CAPÍTULO III

1814.

Cambios producidos por el tiempo—Correspondencia entre el Gobierno Provisional y Hartwell—Recepción de Luis XVIII en Londres—Su llegada a Calais—Discurso de Berthier al Rey en Compiègne—Mi presentación a Su Majestad en Saint-Ouen—Entrada de Luis XVIII en París—Inesperada destitución de mi cargo—Salida de M. de Talleyrand hacia el Congreso de Viena—Señales de agitación—Imposibilidad de ver a M. de Blacas—El abate Fleuriel—Cartas sin respuesta—Mi carta a M. de Talleyrand en Viena.

Ningún poder es tan grande como el que resulta de los cambios producidos por el tiempo. La política sabia consiste en dirigir ese poder, pero para ello es necesario conocer las necesidades de la época. Por esta razón, Luis XVIII apareció, a los ojos de todas las personas sensatas, como un monarca expresamente formado para las circunstancias en que nos encontrábamos tras la caída de Napoleón.

En el invierno de 1813-14 circularon en París algunas proclamas realistas y, como contenían los gérmenes de aquellas esperanzas que la Carta, de haberse ejecutado, estaba destinada a realizar, la policía se opuso a su difusión, y recuerdo que, para multiplicar el número de copias, mi familia y yo dedicábamos diariamente algunas horas a transcribirlas. Tras la declaración definitiva de Alejandro, se entabló una correspondencia muy activa entre el Gobierno Provisional y Hartwell, y Luis XVIII incluso se preparaba para embarcarse hacia Burdeos cuando tuvo conocimiento de los acontecimientos del 31 de marzo. Esa noticia indujo al Rey a cambiar de decisión, y pronto abandonó su retiro para dirigirse a Londres. Luis XVIII y el Príncipe Regente de Inglaterra intercambiaron las órdenes del Espíritu Santo y de la Jarretera, y creo poder afirmar que fue la primera vez que alguien que no fuera un príncipe católico fue investido con la orden del Espíritu Santo.

Luis XVIII embarcó en Dover a bordo del Royal Sovereign y desembarcó en Calais el 24 de abril. No necesito describir el entusiasmo que despertó su presencia; eso es bien conocido por los relatos de los periódicos de la época. Es muy cierto que todas las personas sensatas vieron con satisfacción a los Príncipes de la Casa de Borbón volver a ascender al trono de sus antepasados, iluminados por la experiencia y la desgracia, que, como observa algún antiguo filósofo, son los mejores consejeros de los reyes.

Había recibido una carta dirigida a mí desde Londres por el duque de Duras, en la que se indicaba la ruta que debía seguir Luis XVIII desde Calais hasta París. En ella decía: "Después del celo, señor, que ha mostrado por el servicio del Rey, no dudo de su actividad para evitarle cualquier contratiempo en un momento tan feliz e interesante para todo francés." Los deseos del Rey en este asunto se cumplieron escrupulosamente, y recuerdo con agrado el celo con que todas las personas del servicio de correos ejecutaron mis instrucciones. Su Majestad se detuvo brevemente en Amiens y luego prosiguió a Compiègne, donde los ministros y mariscales habían llegado previamente para presentarle su homenaje y la seguridad de su fidelidad. Berthier se dirigió al Rey en nombre de los mariscales y dijo, entre otras cosas, "que Francia, gimiendo durante veinticinco años bajo el peso de las desgracias que la oprimían, había esperado con ansiedad el feliz día que ahora veía amanecer." Berthier bien podría haber dicho "diez años"; pero en todo caso, aunque hubiera dicho la verdad, no era apropiado en boca de un hombre a quien el Emperador había colmado constantemente de favores. El emperador Alejandro también fue a Compiègne para encontrarse con Luis XVIII, y ambos monarcas almorzaron juntos.

No fui a Compiègne porque los asuntos que debía atender constantemente no me permitían ausentarme de París tanto tiempo como requería ese viaje, pero estuve en Saint-Ouen cuando Luis XVIII llegó el 2 de mayo. Allí tuve el gusto de ser recordado por un hombre a quien tuve la fortuna de prestar algún servicio en Hamburgo. Cuando el Rey entró en el salón por el que debía pasar para ir al comedor, M. Hue, al reconocerme, dijo a Su Majestad: "Ahí está M. de Bourrienne." El Rey entonces se acercó a mí y dijo: "¡Ah! M. de Bourrienne, me alegra mucho verlo. Estoy al tanto de los servicios que me ha prestado en Hamburgo y en París, y me complacería mucho testimoniarle mi gratitud."

En Saint-Ouen, Luis XVIII promulgó la declaración que precedió a la Carta, y que repetía los sentimientos expresados por el Rey veinte años antes, en la Declaración de Colmar. Fue también en Saint-Ouen donde el Senado le presentó un proyecto de Constitución, en el que ese cuerpo, para justificar 'in extremis' su título de conservador, estipulaba la conservación de sus rentas y dotaciones.

El 3 de mayo, Luis XVIII hizo su entrada solemne en París, acompañándolo en el carruaje la duquesa de Angulema. Su Majestad se dirigió primero a Notre Dame. Al llegar al Pont Neuf vio el modelo de la estatua de Enrique IV repuesto, en cuyo pedestal aparecían las siguientes palabras: 'Ludovico reduce, Henricus redivivus', que fueron sugeridas por M. de Lally-Tollendal, y eran mucho más adecuadas que la larga y prolija inscripción compuesta para la estatua de bronce.

La entrada del Rey en París no despertó tanto entusiasmo como la entrada de Monsieur. En los lugares por los que pasé el 3 de mayo, el asombro parecía ser el sentimiento predominante entre la gente. La disminución del entusiasmo público fue más perceptible poco después, cuando Luis XVIII restableció "el cuerpo rojo" que Luis XVI había suprimido mucho antes de la Revolución.

No dejaba de ser extraordinario ver que la dirección del Gobierno se confiara a un hombre que no tenía ni podía tener conocimiento alguno de Francia. Desde el principio, M. de Blacas afectaba una omnipotencia ministerial. Cuando fui el 11 de mayo a las Tullerías para presentar, como de costumbre, mi portafolio al Rey, en virtud de mi privilegio de tratar directamente con el soberano, M. de Blacas quiso quitarme el portafolio, lo que me sorprendió aún más, ya que, durante los siete días que tuve el honor de tratar con Luis XVIII, Su Majestad se había dignado prodigarme muchos elogios. Al principio me negué a entregar el portafolio, pero M. de Blacas me dijo que el Rey le había ordenado recibirlo; entonces, por supuesto, cedí.

Sin embargo, no pasó mucho tiempo antes de que experimentara la venganza de un cortesano, pues dos días después de este incidente, es decir, el 13 de mayo, al entrar en mi despacho a la hora habitual, tomé mecánicamente el 'Moniteur', que encontré sobre mi escritorio. Al hojearlo apresuradamente, ¡cuál no sería mi asombro al ver que el conde Ferrand había sido nombrado Director de Correos en mi lugar! Tal fue el extraño modo en que M. de Blacas me hizo sentir la gratitud prometida por el soberano. Ciertamente, después de mis pruebas de lealtad, que un año después me valieron el honor de ser proscrito de manera muy especial, tenía motivos para quejarme, y podría haber dicho 'Sic vos non vobis' con tanta justicia como Virgilio cuando aludía a los favores inmerecidos que Augusto prodigaba a los Maevios y Bavios de su tiempo.

Las medidas del Gobierno pronto suscitaron quejas por doquier. Las costumbres del antiguo régimen se restablecían poco a poco, y, mezclándose la burla con consideraciones más serias, París se vio pronto inundada de caricaturas y panfletos. Sin embargo, la tranquilidad reinó hasta el mes de septiembre, cuando M. de Talleyrand partió para el Congreso de Viena. Entonces todo fue desorden en las Tullerías. Cada uno, sintiéndose libre de toda restricción, quería jugar al estadista, y sólo Dios sabe cuántas locuras se cometieron en ausencia del maestro de escuela.

Bajo un gobierno débil sólo hay un paso del descontento a la insurrección; bajo un gobierno tan inepto como el de Francia en 1814, tras la partida de M. de Talleyrand, la conspiración tiene campo libre. Durante el verano de 1814 se iniciaron los acontecimientos que alcanzaron su clímax el 20 de marzo de 1815. Casi creo estar soñando cuando recuerdo la milagrosa incapacidad de las personas que entonces encabezaban nuestro Gobierno. Los emigrados, que, como se ha dicho con razón, no habían aprendido ni olvidado nada, regresaron con todas las absurdas pretensiones de Coblenza. Su vana necedad recordaba a un personaje de una de las novelas de Voltaire que repite continuamente: "¡Un hombre como yo!" Estas personas estaban tan absortas en su supuesto mérito que eran ciegas a todo lo demás. No sólo desatendían los deseos y necesidades de Francia, que al derrocar el Imperio esperaba recuperar la libertad, sino que ignoraban todas las advertencias que habían recibido.

Recuerdo una circunstancia que estaba bien calculada para despertar sospechas. El príncipe Eugenio propuso ir a las aguas de Plombières para reunirse con su hermana Hortensia. Los caballos, los carruajes y uno de los ayudantes de campo del príncipe ya habían llegado a Plombières, y su residencia estaba preparada; pero él no fue. Sin duda, Eugenio había recibido aviso de las intrigas de su hermana con algunos de los individuos de la antigua Corte de Napoleón que entonces se encontraban en las aguas, y como había decidido residir tranquilamente en la Corte de su suegro, sin inmiscuirse en los asuntos públicos, permaneció en Múnich. Sin embargo, este hecho pasó desapercibido.

A finales de 1814 se observaban indicios inequívocos de una gran catástrofe. Por esa época, un hombre a quien aprecio mucho y con quien siempre he mantenido relaciones de amistad, me dijo: "Ves cómo van las cosas: están cometiendo error tras error. Debes estar convencido de que tal estado de cosas no puede durar mucho. Entre nosotros, opino que todo terminará en el mes de marzo; ese mes reparará la desgracia del pasado marzo. Entonces, de una vez por todas, nos libraremos del fanatismo y de los emigrados. Ves el espíritu de hipocresía intolerable que prevalece, y sabes que la influencia de los sacerdotes es, de todas las cosas, la más odiosa para la nación. Hemos retrocedido mucho en los últimos ocho meses. Temo que te arrepientas de haber tomado parte tan activa en los asuntos al comienzo del presente año. Ves que hemos seguido un camino muy distinto al que esperabas. Sin embargo, como te he dicho muchas veces antes, tenías buenas razones para quejarte; y, después de todo, actuaste según tu mejor juicio."

No di mucha importancia a esta predicción de un cambio en el mes de marzo. Lamentaba, como todos, los inconcebibles errores de "Ferrand y Compañía", y esperaba que el Gobierno regresara gradualmente a aquellos principios que podían conciliar los sentimientos del pueblo. Pocos días después, otro de mis amigos me visitó. Había ejercido funciones importantes y su nombre había aparecido en una lista de proscripción. Tenía reclamaciones ante el Gobierno, que no le era precisamente favorable. Le pregunté cómo iban las cosas, y me respondió: "Muy bien; no se opone nadie a mis demandas. No tengo motivo de queja." Esto me recordó al hombre de las 'Cartas persas', que admiraba el excelente orden de las finanzas bajo Colbert porque su pensión se pagaba puntualmente. Felicité a mi amigo por la justicia que el Gobierno le hacía, así como por la justicia que él le hacía al Gobierno, y observé que si se adoptara el mismo proceder con todos, todas las partes quedarían pronto conciliadas. "No lo creo así", dijo mi amigo. "Si el Gobierno persiste en su actual rumbo, no podrá sostenerse, y volveremos a tener al Emperador."—"Eso", le dije, "sería una gran desgracia; e incluso si ese fuera el deseo de Francia, Europa se opondría. Tú, que estás tan apegado a Francia, no puedes ser indiferente al peligro que la amenazaría si la presencia de Bonaparte hiciera regresar a los extranjeros. ¿Puedes soportar la idea del desmembramiento de nuestro país?"—"Eso no se atreverían a intentarlo. Pero tú y yo nunca estaremos de acuerdo en la cuestión del Emperador y tus Borbones. Tenemos una visión totalmente diferente del asunto. Tú tenías motivos para quejarte de Bonaparte, pero yo sólo razones para estar satisfecho con él. Pero dime, ¿qué harías si regresara?"— "¿Bonaparte regresar?"—"Sí."—"La verdad, lo mejor que podría hacer sería marcharme lo más rápido posible, y eso es ciertamente lo que haría. Estoy plenamente convencido de que nunca me perdonaría el papel que he tenido en la Restauración, y confieso sinceramente que no dudaría un momento en salvar mi vida yéndome de Francia."—"Pues te equivocas, porque estoy convencido de que si te contaras entre sus amigos podrías tener lo que quisieras: títulos, honores, riquezas. De eso podría darte seguridad."—"Todo eso, debo decirte, no me tienta. Amo a Francia tanto como tú, y estoy convencido de que nunca podrá ser feliz bajo Bonaparte. Si él regresara, me iría a vivir al extranjero."

Esto es sólo una parte de una conversación que duró bastante tiempo y, como suele ocurrir tras una larga discusión, mi amigo mantuvo su opinión y yo la mía. Sin embargo, esta segunda advertencia, esta hipótesis del regreso de Bonaparte, me hizo reflexionar, y pronto recibí otra insinuación que dio mayor peso a las anteriores. Un individuo a quien conocía bien, y de quien sabía por sus principios y relaciones que era completamente devoto a la causa real, me comunicó algunas circunstancias extraordinarias que, según dijo, lo alarmaban. Entre otras cosas, me dijo: "Anteayer me encontré con Charles de Labédoyère, que, como sabes, es mi amigo íntimo. Observé que tenía un aire de agitación y distracción. Lo invité a cenar conmigo, pero rehusó, alegando como excusa que no estaríamos solos. Luego me pidió que fuera a cenar con él ayer, pues quería hablar conmigo. Acepté su invitación y conversamos largo rato sobre asuntos políticos y la situación de Francia. Sabes que mis sentimientos son totalmente opuestos a los suyos, así que discutimos y debatimos, aunque seguimos siendo muy buenos amigos. Pero lo que me alarma es que al despedirse Charles me apretó la mano diciendo: 'Adiós; mañana parto para Grenoble. En un mes oirás hablar de Charles de Labédoyère.'"

Estas tres comunicaciones sucesivas me parecieron muy extraordinarias. Las dos primeras me fueron hechas por personas interesadas en el suceso, y la tercera por alguien que lo temía. Todas presentaban una coincidencia notable con las intrigas de Plombières de unos meses antes. En el mes de enero resolví mencionar el asunto al señor de Blacas, quien entonces concentraba todo el crédito y el poder, y por cuyo medio únicamente podía llegar algo al soberano. No necesito añadir que mi intención era simplemente comunicarle los hechos sin nombrar a las personas de quienes los había obtenido. Sin embargo, el señor de Blacas no me recibió, y sólo tuve el honor de hablar con su secretario, que, si el hecho merece ser registrado, era un abate llamado Fleuriel. Este personaje, que era un ejemplo extraordinario de impertinencia y vanidad, habría sido un admirable estudio para un poeta cómico. Tenía toda la dignidad propia del gran secretario de un gran ministro y, con aire de indiferencia, me dijo que el conde no estaba; pero el señor de Blacas sí estaba, y yo lo sabía.

Tan devoto como era a la causa de los Borbones, creí mi deber escribir ese mismo día al señor de Blacas para solicitar una entrevista; no recibí respuesta. Dos días después escribí una segunda carta, en la que informaba al señor de Blacas que tenía algo de la mayor importancia que comunicarle; esta carta quedó sin respuesta como la primera. Incapaz de explicarme este extraño trato, volví al Pabellón de Flore y pedí al abate Fleuriel que me explicara, si podía, la causa del silencio de su amo. "Señor", me dijo, "recibí sus dos cartas y las presenté al conde; no puedo decirle por qué no le ha respondido; pero Monsieur le Comte está tan ocupado... Monsieur le Comte está tan abrumado de trabajo que"—"Monsieur le Comte tal vez se arrepienta de ello. ¡Buenos días, señor!"

Así tuve experiencia personal de la verdad de lo que tantas veces había oído respecto al señor de Blacas. Aquel favorito, que sucedió al conde d'Avaray, gozaba de la plena confianza del Rey y concentraba el poder soberano en su propio gabinete. El único medio de transmitir alguna comunicación a Luis XVIII era lograr que se dirigiera al señor de Blacas por medio de uno de sus amigos más íntimos.

Convencido como estaba del peligro que amenazaba a Francia, e incapaz de romper el cerco que el señor de Blacas había formado en torno a la persona del Rey, resolví escribir al señor de Talleyrand en Viena y ponerlo al tanto de las comunicaciones que se me habían hecho. El señor de Talleyrand se carteaba directamente con el Rey, y no dudo que mi información llegó finalmente a oídos de Su Majestad. Pero cuando Luis XVIII fue informado de lo que iba a suceder, ya era demasiado tarde para evitar el peligro.