Capítulo LXXXIV

Ya he mostrado en estas memorias que el difunto Rey había convertido al teniente de policía en una especie de ministro secreto y confidencial; una suerte de inquisidor, con importantes poderes que lo mantenían en constante relación con el Rey. El Regente, con menos autoridad que el monarca fallecido y con más motivos que él para estar bien informado de todo lo que sucedía, intrigas incluidas, encontró en el cargo de teniente de policía a Argenson, quien se había ganado su favor principalmente, me parece, cuando el asunto del cordelero estuvo en discusión, como se mostró en su momento. Argenson, que era muy inteligente y que había deseado este puesto como la entrada, la base y el camino hacia su fortuna, lo desempeñó de manera muy superior, y el Regente hizo uso de él con mucha libertad. El Parlamento, siempre dispuesto a mostrar la extensión de su autoridad en todas partes, al menos como si compitiera con la del Regente, sufría con impaciencia lo que llamaba las intromisiones de la Corte. Deseaba resarcirse del silencio que se había visto obligado a guardar al respecto durante el último reinado y recuperar a expensas del Regente todo lo que había perdido de su autoridad sobre la policía, de la cual es cabeza. El teniente de policía responde ante este cuerpo—de hecho, recibe de él sus órdenes y sus reprimendas (en audiencias públicas, de pie y descubierto ante el estrado del Parlamento) de boca del Primer Presidente, o de quien preside, y que no lo llama ni Señor ni Maestro, sino simplemente por su nombre, aunque el teniente de policía podría haber reclamado esos títulos, siendo entonces Consejero de Estado.

El Parlamento quiso entonces humillar a Argenson (a quien odiaba desde la época del difunto Rey); dar una lección desagradable al Regente; preparar un trato aún peor para su teniente de policía; hacer alarde de su poder, atemorizar así al público y arrogarse el derecho de limitar la autoridad del Regente.

Argenson había utilizado a menudo durante el último reinado, y a veces después, a un individuo inteligente y astuto, justo a su medida, llamado Pomereu, para hacer averiguaciones, arrestar personas y, en ocasiones, retenerlas por un corto tiempo en su propia casa. El Parlamento creía, y con razón, que al arrestar a este hombre bajo otros pretextos, encontraría el hilo de muchas tortuosidades curiosas y secretas que ayudarían a su propósito, y que podría jactarse de proteger la seguridad pública contra la tiranía de los arrestos secretos y los encarcelamientos privados. Para llevar a cabo su objetivo, utilizó la Cámara de Justicia, para aparecer lo menos posible en el asunto. Esta Cámara aceleró tanto los procedimientos, por temor a ser detenida en el camino, que la primera noticia que se tuvo de ellos fue al enterarse de que Pomereu estaba, por decreto de esta Cámara, en las prisiones de la Conciergerie, que son las del Parlamento. Argenson, que fue informado de este encarcelamiento en cuanto ocurrió, fue inmediatamente ante el Regente, quien en ese mismo momento envió una 'lettre de cachet', ordenando que Pomereu fuera sacado de la prisión por la fuerza si el carcelero ponía la menor dificultad en entregarlo a los portadores de la 'lettre de cachet'; pero ese caballero no se atrevió a oponerse. La ejecución fue tan rápida que este hombre no estuvo ni una hora en prisión, y quienes lo habían enviado allí no tuvieron tiempo de apoderarse de una caja de papeles que había sido transportada con él a la Conciergerie, y que fue cuidadosamente retirada junto con él. Al mismo tiempo, todo lo que tuviera relación con Pomereu, o con los asuntos en los que había estado involucrado, fue cuidadosamente retirado y ocultado.

Puede imaginarse la irritación del Parlamento al ver que su presa, de la que esperaba hacer tan gran uso, le era arrebatada ante sus propios ojos. No dejó nada por hacer para conmover al público con sus quejas y sus gritos contra semejante atentado a la ley. La Cámara de Justicia envió una delegación al Regente, quien se burló de ella, dándoles gravemente permiso a los diputados para que recuperaran a su prisionero, pero sin decirles una sola palabra sobre su fuga de la cárcel. Él estaba en París, en un lugar donde no temía a nadie. La Cámara de Justicia percibió el tono burlón del permiso del Regente y dejó de trabajar. Pensó así en poner en aprietos al Regente, pero habría sido a su propio costo. Esto duró solo uno o dos días. El duque de Noailles habló con la Cámara; los miembros comprendieron que no ganarían nada con su huelga y que, si se obstinaban, serían reemplazados y se encontraría a otros para desempeñar sus funciones. Entonces reanudaron sus labores, y el Parlamento no ganó nada con su ataque, sino que solo mostró su mala voluntad y, al mismo tiempo, su impotencia.

He olvidado algo que, por su singularidad, merece ser recordado, y lo relataré ahora para que no se me escape de nuevo.

Una tarde, cuando estábamos a punto de tomar asiento en el consejo de regencia, el Mariscal de Villars me apartó y me preguntó si sabía que Marly iba a ser destruido. Respondí: “No”; en verdad, no había oído hablar de ello; y añadí que no podía creerlo. “¿No lo aprueba usted?”, dijo el Mariscal. Le aseguré que estaba muy lejos de aprobarlo. Repitió que la destrucción estaba decidida, que lo sabía sin la menor duda, y que si yo quería impedirlo, no tenía un momento que perder. Le respondí que cuando tomáramos asiento hablaría con Monsieur el Duque de Orleans. “Inmediatamente”, replicó rápidamente el Mariscal; “hable con él en este instante, pues quizá la orden ya ha sido dada.”

Como todos los miembros del consejo ya estaban sentados, fui por detrás hacia Monsieur el Duque de Orleans y le susurré al oído lo que acababa de saber, sin decirle de quién provenía, y le rogué que, si mi información era correcta, suspendiera la ejecución de su proyecto hasta que yo hubiera hablado con él, añadiendo que me reuniría con él en el Palais Royal después del consejo. Tartamudeó un poco, como apenado de haber sido descubierto, pero no obstante accedió a esperarme: así se lo dije al salir al Mariscal de Villars, y fui al Palais Royal, donde Monsieur el Duque de Orleans admitió la veracidad de la noticia que yo había escuchado. Le dije que no preguntaría quién le había dado tan pernicioso consejo. Trató de mostrar que era bueno, señalando el ahorro en mantenimiento que se obtendría; la ganancia que resultaría de la venta de tantos conductos de agua y materiales; la situación poco agradable de un lugar al que el Rey no podría ir durante varios años; y el gasto en que incurría el Rey para mantener tantas otras hermosas residencias, ninguna de las cuales admitía ser demolida.

Le respondí que esas eran las razones del tutor de un caballero particular que se le habían presentado, cuya conducta de ninguna manera podía asemejarse a la del tutor de un Rey de Francia; que los gastos incurridos en el mantenimiento de Marly eran necesarios y que, comparados con el total de los del Rey, no eran más que gotas en el océano. Le rogué que se deshiciera de la idea de que la venta de los materiales produciría alguna ganancia,—le dije que todos los ingresos se irían en regalos y saqueos; y también que no debía fijarse en esos pequeños detalles, sino considerar cuántos millones se habían enterrado en ese antiguo albañal para transformarlo en un palacio de hadas, único en su forma en toda Europa—único por la belleza de sus fuentes, único también por la reputación que el difunto Rey le había dado; y que era un objeto de curiosidad para extranjeros de todo rango que venían a Francia; que su destrucción resonaría en toda Europa con censura; que esas mezquinas razones de pequeña economía no impedirían que toda Francia se indignara al ver desaparecer tan distinguido ornamento; que aunque ni él ni yo fuéramos muy delicados respecto a lo que había sido el gusto y la obra favorita del difunto Rey, el Regente debía evitar herir su memoria,—que por tan largo reinado, tantos años brillantes, tantas grandes adversidades sostenidas heroicamente y superadas de manera tan inesperada—había dejado al mundo entero en veneración de su persona: en fin, que podía contar con que todos los descontentos, incluso los neutrales, se unirían en coro con la Corte Antigua y gritarían asesinato; que el duque del Maine, Madame de Ventadour, el Mariscal de Villeroy no dudarían en considerar la destrucción de Marly como un crimen contra el Rey,—un crimen que no dejarían de aprovechar para sus propios fines durante toda la regencia, e incluso después de que terminara. Vi claramente que Monsieur el Duque de Orleans no había reflexionado en absoluto sobre todo esto. Admitió que yo tenía razón: prometió que Marly no sería tocado, que continuaría siendo mantenido, y me agradeció por haberlo preservado de esa falta.

Cuando estuve completamente seguro de él, le dije: “Admita que el Rey, en el otro mundo, se sorprendería mucho si pudiera saber que el duque de Noailles le hizo ordenar la destrucción de Marly, y que fui yo quien lo impidió.”

“¡Oh! en cuanto a eso,” respondió rápidamente, “es cierto que no podría creerlo.” En efecto, Marly fue preservado y mantenido; y fue el cardenal Fleury, con su avaricia de procurador colegiado, quien lo despojó de su río, que era su mayor encanto.

Me apresuré a contarle esta buena decisión al mariscal de Villars. El duque de Noailles, que por razones personales había deseado la destrucción de Marly, se enfureció al ver que su propuesta fracasaba. Para resarcirse en parte de su disgusto, logró que el Regente aceptara, con el mayor secreto por temor a otro fracaso, que se vendiera todo el mobiliario, ropa blanca, etc. Persuadió a M. el duque de Orleans de que todas esas cosas se estropearían y perderían para cuando el Rey tuviera edad suficiente para usarlas; que vendiéndolas se obtendría una gran suma para aliviar los gastos; y que en el futuro el Rey podría amueblar Marly a su gusto. Se vendió una cantidad inmensa de cosas, pero debido a favores y saqueos se obtuvo muy poco; y para reponerlas después, se gastaron millones. No supe de esta venta, en la que cualquiera podía comprar lo que quisiera y a precios muy bajos, hasta que ya había comenzado; por lo tanto, no pude impedir esta tacañería tan perjudicial.

El Regente, justo en esa época, repartía sus favores a diestra y siniestra con mano muy pródiga; pensé, por lo tanto, que tenía pleno derecho a pedirle uno, que durante el reinado anterior había sido tan raro, tan útil y, en consecuencia, tan difícil de obtener; me refiero al derecho de entrar en la habitación del Rey—las “grandes entradas”, como se llamaba—y lo obtuve de inmediato.

Ya que se presenta la ocasión, conviene explicar cuáles son los diferentes tipos de entradas. Las más valiosas se llaman las “grandes”, que otorgan el derecho de entrar en todos los lugares privados de los aposentos del Rey, siempre que entren el gran chambelán y los primeros gentileshombres de cámara. No hace falta insistir en la importancia de este privilegio bajo un Rey que concede audiencias con dificultad. Disfrutando de él, se puede hablar con él, en privado, cuando se desee, sin pedir permiso y sin que otros lo sepan; además, se obtiene una familiaridad con él al poder verlo así en privado.

Los cargos que otorgan este derecho son los de gran chambelán, primer gentilhombre de cámara y gran maestre del guardarropa en servicio anual; los hijos, legítimos e ilegítimos, del Rey, así como los esposos y esposas de estos últimos, gozan del mismo derecho. En cuanto a Monsieur y M. el duque de Orleans, siempre tuvieron estas entradas, y como hijos de Francia, podían entrar y ver al Rey a cualquier hora, aunque no abusaban de este privilegio. El duque del Maine y el conde de Toulouse tenían lo mismo, de lo cual se valían sin cesar, pero por la escalera trasera.

Las segundas entradas, llamadas simplemente entradas, eran puramente personales; ningún nombramiento o cambio las otorgaba. Conferían el derecho de ver al Rey en su levantada, después de las grandes, y también de verlo, aunque con dificultades, durante todo el día y la noche.

Las últimas entradas son las llamadas entradas de cámara. También otorgan el derecho de ver al Rey en su levantada, antes que los cortesanos distinguidos; pero ningún otro privilegio, salvo estar presente en el “calzado” del Rey. Así se llamaba cuando el Rey se cambiaba de abrigo, al salir o regresar de la caza o de un paseo. En Marly, todos los invitados podían presenciar esta ceremonia sin pedir permiso; en otros lugares, quienes no tenían la entrada eran excluidos. El primer gentilhombre de cámara tenía el derecho, y a veces lo usaba, de admitir a cuatro o cinco personas como máximo al “calzado”, si lo solicitaban y siempre que fueran personas de calidad o de cierta distinción.

Por último, estaban las entradas del gabinete, que daban derecho a esperar al Rey allí cuando entraba después de levantarse, hasta que hubiera dado las órdenes del día, y a rendirle homenaje, así como a entrar cuando él entraba para cambiarse de abrigo. Fuera de esto, el privilegio no se extendía más. Los cardenales y los príncipes de sangre tenían las entradas de cámara y las del gabinete, al igual que todos los altos funcionarios.

Fui el primero que obtuvo las “grandes entradas” del Regente. D’Antin las pidió después. Poco después, siguiendo este ejemplo, se concedieron a D’O. M. el príncipe de Conti, el único príncipe de sangre que no las tenía, porque era el único que no descendía de Madame de Montespan, las recibió después, y poco a poco el privilegio se prostituyó por completo, como tantos otros.

Por una fortuna sumamente rara, un sirviente empleado en las minas de diamantes del Gran Mogol logró ocultar en su persona un diamante de tamaño prodigioso, y lo que es aún más asombroso, llegar a la costa y embarcarse sin ser sometido a la rigurosa y poco delicada revisión a la que todos los que no son intachables por su nombre u ocupación están obligados antes de salir del país. Al parecer, jugó tan bien sus cartas que no se sospechó que hubiera estado cerca de las minas ni que tuviera relación alguna con el comercio de joyas. Para completar su buena fortuna, llegó sano y salvo a Europa con su diamante. Lo mostró a varios príncipes, ninguno de los cuales era lo suficientemente rico para comprarlo, y finalmente lo llevó a Inglaterra, donde el Rey lo admiró, pero no se decidió a adquirirlo. En Inglaterra se hizo un modelo de cristal, y el hombre, el diamante y el modelo (perfectamente semejante al original) fueron presentados a Law, quien propuso al Regente que comprara la joya para el Rey. El precio desanimó al Regente, quien se negó a comprar.

Law, que en muchas cosas tenía gran nobleza de sentimientos, vino desanimado a verme, trayendo el modelo. Pensé, como él, que no era propio de la grandeza de un Rey de Francia dejarse disuadir de la compra de una joya inestimable, única en el mundo, solo por el precio, y que mientras mayor fuera el número de soberanos que no se habían atrevido a pensar en ella, mayor debía ser su cuidado de no dejarla escapar. Law, encantado de encontrarme de este parecer, me rogó que hablara con M. el duque de Orleans. El estado de las finanzas era un obstáculo en el que el Regente insistía mucho. Temía ser criticado por hacer una compra tan considerable, mientras las necesidades más urgentes solo podían atenderse con gran dificultad, y tanta gente debía permanecer en la penuria. Aplaudí este sentimiento, pero le dije que no debía considerar al mayor Rey de Europa como a un simple particular, que sería muy censurable si gastara 100,000 libras en un diamante mientras debía muchas deudas que no podía pagar: que debía pensar en el honor de la corona y no perder la ocasión de obtener un diamante inestimable que eclipsaría el brillo de todos los demás en Europa: que sería una gloria para su regencia que duraría para siempre; que, fuera cual fuera el estado de las finanzas, el ahorro obtenido por rechazar la joya no las aliviaría mucho, pues sería apenas perceptible; en fin, no dejé a M. el duque de Orleans hasta que me prometió que el diamante sería comprado.

Law, antes de hablar conmigo, había representado tan enérgicamente al comerciante la imposibilidad de vender su diamante al precio que esperaba, y la pérdida que sufriría si lo cortaba en diferentes piezas, que finalmente logró que redujera el precio a dos millones, incluyendo las virutas que necesariamente se obtendrían al pulirlo. El trato se concluyó en estos términos. Se pagaron los intereses de los dos millones al comerciante hasta que se le pudiera entregar el principal, y mientras tanto se le entregaron joyas por valor de dos millones como garantía.

M. el duque de Orleans se vio agradablemente sorprendido por los aplausos que el público dio a una adquisición tan bella y única. Este diamante fue llamado el “Regente”. Es del tamaño de una ciruela claudia, casi redondo, de un grosor acorde con su volumen, perfectamente blanco, sin mancha, mota ni defecto alguno, de un agua admirable, y pesa más de 500 granos. Me felicité mucho por haber inducido al Regente a realizar tan ilustre compra.