Capítulo VI

Una tarde, cuando la ventana estaba abierta y ella, sentada junto a ella, había estado observando a Lestiboudois, el sacristán, recortando los boj, de repente oyó sonar el Ángelus.

Era comienzos de abril, cuando florecen las prímulas y un viento tibio sopla sobre los parterres recién removidos, y los jardines, como las mujeres, parecen prepararse para las fiestas de verano. A través de las rejas del cenador y más allá del río que se veía en los campos, serpenteando entre la hierba en curvas caprichosas. Los vapores vespertinos se elevaban entre los álamos sin hojas, perfilando sus contornos con un tinte violeta, más pálido y transparente que un sutil tul enredado en sus ramas. A lo lejos se movían los ganados; ni sus pasos ni sus mugidos se oían; y la campana, resonando aún en el aire, mantenía su pacífica lamentación.

Con ese repique repetido, los pensamientos de la joven se perdieron en viejos recuerdos de su juventud y de sus días de colegio. Recordó los grandes candelabros que se alzaban sobre los floreros llenos de flores en el altar, y el sagrario con sus pequeñas columnas. Le habría gustado volver a perderse en la larga fila de velos blancos, interrumpidos aquí y allá por las toscas tocas negras de las buenas hermanas inclinadas sobre sus reclinatorios. En la misa de los domingos, cuando levantaba la vista, veía el dulce rostro de la Virgen entre el humo azul del incienso que subía. Entonces se conmovía; se sentía débil y completamente abandonada, como la pelusa de un pájaro arrastrada por la tempestad, y era sin darse cuenta que se dirigía hacia la iglesia, inclinada a cualquier devoción, de modo que su alma se absorbía y toda su existencia se perdía en ello.

En la plaza se cruzó con Lestiboudois que regresaba, pues, para no acortar su jornada de trabajo, prefería interrumpir su labor y luego reanudarla, de modo que hacía sonar el Ángelus según su propia conveniencia. Además, el repique un poco antes avisaba a los muchachos la hora del catecismo.

Ya algunos que habían llegado jugaban a las canicas sobre las losas del cementerio. Otros, a horcajadas sobre el muro, balanceaban las piernas, golpeando con sus zuecos las grandes ortigas que crecían entre el pequeño cercado y las tumbas más recientes. Este era el único rincón verde. Todo lo demás eran piedras, siempre cubiertas de un fino polvo, a pesar de la escoba de la sacristía.

Los niños con zapatos de fieltro corrían por allí como si fuera un recinto hecho para ellos. Los gritos de sus voces se oían a través del zumbido de la campana. Este se iba apagando con el vaivén de la gran cuerda que, colgando desde lo alto del campanario, arrastraba su extremo por el suelo. Las golondrinas revoloteaban de un lado a otro lanzando pequeños chillidos, cortaban el aire con el filo de sus alas y regresaban velozmente a sus nidos amarillos bajo las tejas del alero. Al fondo de la iglesia ardía una lámpara, la mecha de una luz de noche en un vaso colgado. Su luz, vista desde lejos, parecía una mancha blanca temblando en el aceite. Un largo rayo de sol cruzaba la nave y parecía oscurecer los laterales y los rincones inferiores.

—¿Dónde está el cura? —preguntó Madame Bovary a uno de los muchachos, que se entretenía haciendo girar un perno en un agujero demasiado grande para él.

—Ya viene —respondió él.

Y en efecto, la puerta de la casa parroquial rechinó; apareció el abate Bournisien; los niños, en tropel, huyeron hacia la iglesia.

—¡Estos pilluelos! —murmuró el sacerdote—. ¡Siempre igual!

Luego, recogiendo un catecismo todo deshecho que había pisado con el pie—: ¡No respetan nada! Pero en cuanto vio a Madame Bovary, —Disculpe —dijo—; no la había reconocido.

Metió el catecismo en el bolsillo y se detuvo, balanceando la pesada llave de la sacristía entre sus dos dedos.

La luz del sol poniente que caía de lleno sobre su rostro deslucía la sotana, brillante en los codos, deshilachada en el dobladillo. Manchas de grasa y tabaco seguían, a lo largo de su ancho pecho, la línea de los botones y se hacían más numerosas cuanto más lejos estaban del cuello, donde descansaban los pliegues macizos de su barbilla roja; esta estaba salpicada de manchas amarillas que desaparecían bajo el pelo áspero de su barba grisácea. Acababa de cenar y respiraba ruidosamente.

—¿Cómo está usted? —añadió.

—No bien —respondió Emma—; estoy enferma.

—Bueno, yo también —contestó el cura—. Estos primeros días de calor debilitan de un modo extraordinario, ¿no le parece? Pero, en fin, hemos nacido para sufrir, como dice San Pablo. ¿Y qué opina de esto el señor Bovary?

—¡Él! —dijo ella con un gesto de desprecio.

—¿Cómo? —replicó el buen hombre, muy sorprendido—. ¿No le receta nada?

—¡Ah! —dijo Emma—. No es un remedio terrenal lo que necesito.

Pero el cura de vez en cuando miraba hacia la iglesia, donde los niños arrodillados se empujaban y caían unos sobre otros como barajas.

—Quisiera saber... —prosiguió ella.

—¡Tú, Riboudet, cuidado! —gritó el cura con voz airada—. ¡Te voy a calentar las orejas, tunante! —Luego, volviéndose hacia Emma—. Es Boudet, el hijo del carpintero; sus padres tienen buena posición y le dejan hacer lo que quiere. Sin embargo, podría aprender rápido si quisiera, porque es muy despierto. Así que a veces, por broma, le llamo Riboudet (como el camino que lleva a Maromme) y hasta le digo 'Mon Riboudet'. ¡Ja, ja! 'Mont Riboudet'. El otro día repetí eso delante de Monseñor y se rió; tuvo la condescendencia de reírse. ¿Y cómo está el señor Bovary?

Ella parecía no oírle. Y él continuó:

—Siempre muy ocupado, sin duda; porque él y yo somos ciertamente los más ocupados de la parroquia. Pero él es doctor del cuerpo —añadió con una risa gruesa— y yo del alma.

Ella fijó en el sacerdote sus ojos suplicantes.—Sí —dijo—, usted consuela todas las penas.

—¡Ah! No me hable de eso, Madame Bovary. Esta mañana tuve que ir a Bas-Diauville por una vaca enferma; creían que estaba embrujada. Todas sus vacas, no sé cómo es... ¡Pero perdón! ¡Longuemarre y Boudet! ¡Válgame Dios! ¿Quieren callarse?

Y de un salto corrió hacia la iglesia.

Los niños se agrupaban entonces alrededor del gran pupitre, trepaban por el escabel del sochantre, abrían el misal; y otros, de puntillas, estaban a punto de aventurarse en el confesionario. Pero el cura repartió de pronto una lluvia de bofetadas entre ellos. Cogiéndolos por el cuello de la chaqueta, los levantaba del suelo y los depositaba de rodillas sobre las losas del coro, firmemente, como si quisiera plantarlos allí.

—Sí —dijo, al regresar junto a Emma, desplegando su gran pañuelo de algodón, uno de cuyos extremos se llevó a la boca—, los campesinos son muy dignos de compasión.

—Otros también —respondió ella.

—Por supuesto. Los obreros de la ciudad, por ejemplo.

—No son ellos...

—¡Perdone! He conocido allí a pobres madres de familia, mujeres virtuosas, se lo aseguro, verdaderas santas, que carecían hasta de pan.

—Pero esas —replicó Emma, y las comisuras de sus labios temblaron al hablar—, esas, señor cura, que tienen pan y no tienen...

—Fuego en invierno —dijo el sacerdote.

—¡Oh! ¿Y eso qué importa?

—¿Cómo? ¿Qué importa? Me parece que cuando se tiene leña y comida, porque, en fin...

—¡Dios mío, Dios mío! —suspiró ella.

—¿Será indigestión, sin duda? Debe volver a casa, Madame Bovary; tome un poco de té, eso la fortalecerá, o bien un vaso de agua fresca con un poco de azúcar húmedo.

—¿Por qué? —y parecía como si despertara de un sueño.

—Bueno, verá, se llevaba la mano a la frente. Pensé que se sentía mareada. Luego, recordando—: Pero me estaba usted preguntando algo. ¿Qué era? Realmente no lo recuerdo.

—¿Yo? ¡Nada, nada! —repitió Emma.

Y la mirada que lanzó a su alrededor cayó lentamente sobre el anciano de la sotana. Se miraron cara a cara sin hablar.

—Entonces, Madame Bovary —dijo por fin—, discúlpeme, pero primero el deber, ya sabe; debo ocuparme de mis incorregibles. La primera comunión se acerca y temo que, al final, nos retrasemos. Así que después de la Ascensión los retengo una hora más todos los miércoles. ¡Pobres niños! No se les puede conducir demasiado pronto por el camino del Señor, como, además, él mismo nos lo ha recomendado por boca de su Divino Hijo. Que tenga buena salud, señora; mis respetos a su esposo.

Por el camino recto y angosto.

Y entró en la iglesia haciendo una genuflexión en cuanto llegó a la puerta.

Emma lo vio desaparecer entre la doble fila de bancos, caminando con paso pesado, la cabeza un poco inclinada sobre el hombro y las dos manos medio abiertas a la espalda.

Luego giró sobre sí misma de una sola pieza, como una estatua sobre un eje, y se fue hacia su casa. Pero la voz fuerte del cura, las voces claras de los niños aún llegaban a sus oídos y la seguían.

—¿Eres cristiano?

—Sí, soy cristiano.

—¿Qué es un cristiano?

—Aquel que, siendo bautizado, bautizado, bautizado...

Subió los escalones de la escalera agarrándose a la barandilla, y cuando estuvo en su cuarto se dejó caer en un sillón.

La luz blanquecina de los cristales caía en suaves ondulaciones.

Los muebles en su sitio parecían haberse vuelto más inmóviles, y se perdían en la sombra como en un océano de tinieblas. El fuego estaba apagado, el reloj seguía marcando el tiempo, y Emma se asombraba vagamente de esa calma de todas las cosas mientras en su interior reinaba tal tumulto. Pero la pequeña Berthe estaba allí, entre la ventana y la mesa de trabajo, tambaleándose sobre sus zapatitos de lana, tratando de acercarse a su madre para agarrar los extremos de los cordones de su delantal.

—Déjame tranquila —dijo ésta, apartándola con la mano.

La niña pronto se acercó más, apoyándose en sus rodillas con los brazos, y la miró con sus grandes ojos azules, mientras un hilo de saliva pura le corría de los labios sobre el delantal de seda.

—Déjame tranquila —repitió la joven, bastante irritada.

Su rostro asustó a la niña, que comenzó a gritar.

—¿Quieres dejarme tranquila? —dijo, empujándola con el codo.

Berthe cayó al pie de la cómoda, contra el tirador de bronce, cortándose la mejilla, que empezó a sangrar. Madame Bovary se apresuró a levantarla, rompió la cuerda de la campanilla, llamó a la criada con todas sus fuerzas, y estaba a punto de maldecirse a sí misma cuando apareció Charles. Era la hora de la cena; había regresado a casa.

—Mira, querido —dijo Emma con voz tranquila—, la pequeña se cayó mientras jugaba y se lastimó.

Charles la tranquilizó; el caso no era grave y fue a buscar un poco de esparadrapo.

Madame Bovary no bajó al comedor; quiso quedarse sola para cuidar a la niña. Luego, al verla dormir, la pequeña inquietud que sentía fue desapareciendo poco a poco, y se sintió muy tonta y muy buena por haberse preocupado tanto por tan poco. Berthe, en efecto, ya no sollozaba.

Su respiración apenas perceptible levantaba la colcha de algodón. Grandes lágrimas quedaban en la comisura de los párpados entrecerrados, a través de cuyas pestañas se veían dos pupilas pálidas y hundidas; el esparadrapo pegado en la mejilla le tiraba la piel oblicuamente.

—¡Es muy extraño —pensó Emma—, lo fea que es esta niña!

Cuando a las once Charles regresó de la botica, adonde había ido después de la cena para devolver el resto del esparadrapo, encontró a su esposa de pie junto a la cuna.

—Te aseguro que no es nada —dijo, besándola en la frente—. No te preocupes, mi pobre querida; te vas a enfermar.

Había estado mucho tiempo en la botica. Aunque no parecía muy afectado, Homais, sin embargo, se había esforzado en animarlo, en “mantenerle el ánimo”. Luego hablaron de los diversos peligros que amenazan a la infancia, de la negligencia de las criadas. Madame Homais sabía algo de eso, pues aún tenía en el pecho las marcas que le dejó un cuenco de sopa que una cocinera le había derramado en el delantal, y sus buenos padres se habían tomado mil molestias por ella. No se afilaban los cuchillos, ni se enceraban los pisos; había rejas de hierro en las ventanas y barras fuertes en la chimenea; los pequeños Homais, a pesar de su carácter, no podían moverse sin que alguien los vigilara; al menor resfriado, su padre los atiborraba de pectorales; y hasta cumplir los cuatro años todos, sin compasión, debían llevar protectores acolchados en la cabeza. Esto, es cierto, era una manía de Madame Homais; su esposo lo sufría en silencio. Temía las posibles consecuencias de tal compresión en los órganos intelectuales. Incluso llegó a decirle: “¿Quieres hacer de ellos caribes o botocudos?”

Charles, sin embargo, había intentado varias veces interrumpir la conversación. “Quisiera hablar contigo”, le había susurrado al oído al pasante, que subió delante de él.

“¿Podrá sospechar algo?”, se preguntó Léon. Su corazón latía con fuerza y se devanaba los sesos con conjeturas.

Por fin, Charles, después de cerrar la puerta, le pidió que averiguara por sí mismo cuál sería el precio en Ruan de un buen daguerrotipo. Era una sorpresa sentimental que pensaba hacerle a su esposa, una delicada atención: su retrato con levita. Pero quería saber primero “cuánto costaría”. Las averiguaciones no molestarían a monsieur Léon, ya que iba a la ciudad casi todas las semanas.

¿Por qué? Monsieur Homais sospechaba algún “asunto de joven” detrás de todo eso, una intriga. Pero se equivocaba. Léon no andaba en conquistas amorosas. Estaba más triste que nunca, como lo notó madame Lefrançois por la cantidad de comida que dejaba en el plato. Para saber más, interrogó al recaudador de impuestos. Binet contestó bruscamente que “no le pagaban por ser policía”.

Sin embargo, su compañero le parecía muy extraño, pues Léon a menudo se echaba hacia atrás en la silla y, estirando los brazos, se quejaba vagamente de la vida.

—Es porque no tomas suficiente recreo —dijo el recaudador.

—¿Qué recreo?

—Si yo fuera tú, tendría un torno.

—Pero no sé tornear —respondió el pasante.

—Ah, es verdad —dijo el otro, frotándose la barbilla con un aire de desprecio y satisfacción mezclados.

Léon estaba cansado de amar sin resultado; además, empezaba a sentir esa depresión causada por la repetición de la misma clase de vida, cuando ningún interés la anima ni esperanza alguna la sostiene. Estaba tan harto de Yonville y de sus habitantes, que la vista de ciertas personas, de ciertas casas, le irritaba hasta el extremo; y el boticario, por muy buen hombre que fuera, le resultaba absolutamente insoportable. Sin embargo, la perspectiva de una nueva condición de vida le asustaba tanto como le seducía.

Ese temor pronto se transformó en impaciencia, y entonces París, desde lejos, le sonaba como una fanfarria de bailes de máscaras con la risa de las grisetas. Como debía terminar sus estudios allí, ¿por qué no partir de inmediato? ¿Qué se lo impedía? Y comenzó a hacer preparativos en casa; organizó de antemano sus ocupaciones. Amuebló en su mente un apartamento. ¡Llevaría allí una vida de artista! ¡Tomaría lecciones de guitarra! ¡Tendría una bata, una boina vasca, pantuflas de terciopelo azul! Incluso ya admiraba dos floretes cruzados sobre la chimenea, con una calavera sobre la guitarra encima de ellos.

La dificultad era el consentimiento de su madre; sin embargo, nada parecía más razonable. Incluso su patrón le aconsejaba ir a otro despacho donde pudiera avanzar más rápido. Optando por un término medio, Léon buscó un puesto de segundo pasante en Ruan; no encontró ninguno y, finalmente, escribió a su madre una larga carta llena de detalles, en la que exponía las razones para irse a vivir a París de inmediato. Ella consintió.

No se apresuró. Cada día, durante un mes, Hivert llevó cajas, valijas, paquetes para él de Yonville a Ruan y de Ruan a Yonville; y cuando Léon hubo empacado su guardarropa, hecho rellenar sus tres sillones, comprado un surtido de corbatas, en una palabra, hecho más preparativos que para un viaje alrededor del mundo, lo fue posponiendo de semana en semana, hasta que recibió una segunda carta de su madre instándolo a partir, ya que quería rendir su examen antes de las vacaciones.

Cuando llegó el momento de las despedidas, madame Homais lloró, Justin sollozó; Homais, como hombre de nervio, ocultó su emoción; quiso llevar él mismo el abrigo de su amigo hasta la puerta del notario, que llevaba a Léon a Ruan en su carruaje.

Éste apenas tuvo tiempo de despedirse de monsieur Bovary.

Al llegar a lo alto de la escalera, se detuvo, tan sin aliento estaba. Al entrar, madame Bovary se levantó apresuradamente.

—¡Soy yo otra vez! —dijo Léon.

—¡Estaba segura de ello!

Se mordió los labios, y una oleada de sangre fluyendo bajo su piel la tiñó de rojo desde la raíz del cabello hasta el cuello. Permaneció de pie, apoyando el hombro en el zócalo.

—¿El doctor no está? —prosiguió él.

—Salió. —Repitió—. Salió.

Entonces hubo silencio. Se miraron y sus pensamientos, confundidos en la misma agonía, se aferraron como dos pechos palpitantes.

—Quisiera besar a Berthe —dijo Léon.

Emma bajó unos escalones y llamó a Félicité.

Él lanzó una larga mirada a su alrededor que abarcó las paredes, los adornos, la chimenea, como si quisiera penetrarlo todo, llevárselo todo. Pero ella regresó, y la criada trajo a Berthe, que hacía girar un molino de viento boca abajo al final de una cuerda. Léon la besó varias veces en el cuello.

—¡Adiós, pobre niña! ¡Adiós, querida pequeña! ¡Adiós! —Y la devolvió a su madre.

—Llévatela —dijo ella.

Quedaron solos: madame Bovary, de espaldas, con el rostro pegado a un cristal de la ventana; Léon tenía la gorra en la mano, golpeándola suavemente contra el muslo.

—Va a llover —dijo Emma.

—Tengo una capa —respondió él.

—¡Ah!

Ella se volvió, con el mentón bajo, la frente inclinada hacia adelante.

La luz caía sobre ella como sobre un trozo de mármol, hasta la curva de las cejas, sin que se pudiera adivinar qué veía Emma en el horizonte o qué pensaba en su interior.

—Bueno, adiós —suspiró él.

Ella levantó la cabeza con un movimiento brusco.

—Sí, adiós... ¡vete!

Avanzaron el uno hacia el otro; él extendió la mano; ella vaciló.

—A la inglesa, entonces —dijo ella, entregándole por completo su mano y forzando una risa.

Léon la sintió entre sus dedos, y la esencia misma de su ser pareció descender hasta esa palma húmeda. Luego abrió la mano; sus miradas se cruzaron de nuevo, y él desapareció.

Cuando llegó a la plaza del mercado, se detuvo y se escondió detrás de una columna para mirar por última vez aquella casa blanca con las cuatro contraventanas verdes. Le pareció ver una sombra detrás de la ventana de la habitación; pero la cortina, deslizándose a lo largo de la barra como si nadie la tocara, fue abriéndose lentamente en largos pliegues oblicuos que se desplegaron de un solo movimiento, y así quedaron rectos e inmóviles como una pared de yeso. Léon echó a correr.

Desde lejos vio el cochecito de su patrón en la carretera, y junto a él a un hombre con un delantal tosco sujetando el caballo. Homais y monsieur Guillaumin conversaban. Lo estaban esperando.

—Abrázame —dijo el boticario con lágrimas en los ojos—. Aquí tienes tu abrigo, buen amigo. Cuídate del frío; cuídate mucho; cuídate.

—Vamos, Léon, sube —dijo el notario.

Homais se inclinó sobre el guardabarros y, con la voz entrecortada por los sollozos, pronunció estas tres tristes palabras:

—¡Feliz viaje!

—Buenas noches —dijo monsieur Guillaumin—. Déjalo ir a su ritmo. Partieron, y Homais regresó.

Madame Bovary había abierto su ventana que daba al jardín y contemplaba las nubes. Se agrupaban en torno al ocaso, hacia Rouen, y luego retrocedían rápidamente sus negras columnas, tras las cuales los grandes rayos del sol asomaban como flechas doradas de un trofeo suspendido, mientras el resto del cielo vacío era blanco como la porcelana. Pero una ráfaga de viento inclinó los álamos, y de pronto la lluvia cayó; repiqueteaba sobre las hojas verdes.

Luego reapareció el sol, las gallinas cacarearon, los gorriones sacudieron sus alas en los matorrales húmedos, y los charcos sobre la grava, al desbordarse, se llevaban las flores rosadas de una acacia.

—¡Ah! ¡Qué lejos debe de estar ya! —pensó ella.

Monsieur Homais, como de costumbre, llegó a las seis y media, durante la cena.

—Bueno —dijo—, ¡ya hemos despedido a nuestro joven amigo!

—Eso parece —respondió el doctor. Luego, girando en su silla—: ¿Alguna novedad en casa?

—Nada importante. Solo que mi esposa se sintió un poco conmovida esta tarde. Ya sabe cómo son las mujeres: cualquier cosa las altera, especialmente a mi esposa. Y no deberíamos reprochárselo, ya que su organización nerviosa es mucho más maleable que la nuestra.

—¡Pobre Léon! —dijo Charles—. ¿Cómo vivirá en París? ¿Logrará acostumbrarse?

Madame Bovary suspiró.

—¡Ya verá! —dijo el boticario, relamiéndose—. Las salidas a los restaurantes, los bailes de máscaras, el champán... todo eso será bastante divertido, se lo aseguro.

—No creo que se desvíe —objetó Bovary.

—Ni yo tampoco —dijo rápidamente monsieur Homais—; aunque tendrá que hacer como los demás por miedo a que lo tomen por un jesuita. Y usted no sabe qué vida llevan esos muchachos en el Barrio Latino con las actrices. Además, a los estudiantes se les tiene mucha consideración en París. Con tal de que posean algunas habilidades, son recibidos en la mejor sociedad; incluso hay damas del Faubourg Saint-Germain que se enamoran de ellos, lo que posteriormente les brinda oportunidades para hacer muy buenos matrimonios.

—Pero —dijo el doctor—, temo por él que allá abajo...

—Tiene razón —interrumpió el boticario—; esa es la otra cara de la moneda. Y allí uno se ve obligado constantemente a tener la mano en el bolsillo. Supongamos, por ejemplo, que está en un jardín público. Se le acerca un individuo bien vestido, incluso con una condecoración, y que uno tomaría por un diplomático. Se le acerca, se insinúa; le ofrece una pizca de rapé o le recoge el sombrero. Luego se hacen más íntimos; lo lleva a un café, lo invita a su casa de campo, le presenta, entre dos copas, a toda clase de personas; y tres cuartas partes de las veces, es solo para robarle el reloj o inducirlo a algún paso perjudicial.

—Eso es cierto —dijo Charles—; pero yo pensaba especialmente en las enfermedades, en el tifus, por ejemplo, que ataca a los estudiantes de provincia.

Emma se estremeció.

—Por el cambio de régimen —continuó el boticario—, y por la perturbación que de ello resulta en todo el organismo. Y luego, ¡el agua de París, ya sabe! Los platos de los restaurantes, toda esa comida condimentada, terminan por calentar la sangre y no valen, digan lo que digan, una buena sopa. Por mi parte, siempre he preferido la vida sencilla; es más saludable. Así que, cuando estudiaba farmacia en Ruan, me hospedaba en una pensión; comía con los profesores.

Y así siguió, exponiendo en general sus opiniones y sus gustos personales, hasta que Justin vino a buscarlo porque necesitaban un huevo al vino.

—¡Ni un momento de paz! —exclamó—. ¡Siempre en lo mismo! ¡No puedo salir ni un minuto! Como un caballo de tiro, siempre tengo que estar bregando y trabajando. ¡Qué faena! Luego, ya en la puerta—: A propósito, ¿saben la noticia?

—¿Qué noticia?

—Que es muy probable —prosiguió Homais, alzando las cejas y adoptando una de sus expresiones más serias— que este año la reunión agrícola del Sena Inferior se celebre en Yonville-l’Abbaye. Al menos, ese es el rumor que circula. Esta mañana el periódico lo mencionaba. Sería de la mayor importancia para nuestro distrito. Pero ya lo hablaremos después. Ya veo, gracias; Justin tiene la linterna.