ESCENA III. El mismo

Entra Berowne con un papel en la mano, solo.

BEROWNE. El Rey está cazando ciervos; yo me persigo a mí mismo. Ellos han tendido una trampa; yo estoy atrapado en el alquitrán, alquitrán que mancha. ¡Manchar! ¡Qué palabra tan sucia! Bien, siéntate, tristeza, pues así dicen que dijo el necio, y así digo yo, y yo soy el necio. ¡Bien probado, ingenio! Por Dios, este amor está tan loco como Áyax. Mata ovejas, me mata a mí, yo una oveja. ¡Bien probado de nuevo, de mi parte! No amaré; si lo hago, ¡cuélguenme! En verdad, no lo haré. ¡Oh, pero sus ojos! Por esta luz, si no fuera por sus ojos, no la amaría; sí, por sus dos ojos. Bien, no hago nada en el mundo más que mentir, y mentir descaradamente. Por el cielo, sí amo, y eso me ha enseñado a rimar y a estar melancólico. Y aquí está parte de mi rima, y aquí mi melancolía. Bien, ella ya tiene uno de mis sonetos. El bufón lo llevó, el necio lo envió, y la dama lo tiene. ¡Dulce bufón, más dulce necio, dulcísima dama! Por el mundo, no me importaría un comino si los otros tres estuvieran en mi lugar. Aquí viene uno con un papel. ¡Dios le conceda gracia para gemir!

[Se aparta.]

Entra el Rey con un papel.

REY. ¡Ay de mí!

BEROWNE. [Aparte.] ¡Dado en el blanco, por Dios! Prosigue, dulce Cupido, lo has golpeado con tu flecha bajo el pecho izquierdo. En verdad, ¡secretos!

REY. [Lee.] [Tan dulce beso no da el dorado sol A esas frescas gotas matinales sobre la rosa, Como los rayos de tus ojos, cuando sus frescos destellos han herido La noche de rocío que por mis mejillas fluye. Ni brilla la luna de plata ni la mitad de brillante A través del transparente seno del profundo mar Como tu rostro, que a través de mis lágrimas da luz. Brillas en cada lágrima que lloro. No hay gota que no sea un carruaje que te lleva; Así cabalgas triunfante en mi dolor. Basta con contemplar las lágrimas que en mí brotan, Y ellas mostrarán tu gloria a través de mi pena. Pero no te ames a ti misma; entonces guardarás Mis lágrimas como espejos, y aún me harás llorar. Oh reina de reinas, ¡cuánto sobresales! Ningún pensamiento puede pensarlo, ni lengua mortal contarlo. ¿Cómo sabrá ella mis penas? Dejaré caer el papel. Dulces hojas, oculten la locura. ¿Quién viene aquí?

[Se aparta.]

¿Qué, Longaville, y leyendo? Escucha, oído.

Entra Longaville con un papel.

BEROWNE. [Aparte.] Ahora, en tu semejanza, aparece otro necio más.

LONGAVILLE. ¡Ay de mí! He perjurado.

BEROWNE. Viene como un perjuro, llevando papeles.

REY. Enamorado, espero. Dulce compañía en la vergüenza.

BEROWNE. Un borracho ama a otro del mismo nombre.

LONGAVILLE. ¿Soy el primero que ha perjurado así?

BEROWNE. Podría consolarte: no por dos que yo conozca. Formas el triunvirato, la esquina de la sociedad, La horca del amor, donde cuelga la inocencia.

LONGAVILLE. Temo que estos tercos versos carecen de poder para conmover. Oh dulce María, emperatriz de mi amor, Estos versos romperé, y escribiré en prosa.

BEROWNE. Oh, las rimas son guardias en las calzas del travieso Cupido. No desfigures su taller.

LONGAVILLE. Este mismo irá.

[Lee el soneto.]

¿No fue la retórica celestial de tu mirada, Contra la cual el mundo no puede argumentar, La que persuadió mi corazón a este falso perjurio? Los votos rotos por ti no merecen castigo. A una mujer renuncié, pero probaré, Siendo tú una diosa, que no te renuncié a ti. Mi voto era terrenal, tú un amor celestial; Tu gracia, al ser ganada, cura toda desgracia en mí. Los votos son solo aliento, y el aliento es vapor. Entonces tú, hermoso sol, que en mi tierra brillas, Exhalas este voto-vapor; en ti está. Si se rompe, entonces, no es culpa mía; Si por mí se rompe, ¿qué necio no es tan sabio Como para perder un juramento y ganar un paraíso?

BEROWNE. Esta es la vena del hígado, que hace de la carne una deidad, De un ganso verde una diosa. Pura, pura idolatría. ¡Dios nos enmiende, Dios nos enmiende! Estamos muy fuera de camino.

LONGAVILLE. ¿Por quién enviaré esto?—¡Compañía! Espera.

[Se aparta.]

Entra Dumaine con un papel.

BEROWNE. Todos escondidos, todos escondidos, un viejo juego infantil. Como un semidiós aquí me siento en el cielo, Y los secretos de los pobres necios observo atentamente. Más sacos al molino. Oh cielos, tengo mi deseo. ¡Dumaine transformado! ¡Cuatro becadas en un plato!

DUMAINE. ¡Oh, la más divina Catalina!

BEROWNE. ¡Oh, el más profano necio!

DUMAINE. ¡Por el cielo, la maravilla en un ojo mortal!

BEROWNE. Por la tierra, ella es solo corporal. Ahí mientes.

DUMAINE. Su cabello de ámbar por feo ha sido citado ámbar.

BEROWNE. Un cuervo color ámbar fue bien notado.

DUMAINE. Tan recta como el cedro.

BEROWNE. Agáchate, digo. Su hombro está preñado.

DUMAINE. Tan hermosa como el día.

BEROWNE. Sí, como algunos días, pero entonces no debe brillar el sol.

DUMAINE. ¡Oh, si tuviera mi deseo!

LONGAVILLE. ¡Y yo el mío!

REY. ¡Y yo el mío también, buen Señor!

BEROWNE. Amén, así yo el mío. ¿No es esa una buena palabra?

DUMAINE. Quisiera olvidarla; pero una fiebre Ella reina en mi sangre, y será recordada.

BEROWNE. ¿Una fiebre en tu sangre? Entonces una sangría La dejaría salir en platillos. ¡Dulce error!

DUMAINE. Una vez más leeré la oda que he escrito.

BEROWNE. Una vez más observaré cómo el amor puede variar el ingenio.

DUMAINE. [Dumaine lee su soneto.] Un día—¡ay de ese día!— El amor, cuyo mes es siempre mayo, Vio una flor que pasaba de bella Jugando en el aire travieso. A través de las hojas de terciopelo el viento, Invisible, puede encontrar paso; Que el amante, enfermo de muerte, Deseó ser el aliento del cielo. “Aire,” dijo, “tus mejillas puede soplar; Aire, ¡ojalá pudiera triunfar así!” Pero, ay, mi mano ha jurado No arrancarte de tu espina. Voto, ay, impropio para la juventud, Juventud tan apta para arrancar dulzura. No lo llames pecado en mí, Que por ti he perjurado; Tú por quien Júpiter juraría Que Juno no es más que una etíope, Y se negaría a sí mismo por Júpiter, Volviéndose mortal por tu amor. Esto enviaré, y algo más claro, Que exprese el ayuno de mi verdadero amor. ¡Oh, si el Rey, Berowne y Longaville También fueran amantes! Mal, dar mal ejemplo, Borraría de mi frente la nota de perjuro, Pues nadie ofende donde todos por igual se enamoran.

LONGAVILLE. [Sale al frente.] Dumaine, tu amor está lejos de la caridad, Que en la pena de amor deseas compañía. Puedes lucir pálido, pero yo debería sonrojarme, lo sé, De ser escuchado y sorprendido así.

REY. [Sale al frente.] Ven, señor, te sonrojas. Como él, tu caso es igual. Lo reprendes, ofendiendo el doble. ¿No amas a María? Longaville Jamás escribió un soneto por ella, Ni nunca cruzó sus brazos sobre El pecho amante para contener su corazón. Yo he estado oculto en este arbusto, Y los observé a ambos, y por ambos me sonrojé. Oí sus culpables rimas, observé su modo, Vi suspiros salir de ustedes, noté bien su pasión. “¡Ay de mí!” dice uno. “¡Oh, Júpiter!” clama el otro. Uno, su cabello era oro; cristal, los ojos de la otra. [A Longaville.] Romperías la fe y la palabra por el paraíso; [A Dumaine.] Y Júpiter, por tu amor, infringiría un juramento. ¿Qué dirá Berowne cuando oiga Que la fe se infringe que con tanto celo se juró? ¡Cómo se burlará, cómo gastará su ingenio! ¡Cómo triunfará, saltará y se reirá de ello! Por toda la riqueza que he visto, No quisiera que él supiera tanto de mí.

BEROWNE. [Sale al frente.] Ahora salgo yo a azotar la hipocresía. Ah, buen señor, te ruego que me perdones. Buen corazón, ¿qué gracia tienes para reprender así A estos gusanos por amar, siendo tú el más enamorado? Tus ojos no hacen carruajes; en tus lágrimas No aparece ninguna princesa cierta. No serás perjuro, es cosa odiosa: ¡Bah, solo los juglares gustan de sonetear! ¿Pero no se avergüenzan? No, ¿no se avergüenzan, Los tres, de haber sido tan superados? Viste la paja en el ojo de él, el Rey vio tu paja; Pero yo hallo una viga en cada uno de los tres. ¡Oh, qué escena de necedad he presenciado, De suspiros, de gemidos, de tristeza y de aflicción! ¡Ay de mí, con cuánta paciencia he estado, Para ver a un rey transformado en mosquito! Ver al gran Hércules girando un trompo, Y al profundo Salomón tocando una tonada, Y a Néstor jugando a la rayuela con los muchachos, Y al crítico Timón riendo de juguetes vanos. ¿Dónde está tu pena, dime, buen Dumaine? Y, gentil Longaville, ¿dónde está tu dolor? ¿Y dónde la de mi señor? ¿Todo en el pecho? ¡Un caldo, pronto!

REY. Demasiado amarga es tu burla. ¿Así nos traicionas con tu vigilancia?

BEROWNE. No ustedes a mí, sino yo traicionado por ustedes. Yo, que soy honesto, yo, que considero pecado Romper el voto en el que estoy comprometido. Estoy traicionado por hacer compañía Con hombres como ustedes, hombres de inconstancia. ¿Cuándo me verán escribir algo en verso? ¿O suspirar por Juana? ¿O gastar un minuto En acicalarme? ¿Cuándo oirán que yo Alabe una mano, un pie, un rostro, un ojo, Un andar, un porte, una frente, un pecho, una cintura, Una pierna, un miembro—

REY. ¡Alto! ¿A dónde tan rápido? ¿Un hombre honesto, o un ladrón, que galopa así?

BEROWNE. Huyo del amor. Buen amante, déjame ir.

Entran Jaquenetta, con una carta, y Costard.

JAQUENETTA. ¡Dios bendiga al Rey!

REY. ¿Qué traes ahí?

COSTARD. Alguna cierta traición.

REY. ¿Qué hace la traición aquí?

COSTARD. No hace nada, señor.

REY. Si tampoco estropea nada, La traición y tú se van en paz juntos.

JAQUENETTA. Ruego a su Gracia, que esta carta sea leída. Nuestra persona desconfía de ella; dijo que era traición.

REY. Berowne, léela.

[Berowne lee la carta.]

¿Dónde la conseguiste?

JAQUENETTA. De Costard.

REY. ¿De dónde lo sacaste?

COSTADO. De Don Adramadio, Don Adramadio.

[Berowne rompe la carta.]

REY. ¿Y bien, qué te pasa? ¿Por qué la rompes?

BEROWNE. Una tontería, mi señor, una tontería. No tiene por qué temer Su Gracia.

LONGAVILLE. Lo ha conmovido, así que escuchemos.

DUMAINE. [Recogiendo los pedazos.] Es la letra de Berowne, y aquí está su nombre.

BEROWNE. [A Costado.] Ah, cabeza de chorlito, naciste para avergonzarme. Culpable, mi señor, culpable. Lo confieso, lo confieso.

REY. ¿Qué?

BEROWNE. Que a ustedes tres tontos les faltaba este tonto para completar el grupo. Él, él y tú—y usted, mi señor—y yo, somos ladrones de amor, y merecemos morir. Oh, despida a este público, y le contaré más.

DUMAINE. Ahora el número es par.

BEROWNE. Cierto, cierto, somos cuatro. ¿Se irán estas tortolitas?

REY. ¡Fuera, señores, retírense!

COSTADO. Que se aparten los verdaderos, y que los traidores se queden.

[Salen Costado y Jaquenetta.]

BEROWNE. Dulces señores, dulces amantes, ¡oh, abracémonos! Tan verdaderos somos como la carne y la sangre pueden ser. El mar subirá y bajará, el cielo mostrará su rostro; la sangre joven no obedece un viejo decreto. No podemos evitar la causa por la que nacimos; por tanto, todos debemos perjurar.

REY. ¿Qué, estas líneas rotas mostraban algún amor tuyo?

BEROWNE. “¿Lo hacían?”, dices tú. ¿Quién ve a la celestial Rosalina que, como un hombre rudo y salvaje de la India, al primer abrirse el espléndido oriente, no inclina su cabeza vasalla y, cegado, besa la humilde tierra con obediente pecho? ¿Qué ojo de vista de águila se atreve a mirar el cielo de su frente sin quedar cegado por su majestad?

REY. ¿Qué celo, qué furia te inspira ahora? Mi amor, su señora, es una graciosa luna; ella, una estrella que apenas se ve brillar.

BEROWNE. Entonces mis ojos no son ojos, ni yo soy Berowne. ¡Oh, pero por mi amor, el día se volvería noche! De todas las complexiones, la soberanía escogida se reúne como en una feria en su hermosa mejilla, donde varios méritos forman una sola dignidad, donde nada falta que la misma carencia busca. Préstame el adorno de todas las lenguas gentiles—¡Bah, retórica pintada! Oh, ella no la necesita. A las cosas en venta les corresponde la alabanza del vendedor. Ella supera el elogio; entonces el elogio demasiado breve la empaña. Un ermitaño marchito, con cien inviernos a cuestas, podría quitarse cincuenta, mirando en sus ojos. La belleza barniza la vejez, como si renaciera, y da a la muleta la infancia de la cuna. ¡Oh, es el sol quien hace brillar todas las cosas!

REY. Por el cielo, tu amor es negro como el ébano.

BEROWNE. ¿Es el ébano como ella? ¡Oh palabra divina! Una esposa de tal madera sería felicidad. Oh, ¿quién puede jurar? ¿Dónde hay un libro? Para que pueda jurar que la belleza carece de belleza si no aprende de sus ojos a mirar. Ningún rostro es bello que no sea tan negro.

REY. ¡Oh, paradoja! El negro es el emblema del infierno, el color de las mazmorras y la escuela de la noche; y la cresta de la belleza le sienta bien al cielo.

BEROWNE. Los demonios tientan antes, pareciéndose a espíritus de luz. Oh, si en negro se adornan las cejas de mi dama, es porque lamenta que el maquillaje y el cabello usurpador deban engañar a los enamorados con falso aspecto; y por eso nació para hacer bello el negro. Su favor cambia la moda de los días, pues la sangre natural ahora se considera pintura; y por eso el rojo, que quiere evitar el desprecio, se pinta de negro para imitar su ceja.

DUMAINE. Para parecerse a ella, los deshollinadores son negros.

LONGAVILLE. Y desde su tiempo, los carboneros son considerados brillantes.

REY. Y los etíopes presumen de su dulce complexión.

DUMAINE. La oscuridad ya no necesita velas, pues la oscuridad es luz.

BEROWNE. Sus damas jamás se atreverían a salir bajo la lluvia, por miedo a que sus colores se laven.

REY. Sería bueno que la tuya lo hiciera; pues, señor, para serte franco, encontraré un rostro más bello que no se haya lavado hoy.

BEROWNE. Probaré que es bella, o hablaré aquí hasta el día del juicio.

REY. Ningún diablo te asustará tanto como ella.

DUMAINE. Nunca vi a hombre apreciar tanto algo tan vil.

LONGAVILLE. [Mostrando su zapato.] Mira, aquí está tu amor: mi pie y su cara, compáralos.

BEROWNE. Oh, si las calles estuvieran pavimentadas con tus ojos, sus pies serían demasiado delicados para pisarlas.

DUMAINE. ¡Oh, vil! Entonces, al caminar, lo que queda arriba lo vería la calle al pasar bajo sus pasos.

REY. ¿Pero qué hay de esto? ¿No estamos todos enamorados?

BEROWNE. Nada tan seguro, y por ello todos perjurados.

REY. Entonces dejemos esta charla y, buen Berowne, prueba ahora que nuestro amor es lícito y nuestra fe intacta.

DUMAINE. Sí, claro, que haya alguna adulación para este mal.

LONGAVILLE. Oh, alguna autoridad sobre cómo proceder. Algunos trucos, algún ardid, para engañar al diablo.

DUMAINE. Algún remedio para el perjurio.

BEROWNE. Oh, es más que necesario. Allá voy, entonces, hombres de la pasión. Consideren a qué juraron primero: ayunar, estudiar y no ver mujer—traición directa contra el estado real de la juventud. Digan, ¿pueden ayunar? Sus estómagos son demasiado jóvenes, y la abstinencia engendra males. Oh, hemos hecho un voto de estudiar, señores, y en ese voto hemos perjurado nuestros libros; pues, ¿cuándo usted, mi señor, o ustedes, en contemplación plomiza habrían hallado esos ardientes versos que los ojos de la belleza, como maestros, les han enseñado? Otras artes lentas ocupan por completo el cerebro, y al encontrar practicantes estériles, apenas muestran cosecha de su pesado trabajo; pero el amor, aprendido primero en los ojos de una dama, no vive solo encerrado en el cerebro, sino que con el movimiento de todos los elementos corre tan veloz como el pensamiento en cada poder, y da a cada poder un doble poder, por encima de sus funciones y oficios. Añade una visión preciosa al ojo. Los ojos de un amante dejarán ciego a un águila. El oído de un amante oirá el sonido más bajo, cuando la cabeza sospechosa del robo está tapada. El tacto del amor es más suave y sensible que los tiernos cuernos de los caracoles. La lengua del amor hace que el delicado Baco parezca tosco de gusto. En valor, ¿no es el Amor un Hércules, trepando siempre a los árboles de las Hespérides? Sutil como la Esfinge, tan dulce y musical como la lira brillante de Apolo, encordada con su cabello. Y cuando el Amor habla, la voz de todos los dioses adormece el cielo con su armonía. Jamás se atrevió poeta a tomar la pluma hasta que su tinta se templó con suspiros de Amor. Oh, entonces sus versos cautivarían oídos salvajes y plantarían en los tiranos humilde mansedumbre. De los ojos de las mujeres deriva esta doctrina. Ellos aún chispean el verdadero fuego prometéico; son los libros, las artes, las academias que muestran, contienen y nutren todo el mundo; de lo contrario, nada en nada resulta excelente. Tontos fueron al renunciar a estas mujeres, o, si mantienen lo jurado, probarán ser tontos. Por la sabiduría, palabra que todos los hombres aman, o por el amor, palabra que ama a todos los hombres, o por los hombres, autores de estas mujeres, o por las mujeres, por quienes los hombres somos hombres, perdamos una vez nuestros juramentos para encontrarnos, o nos perderemos por mantenerlos. Es religión perjurar así, pues la caridad misma cumple la ley, ¿y quién puede separar el amor de la caridad?

REY. ¡San Cupido, entonces, y soldados, al campo!

BEROWNE. ¡Alzad vuestros estandartes, y sobre ellos, señores! ¡Todos contra todos, abajo con ellos! Pero primero, aconsejaos: en la lucha, procuren tener el sol a su favor.

LONGAVILLE. Ahora, a hablar claro. Dejemos de lado estos rodeos. ¿Decidimos cortejar a estas damas de Francia?

REY. Y conquistarlas también. Por tanto, ideemos algún entretenimiento para ellas en sus tiendas.

BEROWNE. Primero, conduzcámoslas allí desde el parque. Luego, cada uno tomará la mano de su bella dama para regresar. Por la tarde las alegraremos con algún pasatiempo extraño, según el poco tiempo lo permita; pues fiestas, danzas, mascaradas y horas alegres preceden al buen Amor, cubriendo su camino de flores.

REY. ¡Vamos, vamos! No se omitirá ningún momento que pueda aprovecharse a tiempo y por nosotros.

BEROWNE. ¡Allons! ¡Allons! Quien siembra cizaña no cosecha trigo, y la justicia siempre gira en igual medida. Las muchachas ligeras pueden ser plagas para los hombres perjurados; si es así, nuestro cobre no compra mejor tesoro.

[Salen.]

ACTO V