Capítulo XXV

Canaples, hermano del Mariscal de Créqui, deseaba casarse con Mademoiselle de Vivonne, quien ya no era joven, pero se distinguía por su talento, virtud y noble cuna; no tenía ni un centavo. El Cardenal de Coislin, pensando que Canaples era demasiado mayor para casarse, se lo dijo. Canaples respondió que quería tener hijos. “¿Hijos?”, exclamó el Cardenal. “¡Pero si ella es tan virtuosa!” Todos soltaron la risa; y con mayor motivo, ya que el Cardenal, muy puro en sus costumbres, lo era aún más en su lenguaje. Su comentario se vio confirmado por los hechos: el matrimonio resultó estéril.

El duque de Coislin murió por esa época. Ya he relatado en su debido lugar una aventura que le ocurrió a él y a su hermano, el caballero de Coislin; ahora diré algo más sobre el duque. Era un hombre muy pequeño, de mucho humor y virtud, pero de una cortesía insoportable, que sobrepasaba todos los límites, aunque no era incompatible con la dignidad. Había sido teniente general en el ejército. En una ocasión, después de una batalla en la que participó, uno de los Rhingraves que había sido hecho prisionero le fue asignado. El duque de Coislin quiso cederle su cama, que en realidad no era más que un colchón. Se hicieron tantos cumplidos, uno insistiendo y el otro rehusando, que al final ambos durmieron en el suelo, dejando el colchón entre ellos. El Rhingrave, a su debido tiempo, llegó a París y visitó al duque de Coislin. Al marcharse, hubo tal profusión de cumplidos, y el duque insistió tanto en acompañarlo hasta la puerta, que el Rhingrave, como último recurso, salió corriendo de la habitación y cerró la puerta con doble llave por fuera. Sin embargo, M. de Coislin no se dejó vencer. Sus aposentos estaban solo a unos pocos pies del suelo. Abrió la ventana, saltó al patio y llegó así a la puerta de entrada antes que el Rhingrave, quien pensó que el diablo debía haberlo llevado allí. El duque de Coislin, sin embargo, se había dislocado el pulgar con ese salto. Llamó a Félix, cirujano jefe del rey, quien pronto le arregló el pulgar. Poco después, Félix fue a visitar a M. de Coislin para ver cómo seguía, y comprobó que la curación era perfecta. Al disponerse a marcharse, M. de Coislin insistió en abrirle la puerta. Félix, con una lluvia de reverencias, trató de impedirlo, y mientras ambos competían en cortesía, cada uno con una mano en la puerta, el duque de repente se echó hacia atrás; se había vuelto a dislocar el pulgar, y Félix tuvo que atenderlo en el acto. ¡Puede imaginarse la risa que causó esta historia al rey y a todos los demás cuando se supo!

No había fin para las desmesuradas cortesías de M. de Coislin. Un día, al regresar de Fontainebleau, nosotros, es decir, Madame de Saint-Simon y yo, nos encontramos con M. de Coislin y su hijo, M. de Metz, a pie sobre el empedrado de Ponthierry, donde su carruaje se había averiado. Les enviamos un mensaje diciendo que nos complacería acomodarlos en el nuestro. Pero mensaje tras mensaje siguió de ambas partes; y al final me vi obligado a bajar y caminar por el lodo, rogándoles que subieran a mi carruaje. M. de Coislin, cediendo a mis ruegos, consintió en hacerlo. M. de Metz estaba furioso con él por sus cumplidos, y al fin logró convencerlo. Cuando M. de Coislin aceptó mi ofrecimiento y no quedaba más que llegar al carruaje, empezó a poner condiciones y a protestar que no desplazaría a las dos jóvenes que veía sentadas en el vehículo. Le dije que las dos jóvenes eran doncellas, que bien podían esperar hasta que el otro carruaje estuviera reparado y luego continuar su viaje en ese. Pero él no quiso escuchar; y al final, lo único que M. de Metz y yo pudimos hacer fue llegar a un compromiso, aceptando llevarnos a una de las doncellas con nosotros. Cuando llegamos al carruaje, ambas descendieron para dejarnos subir. Durante los cumplidos que siguieron—y no fueron pocos—le indiqué al sirviente que sostenía la puerta del carruaje que la cerrara en cuanto yo estuviera dentro, y que ordenara al cochero partir de inmediato. Así se hizo; pero M. de Coislin empezó a gritar que saltaría si no nos deteníamos por las jóvenes; y se dispuso a hacerlo de una manera tan extraña, que apenas tuve tiempo de sujetarlo por el cinturón de sus calzones y retenerlo; pero él, con la cabeza fuera de la ventanilla, exclamaba que saltaría y tiraba de mí. Ante tal absurdo, llamé al cochero para que se detuviera; el duque, con dificultad, logró recobrarse y persistió en que se habría arrojado. Se ordenó a la doncella subir, y así lo hizo, toda cubierta de lodo, que nos manchó; y casi aplastó a M. de Metz y a mí en ese carruaje apto solo para cuatro.

M. de Coislin no podía soportar que al despedirse alguien le diera el “último toque”; un juego, raramente apreciado salvo en la juventud, que consiste en perseguir a quien te ha tocado para devolvérselo. Una noche, cuando la corte estaba en Nancy y todos se disponían a acostarse, M. de Longueville habló en privado con dos de sus portadores de antorchas, y luego, tocando al duque de Coislin, le dijo que le había dado el último toque y salió corriendo, seguido de cerca por el duque. Una vez que logró adelantarse, M. de Longueville se escondió en una puerta, dejó que M. de Coislin pasara de largo y luego se fue tranquilamente a dormir. Mientras tanto, el duque, alumbrado por los portadores de antorchas, buscó a M. de Longueville por toda la ciudad, pero al no encontrarlo, tuvo que abandonar la persecución y regresar a casa sudando. Por supuesto, tuvo que reírse bastante de la broma, aunque evidentemente no le agradó mucho.

Con toda su cortesía, que no era fingida, M. de Coislin podía, cuando lo deseaba, mostrar gran firmeza y una resolución para mantener su dignidad digna de elogio. En Nancy, en esa misma ocasión, el duque de Créqui, al no encontrar aposentos a su gusto al llegar a la ciudad, fue, con su manera brutal, y ocupó los que estaban destinados al duque de Coislin. El duque, llegando un momento después, encontró a sus sirvientes en la calle y pronto supo quién los había echado. M. de Créqui tenía precedencia sobre él en rango; por lo tanto, no dijo una palabra, sino que fue a los aposentos destinados al mariscal de Créqui (hermano del otro), le hizo exactamente lo mismo que acababan de hacerle a él y se instaló allí. El mariscal de Créqui llegó a su vez, se enteró de lo ocurrido y de inmediato ocupó los aposentos de Cavoye, para enseñarle cómo debía asignar los alojamientos en el futuro y evitar así disputas.

En otra ocasión, M. de Coislin fue a la Sorbona para escuchar una tesis defendida por el segundo hijo de M. de Bouillon. Cuando personas distinguidas pronunciaban estos discursos, era costumbre que los príncipes de sangre y muchos miembros de la corte fueran a escucharlos. M. de Coislin era en ese momento casi el último en orden de precedencia entre los duques. Por ello, al tomar asiento, sabiendo que probablemente llegarían varios de ellos, dejó varias filas de asientos vacíos delante de él y se sentó. Inmediatamente después, Novion, primer presidente del Parlamento, llegó y se sentó delante de M. de Coislin. Sorprendido por tal locura, M. de Coislin no dijo una palabra, pero tomó un sillón y, mientras Novion volvía la cabeza para hablar con el cardenal de Bouillon, colocó ese sillón delante del primer presidente de tal manera que quedó, por decirlo así, aprisionado y sin poder moverse. M. de Coislin se sentó entonces. Esto se hizo tan rápido que nadie lo notó hasta que estuvo hecho. Cuando se dieron cuenta, se armó un gran alboroto. El cardenal de Bouillon intentó intervenir. M. de Coislin respondió que, ya que el primer presidente había olvidado su posición, debía enseñársele, y no se movió. Los demás presidentes estaban asustados, y Novion, enfurecido por la ofensa, no sabía qué hacer. Fue en vano que el cardenal de Bouillon por un lado y su hermano por el otro intentaran persuadir a M. de Coislin de ceder. No quiso escucharlos. Le enviaron un mensaje diciendo que alguien quería verlo en la puerta por un asunto muy importante. Pero esto no tuvo efecto. “No hay asunto tan importante”, respondió M. de Coislin, “como el de enseñar al señor primer presidente lo que me debe, y nada me hará mover de este lugar a menos que el señor presidente, que ven detrás de mí, se vaya primero.”

Por fin mandaron llamar a M. le Prince, y él, con mucha persuasión, intentó convencer a M. de Coislin de que liberara al Primer Presidente de su prisión. Pero durante un tiempo, M. de Coislin escuchó tan poco a M. le Prince como había escuchado a los demás, y amenazó con mantener a Novion encerrado durante toda la tesis. Finalmente, consintió en dejar libre al Primer Presidente, pero solo con la condición de que abandonara el edificio de inmediato; que M. le Prince garantizara esto; y que no se realizaran "trucos de prestidigitador" (ese fue el término que usó) para frustrar el acuerdo. M. le Prince dio su palabra de inmediato de que todo sería como él requería, y entonces M. de Coislin se levantó, apartó su sillón y le dijo al Primer Presidente: "¡Váyase, señor! ¡Váyase, señor!" Novion se fue en el acto, sumamente confundido, y saltó a su carruaje. M. de Coislin entonces volvió a colocar su silla en su sitio y se dispuso de nuevo a escuchar.

Por todas partes se elogió a M. de Coislin por la firmeza que había mostrado. Los Príncipes de sangre lo visitaron esa misma noche y lo felicitaron por la actitud que había adoptado; y tantos otros visitantes llegaron durante la velada, que su casa estuvo llena hasta muy tarde. Al día siguiente, el Rey también lo elogió por su conducta y reprendió severamente al Primer Presidente. Más aún, le ordenó a este último que fuera a casa de M. de Coislin y le pidiera perdón. Es fácil comprender la vergüenza y desesperación de Novion al verse obligado a dar un paso tan humillante, especialmente después de lo que ya le había sucedido. Logró, por mediación de amigos, que M. de Coislin le ahorrara ese dolor, y M. de Coislin tuvo la generosidad de hacerlo. Así que acordaron que, cuando Novion lo visitara, fingiría no estar en casa, y así se hizo. El Rey, al enterarse, elogió mucho la indulgencia del Duque.

No era un hombre viejo cuando murió, pero estaba consumido por la gota, que a veces padecía en los ojos, en la nariz y en la lengua. Cuando se encontraba en ese estado, su habitación se llenaba de la mejor compañía. Era muy estimado en general, era la verdad misma en sus tratos y en sus palabras, y fue uno de mis amigos, como lo había sido antes amigo de mi padre.

El Presidente de Novion, mencionado anteriormente, era un hombre entregado a la iniquidad, a quien solo influían el dinero y oscuras amantes. Los abogados se quejaban de sus caprichos, y los litigantes de su injusticia. Finalmente, llegó al extremo de cambiar las decisiones del tribunal cuando se las daban para firmar, lo que no se descubrió durante algún tiempo, pero que llevó a su desgracia. Fue reemplazado por Harlay en 1689; y vivió en la ignominia durante cuatro años más.

Por esa época murió Petit, un gran médico, que tenía ingenio, conocimientos, experiencia y probidad; y sin embargo vivió hasta el final sin admitir jamás la circulación de la sangre.

Se observó una novedad bastante extraña en Fontainebleau: ¡Madame asistiendo públicamente al teatro, en el segundo año de su luto por Monsieur! Al principio puso algunas objeciones, pero el Rey la persuadió, diciendo que lo que ocurría en su palacio no debía considerarse como público.

El sábado 22 de octubre de ese año (1702), hacia las diez de la mañana, tuve la desgracia de perder a mi suegro, el Mariscal de Lorges, quien murió a consecuencia de una operación mal realizada para extraerle la piedra. Había sido criado como protestante y practicaba esa religión. Pero consultó, por un lado, con Bossuet, y por otro, con M. Claude, ministro protestante de Charenton, sin informarles que estaba en comunicación con ambos. Al final, los argumentos de Bossuet lo convencieron tanto que desde entonces perdió todas sus dudas, se apegó firmemente a la religión católica y se esforzó mucho por convertir a todos los protestantes con quienes hablaba. M. de Turenne, con quien tenía una estrecha amistad, se encontraba en un estado de ánimo similar y, curiosamente, sus dudas se resolvieron al mismo tiempo y exactamente de la misma manera que las de M. de Lorges. La alegría de los dos amigos, que ambos temían verse distanciados al anunciar su conversión, fue muy grande. La condesa de Roye, hermana de M. de Lorges, se vio muy afectada por este cambio y solo accedió a verlo con la condición de que nunca le hablara del tema.

M. de Lorges mandó con gran distinción en Holanda y en otros lugares, y a la muerte de M. de Turenne, ocupó por un tiempo, y con gran honor, su lugar. Fue nombrado Mariscal de Francia el 21 de febrero de 1676, no antes de haber merecido plenamente esa distinción. El resto de su carrera demostró su capacidad en muchos aspectos y le valió la estima de todos. Su familia quedó profundamente afectada por su pérdida. Aquella casa era, en verdad, terrible de ver. Nunca hubo hombre tan tierna ni tan universalmente lamentado, ni tan digno de serlo. Además de mi propio dolor, tuve que sostener el de Madame de Saint-Simon, a quien muchas veces creí perder. Nada se comparaba al cariño que ella sentía por su padre, ni a la ternura que él sentía por ella; nada más perfectamente semejante que sus corazones y sus temperamentos. Por mi parte, lo amaba como a un padre, y él me amaba como a un hijo, con la más completa y dulce confianza.

Por la misma época murió la Duquesa de Gesvres, separada de un esposo que había sido el azote de su familia y había disipado millones de su fortuna. Era una especie de bruja, alta y delgada, que caminaba como un avestruz. A veces iba a la Corte, con el aspecto extraño y la expresión famélica a la que su marido la había reducido. La virtud, el ingenio y la dignidad la distinguían. Recuerdo que un verano el Rey empezó a ir muy a menudo por las tardes a Trianón, y que de una vez por todas dio permiso a toda la Corte, hombres y mujeres, para seguirlo. Había una gran colación para las Princesas, sus hijas, que llevaban allí a sus amigas, y en realidad todas las mujeres podían asistir si lo deseaban. Un día, la Duquesa de Gesvres decidió ir a Trianón y participar de esa comida; su edad, su rareza en la Corte, su atuendo y su rostro provocaron que las Princesas se burlaran de ella en voz baja con sus bellas invitadas. Ella lo notó y, sin inmutarse, las reprendió tan severamente que quedaron en silencio y cabizbajas. Pero eso no fue todo: después de la colación, empezó a hablar de ellas con tanta libertad y humor que se asustaron, fueron a disculparse y, muy francamente, pidieron clemencia. Madame de Gesvres tuvo la bondad de concedérselas, pero dijo que solo a condición de que aprendieran a comportarse. Nunca más se atrevieron a mirarla con impertinencia. Nada fue jamás tan magnífico como esas veladas de Trianón. Todas las flores de los parterres se renovaban cada día; y he visto al Rey y a toda la Corte verse obligados a marcharse por el aroma de los nardos, que perfumaba el aire, pero tan intensamente, debido a su cantidad, que nadie podía permanecer en el jardín, aunque era muy vasto y se extendía como una terraza a lo largo del canal.