Capítulo CIV

El Rey asistió al Consejo Real por primera vez el domingo 18 de febrero de 1720. No dijo nada mientras estuvo allí, ni al retirarse, salvo que, cuando M. el Duque de Orleans, temiendo que pudiera aburrirse de los procedimientos, le propuso marcharse, él respondió que se quedaría hasta el final. Después de esto no acudió siempre, pero sí con frecuencia, permaneciendo invariablemente hasta el último, sin moverse ni hablar. Su presencia no alteró en nada el orden de nuestras disposiciones, porque su sillón siempre estaba allí, solo, al final de la mesa, y M. el Duque de Orleans, viniera o no Su Majestad, solo tenía un “taburete” igual al que usábamos todos. Poco a poco este consejo había crecido tanto, que ahora, con la entrada del Duque de Berwick, contaba con dieciséis miembros. A decir verdad, éramos demasiados, y había entre nosotros varios que hubieran estado mucho mejor fuera. Había intentado, pero en vano, hacer ver esto al Regente. Al final lo comprendió, pero ya era demasiado tarde; y mientras tanto, como he dicho, éramos dieciséis en el consejo. Recuerdo que un día, cuando vino el Rey, un gatito lo siguió, y al poco tiempo saltó sobre él, y de ahí a la mesa, donde empezó a caminar; el Duque de Noailles gritó de inmediato, porque no le gustaban los gatos. M. el Duque de Orleans quiso ahuyentar al animal. Yo sonreí y dije: “Oh, dejen al gatito, hará el número diecisiete.”

M. el Duque de Orleans soltó una carcajada ante esto, y miró a la compañía, que también rió, el Rey incluido. Su Majestad me habló brevemente de ello al día siguiente, como si apreciara la broma, la cual, por cierto, se difundió de inmediato por todo París.

El Abate Dubois seguía manteniendo su perniciosa influencia sobre el Regente, y aún aspiraba al cardenalato como recompensa por sus intrigas, su bajeza y su perfidia. Entretanto, quedó vacante el Arzobispado de Cambrai (por la muerte, en Roma, del Cardenal Tremoille). Es decir, el arzobispado más rico y uno de los mejores cargos de la Iglesia. El Abate Dubois solo estaba tonsurado; 150,000 libras anuales lo tentaban, y quizá ese puesto, desde el cual podría elevarse más fácilmente al cardenalato. Por muy descarado que fuera, y por muy poderoso que fuera el dominio que había adquirido sobre su amo, estaba bastante avergonzado y disfrazó su desfachatez con una estratagema. Le dijo a M. el Duque de Orleans que había tenido un sueño agradable; y le relató que había soñado que era Arzobispo de Cambrai. El Regente, que percibió la trampa, se dio la vuelta y no dijo nada. Dubois, cada vez más incómodo, tartamudeó y parafraseó su sueño; luego, recobrando el ánimo con un esfuerzo, preguntó, con tono despreocupado, por qué no podría obtenerlo, siendo que Su Alteza Real, con su sola voluntad, podía así hacer su fortuna.

M. el Duque de Orleans se indignó, incluso se asustó, por poco escrupuloso que fuera en la elección de obispos, y con tono de desprecio respondió a Dubois: “¿Qué, tú Arzobispo de Cambrai?”, haciéndole sentir así su baja extracción y, aún más, la depravación y el escándalo de su vida. Sin embargo, Dubois estaba demasiado avanzado para detenerse en el camino, y citó ejemplos; por desgracia, estos eran demasiado numerosos.

M. el Duque de Orleans, menos impresionado por tan malos razonamientos que incómodo por cómo resistir el ardor de un hombre al que hacía tiempo no se atrevía a contradecir, intentó salir del apuro diciendo: “Pero siendo tú tan bribón, ¿dónde encontrarás a otro que te consagre?”

“¡Oh, si solo es eso!”, exclamó Dubois, “el asunto está hecho. Sé muy bien quién me consagrará; no está lejos de aquí.”

“¿Y quién diablos es el que se atreverá a hacerlo?”, preguntó el Regente.

“¿Quiere saberlo?”, replicó el Abate, “¿y la cuestión depende solo de eso?”

“Bueno, ¿quién?”, dijo el Regente.

“Su capellán mayor”, respondió Dubois, “que está cerca. Nada le agradará más; iré a hablarle.”

Y en ese momento abraza las rodillas de M. el Duque de Orleans (quien, atrapado así en su propia trampa, no tuvo fuerzas para negarse), corre hacia el Obispo de Nantes, le dice que va a tener Cambrai, le ruega que lo consagre y obtiene su promesa de hacerlo, regresa, da la vuelta, le dice a M. el Duque de Orleans que su capellán mayor ha aceptado la consagración; agradece, elogia, admira al Regente, consolida cada vez más el nombramiento considerándolo hecho, y persuadiendo a M. el Duque de Orleans, que no se atreve a decir que no; y así fue como Dubois fue nombrado Arzobispo de Cambrai.

El extremo escándalo de esta nominación causó una extraña conmoción. Por muy descarado que fuera el Abate Dubois, estaba sumamente incómodo; y M. el Duque de Orleans tan avergonzado, que pronto se notó que se sentía humillado si se le hablaba del asunto. La siguiente cuestión era, ¿de quién recibiría Dubois las órdenes sagradas? Se recurrió al Cardenal de Noailles, pero él se negó rotundamente a colaborar de ninguna manera. Puede imaginarse qué afrenta fue esto para Dubois. Jamás en su vida perdonó al Cardenal, quien, sin embargo, fue universalmente aplaudido por su negativa. Pero el Abate Dubois no era hombre que se dejara intimidar por un obstáculo común; dirigió su mirada a otro lado y pronto cumplió con todas las formalidades necesarias.

El mismo día en que recibió las órdenes hubo un Consejo de Regencia en el viejo Louvre, porque el sarampión, que entonces era muy común, incluso en el Palacio Real, nos impedía reunirnos como de costumbre en las Tullerías. Un Consejo de Regencia sin la presencia del Abate Dubois era algo digno de asombro, y sin embargo, su llegada ese día causó aún más sorpresa que su ausencia. Pero no era hombre que perdiera el tiempo en acciones de gracias por lo que acababa de sucederle. Esto fue un nuevo escándalo, que reavivó y agravó el primero. Todos habían llegado al gabinete del consejo, M. el Duque de Orleans también; estábamos dispersos y de pie. Yo me encontraba en un rincón del extremo inferior, cuando vi entrar a Dubois con un abrigo grueso, con su porte habitual. No lo esperábamos en un día así, y naturalmente exclamamos sorprendidos. M. el Príncipe de Conti, con el tono burlón de su padre, se dirigió al Abate Dubois, al verlo entre nosotros el mismo día de recibir las órdenes, y expresó su sorpresa con la más patética malignidad imaginable.

Dubois, que no tuvo tiempo de responder ni una palabra, lo dejó hablar hasta el final; luego observó fríamente que, si hubiera estado un poco más familiarizado con la historia antigua, no habría encontrado tan extraño lo que le sorprendía, ya que él (el Abate) solo había seguido el ejemplo de San Ambrosio, cuya ordenación empezó a relatar. No esperé su relato; al simple nombre de San Ambrosio me fui al otro extremo del gabinete, horrorizado por la comparación que acababa de hacer Dubois, y temiendo verme tentado a decirle que la ordenación de San Ambrosio le fue impuesta a pesar de su resistencia. Esta impía cita de San Ambrosio corrió por toda la ciudad con el efecto que puede imaginarse. La nominación y esta ordenación tuvieron lugar hacia finales de febrero.

Terminaré de una vez todo lo relativo a este asunto, para no separarlo ni tener que volver a él. Dubois obtuvo sus bulas a comienzos de mayo, y la consagración se fijó para el domingo 9 de junio. Todo París y la Corte fueron invitados, excepto yo. Estaba en malos términos con Dubois, porque no lo perdonaba en nada cuando estaba con M. el Duque de Orleans. Él, por su parte, temiendo el poder que yo tenía sobre el Regente, la libertad que disfrutaba con él y la franqueza con que le hablaba, hacía cuanto podía por perjudicarme y debilitar la confianza de M. el Duque de Orleans en mí. Dubois y yo continuamos, sin embargo, en buenos términos en apariencia, pero solo en apariencia.

Esta consagración iba a ser magnífica, y M. el Duque de Orleans debía estar presente en ella. Si la nominación y la ordenación del Abate Dubois habían causado gran revuelo, escándalo y horror, los espléndidos preparativos para la consagración provocaron aún más: la indignación contra M. el Duque de Orleans fue enorme. Fui, por tanto, a verlo la víspera de esa extraña ceremonia para rogarle que no asistiera. Le expuse que la nominación y ordenación del Abate Dubois habían causado un efecto espantoso en el público, y que la consagración de un hombre de tan baja extracción, y cuyas costumbres y modo de vida eran tan notorios, provocaría aún más. Añadí que, si asistía a esa ceremonia, la gente diría que era simplemente para burlarse de Dios e insultar a Su Iglesia; que el efecto de esto sería terrible y siempre digno de temerse; y que dirían que el Abate Dubois abusaba del dominio que tenía sobre él, y que esa evidencia de dependencia atraería sobre él odio, desprecio y vergüenza, cuyos resultados eran de temer. Concluí diciéndole que le hablaba como su servidor desinteresado; que su ausencia o presencia en esa consagración no cambiaría en nada la fortuna del Abate Dubois, quien sería arzobispo de Cambrai de todos modos, sin prostituir a su señor ante los ojos de toda Francia y de toda Europa, obligándolo a cometer una acción en la que se vería que había sido forzado. Le supliqué que no fuera; y para mostrarle en qué términos estaba yo con el Abate Dubois, le expliqué que era el único hombre de rango que no había sido invitado a su consagración; pero que, no obstante esa circunstancia, si él me daba su palabra de que no iría, yo, por mi parte, aceptaría ir, aunque mi horror por hacerlo fuera muy grande.

Mi discurso, pronunciado con vehemencia y desarrollado con libertad, fue escuchado de principio a fin. Me sorprendió oír al Regente decir que yo tenía razón, pero abrí mucho los ojos cuando me abrazó, dijo que hablaba como un verdadero amigo, y que me daba su palabra, y la mantendría, de que no iría. Nos separamos en ese punto, yo reforzando su resolución, prometiéndole de nuevo que iría, y él agradeciéndome ese esfuerzo. No mostró impaciencia ni deseo de que me marchara; pues lo conocía bien, y lo examiné hasta el fondo de su alma, y lo dejé muy complacido de haberlo apartado de una medida tan vergonzosa y tan extraordinaria. ¿Quién hubiera adivinado que no cumpliría su palabra? Pero así sucedió.

Aunque, como he dicho, me sentía seguro de él, sin embargo, la extrema debilidad de este príncipe y el dominio que el Abate Dubois había adquirido sobre él me indujeron a estar completamente seguro antes de ir a la consagración. Por tanto, envié la mañana siguiente al Palais Royal para preguntar por M. el Duque de Orleans, manteniendo mi carruaje listo para partir. Pero me confundí mucho, por acostumbrado que estuviera a su miserable vacilación, al oír de la persona que envié que acababa de ver al Regente saltar a su coche, rodeado de todo el boato habitual en las grandes ocasiones, y partir hacia la consagración. Hice guardar mis caballos de inmediato y me encerré en mi gabinete.

Uno o dos días después, supe por un amigo de Madame de Parabere, entonces la sultana reinante, aunque no fiel, que M. el Duque de Orleans había estado con ella la noche anterior, y le había hablado en mi elogio, diciendo que no iría a la ceremonia, y que me estaba muy agradecido por haberlo disuadido de ir. La Parabere me elogió, admitió que yo tenía razón, pero su conclusión fue que él iría.

M. el Duque de Orleans, sorprendido, le dijo que entonces estaba loca.

—Sea así —respondió ella—, pero irás.

—Pero te digo que no iré —replicó él.

—Sí, sí, te digo —dijo ella—; irás.

—Pero —replicó él—, esto es admirable. Dices que M. de Saint-Simon tiene toda la razón, ¿por qué entonces debería ir?

—Porque yo lo deseo —dijo ella.

—Muy bien —replicó él—, ¿y por qué deseas que vaya? ¿Qué locura es esa?

—Lo deseo porque... —dijo ella.

—Oh, porque —replicó él—, eso no es razón; di por qué lo deseas.

(Tras cierta disputa) —¿Te empeñas entonces en saberlo? ¿No sabes que el Abate Dubois y yo nos peleamos hace cuatro días y que aún no nos hemos reconciliado? Él se entromete en todo. Sabrá que has estado conmigo esta noche. Si mañana no vas a su consagración, no dejará de creer que he sido yo quien te lo ha impedido; nada le sacará esa idea de la cabeza; nunca me lo perdonará; minará de cien maneras mi crédito contigo y acabará por enemistarnos. Pero no quiero que eso suceda, y por esa razón debes ir a su consagración, aunque M. de Saint-Simon tenga razón.

Siguió entonces un débil debate, luego la resolución y la promesa de ir, que fue cumplida muy fielmente.

Por mi parte, solo pude deplorar la debilidad del Regente, a quien nunca volví a hablarle de esa consagración, ni él a mí; pero se avergonzó mucho de sí mismo y se sintió muy incómodo conmigo después. No sé si llevó su debilidad hasta el punto de contarle a Dubois lo que yo le había dicho para impedirle ir a la ceremonia, o si el Abate lo supo por la Parabere, que pensó así atribuirse el mérito de haber cambiado la determinación de M. el Duque de Orleans y demostrar su influencia sobre él. Pero Dubois estaba perfectamente informado de ello y nunca me lo perdonó.

Se eligió el Val de Grâce para la consagración por ser un monasterio real, el más magnífico de París y la iglesia más singular. Fue decorado suntuosamente; toda Francia fue invitada, y nadie se atrevió a faltar ni a dejarse ver ausente durante toda la ceremonia.

Había tribunas con cortinas preparadas para los embajadores y ministros protestantes. Había otra más magnífica para M. el Duque de Orleans y M. el Duque de Chartres, a quien llevó consigo. Había lugares para las damas, y como M. el Duque de Orleans entró por el monasterio y su tribuna estaba adentro, estaba abierta a todos los que quisieran entrar, de modo que tanto afuera como adentro se llenó de refrigerios de todo tipo, que los oficiales distribuían en abundancia. Este desorden continuó todo el día, debido al gran número de mesas que se sirvieron dentro y fuera para la gente subalterna de la fiesta y todos los que quisieran colarse. Los principales gentileshombres de cámara de M. el Duque de Orleans y sus principales oficiales se encargaron de la ceremonia; acomodaban a las personas distinguidas en sus asientos, las recibían, las conducían, y otros de sus oficiales prestaban atenciones similares a personas menos importantes, mientras que toda la guardia y la policía se ocupaban de la llegada y salida de los carruajes en orden adecuado y regular.

Durante la consagración, que fue poco decorosa tanto para el consagrado como para los espectadores, sobre todo al salir del edificio, M. el Duque de Orleans manifestó su satisfacción al ver a tantas personas importantes presentes, y luego se fue a Asnières a cenar con Madame Parabere, muy contento de que hubiera terminado una ceremonia a la que solo había prestado atención indirecta de principio a fin. Todos los prelados, los abades distinguidos y un considerable número de laicos fueron invitados durante la consagración por los principales oficiales de M. el Duque de Orleans a cenar en el Palais Royal. Los mismos oficiales hicieron los honores del banquete, que fue servido con la mayor abundancia y delicadeza. Hubo dos servicios de treinta cubiertos cada uno, en una gran sala de la suite principal de habitaciones, llena de las personas más importantes de París, y varias otras mesas igualmente bien servidas en salas contiguas para personas menos distinguidas. M. el Duque de Orleans regaló al nuevo arzobispo un diamante de gran valor para que le sirviera de anillo.

Todo ese día se dedicó a ese tipo de triunfo que no atrae ni la aprobación de los hombres ni la bendición de Dios. Sin embargo, yo no vi nada de todo eso, y M. el Duque de Orleans y yo nunca hablamos al respecto.

El conde de Horn había estado en París durante los últimos dos meses, llevando una vida oscura de juego y desenfreno. Era un hombre de veintidós años, alto y bien formado, de esa antigua y grandiosa familia de Horn, conocida ya en el siglo XI entre las pequeñas dinastías de los Países Bajos, y posteriormente a través de una larga serie de generaciones ilustres. El conde de Horn en cuestión había sido nombrado capitán en el ejército austríaco, menos por su juventud que por ser un sujeto de pésima conducta, causando enormes problemas a su madre y a su hermano. Oían tanto acerca de la vida desordenada que llevaba en París, que enviaron allí a un caballero de confianza con dinero para pagar sus deudas, con el fin de intentar persuadirlo de regresar, y si no lo lograba, implorar la autoridad del Regente (a quien, por medio de Madame, los Horn estaban emparentados), para obligarlo a hacerlo. Por desgracia, este caballero llegó el día después de que el conde cometiera el crimen que estoy a punto de relatar.

El viernes 22 de marzo de 1720, fue a la calle Quincampoix, deseando, según dijo, comprar acciones por valor de 100,000 escudos, y para ello concertó una cita con un corredor de bolsa en un cabaret. El corredor acudió allí con su cartera y sus acciones; el conde de Horn también llegó, acompañado, según él, por dos de sus amigos; un momento después, los tres se abalanzaron sobre el infortunado corredor; el conde de Horn lo apuñaló varias veces con un puñal y se apoderó de su cartera; uno de sus supuestos amigos (un piamontés llamado Mille), al ver que el corredor no estaba muerto, terminó el trabajo. Al oír el ruido que hicieron, la gente de la casa acudió, no lo suficientemente rápido para evitar el asesinato, pero sí a tiempo para dominar a los asesinos y arrestarlos. En medio de la confusión, el otro asesino logró escapar, pero el conde de Horn y Mille no tuvieron la misma suerte. La gente del cabaret llamó a los oficiales de justicia, quienes condujeron a los criminales a la Conciergerie. Este horrible crimen, cometido a plena luz del día, causó inmediatamente un enorme revuelo, y varios parientes de esta ilustre familia acudieron de inmediato al señor duque de Orleans para pedir clemencia; pero el Regente evitó hablar con ellos tanto como pudo, y con toda razón ordenó que se hiciera justicia plena y pronta.

Por fin, los parientes de Horn lograron llegar hasta el Regente: intentaron hacer pasar al conde por loco, diciendo incluso que tenía un tío internado en un manicomio, y suplicando que también lo internaran a él. Pero la respuesta fue que a los locos que llevan su locura hasta la furia no se les puede quitar de en medio demasiado pronto. Rechazados de esta manera, argumentaron la infamia que sería para su ilustre familia, emparentada con casi todos los soberanos de Europa, tener a uno de sus miembros juzgado y condenado. El señor duque de Orleans respondió que la infamia estaba en el crimen, no en el castigo. Insistieron en el honor que tenía la familia por estar emparentada con él. “Muy bien, señores”, dijo, “compartiré la vergüenza con ustedes.”

El juicio no fue ni largo ni difícil. Law y el abate Dubois, tan interesados en la seguridad de los corredores de bolsa (sin los cuales el papel habría caído de inmediato), apoyaron con todas sus fuerzas al señor duque de Orleans, para hacerlo inexorable, y él, para evitar las persecuciones que no cesaba de sufrir por el otro lado, no dejó nada por hacer para apurar al Parlamento a una decisión; el asunto, por lo tanto, avanzó a toda velocidad, y parecía probable que el conde de Horn sería ejecutado en la rueda.

Los parientes, ya sin esperanza de salvar al criminal, solo pensaban en obtener una conmutación de la sentencia. Algunos de ellos acudieron a mí, pidiéndome que los ayudara: aunque yo no estaba emparentado con la familia Horn, me explicaron que la muerte en la rueda sumiría en la desesperación a toda la familia y a todos sus allegados en los Países Bajos y en Alemania, porque en esas regiones había una gran y significativa diferencia entre los castigos de las personas de calidad que cometían crímenes; que la decapitación en nada afectaba a la familia del decapitado, pero que la muerte en la rueda arrojaba tal infamia sobre ella, que los tíos, tías, hermanos y hermanas, y las tres generaciones siguientes, quedaban excluidos de ingresar en cualquier capítulo noble, lo que, además de la vergüenza, era una privación muy perjudicial, anulando la posibilidad de la familia de obtener preferencia eclesiástica; esta razón me conmovió, y prometí hacer todo lo posible ante el señor duque de Orleans para obtener una conmutación de la sentencia.

Estaba a punto de partir a La Ferme para aprovechar el descanso de la Semana Santa. Fui entonces al señor duque de Orleans y le expliqué lo que acababa de saber. Le dije que, tras el detestable crimen cometido por el conde de Horn, todos debían sentir que merecía la muerte; pero que no todos podían admitir que fuera necesario ejecutarlo en la rueda para satisfacer los fines de la justicia. Le mostré cuánto sufriría la familia si se cumplía esa sentencia, y concluí proponiendo al Regente un ‘mezzo termine’, como tanto le gustaba.

Sugerí que se pronunciara el decreto ordenando la muerte en la rueda. Que al mismo tiempo se preparara otro decreto, listo, firmado y sellado, con solo la fecha por llenar, revocando el primero y cambiando el castigo por la decapitación. Que en el último momento se presentara este segundo decreto, y que inmediatamente después se le cortara la cabeza al conde de Horn. El señor duque de Orleans no puso objeción alguna, sino que consintió de inmediato en mi plan. Le dije, a modo de conclusión, que partiría al día siguiente, y que le rogaba no dejarse influir por las súplicas de Dubois o Law, ambos firmemente partidarios del castigo en la rueda. Me aseguró que se mantendría firme; reiteró la promesa; me despedí de él; y al día siguiente partí a La Ferme.

Sin embargo, se mantuvo firme a su manera habitual. Dubois y Law lo asediaron y llevaron el ataque tan bien que cedió, y lo primero que supe en La Ferme fue que el conde de Horn había sido ejecutado vivo en la rueda en la Grève, el Viernes Santo, 26 de marzo de 1720, alrededor de las cuatro de la tarde, y el miserable Mille con él en el mismo cadalso, después de haber sufrido ambos la tortura.

El resultado de esto fue tal como lo había previsto. La familia Horn y toda la gran nobleza de los Países Bajos, y muchos de Alemania, quedaron indignados, y no se contuvieron ni en palabras ni en escritos. Algunos incluso hablaron de extrañas venganzas, y mucho tiempo después de la muerte del señor duque de Orleans, me encontré con ciertos caballeros en cuyos corazones el recuerdo de este castigo aún pesaba mucho.

VOLUMEN 14