Capítulo VII — Gonzaga el insidioso

Bien le habría ido a Ser Peppe si hubiera contenido su ánimo malicioso y refrenado las burlas que habían sido como vinagre en las heridas de Gian Maria. Porque cuando Gian Maria estaba herido solía ser vengativo, y en esta ocasión era algo aún más.

Permanecía con él el recuerdo de las palabras del bufón y la sugerencia de que en el corazón de Valentina se hallaba la imagen de otro hombre. Ahora bien, amándola a su manera tosca, y según él entendía el amor, el rechazado duque se tornó furiosamente celoso de ese otro cuya existencia Peppe había insinuado. Ese desconocido se interponía en su camino hacia Valentina, y para despejar ese camino, a Gian Maria se le ocurrió que el método más sencillo era eliminar el obstáculo. Pero primero debía descubrirlo, y para ello pensó, con una sonrisa sombría, que el bufón podría—quisiera o no—ayudarlo.

Regresó a sus aposentos y, mientras se hacían los preparativos para su partida, ordenó a Álvaro que llamara a Martin Armstadt, el capitán de su guardia. A este último le dio órdenes breves y secretas.

“Toma a cuatro hombres”, le ordenó, “y permanece en Urbino después de mi partida. Descubre los lugares frecuentados por Peppe el bufón. Captúralo y tráelo tras de mí. Procura hacerlo con diligencia y que no surja sospecha alguna de tu cometido.”

El bravo—pues poco más era, aunque comandara la guardia del duque de Babbiano—se inclinó y respondió con su voz extranjera y gutural que Su Alteza sería obedecido.

Después de eso, Gian Maria se dispuso a partir. Se despidió de Guidobaldo, prometiendo regresar en pocos días para las nupcias, y dejando en la mente de su anfitrión la impresión de que su entrevista con Valentina había sido muy distinta de lo que en realidad fue.

Fue de la propia Valentina de quien Guidobaldo habría de enterarse, tras la partida de Gian Maria, de la verdadera naturaleza de esa entrevista y de lo que había pasado entre su sobrina y su huésped. Ella lo buscó en su gabinete, adonde él se había retirado, acosado por el demonio de la gota que ya habitaba su cuerpo y solía impulsarlo a aislarse de la corte. Lo encontró recostado en un diván, buscando distracción en un volumen de las obras en prosa de Piccinino. Era un hombre apuesto, de excelente figura, de apenas treinta años. Su rostro era pálido, tenía ojeras y líneas de dolor alrededor de su boca firme.

Se incorporó a su llegada y, dejando el libro sobre la mesa a su lado, escuchó sus airadas quejas.

Al principio, el cortesano Montefeltro se inclinó a la ira al enterarse de la rudeza con que Gian Maria se había comportado. Pero pronto sonrió.

“Cuando todo está dicho, no veo en esto gran motivo de indignación”, le aseguró. “Reconozco que puede faltarle la formalidad que debería acompañar las proposiciones de un hombre en la posición del duque a una dama en la tuya. Pero ya que va a casarse contigo, y pronto, ¿por qué enojarse porque busque cortejarte como cualquier otro hombre?”

“He hablado en vano, entonces”, respondió ella con fastidio, “y no se me entiende. No pienso casarme con ese patán ducal que has elegido para ser mi esposo.”

Guidobaldo la miró con las cejas alzadas y asombro en sus bellos ojos. Luego se encogió de hombros, algo cansado. Este apuesto y querido Guidobaldo era muy príncipe, tan acostumbrado a los modos principescos que a veces olvidaba que era un hombre.

“Perdonamos mucho a la impetuosidad de la juventud”, dijo, muy fríamente. “Pero hay límites para la paciencia de todos nosotros. Como tu tío y tu príncipe, te reclamo un doble deber, y tú debes una doble obediencia a mis deseos. Por mi doble autoridad te he ordenado que te cases con Gian Maria.”

La princesa en ella quedó olvidada, y fue solo la mujer quien le respondió, en voz de protesta:

“Pero, Alteza, yo no lo amo.”

Una sombra de impaciencia cruzó su noble rostro.

“No recuerdo”, respondió cansado, “haber amado a tu tía. Sin embargo, nos casamos y con el tiempo llegamos a amarnos y a ser felices juntos.”

“Puedo entender que Monna Elizabetta llegara a amarte”, replicó ella. “Tú no eres como Gian Maria. No eras gordo y feo, estúpido y cruel, como lo es él.”

Fue un argumento que podría haber llegado al corazón de un hombre por el siempre dispuesto canal de la vanidad. Pero no fue así con Guidobaldo. Solo negó con la cabeza.

“No es un asunto que vaya a discutir. Sería indigno de ambos. Los príncipes, hija mía, no son como la gente común.”

“¿En qué son diferentes?”, replicó ella. “¿Acaso no sienten hambre y sed como la gente común? ¿No padecen las mismas enfermedades; no experimentan las mismas alegrías? ¿No nacen y mueren igual que la gente común? ¿En qué, entonces, radica esa diferencia que les impide unirse como la gente común?”

Guidobaldo alzó los brazos al cielo, los ojos llenos de una consternación que claramente desafiaba toda expresión. La violencia de su gesto le arrancó un gemido de dolor. Por fin, cuando lo dominó:

“Son diferentes”, dijo, “en que sus vidas no les pertenecen para disponer de ellas a su antojo. Pertenecen al Estado para el que nacieron, y en nada es esto tan importante como en sus uniones. Les corresponde contraer alianzas que redunden en beneficio de su pueblo.” Un movimiento de cabeza de Valentina fue su única intervención, pero su tío continuó implacable en su tono frío y formal—el mismo con el que podría haberse dirigido a una asamblea de sus capitanes:

“En el caso presente, estamos amenazados—Babbiano y Urbino—por un enemigo común. Y mientras estemos divididos, ninguno de nosotros podrá resistirlo; unidos, podremos derrotarlo. Por eso esta alianza es necesaria—imperativa.”

“No comprendo la necesidad”, respondió ella, con una voz que respiraba desafío. “Si esa alianza que menciona es tan deseable, ¿por qué no puede ser puramente política—como la que ahora une a Perugia y Camerino contigo? ¿Por qué es necesario involucrarme a mí?”

“Un poco de conocimiento de historia te daría la respuesta. Esas alianzas políticas se hacen y se deshacen a diario cuando surge un provecho mayor en otro lado. Pero selladas por matrimonio, el lazo, aunque sigue siendo político, se vuelve también de sangre. En el caso de Urbino y Babbiano, también cuenta que no tengo hijo. Podría ser, Valentina”, prosiguió, con una frialdad calculadora que la indignó, “que un hijo tuyo uniera aún más fuertemente ambos ducados. Con el tiempo, ambos podrían quedar unidos bajo él en un gran poder que podría rivalizar con cualquiera en Italia. Ahora déjame, hija. Como ves, sufro, y cuando es así, y este mal tirano me tiene en sus garras, prefiero estar solo.”

Hubo una pausa, y mientras sus ojos estaban fijos en los de ella, los de Valentina miraban al suelo, evitando su mirada. Un ceño fruncido marcaba su blanca frente, sus labios estaban apretados y sus manos cerradas. La compasión por los males físicos de su tío luchaba un momento con la compasión por su propio tormento mental. Por fin, echó hacia atrás su hermosa cabeza, y el gesto estaba lleno de rebeldía.

“Me duele importunar a Su Alteza en tal momento”, le aseguró, “pero debo pedirle indulgencia. Puede que las cosas sean como usted dice. Sus planes pueden ser los más nobles jamás concebidos, ya que para su cumplimiento se exige el sacrificio de su propia sangre—en la persona de su sobrina. Pero yo no participaré en ellos. Puede que me falte esa nobleza de alma; puede que sea indigna de la alta posición en que nací, sin culpa mía. Así pues, mi señor”, concluyó, su voz, su rostro y su gesto transmitiendo una irrevocable decisión, “no me casaré con ese duque de Babbiano—ni siquiera para sellar alianzas con cien ducados.”

“¡Valentina!”, exclamó él, sacudido de su habitual calma. “¿Olvidas que eres mi sobrina?”

“Ya que parece que usted lo ha olvidado.”

“Esos caprichos de mujer—” comenzó, cuando ella lo interrumpió.

“Quizá sirvan para recordarle que soy una mujer, y quizá si lo recuerda, considere cuán natural es que, siendo mujer, me niegue a casarme por—por motivos políticos.”

“A tu alcoba”, ordenó, ya completamente irritado. “Y de rodillas pide a Dios la gracia de ayudarte a ver tu deber, ya que mis palabras no bastan.”

“Oh, si la duquesa hubiera regresado de Mantua”, suspiró ella. “La buena Monna Elizabetta podría ablandar su corazón.”

“Monna Elizabetta es demasiado obediente para hacer otra cosa que instarte a la obediencia. Vamos, niña”, añadió, en un tono más persuasivo, “deja de lado ese ánimo desobediente, que no es propio de ti y te sienta mal. Te casarás con tal esplendor y magnificencia que harás que todas las princesas de Italia se mueran de envidia. Tu dote está fijada en cincuenta mil ducados, y Giuliano della Rovere pronunciará la bendición. Ya he enviado órdenes a Ferrara, al incomparable Anichino, para el cinturón de majestad; mandaré a Venecia por pan de oro y—”

“¿Pero no me escuchas cuando digo que no quiero casarme?” interrumpió ella con una calma apasionada, el rostro pálido, el pecho agitado.

Él se levantó, apoyándose pesadamente en un bastón de oro, y la miró un momento sin hablar, con el ceño fruncido. Luego:

“Tu compromiso con Gian Maria está proclamado”, anunció con una voz fría y definitiva. “He dado mi palabra al Duque, y tu matrimonio se celebrará tan pronto como él regrese. Ahora vete. Escenas como esta cansan a un hombre enfermo, y son indignas.”

“Pero, Alteza,” comenzó ella, con un tono suplicante que reemplazó al desafío que antes mostraba.

“¡Vete!” exclamó él, estampando el pie, y luego, para salvar su dignidad—pues temía que ella aún se quedara—él mismo se volvió y salió de la estancia.

Sola, permaneció allí un momento, dejó escapar un suspiro y se secó una lágrima airada de sus ojos castaños. Luego, con un movimiento repentino que parecía indicar que reprimía su ánimo, se dirigió a la puerta por la que había entrado y abandonó la cámara.

Bajó por la larga galería, cuyas paredes resplandecían con los nuevos frescos del prodigioso pincel de Andrea Mantegna; cruzó su antecámara y llegó a la misma habitación donde, horas antes, había recibido el insulto de las odiosas insinuaciones de Gian Maria. Atravesó la sala, ahora vacía, y salió a la terraza que dominaba los jardines paradisíacos del Palacio.

Cerca de la fuente había un banco de mármol blanco, sobre el cual, más temprano ese día, una de sus doncellas había dejado un manto de terciopelo carmesí. Allí se sentó ahora para reflexionar sobre la monstruosa situación que la acosaba. El aire era cálido y suave, y estaba impregnado del aroma de las flores del jardín. El chapoteo de la fuente parecía calmarla, y por un momento sus ojos se posaron en esa agua resplandeciente, que se elevaba en una columna cristalina, luego se rompía y caía, una lluvia de joyas brillantes, en el ancho estanque de mármol. Luego, cansados sus ojos, vagaron hacia la balaustrada de mármol, donde un pavo real caminaba con desmedida dignidad; siguieron hacia los jardines de abajo, alegres con las primeras flores, en sus marcos majestuosos de altos setos de boj, flanqueados por mirtos y altos cipreses que se alzaban oscuros y delgados contra el profundo azafrán del cielo vespertino.

Salvo por el chapoteo de la fuente y el ocasional grito áspero del pavo real, todo estaba en paz, como si contrastara con el tumulto que agitaba el alma de Valentina. Entonces otro sonido rompió el silencio: un paso suave, que crujía sobre la grava del sendero. Ella se volvió, y detrás de ella estaba el magnífico Gonzaga, con una sonrisa en el rostro que reflejaba a la vez placer y sorpresa.

“¿Sola, Madonna?” dijo él, en tono de leve asombro, mientras sus dedos acariciaban suavemente las cuerdas del laúd que llevaba, y sin el cual rara vez se le veía en la Corte.

“Como ves”, respondió ella, y su tono era el de quien tiene la mente ocupada en otros asuntos.

Su mirada se apartó de él de nuevo, y en un momento pareció como si hubiera olvidado su presencia, tan absorta se volvió la expresión de su rostro.

Pero Gonzaga no se desanimaba fácilmente. La paciencia era la única virtud que Valentina, más que ninguna otra mujer—y habían sido muchas en su joven vida—había inculcado en un alma que, en general, distaba mucho de ser virtuosa. Se acercó un paso más y se apoyó ligeramente en el borde del banco, cruzando las piernas con elegancia, su cuerpo grácil inclinándose apenas hacia ella.

“Estás pensativa, Madonna”, murmuró, con su voz rica y acariciante.

“¿Por qué entonces”, le reprochó ella, aunque en tono suave, “interrumpes mis pensamientos?”

“Porque parecen pensamientos tristes, Madonna”, respondió él, con soltura, “y sería un mal amigo si no intentara sacarte de ellos.”

“¿Eso eres, Gonzaga?” preguntó ella, sin mirarlo. “¿Eres mi amigo?”

Pareció estremecerse y luego enderezarse, mientras una sombra cruzaba su rostro, algo que podía ser bueno o malo, o tal vez ambas cosas. Luego se inclinó hasta que su cabeza quedó muy cerca de la de ella.

“¿Tu amigo?” dijo. “Ah, más que tu amigo. Considérame tu más humilde esclavo, Madonna.”

Ella lo miró entonces, y en su semblante vio reflejado el ardor que había hablado en su voz. En sus ojos había una mirada de intensa pasión. Se apartó de él, y al principio él pensó que había sido rechazado, pero señalando el espacio que ella había dejado:

“Siéntate aquí a mi lado, Gonzaga”, dijo ella tranquilamente, y él, apenas creyendo en su buena fortuna al recibir tal favor, la obedeció con una timidez que contrastaba con sus recientes palabras audaces.

Él rió levemente, tal vez para disimular el embarazo que lo invadía, y dejando caer su gorra enjoyada, cruzó una pierna enfundada en blanco sobre la otra y tomó el laúd en su regazo, sus dedos de nuevo jugueteando con las cuerdas.

“Tengo una nueva canción, Madonna”, anunció, con una alegría que era evidentemente forzada. “Está en ottava rima, un débil eco del inmortal Niccolo Correggio, compuesta en honor de alguien cuya descripción está más allá del alcance del canto humano.”

“¿Y aun así cantas sobre ella?”

“No es más que un reconocimiento de la imposibilidad de cantarle. Así—” Y, pulsando un par de acordes, comenzó, a mezza voce:

“Quando sorriderán' in ciel Gli occhi tuoi ai santi—”

Ella puso una mano sobre su brazo para detenerlo.

“Ahora no, Gonzaga”, le pidió, “no estoy de humor para tu canción, por dulce que sin duda sea.”

Una sombra de decepción y vanidad herida cruzó su rostro. Las mujeres solían escuchar ávidamente sus strambotti, cautivadas por la habilidad de las palabras y la dulzura seductora de su voz.

“Ah, no pongas esa cara tan larga”, exclamó ella, sonriendo ahora ante su aire abatido. “Si no te escuché ahora, lo haré en otra ocasión. Perdóname, buen Gonzaga”, le rogó, con una dulzura a la que ningún hombre podría resistirse. Y entonces un suspiro escapó de sus labios; un sonido que parecía un sollozo le siguió, y su mano se cerró sobre el brazo de él.

“Me están rompiendo el corazón, amigo mío. ¡Oh, si me hubieras dejado en paz en el Convento de Santa Sofía!”

Él se volvió hacia ella, todo solicitud y ternura, para preguntar la razón de su arrebato.

“Es esta odiosa alianza en la que buscan forzarme con ese hombre de Babbiano. Le he dicho a Guidobaldo que no me casaré con ese Duque. Pero sería igual de útil decirle al Destino que no quiero morir. Uno y otro no escuchan.”

Gonzaga suspiró profundamente, en señal de simpatía, pero no dijo nada.

Aquí había una pena que él no podía aliviar, un agravio que no podía remediar. Ella se apartó de él con un gesto de impaciencia.

“Suspiras”, exclamó ella, “y lamentas la crueldad del destino que me espera. Pero no puedes hacer nada por mí. Eres todo palabras, Gonzaga. Puedes llamarte más que mi amigo—mi propio esclavo. Sin embargo, cuando necesito tu ayuda, ¿qué me ofreces? ¡Un suspiro!”

“Madonna, eres injusta”, respondió él rápidamente, con cierto calor. “No imaginé—no me atreví a imaginar—que era mi ayuda lo que buscabas. Creí que solo pedías mi simpatía, y así, para no parecer presuntuoso, fue todo lo que ofrecí. Pero si necesitas mi ayuda; si buscas un modo de evadir esta alianza que, con razón, describes como odiosa, tal ayuda como esté en el poder de un hombre de darte, la tendrás de mí.”

Habló casi con fiereza y con cierta confianza sombría, aunque aún no se había formado ningún plan en su mente.

En verdad, si hubiera tenido un camino claro ante sí, tal vez habría habido menos confianza en su tono, pues, después de todo, no era por naturaleza un hombre de acción, y su carácter era todo lo contrario de valiente. Sin embargo, era tan excelente actor que lograba engañarse incluso a sí mismo, y en esa sugerencia de grandes hazañas que haría, se sintió impulsado por un súbito ardor marcial, y capaz de todo. También lo movía la pasión que la belleza de Valentina despertaba en él—una pasión que lo acercaba más a ser un hombre de lo que la Naturaleza había logrado.

Que ahora, en la hora de su necesidad, ella recurriera tan fácilmente a él en busca de ayuda, lo aceptó como prueba de que no era sorda a la voz de ese gran amor que le profesaba, pero del cual nunca se había atrevido a mostrar señal alguna. Los celos pasajeros que había sentido por aquel caballero herido que encontraron en Acquasparta quedaron disipados por la actitud actual de ella hacia él, el caballero, ya olvidado.

En cuanto a Valentina, escuchaba su elocuente discurso y su tono sincero con un asombro creciente, tanto por él como por ella misma. Sus propias palabras no habían sido más que un arrebato de petulancia. No había pensado realmente en encontrar una manera de eludir los deseos de su tío, salvo que fuera cumpliendo aquella amenaza de tomar el velo. Ahora, sin embargo, al oír a Gonzaga hablar con tanta valentía de hacer cuanto un hombre pudiera para ayudarla a evitar ese matrimonio, la idea de una resistencia activa tomaba una forma tentadora.

Una tímida esperanza—una esperanza temerosa de quebrarse antes de fortalecerse—se asomó ahora en los ojos asombrados que dirigía a su compañero.

—¿Hay un modo, Gonzaga? —preguntó, tras una pausa.

Durante esa pausa, su mente había estado muy ocupada. Algo de poeta tenía, y estaba dotado de una agudeza mental notable, además de ser un hombre de imaginación muy viva. Como una inspiración, una idea le había llegado; de ella había surgido otra, y luego otra más, hasta que una cadena de acontecimientos por la cual frustrar los planes de Babbiano y Urbino estuvo completa en su mente.

—Creo —dijo lentamente, con la mirada en el suelo— que conozco un modo.

Ahora su mirada era ansiosa, su labio tembloroso y su rostro un poco pálido. Se inclinó hacia él.

—Dímelo —le suplicó febrilmente.

Dejó su laúd sobre el banco a su lado y miró alrededor con gesto de aprensión.

—Aquí no —murmuró—. Hay demasiados oídos en el Palacio de Urbino. ¿Os agradaría pasear por los jardines? Allí os lo contaré.

Se levantaron juntos, tan pronta fue su aprobación. Se miraron por un segundo. Luego, lado a lado, bajaron los amplios escalones de mármol que conducían de la terraza a los senderos flanqueados de boj de los jardines. Allí, entre las sombras que se alargaban, caminaron en silencio un rato, mientras Gonzaga buscaba las palabras para exponer su plan. Finalmente, impaciente, Valentina lo apremió con una pregunta.

—Lo que aconsejo, Madonna —le respondió—, es la abierta rebeldía.

—Esa vía ya la estoy siguiendo. Pero, ¿a dónde me conducirá?

—No me refiero a la simple rebeldía de palabras—meras protestas de que no os casaréis con Gian Maria. Escuchad, Madonna. El Castillo de Roccaleone es de vuestra propiedad. Es quizá la fortaleza más sólida de toda Italia, hoy en día. Con una pequeña guarnición y bien provisto, podría resistir un asedio de un año.

Ella se volvió hacia él, habiendo adivinado ya la propuesta en su mente, y aunque al principio sus ojos parecieron asustados, pronto se encendieron con una luz de osadía que auguraba bien para una empresa tan arriesgada. Era una idea salvajemente romántica, digna del cerebro fervoroso de un poeta, y sin embargo la atraía por su sabor inédito.

—¿Podría hacerse? —se preguntó, con los ojos brillando ante la anticipación de tal hazaña.

—Podría, claro que podría —respondió él, con un entusiasmo no menor que el de ella—. Encerradse en Roccaleone y desde allí lanzad vuestro desafío a Urbino y Babbiano, negándoos a rendiros hasta que os concedan vuestra condición: casaros con quien vos queráis.

—¿Y tú me ayudarás en esto? —preguntó ella, su mente—en su inocencia—cada vez más inclinada hacia el loco proyecto.

—Con toda mi fuerza e ingenio —respondió él, presto y galante—. Proveeré el lugar de víveres para que pueda resistir un asedio de un año entero, si fuera necesario, y os conseguiré los hombres para defenderlo—una veintena bastará, creo yo, pues confiamos principalmente en la fortaleza natural del sitio.

—Y entonces —dijo ella—, necesitaré un capitán.

Gonzaga le hizo una profunda reverencia.

—Si me honráis con el cargo, Madonna, os serviré lealmente mientras tenga vida.

Una sonrisa tembló un instante en sus labios, pero desapareció antes de que el cortesano se enderezara tras su reverencia, pues estaba lejos de sus deseos herir su ánimo. Pero la idea de aquel galán perfumado en el papel de capitán, gobernando a un puñado de rudos mercenarios y dirigiendo las operaciones para resistir un asedio tenaz, la tocaba con una nota cómica. Sin embargo, si le rehusaba esto, era muy probable que él se sintiera ofendido y se negara a avanzar en sus planes. Se le ocurrió—con la plena confianza de la juventud—que si él le fallaba cuando llegara la hora de actuar, ella tenía suficiente valor para ayudarse a sí misma. Así que consintió, y él volvió a inclinarse, esta vez en señal de gratitud. Entonces, de pronto, un pensamiento la asaltó y, con él, el desánimo.

—Pero para todo esto, Gonzaga—para los hombres y el aprovisionamiento—se necesitará dinero.

—Si me permitís que mi amistad se pruebe también en eso... —empezó él.

Pero ella lo interrumpió, de pronto iluminada por una solución al enigma.

—¡No, no! —exclamó. Su rostro se ensombreció un poco. Había esperado ponerla en deuda en todos los sentidos posibles, pero aquí ella levantaba una barrera. Sobre su cabeza llevaba una redecilla de oro, tan ricamente entrelazada con perlas que valía el rescate de un príncipe. Se apresuró a desabrocharla con dedos que la emoción hacía temblar. —¡Toma! —exclamó, tendiéndosela—. Cambia esto por dinero, amigo mío. Debería darte ducados suficientes para esta empresa.

Luego pensó que no podía ir sola a ese castillo con solo Gonzaga y los hombres que él iba a reclutar. Su respuesta llegó con una prontitud que demostraba que él también lo había considerado.

—De ninguna manera —le respondió—. Cuando llegue el momento, deberéis elegir entre vuestras damas—digamos tres o cuatro—las que os parezcan adecuadas y en quienes confiéis. Podéis llevar también un sacerdote, uno o dos pajes y algunos sirvientes.

Así, en el crepúsculo, entre las sombras de aquel viejo jardín italiano, se tramó el plan por el cual Valentina habría de escapar de la alianza con su Alteza de Babbiano. Pero había más que eso, aunque eso era todo lo que Valentina veía. Era también un plan por el cual podría convertirse en esposa de Messer Romeo Gonzaga.

Él era un miembro exiliado de aquella famosa familia de Mantua, que ha dado algunos bribones y un santo. Con el dinero que, al partir, le había entregado una madre adorada, hacía un buen papel en la corte de Urbino, donde era tolerado en virtud de su parentesco con la duquesa de Guidobaldo, Monna Elizabetta. Pero sus recursos se agotaban y le convenía volver su atención hacia donde pudiera obtener provecho. Siendo de ánimo débil y—pues sus inclinaciones no iban por ese camino—sin entrenamiento en las armas, habría sido inútil buscar la carrera común a los aventureros de su época. Sin embargo, en el fondo era un aventurero, y como los campos de Marte poco se adaptaban a su naturaleza, llevaba tiempo reflexionando sobre las posibilidades que le ofrecían los dominios de Cupido. Guidobaldo—puramente por consideración a Monna Elizabetta—le había mostrado un alto grado de favor, y en ello había fundado grandes esperanzas, pues Guidobaldo tenía dos sobrinas. Muy altas habían sido esas esperanzas cuando fue elegido para escoltar a la bella Valentina della Rovere del convento de Santa Sofía a la corte de su tío. Pero últimamente se habían marchitado, pues había sabido cuáles eran los planes de su tío para el futuro de la joven. Y ahora, por acción de ella misma y por el plan en que había entrado con él, renacían de nuevo.

Desafiar a Guidobaldo podía resultar peligroso, y su vida podía ser el precio si sus planes fracasaban—aunque Guidobaldo era clemente y misericordioso. Pero si tenían éxito, y si por amor o por la fuerza lograba que Valentina se casara con él, estaba razonablemente seguro de que Guidobaldo, viendo que las cosas habían llegado demasiado lejos—pues Gian Maria ciertamente se negaría a casarse con la viuda de Gonzaga—los dejaría en paz. Para ello, ningún plan podía ser más propicio que aquel en el que la había envuelto. Guidobaldo podría sitiarles en Roccaleone y tal vez reducirlos por la fuerza—circunstancia que, pese a sus palabras, él consideraba sumamente remota. Pero si lograba casarse con Valentina antes de capitular, pensaba que tendría poco que temer de la cólera de Guidobaldo. Después de todo, en cuanto a nacimiento y familia, Romeo Gonzaga no era en absoluto inferior a su Alteza de Urbino. Guidobaldo tenía aún otra sobrina, y podría sellar con ella la alianza deseada con Babbiano.

Solo en los jardines del Palacio, Gonzaga paseaba después de que cayó la noche, y con los ojos en las estrellas que comenzaban a salpicar el cielo violeta, sonreía con astuta satisfacción. Recordó cuán acertado había sido su consejo de que llevaran un sacerdote a Roccaleone. A menos que su sentido profético lo llevara a un grave error, encontrarían trabajo para ese sacerdote antes de que el castillo se rindiera.