Capítulo VII

ES DIFÍCIL SUBIR

Así pasaron muchas noches de invierno de manera esperanzada y agradable, con el silbido de las brillantes balas redondas, fundidas en el agua, y el chisporroteo de las grandes manzanas rojas que Annie asaba para mí. Siempre organizábamos nuestro trabajo vespertino en la chimenea de la cocina trasera, donde había espacio para poner sillas y mesa, a pesar del fuego encendido. A la derecha había un enorme horno, donde Betty amenazaba con hornearnos; y a la izquierda, largas tiras de tocino, hechas de cerdos privilegiados, que se iban poniendo muy doradas y apetitosas. Annie conocía los nombres de todos, y subía entre el humo de la leña, de vez en cuando, cuando la movía un tierno recuerdo, y les preguntaba cómo iban y cuándo querrían ser comidos. Luego regresaba con lágrimas tontas, al pensar en esa necesidad; y yo, siendo blando de otra manera, me convencía de no comer tocino.

¡Pero, Dios mío! No servía de nada. Siempre que llegaba la hora del desayuno, después de tres horas en los páramos, invariablemente me olvidaba de los cerdos, pero prestaba mucha atención a las lonjas. Porque el nuestro es un condado hambriento, si es que existe tal en Inglaterra; un lugar, quiero decir, donde los hombres deben comer, y cumplen con esa obligación rápidamente. El aire de los páramos es tan agudo y saludable, que despierta en el hombre el recuerdo de las cosas buenas que le han sucedido, y aviva su esperanza de algo aún mejor en el futuro, que para cuando se sienta a la mesa, su corazón y su estómago están tan bien afinados que no pueden decirse que no el uno al otro.

Casi todos saben, al menos en nuestra región, lo agradable y suave que es la caída de la tierra alrededor de la granja de Plover's Barrows. Todo lo que está arriba es montaña fuerte y oscura, cubierta de brezo y desolada, pero cerca de nuestra casa los valles se curvan y abren calor y refugio. Aquí hay árboles, pasto verde brillante y huertos llenos de satisfacción, y apenas se puede ver el arroyo, aunque se oye por todas partes. Y en verdad, una buena parte de él pasa por nuestro corral, y a veces crece hasta convertirse en un torrente de olas, cuando las nubes están en las cimas de las colinas. Pero más abajo, donde el valle se curva y el arroyo Lynn lo acompaña, prados hermosos inclinan su pecho y el sol se refleja en el agua. Y casi todo esto es nuestro, hasta llegar a las tierras de Nicholas Snowe.

Pero a unas dos millas debajo de nuestra granja, el agua de Bagworthy desemboca en el Lynn y lo convierte en un verdadero río. Desde allí se apresura, con fuerza y un caudal voluntarioso, bajo el pie de una colina desnuda, y luego hacia rocas y bosques de nuevo, donde el arroyo se cubre y las pozas oscuras y profundas lo demoran. Hay muchos peces por todo este trayecto, y cuanto más se avanza, más grandes se vuelven, pues tienen mejores fondos donde alimentarse; y a veces, en los meses de verano, cuando mi madre podía prescindir de mí en la granja, venía aquí abajo, con Annie para ayudarme (porque era muy solitario), y pescaba casi una canasta llena de pequeñas truchas y pececillos, con un anzuelo y un pedazo de lombriz, o una telaraña de helecho, o una mosca, colgada de una varilla de avellano. Porque de todo lo que aprendí en Blundell's, solo dos cosas permanecieron conmigo, y una de ellas fue la habilidad para pescar, y la otra el arte de nadar. Y en verdad tienen una manera muy ruda de enseñar a nadar a los niños allí; pues los chicos grandes toman a los pequeños y los someten a cierto proceso, que llaman sombríamente "lavado de ovejas". En el tercer prado desde la puerta de la escuela, subiendo por el río, hay una buena poza en el Lowman, donde desemboca el arroyo de Taunton, y la llaman la Poza de Taunton. El agua baja con una corriente fuerte y rápida, y luego hace un codo repentino, donde el arroyo pequeño se incorpora; y de ese lado la orilla es empinada, de cuatro o quizá cinco pies de alto, sobresaliendo de tierra suelta; pero del otro lado es plana, pedregosa y apta para desembarcar. Ahora los chicos grandes llevan a los pequeños, que lloran pidiendo piedad y pensando tal vez en sus madres, y con las manos bien puestas en la nuca, los llevan hasta la cima de la orilla del lado este y los obligan a desnudarse. Entonces los pequeños, cayendo de rodillas desnudos, suplican lastimosamente; pero los grandes saben lo que les conviene y no se dejan convencer. Así que los lanzan, uno tras otro, al chapoteo del agua, y los observan ir al fondo primero, y luego salir y luchar por salir, resoplando y burbujeando. Es un espectáculo muy entretenido de ver cuando uno sabe que hay poco peligro, porque, aunque la poza es profunda, la corriente seguramente arrastrará al niño hasta las piedras, donde termina la profundidad. En cuanto a mí, no fue necesario que me arrojaran más de una vez, porque salté por mi propia voluntad, pensando poco del Lowman, después del violento Lynn. Sin embargo, aprendí a nadar allí, como todos los demás; porque el mayor secreto para aprender es descubrir que uno debe hacerlo. Yo amaba el agua por naturaleza, y no podía estar mucho tiempo fuera de ella; pero incluso los niños que más la odiaban, terminaban nadando de algún modo, después de haber sido lanzados uno o dos años a la Poza de Taunton.

Pero ahora, aunque mi hermana Annie venía para hacerme compañía, y no se separaba de mí por las travesuras del arroyo Lynn, porque yo la cargaba en la espalda y la cruzaba, siempre que no podía saltarlo, o levantarse la ropa y pasar por las piedras; sin embargo, sucedía que ninguno de los dos había subido por el agua de Bagworthy. Sabíamos que traía una buena corriente, tan llena de peces como de guijarros; y pensábamos que debía de ser muy bonito abrirse camino donde no lo había, ni siquiera un buey bajaba a beber. Pero si teníamos miedo o no, no lo puedo asegurar, porque fue hace tanto tiempo; pero creo que eso tenía algo que ver. Porque el agua de Bagworthy salía del valle de los Doone, a una milla más o menos de su desembocadura.

Pero cuando cumplí catorce años y me pusieron buenos pantalones cortos, abrochados en la rodilla, y medias gruesas de lana azul tejidas por mi madre, me sucedió, sin que yo lo eligiera, podría decirse, explorar el arroyo de Bagworthy. Y ocurrió de la siguiente manera.

Mi madre llevaba tiempo enferma y no podía comer mucho; y no hay nada que nos asuste tanto como ver que la gente pierde el gusto por la comida. Ahora bien, recordé que una vez, durante las vacaciones, le había traído a mi querida madre de Tiverton un tarro de lochas en escabeche, que yo mismo había pescado en el río Lowman y horneado en el horno de la cocina, con vinagre, unas hojas de laurel y una docena de granos de pimienta. Y mi madre había dicho que en toda su vida nunca había probado nada que pudiera compararse con ellas. Si lo dijo para halagar mi destreza pescando y cocinando el pescado, o si realmente lo sentía así, es algo que no puedo asegurar, aunque estoy bastante convencido de lo segundo, y así lo pensarían la mayoría de quienes las probaron; en todo caso, ahora decidí conseguir algunas lochas para ella y prepararlas del mismo modo, solo para que comiera un poco.

Hay muchas personas, incluso hoy en día, que no saben bien qué es una locha, ni dónde vive, ni cómo atraparla y ponerla en escabeche. Y no voy a contarles todo al respecto, porque si lo hiciera, muy probablemente no quedaría ni una locha diez o veinte años después de la publicación de este libro. Un alburno en escabeche es muy bueno si lo atrapas en una corriente rápida, con los dedos escarlata sobre él; pero para mí no vale más que la espuma en la cerveza comparado con una locha bien preparada.

Decidido a atrapar algunas lochas, sin importar el esfuerzo que me costara, salí sin decirle una palabra a nadie, en la mañana del día de San Valentín, de 1675-6, creo que debió de ser. Annie no debía acompañarme, porque el agua estaba demasiado fría; el invierno había sido largo y aún quedaban manchas de nieve aquí y allá en los huecos de las orillas, como guantes de dama olvidados. Y sin embargo, la primavera comenzaba a asomarse, como siempre ocurre en Devonshire cuando los días empiezan a alargarse; y aunque había poco que ver, el aire estaba lleno de esa sensación.

Me asombra ahora recordar tan vívidamente todas aquellas impresiones juveniles, porque en ese momento no les presté atención alguna; y sin embargo, resurgen en mí con claridad, cuando nada más es evidente en la neblina gris de la experiencia. Soy como un anciano que mira el exterior de sus lentes y, al limpiar el polvo, ve la imagen de su nieto jugando al escondite con él.

Pero tenga la edad que tenga, jamás podría olvidar aquel día, y lo amarga y fría que estaba el agua. Porque me quité los zapatos y las medias, y los puse en una bolsa colgada al cuello; dejé mi pequeño abrigo en casa, y me arremangué las mangas de la camisa hasta los hombros. Luego tomé un tenedor de tres puntas, firmemente atado a una vara con una cuerda, y un pañuelo de lona con un trozo de pan dentro; y así entré al agua pedregosa, tratando de convencerme de lo cálida que estaba. Durante más de una milla bajando por el arroyo Lynn, casi no dejé piedra sin voltear, siendo muy hábil en los trucos de la locha y sabiendo bien cómo se esconde. Porque, al ser moteada de gris, transparente y algo parecida a un calamar, aunque más sólida, la locha permanece quieta donde hay una franja de algas en el agua rápida, esperando pasar desapercibida, sin preocuparse siquiera por mover la cola. Pero al ser molestada, sale disparada como una varilla de ballena, y se dirige a una repisa de piedra, donde se esconde con la cabeza bajo ella; o a veces se entierra en el lodo, mostrando solo el lomo. Y ese es el momento de ensartarla bien, sosteniendo el tenedor con mucho cuidado y calculando la desviación que se produce, no sé cómo, al contacto del aire y el agua.

O si la locha no está afuera cuando llegas a buscarla, sino que permanece oculta en su pequeño hogar, entonces puedes verla salir sorprendida por el temblor de las piedras, remar un poco y mirarte, y luego salir disparada corriente arriba como una pequeña raya gris; entonces debes intentar marcar dónde se esconde y seguirla con mucha delicadeza. Después, en un lugar arenoso, te acercas sigilosamente por detrás de su cola, de modo que no pueda verte, porque su cabeza siempre está corriente arriba, y allí la ves quieta, clara, tranquila y afable. Entonces, al verla tan inocente, estás seguro de atraparla bien, a pesar de la distorsión del agua, el sol que todo lo distorsiona y el temblor de tus dedos. Pero cuando la apuntas con cariño y casi la tienes, ¡vaya!, en el vaivén del río desaparece como una sombra, y solo queda una pequeña nube de lodo que se arremolina desde las puntas del tenedor.

Muy lejos bajando por esa agua límpida, fría y brillante como un iceberg, fue mi pequeño yo aquel día en la misión elegida por el hombre: la destrucción. Todos los peces jóvenes parecían saber que yo era uno que había recibido el certificado de Dios, y que pensaba aprovecharlo; todos sabían que nosotros desolamos más de lo que repoblamos la tierra. Porque una vaca podía acercarse y mirar al agua, y sumergir sus labios amarillos; un martín pescador, como una flecha azul, podía cruzar los oscuros pasadizos sobre el canal, o posarse en una rama inclinada con el pico hundido en el plumaje del pecho; incluso una nutria podía flotar río abajo, haciéndose pasar por un tronco, con la cabeza plana al ras del agua y los ojos aceitosos espiando tranquilamente; y, sin embargo, ninguna otra vida se alarmaba, como ocurre cuando se acerca un ejemplar de hombre.

Ahora bien, que nadie suponga que yo pensaba en estas cosas cuando era niño, porque no sabía cómo hacerlo. Y, en verdad, estaba bastante orgulloso del miedo universal que provocaba en todos esos lugares solitarios, donde yo mismo habría tenido miedo si algo se me hubiera acercado. Es muy bonito ver los árboles llenos de esperanzas para otro año, aunque aún no lo digan, y las aguas murmurando alegría, y las orillas extendidas con comodidad; pero un niño no se fija en nada de eso, a menos que esté destinado a ser poeta (lo cual Dios nunca podrá decir de mí), y preferiría una buena manzana, o incluso una mala, si la roba.

Cuando había recorrido unas dos millas, vencido de vez en cuando por el frío y saliendo a frotarme las piernas para entrar en calor, y pescando solo aquí y allá por lo agitado del agua, de repente, en un claro rodeado de prados, encontré un buen arroyo que fluía suavemente hacia nuestro riachuelo. Y traía, según pude calcular por cómo me llegaba bajo las rodillas, un caudal de agua clara mayor que el propio Lynn; solo que bajaba más tranquilo, sin los saltos y escalones que caracterizan al Lynn, sino deslizándose suavemente y con fuerza, como si tuviera un propósito definido.

Entonces me detuve a pensar, y la razón pesó mucho en mí; porque el agua estaba amargamente fría y mis pequeños dedos de los pies dolían. Así que en la orilla los froté bien con un brote de ortiga joven, y después de saltar un rato, sentí ganas de comer un poco.

Ahora, todo el rumbo de mi vida dependía de ese momento. Pero mientras estaba allí masticando un trozo de pan moreno, dulce, de Betty Muxworthy, y un poco de tocino frío, y golpeando mis pequeños talones rojos contra la tierra seca para calentarlos, no sabía más que los peces bajo el tenedor lo que ocurría sobre mí. Parecía triste regresar ahora y decirle a Annie que no había lochas; y, sin embargo, era algo aterrador, sabiendo lo que sabía, aventurarse donde ningún hombre adulto se atrevía, por el agua de Bagworthy. Y por favor recuerden que en aquellos días solo era un niño, lo bastante curioso para cualquier cosa nueva, pero no como un hombre para afrontarla.

Sin embargo, mientras más comía, más se animaba mi espíritu, y pensé en lo que había sido mi padre y en cómo me había dicho cientos de veces que nunca fuera cobarde. Entonces me calenté, y mi pequeño corazón se avergonzó de su temblor, y me dije: “ahora, si papá me mira, verá que le obedezco”. Así que me puse la bolsa a la espalda de nuevo, me subí los pantalones bien arriba de la rodilla, esperando aguas más profundas, y cruzando el Lynn, avancé resueltamente bajo las ramas que cuelgan tan oscuras sobre el río Bagworthy.

Lo encontré muy cubierto, torcido y enmarañado con matorrales, pero no tan rocoso como el Lynn, y más propenso a fluir de manera uniforme. Había barras de estacas desgastadas que se extendían desde los lados hasta la mitad de la corriente, y ligeros brotes de maleza blanda, y hojas de pasto acuático del año anterior temblando en los lugares tranquilos, como hilos de araña sobre la quietud transparente, con un matiz de oliva que los movía. Y aquí y allá entraba el sol, como si su luz estuviera filtrada, haciendo que las olas danzaran y proyectando sombras sobre los guijarros.

Allí, aunque a menudo asustado por los lugares profundos y oscuros, y sintiendo que cada paso que daba podía no tener regreso, en general tuve muy buena pesca de lochas, truchas y pececillos, ensartando algunos, acariciando otros y acorralando a otros más en rincones poco profundos, de donde podía sacarlos a la orilla. Ahora bien, si alguna vez has ido a pescar, no te sorprenderá que me dejara llevar, olvidando todo peligro y sin prestar atención al tiempo, gritando de manera infantil cada vez que atrapaba un “whacker” (como llamábamos a un pez grande en Tiverton); y en verdad, aquí había lochas muy buenas, con más refugio y escondites que en el bravo Lynn, aunque no tan grandes como en el Lowman, donde incluso las he llegado a pescar de medio kilo.

Pero en respuesta a todos mis gritos, nunca hubo ningún sonido, salvo el eco de las rocas, el aleteo asustado de un pájaro o el repentino chapuzón de una rata de agua; y el lugar se volvía cada vez más espeso, y la cobertura sobre mí más oscura, hasta que pensé que los peces podrían tener buena oportunidad de comerme a mí, en vez de yo a ellos.

Porque ahora el día caía rápidamente tras el marrón de las cimas de las colinas, y los árboles, desprovistos de hojas y duros, parecían gigantes listos para golpearme. Y a cada momento, mientras el cielo se despejaba para una helada blanca, el frío del agua se volvía peor y peor, hasta que estuve a punto de llorar. Y así, en un estado lastimoso, llegué a un claro entre los arbustos, donde un gran charco negro se extendía ante mí, blanqueado en los bordes por la nieve (o eso creí), hasta que vi que solo era espuma.

Ahora bien, aunque podía nadar con gran facilidad y sin temor a la profundidad, cuando podía afrontarla de verdad, no tenía ningún deseo de sumergirme de cabeza en ese gran charco, estando tan acalambrado y cansado, y lo bastante frío, aunque solo mojado hasta la cintura, sin contar los brazos y los hombros. Y el aspecto de ese pozo negro era suficiente para impedir que uno se lanzara, incluso en un caluroso día de verano con sol sobre el agua; quiero decir, si es que alguna vez el sol brillaba allí. Tal como estaba, me estremecí y retrocedí; no solo por el pozo en sí y el aire oscuro que lo rodeaba, sino también por la manera en que giraba y las hebras blancas que se arremolinaban en círculos, y el centro, quieto como el azabache.

Pero pronto vi la razón de la agitación y la profundidad de ese gran pozo, así como del rugido que durante tanto tiempo me había causado asombro. Porque bordeando un lado, con muy poca comodidad, ya que las rocas eran altas y empinadas, y la cornisa al pie tan estrecha, llegué de repente a una visión y maravilla como nunca había soñado. ¡Pues he aquí! Me hallaba al pie de una larga y pálida pendiente de agua, que venía suavemente hacia mí, sin ningún quiebre ni obstáculo, por más de cien metros, y cercada a ambos lados por acantilados rectos, abruptos y relucientes. El agua ni corría ni caía, ni saltaba con ningún chorro, sino que formaba una pendiente uniforme, como si la hubieran peinado o cepillado, y parecía una tabla de madera clara colocada sobre una profunda escalera negra. Sin embargo, no había barandilla ni lugar donde caminar, solo el canal de un metro ochenta de ancho, y las paredes perpendiculares de roca cerrando el paso al atardecer.

El aspecto de este lugar tuvo un efecto triste en mí, asustándome mucho y haciéndome sentir que daría cualquier cosa por estar de nuevo en casa, con Annie cocinando mi cena y nuestro perro Watch olfateando hacia arriba. Pero nada se logra deseando; eso ya lo había aprendido hacía tiempo; y solo hacía que uno tuviera menos ganas de trabajar sin mostrar cobardía. Así que planteé el caso ante mí en un pequeño consejo; no por perder tiempo, sino porque necesitaba descansar y ver las cosas con claridad.

Entonces me dije a mí mismo: "John Ridd, estos árboles, estanques, rocas solitarias y la puesta del sol están volviéndote un cobarde espantoso. ¿Voy a regresar así ante mi madre y ser llamado su hijo valiente?"

Sin embargo, reconozco que no fue ningún noble sentido de vergüenza lo que decidió mi resolución; pues en verdad había casi tanto peligro en regresar como en avanzar, y quizá incluso más esfuerzo, ya que el camino era tan enrevesado. Pero lo que me salvó de volver atrás fue un extraño deseo de curiosidad, muy impropio en un niño de pocos años; en resumen, arriesgaría mucho por saber qué hacía que el agua descendiera así y qué habría en la cima.

Por lo tanto, previendo una dura lucha, me ajusté los pantalones de nuevo, apretando cada hebilla un agujero más, pues las correas empapadas se estiraban y cedían, y quizá mis piernas se habían adelgazado por el frío. Luego até mis peces alrededor del cuello con más firmeza y, sin detenerme mucho a mirar, por miedo al miedo, me arrastré sobre la bifurcación de las rocas, donde el agua había excavado la piedra, y evitando así la cornisa de donde surgía como la crin de un caballo blanco hacia el ancho pozo negro, suavemente metí los pies en la hondonada y el ímpetu de la corriente.

Y aquí no había contado con el peligro, aunque (según yo) era muy listo; y poco faltó para que cayera al gran pozo negro y nunca más se supiera de mí; y ese habría sido mi final, de no ser por mi fiel tridente de lochas. Porque la ola verde cayó sobre mí como grandes botellas, y mis piernas desaparecieron en un instante, y no tuve tiempo ni de gritar de asombro, solo de pensar en mi madre y Annie, y golpearme la cabeza tristemente, lo que me hizo girar tanto que el cerebro no servía, si es que tenía alguno. Pero de pronto, antes de darme cuenta de nada, salvo que iba a morir fuera del camino, con el rugido del agua sobre mí, mi tridente, gracias a Dios, se atascó en la roca, y fui sostenido por él. No sentí nada, salvo que era otro asunto que afrontar; y podía valer la pena, o tal vez no, luchar de nuevo por ello. Pero pronto el golpe del agua en mi rostro me reanimó, y mi mente se acostumbró al estruendo, y me pareció que ya había estado peor, cuando me arrojaron por primera vez al Lowman.

Así que fui recogiendo mis piernas poco a poco, como si fueran peces por sacar, deteniéndome cada vez que el agua golpeaba con demasiada fuerza mis espinillas, y avanzando sin sobresalir para que la corriente no me arrastrara. Y de esta manera logré afirmarme, inclinándome hacia adelante como un caballo de tiro, y equilibrándome con mi fuerza, con la estaca de fresno apoyada detrás de mí. Entonces me dije: "John Ridd, cuanto antes salgas de aquí por donde entraste, mejor será para ti". Pero para mi gran consternación y miedo, vi que ya no tenía opción, salvo trepar de algún modo por esa colina de agua, o ser arrastrado al pozo y dar vueltas en él hasta ahogarme. Porque no había manera de volver por donde había bajado, y más arriba había un muro de roca a cada lado del canal, que se alzaba unos cien metros, y por lo que yo sabía, quinientos, sin lugar donde poner el pie.

Habiendo rezado el Padrenuestro (que era todo lo que sabía), y haciéndolo bastante mal, aferré el buen tridente por debajo de un nudo, me apoyé con la mano izquierda, y así, con un suspiro de desesperación, comencé mi ascenso por el temible torrente. A mí me parecía que había al menos un kilómetro de agua deslizante por encima, pero en verdad era poco más de doscientos metros, como supe después. Habría sido una subida difícil incluso sin el limo resbaladizo y la fuerza del río, y tenía muy poca esperanza de alcanzar la cima. Sin embargo, el terror me abandonó, ahora que estaba cara a cara con el peligro y debía afrontarlo; y me dispuse a hacer lo mejor posible con un vigor y una dureza que entonces no me sorprendieron, pero que desde entonces sí lo han hecho.

El agua tenía solo quince centímetros de profundidad, o hasta veintidós a lo sumo, y durante todo el ascenso podía ver mis pies, blancos en la penumbra del hueco, y aquí y allá encontraba un lugar de descanso, para sostenerme del acantilado y recuperar el aliento un momento. Y poco a poco, a medida que avanzaba, un calor de valor crecía en mí, al pensar que quizá nadie antes se había atrevido a intentar ese paso, y preguntarme qué diría mi madre al respecto. Y entonces pensé también en mi padre, y el dolor de mis pies disminuyó.

Cómo fui avanzando con cuidado, paso a paso, manteniendo los brazos delante de mí y sin atreverme nunca a enderezar las rodillas, es más de lo que puedo contar con claridad, o incluso me gusta recordar ahora, porque me hace soñar con ello. Solo debo reconocer que el mayor peligro de todos estuvo justo donde no vi riesgo alguno, pues subí corriendo por un tramo de algas negras con mucha arrogancia, estando ya cerca de la cima.

Aquí caí muy lastimosamente, y estuve a punto de romperme la rótula, y la corriente atrapó mi otra pierna mientras me ocupaba de la que estaba magullada. Y entonces un horrible calambre me dejó inmovilizado, y por un momento solo pude gritar, hasta que la boca se me llenó de agua y todo mi cuerpo resbalaba. Pero el susto me hizo reaccionar, y mi codo se enganchó en una hendidura de la roca; y así logré volver a empezar, con la ayuda de más humildad.

Ahora, estando en el más terrible de los miedos, porque estaba tan cerca de la cima y la esperanza latía en mí, luché con fuerza con piernas y brazos, moviéndome como un molino y resoplando. Al fin, el ímpetu del agua bifurcada, donde primero caía sobre el borde de la cascada, me empujó al centro, y me quedé un momento con las puntas de los pies en los resbaladizos tallos de las algas, y el mundo era verde y deslizante, y no me atrevía a mirar atrás. Entonces me resigné a morir al fin; así mis piernas ya no dolerían, y mi aliento no haría sufrir mi corazón; solo que parecía una lástima rendirse después de luchar tanto, y la luz se acercaba a mí, y de nuevo luché hacia ella; entonces, de repente, sentí aire fresco y caí de cabeza en él.