Capítulo CV

Durante mucho tiempo se había declarado una especie de guerra entre el rey de Inglaterra y su hijo, el príncipe de Gales, lo que había causado gran escándalo y había dividido a la Corte, además de provocar gran revuelo en el Parlamento. Jorge había perdido los estribos en más de una ocasión contra su hijo, lo había expulsado del palacio hacía ya tiempo y se negaba a verlo. Le había reducido tanto la renta que apenas podía subsistir. El padre nunca pudo soportar a este hijo porque no creía que fuera suyo. Desde hacía mucho sospechaba que la duquesa, su esposa, mantenía relaciones con el conde Königsmarck. Una mañana lo sorprendió saliendo de la habitación de ella; lo arrojó a un horno encendido y encerró a su esposa en un castillo por el resto de sus días. El príncipe de Gales, que se sentía maltratado por una causa de la que era personalmente inocente, siempre había soportado con impaciencia la presencia de su madre y la aversión de su padre. La princesa de Gales, que poseía mucho sentido, inteligencia, gracia y astucia, había suavizado la situación tanto como le fue posible; y el rey no pudo negarle su estima ni evitar amarla. Ella había conciliado a toda Inglaterra; y su corte, siempre numerosa, se enorgullecía de contar con las personas más acreditadas y distinguidas. El príncipe de Gales, sintiéndose fuerte, dejó de preocuparse por su padre y criticaba a los ministros con palabras que al menos los alarmaban. Temían el crédito de la princesa de Gales; temían ser atacados por el Parlamento, que a menudo se complace en ello. Estas consideraciones se volvieron cada vez más apremiantes a medida que descubrían lo que se tramaba contra ellos; planes que necesariamente habrían repercutido en el rey. Le comunicaron sus temores y, en efecto, intentaron reconciliarse con su hijo, bajo ciertas condiciones, por medio de la princesa de Gales, quien, por su parte, era muy consciente de sostener un partido contra el rey y siempre había deseado sinceramente la paz en la familia real. Aprovechó esta coyuntura; utilizó la ascendencia que tenía sobre su esposo y se concluyó la reconciliación. El rey entregó una gran suma al príncipe de Gales y consintió en verlo. Los ministros se salvaron y todo pareció olvidado.

El exceso al que se había llegado entre padre e hijo no solo mantuvo a toda la nación atenta a los desórdenes internos que estaban a punto de estallar, sino que provocó gran conmoción en toda Europa; cada potencia intentaba avivar ese fuego o sofocarlo según le dictaba su interés. El arzobispo de Cambrai, a quien seguiré llamando el abate Dubois, estaba entonces muy ansioso por conseguir su birrete cardenalicio, que debía obtener gracias al favor de Inglaterra, influyendo a su vez sobre el emperador ante la Corte de Roma. Dubois, encantado con la reconciliación que se había producido, quiso demostrarlo de manera ostensible para congraciarse con el rey de Inglaterra. Por ello, nombró al duque de La Force para que fuera a Inglaterra y felicitara al rey Jorge por el feliz acontecimiento.

La demostración de alegría que se había decidido en Francia pronto se supo en Inglaterra. Jorge, molesto por el revuelo que sus disputas domésticas habían causado en toda Europa, no deseaba ver prolongada esa sensación por el efecto que produciría un enviado solemne. Por ello, rogó al regente que no se lo enviara. Como el plan se había concebido únicamente para agradarle, el viaje del duque de La Force fue abandonado casi tan pronto como anunciado. Dubois obtuvo el doble crédito, ante el rey de Inglaterra, de haber organizado esa demostración de alegría y de haberla cancelado; en ambos casos, únicamente para complacer a Su Majestad Británica.

Hacia finales de ese año, 1720, el duque de Brissac se casó con la señorita Pecoil, una heredera muy rica, cuyo padre era 'maître des requêtes' y cuya madre era hija de Le Gendre, un acaudalado comerciante de Ruan. El padre de la señorita Pecoil era ciudadano de Lyon, comerciante mayorista y sumamente avaro. Tenía una gran caja fuerte de hierro, o cofre, llena de dinero, en un sótano, cerrada con una puerta de hierro y una cerradura secreta, a la que se accedía tras atravesar otras puertas. Un día desapareció por tanto tiempo que su esposa y dos o tres criados o sirvientes que tenía lo buscaron por todas partes. Sabían bien que tenía un escondite, porque a veces lo habían visto bajar al sótano con un candelabro plano en la mano, pero nadie se había atrevido nunca a seguirlo.

Preguntándose qué habría sido de él, bajaron al sótano, forzaron las puertas y finalmente encontraron la de hierro. Tuvieron que llamar a unos obreros para que la rompieran, atacando la pared en la que estaba incrustada. Tras mucho trabajo, entraron y hallaron al viejo avaro muerto en su cofre, sin haber podido, al parecer, encontrar el resorte secreto después de haberse encerrado; un final horrible en todos los sentidos.

Los Brissac no han sido muy escrupulosos en sus alianzas desde hace algún tiempo, y sin embargo no parecen más ricos. El oro se va volando; la escoria permanece.

Casi se me olvida decir que en el último día de ese año, 1720, nació un príncipe de Gales en Roma.

El príncipe fue bautizado de inmediato por el obispo de Montefiascone y recibió el nombre de Carlos. El acontecimiento causó gran revuelo en la Ciudad Santa. El Papa envió sus felicitaciones a Sus Majestades Británicas y remitió al rey de Inglaterra (el Pretendiente) 10,000 coronas romanas, le otorgó de por vida una casa de campo en Albano, que hasta entonces solo le había prestado, y 2,000 coronas para amueblarla. Se cantó un Te Deum en la capilla del Papa, en su presencia, y hubo celebraciones en Roma. Cuando la reina de Inglaterra pudo recibir visitas, el cardenal Tanora acudió en representación del Sacro Colegio para felicitarla.

El nacimiento del príncipe también causó gran conmoción en la corte de Inglaterra y entre los sacerdotes y jacobitas de ese país. Por razones muy distintas, no solo los católicos y protestantes enemigos del gobierno se regocijaron, sino que casi todos los habitantes de los tres reinos mostraron tanta alegría como se atrevieron; no por apego a la casa destronada, sino por la satisfacción de ver que una línea sucesoria continuaba, con la que siempre podrían amenazar y oponerse a sus reyes y a la familia real.

En Francia temíamos mostrar cualquier sentimiento público ante el acontecimiento. Dependíamos demasiado de Inglaterra; el regente y Dubois eran demasiado humildes servidores de la casa de Hannover; Dubois, especialmente, que esperaba con tanta ansiedad su birrete cardenalicio. Como se verá, no tuvo que esperar mucho más.

El nuevo Papa había dado por escrito una promesa a Dubois de que, si era elegido para la silla de San Pedro, lo haría cardenal. El tiempo había pasado y la promesa aún no se cumplía. La impaciencia de Dubois crecía junto con sus esperanzas y no le daba reposo. Se quedó muy desconcertado al enterarse de que, el 16 de junio de 1721, el Papa había elevado al cardenalato a su hermano, quien durante diez años había sido obispo de Terracina y monje benedictino de Monte Cassino. Dubois esperaba que no se hiciera ningún nombramiento en el que él no estuviera incluido. Pero aquí se trataba de la promoción de una sola persona. Se enfureció; sin embargo, esa furia no duró mucho; un mes después, es decir, el 16 de julio, el Papa lo hizo cardenal junto con Dion Alejandro Alboni, sobrino del Papa difunto y hermano del cardenal Camarlengo.

Dubois recibió la noticia y las felicitaciones que le siguieron con extrema alegría, pero logró contenerse con cierta decencia y atribuir todo el mérito de su nombramiento a M. el duque de Orleans, quien, a decir verdad, apenas tuvo algo que ver con ello. Pero no pudo evitar decir a todos que lo que más lo honraba, más que la púrpura romana, era el afán unánime de todas las potencias europeas por procurarle esa distinción; por presionar al Papa para que se la concediera; por desear que su promoción se apresurara sin esperar sus nombramientos. Difundía sin cesar estos rumores por todas partes sin cansarse nunca; pero nadie se dejó engañar por ellos.

Poco después de esto, es decir, el último día de julio, el Rey, que hasta entonces había gozado de perfecta salud, despertó con dolor de cabeza y de garganta; le siguieron escalofríos y, hacia la tarde, al agravarse los dolores de cabeza y garganta, se acostó. Al día siguiente, alrededor del mediodía, fui a preguntar por él. Supe que había pasado una mala noche y que en las dos últimas horas había empeorado. Vi consternación por todas partes. Tenía las grandes entradas, así que entré en su cámara. La encontré muy vacía. M. le Duc d’Orleans, sentado en un rincón de la chimenea, parecía sumamente abatido y solitario. Me acerqué a él un momento, luego fui hacia la cama del Rey. En ese instante, Boulduc, uno de los boticarios, le daba algo para tomar. La Duquesa de la Ferme, quien, por medio de la Duquesa de Ventadour, su hermana, tenía todas las entradas como madrina del Rey, seguía los pasos de Boulduc y, al volverse para ver quién se acercaba, me vio y de inmediato dijo en un tono ni alto ni bajo: “¡Está envenenado! ¡Está envenenado!”

“Cállese, señora”, le dije. “Esto es terrible.”

Pero ella continuó, y hablaba tan alto que temí que el Rey la oyera. Boulduc y yo nos miramos, y de inmediato me alejé de la cama y de esa mujer loca, con la que no tenía ninguna familiaridad. Durante esta enfermedad, que sólo duró cinco días (pero cuyos tres primeros fueron violentos), estuve muy preocupado, pero al mismo tiempo me alegré enormemente de haber rechazado ser el gobernador del Rey, aunque el Regente me lo había propuesto insistentemente. Circulaban demasiados rumores maliciosos contra M. le Duc d’Orleans como para que yo soñara con ocupar ese puesto. ¿Acaso no era yo su amigo íntimo, conocido por haber mantenido una relación muy cercana con él desde su infancia? Y si algo hubiera sucedido que despertara nuevas sospechas contra él, ¿qué no se habría dicho? Este pensamiento me inquietó tanto durante la enfermedad del Rey, que solía despertarme sobresaltado en la noche, ¡y qué alegría sentía al recordar que no tenía esa responsabilidad sobre mis hombros!

La enfermedad, como he dicho, no fue larga, y la convalecencia fue rápida, lo que devolvió la tranquilidad y la alegría, y provocó una avalancha de Te Deums y celebraciones. Helvetius se llevó todos los honores de la curación; los médicos habían perdido la cabeza, él la conservó, y propuso obstinadamente sangrar en el pie, en una consulta en la que estuvo presente M. le Duc d’Orleans; su consejo prevaleció, el cambio favorable se produjo de inmediato y la curación poco después.

El Mariscal de Villeroy (gobernador del Rey) no dejó pasar la ocasión para mostrar todo su veneno y bajeza; no olvidó nada, no dejó nada sin hacer para fijar las sospechas sobre M. le Duc d’Orleans y así congraciarse con la toga. No había magistrado, por insignificante que fuera, que llegara a las Tullerías sin que él mismo fuera a darle noticias del Rey y a prodigarle caricias; mientras que para los primeros nobles era inaccesible. A los magistrados de mayor rango les permitía entrar en todo momento a la cámara del Rey, incluso permanecer junto a su cama para verlo, mientras que quienes tenían las grandes entradas apenas disfrutaban de un privilegio similar.

Hizo lo mismo durante los primeros días de la convalecencia, que prolongó cuanto pudo, para dar el mismo trato a los magistrados, vinieran a la hora que vinieran, y en privado a los grandes personajes de la Corte y a los embajadores. Se creía un tribuno del pueblo y aspiraba a su favor y a su peligroso poder. De ahí pasó a otras afectaciones con el mismo objetivo contra M. le Duc d’Orleans. Multiplicó los Te Deums que hizo cantar a los distintos rangos de oficiales menores del Rey en diferentes días y en distintas iglesias; asistía a todos, llevaba consigo a cuanta gente podía, y durante seis semanas continuó con este juego. Se cantó un Te Deum en cada iglesia de París. No hablaba de otra cosa, y por encima de la verdadera alegría que sentía por la recuperación del Rey, fingía otra, con un aire partidista y con intenciones demasiado evidentes.

El Rey fue en estado a Notre Dame y a Saint Geneviève para dar gracias a Dios. Estas farsas, así prolongadas, se extendieron hasta finales de agosto y la fiesta de San Luis. Cada año, ese día hay un concierto en el jardín. El Mariscal de Villeroy se aseguró de que en esa ocasión el concierto se convirtiera en una especie de fiesta, a la que añadió un espectáculo de fuegos artificiales. Menos que eso habría bastado para atraer a la multitud. Era tal que no habría caído un alfiler al suelo entre la masa de gente apretujada en el jardín. Las ventanas de las Tullerías estaban adornadas y llenas de gente. Todos los techos del Carrusel, así como la plaza, estaban cubiertos de espectadores.

El Mariscal de Villeroy estaba en su elemento, e importunaba al Rey, que intentaba esconderse en los rincones a cada momento. El Mariscal lo tomaba del brazo y lo llevaba, ya a las ventanas desde donde se veía el Carrusel y las casas cubiertas de gente, ya a las que daban al jardín, lleno de la innumerable multitud que esperaba la fiesta. Todos gritaban ‘¡Viva el Rey!’ cuando aparecía, pero si el Mariscal no lo hubiera retenido, habría huido y se habría escondido.

“Mire, mi señor”, decía el Mariscal, “toda esa multitud, toda esa gente es suya, todos le pertenecen; usted es su dueño: mírelos un poco, pues, para complacerlos, porque todos son suyos, todos le están dedicados.”

Bonita lección la de un gobernador a un joven Rey, repitiéndola cada vez que lo lleva a las ventanas, ¡tan temeroso está de que el joven soberano lo olvide! No sé si recibió lecciones similares de quienes tenían a su cargo su educación. Por fin el Mariscal lo llevó a la terraza, donde, bajo un dosel, escuchó el final del concierto y luego vio los fuegos artificiales. La lección del Mariscal de Villeroy, tan repetida y tan públicamente, causó gran revuelo y le trajo poco honor. Él mismo experimentó el primer efecto de su magnífica instrucción.

M. le Duc d’Orleans se condujo de manera tan sencilla y prudente, que ganó mucho con ello. Sus cuidados y su razonable inquietud eran mesurados; había mucha reserva en su conversación, una atención exacta y constante en su lenguaje y en su semblante, que no dejaba escapar nada y mostraba lo menos posible que era el sucesor al trono; sobre todo, nunca dio motivo para que se creyera que consideraba la enfermedad del Rey más o menos grave de lo que era, ni que sus esperanzas fueran mayores que sus temores.

No podía dejar de sentir que, en una coyuntura tan crítica, todas las miradas estaban fijas en él, y como en verdad nunca deseó la corona (por improbable que parezca la afirmación), no necesitaba contenerse de ningún modo, sino simplemente ser mesurado en su conducta. Su proceder fue, en efecto, muy comentado, y la camarilla opuesta a él quedó completamente reducida al silencio. Nadie le habló del acontecimiento que podía sobrevenir, ni siquiera sus amigos y conocidos más íntimos, yo incluido; y esto le agradó mucho. Actuó enteramente guiado por su propio buen sentido.

No era la primera vez, permítaseme añadir, que el Mariscal de Villeroy, en su calidad de gobernador del Rey, insultaba tácitamente a M. le Duc d’Orleans. Siempre, en efecto, afectaba, en el desempeño de sus funciones, un grado de cuidado, vigilancia y escrutinio cuyo objetivo era evidente. Era particularmente celoso con la comida del Rey, tomándola él mismo con sus propias manos y haciendo gran ostentación de esta precaución; como si el Rey no hubiera podido ser envenenado mil veces a pesar de tales cuidados ridículos. Fue porque M. le Duc d’Orleans estaba molesto con ese comportamiento infantil, tan calculado para perjudicarlo, que deseaba que yo reemplazara al Mariscal de Villeroy como gobernador del Rey. Esto, como ya dije, nunca acepté. En cuanto al Mariscal, sus absurdos recibieron su justo castigo, aunque en una fecha a la que aún no he llegado.