ESCENA I. Parque del Rey de Navarra

Entran la Princesa, un Guardabosques, Rosalina, María, Catalina, Boyet y otros lores.

PRINCESA. ¿Era ese el rey que espoleó su caballo tan fuerte cuesta arriba por la empinada colina?

BOYET. No lo sé, pero creo que no era él.

PRINCESA. Quienquiera que fuera, demostró tener una mente ambiciosa. Bien, señores, hoy recibiremos nuestra respuesta; el sábado regresaremos a Francia. Entonces, guardabosques, amigo mío, ¿dónde está el matorral en el que debemos apostarnos y jugar a ser asesinos?

GUARDABOSQUES. Aquí cerca, al borde de aquel bosquecillo, hay un puesto donde podrán hacer "el mejor disparo".

PRINCESA. Agradezco mi belleza, soy justa para disparar, y por eso dices el mejor disparo.

GUARDABOSQUES. Perdóneme, señora, no era esa mi intención.

PRINCESA. ¿Qué, qué? ¿Primero me elogias y luego lo niegas? ¡Oh, orgullo efímero! ¿No soy bella? ¡Ay, qué pesar!

GUARDABOSQUES. Sí, señora, bella.

PRINCESA. No me adules ahora. Donde no hay belleza, el elogio no puede mejorar el rostro. Aquí, buen espejo mío, toma esto por decir la verdad:

[Le da dinero.]

El pago justo por palabras feas es más de lo que corresponde.

GUARDABOSQUES. Nada más justo que lo que usted hereda.

PRINCESA. Mira, mira, mi belleza será salvada por el mérito. ¡Oh, herejía en la belleza, propia de estos días! Una mano generosa, aunque sea fea, recibirá bellos elogios. Pero vamos, el arco. Ahora la piedad va a matar, y disparar bien se considera mal. Así salvaré mi reputación en el tiro: si no hiero, la compasión no me lo permitió; si hiero, fue para mostrar mi destreza, más por elogio que por deseo de matar. Y sin duda así es a veces, la gloria se vuelve culpable de crímenes detestables, cuando, por fama, por elogio, por apariencia, inclinamos el corazón a ello; como yo, que sólo por elogio busco derramar la sangre del pobre ciervo, aunque mi corazón no desea el mal.

BOYET. ¿No es cierto que las esposas rebeldes buscan esa soberanía sólo por elogio, cuando luchan por ser señoras sobre sus señores?

PRINCESA. Sólo por elogio; y elogio podemos dar a cualquier dama que someta a un señor.

Entra Costard.

BOYET. Aquí viene un miembro del pueblo.

COSTARD. ¡Dios los guarde a todos! Por favor, ¿quién es la dama principal?

PRINCESA. La conocerás, amigo, por las demás que no tienen cabeza.

COSTARD. ¿Quién es la dama más importante, la más alta?

PRINCESA. La más gruesa y la más alta.

COSTARD. La más gruesa y la más alta. Así es, la verdad es la verdad. Si su cintura, señora, fuera tan delgada como mi ingenio, uno de estos cinturones de doncella le quedaría bien. ¿No es usted la principal? Usted es la más gruesa aquí.

PRINCESA. ¿Qué deseas, señor? ¿Qué deseas?

COSTARD. Tengo una carta de Monsieur Berowne para una dama llamada Rosalina.

PRINCESA. ¡Oh, tu carta, tu carta! Es buen amigo mío. Hazte a un lado, buen mensajero. Boyet, tú sabes cortar. Abre este capón.

BOYET. Estoy obligado a servir. Esta carta está equivocada; no concierne a nadie aquí. Está dirigida a Jaquenetta.

PRINCESA. La leeremos, lo juro. Rompe el sello de la cera, y todos presten atención.

BOYET. [Lee.] Por el cielo, que eres bella es indudable; cierto que eres hermosa; verdad misma que eres encantadora. Más bella que la belleza, más hermosa que la hermosura, más verdadera que la verdad misma, ten compasión de tu heroico vasallo. El magnánimo y más ilustre rey Cophetua posó sus ojos sobre la perniciosa e indubitable mendiga Zenelofón, y fue él quien pudo decir con razón: "Veni, vidi, vici", que para analizar en vulgar—¡Oh, vulgar bajo y oscuro!—videlicet, Vino, vio y venció. Vino, uno; vio, dos; venció, tres. ¿Quién vino? El rey. ¿Por qué vino? Para ver. ¿Por qué vio? Para vencer. ¿A quién vino? A la mendiga. ¿Qué vio? A la mendiga. ¿A quién venció? A la mendiga. La conclusión es victoria. ¿De qué lado? Del rey. El cautivo es enriquecido. ¿De qué lado? De la mendiga. La catástrofe es nupcial. ¿De qué lado? ¿Del rey? No, de ambos en uno, o uno en ambos. Yo soy el rey, pues así lo indica la comparación; tú la mendiga, pues así lo atestigua tu humildad. ¿He de mandar tu amor? Puedo. ¿He de forzar tu amor? Podría. ¿He de suplicar tu amor? Lo haré. ¿Qué cambiarás por harapos? Vestiduras. ¿Por títulos? Títulos. ¿Por ti misma? Por mí. Así, esperando tu respuesta, profano mis labios en tu pie, mis ojos en tu retrato y mi corazón en cada parte tuya. Tuyo en el más querido empeño de la industria, Don Adriano de Armado.

Así oyes rugir al león de Nemea contra ti, cordero, que te yergues como su presa. Sométete a sus regios pies, y él, en vez de devorarte, querrá jugar. Pero si luchas, pobre alma, ¿qué eres entonces? Alimento para su furia, sustento para su guarida.

PRINCESA. ¿Qué pluma de pavos reales escribió esta carta? ¿Qué veleta? ¿Qué veleta de viento? ¿Han oído alguna vez algo mejor?

BOYET. Me engañaría mucho si no recordara el estilo.

PRINCESA. Si no, tu memoria es mala, pues lo repasabas hace un momento.

BOYET. Este Armado es un español que vive aquí en la corte, un fantasma, un Monarcho, y uno que divierte al Príncipe y a sus compañeros de estudio.

PRINCESA. Tú, amigo, una palabra. ¿Quién te dio esta carta?

COSTARD. Ya se lo dije: mi señor.

PRINCESA. ¿A quién debías entregarla?

COSTARD. De mi señor para mi señora.

PRINCESA. ¿De qué señor a qué señora?

COSTARD. De mi señor Berowne, un buen amo mío, a una dama de Francia que llamó Rosalina.

PRINCESA. Has confundido su carta. Vamos, señores, vámonos. Aquí, querida, guarda esto: será tuyo otro día.

[Salen todos menos Boyet, Rosalina, María y Costard.]

BOYET. ¿Quién es la tiradora? ¿Quién es la tiradora?

ROSALINA. ¿Te enseño a saberlo?

BOYET. Sí, mi continente de belleza.

ROSALINA. Pues, la que lleva el arco. ¡Bien respondido!

BOYET. Mi señora va a cazar cuernos, pero si te casas, cuélgame del cuello si ese año los cuernos fallan. ¡Bien dicho!

ROSALINA. Bien, entonces, yo soy la tiradora.

BOYET. ¿Y quién es tu ciervo?

ROSALINA. Si elegimos por los cuernos, tú no te acerques. ¡Bien dicho, de verdad!

MARÍA. Siempre discutes con ella, Boyet, y ella apunta a la frente.

BOYET. Pero ella misma es alcanzada más abajo. ¿La he alcanzado ahora?

ROSALINA. ¿Te digo un viejo dicho, que ya era hombre cuando el rey Pepino de Francia era un niño, respecto al acierto?

BOYET. Entonces te responderé con uno igual de viejo, que ya era mujer cuando la reina Ginebra de Bretaña era una niña, respecto al acierto.

ROSALINA. No puedes acertar, acertar, acertar, No puedes acertar, buen hombre.

BOYET. Si no puedo, no puedo, no puedo, Si no puedo, otro podrá.

[Sale Rosalina.]

COSTARD. Por mi fe, muy divertido. ¡Cómo ambos acertaron!

MARÍA. Un blanco maravillosamente bien tirado, pues ambos acertaron.

BOYET. ¡Un blanco! ¡Oh, mira ese blanco! ¡Un blanco, dice mi señora! Que el blanco tenga un punto, para medir, si es posible.

MARÍA. ¡Fuera de la mano del arco! En verdad, tu mano está fuera.

COSTARD. En efecto, debe tirar más cerca, o nunca acertará en el centro.

BOYET. Y si mi mano está fuera, entonces tal vez tu mano está dentro.

COSTARD. Entonces ella ganará el tiro final partiendo el alfiler.

MARÍA. Vamos, vamos, hablan con doble sentido, sus labios se ensucian.

COSTARD. Ella es demasiado hábil para ti en los tiros, señor. Rétala a jugar a los bolos.

BOYET. Temo que haya demasiado roce. Buenas noches, mi buen búho.

[Salen Boyet y María.]

COSTARD. Por mi alma, un patán, ¡un tonto de lo más simple! ¡Señor, señor, cómo las damas y yo lo hemos dejado en ridículo! Por mi fe, bromas muy dulces, ingenio vulgar y encantador, cuando sale tan fluido, tan obsceno, por decirlo así, tan adecuado. Armado, de un lado, ¡oh, un hombre de lo más delicado! ¡Verlo caminar ante una dama y llevarle el abanico! ¡Verlo besar su mano y cómo jura tan dulcemente! Y su paje del otro lado, ¡ese puñado de ingenio! ¡Ah, cielos, es una pulga patética!

[Se oye un grito dentro.]

¡Sola, sola!

[Sale.]