Capítulo CXV

Con el destierro de Villeroy, se eliminó el último obstáculo que quedaba en el camino de Dubois. Ya no había nada que le impidiera ser proclamado primer ministro. Me opuse a ello con toda la firmeza posible; pero mis palabras fueron en vano para el señor duque de Orleans. Así pues, alrededor de las dos de la tarde del 23 de agosto de 1722, Dubois fue declarado primer ministro por el Regente, y por el Regente conducido de inmediato ante el Rey en calidad de tal.

Después de este acontecimiento, comencé insensiblemente a retirarme de los asuntos públicos. Antes de que terminara el año, el Rey fue consagrado en Reims. El desorden durante la ceremonia fue indescriptible. Se olvidaron todos los precedentes. El rango fue empujado y atropellado, por así decirlo, por la multitud. El deseo de excluir a la nobleza de todo cargo y dignidad era evidente a simple vista. Mi ánimo se ulceraba ante esto; veía acercarse la completa reinstauración de los bastardos; mi corazón se partía al ver al Regente a los pies de su indigno ministro. Era presa del interés, la avaricia y la necedad de ese miserable, y no había remedio posible. Por mucha experiencia que tuviera de la asombrosa debilidad del señor duque de Orleans, todo había sobrepasado los límites cuando lo vi con mis propios ojos nombrar a Dubois primer ministro, después de todo lo que le había dicho al respecto, y después de todo lo que él mismo me había dicho. El año 1723 comenzó y me encontró en este estado de ánimo. He decidido terminar estas memorias al final de ese año, y los detalles de este no serán tan completos ni abundantes como los de años anteriores. Estaba irremediablemente cansado del señor duque de Orleans; ya solo me acercaba a este pobre príncipe (con tantos grandes e inútiles talentos sepultados en él) con repugnancia. No podía evitar sentir por él lo que los pobres israelitas decían en el desierto acerca del maná: “Nauseat anima mea suffer cibum istum tevissimum.” Ya no me dignaba hablarle. Él lo notó: sentí que le dolía; intentó reconciliarme con él, sin atreverse, sin embargo, a hablar de asuntos, salvo brevemente y con reserva, y aun así no podía evitar mencionarlos. Apenas me molestaba en responderle, y cortaba su conversación lo antes posible. Acorté y reduje mis audiencias con él; escuchaba sus reproches con frialdad. En realidad, ¿qué tenía yo que discutir con un Regente que ya no lo era, ni siquiera de sí mismo, mucho menos de un reino sumido en el desorden?

El cardenal Dubois, cuando me encontraba, casi me cortejaba. No sabía cómo atraparme. Los lazos que me unían al señor duque de Orleans siempre habían sido tan fuertes que el primer ministro, que conocía su fuerza, no se atrevía a halagarse con la idea de poder romperlos. Su recurso era intentar disgustarme induciendo a su amo a tratarme con una reserva completamente nueva para él, y que le costaba más a él que a mí; pues, en realidad, a menudo había encontrado muy útil mi confianza y se había acostumbrado a ella. Por mi parte, prescindía de su amistad más que de buena gana, molesto por no poder ya sacar ningún provecho de ella para el bien del Estado o de él mismo, completamente abandonado como estaba a sus placeres parisinos y a su ministro. La convicción de mi completa inutilidad me mantenía cada vez más al margen, sin la menor sospecha de que una conducta diferente pudiera ser peligrosa para mí, o de que, débil y entregado a Dubois como estaba el Regente, aquel pudiera alguna vez exiliarme, como al duque de Roailles y a Carillac, o disgustarme hasta hacerme autoexiliar. Seguí, pues, mi vida acostumbrada. Es decir, nunca veía al señor duque de Orleans salvo en privado, y aun así muy rara vez, en intervalos cada vez más largos, fríamente, brevemente, sin hablarle nunca de asuntos, o, si él lo hacía conmigo, devolviendo la conversación y respondiendo de modo que se extinguiera. Actuando así, es fácil ver que no me involucraba en nada, y lo que ahora tendré que relatar tendrá menos de la singularidad e instrucción de unas buenas y fieles memorias, que de la sequedad y esterilidad de las gacetas.

Ante todo, terminaré mi relato sobre el cardenal Dubois. Tengo muy poco más que decir de él; pues apenas había comenzado a disfrutar de sus altos honores cuando la Muerte vino a burlarse de él por el sudoroso trabajo que le costó obtenerlos.

El 11 de junio de 1723, el Rey fue a residir en Meudon, ostensiblemente para que se despejara el palacio de Versalles, en realidad, para acomodar al cardenal Dubois. Acababa de presidir la asamblea del día, y halagado hasta el último extremo por ello, deseaba descansar sobre ese honor. También quería estar presente a veces en las reuniones de la Compañía de las Indias. Meudon lo acercaba a medio camino de París y le ahorraba un viaje. Su libertinaje había destrozado tanto su salud que el movimiento de un carruaje le causaba dolores que ocultaba cuidadosamente.

El Rey realizó en Meudon una revista de su casa, a la cual, en su orgullo, el Cardenal no pudo dejar de asistir. Le costó caro. Montó a caballo para disfrutar mejor de su triunfo; sufrió cruelmente y se puso tan gravemente enfermo que fue necesario prestarle auxilio. Se llamaron, con gran secreto, a los médicos y doctores más célebres. Ellos movieron la cabeza y acudieron tantas veces que la noticia de la enfermedad empezó a trascender. Dubois no pudo volver a París más que una o dos veces, y entonces con gran dificultad, y solo para disimular su dolencia, que no le daba reposo.

No dejó nada sin hacer, en efecto, para ocultarla al mundo; iba al consejo tan a menudo como podía; avisaba a los embajadores que iría a París, y no iba; se mantenía invisible en casa, y prodigaba los insultos más horribles a todo aquel que osaba importunarlo. El sábado 7 de agosto estaba tan enfermo que los médicos declararon que debía someterse a una operación, que era muy urgente y sin la cual solo podría esperar vivir unos días; porque el absceso que tenía, habiéndose reventado el día que montó a caballo, había comenzado la gangrena, con un desbordamiento de pus, y debía ser trasladado, añadieron, a Versalles para someterse a esa operación. El trastorno que le causó este terrible anuncio fue tal que no pudo ser trasladado al día siguiente, domingo 8; pero el lunes fue transportado en una litera, a las cinco de la mañana.

Después de dejarlo descansar un poco, los médicos y cirujanos le propusieron que recibiera el sacramento y se sometiera a la operación inmediatamente después. Esto no fue recibido muy pacíficamente; apenas había estado libre de furia desde el día de la revista; había empeorado el sábado, cuando se le anunció por primera vez la operación. Sin embargo, poco después, mandó llamar a un sacerdote de Versalles, con quien permaneció solo alrededor de un cuarto de hora. Un hombre tan grande y tan bueno, tan bien preparado para la muerte, no necesitaba más: los primeros ministros, también, tienen confesiones privilegiadas. Cuando la habitación volvió a llenarse, se le propuso que recibiera el viático; gritó que eso se decía pronto, pero que había un ceremonial para los cardenales, del cual él era ignorante, y que había que enviar a París por el cardenal Bissy para informarse al respecto. Todos se miraron unos a otros, y sintieron que Dubois solo quería ganar tiempo; pero como la operación era urgente, se la propusieron sin más demora. Él los echó furiosamente y no quiso oír más hablar de ello.

La facultad, que veía el peligro inminente de cualquier demora, mandó llamar a Meudon al señor duque de Orleans, quien acudió de inmediato en el primer vehículo que encontró. Exhortó al Cardenal a someterse a la operación; luego preguntó a la facultad si podía realizarse con seguridad. Ellos respondieron que no podían asegurar nada, pero que, sin duda, el Cardenal no tenía dos horas de vida si no accedía de inmediato. El señor duque de Orleans volvió junto al enfermo y le rogó con tanto empeño que consintió.

La operación se realizó entonces alrededor de las cinco, y en cinco minutos, por La Peyronie, cirujano jefe del Rey y sucesor de Marechal, quien estuvo presente junto con Chirac y otros de los más célebres cirujanos y médicos. El Cardenal gritó y se enfureció mucho. El señor duque de Orleans volvió a la habitación inmediatamente después de la operación, y la facultad no le ocultó que, juzgando por la naturaleza de la herida y lo que había salido de ella, el Cardenal no tenía mucho tiempo de vida. De hecho, murió veinticuatro horas después, el 10 de agosto, a las cinco de la mañana, rechinando los dientes contra sus cirujanos y contra Chirac, a quien nunca dejó de insultar.

Sin embargo, se le administró la extremaunción. De la comunión no se volvió a hablar—ni de ningún sacerdote para él—y así terminó su vida, en la más absoluta desesperación y enfurecido por tener que dejarla. La fortuna jugó con él con gran destreza; le hizo pagar caro y lentamente sus favores con toda clase de dificultades, cuidados, proyectos, intrigas, temores, trabajos y tormentos; y al final le derramó torrentes de mayor poder y riquezas sin medida, para dejarle disfrutarlas apenas cuatro años (contando desde que fue nombrado Secretario de Estado, y solo dos años desde que fue hecho Cardenal y Primer Ministro), y luego se las arrebató, en el momento más feliz de su goce, a los sesenta y seis años de edad.

Así murió, dueño absoluto de su señor, menos un primer ministro que un ministro todopoderoso, ejerciendo con plena y tranquila libertad la autoridad y el poder del Rey; era superintendente de correos, Cardenal, Arzobispo de Cambrai, tenía siete abadías, respecto de las cuales fue insaciable hasta el final; y había iniciado gestiones para apoderarse de las de Citeaux, Premonte y otras, y se aseguraba que recibía una pensión de Inglaterra de 40,000 libras esterlinas. Tuve la curiosidad de averiguar sus ingresos, y he pensado que lo que encontré es lo bastante curioso para insertarlo aquí, disminuyendo algunos de los beneficios para evitar toda exageración. También he hecho una reducción en lo que obtenía de su cargo de primer ministro y del de correos. Creo, además, que recibía 20,000 libras del clero, como Cardenal, pero no lo sé con certeza. Lo que obtenía de Law era inmenso. Había utilizado gran parte de ello en Roma, para obtener el cardenalato; pero una suma prodigiosa de dinero en efectivo quedó en sus manos. Tenía una cantidad extraordinaria de la más hermosa vajilla de plata y esmalte, admirablemente trabajada; los muebles más ricos, las joyas más raras de todo tipo, los caballos más finos y raros de todos los países, y los carruajes más suntuosos. Su mesa era en todo exquisita y espléndida, y la presidía muy bien, aunque era extremadamente sobrio por naturaleza y por régimen.

El cargo de preceptor de M. el Duque de Orleans le procuró la Abadía de Nogent-sous-Coucy; el matrimonio del Príncipe, la de Saint-Just; sus primeros viajes a Hannover e Inglaterra, las de Airvause y Bourgueil: tres otros viajes, su omnipotencia. ¡Qué monstruo de la Fortuna! ¡Con qué comienzo, y con qué final!

RELACIÓN DE SUS RIQUEZAS:

Beneficios .............................324,000 libras Primer Ministro y Correos ...............250,000 ” Pensión de Inglaterra ................ 960,000 ” — 1,534,000 ”

La tarde del miércoles, al día siguiente de su muerte, Dubois fue trasladado de Versalles a la iglesia del capítulo de Saint-Honoré, en París, donde fue sepultado algunos días después. Cada una de las academias de las que era miembro celebró un servicio en su honor (al que asistieron), la asamblea del clero celebró otro (siendo él su presidente); y como primer ministro tuvo uno en Notre Dame, oficiado por el Cardenal de Noailles, al que asistieron los tribunales superiores. No hubo oración fúnebre en ninguno de ellos. No se podía arriesgar. Su hermano, más modesto que él y hombre honesto, conservó el cargo de secretario del gabinete, que tenía y que el Cardenal le había dado. Este hermano halló una herencia inmensa. Solo tenía un hijo, canónigo de Saint-Honoré, que nunca había deseado cargos ni beneficios, y que llevaba una buena vida. Apenas quiso tocar nada de esta rica sucesión. Empleó parte en construir para su tío una especie de mausoleo (bello, pero muy modesto, adosado a la pared, al fondo de la iglesia, donde está enterrado el Cardenal, con una inscripción cristiana), y distribuyó el resto entre los pobres, temiendo que ese dinero le atrajera una maldición.

Algún tiempo después de su muerte se descubrió que el Cardenal había estado casado desde hacía mucho, ¡pero de manera muy oculta! Pagó a su esposa para que guardara silencio cuando recibió sus beneficios; pero cuando comenzó a ascender se sintió muy incómodo con ella. Siempre vivía angustiado por miedo a que ella se presentara y lo arruinara. Su matrimonio se había realizado en Limousin y celebrado en la iglesia de un pueblo. Cuando fue nombrado Arzobispo de Cambrai resolvió destruir las pruebas de ese matrimonio, y encargó a Breteuil, Intendente de Limoges, a quien confió el secreto, que lo hiciera hábil y discretamente.

Breteuil vio el cielo abierto ante él si lograba tener éxito en esta empresa, tan delicada e importante. Tenía inteligencia y sabía cómo usarla. Fue a ese pueblo donde se había celebrado el matrimonio, acompañado solo de dos o tres criados, y organizó su viaje para llegar de noche, se detuvo en la casa del cura, a falta de posada, y pidió hospitalidad familiarmente, como un hombre sorprendido por la noche, muerto de hambre y sed, e incapaz de dar un paso más.

El buen cura, encantado de alojar al señor Intendente, preparó apresuradamente todo lo que había en la casa, y tuvo el honor de cenar con él, mientras su criado agasajaba a los dos criados en otra habitación, habiéndolos Breteuil enviado a todos para quedarse a solas con su anfitrión. A Breteuil le gustaba el vino y sabía vaciar la copa. Fingió encontrar la cena buena y el vino mejor. El cura, encantado con su huésped, solo pensaba en animarlo, como se dice en las provincias. La jarra estaba sobre la mesa, y se vaciaba una y otra vez con una familiaridad que transportaba al buen sacerdote. Breteuil, que había planeado su proyecto, lo llevó a cabo, y emborrachó tanto al buen hombre que no podía mantenerse en pie, ni ver, ni articular palabra. Cuando Breteuil lo tuvo en ese estado, y lo remató con algunos tragos más, aprovechó la información que le había sacado durante el primer cuarto de hora de la cena. Le preguntó si sus registros estaban en buen estado, y hasta qué año llegaban, y con el pretexto de la seguridad contra ladrones, le preguntó dónde los guardaba y dónde estaban las llaves, de modo que en cuanto Breteuil estuvo seguro de que el cura ya no podía valerse de sus sentidos, tomó sus llaves, abrió el armario, sacó el registro de matrimonios del año que buscaba, desprendió cuidadosamente la página que necesitaba (y pobre del matrimonio registrado en esa misma página), la guardó en el bolsillo, devolvió los registros a su lugar, cerró el armario y puso las llaves donde las había encontrado. Solo pensó en marcharse tan pronto como amaneciera, dejando al buen cura roncando por efecto del vino, y dando unas pistolas al criado.

De allí fue al notario, que había sucedido en el oficio y los papeles al que había hecho el contrato de matrimonio; se encerró con él y, mediante fuerza y autoridad, le hizo entregar las minutas del contrato matrimonial. Luego mandó llamar a la esposa de Dubois (de cuyas manos el astuto Cardenal ya había obtenido la copia del contrato que ella poseía), la amenazó con horribles calabozos si se atrevía a decir una palabra sobre su matrimonio, y le prometió maravillas si guardaba silencio.

Le aseguró, además, que todo lo que pudiera decir o hacer sería inútil, porque todo se había dispuesto de modo que no pudiera probar nada, y que si se atrevía a hablar, ya estaban preparados los medios para condenarla como calumniadora e impostora, para que se pudriera con la cabeza rapada en la prisión de un convento. Breteuil entregó estos dos importantes documentos a Dubois, y fue (para sorpresa y escándalo de todo el mundo) recompensado, algún tiempo después, con el cargo de secretario de guerra, para el que, aparentemente, no había hecho nada para merecerlo y para el que era totalmente incompetente. La razón secreta de su nombramiento no se descubrió hasta mucho después.

La esposa de Dubois no se atrevió a decir ni una palabra. Vino a París después de la muerte de su marido. Se le dio una buena parte de lo que quedaba. Vivió en la oscuridad, pero en condiciones desahogadas, y murió en París más de veinte años después que el Cardenal Dubois, de quien no tuvo hijos. El hermano mantuvo muy buenas relaciones con ella. Era médico de pueblo cuando Dubois lo mandó llamar a París. Al final, esta historia se supo, y no ha sido ni contradicha ni desmentida por nadie.

Tenemos muchos ejemplos de fortunas prodigiosas adquiridas por personas insignificantes, pero no hay ejemplo de una persona tan desprovista de todo talento (exceptuando el de la baja intriga), como lo fue el Cardenal Dubois, siendo tan afortunado. Su intelecto era de lo más ordinario; sus conocimientos, los más comunes; su capacidad, nula; su aspecto, el de una comadreja, de un pedante; su conversación, desagradable, entrecortada, siempre incierta; la falsedad escrita en su frente; sus hábitos, demasiado desmedidos para ser ocultados; sus arrebatos de impetuosidad semejaban accesos de locura; su cabeza era incapaz de contener más de una cosa a la vez, y él incapaz de seguir otra cosa que no fuera su interés personal; nada era sagrado para él; no tenía ningún tipo de intimidad digna con nadie; mostraba un desprecio declarado por la fe, las promesas, el honor, la probidad, la verdad; se complacía en reírse de todas estas cosas; era igualmente voluptuoso y ambicioso, deseando ser todo en todo; considerándose a sí mismo como el único que importaba, y todo lo que no estuviera relacionado con él como nada; y considerando la mayor locura pensar o actuar de otro modo. Con todo esto, era blando, servil, flexible, adulador y falso admirador, adoptando todas las formas con la mayor facilidad, y representando los papeles más opuestos para alcanzar los diferentes fines que se proponía; y, sin embargo, era poco capaz de seducir. Su juicio actuaba a intervalos, era involuntariamente torcido, con poco sentido o claridad; era desagradable a pesar de sí mismo. No obstante, podía ser vivaz de manera divertida cuando quería, pero nada más; podía contar una buena historia, aunque algo estropeada por su tartamudez, que su falsedad había convertido en hábito debido a la vacilación que siempre tenía al responder y al hablar. Con tales defectos, es sorprendente que el único hombre al que pudo seducir fuera M. le Duc d’Orleans, quien tenía tanta inteligencia, una mente tan equilibrada y tanta percepción clara y rápida del carácter. Dubois se ganó su favor cuando era niño, siendo su preceptor; se apoderó de él de joven favoreciendo su gusto por la libertad, las falsas maneras de moda y la disipación, y su desprecio por toda regla. Arruinó su corazón, su mente y sus costumbres, inculcándole los principios de los libertinos, de los cuales este pobre príncipe no pudo liberarse más que de aquellas ideas de razón, verdad y conciencia que siempre procuró sofocar.

Dubois, habiéndose insinuado de esta manera en el favor de su amo, se dedicaba sin cesar a estudiar cómo conservar su posición. Nunca perdía de vista a su príncipe, cuyos grandes talentos y grandes defectos había aprendido a aprovechar. La debilidad del Regente era la base principal sobre la que edificaba. En cuanto al talento y la capacidad de Dubois, como ya he dicho, no valían nada. Todo su éxito se debía a su servil flexibilidad y a sus bajas intrigas.

Cuando se convirtió en el verdadero dueño del Estado, era tan incompetente como antes. Toda su aplicación estaba dirigida hacia su amo, y tenía como único objetivo que ese amo no se le escapara. Se fatigaba vigilando todos los movimientos del príncipe, lo que hacía, a quién veía y por cuánto tiempo; su humor, su semblante, sus comentarios al salir de cada audiencia y de cada reunión; quiénes participaban, qué se decía y por quién, combinando todas estas cosas; sobre todo, se esforzaba en asustar a todos para que no se acercaran al Regente, y no ponía límites con nadie que tuviera la temeridad de hacerlo sin su conocimiento y permiso. Esta vigilancia ocupaba todos sus días, y con ella regulaba todos sus movimientos. Esta dedicación, y las órdenes que se veía obligado a dar por apariencia, ocupaban todo su tiempo, de modo que se volvió inaccesible salvo para unas pocas audiencias públicas, o para otras con los ministros extranjeros. Sin embargo, la mayoría de esos ministros nunca lograban atraparlo, y se veían obligados a esperarlo en las escaleras o en los pasillos, donde él no esperaba encontrarlos. Una vez arrojó al fuego una cantidad prodigiosa de cartas sin abrir, y luego se felicitó por haberse librado de todos sus asuntos de una vez. A su muerte, se encontraron miles de cartas sin abrir.

Así, todo estaba atrasado, y nadie, ni siquiera los ministros extranjeros, se atrevía a quejarse ante M. le Duc d’Orleans, quien, completamente entregado a sus placeres y siempre en camino de Versalles a París, nunca pensaba en los asuntos de Estado, satisfecho de encontrarse tan libre, y ocupándose solo de las pocas trivialidades que sometía al Rey bajo el pretexto de trabajar con Su Majestad. Así, nada podía resolverse y todo era un caos. Para gobernar de esta manera no se necesita capacidad. Dos palabras a cada ministro encargado de un departamento, y algo de cuidado en adornar los consejos a los que asistía el Rey con los despachos menos importantes (resolviendo los otros con M. le Duc d’Orleans) constituían todo el trabajo del primer ministro; y espiar, intrigar, aparentar, adular, defenderse, ocupaban todo su tiempo. Sus arrebatos de ira, llenos de insultos y groserías, de los que nadie, hombre o mujer, sin importar su rango, estaba a salvo, lo libraban de una infinidad de audiencias, porque la gente prefería acudir a subalternos, o descuidar sus asuntos por completo, antes que exponerse a esa furia y esos agravios.

Las locuras de Dubois, especialmente cuando se volvió amo y se despojó de toda restricción, llenarían un volumen. Relataré solo una o dos como muestra. Su frenesí era tal que a veces corría por toda la habitación, sobre las mesas y sillas, ¡sin tocar el suelo! M. le Duc d’Orleans me dijo que lo había presenciado a menudo.

Otra muestra:

El Cardenal de Gesvres vino hoy a quejarse ante M. le Duc d’Orleans de que el Cardenal Dubois lo había despedido en los términos más soeces. En otra ocasión, Dubois había tratado de manera similar a la Princesa de Montauban, y M. le Duc d’Orleans había respondido a sus quejas como ahora respondía a las del Cardenal de Gesvres. Le dijo al Cardenal, que era un hombre de buenas maneras, de gravedad y dignidad (mientras que la Princesa merecía lo que recibió), que siempre había encontrado bueno el consejo del Cardenal Dubois, y que creía que él (Gesvres) haría bien en seguir el consejo que acababa de recibir. Al parecer, hablaba así para librarse de quejas similares; y, de hecho, no tuvo más después.

Otra muestra:

Madame de Cheverny, ya viuda, se había retirado a las Incurables. Su puesto de institutriz de las hijas de M. le Duc d’Orleans había sido dado a Madame de Conflans. Poco después de que Dubois fue consagrado, Madame la Duquesa de Orleans preguntó a Madame de Conflans si había ido a visitarlo. Entonces Madame de Conflans respondió negativamente y que no veía razón para ir, ya que el puesto que ocupaba tenía tan poca relación con los asuntos de Estado. Madame la Duquesa de Orleans le señaló lo íntimo que era el Cardenal con M. le Duc d’Orleans. Madame de Conflans aún intentó excusarse, diciendo que era un loco que insultaba a todo el mundo y a quien no quería exponerse. Tenía ingenio y lengua, y era sumamente vanidosa, aunque muy cortés. Madame la Duquesa de Orleans se echó a reír de su temor, y le dijo que, no teniendo nada que pedir al Cardenal, sino simplemente rendirle cuentas del cargo que M. le Duc d’Orleans le había dado, era un acto de cortesía que solo podía agradarle y granjearle su estima, lejos de tener algo desagradable o que temer; y terminó diciéndole que era lo correcto y que deseaba que fuera.

Fue, pues, porque estaban en Versalles, y llegó a un gran gabinete donde había ocho o diez personas esperando para hablar con el Cardenal, que estaba bromeando con una de sus favoritas junto a la chimenea. El miedo se apoderó de Madame de Conflans, que era pequeña y parecía aún menos. Sin embargo, se acercó cuando esa mujer se retiró. El Cardenal, al verla avanzar, le preguntó bruscamente qué quería.

—Monseñor —dijo ella—. Oh, Monseñor...

—Monseñor —interrumpió el Cardenal—, ahora no puedo.

—Pero, Monseñor —replicó ella—

—Ahora, que me lleve el diablo, te lo repito —interrumpió el Cardenal—, cuando digo que no puedo, es que no puedo.

—Monseñor —dijo de nuevo Madame de Conflans, para explicar que no quería nada; pero al oír esta palabra el Cardenal la tomó por los hombros y la empujó fuera, diciendo: —Vete al diablo y déjame en paz.

Casi se cayó, salió volando furiosa, llorando a lágrima viva, y llegó, en ese estado, ante Madame la Duquesa de Orleans, a quien, entre sollozos, le contó la aventura.

La gente estaba tan acostumbrada a los insultos del Cardenal, y esto se consideró tan singular y divertido, que el relato provocó carcajadas, lo que terminó de abatir a la pobre Madame de Conflans, quien juró que nunca en su vida volvería a poner un pie en la casa de ese loco.

El domingo de Pascua después de haber sido nombrado cardenal, Dubois despertó alrededor de las ocho, hizo sonar sus campanas como si quisiera romperlas, llamó a su gente con las más horribles blasfemias, vomitó mil expresiones y insultos soeces, y arremetió contra todos porque no lo habían despertado. Dijo que quería decir misa, pero que no sabía cómo encontrar tiempo, tan ocupado como estaba. Después de esta bellísima preparación, muy sabiamente se abstuvo de decir misa, y no sé si alguna vez la celebró después de su consagración.

Había tomado como secretario privado a un tal Verrier, a quien había despojado de los hábitos de la Abadía de Saint-Germain-des-Prés, cuyos asuntos había dirigido durante veinte años, con mucha habilidad e inteligencia. Pronto se acomodó a los humores del cardenal y le decía todo lo que le venía en gana.

Una mañana estaba con el cardenal, quien pidió algo que no se pudo encontrar de inmediato. Entonces Dubois comenzó a blasfemar, a despotricar contra sus empleados, diciendo que si no tenía suficientes contrataría veinte, treinta, cincuenta, cien, y armando el mayor alboroto. Verrier lo escuchaba tranquilamente. El cardenal le preguntó si no era terrible ser tan mal servido, considerando el gasto que le ocasionaba; luego volvió a estallar y le insistió en que respondiera.

—Monseñor —dijo Verrier—, contrate un empleado más y déle como única ocupación jurar y despotricar por usted, y todo irá bien; tendrá mucho más tiempo para usted mismo y será mejor servido.

El cardenal rompió en carcajadas y se calmó.

Todas las noches cenaba un pollo entero. No sé por descuido de quién, pero una noche su gente olvidó ese pollo. Cuando estaba a punto de irse a la cama, se acordó de su ave, tocó la campana, gritó, despotricó contra sus sirvientes, quienes corrieron y lo escucharon con toda calma. Ante esto, él gritó aún más y se quejó de no haber sido servido. Se sorprendió cuando le respondieron que ya se había comido su pollo, pero que si lo deseaba pondrían otro a asar.

—¿Cómo? —dijo—, ¡¿me he comido mi pollo?!

La audaz y tranquila afirmación de su gente lo convenció, y se burlaron de él.

No diré más, porque, lo repito, se podrían llenar volúmenes con estos detalles. He dicho lo suficiente para mostrar quién era este monstruoso personaje, cuya muerte fue un alivio para grandes y pequeños, para toda Europa, incluso para su propio hermano, a quien trataba como a un negro. En una ocasión quiso despedir a un cochero por haber prestado uno de sus carruajes a ese mismo hermano, para ir a algún lugar de París.

El más aliviado de todos fue el señor duque de Orleans. Durante mucho tiempo había gemido en secreto bajo el peso de una dominación tan dura y de las cadenas que él mismo se había forjado. No solo ya no podía disponer ni decidir nada, sino que tampoco lograba que el cardenal hiciera nada, grande o pequeño, que él deseaba. Se veía obligado, en todo, a seguir la voluntad del cardenal, quien se enfurecía, lo reprochaba y le gritaba cuando lo contradecía demasiado. El pobre príncipe sentía así el abandono en que él mismo se había sumido, y, por ese abandono, el poder del cardenal y el eclipse de su propio poder. Le temía; Dubois se había vuelto insoportable para él; moría de ganas, como se veía en mil cosas, de deshacerse de él, pero no se atrevía—no sabía cómo hacerlo; y, aislado y continuamente desdichado como estaba, no había nadie en quien pudiera confiar; y el cardenal, bien informado de esto, aumentaba sus excentricidades, para retener por el miedo lo que había usurpado por el artificio, y que ya no esperaba conservar de otro modo.

Tan pronto como Dubois murió, el señor duque de Orleans regresó a Meudon para informar al rey del suceso. El rey le rogó de inmediato que se encargara de la gestión de los asuntos públicos, lo declaró primer ministro y, al día siguiente, recibió su juramento, cuya patente fue enviada de inmediato al Parlamento y verificada. Esta pronta declaración se debió al temor que tenía Fréjus de ver a un particular como primer ministro. El rey apreciaba al señor duque de Orleans, como ya hemos visto por el respeto que le mostraba y por su manera de trabajar con él. El regente, sin temor a ser tomado en serio, siempre le dejaba la libertad de todas las gracias y de la elección de las personas que le proponía; y, además, nunca lo molestaba ni permitía que los asuntos interfirieran con sus diversiones. A pesar de todos los cuidados y de toda la flexibilidad que Dubois había empleado para ganarse el espíritu del rey, nunca pudo lograrlo, y la gente notaba, sin tener una vista prodigiosa, una repugnancia muy marcada del rey hacia él. El cardenal se afligía, pero redoblaba sus esfuerzos, con la esperanza de lograrlo al fin. Pero, además de sus modales desagradables, acentuados por los esfuerzos visibles que hacía para agradar, tenía dos enemigos cerca del rey, muy atentos a mantenerlo alejado del joven príncipe: el mariscal de Villeroy, mientras estuvo allí, y Fréjus, que era mucho más peligroso y que estaba resuelto a derrocarlo. La muerte, como hemos visto, le ahorró el trabajo.

La corte regresó de Meudon a París el 13 de agosto. Poco después encontré allí al señor duque de Orleans.

Apenas me vio entrar en su gabinete, corrió hacia mí y me preguntó ansiosamente si pensaba abandonarlo. Le respondí que mientras viviera su cardenal sentía que sería inútil para él, pero que ahora, eliminado ese obstáculo, siempre estaría muy humildemente a su servicio. Me prometió vivir conmigo en los mismos términos que antes y, sin decir una palabra sobre el cardenal, comenzó a hablar de los asuntos internos y externos. Si me halagaba pensando que volvería a serle útil por mucho tiempo, los acontecimientos pronto vinieron a cambiar esa perspectiva. Pero no anticiparé mi relato.