Capítulo XVI

El año 1700 comenzó con una reforma. El Rey declaró que ya no asumiría más los gastos de los cambios que los cortesanos introducían en sus aposentos. Le había costado más de sesenta mil francos desde que la Corte salió de Fontainebleau. Se cree que Madame de Mailly fue la causa de esta determinación del Rey; pues durante los dos o tres últimos años ella había hecho cambios en sus aposentos cada año.

En esa época ocurrió una dificultad que mortificó mucho al Rey. Poco a poco había llevado a todos los embajadores a visitar a los señores du Maine y de Toulouse, como si fueran Príncipes de sangre real. El nuncio, Cavallerini, los visitó así, pero al regresar a Roma fue tan reprendido por ello, que su sucesor, Delfini, no se atrevió a imitarlo. Los cardenales consideraban que se habían rebajado, desde Richelieu y Mazarino, al tratar incluso a los Príncipes de sangre en términos de igualdad y darles la mano, lo cual no era costumbre en tiempos de los dos primeros ministros mencionados. Hacerlo con los hijos ilegítimos del Rey, y en ocasiones de ceremonia, les parecía monstruoso. Se llevaron a cabo negociaciones durante un mes, pero Delfini no cedió, y aunque en todo lo demás había dado gran satisfacción durante su nunciatura, no se le concedió audiencia de despedida; ni siquiera una audiencia secreta. Se le privó del obsequio de una vajilla de plata valuada en mil ochocientos francos, que era costumbre regalar a los cardenales nuncios al partir: y se marchó sin despedirse de nadie.

Algún tiempo antes, M. de Mónaco había sido enviado como embajador a Roma. Reclamó ser tratado con el título de “Alteza”, y persistió en ello con tanta obstinación que se aisló de casi todos, y llevó los asuntos de su embajada casi a la parálisis por las trabas que imponía incluso en las gestiones más necesarias. Finalmente, cansado de la resistencia que encontraba, decidió negar el título de “Excelencia”, aunque pudiera corresponderles, a todos los que se negaran a dirigirse a él como “Alteza”. Esto terminó por completo con su asunto; pues tras esa determinación nadie quiso verlo, y los asuntos de la embajada sufrieron aún más que antes. Es difícil comprender por qué el Rey permitió que tal hombre permaneciera como su representante en una Corte extranjera.

Madame de Navailles murió el 14 de febrero. Su madre, Madame de Neuillant, que quedó viuda, era la avaricia personificada. No puedo decir por qué accidente o casualidad fue que Madame de Maintenon, regresando joven y pobre de América, donde había perdido a su padre y a su madre, cayó al desembarcar en La Rochelle en manos de Madame de Neuillant, que vivía en Poitou. Madame de Neuillant llevó a Madame de Maintenon a su casa, pero no pudo decidirse a alimentarla sin hacerla trabajar en algo a cambio. Por ello, Madame de Maintenon fue encargada de la llave del granero, debía medir el grano y asegurarse de que se diera a los caballos. Fue Madame de Neuillant quien llevó a Madame de Maintenon a París, y para deshacerse de ella la casó con Scarron, y luego se retiró a Poitou.

Madame de Navailles era la hija mayor de esta Madame de Neuillant, y fue su esposo, M. de Navailles, quien, sirviendo bajo las órdenes de M. le Prince en Flandes, recibió de ese General una severa reprimenda por su ignorancia. M. le Prince quería encontrar la ubicación exacta de un pequeño arroyo que sus mapas no señalaban. Para ayudarle en la búsqueda, M. de Navailles llevó un mapa del mundo. En otra ocasión, visitando a M. Colbert en Sceaux, lo único que M. de Navailles halló digno de elogio fue la escarola de la huerta; y cuando, con motivo de los hugonotes, se hablaba de la dificultad de cambiar de religión, declaró que si Dios hubiera tenido la bondad de hacerlo turco, habría permanecido siéndolo.

Madame de Navailles había sido dama de honor de la Reina madre, y perdió ese puesto por una extraña aventura.

Era una mujer de carácter y virtud, y las jóvenes damas de honor estaban bajo su cargo. El Rey era entonces joven y galante. Mientras se mantuvo alejado de la cámara de las jóvenes damas, Madame de Navailles no intervino, pero mantenía su vigilancia sobre todo lo que controlaba. Pronto percibió que el Rey comenzaba a divertirse, y poco después descubrió que se había hecho en secreto una puerta en la cámara de las jóvenes damas; esa puerta comunicaba con una escalera por la que el Rey subía al cuarto por la noche, y que durante el día quedaba oculta tras el respaldo de una cama colocada contra ella. Ante esto, Madame de Navailles consultó con su esposo. De un lado estaban la virtud y el honor, del otro, la ira del Rey, el deshonor y el exilio. El matrimonio no vaciló mucho. Madame de Navailles tomó de inmediato sus medidas, y tan bien, que en pocas horas, una tarde, la puerta quedó completamente tapiada. Esa misma noche, el Rey, creyendo entrar como de costumbre por la pequeña escalera, se sorprendió mucho al no encontrar ya la puerta. Tanteó, buscó, no pudo comprender la desaparición de la puerta, ni por qué medio había vuelto a ser pared. Se enfureció; no dudó que la puerta había sido cerrada por Madame de Navailles y su esposo. Pronto supo que así era, y en el acto los despojó de casi todos sus cargos y los desterró de la Corte. El destierro no duró mucho; la Reina madre, en su lecho de muerte, le suplicó que recibiera de nuevo a Monsieur y Madame de Navailles, y no pudo negarse. Regresaron, y M. de Navailles, nueve años después, fue nombrado Mariscal de Francia. Después de esto, Madame de Navailles rara vez apareció en la Corte. Madame de Maintenon no podía negarle distinciones y favores especiales, pero se los concedía rara vez y por momentos. El Rey siempre recordaba su puerta; Madame de Maintenon siempre recordaba la avena y la cebada de Madame de Neuillant, y ni los años ni la devoción pudieron apagar la amargura de ese recuerdo.

Desde poco antes de la Candelaria hasta la Pascua de ese año, no se hablaba de otra cosa que de bailes y placeres en la Corte. El Rey ofreció en Versalles y en Marly varias mascaradas, con las que se divertía mucho, bajo el pretexto de divertir a la Duquesa de Borgoña. En uno de estos bailes en Marly ocurrió una escena ridícula. Faltaban bailarines y Madame de Luxemburgo, por esta razón, obtuvo una invitación, aunque con gran dificultad, pues vivía de tal manera que ninguna mujer quería verla. Monsieur de Luxemburgo era quizá la única persona en Francia que ignoraba la conducta de Madame de Luxemburgo. Vivía con su esposa aparentemente en buenos términos y como si no tuviera la menor sospecha de ella. En esta ocasión, por falta de bailarines, el Rey hizo bailar a personas de más edad de lo habitual, y entre otros a M. de Luxemburgo. Todos estaban obligados a ir enmascarados. M. de Luxemburgo habló de esto con M. le Prince, quien, tan malicioso como un mono, decidió divertir a toda la Corte y a sí mismo a costa del Duque. Invitó a M. de Luxemburgo a cenar, y después de la comida, lo enmascaró a su antojo.

Poco después de mi llegada al baile, vi una figura extrañamente vestida con una larga muselina flotante y un tocado en el que estaban fijados unos cuernos de ciervo, tan altos que se enredaron en la araña del techo. Por supuesto, todos quedaron muy asombrados ante tan extraña visión, y todos pensaron que esa máscara debía estar muy seguro de su esposa para adornarse así. De pronto, la máscara se volvió y nos mostró a M. de Luxemburgo. La carcajada fue escandalosa. El buen M. de Luxemburgo, que nunca se distinguió por su ingenio, tomó toda esa risa con benevolencia, creyendo que era provocada simplemente por la singularidad de su disfraz, y a las preguntas que le hicieron, respondió muy sencillamente que su atuendo había sido arreglado por M. le Prince; luego, volviéndose a derecha e izquierda, se admiraba y pavoneaba complacido de haber sido enmascarado por M. le Prince. Un momento después llegaron las damas, y el Rey inmediatamente después de ellas. Las risas se reanudaron tan fuerte como antes, y M. de Luxemburgo se presentó ante la compañía con una confianza encantadora. Su esposa no sabía nada de esa mascarada, y al verla, perdió la compostura, por descarada que fuera. Todos la miraban a ella y a su esposo, y parecían morir de risa. M. le Prince observaba la escena detrás del Rey y se reía interiormente de su maliciosa broma. Esta diversión duró durante todo el baile, y el Rey, tan contenido como solía ser, también se rió; la gente no se cansaba de admirar una invención tan cruelmente ridícula, y se habló de ella durante varios días.

No hubo una sola noche en la que no se celebrara un baile. La esposa del canciller ofreció uno que fue la fiesta más galante y magnífica posible. Había diferentes salones para el baile de disfraces, para los enmascarados, para una suntuosa colación, para tiendas de todos los países, chinas, japonesas, etc., donde se vendían muchas cosas singulares y hermosas, pero no se aceptaba dinero; eran obsequios para la duquesa de Borgoña y las damas. Todos se divirtieron especialmente en este entretenimiento, que no terminó hasta las ocho de la mañana. Madame de Saint-Simon y yo pasamos las últimas tres semanas de ese tiempo sin ver nunca la luz del día. A ciertos bailarines solo se les permitía dejar de bailar al mismo tiempo que la duquesa de Borgoña. Una mañana, en Marty, queriendo escapar demasiado temprano, la duquesa hizo que me prohibieran pasar las puertas del salón; varios de nosotros tuvimos la misma suerte. Me alegré cuando llegó el Miércoles de Ceniza; y permanecí uno o dos días completamente exhausto, y Madame de Saint-Simon no pudo reponerse del Martes de Carnaval.

La Bourlie, hermano de Guiscard, después de haber dejado el servicio, se había retirado a su propiedad cerca de Cevennes, donde llevaba una vida de gran desenfreno. Por esa época se cometió un robo en su casa; sospechó de uno de los sirvientes y, por su propia autoridad, sometió al hombre a tortura. Este hecho no pudo permanecer tan secreto como para que no se difundieran quejas. El delito era capital. La Bourlie huyó del reino, e hizo muchas cosas extrañas hasta su muerte, que fue aún más singular; pero de la cual aún no es momento de hablar.

Madame la Duquesa, cuyas pesadas deudas con comerciantes el Rey había pagado no hacía mucho, no se había atrevido a hablar de sus deudas de juego, también muy considerables. Estas aumentaron y, completamente incapaz de pagarlas, se encontró en el mayor de los apuros. Temía, sobre todo, que M. le Prince o M. le Duc se enteraran de ello. En tal extremo, recurrió a Madame de Maintenon, exponiéndole el estado de sus finanzas sin el menor disimulo. Madame de Maintenon se compadeció de su situación y dispuso que el Rey pagara sus deudas, se abstuviera de reprenderla y guardara el secreto. Así, en pocas semanas, Madame la Duquesa se encontró libre de deudas, sin que nadie a quien temía hubiera sabido siquiera de su existencia.

Langlee fue encargado del pago y arreglo de estas deudas. Era un personaje singular en la Corte y merece una mención. Nacido de padres oscuros que se habían enriquecido, fue introducido muy joven en el gran mundo y se dedicó al juego, obteniendo una fortuna inmensa; pero sin que se le acusara del menor fraude. Con poca o ninguna agudeza, pero con gran conocimiento del mundo, logró asegurarse muchos amigos y abrirse camino en la Corte. Participaba en todas las reuniones del Rey, en la época de sus amantes. La afinidad de gustos unió a Langlee con Monsieur, pero nunca perdió de vista al Rey. Estaba presente en todas las fiestas, participaba en los viajes, era invitado a Marly, tenía intimidad con todas las amantes del Rey; luego, con todas las hijas del Rey, con quienes era tan familiar que a menudo les hablaba con total libertad. Se había convertido en tal autoridad en modas y fiestas que ninguna de estas se celebraba, ni siquiera por príncipes de sangre, sin su dirección; y no se compraba, construía, amueblaba ni decoraba casa alguna sin consultar su gusto. No había matrimonio en el que los vestidos y los regalos no fueran elegidos, o al menos aprobados, por él. Mantenía relaciones íntimas con las personas más distinguidas de la Corte; y a menudo sacaba provecho indebido de su posición. A las hijas del Rey y a varias amigas les decía cosas sumamente obscenas, incluso en sus propias casas, en Saint-Cloud o en Marly. A menudo era confidente en asuntos amorosos, y lo siguió siendo toda su vida. Porque era un hombre de confianza, no tenía nada desagradable, era servicial, siempre dispuesto a ayudar con su dinero o su influencia, y no estaba enemistado con nadie.

Mientras todos, durante ese invierno, se entregaban a bailes y diversiones, la hermosa Madame de Soubise—pues aún lo era—se ocupaba de asuntos más serios. Acababa de comprar, a muy bajo precio, el inmenso Hôtel de Guise, que el Rey la ayudó a pagar. Asistida también por el Rey, tomó medidas para hacer que su hijo bastardo fuera canónigo de Estrasburgo; intrigó tan bien que su nacimiento fue aceptado, aunque entre los alemanes hay gran horror a la ilegitimidad, y fue recibido en el capítulo. Logrado este punto, planeó alcanzar otro aún mayor: nada menos que hacer de su hijo arzobispo de Estrasburgo.

Pero había un obstáculo en el camino. Ese obstáculo era el Abate d’Auvergne (sobrino del Cardenal de Bouillon), quien tenía el puesto más alto en el capítulo, el de Gran Preboste, llevaba allí mucho más tiempo que el Abate de Soubise, era mayor y de mayor relevancia. Sin embargo, su reputación jugaba en su contra; era de dominio público que sus costumbres eran las de los griegos, mientras que su intelecto no se parecía en nada al de ellos. Por su estupidez hacía públicas su mala conducta, su ignorancia absoluta, su disipación y su ambición; y para sostenerse solo contaba con una vanidad baja, fétida y constante, que le acarreaba tanto desprecio como sus costumbres, lo alejaba de todos y lo sometía constantemente al ridículo.

El Abate de Soubise, por el contrario, tenía todo a su favor, incluso su aspecto, que mostraba que era fruto de los amores más tiernos. En las granjas de la Sorbona se había distinguido notablemente. Había sido nombrado prior de la Sorbona y brilló de manera conspicua en ese cargo, recibiendo elogios sumamente halagadores de todos y complaciendo mucho al Rey. Después de esto, ingresó en el seminario de Saint Magloire, entonces muy en boga, y se ganó las buenas gracias del arzobispo de París, quien favorecía ese seminario. Por todas partes se consideraba al Abate de Soubise como una maravilla de erudición o un milagro de piedad y pureza de costumbres. Se había hecho querer en todas partes, y su dulzura, cortesía, inteligencia, encanto y talento para ganarse amigos confirmaban cada vez más la reputación que había establecido.

El Abate d’Auvergne tenía un pariente, el Cardenal de Furstenberg, quien también tenía dos sobrinos, canónigos de Estrasburgo y en posición de aspirar al obispado. Madame de Soubise pensó acertadamente que su primer paso debía ser ganarse al Cardenal para su causa. Había un canal por el que esto podía lograrse y que se le ocurrió de inmediato. Se decía que el Cardenal de Furstenberg había estado muy enamorado de la condesa de La Marck, y la había casado con uno de sus sobrinos para poder verla más fácilmente. También se decía que había sido bien correspondido, y es cierto que nada llamaba tanto la atención como el parecido, rasgo por rasgo, del conde de La Marck con el Cardenal de Furstenberg. Si el conde no era hijo del Cardenal, no era nada para él. El apego del Cardenal de Furstenberg por la condesa de La Marck no disminuyó cuando, por su matrimonio, se convirtió en condesa de Furstenberg; de hecho, no podía vivir sin ella; ella vivía y reinaba en su casa. Su hijo, el conde de La Marck, vivía allí también, y su dominio sobre el Cardenal era tan público que quien tuviera asuntos con él hablaba con la condesa si quería tener éxito. Había sido muy hermosa, y a los cincuenta y dos años aún lo demostraba, aunque era alta, corpulenta y de facciones toscas como una guardia suiza vestida de mujer. Además, era audaz, atrevida, hablaba en voz alta y siempre con autoridad; era, sin embargo, refinada y de buenos modales cuando quería. Siendo la mujer más imperiosa del mundo, el Cardenal estaba prácticamente atado a sus faldas y apenas se atrevía a respirar en su presencia. En vestidos y adornos gastaba como una pródiga, jugaba todas las noches y perdía grandes sumas, apostando a menudo sus joyas y diversos ornamentos. Era una mujer que solo se amaba a sí misma, que lo deseaba todo y no se negaba nada, ni siquiera, se decía, ciertas galanterías que el pobre Cardenal debía costear, como todo lo demás. Su derroche era tal que se veía obligada a pasar seis o siete meses del año en el campo, para poder gastar lo suficiente en París durante el resto del año.

Fue, por lo tanto, a la condesa de Furstenberg a quien Madame de Soubise recurrió para obtener el apoyo del cardenal de Furstenberg en favor de su hijo. Se decía, y nunca se desmintió, que Madame de Soubise pagó mucho dinero al cardenal a través de la condesa, con el fin de lograr este objetivo. Es cierto que, además de las pensiones prodigiosas que el cardenal recibía del rey, en esa época recibió una gratificación de cuarenta mil escudos, que se pretendía le había sido prometida desde hacía tiempo.

Habiéndose asegurado así Madame de Soubise el apoyo de la condesa y el cardenal (y habiendo sido ambos agradecidos en privado por el rey), hizo que se enviara una orden al cardenal de Bouillon, quien entonces se hallaba en Roma, pidiéndole que solicitara al Papa, en nombre del rey, una bula que convocara al cabildo de Estrasburgo para reunirse y elegir un coadjutor, así como una declaración de la elegibilidad del abate de Soubise.

Pero aquí surgió un nuevo obstáculo en el camino de Madame de Soubise. El cardenal de Bouillon, hombre de orgullo y pretensiones excesivas, que al llegar a Roma exigió ser tratado como “Eminentísima Alteza”, y que sólo obtuvo este título de sus propios sirvientes, se enemistó con toda la ciudad. El cardenal de Bouillon, digo, era él mismo canónigo de Estrasburgo y tío del abate de Auvernia. Tan ansioso estaba el cardenal por asegurar el ascenso del abate de Auvernia, que ya había intentado, de manera audaz y fraudulenta, procurarle un cardenalato. Pero las falsas representaciones que hizo para lograr su objetivo fueron descubiertas, su intento resultó en nada, y él mismo perdió todo el favor del rey por su engaño. Sin embargo, esperaba hacer al abate de Auvernia obispo de Estrasburgo, y por ello quedó abatido al ver que esta magnífica presa estaba a punto de escapársele. La noticia le cayó como un rayo. Ya era bastante ver sus esperanzas pisoteadas; era insoportable verse obligado a contribuir a destruirlas. La contrariedad lo transportó y cegó de tal modo, que olvidó la posición relativa entre él y Madame de Soubise, e imaginó que podría hacer que el rey rompiera una resolución que ya había tomado y un compromiso que había asumido. Envió entonces, como si fuera un gran personaje, una carta al rey, diciéndole que no había reflexionado lo suficiente sobre el asunto y planteando escrúpulos al respecto. Al mismo tiempo, despachó una carta a los canónigos de Estrasburgo, llena de veneno y cumplidos, tratando de persuadirlos de que el abate de Soubise era demasiado joven para el honor que se le destinaba, e insinuando claramente que el cardenal de Furstenberg había sido sobornado con una fuerte suma pagada a la condesa de Furstenberg. Estas cartas causaron un escándalo terrible.

Yo estaba en palacio el martes 30 de marzo, y después de la cena vi llegar a Madame de Soubise, llevando de la mano a la condesa de Furstenberg; ambas se apostaron en la puerta del gabinete del rey. No es que Madame de Soubise no tuviera el privilegio de entrar si lo deseaba, pero prefirió hacer su queja tan pública como lo habían sido las acusaciones del cardenal de Bouillon contra ella. Me acerqué para presenciar la escena. Madame de Soubise parecía apenas capaz de contenerse, y la condesa lucía furiosa. Cuando el rey pasó, lo detuvieron. Madame de Soubise le dijo dos palabras en voz baja. La condesa, en tono más alto, exigió justicia contra el cardenal de Bouillon, quien, dijo, no contento en su orgullo y ambición con desobedecer las órdenes del rey, la había calumniado a ella y al cardenal de Furstenberg de la manera más atroz, y ni siquiera había perdonado a la propia Madame de Soubise. El rey le respondió con mucha cortesía, le aseguró que quedaría satisfecha, y siguió su camino.

Madame de Soubise estaba tanto más ofendida porque el cardenal de Bouillon había informado al rey de la simonía que ella había cometido, y ciertamente, si él no hubiera ignorado esto, nunca la habría apoyado en el asunto. Se apresuró entonces a asegurar el éxito de su hijo, y fue tan bien servida por la autoridad discreta del rey y el dinero que había gastado, que el abate de Soubise fue elegido por unanimidad coadjutor de Estrasburgo.

En cuanto al cardenal de Bouillon, frustrado en todos sus intentos de impedir la elección, escribió una segunda carta al rey, aún más insensata que la primera. Esto colmó la medida. Como respuesta, recibió órdenes, por medio de un correo, de abandonar Roma inmediatamente y retirarse a Cluny o a Tournus, a su elección, hasta nueva orden. Esta orden le pareció tan cruel que no pudo decidirse a obedecer. Era subdecano del colegio sagrado. Cibo, el decano, ya no podía levantarse de la cama. Para convertirse en decano, era necesario estar en Roma cuando quedara vacante el cargo. El cardenal de Bouillon escribió entonces al rey, suplicando que se le permitiera quedarse un tiempo, para pedir al Papa que exceptuara esta regla y le diera permiso para suceder en el decanato, aun estando ausente de Roma cuando quedara vacante. Sabía que no obtendría ese permiso, pero lo solicitó para ganar tiempo, esperando que mientras tanto muriera el cardenal Cibo, o incluso el propio Papa, cuya salud hacía tiempo estaba amenazada. Esta petición del cardenal de Bouillon fue rechazada. No parecía quedarle otra opción que cumplir las órdenes recibidas. Pero las había eludido tanto tiempo que pensó que podría seguir haciéndolo. Escribió al padre La Chaise, rogándole que pidiera al rey permiso para permanecer en Roma hasta la muerte del cardenal Cibo, añadiendo que esperaría la respuesta en Caprarola, una magnífica casa del duque de Parma, a ocho leguas de Roma. Se dirigió al padre La Chaise porque M. de Torcy, a quien había escrito antes, tenía prohibido abrir sus cartas y le había hecho saber tal disposición. Además, como siempre había estado en buenos términos con los jesuitas, esperaba obtener ayuda del padre La Chaise. Pero encontró esta puerta cerrada igual que la de M. de Torcy. El padre La Chaise escribió al cardenal de Bouillon que él también tenía prohibido abrir sus cartas. Al mismo tiempo se envió una nueva orden al cardenal para que partiera de inmediato. Justo después de leerla, murió el cardenal Cibo, y el cardenal de Bouillon se apresuró a ir a Roma para asegurarse el decanato, escribiendo al rey para decirle que ya lo había hecho, que partiría en veinticuatro horas y esperando que no se le negara esa demora. Esto era burlarse del rey y de sus órdenes, y convertirse en decano a pesar suyo. El rey, por tanto, mostró su enojo en cuanto supo de este último acto de desobediencia. Envió aviso inmediato a M. de Mónaco para que ordenara al cardenal de Bouillon entregar su cargo de gran capellán, devolver su cordón azul y retirar las armas de Francia de la puerta de su palacio; también se ordenó a M. de Mónaco prohibir a todos los franceses en Roma ver al cardenal de Bouillon o tener comunicación con él. M. de Mónaco, que odiaba al cardenal, se apresuró gustoso a obedecer estas instrucciones. El cardenal parecía abrumado, pero ni aun así cedió. Fingió que su cargo de gran capellán era un oficio de la corona, del que no podía ser desposeído sin renunciar. El rey, ya sin paciencia ante una desobediencia tan obstinada y evidente, ordenó, por decreto en consejo, el 12 de septiembre, la confiscación de todos los bienes del cardenal, laicos y eclesiásticos; estos últimos serían confiscados por el Estado, los primeros divididos en tres partes y destinados a varios usos. Ese mismo día el cargo de gran capellán fue otorgado al cardenal Coislin, y el de capellán mayor al obispo de Metz. La desesperación del cardenal de Bouillon al enterarse de este decreto fue extrema. El orgullo le había impedido hasta entonces creer que las cosas llegarían tan lejos contra él. Presentó su renuncia sólo cuando ya no era necesaria. Su insignia no quiso entregarla. M. de Mónaco le advirtió que, en caso de negativa, tenía órdenes de arrancársela del cuello. Ante esto, el cardenal vio la insensatez de resistirse a las órdenes del rey. Entonces se despojó de las insignias, pero fue lo bastante mezquino como para llevar una cinta azul estrecha, con una cruz de oro, bajo la sotana, y trataba de vez en cuando de mostrar un poco del azul. Poco después, para sacar el mejor partido de una mala situación, intentó persuadirse a sí mismo y a los demás de que ningún cardenal podía llevar las insignias de ningún príncipe. Pero era un poco tarde para pensar en eso, después de haber llevado la insignia del rey durante treinta años, como gran capellán; y todos pensaban lo mismo y se reían de la idea.