Capítulo II

El Rey estaba muy ansioso por establecer a sus hijos ilegítimos, a quienes favorecía cada día más, y ya había casado a dos de ellos, hijas, con Príncipes de sangre. Una de ellas, la Princesa de Conti, única hija del Rey y Madame de la Vallière, era viuda y sin hijos; la otra, la hija mayor del Rey y Madame de Montespan, se había casado con Monsieur le Duc (Luis de Borbón, hijo mayor del Príncipe de Condé). Desde hacía algún tiempo, Madame de Maintenon, aún más que el Rey, no pensaba en otra cosa que en cómo elevar a los hijos ilegítimos restantes, y deseaba casar a Mademoiselle de Blois (segunda hija del Rey y de Madame de Montespan) con Monsieur el Duque de Chartres. El Duque de Chartres era el único sobrino del Rey, y estaba muy por encima de los Príncipes de sangre por su rango de Nieto de Francia y por la corte que mantenía Monsieur, su padre.

Los matrimonios de los dos Príncipes de sangre, de los que acabo de hablar, habían escandalizado a todo el mundo. El Rey no ignoraba esto; y así podía juzgar el efecto de un matrimonio aún más sorprendente, como era el que se proponía ahora. Pero durante cuatro años lo había meditado y hasta había dado los primeros pasos para llevarlo a cabo. Era tanto más difícil porque el padre del Duque de Chartres era infinitamente orgulloso de su rango, y la madre pertenecía a una nación que aborrecía la ilegitimidad y las malas alianzas, y además tenía un carácter que impedía toda esperanza de que alguna vez aceptara este matrimonio.

Para vencer todos estos obstáculos, el Rey recurrió a M. le Grand (Luis de Lorena). Esta persona era hermano del Caballero de Lorena, el favorito, por medios vergonzosos, de Monsieur, padre del Duque de Chartres. Los dos hermanos, sin escrúpulos y corruptos, aceptaron de buen grado el plan, pero exigieron como recompensa, pagada por adelantado, ser nombrados "Caballeros de la Orden". Así se hizo, aunque un tanto contra la inclinación del Rey, y se prometió el éxito.

El joven Duque de Chartres tenía entonces como preceptor a Dubois (después famoso como Cardenal Dubois), cuya historia era singular. Había sido antes un criado; pero mostrando una aptitud inusual para el aprendizaje, su amo lo instruyó en literatura e historia, y con el tiempo pasó al servicio de Saint Laurent, quien fue el primer instructor del Duque de Chartres. Se volvió tan útil y demostró tanta habilidad, que Saint Laurent hizo que se convirtiera en abate. Así elevado en posición, pasó mucho tiempo con el Duque de Chartres, ayudándolo a preparar sus lecciones, a escribir sus ejercicios y a buscar palabras en el diccionario. Lo he visto así ocupado una y otra vez, cuando iba a jugar con el Duque de Chartres. A medida que Saint Laurent se debilitaba, Dubois poco a poco ocupó su lugar; lo hizo bien y además agradaba al joven Duque. Cuando Saint Laurent murió, Dubois aspiró a sucederlo. Había cortejado al Caballero de Lorena, cuya influencia le ayudó mucho a obtener su deseo. Cuando finalmente fue nombrado sucesor de Saint Laurent, nunca vi a un hombre tan feliz, ni con más razón. La gran obligación que tenía con el Caballero de Lorena, y aún más la dificultad de mantenerse en su nueva posición, lo ataron cada vez más a su protector.

Fue entonces Dubois a quien el Caballero de Lorena utilizó para obtener el consentimiento del joven Duque de Chartres para el matrimonio propuesto por el Rey. Dubois, de hecho, se había ganado la confianza del Duque, lo cual era fácil a esa edad; lo había hecho temer a su padre y al Rey; y, por otro lado, lo había llenado de grandes esperanzas y expectativas. Sin embargo, todo lo que Dubois pudo lograr, cuando le planteó el asunto del matrimonio al joven Duque, fue evitar una negativa directa; pero eso fue suficiente para el éxito del plan. Monsieur ya estaba convencido, y tan pronto como el Rey tuvo una respuesta de Dubois, se apresuró a abordar el asunto. Un día o dos antes de esto, sin embargo, Madame (madre del Duque de Chartres) se enteró de lo que estaba ocurriendo. Habló con su hijo sobre la indignidad de ese matrimonio con la fuerza que nunca le faltaba, y le arrancó la promesa de que no consentiría en ello. Así, él era débil ante su preceptor, débil ante su madre, y había aversión por un lado y temor por el otro, y gran confusión por todas partes.

Un día, poco después de la comida, vi al señor de Chartres, con un aire muy triste, salir de su apartamento y entrar en el despacho del Rey. Encontró a Su Majestad solo con Monsieur. El Rey habló muy amablemente al Duque de Chartres, le dijo que deseaba verlo casado; que le ofrecía a su hija, pero que no tenía intención de obligarlo en el asunto, sino que lo dejaba completamente en libertad. Sin embargo, este discurso, pronunciado con esa majestad aterradora tan natural en el Rey, y dirigido a un joven príncipe tímido, le quitó la voz y lo dejó completamente desarmado. Pensó escapar de su delicada posición apoyándose en Monsieur y Madame, y respondió tartamudeando que el Rey era el dueño, pero que la voluntad de un hijo dependía de la de sus padres. "Lo que dices es muy correcto", replicó el Rey; "pero en cuanto consientas en mi propuesta, tu padre y tu madre no se opondrán." Y luego, volviéndose hacia Monsieur, dijo: "¿No es cierto, hermano mío?" Monsieur consintió, como ya lo había hecho, y la única persona que quedaba por consultar era Madame, a quien llamaron de inmediato.

En cuanto llegó, el Rey, poniéndola al tanto de su proyecto, dijo que contaba con que no se opondría a lo que su esposo y su hijo ya habían aceptado. Madame, que había contado con la negativa de su hijo, se quedó sin palabras. Lanzó dos miradas furiosas a Monsieur y al Duque de Chartres, y luego dijo que, ya que ellos lo deseaban, no tenía nada que decir, hizo una leve reverencia y se retiró. Su hijo la siguió de inmediato para explicarle su conducta; pero, recriminándolo con lágrimas en los ojos, no quiso escuchar y lo echó de su habitación. Su esposo, que poco después se le unió, recibió casi el mismo trato.

Esa noche se celebró un "Apartamento" en el palacio, como era costumbre tres veces por semana durante el invierno; las otras tres noches se reservaban para la comedia, y el domingo era libre. Un Apartamento, como se le llamaba, era una reunión de toda la Corte en el gran salón, desde las siete de la noche hasta las diez, cuando el Rey se sentaba a la mesa; y, después de las diez, en uno de los salones al final de la gran galería hacia la tribuna de la capilla. Al principio había algo de música; luego se colocaban mesas por todas partes para todo tipo de juegos de azar; había un 'lansquenet', en el que Monsieur y Monseigneur jugaban siempre; también una mesa de billar; en resumen, todos podían jugar con quien quisieran, y se permitía pedir nuevas mesas si todas las demás estaban ocupadas. Más allá del billar había una sala de refrescos. Todo estaba perfectamente iluminado. Al principio, el Rey iba muy a menudo a los "apartamentos" y jugaba, pero últimamente había dejado de hacerlo. Pasaba la velada con Madame de Maintenon, trabajando con diferentes ministros uno tras otro. Pero aun así, deseaba que sus cortesanos asistieran asiduamente.

Esa noche, justo después de que terminara la música, el Rey mandó llamar a Monseñor y a Monsieur, que ya estaban jugando al lansquenet; a Madame, que apenas prestaba atención a una partida de hombre en la que se había sentado; al duque de Chartres, que, con semblante afligido, jugaba al ajedrez; y a Mademoiselle de Blois, que apenas había empezado a aparecer en sociedad, pero que esa noche estaba extraordinariamente adornada, y que, por entonces, no sabía nada ni sospechaba nada; por lo tanto, siendo naturalmente muy tímida y temiendo horriblemente al Rey, creyó que la llamaban para reprenderla, y temblaba tanto que Madame de Maintenon la tomó en sus rodillas, donde la sostuvo, aunque apenas pudo tranquilizarla. El hecho de que el Rey mandara llamar de inmediato a estas personas reales hizo pensar a todos que se trataba de un matrimonio en perspectiva. A los pocos minutos regresaron y entonces se hizo público el anuncio. Yo llegué en ese momento. Encontré a todos agrupados y en cada rostro se expresaba un gran asombro. Madame paseaba por la galería con Chateauthiers, su favorito, y digno de serlo. Daba grandes zancadas, el pañuelo en la mano, llorando sin restricción, hablando bastante alto, gesticulando; y parecía Ceres tras el rapto de su hija Proserpina, buscándola furiosa y reclamándola a Júpiter. Todos se apartaban respetuosamente para dejarla pasar. Monsieur, que había vuelto al lansquenet, parecía abrumado de vergüenza, y su hijo se mostraba desesperado; y la prometida estaba maravillosamente avergonzada y triste. Aunque muy joven, y susceptible de deslumbrarse por tal matrimonio, comprendía lo que ocurría y temía las consecuencias. La mayoría de la gente parecía llena de consternación.

El Apartamento, que aunque de apariencia pesada, me resultó de gran interés, se me hizo bastante corto. Terminó con la cena del Rey. Su Majestad parecía completamente tranquilo. Los ojos de Madame estaban llenos de lágrimas, que caían de vez en cuando mientras miraba los rostros de todos a su alrededor, como si buscara en ellos nuestros pensamientos. A su hijo, cuyos ojos también estaban enrojecidos, no le dirigió ni una mirada; ni a Monsieur: los tres apenas comieron nada. Observé que el Rey ofreció a Madame casi todos los platos que tenía delante, y que ella rehusó con un aire de rudeza que, sin embargo, no detuvo la cortesía de él. Además, fue notable que, al levantarse de la mesa, el Rey hizo a Madame una reverencia muy marcada y muy profunda, durante la cual ella realizó un giro tan completo, que al levantar la cabeza el Rey solo encontró su espalda, ya un paso más cerca de la puerta.

Al día siguiente fuimos, como de costumbre, a esperar en la galería a que terminara el consejo y a la misa del Rey. Madame llegó allí. Su hijo se le acercó, como hacía cada día, para besarle la mano. En ese preciso momento ella le dio una bofetada tan sonora que se oyó a varios pasos de distancia. Tal trato, en presencia de toda la Corte, cubrió de confusión a este desdichado príncipe y llenó de asombro prodigioso a la infinita cantidad de espectadores, entre los que me encontraba.

Ese día se declaró la inmensa dote; y el domingo hubo un gran baile, es decir, un baile abierto por un branle que determinó el orden de los bailes durante toda la velada. Monseñor el duque de Borgoña bailó en esta ocasión por primera vez y abrió el branle con Mademoiselle. Yo también bailé por primera vez en la Corte. Mi pareja fue Mademoiselle de Sourches, hija del Gran Preboste; bailaba excelentemente. Aquella mañana había ido a visitar a Madame, quien no pudo evitar decirme, con voz aguda y airada, que sin duda yo estaría muy contento con la promesa de tantos bailes, que eso era natural a mi edad; pero que, por su parte, ella era vieja y deseaba que todo terminara pronto. Pocos días después, el contrato de matrimonio se firmó en el gabinete del Rey y en presencia de toda la Corte. Ese mismo día se declaró la casa de la futura duquesa de Chartres. El Rey le dio un primer gentilhombre de cámara y una dama de honor, hasta entonces reservados a las hijas de Francia, y una dama de honor principal, para llevar a cabo completamente tan extraña novedad. Debo decir algo sobre las personas que componían esta casa.

El señor de Villars era gentilhombre de cámara; era nieto de un escribano de Coindrieu y uno de los hombres mejor parecidos de Francia. En su juventud hubo muchas guerras y adquirió reputación de valiente y hábil. A estas cualidades debía su fortuna. El señor de Nemours fue su primer protector y, en un duelo que tuvo con el señor de Beaufort, tomó a Villars como segundo. El señor de Nemours murió; pero Villars venció a su adversario y pasó al servicio del príncipe de Conti como uno de sus gentileshombres. Logró ganarse la confianza en su nuevo empleo; tanto, que el matrimonio que después se celebró entre el príncipe de Conti y la sobrina del cardenal Mazarino se debió en parte a su ayuda. Se convirtió en el confidente de los esposos y en su vínculo con el cardenal. Su posición le permitió mezclarse en una sociedad muy superior a la suya; pero nunca abusó de ello. Su rostro era su pasaporte con las damas: era galante, incluso discreto; y este recurso no le fue inútil. Agradó a Madame Scarron, quien, ya en el trono, nunca olvidó las amistades de este tipo, tan libremente íntimas, que había formado en su vida privada. Villars fue empleado en la diplomacia; y de honor en honor, llegó finalmente a la orden del Saint-Esprit en 1698. Su esposa era muy ingeniosa y de inclinaciones escandalosas. Ambos eran muy pobres y siempre rondaban la Corte, donde tenían muchos amigos poderosos.

La Mariscala de Rochefort era dama de honor. Pertenecía a la casa de Montmorency, era viuda, hermosa, vivaz; formada por naturaleza para vivir en la Corte, apta para la galantería y las intrigas; llena de astucia mundana, por haber vivido mucho en el mundo, con poca inteligencia de otro tipo, pero casi suficiente para cualquier puesto y cualquier asunto. El señor de Louvois la encontró de su gusto, y ella se acomodó muy bien a su bolsa y al despliegue que hacía gracias a esa intimidad. Siempre se convertía en amiga de cada nueva amante del Rey; y cuando él favoreció a Madame de Soubise, fue en casa de la Mariscala donde ella esperaba, con las puertas cerradas, a Bontems, el ayuda de cámara del Rey, quien la conducía por caminos privados hasta Su Majestad. La propia Mariscala me contó cómo un día se vio apurada para deshacerse de la gente que Madame de Soubise (quien no había tenido tiempo de anunciar su llegada) encontró en su casa; y cómo casi murió de miedo de que Bontems regresara y la entrevista se interrumpiera si llegaba antes de que la compañía se hubiera marchado. La Mariscala de Rochefort fue así amiga de Mesdames de la Vallière, de Montespan y de Soubise; y se hizo amiga de Madame de Maintenon, a quien se unió en la medida en que vio aumentar su favor. En el matrimonio de Monseñor fue nombrada dama de honor de la nueva delfina; y, si la gente se asombró de eso, también se asombró de verla dama de honor de una "nieta ilegítima de Francia".

La condesa de Mailly era dama de honor principal. Estaba emparentada con Madame de Maintenon, a cuyo favor debía su matrimonio con el conde de Mailly. Había llegado a París con toda su torpeza provinciana y, por falta de ingenio, nunca logró deshacerse de ella. Al contrario, le añadió una inmensa presunción, causada por el favor de Madame de Maintenon. Para completar la casa, estaba el señor de Fontaine-Martel, pobre y gotoso, que era el primer caballerizo.

El lunes antes del Martes de Carnaval, toda la comitiva nupcial y los novios, espléndidamente vestidos, se dirigieron, poco antes del mediodía, al gabinete del Rey, y después a la capilla. Todo estaba dispuesto, como de costumbre, para la misa del Rey, salvo que entre su sitio y el altar había dos cojines para los novios, quienes daban la espalda al Rey. El Cardenal de Bouillon, con todos sus ornamentos, los casó y celebró la misa. De la capilla, toda la compañía pasó a la mesa: tenía forma de herradura. Los Príncipes y Princesas de sangre se ubicaron a la derecha y a la izquierda, según su rango, terminando con los dos hijos ilegítimos del Rey y, por primera vez, después de ellos, la Duquesa de Verneuil; de modo que M. de Verneuil, hijo ilegítimo de Enrique IV, se convirtió así en “Príncipe de sangre” tantos años después de su muerte, sin haberlo sospechado jamás. El Duque de Uzès encontró esto tan divertido que marchó delante de la Duquesa, gritando a todo pulmón: “¡Lugar, lugar para Madame Charlotte Seguier!” Por la tarde, el Rey y la Reina de Inglaterra llegaron a Versalles con su corte. Hubo un gran concierto y se instalaron mesas de juego. La cena fue similar al almuerzo. Después, los recién casados fueron conducidos al departamento de la nueva Duquesa de Chartres. La Reina de Inglaterra entregó la camisa a la Duquesa; y la camisa del Duque le fue dada por el Rey, quien al principio se había negado, alegando que se encontraba en circunstancias demasiado desgraciadas. La bendición del lecho fue pronunciada por el Cardenal de Bouillon, quien nos hizo esperar a todos un cuarto de hora; lo cual hizo que la gente dijera que tales aires poco le convenían a un hombre que regresaba de un largo exilio, al que había sido enviado por haber tenido la locura de negar la bendición nupcial a Madame la Duquesa si no era admitido al banquete real.

El Martes de Carnaval, hubo un gran tocador para la Duquesa de Chartres, al que acudieron el Rey y toda la Corte; y por la noche, un gran baile, similar al que acababa de celebrarse, salvo que la nueva Duquesa de Chartres fue sacada a bailar por el Duque de Borgoña. Todos llevaban el mismo atuendo y tenían la misma pareja que antes.

No puedo dejar de mencionar una aventura muy ridícula que ocurrió en ambos bailes. Un hijo de Montbron, tan poco hecho para bailar en la Corte como su padre para ser caballero de la orden (a la que, sin embargo, fue promovido en 1688), estaba entre los presentes. Le preguntaron si bailaba bien; y respondió con una confianza que hizo esperar a todos que fuera lo contrario. Todos quedaron satisfechos. Desde la primera reverencia, se confundió y perdió el paso de inmediato. Intentó desviar la atención de su error con actitudes afectadas y levantando mucho los brazos; pero esto solo lo hizo más ridículo y provocó carcajadas, que, a pesar del respeto debido a la persona del Rey (quien también tuvo gran dificultad para no reírse), degeneraron finalmente en abucheos. Al día siguiente, en vez de huir de la Corte o guardar silencio, se excusó diciendo que la presencia del Rey lo había desconcertado; y prometió maravillas para el baile siguiente. Era uno de mis amigos y sentí compasión por él; incluso le habría advertido contra un segundo intento, si el muy escaso éxito que yo mismo había tenido no me hubiera hecho temer que mi consejo fuera mal recibido. Apenas comenzó a bailar en el segundo baile, quienes estaban cerca se pusieron de pie, los que estaban lejos treparon donde pudieron para verlo; y los gritos de risa se mezclaban con aplausos. Todos, incluso el propio Rey, rieron de buena gana, y la mayoría de nosotros en voz alta, de modo que no creo que nadie haya sido tratado así antes. Montbron desapareció inmediatamente después y no se mostró de nuevo en mucho tiempo. Fue una lástima que se expusiera a tal derrota, pues era un hombre honorable y valiente.

El Miércoles de Ceniza puso fin a todas estas tristes alegrías por orden, y solo se hablaba de las fiestas que se esperaban. M. du Maine deseaba casarse. El Rey intentó disuadirlo y le dijo francamente que no correspondía a alguien como él fundar una línea. Pero presionado por Madame de Maintenon, quien había educado a Maine y sentía por él como una nodriza, el Rey resolvió casarlo con una hija del Príncipe de Condé. El Príncipe se mostró muy complacido con el proyecto. Tenía tres hijas para que M. du Maine eligiera: las tres eran extremadamente pequeñas. Una pulgada de estatura que la segunda tenía sobre las otras le valió la preferencia, para gran pesar de la mayor, que era hermosa e inteligente, y que deseaba con ansias escapar de la esclavitud en que su padre la tenía. La dignidad con que soportó su desilusión fue admirada por todos, pero le costó un esfuerzo que arruinó su salud. Una vez arreglado el matrimonio, se celebró el 19 de marzo, de manera muy similar a la del Duque de Chartres. Madame de Saint-Vallery fue nombrada dama de honor de Madame du Maine, y M. de Montchevreuil, gentilhombre de cámara. Este último había sido uno de los amigos de Madame de Maintenon cuando era Madame Scarron. Montchevreuil era un hombre muy honesto, modesto, valiente, pero de pocas luces. Su esposa era una criatura alta, enjuta y amarilla, que reía tontamente y mostraba unos dientes largos y feos; era extremadamente devota, de porte afectado, y solo le faltaba una escoba para ser una bruja perfecta. Sin poseer ingenio alguno, había cautivado tanto a Madame de Maintenon, que esta solo veía con sus ojos. Todas las damas de la Corte estaban bajo su vigilancia: dependían de ella para sus distinciones y, a menudo, para su fortuna. Todos, desde los ministros hasta las hijas del Rey, temblaban ante ella. El propio Rey le mostraba la mayor consideración. Estaba presente en todos los viajes de la Corte, y siempre junto a Madame de Maintenon.

El matrimonio de M. du Maine provocó una ruptura entre la Princesa de Condé y la Duquesa de Hannover, su hermana, quien había deseado con insistencia a M. du Maine para una de sus hijas, y que pretendía que el Príncipe de Condé le había quitado la oportunidad. Vivía en París, haciendo un despliegue totalmente inadecuado para su rango, y había llegado incluso a andar con dos carruajes y muchos sirvientes con librea. Con tal séquito, un día se cruzó en la calle con el carruaje de Madame de Bouillon, al que los sirvientes de la alemana obligaron a ceder el paso a su señora. Los Bouillon, sumamente ofendidos, decidieron vengarse. Un día, sabiendo que la Duquesa iba al teatro, acudieron allí con una numerosa servidumbre. Sus criados tenían órdenes de buscar pelea con los de la Duquesa. Cumplieron estas órdenes a la perfección; los criados de la Duquesa fueron completamente apaleados, los arneses de sus caballos cortados, sus carruajes maltratados. La Duquesa armó un gran escándalo y se quejó al Rey, pero él no quiso intervenir en el asunto. Tan ofendida se sintió, que resolvió retirarse a Alemania, y en muy pocos meses así lo hizo.

Terminado mi año de servicio en los Mosqueteros, el Rey, al cabo de un tiempo, me concedió, sin compra, una compañía de caballería en el Real Roussillon, de guarnición en Mons, y en ese momento muy incompleta. Agradecí al Rey, quien me respondió con mucha amabilidad. La compañía se completó por entero en quince días. Esto fue hacia mediados de abril.

Un poco antes, es decir, el 27 de marzo, el Rey nombró siete nuevos mariscales de Francia. Fueron el Conde de Choiseul, el Duque de Villeroy, el Marqués de Joyeuse, Tourville, el Duque de Noailles, el Marqués de Boufflers y Catinat. Estos ascensos causaron gran descontento. Se protestó especialmente porque el Duque de Choiseul no había sido nombrado. La causa de su exclusión es curiosa. Su esposa, hermosa, con figura de diosa—famosa por la cantidad de sus galanterías—era muy íntima de la Princesa de Conti. Al Rey no le agradaba tal compañía para su hija, y dio a entender al Duque de Choiseul que los desórdenes públicos de la Duquesa le ofendían. Si el Duque la enviaba a un convento, el bastón de Mariscal sería suyo. El Duque de Choiseul, indignado de que la recompensa a sus servicios en la guerra dependiera de un asunto doméstico que solo le concernía a él, rehusó el ascenso en tales condiciones. Así perdió el bastón; y, lo que fue peor para él, la Duquesa poco después fue expulsada de la Corte, y se condujo tan mal que al fin él no pudo soportarla más, la echó él mismo y se separó de ella para siempre.

Mademoiselle, la gran Mademoiselle, como se la llamaba para distinguirla de la hija de Monsieur—o para llamarla por su nombre, Mademoiselle de Montpensier—murió el domingo 5 de abril, en su palacio del Luxemburgo, a los sesenta y tres años de edad, y siendo la princesa privada más rica de Europa. Se interesaba mucho por quienes estaban emparentados con ella, incluso en el grado más lejano, y guardaba luto por ellos, por más distantes que fueran. Es bien sabido, por todas las memorias de la época, que estuvo profundamente enamorada de M. de Lauzun, y que sufrió mucho cuando el Rey le negó el permiso para casarse. M. de Lauzun se enfureció tanto que no pudo contenerse y, finalmente, fue tan lejos que lo enviaron prisionero a Pignerol, donde permaneció, muy maltratado, durante diez años. El afecto de Mademoiselle no se enfrió con la separación. El Rey se aprovechó de ello para hacer que M. de Lauzun comprara su libertad a expensas de ella, y así enriqueció a M. du Maine. Él siempre dio a entender que se había casado con Mademoiselle y, tras la muerte de ella, se presentó ante el Rey con una capa larga, lo que causó gran desagrado. También adoptó desde entonces una librea marrón oscuro, como expresión externa de su dolor por Mademoiselle, de quien tenía retratos por todas partes. En cuanto a Mademoiselle, el Rey nunca le perdonó del todo el día de Saint Antoine; y le oí una vez, durante una cena, reprocharle en broma haber disparado los cañones de la Bastilla contra sus tropas. Ella se mostró un poco incómoda, pero supo salir muy bien del apuro.

Su cuerpo fue expuesto con gran pompa, velado durante varios días, dos horas por vez, por una duquesa o una princesa, y por dos damas de calidad. La condesa de Soissons se negó a participar en esta vela y no obedeció hasta que el Rey la amenazó con expulsarla de la Corte. En medio de esta ceremonia ocurrió un accidente muy ridículo. La urna que contenía las entrañas se volcó, con un estrépito espantoso y un hedor repentino e insoportable. Las damas, los heraldos, los salmistas, todos los presentes huyeron en desbandada. Todos intentaban llegar primero a la puerta. Las entrañas habían sido mal embalsamadas, y fue su fermentación la que causó el accidente. Pronto fueron perfumadas y puestas en orden, y todos se rieron de este contratiempo. Finalmente, estas entrañas fueron llevadas a los Celestinos, el corazón al Val de Grâce, y el cuerpo a la catedral de Saint Denis, seguido por una numerosa comitiva.