Capítulo XXXVII

Fue justo al comenzar el año 1706 cuando recibí una noticia que casi me dejó sin aliento por lo repentina y sorprendente que fue. Mantenía una relación muy cercana con Gualterio, el nuncio del Papa. Justo en esa época estábamos sin embajador en Roma. El nuncio me habló sobre ese puesto; pero a mi edad —apenas tenía treinta años— y sabiendo la poca disposición del Rey a emplear a jóvenes en asuntos públicos, no presté atención a sus palabras. Ocho días después, entró en mi habitación un martes, aproximadamente una hora después del mediodía, con los brazos abiertos, la alegría reflejada en el rostro, y abrazándome, me pidió que cerrara la puerta, incluso la de mi antecámara, para que no lo vieran. Iba a ir a Roma como embajador. Le hice repetirlo dos veces: me parecía imposible. Si uno de los retratos en mi habitación me hubiera hablado, no me habría sorprendido más. Gualterio me rogó que mantuviera el asunto en secreto, diciendo que el nombramiento me sería anunciado oficialmente en breve.

Fui de inmediato a buscar a Chamillart, reprochándole que no me hubiera avisado de tan buena noticia. Él sonrió ante mi enojo y dijo que el Rey había ordenado que la noticia se mantuviera en secreto. Admito que me sentí halagado de ser elegido a mi edad para una embajada tan importante. Por todos lados me aconsejaban aceptar, y así lo decidí. Sin embargo, no podía entender cómo había sido yo el seleccionado. Torcy, años después, cuando el Rey ya había muerto, me contó cómo sucedió todo. En ese entonces no tenía relación alguna con Torcy; no fue sino mucho después que surgió la amistad entre nosotros.

Me contó, entonces, que estando vacante la embajada, el Rey deseaba ocupar ese puesto, y también quería que un Duque fuera el embajador. Tomó un almanaque y comenzó a leer los nombres de los Duques, empezando por M. de Uzes. No se detuvo hasta llegar a mi nombre. Entonces dijo (a Torcy): “¿Qué piensas de él? Es joven, pero es bueno”, etc. El Rey, tras escuchar algunas opiniones de quienes lo rodeaban, cerró el almanaque y dijo que no valía la pena seguir buscando, decidió que yo fuera el embajador, pero ordenó que el nombramiento se mantuviera en secreto. Supe esto, más de diez años después de ocurrido, por un hombre veraz, que ya no tenía interés ni razón para ocultarme nada.

Aconsejado por todos mis amigos para aceptar el puesto que se me ofrecía, no dudé mucho en hacerlo. Madame de Saint-Simon me dio el mismo consejo, aunque a ella le dolía la idea de dejar a su familia. No puedo negarme el placer de relatar aquí lo que los tres ministros dijeron cada uno sobre mi esposa, una mujer entonces de solo veintisiete años. Los tres, sin saberlo entre sí y sin que yo lo solicitara, me aconsejaron no ocultarle ninguno de los asuntos de mi embajada, sino darle un lugar al final de la mesa cuando leyera o escribiera mis despachos, y consultarla con deferencia sobre todo. Rara vez he disfrutado tanto un consejo como en este caso. Aunque, como resultó, no pude seguirlo en Roma, ya lo había hecho mucho antes y continué haciéndolo toda mi vida. No le oculté nada, y tuve buenos motivos para alegrarme de ello. Sus consejos siempre fueron sabios, juiciosos y útiles, y muchas veces me libró de muchos inconvenientes.

Pero para continuar la narración de esta embajada. Pronto fue tan conocido que yo iba a Roma, que mientras bailábamos en Marly, oíamos decir a la gente: “Miren, el señor Embajador y la señora Embajadora están bailando.” Después de esto, quise que el anuncio se hiciera público lo antes posible, pero el Rey no se dejaba apresurar. Día tras día pasaba y yo seguía en suspenso. Por fin, hacia mediados de abril, tuve una entrevista con Chamillart un día, justo después de que saliera del consejo en el que sabía que se había decidido mi destino. Supe entonces que el Rey había decidido no enviar embajador a Roma. El Abate de La Tremoille ya estaba allí; había sido nombrado Cardenal y debía quedarse y atender los asuntos de la embajada. Después supe que tenía motivos para atribuir a Madame de Maintenon y a M. du Maine el cambio en la intención del Rey hacia mí. Madame de Saint-Simon se alegró mucho. Parecía como si previera el extraño descrédito en que iban a caer los asuntos del Rey en Italia, el embrollo y el desorden que las desgracias públicas causarían en las finanzas, y la cruel situación a la que todo nos habría reducido en Roma. Por mi parte, había tenido tanto tiempo para consolarme de antemano, que no necesité más. Sin embargo, sentí que había perdido todo el favor del Rey, y, en efecto, cada día se alejaba más de mí. Por qué medios me recuperé aún no es tiempo de contarlo.

En la noche entre el 3 y el 4 de febrero, murió el Cardenal Coislin, Obispo de Orleans. Era un hombre pequeño, muy gordo, que parecía un cura de aldea. Su pureza de costumbres y sus virtudes le granjearon mucho cariño. Dos buenas acciones de su vida merecen ser recordadas.

Cuando, tras la revocación del edicto de Nantes, el Rey decidió convertir a los hugonotes mediante dragones y torturas, se envió un regimiento a Orleans, para que se desplegara en la diócesis. Tan pronto como llegó, M. de Orleans avisó a los oficiales que podían alojarse en su casa; que sus caballos serían alojados en sus establos. Les rogó que no permitieran que ninguno de sus hombres saliera del pueblo, causara el más mínimo desorden, dijera una sola palabra a los hugonotes, ni se alojara en sus casas. Se propuso que se le obedeciera, y así fue. El regimiento se quedó un mes; y le costó bastante. Al cabo de ese tiempo, logró que los soldados fueran enviados lejos, y no volvieron más. Esta conducta, tan llena de caridad, tan opuesta a la de casi todas las demás diócesis, ganó tantos hugonotes como los que se ganaron por las barbaridades que sufrieron en otros lugares. Se necesitaba cierto valor, por no hablar de generosidad, para actuar así y censurar en silencio, por decirlo de alguna manera, la conducta del Rey.

La otra acción de M. de Orleans fue menos pública y menos peligrosa, pero no menos buena. Repartía en secreto muchas limosnas a los pobres, además de las que daba públicamente. Entre los que socorría estaba un pobre caballero arruinado, sin esposa ni hijos, a quien daba una pensión de cuatrocientos libras y un lugar en su mesa siempre que estaba en Orleans. Una mañana, los sirvientes de M. de Orleans le dijeron a su amo que faltaban diez piezas de plata, y que la sospecha recaía sobre el caballero. M. de Orleans no podía creerlo culpable, pero como no se presentó en la casa durante varios días, al final se vio obligado a pensar que así era. Entonces mandó llamar al caballero, quien admitió ser el culpable.

M. de Orleans le dijo que debía haber estado en una situación desesperada para cometer una acción de esa naturaleza, y le reprochó no haberle hablado de sus necesidades. Luego, sacando veinte luises de su bolsillo, se los dio al caballero, le dijo que olvidara lo ocurrido y que siguiera usando su mesa como antes. M. de Orleans prohibió a sus sirvientes mencionar sus sospechas, y esta anécdota nunca se habría sabido, de no haber sido contada por el propio caballero, lleno de confusión y gratitud.

M. de Orleans, después de convertirse en cardenal, fue muchas veces presionado por sus amigos para que renunciara a su obispado. Pero no quiso escucharlos. El Rey le tenía un respeto que rayaba en la devoción. Cuando Madame de Bourgogne estaba a punto de dar a luz a su primer hijo, el Rey envió un correo a M. de Orleans pidiéndole que fuera a la Corte de inmediato y que permaneciera allí hasta después del parto. Cuando nació el niño, el Rey no permitió que fuera bautizado por otra mano que no fuera la de M. de Orleans. El pobre hombre, muy gordo, como ya he dicho, sudaba siempre mucho; en esa ocasión, envuelto en su capa y su roquete, su cuerpo sudaba en tal abundancia que, en la antecámara, el piso estaba mojado a su alrededor. Toda la Corte lamentó mucho su muerte; el Rey fue quien más elogios le dedicó. Se supo después de su muerte, por su ayuda de cámara, que se mortificaba continuamente con instrumentos de penitencia, y que se levantaba cada noche y pasaba una hora de rodillas en oración. Recibió los sacramentos con gran piedad y murió la noche siguiente tal como había vivido.

Heudicourt el joven, una especie de sátiro muy travieso y muy involucrado en grandes intrigas galantes, compuso por esa época una canción sobre el gran preboste y su familia. Era tan sencilla, tan fiel a la naturaleza y, a la vez, tan divertida, que alguien se la susurró al oído al Mariscal de Boufflers durante la misa, y él no pudo evitar estallar en carcajadas, aunque estaba asistiendo a la misa del Rey. El Mariscal era el hombre más serio y grave de toda Francia; el mayor esclavo del decoro. Por eso, el Rey se volvió sorprendido, y su asombro aumentó considerablemente al ver al Mariscal de Boufflers casi a punto de reventar de risa, con las lágrimas corriéndole por las mejillas. Al retirarse a su gabinete, llamó al Mariscal y le preguntó qué le había ocurrido durante la misa. El Mariscal le repitió la canción. Entonces el Rey estalló en una risa aún más fuerte que la del Mariscal, y durante quince días no pudo evitar sonreír cada vez que veía al gran preboste o a algún miembro de su familia. La canción pronto se difundió y divirtió mucho a la Corte y a la ciudad.

Debería evitar especialmente manchar esta página con el relato de la operación de fístula que le practicaron a Courcillon, único hijo de Dangeau, si no fuera por el extremo ridículo que la acompañó. Courcillon era un joven audaz, muy dado a los dichos ingeniosos, a las travesuras, a la impiedad y a la más sucia de las depravaciones, de la cual, en efecto, esta operación pasó públicamente como fruto. Su madre, Madame Dangeau, mantenía la más estricta intimidad con Madame de Maintenon. Ellas dos, de toda la Corte, eran las únicas ignorantes de la vida que llevaba Courcillon. Madame estaba muy afligida; y se apartaba de su lecho, aunque fuera por un momento, con dolor. Madame de Maintenon compartía su pena y acudía todos los días a hacerle compañía junto a la cama de Courcillon. Madame d’Heudicourt, otra amiga íntima de Madame de Maintenon, también era admitida allí, pero casi nadie más. Courcillon las escuchaba, les hablaba devotamente y pronunciaba las reflexiones que le sugería su estado. Ellas, admiradas, proclamaban por doquier que era un santo. Madame d’Heudicourt y algunas otras que escuchaban estos discursos, y que conocían bien al peregrino y lo veían sacarles la lengua a escondidas, no sabían qué hacer para no reírse, y en cuanto podían se iban a contar todo lo que habían oído a sus amigos. Courcillon, que consideraba un gran honor tener a Madame de Maintenon cada día como enfermera, pero que, sin embargo, se moría de aburrimiento, solía recibir a sus amigos por la noche (cuando Madame de Maintenon y su madre se habían ido), y les relataba, con burlesca exageración, todas las miserias que había sufrido durante el día y ridiculizaba los discursos devotos que había escuchado. Durante toda su enfermedad, Madame de Maintenon fue a verlo todos los días, de modo que su credulidad, que nadie se atrevía a desengañar, fue motivo de burla en la Corte. Concibió una opinión tan alta de la virtud de Courcillon, que siempre lo citaba como ejemplo, y el Rey también formó la misma opinión. Courcillon tuvo buen cuidado de no intentar cultivarla cuando se curó; sin embargo, ni el Rey ni Madame de Maintenon abrieron los ojos ni cambiaron su actitud hacia él. Hay que decir que Madame de Maintenon, salvo en la sublime intriga de su gobierno y con el Rey, fue siempre la reina de los engañados.

Parecería que hay, en ciertos momentos, modas en los crímenes como en la ropa. En la época de las Voysins y las Brinvilliers, no había más que envenenadores por todas partes; y contra ellos se instituyó expresamente un tribunal, llamado ardiente, porque los condenaba a las llamas. En la época de la que ahora hablo, 1703, pues olvidé relatar lo que sigue en su lugar correspondiente, los falsificadores de documentos estaban en auge y se volvieron tan comunes, que se estableció una cámara compuesta de consejeros de Estado y otros, únicamente para juzgar las acusaciones que este tipo de criminales suscitaba.

Los Bouillon deseaban ser reconocidos como descendientes, por línea masculina, de los Condes de Auvernia, y reclamar en consecuencia toda clase de distinciones y honores. Sin embargo, no tenían pruebas de ello, sino que, por el contrario, su genealogía demostraba que era falso. De repente, un antiguo documento que había estado sepultado en la oscuridad de los siglos en la iglesia de Brioude, fue presentado al Cardenal Bouillon. Tenía todas las señales de antigüedad y contenía una prueba triunfante del linaje de la casa de La Tour, a la que pertenecían los Bouillon, de los antiguos Condes de Auvernia. El Cardenal se sintió encantado de tener en sus manos ese precioso documento. Pero, para evitar toda sospecha, fingió modestia y dudó en dar fe a una evidencia tan decisiva. Habló confidencialmente con todos los sabios que conocía y les rogó que examinaran el documento con cuidado, para no ser víctima de una credulidad demasiado fácil.

No es necesario discutir si los examinadores fueron engañados por el documento, o si se dejaron seducir para creer en él, como es más que probable, por temor a ofender al Cardenal. Basta decir que se pronunciaron a favor del acta, y que el padre Mabillon, ese benedictino tan conocido en toda Europa por su sentido y su sinceridad, fue llevado por los demás a compartir su opinión.

Después de esto, el Cardenal de Bouillon ya no fingió ninguna duda sobre la autenticidad del hallazgo. Todos sus amigos lo felicitaron por ello, la mayoría para ver cómo recibiría sus congratulaciones. Era un caos más que una mezcla, de vanidad desmesurada, modestia sumamente afectada y una alegría tan desbordante que no podía contener.

Desafortunadamente, De Bar, quien había encontrado el precioso documento y lo había presentado al Cardenal de Bouillon, fue arrestado y encarcelado poco tiempo después, acusado de múltiples falsificaciones. Este hecho causó cierta conmoción y despertó sospechas sobre el documento, que ahora fue examinado atentamente con muchas nuevas miradas. Sabios ajenos a los Bouillon lo impugnaron, y De Bar fue tan presionado sobre este punto, que hizo varias admisiones delicadas. El temor se extendió de inmediato entre los Bouillon. Hicieron todo lo posible por evitar el golpe que se avecinaba. Al ver que el tribunal se mantenía firme y decidido a llegar hasta el final, solicitaron abiertamente por De Bar y emplearon todo su crédito para lograr su liberación. Finalmente, al ver al tribunal inflexible, se vieron obligados a tomar una resolución extrema. M. de Bouillon admitió ante el Rey que su hermano, el Cardenal de Bouillon, podría, sin que ellos lo supieran, haber presentado hechos que no podía probar. Añadió que, poniéndose en manos del Rey, suplicaba que el asunto se detuviera de inmediato, en consideración a quienes sólo eran culpables de demasiada credulidad y demasiada confianza en un hermano que los había engañado. El Rey, con más amistad por M. de Bouillon que reflexión sobre lo que debía como reparación por una ofensa pública, accedió a ello.

De Bar, convicto de haber fabricado ese documento, por su propia confesión ante el tribunal público, no fue condenado a muerte, sino a prisión perpetua. Como es de suponer, esta aventura causó gran revuelo; pero lo que no se puede creer tan fácilmente es la conducta de los señores Bouillon unos quince meses después.

En la época en que se descubrió el falso documento antes mencionado, el Cardenal de Bouillon encargó a Baluze, un hombre muy dado a los estudios genealógicos, que escribiera la historia de la casa de Auvernia. En esa historia, la descendencia por línea masculina de los Bouillon de los Condes de Auvernia se establecía sobre la base de la evidencia proporcionada por ese documento. Al menos, nadie dudaba de que así era, y el mundo se escandalizó enormemente al ver aparecer la obra después de que ese documento había sido declarado falso. Muchos sabios y amigos de Baluze lo consideraron tan deshonrado por ello, que rompieron toda relación con él, y esto puso el broche final a la confusión de este asunto.

El jueves 7 de marzo de 1707, un extraño suceso perturbó al Rey y llenó la Corte y la ciudad de rumores. Beringhen, primer caballerizo mayor, salió de Versalles a las siete de la tarde de ese día para ir a París, solo en uno de los carruajes del Rey, con dos lacayos reales detrás y un mozo llevando una antorcha delante de él, montado en el séptimo caballo. El carruaje había llegado a la llanura de Bissancourt y pasaba entre una granja al borde del camino cerca del puente de Sèvres y una taberna llamada “El Amanecer”, cuando fue detenido por quince o dieciséis hombres a caballo, quienes se apoderaron de Beringhen, lo metieron apresuradamente en una diligencia que los esperaba y se lo llevaron. El carruaje del Rey, con el cochero, los lacayos y el mozo, fue autorizado a regresar a Versalles. Tan pronto como llegó a Versalles, se informó al Rey de lo sucedido. Inmediatamente envió aviso a sus cuatro Secretarios de Estado, ordenándoles enviar correos por todas partes a las fronteras, con instrucciones a los gobernadores para que vigilaran todos los pasos, de modo que si estos jinetes eran enemigos extranjeros, como se sospechaba, fueran capturados al intentar salir del reino. Se sabía que una partida enemiga había entrado en Artois, que no habían cometido desórdenes, pero que aún permanecían allí. Aunque al principio la gente encontraba difícil creer que Beringhen hubiera sido secuestrado por una partida como esa, como se sabía que no tenía enemigos, que no se le consideraba lo suficientemente rico como para esperar un gran rescate, y que ninguno de nuestros financieros más acaudalados había sido capturado de esa manera, finalmente se aceptó esta explicación como la correcta.

Y así fue en realidad. Cierto Guetem, violinista del Elector de Baviera, había entrado al servicio de Holanda, había participado en su guerra contra Francia y se había convertido en coronel. Conversando una noche con sus compañeros, apostó que secuestraría a alguna persona notable entre París y Versalles. Obtuvo un pasaporte y treinta hombres escogidos, casi todos oficiales. Cruzaron los ríos disfrazados de comerciantes, lo que les permitió preparar sus relevos [de caballos]. Varios de ellos permanecieron siete u ocho días en Sèvres, Saint Cloud y Boulogne, desde donde tuvieron la audacia de ir a Versalles y ver cenar al Rey. Uno de ellos fue capturado al día siguiente de la desaparición de Beringhen y, cuando Chamillart lo interrogó, respondió con una buena dosis de descaro. Otro fue capturado en el bosque de Chantilly por uno de los sirvientes de M. le Prince. Por él se supo que se habían dispuesto relevos de caballos y una diligencia en Morlière para el prisionero cuando llegara allí, y que ya había pasado el Oise.

Como he dicho, se enviaron correos a los gobernadores de las fronteras; además, se informó de lo sucedido a todos los intendentes de la frontera y a todas las tropas acantonadas allí. Varios guardias del Rey, así como mozos de la caballeriza, salieron en persecución de los captores de Beringhen. A pesar de la diligencia empleada, los jinetes habían cruzado el Somme y se encontraban a cuatro leguas más allá de Ham—Beringhen, custodiado por los oficiales y comprometido a no ofrecer resistencia—cuando el grupo fue detenido por un sargento y dos destacamentos del regimiento de Livry. Beringhen fue liberado de inmediato. Guetem y su compañero fueron hechos prisioneros.

El gran error que cometieron fue permitir que el carruaje del Rey y los lacayos regresaran a Versalles tan pronto después del secuestro. Si hubieran llevado el coche consigo bajo la cobertura de la noche, manteniendo así al Rey en la ignorancia de sus acciones hasta el día siguiente, habrían tenido más tiempo para su huida. En lugar de esto, se fatigaron por apresurarse demasiado. Se habían cansado de esperar un carruaje que parecía que nunca contendría a alguien importante. El Canciller había pasado, pero a plena luz del día, y por ello temieron detenerlo. M. le Duc d’Orleans había pasado, pero en una diligencia, lo que les inspiró desconfianza. Finalmente apareció Beringhen en uno de los coches del Rey, acompañado de sirvientes con librea real y portando su cordón azul, como era su costumbre. Creyeron haber encontrado un verdadero premio. Pronto supieron con quién trataban y también le dijeron quiénes eran ellos. Guetem prodigó a Beringhen toda clase de atenciones y mostró un gran deseo de ahorrarle toda fatiga posible. Llevó sus atenciones tan lejos que eso causó su fracaso. Permitió que Beringhen se detuviera y descansara en dos ocasiones. El grupo perdió uno de sus relevos, lo que los retrasó considerablemente.

Beringhen, encantado con su rescate y muy agradecido por el buen trato recibido, cambió de lugar con Guetem y sus compañeros, los condujo a Ham y, a su vez, los trató bien. Escribió a su esposa y a Chamillart anunciando su liberación, y estas cartas fueron leídas con gran satisfacción por el Rey.

El martes 29 de marzo, Beringhen llegó a Versalles hacia las ocho de la noche y fue directamente a ver al Rey, que se encontraba en los aposentos de Madame de Maintenon, quien lo recibió bien y le hizo relatar todas sus aventuras. Pero el Rey no se mostró complacido al encontrar a los oficiales de la caballeriza en gran estado de alegría y preparando fuegos artificiales para celebrar el regreso de Beringhen. Prohibió todas estas muestras de regocijo y no permitió que se lanzaran los fuegos artificiales. Tenía estas pequeñas celosías. Quería que todos le fueran devotos solo a él, sin reservas ni divisiones. Sin embargo, toda la Corte mostró interés por este regreso, y Beringhen fue consolado por la bienvenida pública que recibió por sus fatigas.

Guetem y sus oficiales, mientras esperaban la decisión del Rey, fueron alojados en la casa de Beringhen en París, donde fueron tratados mejor de lo que merecían. Beringhen obtuvo permiso para que Guetem viera al Rey. Hizo más aún; presentó a Guetem ante el Rey, quien lo elogió por haber tratado tan bien a su prisionero y dijo que la guerra siempre debía conducirse correctamente. Guetem, que no carecía de ingenio, respondió que estaba tan asombrado de encontrarse ante el mayor Rey del mundo y de que ese Rey se dignara hablarle, que no tenía fuerzas para responder. Permaneció diez o doce días en la casa de Beringhen para conocer París, la Ópera y la Comedia, y se convirtió en el tema de conversación de la ciudad. La gente corría tras él por todas partes, y los más distinguidos no se avergonzaban de hacer lo mismo. Por todas partes fue aplaudido por un acto de temeridad que bien podría haber pasado por insolencia. Beringhen lo agasajó, le proporcionó carruajes y sirvientes para acompañarlo y, al despedirse, dinero y considerables obsequios. Guetem fue bajo palabra a Reims para reunirse con sus compañeros hasta ser canjeado, y tuvo la ciudad por prisión. Casi todos los demás habían escapado. El proyecto no era menos que secuestrar a Monseñor, o a uno de los príncipes, sus hijos.

Esta ridícula aventura dio lugar a precauciones, excesivas en un principio, que causaron tristes obstrucciones en puentes y puertas. También provocó el arresto de varias personas. Las partidas de caza de los príncipes se vieron interrumpidas durante algún tiempo, hasta que las cosas volvieron a su curso habitual. Pero no dejaba de ser divertido ver, durante algún tiempo, el terror de las damas, e incluso de los hombres, de la Corte, que ya no se atrevían a salir sino a plena luz del día, y aun así con poca seguridad, imaginándose en todo momento en peligro de ser capturados.

He relatado en su debido lugar la aventura de Madame la Princesa de Conti con Mademoiselle Choin y el apego de Monseñor por esta última. Ese apego solo se incrementó por la dificultad de verse.

Mademoiselle Choin se retiró a la casa de Lacroix, uno de sus parientes en París, donde vivía completamente oculta. Se le informaba de los raros días en que Monseñor cenaba solo en Meudon, sin pasar la noche allí. Ella iba el día anterior en un coche de alquiler, cruzaba los patios a pie, mal vestida, como una mujer común que iba a ver a algún oficial en Meudon, y, por una escalera trasera, era admitida ante Monseñor, quien pasaba algunas horas con ella en un pequeño apartamento del primer piso. Con el tiempo, comenzó a ir allí con una doncella, su paquete en el bolsillo, en las noches en que Monseñor dormía allí.

Permanecía en ese apartamento sin ver a nadie, atendida por su doncella y servida por un criado que era el único que conocía el secreto.

Poco a poco, los amigos de Monseñor recibieron permiso para verla; entre ellos estaban M. le Prince de Conti, Monseñor el Duque de Borgoña, Madame la Duquesa de Borgoña y M. el Duque de Berry. Sin embargo, siempre había un aire de misterio en torno al asunto. Las reuniones que se celebraban se mantenían en secreto, aunque eran frecuentes, y se las llamaba parvulos.

Mademoiselle Choin permanecía en su pequeño apartamento únicamente por la comodidad de Monseñor. Dormía en la cama y en el gran apartamento donde se alojaba Madame la Duquesa de Borgoña cuando el Rey estaba en Meudon. Siempre se sentaba en un sillón delante de Monseñor; Madame de Borgoña se sentaba en un escabel. Mademoiselle Choin nunca se levantaba para ella; al hablar de ella, incluso delante de Monseñor y de la compañía, solía decir "la Duquesa de Borgoña", y convivía con ella como Madame de Maintenon, salvo que "querida" y "mi tía" eran términos que no se intercambiaban entre ellas, y que Madame de Borgoña no era ni de lejos tan libre ni se sentía tan a gusto como con el Rey y Madame de Maintenon. Monsieur de Borgoña se mostraba muy contenido. Sus modales no concordaban con los de ese mundo. Monseñor el Duque de Berry, que era más desenvuelto, se sentía completamente en casa.

Mademoiselle Choin asistía los días de fiesta a misa en la capilla a las seis de la mañana, bien abrigada, y comía sola, cuando Monseñor no comía con ella. Cuando él estaba a solas con ella, todas las puertas eran vigiladas y atrancadas para evitar intrusos. La gente la consideraba para Monseñor lo que Madame de Maintenon era para el Rey. Todas las estrategias para el futuro se dirigían y orientaban hacia ella. Se intrigaba para conseguir permiso para visitarla en París; se cortejaba a sus amigos y conocidos, Monseñor el Duque de Borgoña procuraba agradarle, le mostraba respeto, era atento con sus amistades, aunque no siempre con éxito. Ella se comportaba con Monseñor el Duque de Borgoña como una suegra, y a veces hablaba con tal autoridad y franqueza a Madame de Borgoña que la hacía llorar.

El Rey y Madame de Maintenon no ignoraban en absoluto todo esto, pero guardaban silencio, y toda la Corte que lo sabía, solo lo comentaba en voz baja. Esto basta por ahora; servirá para explicar muchas cosas de las que hablaré más adelante.