Capítulo LXX

El reinado de Luis XIV se acercaba a su fin, de modo que ya no queda más por relatar que lo sucedido durante el último mes de su vida, y apenas eso. Estos acontecimientos, en verdad tan curiosos como importantes, están tan entrelazados con los que siguieron inmediatamente a la muerte del Rey, que no pueden separarse de ellos. Será interesante y necesario describir los proyectos, pensamientos, dificultades y distintas resoluciones que ocuparon la mente del Príncipe, quien, a pesar de los esfuerzos de Madame de Maintenon y M. du Maine, estaba por necesidad a punto de ser llamado a la cabeza de los asuntos durante la minoría del joven Rey. Este es, por tanto, el momento de explicar todas estas cosas, tras lo cual retomaremos la narración del último mes de vida del Rey y continuaremos con los acontecimientos que siguieron a su muerte.

Pero, como he dicho, antes de adentrarnos en este espinoso camino, conviene dar a conocer, si es posible, al personaje principal de la historia, los obstáculos internos y externos en su camino, y todo lo que le pertenecía personalmente.

Monsieur el Duque de Orleans era, a lo sumo, de estatura mediana, de cuerpo robusto sin ser obeso; su porte y maneras eran sencillos y muy nobles; su rostro era ancho y muy agradable, de tez encendida; su cabello negro, al igual que su peluca. Aunque bailaba muy mal y no había tenido éxito en la escuela de equitación, poseía en su rostro, en sus gestos, en todos sus movimientos, una gracia infinita y tan natural que adornaba incluso sus acciones más ordinarias y triviales. Con gran soltura cuando nada lo cohibía, era amable, afable, abierto, de acceso fácil y encantador; el tono de su voz era agradable y tenía una sorprendente facilidad de palabra sobre todos los temas, que nada perturbaba y que nunca dejaba de sorprender; su elocuencia era natural y se extendía incluso a sus conversaciones más familiares, así como a sus observaciones sobre las ciencias más abstractas, de las que hablaba con gran claridad; los asuntos de gobierno, política, finanzas, justicia, guerra, la corte, la conversación cotidiana, las artes y la mecánica. También podía hablar igual de bien sobre historia y memorias, y conocía bien las genealogías. Los personajes de antaño le eran familiares; y las intrigas de las antiguas cortes le resultaban tan conocidas como las de su propio tiempo. Al escucharlo, uno pensaría que era un gran lector. No era así. Leía por encima; pero su memoria era tan singular que nunca olvidaba cosas, nombres ni fechas, conservando el recuerdo de las cosas con precisión; y su comprensión era tan buena que, leyendo así superficialmente, era para él como si hubiera leído con gran esmero. Sobresalía en el discurso improvisado, que, ya fuera en forma de réplica o broma, siempre era oportuno y vivaz. A menudo me reprochaba, y a otros más que a mí, "no consentirlo"; pero yo le daba a menudo elogios merecidos por pocos, y que a nadie correspondían tan justamente como a él; y era que, además de poseer una habilidad infinita y de diversos tipos, la singular claridad de su mente se unía a tanta exactitud, que nunca habría cometido un error en nada si hubiera seguido las primeras sugerencias de su juicio. Muchas veces tomaba este elogio mío como un reproche, y no siempre se equivocaba, pero no por ello dejaba de ser cierto. Con todo esto, no tenía presunción, ni rastro de superioridad natural o adquirida; razonaba contigo como con su igual, y sorprendía a los más capaces. Aunque nunca olvidaba su propia posición, ni permitía que otros la olvidaran, no imponía ninguna restricción, sino que ponía a todos a gusto y se colocaba al nivel de los demás.

Tenía la debilidad de creer que se parecía a Enrique IV en todo, y se esforzaba por imitar las maneras, los gestos y el porte de ese monarca. Como Enrique IV, era naturalmente bueno, humano, compasivo; y, en verdad, este hombre, que ha sido acusado tan cruelmente de los crímenes más oscuros e inhumanos, era más contrario a la destrucción de otros que nadie que yo haya conocido, y tenía tal aversión singular a causar dolor a alguien, que puede decirse que su gentileza, su humanidad, su indulgencia, se habían convertido en defectos; y no dudo en afirmar que esa virtud suprema que nos enseña a perdonar a nuestros enemigos, él la convirtió en vicio, por la prodigalidad indiscriminada con que la aplicaba; causándose así muchos y tristes apuros y desgracias, ejemplos y pruebas de los cuales se verán más adelante.

Recuerdo que, aproximadamente un año, quizá, antes de la muerte del Rey, habiendo subido temprano después de la comida a los aposentos de Madame la Duquesa de Orleans en Marly, la encontré en cama con jaqueca, y a Monsieur de Orleans solo en la habitación, sentado en un sillón junto a su almohada. Apenas me senté, Madame la Duquesa comenzó a hablar de algunas de esas execrables imputaciones sobre Monsieur de Orleans que Madame de Maintenon y Monsieur du Maine difundían sin cesar; y de un incidente derivado de ello, en el que el Príncipe y el Cardenal de Rohan habían tomado parte contra Monsieur de Orleans. Me solidaricé con ella aún más porque el Duque, no sé por qué, siempre había distinguido y cortejado a esos dos hermanos, y pensaba que podía contar con ellos. “¿Y qué dirá usted de Monsieur de Orleans,” añadió la Duquesa, “cuando le cuente que, desde que lo sabe, lo sabe sin duda, los trata exactamente igual que antes?”

Miré a Monsieur de Orleans, quien solo había pronunciado unas pocas palabras para confirmar la historia, mientras se contaba, y que estaba recostado negligentemente en su silla, y le dije con vehemencia:

“Oh, en cuanto a eso, señor, hay que decir la verdad; desde Luis el Piadoso, nunca ha habido un Piadoso como usted.”

A estas palabras, se incorporó en su silla, enrojecido de ira hasta el blanco de los ojos, y soltó su disgusto contra mí por, según él, insultarlo, y contra Madame la Duquesa de Orleans por animarme y reírse de él.

“Siga,” le dije, “trate bien a sus enemigos y critique a sus amigos. Me alegra verlo enojado. Es señal de que he tocado el punto sensible; cuando se presiona el dedo sobre la herida, el paciente grita. Me gustaría exprimir todo el mal, y después de eso usted sería otro hombre y sería estimado de otra manera.”

Refunfuñó un poco más y luego se calmó. Esta fue una de las dos únicas ocasiones en que realmente se enojó conmigo.

Dos o tres años después de la muerte del Rey, estaba conversando en uno de los grandes salones de las Tullerías, donde, según la costumbre, pronto se celebraría el Consejo de Regencia, y M. de Orleans, en el otro extremo, hablaba con alguien en un rincón de la ventana. Oí que me llamaban de boca en boca y me dijeron que M. de Orleans deseaba hablar conmigo. Esto sucedía a menudo antes del Consejo. Fui entonces a la ventana donde él se encontraba. Lo hallé con un porte serio, un aire concentrado, el rostro enojado, y me sorprendí mucho.

—Señor —me dijo de inmediato—, tengo una queja grave contra usted; usted, a quien siempre he considerado mi mejor amigo.

—¿Contra mí, señor? —dije yo, aún más sorprendido—. ¿De qué se trata, si puedo preguntar?

—¡De qué se trata! —respondió con un gesto aún más airado—. De algo que no puede negar; unos versos que ha compuesto contra mí.

—¿Yo... versos? —fue mi respuesta—. ¿Pero quién demonios le ha contado semejante disparate? Me conoce desde hace casi cuarenta años, ¿y no sabe que nunca en mi vida he sido capaz de hacer un solo verso, mucho menos versos?

—No, no, por Dios —replicó—, estos no puede negarlos; —y acto seguido comenzó a cantarme una canción callejera en su honor, cuyo estribillo decía: ‘Nuestro Regente es bonachón, la la, es bonachón’, soltando una carcajada.

—¡Cómo! —dije—, ¡aún lo recuerda! —y sonriendo añadí también—: ya que se ha vengado de ello, recuérdelo de verdad. Siguió riendo largo rato antes de ir al Consejo, y no podía contenerse. No he temido escribir esta pequeñez, porque me parece que retrata bien al personaje.

Monsieur de Orleans amaba la libertad, y tanto para los demás como para sí mismo. Un día me elogió a Inglaterra por este motivo, como un país donde no hay destierros, ni cartas de cachet, y donde el Rey puede cerrar la puerta de su palacio a cualquiera, pero no puede mantener a nadie en prisión; y entonces me contó, con deleite, que además de la duquesa de Portsmouth, Carlos II tenía muchas amantes secundarias; que el Gran Prior, joven y encantador en aquellos días, expulsado de Francia por alguna locura, había ido a Inglaterra a pasar su exilio y había sido bien recibido por el Rey. En agradecimiento, sedujo a una de esas amantes, de quien el Rey estaba entonces tan enamorado, que le suplicó clemencia, ofreció dinero al Gran Prior y se comprometió a lograr su reconciliación en Francia. El Gran Prior se mantuvo firme. Carlos le prohibió el acceso al palacio. Él se burló de esto, y fue todos los días al teatro, con su conquista, y se sentaba frente al Rey. Finalmente, Carlos, sin saber qué hacer para librarse de su atormentador, rogó a nuestro Rey que lo llamara de regreso, y así se hizo. Pero el Gran Prior dijo que estaba muy cómodo en Inglaterra y continuó con su juego. Carlos, indignado, confió al Rey (Luis XIV) el estado en que lo había puesto el Gran Prior, y obtuvo una orden tan absoluta y tan rápida, que su atormentador se vio después obligado a regresar a Francia.

Monsieur de Orleans admiraba esto; y no sé si no habría deseado ser el Gran Prior. Siempre relataba esta historia con deleite. Así, no tenía ninguna ambición de reinar o gobernar. Si cometió un error en España fue porque fue mal aconsejado. Lo que más le habría gustado habría sido comandar ejércitos mientras durara la guerra, y divertirse el resto del tiempo sin restricciones para sí mismo ni para los demás. De hecho, era muy apto para esto. Con mucho valor, también tenía mucha previsión, juicio, sangre fría y una gran capacidad. Puede decirse que era capitán, ingeniero y proveedor del ejército; que conocía la fuerza de sus tropas, los nombres y la compañía de los oficiales, y a los más distinguidos de cada cuerpo; que sabía hacerse adorar, manteniendo al mismo tiempo la disciplina, y podía ejecutar las cosas más difíciles, aun careciendo de todo. Desafortunadamente, hay otra cara de este retrato, que conviene ahora describir.

Monsieur de Orleans, por disposición tan apta para convertirse en el honor y la obra maestra de una educación, no tuvo fortuna con sus maestros. Saint-Laurent, a quien fue confiado primero, era, es cierto, el hombre más capacitado de toda Europa para ser instructor de reyes, pero murió antes de que su alumno pasara de la vara, y el joven Príncipe, como he relatado, cayó enteramente en manos del abate Dubois. Este personaje ha desempeñado un papel tan importante en el Estado desde la muerte del Rey, que conviene darlo a conocer. El abate Dubois era un hombrecillo miserable, enjuto, de cuerpo de arenque, con una peluca rubia y cara de comadreja, iluminada por cierta inteligencia. En términos familiares, era un verdadero bribón. Todos los vicios luchaban sin cesar en su interior por la supremacía, de modo que un alboroto continuo llenaba su mente. La avaricia, la depravación, la ambición eran sus dioses; la perfidia, la adulación y el servilismo, sus medios de acción; la impiedad absoluta era su descanso; y sostenía como gran principio la opinión de que la probidad y la honestidad son quimeras, con las que la gente se adorna, pero que no existen. En consecuencia, todos los medios le parecían buenos. Sobresalía en las intrigas bajas; vivía en ellas y no podía prescindir de ellas; pero siempre tenían un objetivo, y las seguía con una paciencia que solo terminaba con el éxito, o con la firme convicción de que no podía alcanzar lo que pretendía, o a menos que, vagando así en profunda oscuridad, un rayo de luz le llegara por alguna otra rendija. Así pasaba sus días, socavando y contrasocavando. El engaño más descarado le resultaba natural, y se ocultaba bajo un aire simple, recto, sincero, a menudo tímido. Habría hablado con gracia y fuerza, si, temeroso de decir más de lo que quería, no se hubiera acostumbrado a una vacilación fingida, a un tartamudeo, que desfiguraba su discurso y que, redoblado cuando se trataba de asuntos importantes, se volvía insoportable y a veces ininteligible. Tenía ingenio, cultura, conocimiento del mundo; mucho deseo de agradar y de insinuarse, pero todo se estropeaba por un olor a falsedad que se escapaba a pesar suyo por todos los poros de su cuerpo, incluso en medio de su alegría, que entristecía a quien la presenciaba. Malo además, con reflexión, tanto por naturaleza como por razonamiento, traicionero e ingrato, experto en las más negras villanías, terriblemente descarado cuando era descubierto; lo deseaba todo, envidiaba todo y quería apoderarse de todo. Se supo después, cuando ya no podía contenerse, hasta qué punto era egoísta, depravado, inconstante, ignorante de todo, apasionado, terco, blasfemo y loco, y hasta qué punto despreciaba públicamente a su amo, al Estado y a todo el mundo, sin dudar nunca en sacrificar a todos y a todo por su crédito, su poder, su autoridad absoluta, su grandeza, su avaricia, sus temores y su venganza.

¡Tal era el sabio a quien fue confiado Monsieur el Duque de Orleans en su juventud!

Un maestro tan bueno no perdió su esfuerzo con su nuevo discípulo, en quien los excelentes principios de Saint-Laurent no habían tenido tiempo de echar raíces profundas, por mucha estima y afecto que le haya conservado durante su vida a ese hombre digno. Admitiré aquí, con amargura, pues todo debe sacrificarse a la verdad, que Monsieur el Duque de Orleans trajo al mundo un defecto—llamemos a las cosas por su nombre—una debilidad, que sin cesar arruinó todos sus talentos, y que fue de maravillosa utilidad para su preceptor toda su vida. Dubois lo llevó a la depravación, le hizo despreciar todo deber y toda decencia, y le persuadió de que tenía demasiada inteligencia para ser víctima de la religión, que, decía, era una invención política para asustar a las mentes ordinarias y mantener al pueblo en sumisión. También lo llenó de su principio favorito, que la probidad en el hombre y la virtud en la mujer son meras quimeras, sin existencia en nadie salvo en algunos pobres esclavos de una educación temprana. Esta era la base de las doctrinas del buen eclesiástico, de donde surgía la licencia de la mentira, el engaño, el artificio, la infidelidad, la perfidia; en una palabra, toda villanía, todo crimen, se convertía en política, capacidad, grandeza, libertad y profundidad de intelecto, ilustración, buena conducta, si podía ocultarse y si se podían evitar las sospechas y los prejuicios comunes.

Desafortunadamente, todo conspiró en Monsieur de Orleans para abrir su corazón y su mente a este execrable veneno: una juventud fresca y temprana, mucha fuerza y salud, alegría por escapar del yugo así como fastidio por su matrimonio, el tedio producido por la ociosidad, el impulso de sus pasiones, el ejemplo de otros jóvenes, cuyo orgullo y cuyo interés era hacerlo vivir como ellos. Así se acostumbró a la depravación, sobre todo al bullicio de ella, de modo que no podía prescindir de ello, y solo podía divertirse a fuerza de ruido, tumulto y exceso. Esto fue lo que lo llevó a menudo a tales desenfrenos extraños y escandalosos, y como deseaba superar a todos sus compañeros, mezclaba en sus fiestas los discursos más impíos, y como refinamiento precioso, celebraba las orgías más escandalosas en los días más sagrados, como hizo varias veces durante su Regencia en Viernes Santo, por elección, y en otros días semejantes. Cuanto más depravado era un hombre, más lo estimaba; y lo he visto admirar, casi hasta la veneración, al Gran Prior, porque durante cuarenta años siempre se había acostado ebrio, y nunca había dejado de tener amantes de la manera más pública, y de sostener los discursos más impíos e irreligiosos. Con estos principios, y la conducta que de ellos resultaba, no es de sorprender que Monsieur el Duque de Orleans fuera falso hasta el punto de jactarse de su falsedad, y de enorgullecerse de ser el engañador más hábil del mundo. Él y Madame la Duquesa de Berry a veces discutían cuál de los dos era el más astuto; ¡y esto en público, ante Monsieur el Duque de Berry, Madame de Saint-Simon y otros!

El duque de Orleans, siguiendo las tradiciones del Palais Royal, había adquirido el detestable gusto y hábito de enemistar a las personas entre sí, para sacar provecho de sus divisiones. Esta fue una de sus principales ocupaciones durante todo el tiempo que estuvo al frente de los asuntos, y una de las que más le agradaban; pero que, en cuanto se descubría, lo volvía odioso y le causaba mil molestias. No era malvado, ni mucho menos; pero no podía abandonar los hábitos de impiedad, libertinaje y engaño en los que Dubois lo había sumido. Un rasgo notable de su carácter es que era desconfiado y, al mismo tiempo, confiado respecto a las mismas personas.

Es sorprendente que, con todos sus talentos, careciera totalmente de recursos honestos para divertirse. Nació aburrido; y estaba tan acostumbrado a vivir fuera de sí mismo, que le resultaba insoportable volver a su interior, incapaz como era de intentar siquiera ocuparse en algo. Solo podía vivir en medio del movimiento y el torrente de los negocios; al mando de un ejército, por ejemplo, o en las preocupaciones que surgían de la ejecución de proyectos de campaña, o en la excitación y el bullicio del desenfreno. Empezaba a languidecer en cuanto se encontraba sin ruido, exceso y tumulto, y el tiempo se le hacía insoportablemente largo. Se dedicó a la pintura, cuando su gran afición por la química pasó o se atenuó, a causa de lo que se había dicho al respecto. Pintaba casi toda la tarde en Versalles y en Marly. Era un buen conocedor de cuadros, le gustaban y formó una colección que, en número y excelencia, no era superada por las de la Corona. Después se entretenía fabricando piedras de composición y sellos sobre carbón, cuyos vapores a menudo me hacían retirarme; y los perfumes más fuertes, que le gustaron toda la vida, pero de los que logré apartarlo porque el Rey les tenía mucho miedo y pronto los percibía. En verdad, nunca nació hombre con tantos talentos de toda clase, con tanta prontitud y facilidad para utilizarlos, y sin embargo, nunca hubo hombre tan ocioso, tan entregado al vacío y al hastío. Así lo pintó Madame muy acertadamente con una ilustración tomada de los cuentos de hadas, de los que estaba llena.

Decía que todas las hadas habían sido invitadas a su nacimiento; que todas acudieron y que cada una le otorgó algún talento, de modo que los poseía todos. Pero, desgraciadamente, un hada anciana, que había desaparecido hacía tantos años que ya nadie la recordaba, fue omitida de la lista de invitadas. Ofendida por este olvido, llegó apoyada en su varita justo en el momento en que todas las demás habían colmado al niño de dones. Cada vez más irritada, se vengó haciendo inútiles todos los talentos que había recibido de las otras hadas, de modo que, aunque los poseía todos, a causa de su maldición, no podía servirse de ninguno. Hay que admitir que, en conjunto, este es un retrato muy elocuente.

Una de las desgracias de este Príncipe era su incapacidad para perseverar en nada, y una imposibilidad de comprender siquiera cómo alguien más podía hacerlo. Otra, era una especie de insensibilidad que lo volvía indiferente ante las ofensas más mortales y peligrosas; y como el nervio y principio del odio y la amistad, de la gratitud y la venganza, son los mismos, y como carecía de ellos, las consecuencias eran infinitas y perniciosas. Era excesivamente tímido, lo sabía y le avergonzaba tanto que fingía ser exactamente lo contrario, y se jactaba de su audacia. Pero la verdad es, como se vio después, que nada se podía obtener de él, ni gracia ni justicia, salvo actuando sobre sus temores, a los que era muy susceptible, o por medio de una importunidad extrema. Trataba de eludir a las personas con palabras, luego con promesas, de las que era monstruosamente pródigo, pero que solo cumplía cuando se trataba de personas con buenas y firmes garras. De este modo, rompió tantos compromisos que los más positivos llegaron a no valer nada; y además prometía a tantas personas diferentes lo que solo podía concederse a una, que así abrió una copiosa fuente de descrédito para sí mismo y causó mucho descontento. Nada lo engañó ni perjudicó más que la opinión que tenía de que podía engañar a todo el mundo. Ya no se le creía, ni siquiera cuando hablaba con la mejor intención, y su facilidad disminuía mucho el valor de todo lo que hacía. Para concluir, la compañía oscura y, en su mayor parte, de baja estofa, que frecuentaba ordinariamente en sus desenfrenos, y que no dudaba en llamar públicamente sus "roués", alejaba a toda la gente decente y le hacía un daño infinito.

Su constante desconfianza de todo y de todos resultaba repugnante, sobre todo cuando estaba al frente de los asuntos. El defecto provenía de su timidez, que le hacía temer a sus enemigos más seguros y tratarlos con más distinción que a sus amigos; de su natural facilidad, de una falsa imitación de Enrique IV, en quien esta cualidad no era precisamente la mejor; y de la desafortunada opinión que sostenía, de que la probidad era una farsa. Sin embargo, estaba convencido de mi probidad; y a menudo me la reprochaba como un defecto y un prejuicio de educación que había limitado mi mente y oscurecido mi entendimiento, y decía lo mismo de Madame de Saint-Simon, porque la creía virtuosa.

Le había dado tantas pruebas de mi afecto que difícilmente podía sospechar de mí; y sin embargo, esto es lo que ocurrió dos o tres años después del establecimiento de la Regencia. Lo cuento como uno de los rasgos más notables que pintan su retrato.

Era otoño. M. de Orleans había suspendido los consejos por quince días. Aproveché esto para ir a pasar ese tiempo en La Ferme. Acababa de pasar una hora a solas con el Duque, me había despedido de él y regresado a casa, donde, para estar tranquilo, cerré la puerta a todo el mundo. Al cabo de una hora a lo sumo, me avisaron que Biron, con un mensaje de M. le Duc d’Orleans, estaba en la puerta, con órdenes de verme y que no se iría sin hacerlo. Permití entrar a Biron, aún más sorprendido porque acababa de dejar a M. le Duc d’Orleans, y le pregunté ansioso las novedades. Biron estaba incómodo y, a su vez, preguntó dónde estaba el marqués de Ruffec (mi hijo). Mi sorpresa aumentó y le exigí que me explicara. Biron, cada vez más confuso, admitió que M. le Duc d’Orleans quería información sobre ese punto y lo había enviado para averiguarlo. Respondí que mi hijo estaba con su regimiento en Besançon, alojado con M. de Lévi, quien mandaba en Franco Condado.

—Oh —dijo Biron—, eso lo sé muy bien; pero, ¿tiene usted alguna carta suya?

—¿Para qué? —pregunté.

—Porque, francamente, ya que debo decírselo todo —dijo él—, M. le Duc d’Orleans desea ver su letra.

Añadió que, poco después de que yo había dejado a M. le Duc d’Orleans, mientras paseaba en el jardín de Montmartre con sus 'roués' y sus cortesanas, le habían entregado unas cartas traídas por un empleado de correos, con quien habló en privado; que después él, Biron, fue llamado por el Duque, quien le mostró una carta del marqués de Ruffec a su maestro, fechada en “Madrid”, y le encargó, en consecuencia, esta comisión.

Al oír este relato sentí una mezcla de ira y compasión, y no me contuve con Biron. No tenía cartas de mi hijo, porque solía quemarlas, como hacía con todos los papeles inútiles. Encargué a Biron que dijera a M. le Duc d’Orleans parte de lo que sentía; que no tenía la menor relación con nadie en España; que le rogaba enviara de inmediato un correo allá para asegurarse de que mi hijo estaba en Besançon.

Biron, encogiéndose de hombros, dijo que todo eso estaba muy bien, pero que si podía encontrar una carta del marqués de Ruffec sería mucho mejor; añadió que si aparecía alguna y yo se la enviaba, él se encargaría de que llegara a M. le Duc d’Orleans, en la mesa, a pesar de la privacidad de sus cenas. No quise regresar al Palais Royal para hacer una escena allí, y despedí a Biron. Por fortuna, Madame de Saint-Simon llegó un tiempo después. Le conté esta aventura. Ella encontró la última carta del marqués de Ruffec y la enviamos a Biron. Llegó a la mesa como él había prometido. M. le Duc d’Orleans la tomó con avidez. Lo curioso es que no conocía la letra. No solo miró la carta, sino que la leyó; y como le resultó divertida, la compartió con su compañía; se convirtió en tema de conversación y disipó por completo sus sospechas. Al regresar de La Ferme, lo encontré avergonzado de sí mismo, y yo lo avergoncé aún más con lo que le dije al respecto.

Supe después que esa carta de Madrid, y otras que siguieron, provenían de un falso marqués de Ruffec, es decir, del hijo de uno de los porteros de Madame, quien se hacía pasar por mi hijo. Fingía haber tenido una disputa conmigo y escribía a Madame de Saint-Simon, rogándole que intercediera por él; y todo esto para que sus cartas fueran vistas y pudiera obtener beneficios sustanciales de su impostura, en forma de dinero y consideración. Era un sujeto bien parecido, muy hábil y descarado, conocía muy bien la Corte y se había preocupado por informarse de todo lo relativo a nuestra familia, para hablar dentro de ciertos límites. Fue arrestado en Bayona, en la mesa de Dadoncourt, quien mandaba allí y que, de repente, sospechando que no era un caballero, tomó la decisión al verlo comer aceitunas con tenedor. Ya en la cárcel, confesó quién era. No era nuevo en ese oficio y estuvo encerrado algún tiempo.