Capítulo XXXIII

Hacia finales de ese año murieron dos personas muy diferentes entre sí. La primera fue Lamoignon, Primer Presidente; la segunda, Ninon, conocida por el nombre de Mademoiselle de l’Enclos. De Lamoignon relataré una sola anécdota, curiosa e instructiva, que mostrará la corrupción de la que era capaz.

Un día—hablo de una época muchos años anterior a los sucesos recién relatados—hubo una gran partida de caza en Saint Germain. La persecución fue tan larga, que el Rey se rindió y regresó a Saint Germain. Varios cortesanos, entre ellos el señor de Lauzun, quien me contó esta historia, continuaron con la caza; y justo cuando caía la oscuridad, se dieron cuenta de que se habían perdido. Al cabo de un tiempo, divisaron una luz, hacia la cual se dirigieron, y finalmente llegaron a la puerta de una especie de castillo. Llamaron, gritaron, se identificaron y pidieron hospitalidad. Eran entonces entre las diez y las once de la noche, y hacia el final del otoño. Les abrieron la puerta. El dueño de la casa salió a recibirlos. Les hizo quitarse las botas y calentarse; puso sus caballos en las caballerizas; y al mismo tiempo mandó preparar una cena para sus huéspedes, que la necesitaban mucho. No esperaron mucho por la comida; y cuando fue servida, resultó excelente; los vinos que la acompañaban eran de varias clases, y también excelentes: en cuanto al dueño de la casa, era tan cortés y respetuoso, sin ser ceremonioso ni insistente, que era evidente que había frecuentado la mejor sociedad. Los cortesanos pronto supieron que su nombre era Fargues, que el lugar se llamaba Courson, y que llevaba varios años viviendo allí retirado. Después de cenar, Fargues condujo a cada uno a un dormitorio separado, donde sus criados los atendieron con toda la debida atención. Por la mañana, apenas los cortesanos se hubieron vestido, encontraron un excelente desayuno esperándolos; y al salir de la mesa vieron sus caballos listos y tan bien atendidos como ellos mismos. Encantados con la cortesía y los modales de Fargues, y conmovidos por su hospitalidad, le hicieron muchas ofertas de servicio y regresaron a Saint Germain. Su ausencia la noche anterior había sido el tema de conversación común, y su regreso y la aventura que vivieron lo fue aún más.

Estos caballeros eran entonces lo más selecto de la Corte, y todos ellos muy íntimos del Rey. Por lo tanto, le relataron su historia, la manera en que fueron recibidos, y elogiaron mucho al dueño de la casa y su buena mesa. El Rey preguntó su nombre y, en cuanto lo oyó, exclamó: “¿Cómo, Fargues! ¿Está tan cerca de aquí, entonces?” Los cortesanos redoblaron sus elogios, y el Rey no dijo más; pero poco después fue a ver a la Reina madre y le contó lo sucedido.

Fargues, en efecto, no era un desconocido ni para ella ni para el Rey. Había tomado parte destacada en los movimientos de París contra la Corte y el Cardenal Mazarino. Si no había sido ahorcado, fue porque contaba con el sólido apoyo de su partido, que logró que lo incluyeran en la amnistía concedida a quienes participaron en esos disturbios. Temiendo, sin embargo, que el odio de sus enemigos pusiera en peligro su vida si permanecía en París, se retiró de la capital a esta casa de campo que acabo de mencionar, donde siguió viviendo en estricta privacidad, incluso cuando la muerte del Cardenal Mazarino parecía hacer innecesario tal aislamiento.

El Rey y la Reina madre, que habían perdonado a Fargues a pesar de sí mismos, se molestaron mucho al descubrir que vivía en la opulencia y tranquilidad tan cerca de la Corte; lo consideraron sumamente audaz por hacerlo; y decidieron castigarlo por esto y por su anterior insolencia. Por ello, ordenaron a Lamoignon que encontrara algo en la vida pasada de Fargues por lo cual pudiera ser castigado; y Lamoignon, ansioso por agradar y sacar provecho de su diligencia, no tardó en satisfacerlos. Hizo averiguaciones y encontró la manera de implicar a Fargues en un asesinato cometido en París en pleno apogeo de los disturbios. En consecuencia, se enviaron oficiales a Courson y su dueño fue arrestado.

Fargues se sorprendió mucho al enterarse de lo que se le acusaba. Sin embargo, se exculpó completamente; alegando, además, que como el asesinato del que se le acusaba había sido cometido durante los disturbios, la amnistía en la que fue incluido borraba todo recuerdo del hecho, según la ley y la costumbre, que nunca antes se había cuestionado. Los cortesanos que habían sido tan bien tratados por el desdichado hombre hicieron todo lo posible ante los jueces y el Rey para obtener la liberación del acusado. Todo fue en vano. Fargues fue decapitado de inmediato, y toda su fortuna fue entregada, a modo de recompensa, al Primer Presidente Lamoignon, quien no tuvo escrúpulo en enriquecerse así con la sangre de un inocente.

La otra persona que murió al mismo tiempo fue, como he dicho, Ninon, la famosa cortesana, conocida, desde que la edad la obligó a abandonar ese oficio, como Mademoiselle de l’Enclos. Fue un nuevo ejemplo del triunfo del vicio llevado con astucia y reparado por alguna virtud. El revuelo que causó, y aún más el desorden que provocó entre la juventud más alta y brillante, superó la extrema indulgencia que, no sin razón, la Reina madre tenía hacia las personas de conducta galante, y más que galante, y la llevó a enviarle una orden para retirarse a un convento. Pero Ninon, observando que no se le indicaba ningún convento en particular, dijo, con gran cortesía, al oficial que le llevó la orden, que, ya que se le dejaba la opción, elegiría “el convento de los Cordeleros en París”; broma descarada que divirtió tanto a la Reina que la dejó en paz en adelante. Ninon nunca tuvo más de un amante a la vez—pero sus admiradores eran innumerables—de modo que, cuando se cansaba de uno, se lo decía francamente y tomaba a otro: El abandonado podía quejarse y lamentarse; su decisión era inapelable; y esta mujer había adquirido tal influencia, que los amantes rechazados nunca se atrevían a vengarse del favorecido, y se sentían demasiado felices de seguir siendo amigos de la casa. A veces se mantenía fiel a uno, si le agradaba mucho, durante toda una campaña.

Ninon tenía amigos ilustres de todo tipo, y poseía tal ingenio que los conservaba a todos y los mantenía en buenos términos entre sí; o, al menos, nunca salían a la luz disputas entre ellos. Había un respeto externo y decoro en todo lo que ocurría en su casa, tal como las princesas de más alto rango rara vez han logrado mantener en sus intrigas.

De este modo, entre sus amigos contaba con una selección de los mejores miembros de la Corte; de modo que se puso de moda ser recibido por ella, y era útil serlo, por las conexiones que así se formaban.

Nunca se jugaba allí, ni había risas estruendosas, ni disputas, ni conversaciones sobre religión o política; pero sí mucho ingenio elegante, historias antiguas y modernas, noticias de galanterías, aunque sin escándalo. Todo era delicado, ligero, mesurado; y ella misma mantenía la conversación gracias a su ingenio y a su gran conocimiento de los hechos. El respeto que, cosa extraña, había adquirido, y el número y distinción de sus amigos y conocidos, continuaron cuando sus encantos dejaron de atraer; y cuando la decencia y la moda la obligaron a recurrir solo a atractivos intelectuales. Conocía todas las intrigas de la vieja y la nueva Corte, serias y de otro tipo; su conversación era encantadora; era desinteresada, fiel, discreta, segura hasta el extremo; y, dejando de lado su fragilidad, virtuosa y llena de probidad. Frecuentemente socorría a sus amigos con dinero e influencia; les prestaba constantemente los servicios más importantes, y guardaba con gran fidelidad los secretos o depósitos de dinero que le confiaban.

Había sido íntima de Madame de Maintenon durante toda su residencia en París; pero Madame de Maintenon, aunque no se atrevía a negar esa amistad, no gustaba de oír hablar de ella.

Le escribía a Ninon con afecto de vez en cuando, incluso hasta su muerte; y Ninon, de igual manera, cuando quería ayudar a algún amigo en quien tenía gran interés, escribía a Madame de Maintenon, quien le prestaba el servicio solicitado de manera eficaz y pronta.

Pero desde que Madame de Maintenon llegó al poder, solo se habían visto dos o tres veces, y entonces en secreto.

Ninon era famosa por sus réplicas ingeniosas. Una que le hizo al último Mariscal de Choiseul merece ser recordada. El Mariscal era la virtud personificada, pero no aficionado a la sociedad ni dotado de mucho ingenio. Un día, después de una larga visita que le hizo, Ninon bostezó, miró al Mariscal y exclamó:

“¡Oh, señor! ¡Cuántas virtudes me hace usted detestar!”

Una línea de no sé qué obra. Puede imaginarse la risa que esto provocó. L’Enclos vivió mucho más allá de sus ochenta años, siempre saludable, visitada, respetada. Dedicó sus últimos años a Dios, y su muerte fue la noticia del día. La singularidad de este personaje me ha llevado a extender mis observaciones sobre ella.

Poco tiempo después de la muerte de Mademoiselle de l’Enclos, le ocurrió una terrible aventura a Courtenvaux, el hijo mayor de M. de Louvois. Courtenvaux era comandante de los Cien Suizos, aficionado a las juergas oscuras; con una voz ridícula, tacaño, pendenciero, aunque modesto y respetuoso; en fin, un sujeto muy torpe. El Rey, más ansioso de saber todo lo que ocurría de lo que la mayoría creía, aunque ya se le atribuía no poca curiosidad en este sentido, había autorizado a Bontems a contratar un número de suizos además de los que estaban apostados en las puertas, parques y jardines. Estos asistentes tenían órdenes de deambular mañana, tarde y noche por los pasillos, corredores, escaleras, incluso en los lugares privados, y, cuando el clima lo permitía, en los patios y jardines; y en secreto vigilar a las personas, seguirlas, observar a dónde iban, quién estaba allí, escuchar todas las conversaciones que pudieran oír y hacer informes de sus descubrimientos. Esto se hacía con esmero en Versalles, en Marly, en Trianón, en Fontainebleau y en todos los lugares donde estuviera el Rey. Estos nuevos asistentes molestaban considerablemente a Courtenvaux, pues sobre tales recién llegados no tenía ninguna autoridad. Esa temporada, en Fontainebleau, una sala que antes había sido ocupada por un grupo de los Cien Suizos y de la guardia real fue entregada por completo al nuevo cuerpo. La sala se encontraba en un paso público de comunicación indispensable para todos en el castillo y, en consecuencia, era excelente para vigilar a quienes pasaban por allí. Courtenvaux, más molesto que nunca por esta nueva disposición, la consideró una nueva intromisión en su autoridad y se enfureció violentamente con los recién llegados, increpándolos con buenas palabras. Ellos lo dejaron desahogarse cuanto quiso; tenían sus órdenes y eran demasiado prudentes para dejarse perturbar por su ira. El Rey, que se enteró de todo esto, mandó llamar de inmediato a Courtenvaux. Tan pronto como apareció en el gabinete, el Rey le gritó desde el otro extremo de la sala, sin darle tiempo de acercarse, y con una furia tan terrible, y para él tan inusual, que no solo Courtenvaux, sino Príncipes, Princesas y todos los presentes en la cámara, temblaron. Amenazas de quitarle su puesto, palabras de lo más severas y poco habituales, llovieron sobre Courtenvaux, quien, desfallecido de miedo y deseando hundirse en la tierra, no tuvo ni tiempo ni medios para pronunciar palabra. La reprimenda terminó con el Rey diciendo: “Sal de aquí.” Apenas tuvo fuerzas para obedecer.

La causa de esta extraña escena fue que Courtenvaux, con el alboroto que armó, atrajo la atención de toda la Corte sobre el cambio efectuado por el Rey, y que, una vez visto, su propósito quedó claro para todos. El Rey, que ocultaba su sistema de espionaje con el mayor cuidado, había contado con que este cambio pasara desapercibido, y se enfureció al ver que Courtenvaux, con su escándalo, lo hacía evidente para todos. Nunca volvió a recuperar el favor del Rey durante el resto de su vida; y de no ser por su familia, ciertamente habría sido desterrado y despojado de su cargo.

Permítanme hablar ahora de algo de mayor importancia.

La guerra, como he dicho, continuaba, pero sin traernos ninguna ventaja. Por el contrario, nuestras pérdidas en Alemania e Italia, más por enfermedad que por la espada, eran tan grandes que se resolvió aumentar cada compañía en cinco hombres; y, al mismo tiempo, se reclutaron veinticinco mil milicianos, lo que causó gran ruina y desolación en las provincias. El Rey se dejó convencer de que el pueblo estaba ansioso por ingresar a esta milicia y, de vez en cuando, en Marly, se le presentaban ejemplos de los enlistados, y se hacía gran alarde de su alegría y entusiasmo por servir. He oído esto muchas veces; mientras que, al mismo tiempo, sabía por mis propios arrendatarios y por todo lo que se decía, que el reclutamiento de esta milicia llevaba la desesperación a todas partes, y que muchos se mutilaban para eximirse del servicio. Nadie en la Corte ignoraba esto. La gente bajaba la mirada al ver el engaño practicado al Rey y la credulidad que mostraba, y luego susurraban entre sí lo que pensaban de una adulación tan ruinosa. También se crearon nuevos regimientos en ese tiempo, y una multitud de nuevos coroneles y estados mayores, en vez de añadir un nuevo batallón o escuadrón a los regimientos ya existentes. Veía claramente hacia qué precipicio nos dirigíamos. Habíamos sufrido pérdidas en Hochstedt, Gibraltar y Barcelona; Cataluña y los países vecinos estaban en rebelión; Italia no nos daba más que éxitos miserables; España agotada; Francia, escasa de hombres y dinero, y con generales incapaces protegidos por la Corte contra sus errores. Veía todo esto tan claramente que no podía evitar reflexionar ni dejar de comunicarlo a mis amigos en el gobierno. Pensaba que era tiempo de terminar la guerra antes de hundirnos aún más, y que podría terminarse cediendo al Archiduque lo que no podíamos defender y dividiendo el resto. Mi plan era dejar a Felipe V la posesión de toda Italia, excepto las partes que pertenecían al Gran Duque, las repúblicas de Venecia y Génova, y los estados eclesiásticos de Nápoles y Sicilia; nuestro Rey tendría Lorena y algunas otras pequeñas adiciones territoriales; y ubicar en otros lugares a los Duques de Saboya, Lorena, Parma y Módena. Relaté este plan al Canciller y a Chamillart, entre otros. El contraste entre sus respuestas fue notable. El Canciller, después de escucharme atentamente, dijo que, si se adoptaba mi plan, con gusto me besaría el pie de alegría. Chamillart, con gravedad, respondió que el Rey no cedería ni un solo palmo de toda la sucesión española. Entonces comprendí la ceguera que se había apoderado de nosotros y cuánto debíamos temer sus consecuencias.

Sin embargo, el Rey, como para burlarse de la desgracia y mostrar a sus enemigos la poca inquietud que sentía, decidió, al comenzar el nuevo año de 1706, que la Corte debía estar más alegre que nunca. Anunció que habría bailes en Marly cada vez que estuviera allí ese invierno, y nombró a quienes debían bailar; y dijo que le agradaría mucho ver bailes ofrecidos a Madame de Borgoña en Versalles. Así, se celebraron muchos allí, y también en Marly, y de vez en cuando hubo mascaradas. Un día, el Rey quiso que todos, incluso los más ancianos que estaban en Marly, asistieran al baile enmascarados; y, para evitar toda distinción, él mismo fue con una túnica de gasa sobre su traje; pero tal disfraz ligero era solo para él; todos los demás estaban completamente disfrazados. M. y Madame de Beauvilliers estaban allí perfectamente disfrazados. Cuando digo que estaban allí, quienes conocían la Corte admitirán que he dicho más que suficiente. Tuve el placer de verlos y de reír tranquilamente con ellos. En todos estos bailes, el Rey hacía bailar a personas que hacía mucho habían pasado la edad para hacerlo. En cuanto al Conde de Brionne y el Caballero de Sully, su danza era tan perfecta que no había edad para ellos.