ESCENA I. Parque del Rey de Navarra

Entran Armado el Fanfarrón y Mote, su paje.

ARMADO. Entona, niño, apasiona mi sentido del oído.

MOTE. [Cantando.] Concolinel.

ARMADO. ¡Dulce melodía! Ve, ternura de los años, toma esta llave, da libertad al zagal, tráelo aquí festinadamente. Debo emplearlo en una carta para mi amada.

MOTE. Amo, ¿conquistará usted a su amada con una danza francesa?

ARMADO. ¿Cómo lo dices? ¿Peleando en francés?

MOTE. No, mi completo amo; sino que, al tararear una melodía con la punta de la lengua, zapatear al ritmo con los pies, acompañarlo con el alzar de los párpados, suspirar una nota y cantar otra, a veces por la garganta, como si tragara amor cantando amor, a veces por la nariz, como si aspirara amor oliendo amor; con el sombrero inclinado como alero sobre el escaparate de sus ojos, con los brazos cruzados sobre su jubón de vientre flaco como un conejo en el asador; o las manos en los bolsillos como un hombre de los viejos cuadros; y no se quede mucho en una sola melodía, sino un corte y fuera. Estos son cumplidos, estos son humores; estos traicionan a las damiselas delicadas que serían traicionadas sin ellos; y los hacen hombres de nota—¿me nota usted?—pues la mayoría se siente atraída por ellos.

ARMADO. ¿Cómo has adquirido esa experiencia?

MOTE. Por mi centavo de observación.

ARMADO. Pero oh—pero oh—

MOTE. “El caballito está olvidado.”

ARMADO. ¿Llamas a mi amada “caballito”?

MOTE. No, amo. El caballito es solo un potro, y su amada quizá una yegua. ¿Pero ha olvidado usted a su amada?

ARMADO. Casi la había olvidado.

MOTE. ¡Estudiante negligente! Apréndala de memoria.

ARMADO. De memoria y en el corazón, muchacho.

MOTE. Y fuera del corazón, amo. Las tres cosas le probaré.

ARMADO. ¿Qué probarás?

MOTE. Ser un hombre, si vivo; y esto, “por, en y sin”, al instante: “por” el corazón la ama, porque su corazón no puede alcanzarla; “en” el corazón la ama, porque su corazón está enamorado de ella; y “fuera” del corazón la ama, porque está desanimado de no poder disfrutarla.

ARMADO. Soy todas esas tres.

MOTE. Y tres veces más, y sin embargo, nada en absoluto.

ARMADO. Trae aquí al zagal. Debe llevarme una carta.

MOTE. Un mensaje bien armonizado: un caballo como embajador de un asno.

ARMADO. Ja, ja, ¿qué dices?

MOTE. Pues, señor, debe enviar al asno sobre el caballo, porque es muy lento de paso. Pero me voy.

ARMADO. El camino es corto. ¡Vete!

MOTE. Tan rápido como el plomo, señor.

ARMADO. ¿El sentido, ingenioso muchacho? ¿No es el plomo un metal pesado, torpe y lento?

MOTE. Mínimamente, honesto amo; o más bien, amo, no.

ARMADO. Digo que el plomo es lento.

MOTE. Es usted demasiado rápido, señor, para decir eso. ¿Es lento ese plomo que se dispara de un arma?

ARMADO. ¡Dulce humo de retórica! Me toma por cañón; y la bala, ese es él. Te disparo al zagal.

MOTE. Entonces golpee, y yo huyo.

[Sale.]

ARMADO. ¡Un juvenil agudísimo, locuaz y lleno de gracia! Por tu favor, dulce firmamento, debo suspirar en tu rostro. Ruda melancolía, el valor te cede el paso. Mi heraldo ha regresado.

Entran Mote y Costardo.

MOTE. ¡Una maravilla, amo! Aquí hay una costarda rota en una espinilla.

ARMADO. Algún enigma, algún acertijo. Ven, comienza tu l’envoi.

COSTARDO. Ni enigma, ni acertijo, ni l’envoi, ni ungüento en la bolsa, señor. Oh, señor, plátano, un simple plátano. Ni l’envoi, ni l’envoi, ni ungüento, señor, sino un plátano.

ARMADO. Por virtud, provocas la risa; tu simple pensamiento, mi bazo; el movimiento de mis pulmones me provoca a sonreír ridículamente. ¡Oh, perdóname, mis estrellas! ¿Toma el irreflexivo el ungüento por l’envoi, y la palabra l’envoi por un ungüento?

MOTE. ¿Acaso los sabios piensan otra cosa? ¿No es l’envoi un ungüento?

ARMADO. No, paje; es un epílogo o discurso para aclarar Algún precedente oscuro que antes se ha dicho. Lo ejemplificaré: El zorro, el mono y el abejorro Siempre estaban en desacuerdo, siendo solo tres. Esa es la moraleja. Ahora el l’envoi.

MOTE. Añadiré el l’envoi. Diga la moraleja de nuevo.

ARMADO. El zorro, el mono y el abejorro Siempre estaban en desacuerdo, siendo solo tres.

MOTE. Hasta que salió la oca por la puerta, Y equilibró la cuenta sumando cuatro. Ahora comenzaré su moraleja, y usted siga con mi l’envoi. El zorro, el mono y el abejorro Siempre estaban en desacuerdo, siendo solo tres.

ARMADO. Hasta que salió la oca por la puerta, Equilibrando la cuenta sumando cuatro.

MOTE. Un buen l’envoi, que termina en la oca. ¿Desea usted más?

COSTARDO. El muchacho le ha vendido un trato, una oca, eso es claro. Señor, su compra es buena, si su oca es gorda. Vender bien un trato es tan astuto como el juego del trilero. Veamos: un l’envoi gordo—sí, esa es una oca gorda.

ARMADO. Ven aquí, ven aquí. ¿Cómo comenzó este argumento?

MOTE. Diciendo que una costarda se rompió en una espinilla. Entonces usted pidió el l’envoi.

COSTARDO. Cierto, y yo pedí un plátano. Así vino su argumento. Luego el l’envoi gordo del muchacho, la oca que usted compró; y él cerró el mercado.

ARMADO. Pero dime, ¿cómo se rompió una costarda en una espinilla?

MOTE. Te lo diré sensatamente.

COSTARDO. Tú no lo sientes, Mote. Yo diré ese l’envoi. Yo, Costardo, saliendo corriendo, que estaba seguro dentro, Caí sobre el umbral y me rompí la espinilla.

ARMADO. No hablaremos más de este asunto.

COSTARDO. Hasta que haya más asunto en la espinilla.

ARMADO. Zagal Costardo, voy a emanciparte.

COSTARDO. ¡Oh, cásame con una Francisca! Huelo algún l’envoi, alguna oca, en esto.

ARMADO. Por mi dulce alma, me refiero a darte libertad, a liberar tu persona. Estuviste encerrado, restringido, cautivo, atado.

COSTARDO. Cierto, cierto; y ahora usted será mi purgación, y me dejará libre.

ARMADO. Te doy tu libertad, te libero del encierro y, en cambio, no te impongo otra cosa que esto: [Le da una carta.] lleva esto a la campesina Jaquenetta. [Le da dinero.] He aquí tu remuneración, pues la mejor defensa de mi honor es recompensar a mis dependientes. Mote, sígueme.

[Sale.]

MOTE. Como la secuela, yo. Señor Costardo, adiós.

[Sale Mote.]

COSTARDO. ¡Mi dulce onza de carne humana, mi inconmensurable judío! Ahora veré su remuneración. “¡Remuneración!” Oh, esa es la palabra latina para tres cuartos de penique. Tres cuartos de penique—remuneración. “¿Cuál es el precio de esta cinta?” “Un penique.” “No, le daré una remuneración.” ¡Vaya, eso lo dice todo! Remuneración. Es un nombre más bonito que corona francesa. Nunca volveré a comprar ni vender fuera de esta palabra.

Entra Berowne.

BEROWNE. Mi buen bribón Costardo, muy bien encontrado.

COSTARDO. Dígame, señor, ¿cuánta cinta color carne puede comprar un hombre por una remuneración?

BEROWNE. ¿Qué es una remuneración?

COSTARDO. Pues, señor, medio penique y un cuarto.

BEROWNE. Entonces, tres cuartos de penique en seda.

COSTARDO. Le agradezco, señoría. Que Dios lo acompañe.

BEROWNE. Espera, esclavo. Debo emplearte. Si quieres ganar mi favor, buen bribón, Hazme un favor que te pediré.

COSTARDO. ¿Cuándo quiere que lo haga, señor?

BEROWNE. Esta tarde.

COSTARDO. Bien, lo haré, señor. Que le vaya bien.

BEROWNE. No sabes qué es.

COSTARDO. Lo sabré, señor, cuando lo haya hecho.

BEROWNE. ¿Por qué, villano, debes saberlo antes.

COSTARDO. Iré a su señoría mañana por la mañana.

BEROWNE. Debe hacerse esta tarde. Escucha, bribón, es solo esto: La Princesa viene a cazar aquí en el parque, Y en su séquito hay una dama gentil; Cuando las lenguas hablan dulcemente, entonces la nombran, Y Rosalina la llaman. Pregunta por ella Y a su blanca mano encomienda Este consejo sellado.

[Le da dinero.]

He aquí tu galardón. Ve.

COSTARDO. ¡Galdón, oh dulce galdón! Mejor que remuneración, once cuartos de penique mejor. ¡Dulcísimo galdón! Lo haré, señor, a la letra. ¡Galdón! ¡Remuneración!

[Sale.]

BEROWNE. ¡Y yo, en verdad, enamorado! Yo, que he sido el látigo del amor, Un verdadero alguacil de suspiros caprichosos, Un crítico, no, un vigilante nocturno, Un pedagogo dominante sobre el muchacho, Que ningún mortal es tan magnífico como él. Este niño encapuchado, quejumbroso, cegato y caprichoso, Este señorito Junior, gigante-enano, Don Cupido, Regente de versos amorosos, señor de brazos cruzados, El ungido soberano de suspiros y gemidos, Soberano de todos los holgazanes y descontentos, Temido príncipe de faldas, rey de braguetas, Único emperador y gran general De los correveidiles—¡Oh, mi pequeño corazón! ¿Y yo ser un cabo en su campo Y llevar sus colores como un aro de acróbata? ¿Qué? ¿Yo amar, suplicar, buscar esposa? ¿Una mujer que es como un reloj alemán, Siempre en reparación, siempre descompuesto, Y nunca funcionando bien, siendo un reloj, Pero funcionando solo si la vigilan para que funcione bien? No, y además, perjurarme, que es lo peor de todo; Y, entre tres, amar a la peor de todas, Una pálida coqueta de cejas de terciopelo, Con dos bolas de brea en la cara por ojos; Sí, y, por el cielo, una que haría el acto Aunque Argos fuera su eunuco y su guardián. ¿Y yo suspirar por ella, velar por ella, Orar por ella? Vamos, es una plaga Que Cupido impondrá por mi descuido De su omnipotente y temible pequeño poder. Bien, amaré, escribiré, suspiraré, rezaré, suplicaré y gemiré. Algunos deben amar a mi dama, y otros a Juana.

[Sale.]

ACTO IV