Capítulo VI

Después de nuestro largo descanso en el campamento de Gaw-Boecklheim, volvimos a ponernos en movimiento, aunque sin lograr mucho contra el enemigo, y el 16 de octubre recibí permiso para regresar a París. Al llegar, supe que habían ocurrido muchas cosas desde mi partida. Durante ese tiempo, sucedieron algunas aventuras a las Princesas, como se llamaba por distinción a las tres hijas ilegítimas del Rey. Monsieur deseaba que la duquesa de Chartres llamara siempre “hermana” a las otras, pero que las demás nunca se dirigieran a ella sino como “Madame”. La princesa de Conti se sometió a esto; pero la otra (Madame la Duquesa, siendo fruto del mismo amor) se empeñó en llamar “mignonne” a la duquesa de Chartres. Pero nada tenía de mignonne su rostro ni su figura; y Monsieur, sintiendo el ridículo, se quejó al Rey. El Rey prohibió muy severamente esa familiaridad.

Mientras estaban en Trianón, a estas princesas se les ocurrió salir de noche a pasear y divertirse con petardos. Ya fuera por malicia o imprudencia, una noche los encendieron bajo las ventanas de Monsieur, despertándolo de su sueño. Se disgustó tanto que se quejó al Rey, quien le presentó muchas excusas (reprendiendo a las princesas), pero tuvo gran dificultad para apaciguarlo. Su enojo duró mucho tiempo, y la duquesa de Chartres lo sintió. No sé si las otras dos lo lamentaron demasiado. Se acusó a Madame la Duquesa de escribir algunas canciones sobre la duquesa de Chartres.

La princesa de Conti tuvo otra aventura, que causó bastante revuelo y tuvo grandes consecuencias. Había favorecido a Clermont, alférez de los gendarmes y de la Guardia. Él fingió estar enamorado de ella, y no fue rechazado, pues pronto ella se enamoró de él. Clermont se había puesto al servicio de M. de Luxembourg, y era la más simple criatura en sus manos. Por instigación de M. de Luxembourg, apartó su atención de la princesa de Conti y la fijó en una de sus doncellas de honor: Mademoiselle Choin, una muchacha grande, fea, morena y robusta, de quien Monseñor se había encariñado últimamente. Monseñor no hacía ningún secreto de esto, ni ella tampoco. Así las cosas, a M. de Luxembourg (que sabía que no era del agrado del Rey y que depositaba todas sus esperanzas de futuro en Monseñor) se le ocurrió que Clermont, casándose con La Choin, podría así asegurarse el favor de Monseñor, cuya total confianza ella poseía. Clermont fue fácilmente persuadido de que esto sería para él el camino real hacia la fortuna, y aceptó de buen grado el plan, que apenas comenzaba a desarrollarse cuando inició la campaña y todos partieron para unirse a los ejércitos.

El Rey, que en parte conocía esta intriga, pronto se apoderó completamente de ella, interceptando las cartas que pasaban entre las distintas partes. Leyó allí el proyecto de Clermont y La Choin de casarse y así gobernar a Monseñor; vio cómo M. de Luxembourg era el alma de este plan y las maravillas que esperaba para sí mismo de ello. Las cartas que Clermont había recibido de la princesa de Conti las envió ahora a Mademoiselle la Choin, y siempre le hablaba de Monseñor como su “gordo amigo”. Con esta correspondencia en sus manos, el Rey mandó llamar un día a la princesa de Conti, y en tono severo le dijo que conocía su debilidad por Clermont; y, para demostrarle cuán mal había depositado su afecto, le mostró sus propias cartas a Clermont y otras en las que él hablaba de ella con el mayor desprecio a La Choin. Luego, como castigo cruel, la obligó a leerle en voz alta todas esas cartas. Ella casi murió de la impresión, y se arrojó, bañada en lágrimas, a los pies del Rey, apenas pudiendo articular palabra. Siguieron sollozos, súplicas, desesperación, rabia y gritos de justicia y venganza. Esto no tardó en obtenerse. Mademoiselle la Choin fue expulsada al día siguiente; y M. de Luxembourg recibió órdenes de despojar a Clermont de su cargo y enviarlo a la parte más lejana del reino. Puede imaginarse el terror de M. de Luxembourg y del príncipe de Conti al descubrirse esto. Las canciones aumentaron la notoriedad de esta extraña aventura entre la princesa y su confidente.

M. de Noyon había proporcionado a mi regreso otro tema para los autores de canciones, y lo sentía tanto más cuanto que todos se divertían a su costa. M. de Noyon era sumamente vanidoso, y esto divertía mucho al Rey. Había una vacante en la Academia Francesa. El Rey deseaba que se le otorgara a M. de Noyon, y así se lo expresó a Dangeau, que era miembro. Como puede creerse, el prelado fue elegido sin dificultad. Su Majestad manifestó al príncipe de Condé y a las personas más distinguidas de la Corte que le agradaría verlos en la recepción. Así, M. de Noyon fue el primer miembro de la Academia elegido por el Rey, y el primero cuya recepción motivó que el Rey invitara a sus cortesanos a asistir.

El abate de Caumartin era en ese momento director de la Academia. Conocía la vanidad de M. de Noyon y decidió divertir al público a su costa. Tenía muchos amigos influyentes y juzgó que su broma sería pasada por alto, e incluso aprobada. Por ello, compuso un discurso confuso y ampuloso al estilo de M. de Noyon, lleno de frases pomposas, ridiculizando al prelado mientras parecía elogiarlo. Tras terminar esta obra, temió que se considerara excesiva y, para tranquilizarse, la llevó al propio M. de Noyon, como un alumno a su maestro, para ver si contaba con su total aprobación. M. de Noyon, lejos de sospechar nada, quedó encantado con el discurso y solo hizo algunas correcciones de estilo. El abate de Caumartin se alegró del éxito de la trampa que había tendido y se sintió lo suficientemente audaz para pronunciar su arenga.

Llegó el día. La Academia estaba llena. El Rey y la Corte estaban presentes, todos esperando divertirse. M. de Noyon, saludando a todos con una satisfacción que no disimulaba, pronunció su discurso con su habitual confianza y en su estilo acostumbrado. El abate respondió con aire modesto, y con una gravedad y lentitud que dieron gran efecto a su ridículo discurso. La sorpresa y el placer fueron generales, y cada persona se esforzaba en embriagar aún más a M. de Noyon, haciéndole creer que el discurso del abate era apreciado únicamente porque lo había elogiado tan dignamente. El prelado estaba encantado con el abate y con el público, y no albergó la menor desconfianza.

Puede imaginarse el revuelo que causó este suceso, y los elogios que M. de Noyon se prodigaba al relatar en todas partes lo que había dicho y lo que le habían respondido. M. de París, a cuya casa fue triunfante, no lo apreciaba y trató de abrirle los ojos sobre la humillación que había sufrido. Durante algún tiempo, M. de Noyon no quiso convencerse de la verdad; no fue sino hasta que consultó con el padre La Chaise que lo creyó. Entonces, el exceso de rabia y disgusto sucedió al exceso de júbilo que había sentido. En ese estado regresó a su casa y al día siguiente fue a Versalles. Allí presentó las quejas más amargas al Rey, por causa del abate de Caumartin, por quien se había convertido en el hazmerreír y burla de todo el mundo.

El Rey, que ya sabía lo que había pasado, estaba él mismo disgustado. Ordenó a Pontchartrain (que era pariente de Caumartin) que reprendiera al abate y le enviara una lettre de cachet, para que fuera a madurar su juicio en su abadía de Busay, en Bretaña, y aprendiera allí mejor a hablar y escribir. Pontchartrain ejecutó la primera parte de su encargo, pero no la segunda. Señaló al Rey que el discurso del abate de Caumartin había sido revisado y corregido por M. de Noyon, y que, por tanto, este último solo podía culparse a sí mismo en el asunto. Declaró también que el abate lamentaba mucho lo sucedido y estaba dispuesto a pedir perdón a M. de Noyon. Así, la lettre de cachet quedó sin efecto, pero no así la ira del prelado. Estaba tan indignado que no quiso ver al abate, se retiró a su diócesis para ocultar su vergüenza y permaneció allí mucho tiempo.

Sin embargo, al regresar a París, al enfermarse, antes de consentir en recibir los sacramentos, mandó llamar al abate, lo abrazó, lo perdonó y le dio un anillo de diamantes que se quitó del dedo, rogándole que lo conservara en su memoria. Más aún, cuando se curó, empleó toda su influencia para restituir al abate en la estima del Rey. Pero el Rey nunca pudo perdonar lo sucedido, y M. de Noyon, con esta gran acción, solo ganó el favor de Dios y el honor del mundo.

Debo terminar el relato de la guerra de este año con un incidente extraño. El señor de Noailles, que había tenido tanto éxito en Cataluña, se encontraba en muy malos términos con Barbezieux, secretario de Estado para el departamento de guerra. Ambos gozaban del favor del Rey; ambos tenían gran poder, ambos eran consentidos. Los éxitos en Cataluña habían molestado a Barbezieux. Facilitaban el camino para el sitio de Barcelona, y una vez tomada esa plaza, el corazón mismo de España quedaría expuesto, y el señor de Noailles obtendría nuevos honores y gloria. El señor de Noailles era tan consciente de esto que presionó al Rey para que se emprendiera el sitio de Barcelona; y cuando llegó el momento oportuno para acometerlo, envió un mensajero con información detallada sobre las fuerzas y suministros que necesitaba. Temiendo que, si escribía esta información, pudiera caer en manos de Barbezieux y no llegar nunca al Rey, simplemente dio instrucciones verbales a su mensajero y le encargó que las transmitiera así. Pero el mismo medio que había elegido para asegurar el éxito provocó el fracaso. Barbezieux, informado por sus espías de la partida del mensajero, lo interceptó, lo sobornó y lo indujo a actuar con la más negra perfidia, contando al Rey una historia completamente distinta de la que se le había encomendado. De este modo, el proyecto para el sitio de Barcelona se frustró por completo en el momento de su ejecución, y cuando había las más razonables esperanzas de éxito; y toda la culpa recayó sobre el señor de Noailles. Puede imaginarse fácilmente qué golpe fue esto para él. Pero el engaño había sido tan bien ejecutado, que no pudo justificarse ante el Rey; y durante todo ese invierno permaneció fuera de su favor.

Por fin pensó en un medio para recuperar su posición. Observó la inclinación del Rey hacia sus hijos ilegítimos y decidió hacer un sacrificio en favor de uno de ellos, juzgando acertadamente que este sería un medio seguro para volver a la confianza de la que tan astutamente había sido apartado. Su plan, que hizo presentar al Rey, consistía en ir a Cataluña al inicio de la próxima campaña, simular caer enfermo inmediatamente al llegar, enviar a Versalles una solicitud para ser relevado y, al mismo tiempo, sugerir que el señor de Vendôme (quien entonces estaría cerca de Niza, bajo el mando del mariscal Catinat) lo sucediera. Para que no se perdiera tiempo ni el ejército quedara sin general, propuso llevar consigo las cartas patentes que nombraban al señor de Vendôme y enviárselas al mismo tiempo que solicitaba ser relevado.

Es imposible expresar el alivio y la satisfacción con que fue recibida esta propuesta. El Rey se mostró encantado con ella, como con todo lo que tendía a favorecer a sus hijos ilegítimos y a menospreciar a los Príncipes de sangre. No podía haber hecho abiertamente esta promoción sin enfrentarse con estos últimos; pero viniendo de parte del señor de Noailles, no tenía nada que temer. El señor de Vendôme, una vez general de un ejército, ya no podría servir en otra calidad; y serviría de trampolín para el señor du Maine.

Desde ese momento, el señor de Noailles volvió más que nunca a gozar de las buenas gracias del Rey. Todo sucedió tal como se había planeado. Pero el secreto fue traicionado en la ejecución. Se sorprendieron de que, en el mismo momento en que el señor de Noailles enviaba su solicitud para ser relevado, también enviara, y sin esperar respuesta, el llamado para que el señor de Vendôme asumiera el mando. Lo que terminó de descubrir el engaño fueron las cartas patentes que envió inmediatamente después al señor de Vendôme, y que se sabía no podía haber recibido del Rey en el tiempo transcurrido. El señor de Noailles regresó de Cataluña y fue recibido como merecían sus acciones. Fingió estar cojo por reumatismo y mantuvo la farsa durante mucho tiempo, aunque a veces se olvidaba y hacía sonreír a su compañía. Se estableció en la Corte y allí ganó mucho más favor del que habría obtenido en la guerra, para gran disgusto de Barbezieux.

El señor de Luxemburgo casó en esa época, de manera muy extraña, a su hija con el caballero de Soissons (un hijo ilegítimo del conde de Soissons), sacado de la mayor oscuridad por la condesa de Nemours y adoptado por ella para contrariar a su familia. El señor de Luxemburgo no sobrevivió mucho tiempo a este brillante matrimonio. A los sesenta y siete años se creía de veinticinco, y vivía en consecuencia. La falta de intrigas genuinas, de las que su edad y su aspecto lo excluían, la suplía con el poder del dinero; y su intimidad, y la de su hijo, con el príncipe de Conti y Albergotti se mantenía casi enteramente por la comunidad de costumbres y las fiestas secretas que organizaban juntos. Toda la carga de las marchas y de las órdenes de subsistencia recaía en un subordinado. Nada podía ser más exacto que el golpe de vista del señor de Luxemburgo; nadie era más brillante, más sagaz, más penetrante que él ante el enemigo o en batalla, y esto, además, con una audacia, una soltura y, al mismo tiempo, una frialdad que le permitían verlo todo y preverlo todo bajo el fuego más intenso y en el peligro más inminente. Era en esos momentos cuando se mostraba grande. Por lo demás, era la ociosidad en persona. Rara vez caminaba si no era absolutamente necesario, pasaba el tiempo jugando o conversando con sus allegados; y todas las noches tenía una cena con unos pocos elegidos (casi siempre los mismos); y si estaba cerca de una ciudad, el otro sexo se mezclaba siempre agradablemente con ellos. Cuando estaba así ocupado, era inaccesible para todos, y si ocurría algo urgente, era su subordinado quien lo atendía. Así era la vida de este gran general en el ejército, y así era en París, salvo que la Corte y el gran mundo ocupaban sus días y sus placeres las noches. Al final, la edad, el temperamento y la constitución lo traicionaron. Cayó enfermo en Versalles. Desahuciado por Fagon, el médico del Rey, Coretti, un italiano que tenía sus propios secretos, se encargó de su cura y lo alivió, pero solo por poco tiempo. Durante su enfermedad, su puerta fue asediada por toda la Corte. El Rey mandó preguntar por él, pero más por apariencia que por simpatía, pues ya he señalado que el Rey no lo apreciaba. El brillo de sus campañas y la dificultad de reemplazarlo causaban toda la inquietud. Al empeorar, el señor de Luxemburgo recibió los sacramentos, mostró algo de religiosidad y firmeza, y murió en la mañana del 4 de enero de 1695, al quinto día de su enfermedad, muy lamentado por muchos, pero personalmente estimado por nadie y querido por muy pocos.

Ninguno de los duques a quienes el señor de Luxemburgo había atacado fue a verlo durante su enfermedad. Yo tampoco fui ni envié a nadie, aunque estaba en Versalles; y debo admitir que sentí mi liberación de tan gran enemigo.

Aquí, quizá, convenga relatar el resultado del juicio en el que estábamos involucrados y que, tras la muerte del señor de Luxemburgo, fue continuado por su hijo. No se dictó sentencia hasta el año siguiente. Ya he mostrado que, al implicar nosotros al duque de Gesvres, el primer presidente fue declarado incapaz de juzgar el caso. No se puede expresar la rabia que concibió contra nosotros y, gran actor como era, no pudo ocultarla. Todo su empeño después fue hacer cuanto pudo en nuestra contra; el resto de la máscara cayó y la deformidad del juez apareció en el hombre, despojado de todo disfraz.

Inmediatamente notificamos al señor de Luxemburgo que debía elegir entre las cartas patentes de 1581 y las de 1662. Si abandonaba las primeras, el caso se caía; al repudiar las últimas, renunciaba a la certeza de ser duque y par después de nosotros, y corría el riesgo de quedar reducido a un título inferior que le había sido concedido anteriormente. La situación era delicada; se asustó; pero tras muchas consultas resolvió correr todos los riesgos y mantener sus pretensiones. Así, simplemente se convirtió en una cuestión de su derecho al título de duque de Piney, con el privilegio que le correspondía como creación de 1581.

En la primavera de 1696, el caso fue finalmente presentado ante la Asamblea de todas las Cámaras. Yo y los demás duques nos sentamos en la corte para escuchar el proceso. El juicio comenzó. Todos los hechos y pormenores del caso fueron expuestos. Nuestros abogados hablaron, y entonces pocos dudaron de que obtendríamos la victoria. Luego fue escuchado el abogado del señor de Luxemburgo, Dumont. Fue muy audaz y habló de nosotros con tal insolencia, diciendo, en fraseología bíblica, que honrábamos al Rey con los labios mientras nuestro corazón estaba lejos de él, que no pude contenerme. Estaba sentado entre el duque de la Rochefoucauld y el duque de Estrées. Me puse de pie, clamando contra la impostura de ese bribón y exigiendo justicia contra él. El señor de la Rochefoucauld me hizo sentar de nuevo, me obligó a guardar silencio, y me desplomé en mi asiento más por enojo contra él que contra el abogado. Mi movimiento provocó un murmullo. Pudimos, en ese instante, haber obtenido justicia contra Dumont, pero la oportunidad de solicitarla ya había pasado, y el presidente de Maisons hizo una ligera excusa por él. Sin embargo, después nos quejamos ante el Rey, quien expresó su sorpresa de que Dumont no hubiera sido interrumpido en medio de su discurso.

El resumen fue presentado por D’Aguesseau, quien cumplió con la tarea con mucha elocuencia e imparcialidad. Su discurso duró dos días. Terminada esta parte, la sala fue despejada y los jueces quedaron solos para deliberar sobre su veredicto. Algún tiempo después fuimos llamados para escuchar la sentencia. Fue favorable al señor de Luxemburgo en lo que respecta al título que data de 1662; pero la consideración de su reclamo al título de 1581 fue aplazada indefinidamente, de modo que quedó exactamente en la misma posición que su padre.

Nos costaba creer en un decreto tan injusto y tan novedoso, que además resolvía una cuestión que no estaba en disputa. Me sentí indignado, pero procuré contenerme. Hablé con el señor de la Rochefoucauld; intenté que me escuchara y que aceptara que debíamos quejarnos ante el Rey, pero hablaba con un hombre furioso, incapaz de entender nada ni de hacer nada. Al regresar a mi casa, escribí una carta al Rey en la que me quejaba de la opinión de los jueces. También señalé que, cuando se ordenó a todos retirarse de la sala del consejo, a Harlay y a su secretario se les permitió quedarse. Por estas y otras razones, supliqué al Rey que concediera un nuevo juicio.

Llevé esta carta al duque de la Tremoille, pero no logré que la leyera. Regresé a casa aún más disgustado, si es que eso era posible, que cuando salí. Sin embargo, el Rey estaba sumamente insatisfecho con el fallo. Así lo expresó durante su comida, y de una manera poco favorable para el Parlamento, preparándose para recibir las quejas que esperaba le presentarían. Pero la obstinación del señor de la Rochefoucauld, que se transformó en disgusto consigo mismo, hizo imposible que tomáramos ninguna medida al respecto, y me abrumó tanto el desagrado que me retiré a La Trappe durante la Semana de Pasión para recuperarme.

Al regresar, supe que el Rey había hablado de este fallo con el Primer Presidente, y que ese magistrado lo había criticado, diciendo que la causa era indudablemente nuestra y que él siempre lo había pensado así. ¡Si realmente lo pensaba, por qué oponerse a nosotros tanto tiempo? Y si no lo pensaba, qué gran hipócrita era al responder con esa adulación, solo para estar de acuerdo con el Rey. Los propios jueces se avergonzaban de su veredicto y se excusaban diciendo que fue por compasión al estado en que habría quedado el señor de Luxemburgo si perdía el título de 1662, y porque era imposible que obtuviera el de 1581, del que solo le dejaron la quimera. En consecuencia, el señor de Luxemburgo fue recibido en el Parlamento el 4 de mayo siguiente, con el rango de 1662. Vino a visitarnos a todos, pero no quisimos tener trato ni con él ni con sus jueces. Al abogado general, D’Aguesseau, le expresamos nuestro agradecimiento.