad.”

Sin embargo, todo esto se desvaneció con el tiempo, y la gente llegó incluso a enfadarse conmigo por no ser más agudo (según decían), ni más elegante, ni un ápice más sofisticado, pese a toda la gran compañía que había frecuentado y todas las maravillas que se me habían prodigado.

Pero aunque tal vez no me volví más sabio por mi estancia en Londres, al menos me sentía mucho mejor por la dicha de regresar a casa. Porque ahora había aprendido el gozo de la tranquilidad, la gratitud por las cosas buenas que nos rodean, y el amor que debemos a los demás (incluso a quienes están obligados a ser amables), por su indulgencia hacia nosotros. Todo esto, antes de mi viaje, me parecía algo natural; pero al haberlo perdido, ahora sabía que era un don, y que podía perderse. Además, había añorado tanto, en el polvo y calor de aquella gran ciudad, los árboles, los campos, los arroyos y los sonidos de la vida campestre, y el aire de los vientos del campo, que nunca más podría cansarme de esos suaves placeres; o al menos eso creía entonces.

Despertar cuando el sol de verano se deslizaba oblicuo sobre las cimas de las colinas, con la esperanza danzando en cada rayo al compás de la risa de la mañana; ver las hojas tras la ventana agitándose en el aire fresco y nuevo, y los zarcillos de la vid polvorienta desperezándose de su sueño perlado. Luego, los prados lustrosos más allá del tejado de la tapia del jardín, visibles bajo los colgantes flecos del nogal, todos despertando, vestidos de perlas, asombrados de su propio brillo, como una doncella de sus propios pensamientos. Por ellos bajan las reses mugiendo, cada una con paso propio (igual que hombres y mujeres), pero todas con el mismo movimiento de cuernos y ubres listas. De ellas, sin decir palabra, pasamos al corral propiamente dicho, visible a la derecha, cubierto de paja seca por el pequeño arroyo empedrado. Alrededor se alzan los acogedores cobertizos, granero, almacén de grano, prensa de sidra, establos, con un caballo en cada puerta masticando, mientras su conductor ajusta correas, silba y mira por el camino, demorando el inicio de su labor hasta que las ordeñadoras hayan pasado. Aquí sale por fin el gallo; ¿dónde habrá estado?—los huevos lo dirán mañana—bate las alas y grita “quiquiriquí”; y ningún otro gallo se atreve a mirarlo. Dos o tres se apartan de lado, esperando a que les crezcan las espuelas; y entonces llega la multitud de gallinas, parloteando sobre cómo su señor ha soñado y cantado a las dos de la mañana, y rogando que la vieja rata parda se atreva a enfrentarlo. Pero mientras el gallo sigue cantando y el mundo de las gallinas lo admira, ¿quién aparece sino el viejo pavo, rodeado de toda su familia? Entonces los gansos en el extremo inferior empiezan a sacar pecho, a mordisquear su plumón, a mirar al ganso y a gritar de júbilo por el conflicto; mientras los patos en el estanque solo muestran la cola, en prueba de su estricta neutralidad.

Mientras aún tememos el inminente suceso y la pelea que perturbaría la mañana, he aquí que la abuela de las cerdas, gruñendo a diestra y siniestra con un hocico que ningún aro puede domar (por no ser matrimonial), se atraviesa entre ambos, moviendo todo un lado a la vez, y luego todo el otro, como si estuviera partida por la mitad y temiera derramar la sal de su lomo. Como esta imponente visión de manteca oculta a cada combatiente del otro, ambos se retiran gustosos y presumen de cómo habrían derrotado a su vecino, de no ser porque la vieja cerda ahuyentó al otro, y no es de extrañar que le tuviera miedo, después de todos los polluelos que se había comido.

Y así sigue la vida; y así el sol se eleva, fortalecido por su trago de rocío; y el ganado en los establos, y los caballos en el corral, y los hombres en la puerta de la cabaña, todos han descansado y comido, todos huelen igual a heno y paja, y cada uno debe apresurarse a su labor, sea arrastrar, tirar o cavar.

Así pensaba yo el lunes por la mañana; mientras mi propio trabajo me esperaba, y yo tramaba cómo dejarlo, sin causar daño a nadie, y dejar que mi amor trabajara un poco—quizá la tarea más difícil de todas, y sin embargo tan segura como el amanecer. Sabía que mi primer día de labores en la granja sería observado atentamente por todos, incluso por mi dulce madre, para ver qué había aprendido en Londres. Pero, ¿podía dejar pasar aún otro día, para que Lorna pensara que yo le era infiel?

Sentía muchas ganas de contarle a mi querida madre todo acerca de Lorna, y cuánto la amaba, aunque no tuviera esperanza de conquistarla. Muchas veces lo había deseado, y acabar con el asunto. Pero el recuerdo de la terrible muerte de mi padre, a manos de los Doone, me lo impedía. Y me parecía tonto y ruin afligir a mi madre, sin ninguna posibilidad de que mi cortejo prosperara. Si alguna vez Lorna me amaba, mi madre lo sabría; y sería la mayor felicidad para mí no ocultarle nada, aunque al principio seguramente sufriría mucho. Pero no veía más posibilidad de que Lorna me amara, que la de que el hombre en la luna bajara a la tierra; o más bien, que la luna bajara al hombre, como cuentan las viejas mitologías.

Ahora, la alegría de los pajarillos, la voz clara de las aguas, el mugido del ganado en los prados, la vista de ninguna casa (salvo la nuestra y la de un vecino), y el conocimiento de todos los que me rodeaban, su bondad de corazón y sencillez, y el interés por las acciones ajenas—todo eso no podía ayudarme ni complacerme en absoluto, y muchos de esos aspectos me perjudicaban, en mi secreto anhelo y la oscura agitación de mi mente. Muchos pensarán que soy un necio, especialmente después de venir de Londres, donde muchas muchachas bonitas me miraban (por mi tamaño y estatura), y podría haberme conseguido una novia, a pesar de mi acento del oeste y la pequeñez de mi bolsa; si tan solo hubiera dicho la palabra. Pero no; desprecio al hombre cuyo corazón es como un gemelo de camisa (como los que vi en las cartas de Londres), puesto en uno hoy, luciendo en el pecho; arrancado al día siguiente, y el lugar que ocupaba, desaparecido.

Así que, ¿qué hice sino arriesgarme? Sin importarme si alguien me prestaba atención o no, solo ansiando la atención de Lorna, y tiempo para decirle diez palabras. Por eso dejé a los hombres de la granja tan lejos como pude, después de hacerlos trabajar conmigo (lo que ningún hombre de la región podía hacer a su gusto), y sabiendo que estaban bien cansados, muy poco dispuestos a seguirme—y menos aún a delatarme, pues cada uno tenía su regalo de Londres—me marché derecho, confiando en mi rapidez, sin más dudas; pero resuelto a enfrentar lo que viniera, y a intentar estar en casa para la cena.

Y primero fui, no sé por qué, hasta la cima de la meseta quebrada, desde donde había acordado vigilar por cualquier señal o indicio. Y, en efecto, al fin vi (cuando ya era demasiado tarde para ver) que la piedra blanca había sido cubierta con un paño o manto, la señal de que algo había sucedido para que Lorna me necesitara. Por un momento me quedé asombrado de mi mala suerte; ¡que llegara demasiado tarde, precisamente en lo único que más anhelaba mi corazón! Luego, tras mirar con tristeza cada rincón y grieta para asegurarme de que no se veía ni el más leve indicio de mi amada, partí sin mucho respeto por mis rodillas ni mi cuello, para rodear los acantilados exteriores y subir por mi antiguo acceso.

Nada podía detenerme; no pasó mucho tiempo, aunque a mí me pareció una eternidad, antes de que me encontrara en la hendidura de la roca, en lo alto del resbaladizo cauce, y contemplara el tranquilo valle donde moraba mi necio corazón. A pesar de las dudas sobre lo correcto, a pesar del sentido del deber, y pese a todo esfuerzo de hombre y al gran amor por mi hogar, allí moraba siempre mi corazón, sabiendo cuán necio era, y conforme con saberlo.

Muchas aves revoloteaban a mi alrededor en el dorado agosto; muchos árboles mostraban su belleza centelleante, mientras el sol descendía; y las líneas de agua pasaban de arrugas a hoyuelos. Poco caso hacía yo, allí agazapado; aunque con conciencia de todo lo que después habría de conmoverme, como un cuadro o un sueño; y todo pasaba suavemente a mi lado, mientras mi corazón contemplaba.

Al fin, apareció una figurita, no insignificante (quiero decir), sino que parecía muy ligera y esbelta entre las sombras móviles, suavemente aquí y allá, como si anduviera sin rumbo fijo, con un brillo de tierno movimiento, entrando y saliendo entre la riqueza de árboles y la libertad del prado. ¿Quién era yo para agazaparme, dudar o mirarla de lejos? ¿Qué importaba si me mataban ahora, y una sola lágrima venía a sepultarme? Por eso salí corriendo de inmediato, como si no existieran las escopetas; no por verdadero valor, sino por un amor encarcelado que estallaba.

No sé si mi propia Lorna tenía miedo de mi aspecto, de lo que pudiera decirle, o de sus propios pensamientos sobre mí; lo único que sé es que parecía asustada, cuando yo esperaba alegría. Quizá la fuerza de mi gozo era más de lo que una doncella podía admitir, o de lo que pudiera responder de algún modo; y, a decir verdad, parecía como si yo pudiera perder el control, mientras que ella se encargaría de no hacerlo. Esto hace que un hombre se vuelva reflexivo; a menos que, como hacen algunos hombres vulgares, crea que todas las mujeres son hipócritas.

Por eso me acerqué despacio a ella, frenando mi impulso; y dije todo lo que pude decir, con cierta dificultad al hacerlo.

—Señorita Lorna, tenía la esperanza de que me necesitara.

—Oh, sí; pero eso fue hace mucho, hace dos meses o más, señor.—Y al decir esto apartó la mirada, como si todo hubiera terminado. Pero yo estaba tan aturdido y asustado, que me faltó el aliento y no pude responder, seguro de que me habían robado y que otro la había conquistado. E intenté alejarme, sin decir una palabra más, y marcharme.

Pero no pude evitar un sollozo torpe, aunque me enfurecía conmigo mismo por permitirlo, pero fue demasiado fuerte para que el orgullo lo contuviera, y decía mucho más de lo que parecía. Lorna lo oyó y corrió hacia mí, con sus brillantes ojos llenos de asombro, compasión y gran bondad, como si se sorprendiera de que yo sintiera algo más que un simple afecto por ella. Entonces me tendió ambas manos; y yo las tomé y las miré.

—Señor Ridd, no quise—susurró muy suavemente—, no quise disgustarlo.

—Si a usted le doliera disgustarme, nadie más en este mundo podría hacerlo,—respondí desde mi gran amor, pero aún temeroso de mirarla, pues mis ojos no eran lo bastante fuertes.

—Venga lejos de este lugar tan claro—respondió, temblando a su vez—; últimamente me vigilan y espían. Venga bajo las sombras, John.

Yo habría saltado al valle de la sombra de la muerte (como lo describió el difunto John Bunyan), sólo por oírla llamarme “John”; aunque Apollyon acechara allí, y la Desesperación me encerrara.

Ella cruzó furtivamente el césped silencioso; pero yo la seguí con paso ardiente; ya no me quedaba miedo, salvo el de perderla. No podía evitar observar su modo de andar, mientras iba delante de mí, toda su gracia, su dulce hermosura y la conciencia de lo que era.

Me condujo a su propio y rico refugio, del que ya hablé antes; y si en primavera era digno de verse, ¿qué sería en el esplendor del verano? Pero aunque mi mente notaba su hermosura y maravilla, mi corazón no le prestaba atención, ni habitaba en mi presencia más que el agua que fluye. Todo lo que habitaba en mi presencia, todo lo que sentía mi corazón, era la doncella moviéndose suavemente, y temerosa de mirarme.

Pues ahora el poder de mi amor reposaba sobre ella, nuevo para ella, desconocido para ella; no era algo de lo que hablar, ni siquiera de lo que pensar con claridad; sólo sentir y maravillarse, con un dolor dulce. Ya no podía mirarme, ni tampoco apartar la vista con fingimiento—sólo dejar caer los ojos, sonrojarse, y sentirse incómoda conmigo, y aún más consigo misma.

La dejé completamente sola; aunque cerca, aunque deseando con ansias tomarla. Incluso su mano derecha cayó y reposó entre los musgos. Tampoco intenté robar una sola mirada bajo sus párpados. Vida y muerte pendían para mí del primer vistazo que lograra; y aun así lo dejé estar.

Tras mucho o poco—no lo sé, pero antes de cansarme, antes de empezar siquiera a pensar o desear alguna respuesta—Lorna levantó lentamente los párpados, con un destello de rocío bajo ellos, y me miró con duda. Jamás una mirada con tanto contenido se cruzó antes con la mía.

—Amada mía, ¿me amas?—fue todo lo que pude decirle.

—Sí, me agradas mucho—respondió, apartando los ojos de mí, y dejando caer su oscuro cabello para no mostrarme nada.

—Pero, ¿me amas, Lorna, Lorna; me amas más que a todo el mundo?

—No, claro que no. ¿Por qué habría de hacerlo?

—En verdad, no sé por qué deberías. Sólo esperaba que sí, Lorna. O no me ames en absoluto, o ámame como yo te amo, para siempre.

—John, te quiero mucho; y no quisiera herirte. Eres el más valiente, el más bondadoso y el más sencillo de todos los hombres—quiero decir, de todas las personas—me agradas mucho, señor Ridd, y pienso en ti casi todos los días.

—Eso no me basta, Lorna. No es casi todos los días que pienso en ti, sino cada instante de mi vida. Por ti dejaría mi hogar, mi amor por todo lo demás, mi deber hacia mis seres más queridos, por ti daría mi vida y la esperanza de vida más allá de esta. ¿Me amas así?

—De ninguna manera—dijo Lorna—; no, me agradas mucho, cuando no hablas tan locamente; y me gusta verte venir como si fueras a llenar nuestro valle, y me gusta pensar que ni siquiera Carver sería nada en tus manos; pero eso de quererte así, ¿qué haría que fuera probable? Especialmente cuando he hecho la señal, y durante dos meses o más ni siquiera la has respondido. Si me quieres tan ferozmente, ¿por qué me dejas para que otros hagan conmigo lo que quieran?

—¿Hacer lo que quieran? Oh, Lorna, ¿no será para obligarte a casarte con Carver?

—No, señor Ridd, no se asuste así; me da miedo mirarlo.

—Pero no te has casado aún con Carver, ¿verdad? ¡Dímelo rápido! ¿Por qué me haces esperar tanto?

—Por supuesto que no, señor Ridd. ¿Cree que estaría aquí si así fuera, y permitiéndole que me quiera tanto, y que me tome la mano, y que me haga reír, como le aseguro que casi lo logra a veces? Y en otras ocasiones me asusta.

—¿Querían que te casaras con Carver? Cuéntame toda la verdad.

—Todavía no, todavía no. No son ni la mitad de impetuosos que tú, John. Apenas tengo diecisiete años, ¿sabes?, y ¿quién piensa en casarse? Pero querían que diera mi palabra y me comprometiera formalmente con él en presencia de mi abuelo. Parece que algo los asustó. Hay un joven llamado Charleworth Doone, todos lo llaman 'Charlie'; es impulsivo y alegre, muy gallardo en su aspecto y maneras; y mi tío, el Consejero, se empeñó en pensar que Charlie me miraba demasiado, cuando pasaba por la cabaña de mi abuelo.

Aquí Lorna se sonrojó tanto que me asusté, y empecé a odiar a ese Charlie más, mucho más, que incluso a Carver Doone.

—Será mejor que no lo haga—dije—; lo arrojaré por encima si se atreve. Te verá a través del techo, Lorna, si es que llega a verte.

—Señor Ridd, ¡usted es peor que Carver! Pensé que era tan bondadoso. Bueno, querían que yo prometiera, e incluso que jurara un solemne voto (cosa que nunca he hecho en mi vida) que me casaría con mi primo mayor, ese mismo Carver Doone, que tiene el doble de mi edad, pues cuenta con treinta y cinco años o más. Por eso di la señal de que deseaba verlo, señor Ridd. Me señalaron cuánto convenía para la paz de toda la familia, y para mi propio beneficio; pero no quise escuchar ni por un momento, aunque el Consejero fue muy elocuente, y mi abuelo me suplicó que lo considerara, y Carver sonrió de la manera más agradable, lo cual es algo verdaderamente espantoso. Entonces tanto él como su astuto padre quisieron usar la fuerza conmigo; pero sir Ensor no lo permitió; y han pospuesto ese extremo hasta que él ya no pueda saberlo, o al menos impedirlo. Y ahora me vigilan, me espían, me siguen, y parece que me han quitado la mitad de mi pequeña libertad. No podría estar aquí hablando con usted, ni siquiera en mi propio rincón y refugio, de no ser por la ayuda, destreza y valentía de la querida Gwenny Carfax. Ahora ella es mi principal apoyo, y solo a través de ella espero burlar a todos mis enemigos, ya que los demás me han abandonado.

Lágrimas de tristeza y reproche asomaban en sus suaves ojos oscuros, hasta que en pocas palabras le expliqué que mi aparente negligencia no era sino el fruto de mi amarga pérdida y mi desdichada ausencia tan lejos de ella; de la cual en vano había intentado enviarle noticias sin ponerla en peligro. Cuando escuchó todo esto, y vio lo que le había traído de Londres (nada menos que un anillo de perlas con un zafiro en el centro, tan bonito como podía encontrarse), dejó que las dulces lágrimas fluyeran rápidamente, y vino a sentarse tan cerca de mí, que temblé como una oveja acurrucada ante el balido de su cordero. Pero recuperando el ánimo pronto, sin más preámbulos, levanté su mano izquierda y la observé con atención, maravillado de las pequeñas venas azules, las curvas, la blancura afilada y las puntas con que terminaba. Mi asombro pareció agradarle mucho, tan acostumbrada como estaba a ello, y poco dada a mirarse la mano. Y entonces, antes de que pudiera decir palabra o adivinar lo que yo hacía, tan rápido como volteo la mano en una lucha, en su dedo estaba mi anillo: zafiro por las venas azules, y perlas para igualar los dedos blancos.

—¡Oh, qué astuto es usted, señor Ridd! —dijo Lorna, mirándome y sonrojándose ahora mucho más intensamente que cuando habló de Charlie—. Pensé que era demasiado sencillo para hacer este tipo de cosas. No me extraña que pueda atrapar peces, como cuando lo vi por primera vez.

—¿Te he atrapado, pececillo? ¿O tendré que pasar toda mi vida pescando en vano por ti?

—¡Ni una cosa ni la otra, John! Todavía no me ha atrapado del todo, aunque le tengo mucho cariño, John; y si tan solo se mantiene alejado, me agradará cada vez más. En cuanto a la pesca infructuosa, John, que todos los demás la tengan hasta que yo le diga lo contrario.

Con las grandes lágrimas en sus ojos—lágrimas que me parecían surgir en parte de su deseo de amarme con la fuerza de mi amor—apoyó sus labios puros y brillantes, medio sonriendo, medio dispuesta a responder con llanto, contra mi frente surcada de problemas, dudas y ansioso anhelo. Y luego retiró mi anillo de esa ramita nevada que era su dedo, y me lo tendió; y al ver cómo mi rostro se entristecía, lo tocó tres veces con sus labios y dulcemente me lo devolvió. —John, no me atrevo a aceptarlo ahora; de lo contrario, estaría engañándolo. Intentaré quererlo mucho, como usted merece y desea. Guárdelo para mí hasta entonces. Algo me dice que lo ganaré en muy poco tiempo. Quizá entonces se arrepienta, se arrepienta cuando ya sea demasiado tarde, de ser amado por alguien como yo.

¿Qué podía hacer ante su tono triste, sino besar mil veces la mano que me tendía para advertirme, y jurar que preferiría morir con una sola certeza de su amor, que vivir para siempre sin ella, aunque tuviera todo lo demás que el mundo pudiera darme? Ante esto se veía tan hermosa, con sus largas pestañas temblando, sus suaves ojos llenos de luz, y el color del amanecer claro subiendo por sus mejillas y frente, que tuve que apartar la mirada, vencido por tanta belleza.

—Amada mía, amor de mi vida —susurré entre sus nubes de cabello—, ¿cuánto tiempo tendré que esperar para saberlo, cuánto tiempo tendré que dudar si alguna vez podrás bajar de tu cuna y de tu maravillosa belleza hasta un pobre rústico como yo, un ignorante labrador sin letras...?

—No permitiré que te menosprecies —dijo Lorna, muy tiernamente—, justo como yo quería lograr. —No eres tosco ni ignorante, John. Sabes mucho más que yo; has aprendido griego y latín, como me contaste hace tiempo, y has estado en la mejor escuela del oeste de Inglaterra. Ninguno de nosotros, salvo mi abuelo y el Consejero (que es un gran erudito), puede compararse contigo en eso. Y aunque me he reído de tu manera de hablar, solo lo hice en broma, John; nunca quise molestarte con ello, ni supe que lo había hecho.

—Nada de lo que digas puede molestarme, querida —respondí, mientras ella se inclinaba hacia mí con generosa tristeza—, a menos que digas: 'Vete, John Ridd; amo a otro más que a ti'.

—Entonces nunca te molestaré, John. Nunca, quiero decir, diciendo eso. Ahora, John, por favor, quédate quieto...

Pues estaba tan embelesado de oírla llamarme “John” tan seguido, y por la música de su voz, y la forma en que se inclinaba hacia mí, y la sombra de suave llanto en el sol de sus ojos, que parte de mi gran mano se deslizaba de manera inimaginable, y mucho menos explicable, hacia la curva ágil y sana bajo el pliegue de su manto, fuera de la vista y del peligro, según yo pensaba; no siendo su cintura delantera. Sin embargo, me detuve en eso y fingí que no era mi intención; solo quería arrancar un helecho dama, cuya elegancia de nada me sirvió.

—Ahora, John —dijo Lorna, siendo tan rápida que ni siquiera un enamorado podía engañarla, y observando mi confusión con más atención de la necesaria—. Señor John Ridd, ya es hora de que vuelva a casa con su madre. Quiero mucho a su madre por lo que me ha contado de ella, y no permitiré que la engañe.

—Si de verdad quiere a mi madre —dije yo, muy astuto—, la única manera de demostrarlo es queriéndome de verdad a mí.

Ante eso, se rió de la manera más dulce, y con tales maneras provocativas, y tal ir y venir de miradas, y el inicio de rápidos sonrojos que intentaba disimular con risas, que supe, tan bien como si ella misma me lo hubiera dicho, por un conocimiento (ajeno a la razón, y más seguro por ello), supe muy bien, mientras todo mi corazón ardía dentro de mí, y mis ojos rehuían los suyos, y los suyos los míos; con certeza y para siempre, esto supe—como en un resplandor—que Lorna Doone había comenzado y seguiría amándome.