Capítulo XXIX

Al relatar lo que le sucedió a Madame des Ursins a su regreso a España, he llevado la narración hasta el año 1705. No es necesario retroceder. Hacia finales de 1703, Courtin murió. Desde temprano se destacó en el Consejo y fue nombrado Intendente de Picardía. M. de Chaulnes, cuyos dominios se encontraban allí, le pidió que los gravara lo menos posible. Courtin, que era muy amigo íntimo de M. de Chaulnes, accedió a su petición; pero al año siguiente, al revisar sus cuentas, descubrió que, por favorecer a M. de Chaulnes, había perjudicado a muchos otros; es decir, alivió a M. de Chaulnes a costa de otras parroquias, a las que sobrecargó con impuestos. El disgusto que esto le causó lo llevó a investigar a fondo el asunto, y halló que el daño cometido ascendía a cuarenta mil francos. Sin pensarlo dos veces, devolvió ese dinero y pidió ser relevado del cargo. Como era muy estimado, su solicitud no fue atendida de inmediato, pero expuso tan bien que no podía pasar la vida haciendo el mal ni dejando de servir a sus amigos, que al final se le concedió lo que pedía. Después tuvo varias embajadas, fue embajador en Inglaterra y tuvo mucho éxito en ese cargo. No puedo dejar a Courtin sin relatar una aventura que tuvo un día con Fieubet, consejero de Estado como él. Mientras iban a Saint Germain, varios hombres los detuvieron y los asaltaron; los robos eran comunes en esa época, y Fieubet perdió todo lo que llevaba en los bolsillos. Cuando los ladrones se marcharon, y mientras Fieubet se lamentaba de su desgracia, Courtin empezó a felicitarse por haber salvado su reloj y cincuenta pistolas que tuvo tiempo de esconder en sus pantalones. Al oír esto, Fieubet asomó la cabeza por la ventanilla del carruaje y llamó de vuelta a los ladrones, quienes regresaron, efectivamente, para ver qué quería.

—Señores —dijo—, parecen ser personas honradas en apuros; no es justo que sean víctimas de este caballero, que les ha estafado cincuenta pistolas y su reloj. —Y luego, volviéndose sonriente hacia Courtin, añadió—: Usted mismo me lo dijo, señor; así que entregue las cosas como un hombre, sin necesidad de que lo registren.

El asombro y la indignación de Courtin fueron tales que permitió que le quitaran el dinero y el reloj sin pronunciar una sola palabra; pero cuando los ladrones se marcharon, habría estrangulado a Fieubet si este último no hubiera sido el más fuerte de los dos. Fieubet solo se reía de él; y al llegar a Saint Germain contó la aventura a todos los que encontraba. Sus amigos tuvieron que esforzarse mucho para reconciliarlos.

El año terminó con un asunto en el que no tuve poco interés. Durante el año hubo varias grandes fiestas, en las que el Rey asistía a la misa mayor y a vísperas. En esas ocasiones, una dama de la Corte, designada por la Reina, o en su ausencia por la Delfina, hacía una colecta para los pobres. La casa de Lorena, siempre ansiosa de aumentar su importancia, eludía descaradamente este deber, buscando así darse una nueva distinción y asimilar su rango al de los Príncipes de sangre. Pasó mucho tiempo antes de que esto se notara. Finalmente, la duquesa de Noailles, la duquesa de Guiche, su hija, el mariscal de Boufflers y otros lo advirtieron; y poco después me informaron al respecto. Decidí que el asunto debía resolverse y que se hiciera justicia.

Primero se habló con la duquesa de Lude sobre el tema; ella, débil y tímida, no se atrevía a hacer nada; pero al final fue inducida a hablar con Madame la duquesa de Borgoña, quien, deseando juzgar por sí misma la veracidad del asunto, ordenó a Madame de Montbazon que hiciera la colecta para los pobres en la siguiente fiesta que se celebrara. Aunque se encontraba muy bien, Madame de Montbazon fingió estar enferma, permaneció en cama medio día y se excusó por ello de cumplir con el deber. Madame de Borgoña se molestó, pero no se atrevió a insistir más; y, a consecuencia de esta negativa, ninguna de las duquesas quiso hacer la colecta. Otras damas de calidad pronto se dieron cuenta de esto y también se negaron a servir; de modo que la colecta quedó en manos de todo tipo de personas, y a veces ni siquiera se realizaba. Las cosas llegaron a tal punto que el Rey finalmente se enojó y amenazó con hacer que la propia Madame de Borgoña asumiera ese cargo. Pero las negativas siguieron una tras otra, y así la bomba estuvo a punto de estallar.

El Rey, que finalmente ordenó que la hija de M. le Grand tomara la bandeja el día de Año Nuevo de 1704, al parecer, había oído hablar del papel que yo desempeñaba en este asunto y, según supe, expresó a Madame de Maintenon su gran descontento conmigo y con uno o dos duques más. Dijo que los duques eran mucho menos obedientes que los príncipes; y que, aunque muchas duquesas se habían negado a hacer la colecta, en cuanto propuso que la hija de M. le Grand la hiciera, M. le Grand consintió. Al día siguiente, temprano en la mañana, vi a Chamillart, quien me contó que la noche anterior, antes de que pudiera exponer sus asuntos, el Rey había estallado en cólera contra mí, diciendo que era muy extraño, pero que desde que dejé el ejército no hacía más que inmiscuirme en cuestiones de rango y entablar pleitos contra todos; concluyendo con declarar que, si actuaba correctamente, debería enviarme tan lejos que ya no pudiera importunarlo más. Chamillart añadió que había hecho todo lo posible por apaciguar al Rey, pero con poco éxito.

Después de consultar con mis amigos, decidí acercarme al Rey y pedirle audazmente hablar con él en su gabinete, creyendo que era el curso más sabio que podía seguir. Él aún no estaba tan reconciliado conmigo como lo estaría después y, de hecho, estaba muy disgustado conmigo. Por lo tanto, este paso no parecía estar exento de peligro; pero, como he dicho, resolví darlo. Así que, cuando pasó de su comida ese mismo día, le pedí permiso para seguirlo a su gabinete. Sin responderme, me hizo una seña para que entrara y se dirigió al vano de la ventana.

Cuando estuvimos completamente solos, le expliqué, con bastante detalle, mis razones para actuar en este asunto, declarando que no era por falta de respeto a Su Majestad que había pedido a Madame de Saint-Simon y a las demás duquesas que se negaran a hacer la colecta para los pobres, sino simplemente para exigir cuentas a quienes, sin razón, pretendían estar exentas de ese deber. Añadí, manteniendo la mirada fija en el Rey todo el tiempo, que le suplicaba creer que ninguno de sus súbditos era más sumiso a su voluntad ni más dispuesto a reconocer la supremacía de su autoridad en todo que los duques. Hasta ese momento, su tono y su actitud habían sido muy severos; pero entonces ambos se suavizaron y dijo, con mucha bondad y familiaridad, que "así es como se debe hablar y pensar", y otras observaciones igualmente amables. Aproveché entonces para expresar el pesar que sentía al ver que, mientras mi único empeño era agradarle, mis enemigos hacían todo lo posible por desacreditarme ante sus ojos, dando a entender que sospechaba que M. le Grand, quien nunca me había perdonado el papel que desempeñé en el asunto de la princesa d’Harcourt, era uno de ellos. Cuando terminé, el Rey permaneció un momento más, como dispuesto a escuchar si tenía algo más que decir, y luego se despidió de mí con una inclinación, leve pero muy amable, diciendo que estaba bien y que estaba complacido conmigo.

Supe después que dijo lo mismo de mí por la noche a Chamillart, pero, sin embargo, no parecía en absoluto menos firme en su prejuicio a favor de M. le Grand. El Rey, en efecto, era muy fácil de predisponer, difícil de hacer recapacitar y sumamente reacio a buscar esclarecimiento o a escuchar explicaciones, si la autoridad estaba en juego aunque fuera mínimamente. Quien tuviera la habilidad de hacer que una cuestión tomara ese cariz, podía estar seguro de que el Rey dejaría de lado toda consideración de justicia, derecho y razón, y desecharía toda evidencia. Fue tocando esa cuerda como sus ministros supieron manejarlo con tanto arte y hacerse amos despóticos, haciéndole creer todo lo que quisieron, mientras al mismo tiempo lo volvían inaccesible a explicaciones y a quienes pudieran dárselas.

Quizá he extendido demasiado un asunto que podría haberse resumido más. Pero además de que estuve involucrado en él, creo que son estos pequeños detalles privados los que mejor dan a conocer el carácter de la Corte y del Rey.

A principios del año siguiente, 1704, el Rey nombró a La Queue, quien era capitán de caballería, maestre de campo. Este La Queue era señor del lugar cuyo nombre llevaba, situado a seis leguas de Versalles y a igual distancia de Dreux. Se había casado con una joven que el Rey había tenido con la esposa de un jardinero. Bontems, el valet de chambre de confianza del Rey, había concertado el matrimonio sin revelar los nombres del padre ni de la madre de la joven; pero La Queue lo sabía y se prometía una fortuna. La muchacha era alta y se parecía mucho al Rey. Desgraciadamente para ella, conocía el secreto de su nacimiento y envidiaba mucho a sus tres hermanas, reconocidas y tan bien casadas. Vivía en muy buenos términos con su esposo, siempre, sin embargo, en la mayor reserva, y tuvo varios hijos con él. El propio La Queue, aunque por este matrimonio era yerno del Rey, rara vez aparecía en la Corte y, cuando lo hacía, estaba en el mismo nivel que el soldado más sencillo. Bontems no dejaba de darle dinero de vez en cuando. La esposa de La Queue vivió muy melancólicamente durante veinte años en su aldea, nunca la abandonó y casi nunca salía por temor a delatarse.

El miércoles 25 de junio, Monseñor el Duque de Borgoña tuvo un hijo. Este acontecimiento causó gran alegría al Rey y a la Corte. La ciudad compartió su júbilo y llevó su entusiasmo casi hasta la locura, por el exceso de sus demostraciones y festejos. El Rey ofreció una fiesta en Marly y dio los más magníficos regalos a Madame la Duquesa de Borgoña cuando salió de su lecho. Pero pronto tuvimos motivo para arrepentirnos de tanta alegría, pues el niño murió en menos de un año, y de tanto dinero gastado imprudentemente en fiestas cuando se necesitaba para fines más urgentes. Incluso mientras se celebraban estos regocijos, nos llegó una noticia que sembró la consternación en todas las familias y ensombreció a toda la ciudad.

Ya he dicho que se había formado una gran alianza, con el Emperador a la cabeza, contra Francia, y que nuestras tropas se oponían a los Aliados en varias partes de Europa. El Elector de Baviera había unido sus fuerzas a las nuestras y ya nos había prestado algunos servicios. El 12 de agosto condujo a sus hombres a la llanura de Hochstedt, donde el año anterior había obtenido una victoria sobre los imperialistas. En esta llanura se le unieron nuestras tropas, que tomaron posiciones a su derecha e izquierda, bajo el mando de Tallard y Marsin. El propio Elector tenía el mando de todo. Poco después de su llegada a Hochstedt, recibieron noticias de que el Príncipe Eugenio, con las fuerzas imperialistas, y el Duque de Marlborough con los ingleses, venían a su encuentro. Nuestros generales tenían, sin embargo, todo el día por delante para elegir el terreno y hacer sus disposiciones. Hubiera sido difícil hacerlo peor, tanto en un aspecto como en otro. Un arroyo, que no era en absoluto cenagoso, corría paralelo a nuestro ejército; y delante de él un manantial, que formaba un largo y ancho lodazal, casi separaba las dos líneas del mariscal Tallard. Era una situación extraña para un general que dispone de una vasta llanura; y, como se verá, se volvió muy lamentable. En su extrema derecha estaba el gran pueblo de Blenheim, en el que, por una ceguera sin precedentes, había colocado veintiséis batallones de infantería, seis regimientos de dragones y una brigada de caballería. Era todo un ejército solo para sostener ese pueblo y apoyar su derecha, y por supuesto tenía todas esas tropas de menos para ayudarle en la batalla que se libró. La primera batalla de Hochstedt había dado una lección que debió haberse estudiado en esta ocasión. Había también muchos oficiales presentes que habían estado en esa batalla; pero no fueron consultados. Había dos opciones: o tomar posición detrás del arroyo y paralelamente a él, para disputar su paso a los enemigos, o aprovechar el desorden en que caerían al cruzarlo para atacarlos en ese momento. Ambos planes eran buenos; el segundo era mejor; pero no se adoptó ninguno. Lo que se hizo fue dejar un gran espacio entre nuestras tropas y el arroyo, para que el enemigo pudiera pasar a su gusto y ser derrotado después, según se decía. Con tales disposiciones, es imposible dudar que nuestros jefes estaban cegados. El Danubio fluía lo suficientemente cerca de Blenheim como para servir de apoyo a nuestra derecha, mejor incluso que ese pueblo, que por tanto no era necesario sostener.

Los enemigos llegaron el 13 de agosto al amanecer y de inmediato tomaron posición en las orillas del arroyo. Su sorpresa debió de ser grande al ver a nuestro ejército tan lejos, formado en orden de batalla. Aprovecharon el espacio que se les dejaba, cruzaron el arroyo casi por todos los puntos, se formaron en varias líneas del lado al que cruzaron y luego se desplegaron a su gusto, sin recibir la menor oposición. Esto es la pura verdad, aunque parezca increíble; y la posteridad tendrá dificultad en creerlo. Fue casi hasta las ocho de la mañana que todas estas disposiciones, que nuestras tropas vieron realizarse sin moverse, se completaron. El Príncipe Eugenio, con su ejército, ocupó la derecha; el Duque de Marlborough, la izquierda. Este último se enfrentaba así a las fuerzas de Tallard, y el Príncipe Eugenio a las de Marsin.

La batalla comenzó; y en una parte nos fue tan favorable que el ataque del Príncipe Eugenio fue rechazado por Marsin, quien podría haber sacado provecho de esta circunstancia de no ser por la desafortunada posición de nuestra derecha. Dos cosas contribuyeron a ponernos en desventaja. La segunda línea, separada por el lodazal que he mencionado de la primera línea, no podía sostenerla adecuadamente; y, debido al largo rodeo que era necesario hacer alrededor de ese lodazal, ninguna de las líneas, después de recibir o hacer una carga, podía retirarse rápidamente para reagruparse y volver al ataque. En cuanto a la infantería, los veintiséis batallones encerrados en Blenheim dejaban un gran vacío que no podía dejar de sentirse. Los ingleses, que pronto se dieron cuenta de la ventaja que podían sacar de esta falta de infantería y de la dificultad con que se reagrupaba nuestra caballería de la derecha, aprovecharon estas circunstancias con la prontitud de quienes disponen de mucho terreno. Redoblaron sus cargas y, para decirlo todo en una palabra, derrotaron en su primer ataque a todo ese ejército, a pesar de los esfuerzos de nuestros oficiales generales y de varios regimientos por rechazarlos. El ejército del Elector, completamente sin apoyo y atacado de flanco por los ingleses, vaciló a su vez. Todo el valor de los bávaros, todos los prodigios del Elector, no pudieron remediar los efectos de esa vacilación. Así se vio, al mismo tiempo, al ejército de Tallard derrotado y arrojado al mayor desorden; al del Elector sosteniéndose con gran intrepidez, pero ya en retirada; y al de Marsin cargando y ganando terreno sobre el Príncipe Eugenio. No fue sino hasta que Marsin supo de la derrota de Tallard y del Elector que dejó de aprovechar sus ventajas y comenzó su retirada. Esta retirada pudo hacerla sin ser perseguido.

Mientras tanto, las tropas en Blenheim habían sido atacadas dos veces y habían rechazado al enemigo en ambas ocasiones. Tallard había dado órdenes a estas tropas de no abandonar sus posiciones bajo ningún concepto, ni permitir que un solo hombre las dejara. Ahora, viendo a su ejército derrotado y en fuga, quiso revocar esas órdenes. Cabalgaba a toda prisa hacia Blenheim para hacerlo, acompañado solo de dos asistentes, cuando los tres fueron rodeados, reconocidos y hechos prisioneros.

Estas tropas encerradas en Blenheim habían quedado bajo el mando de Blansac, mariscal de campo, y de Clerembault, teniente general. Durante la batalla, este último desapareció y no pudo ser hallado en ninguna parte. Después se supo que, por miedo a ser muerto, había intentado escapar cruzando el Danubio a caballo, acompañado solo de un criado. El criado pasó el río sano y salvo, pero su amo se fue al fondo. Blansac, así dejado solo en el mando, se vio muy perturbado por los desórdenes que veía y oía, y por la falta de nuevas órdenes. Envió un mensajero a Tallard para pedir instrucciones sobre cómo actuar, pero su mensajero fue detenido en el camino y hecho prisionero. No hago más que repetir lo que el propio Blansac declaró en su defensa, que fue igualmente mal recibida por el Rey y el público, pero que no tuvo contradictores, pues nadie fue testigo de lo ocurrido en Blenheim salvo los que estaban allí, y todos ellos, al menos los principales, coincidieron en su relato. Lo que dijeron algunos soldados no era del todo fiable.

Mientras Blansac se encontraba en esta dificultad, vio a Denonville, uno de nuestros oficiales que había sido hecho prisionero, acercarse al pueblo acompañado de un oficial que agitaba un pañuelo en el aire y pedía parlamentar. Denonville era un joven muy apuesto y bien formado, que, al ser muy favorecido por Monseñor el Duque de Borgoña, se había vuelto presuntuoso y algo audaz. En vez de hablar en privado con Blansac y los otros oficiales principales—ya que había emprendido una misión tan extraña—Denonville, que tenía algo de ingenio, mucha elocuencia y una altísima opinión de sí mismo, se puso a arengar a las tropas, intentando persuadirlas de rendirse como prisioneros de guerra, para así preservarse para el servicio del Rey. Blansac, al ver la vacilación que esto causaba entre las tropas, reprendió bruscamente a Denonville para que guardara silencio y comenzó él mismo a arengar a las tropas en sentido contrario. Pero ya era demasiado tarde. El daño estaba hecho. Solo un regimiento, el de Navarra, lo aplaudió; todos los demás mantuvieron un silencio sombrío. Recuerdo a mis lectores que es la versión de Blansac la que estoy relatando.

Poco después de que Denonville y su acompañante regresaran con el enemigo, llegó un lord inglés solicitando parlamentar con el comandante. Fue admitido ante Blansac, a quien le dijo que el Duque de Marlborough lo enviaba para comunicarle que tenía a su disposición cuarenta batallones y sesenta piezas de artillería, con refuerzos disponibles en cualquier momento; que rodearía el pueblo por todos lados; que el ejército de Tallard estaba en fuga y los restos del del Elector en retirada; que Tallard y muchos oficiales generales eran prisioneros; que Blansac no podía esperar refuerzos; y que, por lo tanto, era mejor que capitulara honrosamente de inmediato y se rindiera junto con todos sus hombres como prisioneros de guerra, antes que intentar una lucha en la que seguramente sería derrotado con gran pérdida. Blansac quiso despedir de inmediato a este mensajero, pero el inglés insistió en que avanzara unos pasos fuera del pueblo y viera con sus propios ojos la derrota del ejército del Elector y los preparativos que se hacían del otro lado para continuar la batalla. Blansac, acompañado de uno de sus oficiales, siguió a este lord y quedó asombrado al comprobar con sus propios ojos que todo lo que acababa de oír era cierto. Al regresar a Bleinheim, Blansac reunió a todos sus oficiales principales, les comunicó la propuesta que le habían hecho y les relató lo que él mismo había visto. Todos comprendieron el terrible impacto que sería para el país cuando supiera que se habían rendido como prisioneros de guerra; pero, considerando todo, se pensó que lo mejor era aceptar esos términos y así preservar para el Rey los veintiséis batallones y los doce escuadrones de dragones que allí se encontraban. Esta terrible capitulación fue entonces redactada y firmada de inmediato por Blansac, los oficiales generales y los jefes de cada cuerpo, excepto el de Navarra, que fue así el único que se negó.

El número de prisioneros que cayó en manos del enemigo en esta batalla fue infinito. El Duque de Marlborough se hizo cargo de los más distinguidos, hasta que pudiera llevarlos a Inglaterra para realzar su triunfo allí. A todos los trató, incluso a los más humildes, con la mayor atención, consideración y cortesía, y con una modestia que le honraba aún más que su victoria. Aquellos que quedaron bajo el cuidado del Príncipe Luis de Baden fueron tratados con mucha menos amabilidad.

El Rey recibió la cruel noticia de esta batalla el 21 de agosto, por medio de un correo del Mariscal de Villeroy. Por este correo, el Rey supo que se había librado una batalla el día 13; que había durado desde las ocho de la mañana hasta la noche; que todo el ejército de Tallard había sido muerto o hecho prisionero; que no se sabía qué había sido de Tallard, ni si el Elector y Marsin habían estado en la acción. Todas las cartas privadas que llegaban eran abiertas para ver qué noticias contenían, pero no se lograba obtener información nueva de ellas. Durante seis días el Rey permaneció en esta incertidumbre respecto a las verdaderas pérdidas sufridas. Todos temían escribir malas noticias; por eso, todas las cartas que llegaban de vez en cuando daban solo un relato insatisfactorio de lo ocurrido. El Rey empleó todos los medios a su alcance para obtener alguna noticia. Cada correo que llegaba era examinado por él, pero encontraba poco que lo satisficiera. Ni el Rey ni nadie más podían entender, por lo que les había llegado, cómo era posible que un ejército entero hubiera sido colocado dentro de un pueblo y se hubiera rendido mediante una capitulación firmada. Esto desconcertaba a todos. Por fin, los detalles, que habían ido filtrándose poco a poco, se convirtieron en un verdadero torrente con la llegada de uno de nuestros oficiales, que, hecho prisionero, había sido autorizado por el Duque de Marlborough a ir a París para relatar al Rey la desgracia que le había ocurrido.

No estábamos acostumbrados a las desgracias. Esta, con razón, fue totalmente inesperada. Parecía en todos los aspectos el resultado de una mala dirección general, de una disposición injustificable de las tropas y de una serie de errores graves e increíbles. La conmoción fue general. Rara era la familia ilustre que no tenía algún miembro muerto, herido o prisionero. Otras familias estaban en la misma situación. El dolor y la indignación públicos estallaron sin freno. Nadie que hubiera participado en esta humillación se salvó; los generales y los soldados rasos por igual recibieron reproches. Denonville fue ignominiosamente destituido por el discurso que pronunció en Blenheim. Sin embargo, los generales quedaron completamente exentos. Todo el castigo recayó sobre ciertos regimientos, que fueron disueltos, y sobre algunos oficiales sin importancia—culpables e inocentes mezclados. El clamor fue universal. Puede imaginarse el dolor del Rey ante esta ignominia y esta pérdida, justo en el momento en que imaginaba que el destino del Emperador estaba en sus manos. En un momento en que podía haber contado con asestar un golpe decisivo, se vio reducido a actuar simplemente a la defensiva, para preservar sus tropas; y tuvo que reparar la pérdida de un ejército entero, muerto o hecho prisionero. Lo que siguió mostró no menos que la mano de Dios pesaba sobre nosotros. Todo juicio se perdió. Temblábamos incluso en medio de Alsacia.

En medio de todo este dolor público, no se suspendieron los festejos y celebraciones por el nacimiento del Duque de Bretaña, hijo de Monseñor el Duque de Borgoña. La ciudad ofreció una fiesta de fuegos artificiales sobre el río, que Monseñor, los Príncipes, sus hijos y Madame la Duquesa de Borgoña, con muchas damas y cortesanos, vinieron a ver desde las ventanas del Louvre, con espléndida comida y refrescos preparados para ellos. Este contraste irritó al pueblo, que no quiso entender que se trataba de magnanimidad. Pocos días después, el Rey dio una iluminación y una fiesta en Marly, a la que fue invitada la Corte de Saint Germain; y todo fue en honor de Madame la Duquesa de Borgoña. Agradeció al Prévôt des Marchands los fuegos artificiales sobre el río, y dijo que Monseñor y Madame los habían encontrado muy hermosos.

Poco después de esto, recibí una carta de uno de mis amigos, el Duque de Montfort, que siempre había estado en el ejército del Mariscal de Villeroy. Me comunicó que, a su regreso, pensaba romper su espada y retirarse del ejército. Su carta estaba escrita en un tono tan desesperado que, temiendo que con su ardiente valor pudiera cometer alguna locura militar, le rogué que no se arrojara al peligro con el propósito de morir. Parecía que había adivinado sus intenciones. Se iba a enviar un convoy de dinero a Landau. Dos veces pidió que se le permitiera encargarse de ese convoy, y dos veces le dijeron que era una misión demasiado insignificante para que la emprendiera un mariscal de campo. La tercera vez que solicitó ese favor, lo obtuvo por pura insistencia. Llevó el dinero a salvo a Landau, sin encontrar ningún obstáculo. Al regresar vio algunos húsares merodeando. Sin dudarlo un instante, resolvió perseguirlos. Durante un tiempo fue contenido con dificultad, y finalmente, escapando, partió a atacarlos, seguido solo por dos oficiales. Los húsares se dispersaron y se retiraron; el Duque de Montfort los siguió, se internó en medio de ellos, fue rodeado por todos lados y pronto recibió un golpe que lo derribó. Pocos momentos después, siendo llevado por sus hombres, murió, habiendo tenido apenas tiempo de confesarse y de llegar a sus aposentos. Fue infinitamente lamentado por todos los que lo conocieron. Puede imaginarse el dolor de su familia.