Capítulo XXXVIII

El miércoles 27 de mayo de 1707, a las tres de la mañana, Madame de Montespan, de sesenta años, murió repentinamente en las aguas de Bourbon. Su muerte causó gran conmoción, aunque hacía mucho que se había retirado de la Corte y del mundo, y no conservaba ya rastro de la influencia dominante que durante tanto tiempo había poseído. No necesito remontarme más allá de mi propia experiencia, ni del tiempo de su reinado como amante del Rey. Diré simplemente, porque la anécdota es poco conocida, que su conducta fue más culpa de su esposo que de ella misma. Ella lo advirtió tan pronto como sospechó que el Rey estaba enamorado de ella; y se lo dijo cuando ya no le quedaba ninguna duda. Le aseguró que una gran fiesta que el Rey ofreció fue en su honor. Le insistió, le suplicó de la manera más elocuente, que la llevara a sus tierras de Guyena y la dejara allí hasta que el Rey la hubiera olvidado o hubiera elegido otra amante. Todo fue en vano; y no pasó mucho tiempo antes de que Montespan se arrepintiera, pues su tormento era que la amó toda su vida y murió aún enamorado de ella, aunque nunca consintió en volver a verla después del primer escándalo.

Tampoco hablaré de los diversos grados en que el temor al diablo provocó en distintos momentos su separación de la Corte; y en otro lugar hablaré de Madame de Maintenon, a quien le debía todo, quien la alimentó con serpientes y que finalmente la desplazó de la Corte. Lo que nadie se atrevía a decir, lo que ni el propio Rey osaba, lo hizo M. du Maine, su hijo. M. de Meaux (Bossuet) hizo el resto. Ella se fue entre lágrimas y furia, y jamás perdonó a M. du Maine, quien con ese extraño servicio se ganó para siempre el corazón y la poderosa influencia de Madame de Maintenon.

La amante, retirada entre la Comunidad de San José, que ella misma había construido, tardó mucho en acostumbrarse a ello. Llevó consigo su ociosidad y desdicha a Bourbon, a Fontevrault, a D’Antin; pasaron muchos años sin que lograra dominarse a sí misma. Finalmente, Dios la tocó. Su pecado nunca estuvo acompañado de olvido; solía dejar al Rey para ir a rezar a su gabinete; nada podía hacerla evadir ningún día de ayuno o de abstinencia; su austeridad en el ayuno continuó en medio de toda su disipación. Daba limosnas, era estimada por la gente de bien, nunca cayó en dudas de impiedad; pero era imperiosa, altiva y dominante, llena de burla y de todas las cualidades con las que la belleza y el poder que otorga suelen ir acompañados. Decidida al fin a aprovechar una oportunidad que se le había dado contra su voluntad, se puso en manos del Padre de la Tour, aquel célebre General del Oratorio. Desde ese momento hasta su muerte, su conversión continuó de manera constante y su penitencia aumentó. Primero tuvo que deshacerse del cariño secreto que aún sentía por la Corte, incluso de las esperanzas que, por quiméricas que fueran, siempre la habían halagado. Estaba convencida de que solo el temor al diablo había obligado al Rey a separarse de ella, que solo ese temor había elevado a Madame de Maintenon a la altura que alcanzó; que la edad y la mala salud, que ella se complacía en imaginar, pronto despejarían el camino; que cuando el Rey quedara viudo, ella siendo viuda, nada se opondría a su reunión, la cual podría lograrse fácilmente por el afecto hacia sus hijos. Estos hijos abrigaban esperanzas similares y por ello le prodigaron atenciones durante algún tiempo.

El Padre de la Tour le hizo cumplir un acto de penitencia terrible. Consistía en pedir perdón a su esposo y someterse a sus órdenes. Para todos los que conocieron a Madame de Montespan, esto parecerá el sacrificio más heroico. Sin embargo, el señor de Montespan no impuso ninguna restricción a su esposa. Envió a decir que no deseaba intervenir en nada ni siquiera verla. Por lo tanto, no tuvo más molestias por este motivo.

Poco a poco, entregó casi todo lo que tenía a los pobres. Trabajaba para ellos varias horas al día, confeccionando camisas resistentes y otras cosas para ellos. Su mesa, que había amado en exceso, se volvió la más frugal; sus ayunos se multiplicaron; interrumpía sus comidas para ir a rezar. Sus mortificaciones continuaron; sus camisas y sábanas eran de lino áspero, del más duro y grueso, pero ocultas bajo otras de tipo común. Llevaba constantemente brazaletes, ligas y un cinturón, todos armados con puntas de hierro, que a menudo le causaban heridas; y su lengua, antes tan peligrosa, también tuvo su penitencia particular. Además, la atormentaba tanto el miedo a la muerte, que empleaba a varias mujeres cuya única ocupación era vigilarla. Se dormía con todas las cortinas de la cama abiertas, muchas luces en su habitación y sus mujeres a su alrededor. Cada vez que despertaba, quería encontrarlas conversando, jugando o divirtiéndose, para tranquilizarse contra su somnolencia.

Con todo esto, nunca pudo desprenderse de las maneras de una reina. Tenía un sillón en su habitación, con el respaldo vuelto hacia los pies de la cama. No había otro en la habitación, ni siquiera cuando sus hijos naturales venían a verla, ni siquiera para Madame la Duquesa de Orleans. A menudo era visitada por las personas más distinguidas de la Corte, y hablaba como una reina con todos. Trataba a todos con mucho respeto y era tratada así en reciprocidad. He mencionado en su debido lugar que, poco antes de su muerte, el Rey le dio cien mil francos para comprar una propiedad; pero este regalo no fue gratuito, pues tuvo que devolver un collar valorado en ciento cincuenta mil, al que el Rey añadió algunas joyas y lo entregó a la Duquesa de Borgoña.

La última vez que Madame de Montespan fue a Bourbon pagó todas sus pensiones caritativas y gratificaciones con dos años de anticipación y duplicó sus limosnas. Aunque gozaba de buena salud, presentía que no regresaría más. Este presentimiento, en efecto, resultó acertado. Se sintió tan enferma una noche, aunque poco antes había estado muy bien, que se confesó y recibió el sacramento. Antes de esto, llamó a todos sus sirvientes a su habitación e hizo una confesión pública de sus pecados públicos, pidiendo perdón por el escándalo que había causado con una humildad tan decente, tan profunda, tan penitente, que nada podía ser más edificante. Recibió el último sacramento con una piedad ardiente. El temor a la muerte, que durante toda su vida la había atormentado, desapareció de repente y no la inquietó más. Murió sin pesar, ocupada solo en pensamientos de la eternidad, y con una dulzura y tranquilidad que acompañaron todos sus actos.

Su único hijo con el señor de Montespan, a quien había tratado como una madrastra hasta su separación del Rey, pero que desde entonces había recuperado su afecto, D’Antin, llegó poco antes de su muerte. Ella lo miró y solo le dijo que la veía en un estado muy diferente al que la había visto en Bellegarde. Tan pronto como murió, él partió hacia París, dejando instrucciones para sus exequias, que fueron extrañas o se ejecutaron de manera extraña. Su cuerpo, antes tan perfecto, fue presa de la torpeza y la ignorancia de un cirujano. Las exequias quedaron a discreción de los criados más comunes, pues el resto de la casa huyó repentinamente. El cuerpo permaneció mucho tiempo en la puerta de la casa, mientras los canónigos de la Sainte Chapelle y los sacerdotes de la parroquia disputaban el orden de precedencia con más que indecencia. Quedó bajo custodia de la parroquia, como el cadáver del más humilde ciudadano del lugar, y solo mucho tiempo después fue enviado a Poitiers para ser colocado en la tumba familiar, y entonces con una mezquindad indigna. Madame de Montespan fue amargamente lamentada por todos los pobres de la provincia, entre quienes repartió infinidad de limosnas, así como entre otros de diferente condición.

En cuanto al Rey, su perfecta insensibilidad ante la muerte de una amante a la que había amado tan apasionadamente y durante tantos años, fue tan extrema que Madame de Borgoña no pudo ocultar su sorpresa ante él. Él le respondió tranquilamente que, desde que la había despedido, había contado con no volver a verla nunca más, y que, por lo tanto, desde ese momento ella estaba muerta para él. Es fácil creer que el dolor de los hijos que tuvo con ella no le agradó. Esos hijos no se atrevieron a vestir luto por una madre no reconocida. Su aspecto, por lo tanto, contrastaba con el de los hijos de Madame de la Vallière, que acababa de morir y por quien sí llevaban luto. Nada igualaba el dolor que mostraron Madame la Duquesa de Orleans, Madame la Duquesa y el Conde de Toulouse. El dolor de Madame la Duquesa en particular era asombroso, pues siempre se jactaba de no amar a nadie; aún más sorprendente era el dolor de Monsieur el Duque, tan inaccesible a la amistad. Sin embargo, debemos recordar que esta muerte ponía fin a muchas esperanzas. Monsieur du Maine, por su parte, apenas podía reprimir su alegría por la muerte de su madre, y tras haberse ausentado de Marly dos días, regresó e hizo que el Conde de Toulouse también fuera llamado de vuelta. Madame de Maintenon, liberada de una antigua rival cuyo lugar había ocupado, podría pensarse que se sentiría aliviada. Fue todo lo contrario; el remordimiento por los beneficios recibidos de Madame de Montespan y por la forma en que esos beneficios habían sido pagados la abrumaba. Las lágrimas corrían por sus mejillas y se retiró a una extraña privacidad para ocultarlas. Madame de Borgoña, que la siguió, quedó sin palabras de asombro.

La vida y conducta de tan famosa amante, tras su forzado retiro, me han parecido lo suficientemente curiosas como para describirlas en detalle; y lo que sucedió en su muerte fue igualmente característico de la Corte.

La muerte de la Duquesa de Nemours, que siguió rápidamente a la de Madame de Montespan, causó aún más revuelo en el mundo, aunque de otro tipo. Madame de Nemours era hija, por un primer matrimonio, del último Duque de Longueville. Era sumamente rica y vivía con gran esplendor. Tenía un aspecto extraño y una manera peculiar de vestir, ojos grandes con los que apenas veía, un hombro que se movía constantemente, cabellos grises que llevaba sueltos y un aire muy imponente. Tenía muy mal carácter y no sabía perdonar. Cuando alguien le preguntó si decía el Padrenuestro, respondió que sí, pero que pasaba por alto la cláusula relativa al perdón de nuestros enemigos. No le agradaban sus parientes, los Matignon, y nunca quiso verlos ni hablar con ninguno de ellos. Un día, hablando con el Rey en una ventana de su gabinete, vio pasar a Matignon por el patio de abajo. Entonces empezó a escupir cinco o seis veces seguidas, y luego se volvió hacia el Rey y le pidió perdón, diciendo que nunca podía ver a un Matignon sin escupir de esa manera. Puede imaginarse que la devoción no la incomodaba. Ella misma solía contar una historia: que un día, al entrar en un confesionario sin ser seguida dentro de la iglesia, ni su aspecto ni su vestimenta dieron a su confesor idea de su rango. Habló de su gran riqueza y mencionó mucho a los príncipes de Condé y de Conti. El confesor le dijo que pasara por alto todo eso. Ella, sintiendo que el caso era serio, insistió en explicarse e hizo alusión a sus grandes propiedades y a sus millones. El buen sacerdote la creyó loca y le dijo que se calmara, que se deshiciera de esas ideas, que no pensara más en ellas y, sobre todo, que comiera buenas sopas si tenía medios para procurárselas. Llena de ira, se levantó y se fue. El confesor, por curiosidad, la siguió hasta la puerta. Cuando vio que la buena señora, a quien creía loca, era recibida por lacayos, doncellas y demás, estuvo a punto de caerse de espaldas; pero corrió hasta la puerta del carruaje y le pidió perdón. Ahora le tocó a ella reírse de él, y ese día salió del confesionario sin penitencia.

Madame de Nemours poseía, entre otras propiedades, la soberanía de Neuchâtel. Apenas murió, surgieron varios pretendientes para disputar la sucesión. Madame de Mailly la reclamó, como también la sucesión al principado de Orange, basándose en una alianza muy dudosa con la casa de Chalons, y esperaba contar con el apoyo de Madame de Maintenon. Pero Madame de Maintenon se burló de sus quimeras, como también lo hicieron en Suiza.

Monsieur el Príncipe de Conti fue otro de los pretendientes. Fundaba su derecho en el testamento del último Duque de Longueville, por el cual había sido llamado a toda la fortuna del Duque, después del Conde de Saint Paul, su hermano, y su descendencia. Además de estos, estaban Matignon y la duquesa viuda de Lesdiguières, quienes reclamaban Neuchâtel por su parentesco con Madame de Nemours.

Matignon era amigo íntimo de Chamillart, quien no apreciaba al Príncipe de Conti y era enemigo declarado del Mariscal de Villeroy, representante de Madame de Lesdiguières en este asunto. Chamillart, por lo tanto, persuadió al Rey de mantenerse neutral y ayudó a Matignon con dinero e influencia para adelantarse a los demás pretendientes.

Los altivos ciudadanos de Neuchâtel vieron entonces a todos estos pretendientes suplicando por sus sufragios, cuando apareció entre ellos un ministro del Elector de Brandeburgo, que disputó las pretensiones del Príncipe de Conti en favor de su señor, el Elector de Brandeburgo (Rey de Prusia), quien basaba su derecho en la familia de Chalons. Era un derecho más lejano, más enredado si cabe, que el de Madame de Mailly. Por lo tanto, solo lo usó como pretexto. Sus razones eran su religión, conforme a la del país; el apoyo de los cantones protestantes vecinos, aliados y protectores de Neuchâtel; la reflexión urgente de que el principado de Orange, tras la muerte de Guillermo III, había recaído en Monsieur el Príncipe de Conti, pero el Rey (Luis XIV) se lo había apropiado y lo había compensado por ello: y que podría actuar de manera similar si Neuchâtel recaía en uno de sus súbditos; por último, un tratado presentado en debida forma, por el cual, en caso de la muerte de Madame de Nemours, Inglaterra y Holanda acordaban declarar a favor del Elector de Brandeburgo y ayudarlo por la fuerza a obtener ese pequeño estado. Este ministro del Elector estaba en concierto con los cantones protestantes, quienes, tras su declaración, se pusieron inmediatamente de su lado; y quienes, por el dinero gastado, la conformidad religiosa, el poder del Elector y la reflexión sobre lo sucedido en Orange, lograron que casi todos los sufragios les fueran favorables. Así, aprovechando el momento, obtuvieron un fallo provisional de Neuchâtel, que adjudicó su estado al Elector hasta la paz; y en consecuencia, su ministro tomó posesión efectiva, y Monsieur el Príncipe de Conti se vio obligado a regresar más vergonzosamente que la vez anterior, seguido por los demás pretendientes.

Madame de Mailly armó tal alboroto al enterarse de esta intromisión del Elector, que finalmente la atención de nuestros ministros se despertó. Descubrieron, junto con ella, que era deber del Rey no permitir que ese bocado fuera arrebatado a sus súbditos; y que era peligroso dejarlo en manos de un príncipe protestante tan poderoso, capaz de convertirlo en una plaza fortificada tan cerca del condado de Borgoña y en una frontera tan poco protegida. En consecuencia, el Rey despachó un correo a nuestro ministro en Suiza, con órdenes de ir a Neuchâtel y emplear todos los medios, incluso amenazas, para excluir al Elector, y prometer que la neutralidad de Francia se mantendría si uno de sus súbditos era elegido, sin importar cuál. Era demasiado tarde. El asunto estaba resuelto; los cantones estaban comprometidos, sin posibilidad de retroceder. Además, se sintieron impulsados a resistir por un llamado a su honor hecho por el ministro electoral, quien insistió en las amenazas de Puysieux, nuestro representante, a cuyo memorando los ministros de Inglaterra y Holanda respondieron con una réplica violenta impresa. El fallo provisional no fue modificado. Se sintió vergüenza; y durante seis semanas se manifestó resentimiento; después, por falta de poder hacer algo mejor, ese resentimiento se apaciguó por sí solo. Puede imaginarse qué esperanza les quedaba a los pretendientes de revertir en la paz ese fallo provisional y de luchar contra un príncipe tan poderoso y tan sólidamente apoyado. No se volvió a hablar del asunto, y Neuchâtel ha permanecido desde entonces plena y pacíficamente en manos de este príncipe, quien incluso fue expresamente confirmado en su posesión en la paz por Francia.

Los ejércitos se reunieron ese año hacia finales de mayo, y la campaña comenzó. El duque de Vendôme estaba al mando en Flandes, bajo las órdenes del elector de Baviera, y por su pereza y falta de atención permitió que Marlborough le tomara la delantera, lo que, de no haber fallado algunos arreglos, podría haber causado graves pérdidas a nuestras tropas. El enemigo se contentó con mantenerse simplemente a la defensiva después de esto, teniendo en mente proyectos de ataque en otros lugares a los que pronto haré alusión.

En el Rin, el mariscal de Villars estaba al mando, y se enfrentaba al marqués de Bayreuth, y después al duque de Hannover, quien más tarde sería rey de Inglaterra. Villars tuvo tanto éxito que, al verse débilmente enfrentado por los imperiales, penetró en Alemania, después de haberse apoderado de Heidelberg, Mannheim y todo el Palatinado, y de haber capturado numerosos cañones, provisiones y municiones de guerra. No olvidó gravar al enemigo dondequiera que iba. Reunió sumas inmensas—tesoros más allá de todas sus esperanzas. Así de colmado, no podía esperar que su pillaje permaneciera desconocido. Adoptó un aire desafiante y escribió al rey que el ejército no le costaría nada ese año. Villars pidió al mismo tiempo que se le permitiera destinar parte del dinero que había adquirido a nivelar una colina en su propiedad que le desagradaba. Otro en su lugar se habría deshonrado con tal petición. Pero esto no afectó su prestigio, salvo ante el público, al que, sin embargo, prestaba poca atención. Con el botín asegurado, pensó en retirarse del país enemigo y cruzar el Rin.

Lo cruzó tranquilamente, con su ejército y su inmenso botín, a pesar de los intentos del duque de Hannover por impedírselo, y tan pronto estuvo de este lado, no tuvo más preocupación que cómo terminar la campaña en reposo. Así terminó una campaña tolerablemente brillante, si la ganancia sórdida y prodigiosa del general no la hubiera manchado. Sin embargo, ese general, a su regreso, no fue menos bien recibido por el rey.

En el mar tuvimos éxitos. Frobin, con barcos más débiles que los cuatro ingleses de setenta cañones que escoltaban una flota de dieciocho naves cargadas de provisiones y artículos de guerra, capturó dos de esos navíos de guerra y los dieciocho mercantes, tras cuatro horas de combate, y prendió fuego a uno de los otros dos. Tres meses después tomó, en la desembocadura del Dwiria, siete barcos mercantes holandeses ricamente cargados, con destino a Moscovia. Capturó o hundió más de cincuenta durante esta campaña. Después tomó tres grandes navíos de guerra ingleses que llevó a Brest, y hundió otro de cien cañones. Los ingleses de Nueva Inglaterra y de Nueva York no tuvieron más éxito en Acadia; atacaron nuestra colonia durante doce días seguidos, sin éxito, y se vieron obligados a retirarse con grandes pérdidas.

El año marítimo terminó con una terrible tempestad en la costa de Holanda, que hizo que muchos barcos perecieran en el Texel y sumergió un gran número de distritos y aldeas. Francia también tuvo su parte de estas catástrofes. El Loira se desbordó de una manera nunca antes vista, rompió los diques, inundó y cubrió de arena muchas partes del país, arrasó aldeas, ahogó a numerosas personas y a gran cantidad de ganado, y causó daños por más de ocho millones. Esta fue otra de nuestras obligaciones con M. de la Feuillade—una obligación de la que aún no hemos escapado. La naturaleza, más sabia que el hombre, había colocado rocas en el Loira, arriba de Roanne, que impedían la navegación hasta ese lugar, el principal del ducado de M. de la Feuillade. Su padre, tentado por el beneficio de esa navegación, quiso deshacerse de las rocas. Orleans, Blois, Tours, en una palabra, todos los lugares del Loira, se opusieron. Representaron el peligro de las inundaciones; fueron escuchados, y aunque el M. de la Feuillade de entonces era un favorito y tenía buenas relaciones con M. Colbert, no se le permitió realizar sus deseos respecto a esas rocas. Su hijo, el M. de la Feuillade que hemos visto figurar con tan poca distinción en el sitio de Turín, tenía más influencia. Sin escuchar a nadie, hizo volar las rocas, y la navegación quedó libre a su favor; las inundaciones que antes prevenían han desbordado desde entonces con inmensas pérdidas para el rey y los particulares. La causa se vio claramente después, pero entonces ya era demasiado tarde.

El poco esfuerzo realizado por el enemigo en Flandes y Alemania tenía una causa, que empezó a percibirse hacia mediados de julio. Nos habíamos visto obligados a abandonar Italia. Por un vergonzoso tratado que se firmó, todas nuestras tropas se retiraron de ese país hacia Saboya. Habíamos cedido todo. El príncipe Eugenio, que tuvo la gloria de expulsarnos de Italia, permaneció allí algún tiempo y luego entró en el condado de Niza.

Cuarenta barcos enemigos llegaron a Niza poco después y desembarcaron artillería. M. de Saboya llegó también, con seis o siete mil hombres. Ya no se ocultaba que el sitio de Tolón estaba decidido. Se hicieron de inmediato todos los preparativos para defender la plaza. Tessé estaba al mando. El retraso de un día por parte del enemigo salvó a Tolón, y puede decirse, a Francia. A M. de Saboya los ingleses le habían prometido dinero. Discutieron todo un día sobre el pago, y así retrasaron la salida de la flota de Niza. Al final, viendo a M. de Saboya firme, le pagaron un millón, que él mismo recibió. Pero entretanto, veintiún de nuestros batallones tuvieron tiempo de llegar a Tolón. Ellos decidieron la suerte del sitio. Tras varios intentos infructuosos de tomar la plaza, el enemigo abandonó el sitio y se retiró durante la noche, entre el 22 y el 23 de agosto, en buen orden y sin ser molestado. Nuestras tropas no pudieron obtener ningún tipo de ayuda del pueblo de Provenza para hostigar a M. de Saboya en su paso por el Var. Rechazaron el dinero, la milicia y las provisiones de manera tajante, diciendo que no les importaba quién viniera, y que M. de Saboya no podría atormentarlos más de lo que ya estaban atormentados.

La importante noticia de una liberación tan deseada llegó a Marly el viernes 26 de agosto y colmó de alegría a toda la corte. Sin embargo, surgió un escándalo a raíz de este acontecimiento. El primer correo que trajo la noticia fue enviado por el comandante de la flota y fue conducido ante el rey por Pontchartrain, quien tenía a su cargo los asuntos de la marina. El correo enviado por Tessé, que comandaba las fuerzas terrestres, no llegó sino algunas horas después. Chamillart, que recibió a este segundo correo, se sintió excesivamente molesto de que Pontchartrain le hubiera ganado con la noticia. Declaró que la noticia no pertenecía a la marina y, en consecuencia, Pontchartrain no tenía derecho a llevarla al rey. El público, curiosamente, tomó partido por Chamillart, y por todas partes se trató a Pontchartrain como a un usurpador codicioso. Nadie tuvo el suficiente sentido común para reflexionar sobre la ira que sentiría un amo contra un sirviente que, teniendo la información que podría aliviarle de una ansiedad extrema, se la ocultara durante seis u ocho horas, bajo el pretexto de que comunicarla era deber de otro sirviente.

Lo más extraño es que el rey, quien era el más interesado, no tuvo la fuerza de declararse por ninguno de los dos bandos, sino que guardó silencio. El torrente fue tan impetuoso que Pontchartrain no tuvo más remedio que agachar la cabeza, guardar silencio y dejar pasar las aguas. Tal era la debilidad del rey ante sus ministros. Recuerdo que, en 1702, el duque de Villeroy llevó a Marly la importante noticia de la batalla de Luzzara. Pero, como Chamillart no estaba allí, se ocultó, dejó al rey y a la corte en la mayor ansiedad, y no anunció su noticia hasta mucho después, cuando Chamillart, al enterarse de su llegada, se apresuró a reunirse con él y presentarlo al rey. El rey estuvo tan lejos de disgustarse, que nombró al duque de Villeroy lugarteniente general antes de despedirlo.

Hay otra cosa curiosa que debo relatar antes de dejar este asunto. Tessé, como he dicho, estaba encargado de la defensa de Tolón por tierra. Era una responsabilidad nada despreciable. Se encontraba en un país donde nada estaba preparado y todo hacía falta; la flota enemiga y su ejército estaban cerca, comandados por dos de los capitanes más hábiles de la época: si tenían éxito, el reino mismo corría peligro y el camino quedaba abierto para el enemigo hasta París. Se pensaría que un general en tal situación no estaría de humor para bromas. Pero no era así con Tessé. Encontró tiempo para escribir a Pontchartrain todos los detalles de la guerra y todo lo que ocurría entre nuestras tropas al estilo de Don Quijote, de quien se llamaba a sí mismo el desdichado escudero y el Sancho; y todo lo que escribía lo adaptaba a las aventuras de esa novela. Pontchartrain me mostró esas cartas; le hacían morir de risa, tanto las admiraba; y en verdad eran muy graciosas, e imitaba esa novela con más ingenio del que yo le creía capaz. Sin embargo, me parecía increíble que un hombre escribiera así, en un momento tan crítico, para congraciarse con un secretario de Estado. No lo habría creído si no lo hubiera visto.

VOLUMEN 6.